Текст книги ""Фантастика 2025-132". Компиляция. Книги 1-22 (СИ)"

Автор книги: Яся Белая

Соавторы: Юрий Ра,Моргана Маро,
сообщить о нарушении

Текущая страница: 175 (всего у книги 354 страниц)

Глава 22, в которой мне подарили…

Только оказавшись у себя, понимаю, как устала. Нет сил даже принять лунный душ. Поэтому решаю обойтись обычным и, вымывшись, почти на автомате, падаю лицом в подушку – феи в основном спят на животе, чтобы не повредить крылышки…

Но как не так – уснуть мне не дают. Едва ступаю на границу владений матушки, как доносится голос – низкий, шелестящий, будто опавшая листва танцует в объятиях ветра:

– Приди ко мне.

Пытаюсь отгородиться, отрешиться, игнорировать, но голос упорствует:

– У меня есть то, что тебе нужно, о, легкокрылое создание.

Кажется, я знаю, кто склонен к таким пафосным и витиеватым речам. Книга-Всех-Историй зовёт меня. А её – стоит послушать. Вон и госпожа Тортон говорила, что только КВИ может подсказать мне, как помочь моему кудеснику. А тут Книга сама меня манит – глупо отказываться от такого шанса.

Выглядываю в коридор, оглядываюсь – вроде бы чисто и пусто. И, попросив волшебные силы уберечь меня от встречи с Хмурусом, мчусь в библиотеку.

Я благодарна госпоже библиотекарю, что она, будто почуяв моё внезапное возращение, оставила дверь приоткрытой.

Проскальзываю внутрь и замираю.

Книги летают, болтают, шуршат страницами, хвастаясь нарядными иллюстрациями. У них тут вовсю кипит жизнь.

Только четырёхглазая Книга-Всех-Историй дремлет в косой полосе лунного света, пробивающегося через окошко сверху.

Подхожу к ней, вежливо кланяюсь, как учила Злобинда.

– Уважаемая Книга-Всех-Историй вы снизошли до того, чтобы позвать сюда меня, простую фею.

Вычурные слова вязнут в зубах, но один из четырёх глаз всё-таки приоткрывается и в упор уставляется на меня.

Я немного нервничаю, что наш разговор пойдёт в присутствии других… книг – не знала, что они настолько живые.

– Не волнуйся, легкокрылая, присядь вон там, поговорим.

И я понимаю, что книга говорит о тех креслах, где мы сидела с Злобиндой. Сажусь и снова будто отгораживаюсь от целого мира незримым куполом, здесь только я и она.

– Очень важно спасти кудесника, фея, – начинает КВИ. – Сказочная страна гибнет. Чёрная Злоба набирается сил для нового, теперь уже сокрушительного удара, и без Хранящего вам не выдюжить.

Я и сама знаю.

Мне без него и так не выжить.

– На что ты готова ради кудесника?

На этот раз книга смотрит на меня всеми четырьмя. И если у человека глаза – зеркало души. То книга? Что отражают её глаза? Глубину текста? Мудрость веков? В любом случае они затягивают, как смерчи, в бездну смыслов, до самого дна историй. Чтобы оттуда, изнутри увидеть всё полотно происходящего.

И я тоже вижу – радугу, изгибающуюся ярким мостиком между реальностью и вымыслом, между страхом неизведанного и узнаванием вечного. И нет ничего прекрасней той радуги.

– Так на что? – шелестит книга.

– На всё, – говорю я, – даже на смерть.

– Умирать не придётся, – шуршащий голос книги немного щекочет слух, – ты должна пойти в Злобнолес, найти Поляну Корявого Дуба и призвать на неё радугу. Потом собрать все цвета в одной капле росы и напоить ею кудесника. Тогда он оживёт.

Книга замолкает и, кажется, даже засыпает. А мне хочется смеяться. Нет для феи ничего проще и естественнее, чем создание радуг. Теперь я знаю, что справлюсь и мне легко.

Мне хочется петь, как поют нимфеи, приветствуя луну.

Теперь я сильна и знаю, что справлюсь.

К себе я прилетаю счастливой и проваливаюсь в добрый сон. Со мной снова сёстры, и мы играем в догонялки на цветущем лугу. И теплый дождь осыпает нас радужными брызгами.

Просыпаюсь довольная и с улыбкой… Но она, впрочем, тут же сползает, когда вижу на уровне плеча мигающий полупрозрачный голубоватый конверт. Дорогое начальство вспомнило. Его только и не хватало.

Быстро привожу себя в порядок и тащусь к зеркалу маговидения. По ту сторону – Моргана. Ну конечно, кто бы ещё стал будить меня в такую рань.

Тёмная колдунья окидывает меня циничным взглядом и произносит:

– Что-то ты сдала, подруга.

– И тебе не хворать, – лениво отзываюсь я и сажусь на пуфик у зеркала.

– Не дождешься, – кривится Моргана.

– Вот и славно, – вполне дружелюбно отвечаю я. После недавнего сна я в приподнятом состоянии духа, и понизить его не способен даже вид кислой мордахи Морганы.

Интересно, а ей-то чего не спится?

– В общем, тут такое дело, – начинает тёмная, и я понимаю, что дело это самое весьма неприятно, но гоню дурные предчувствия, – Маб и Мерлин уехали на учёный совет по соблюдению баланса, а я тут всех замещаю. Вот и решила всех проверить и спросить отчёт.

– Прямо с утра?

– Конечно! Такие дела надо начинать с утра! Ну, так что там у тебя, завтра истекает срок твоей миссии. Хмурус уже готов повести кого-нибудь под венец?

Чёрт! Я совсем забыла об этой миссии. И месяц пролетел так быстро!

Что мне остаётся? Только честность.

– Прости, Моргана, но мне нечем отчитаться. В своё оправдание могу сказать, что жизнь в Академии Тёмного колдовства не сахар.

Она фыркает.

– Ты мне будешь рассказывать? Это же моя альма-матер. Я в своё время там каждый уголок знала.

О, а вот это уже неплохо. Особенно, учитывая недавние события. К тому же студенты в своих проказах действительно могут забраться в те уголки, о существовании которых преподаватели даже не подозревают.

– Скажи, а когда ты училась, Хмурус уже был ректором?

– Нет, – Моргана обхватывает подбородок тонкими наманекюренными пальцами. – Его назначили в год моего выпуска.

– А кто был ректором до него?

Странно, что это не пришло в наши светлые головы раньше. Ведь следы первый след вещников относился к Поздне-незапамятным временам.

– Я даже не знаю его имени, он был так стар и очень медленно передвигался. Его все называли профессором-улиткой. При нём в академии был полный бардак.

– Значит, сюда вполне могли проникнуть злоумышленники?

Моргана смеётся.

– Да какому злоумышленнику придёт в голову лезть в место, все сокровища которого – стеллажи с книжками?

Меня начинает потряхивать, потому что, кажется, я хватаю догадку за хвост.

– Может быть тот, для кого книги – самая большая ценность? – озвучиваю своё предположение.

Моргана прыскает:

– Червяк-книгожора, что ли?

– Или сказочник.

– Последний умер в Поздне-незапамятные времена, если что.

– А если ничего…

– В смысле? – вскидывает брови Моргана.

– В прямом. Что если ничего этого не произошло. Если сказочник не умер? А просто – переместился.

Вскакиваю со стула, начинаю метаться туда-сюда. Мысли скребутся в голове, как сбрендевшие мыши, которые лихорадочно ищут выход наружу.

– Книга говорила, что Христиан забросил крысоров в Страну Фантазий. Что это за страна?

– Думаю, нет такой страны. Никто потом так и не нашёл в неё входа.

– Возможно, вход в Страну Фантазий знали только сказочники. И если они умели закидывать туда кого-либо, что мешало им и самим перемещаться туда?

– Ты считаешь, что Христиан жив и в другом мире?

– Я лишь предполагаю.

– Это опасные предположения. Оставь их. Лучше займись Хмурусом. Даю тебе ещё две недели, потом, не обессудь, закатаю выговор.

Она отключается.

А я опускаюсь на стул, растерянная и взбаламученная своими мыслями. Но как всегда даже подумать спокойно не дают, потому что в комнату вваливается Мурчелло с криками:

– Все пропало!

Вздрагиваю, мотаю головой, чтобы переключиться на реальность, и досадливо морщусь от его воплей.

– Да что стряслось-то?

– Ветром сдуло!

Мурчелло, как всегда, в своём репертуаре «догадайся, мол, сама». Но я всё-таки преподаватель и должна уметь спокойно задавать наводящие вопросы. Пару раз глубоко вздыхаю, успокаиваюсь и говорю с улыбкой:

– Ты о чём, друг мой пушистый?

– О мявельнице. Где Галета прокляли. И где, наверное, прятались крысоры.

– И что с ней?

– Тот ураган, что унёс крысоров вчера, сдул и мявельницу.

Так-так, а вот это уже нехорошо. Похоже, тот, кто раньше беспечно оставлял следы, теперь начинает их усиленно заметать.

А это может означать… что он не только впереди нас.

Он везде.

Он играет с нами.

Он всё знает.

Он создал этот мир.

Он – сказочник…

Падаю в кресло, придавленная осознанием, бормочу:

– У нас нет времени. Совсем нет времени. Нужно скорее будить кудесника. Без Хранящего со всем этим не справится…

– Тогда почемяу ты здесь? – говорит Мурчелло, упирая руки в бока. – Бегом буди!

– Не всё так просто, – говорю, разводя руками.

– А кто сказал, что будет просто, – фыркает Мурчелло. – Любовь вообще штука сложная. Уж ты мне поверь, я был влюблён. А тут ещё и мир спасать надо. Так что простоты не жди.

– Я и не жду, – сознаюсь честно, – но чтобы разбудить кудесника, мне нужно попасть в Злобнолес. Вот, морально готовлюсь…

– Готовься, только быстро. А я пока экипировку тебе подберу.

И вытягивает прямо из воздуха громадный сундук.

Должно быть, у меня очень удивлённый взгляд, потому что Мурчелло усмехается и подмигивает:

– Эх, детка, – произносит он хрипловатым голосом, опираясь одной лапой, согнутой в локте, о крышку сундука, – когда ведёшь бродячую жизнь, быстро учишься уплотнять и прятать свой скарб.

Он открывает крышку и ныряет в недра воистину бездонного сундука. Оттуда начинают вылетать вещи, будто гигантская землеройка попала на склад старого хлама и теперь пробивает себе путь на свободу.

– Не то, снова не то, – доносится вслед очередному предмету, который перелетает за борт сундука и ложится в уже довольно-таки большую гору своих собратьев.

– Вот, нашёл.

Мурчелло выскакивает, оглядывает устроенный беспорядок, машет лапой: мол, неважно, и протягивает мне предмет, напоминающий фонарь.

– В Злобнолесу это тебе точно пригодится, мяв! – крайне довольный собой гордо заявляет мяв-кун.

Верчу вещицу и так и сяк. Но, увы, кажется, Мурчелло давно не проводил инспекцию своих пожитков и эта штуковина неисправна.

– У него же фитилька нет, – говорю, наконец, хотя и жаль расстраивать мяв-куна. – Как зажечь?

– Это необычный фонарь. Придёшь в Злобнолес – поймёшь, как работает. А теперь поспеши.

И подталкивает к окну.

Вспрыгиваю на подоконник и выпархиваю в сторону чёрной щетки проклятого леса. Чем ближе подлетаю, тем гуще становится тьма. Кажется, она выползает из-за каждого дерева, из-за каждого камня – злая, холодящая, голодная. Лианами тянется вперёд, вот-вот оплетёт, утащит, вберёт в себя без остатка.

И когда становится совсем страшно, когда страх повисает гирями на крыльях и тянет вниз, фонарь в моей руке начинает петь. А фонарная дверка – приокрывается, приглашая заглянуть внутрь. Мелодия, похоже, по нраву жучкам с блестящим брюшком: один за другим они залетают в фонарь. Светильник подрастает, вырывается из моих рук и воспаряет, полный тёплого золотого света.

Как же я сразу не догадалась – это же самый настоящий светлячковый фонарь!

Теперь бояться нечего. Теперь он точно привёдет меня к цели. Таково свойство это светильника.

Мой источник света мчится вперед, а я спешу за ним.

И – о, чудо! – хищные корявые деревья Злобнолеса будто расступаются, давая дорогу. Не рвут волосы, не мнут крылья.

А светлячковый фонарь поёт всё бодрее, звёздно мерцает и уверенно ведёт меня к поляне Корявого Дуба, где я призову радугу.

Верю – у меня всё получится.

А иначе зачем столько светлячков покинуло свой пост?

Да и Мурчелло не стал бы дарить ничего просто так…

Глава 23, в которой я заболела…

Но всё же, когда зубы леса смыкаются за спиной и тьма задёргивает штору, холодок пробегает по спине. Кажется, будто невидимый и недобрый взгляд следит за мной. Но я бодрюсь, мне нельзя паниковать и бояться.

Фонарь поёт и зовёт за собой.

Мрак и безмолвие, соприкасаясь с ним, разбегаются в стороны, как вспугнутые включённым светом тараканы. Стараюсь не оглядываться по сторонам, не думать о плохом, не накручивать себя. Просто лечу вперёд, пока фонарь не замирает. Он освещает место, которое, должно быть, является поляной.

Но у меня всегда были несколько более иллюзорные понятия о лесных полянах. Там цветочки-ягодки, грибок под зелёным лопухом, бабочки порхают. А тут – только низкая, пожухлая, серо-зелёная трава. И когда я ступаю на неё, она рассыпается прахом под ногами.

Как призвать сюда радугу? Она любит солнце, сочную зелень, летний дождь. Чем же мне заманить её туда, где царят темень и тлен?

Занятая невесёлыми мыслями, не сразу понимаю, что светлячковый фонарь замолчал и остановился. А светлячки бьются внутри и рвутся наружу.

Открываю дверку с опаской. Донимает эгоистичная мысль: сейчас выпущу, улетят, и я останусь в кромешной темноте.

Но… феи понимают все языки.

А светлячки умоляют:

– Отпусти нас!

Я открываю дверцу и выпускаю… Млечный путь.

Фонарь падает к моим ногам – самый обыкновенный, ничего волшебного.

Жучки же, мерцая животиками, по дуге взмывают вверх. Крутятся-крутятся, заверчиваясь в спираль. Новые и новые собратья спешат к ним со всех уголков Злобнолеса. И вот уже надо мной зависает огромный светящийся шар. И тогда я вижу его – Корявый Дуб.

Большущий, он накрывает поляну, как большущий зонт. На кряжистом, в десять обхватов стволе проступает угловатое старческое лицо. Дуб спит.

Книга-Всех-Историй сказала мне отыскать его. Стало быть, только это дерево сможет подсказать мне, как быть дальше.

Бегу через лесную прогалину, сухие травинки ломко гибнут даже от моих лёгких шагов. Это неприятно, будто идёшь по полю битвы, и под тобой хрустят кости крохотных воинов. Мысленно извиняюсь перед каждым рассыпавшемся в прах растением.

Добираюсь, наконец, до дуба и замираю, придавленная мощью, которая исходит от него.

Касаюсь ладонью шероховатой коры. Чувствую, как, чуть покалывая пальцы, по руке поднимается доброе тепло.

– Здравствуйте, господин Корявый Дуб, – вежливо говорю я.

Тяжёлые морщинистые веки с трудом понимаются, круглые карие глаза уставляются на меня.

Трещина в коре приоткрывается, образуя беззубый рот. Слова идут натужно, скрипуче.

– Здравствуй, Фея. Уж триста лет твой народ не заглядывал сюда. Что привело тебя? – произносит он.

– Меня прислала великая Книга-Всех-Историй. За эти триста лет произошло много всего. Сказочная страна гибнет, и мне нужна ваша помощь, господин Корявый Дуб. Я должна призвать на эту поляну радугу.

В ответ раздаётся рокочущий смех. Даже корни, которыми могучее дерево надёжно вцепилось с землю, обнажаются и взрывают почву.

Мне приходится отскочить.

Так и землетрясение вызывать можно!

Дуб успокаивается, и взгляд его становится серьёзным и грустным:

– Книга-Всех-Историй, конечно, мудра, но с тех пор, когда она росла здесь говорливой берёзкой, много воды утекло. Вернее, вся утекла. Реки засохли. Листва, как видишь, облетела. Трава иссохла. А радуге надо переливаться и сверкать в каплях росы.

Сердце сжимается, когда представляю, как умирал лес, а все наши сказочные умники страдали не пойми чем в своих королевствах: балы, пиры, поиски принцесс, хрустальные туфельки…

Мне становится стыдно перед дубом. Ведь он всё видел и ничем не мог помочь. Да и окривел, видно, не сам, а от горя.

– Простите, господин Корявый Дуб, что подняла эту больную тему. Но всё может стать ещё хуже – Чёрная Злоба проснулась, вещники шастают по академии…

Дуб качает кроной.

– Да, дела. Но как же мне помочь тебе, милая фея?

– Поделитесь со мной воспоминаниями о вашей последней радуге.

Он улыбается, если это можно сделать при отсутствии рта, и протягивает мне ветку.

С опаской берусь за неё, и меня срывает с места и кружит в водовороте памяти. И выбрасывает где-то в Незапамятных временах…

Кроны деревьев взмывают под самое небо, куполом накрывая поляну. Переплетение веток и узоры листвы – ажурный витраж, по которому разливаются зелень и золото. На поляне – ковёр цветов: хвастаются бело-жёлтыми сарафанами ромашки, алеют нарядными косынками маки, тёмно-голубыми серёжками звенят колокольчики. Кругом кипит жизнь – снуют туда-сюда деловитые жучки, порхают бабочки и стрекозы, наигрывает мелодию сверчок. Из леса его музыке вторит птичий оркестр. Да и говорливый ручеёк, что ловко огибает камни и корни, влетает свой голос в общий радостный гомон.

Несколько секунд я стою, оглушённая и ослеплённая воистину сказочной красотой Чаролесья. А потом соображаю: не для праздного любования дуб закинул меня в это место.

А для чего? Оглядываюсь, пытаясь понять. И снова счастливо вздыхаю: ах, какие краски!

Точно! Краски! Радуга!

Как создать радугу там, где серо и чёрно? Только раскрасив.

Я – художник, передо мной – палитра, волшебная палочка – кисть. Возьму синевы у неба, зелени – у листвы, красноты – у маков, желтизны – у ромашек… Моя радуга будет лучшей!

Когда понимаю, что волшебная палочка напиталась нужными красками, снова ищу дуб.

Вон он, величественный, гордый, королём и защитником высится над поляной. Его крона густа, жёлуди тяжелы, ветви могучи. Он прекрасен.

Подхожу, кланяюсь.

Дуб по-доброму улыбается и снова протягивает ветку.

Хватаюсь за неё… и…

Мир вокруг будто стёрли. Нет, не так – замалевали чёрно-бурым. Охватывает тоска, будто это я не уберегла, не спасла от гнилого дыхания Чёрной Злобы, не укрыла от алчности и глупости людей…

– Простите, господин Дуб… – бормочу вновь и часто моргаю, потому что щиплет глаза.

Дуб ласково трогает веткой за плечи, разворачивает к поляне:

– Поспеши, Фея. Светлячки долго не продержатся, а им ещё обратно тебя вести.

И действительно, замечаю, как яркими метеорами пикируют к земле и гаснут мои маленькие фонарщики.

Сглатываю ком.

– Ну же, Фея, – по-доброму ворчит Дуб, – подари нам чудо. Я уже триста лет не видел радуги, дай хоть напоследок взглянуть на неё.

Киваю, решительно размазываю по щекам влагу и выхожу в центр поляны.

Она – полотно, мне – рисовать.

Выбрасываю вперёд руку с волшебной палочкой и приказываю:

– Радуга, явись!

И всю свою любовь, всю страсть – в красный.

Отчаяние и вину, что сжигают изнутри, – в оранжевый.

Тоску и разлуку – в жёлтый.

Спокойствие – в зелёный.

Искреннюю надежду – в голубой.

Упрямую веру – в синий.

Величие мудрости – в фиолетовый.

И вот над поляной, искрясь и переливаясь, изгибается нарядный мостик радуги.

– Она совершенна, – восхищённо вздыхает Дуб и шмыгает носом-сучком. И я замечаю, как в отблесках светлячкового сияния, по его коре бежит слеза. Одна-единственная, но такая драгоценная.

Книга-Всех-Историй говорила, что я должна собрать радугу в росу, но росы здесь не выпадают давным-давно. Поэтому слеза дуба – невероятная ценность. Призываю её и окунаю в неё радугу.

Ну вот, моё лекарство готово. Теперь надо спешить, пока лес не погиб совсем.

Но не могу уйти так просто.

Ныряю под ветки и целую дуб в шершавую щёку.

Потом беру фонарь, тихо говорю ему:

– Веди!

И он песней вновь созывает фонарщиков-светлячков.

Покидая поляну, оглядываюсь и замечаю: пробивая сухую землю, выбираются на поверхность изумрудные горошины семядолей… А на дубе распускаются несколько молодых листочков…

Не могу не улыбнуться – значит, чего-то стою, как фея.

Возвращаюсь в академию, ликуя.

Выйдя из леса, отпускаю светлячков, награждая каждого за труд долгосиянием…

Расправляю крылья и мчусь прямиком туда, где спит, объятый проклятым сном мой милый кудесник…

Влетаю прямо в окно медотсека. Доктор-призрак, которого я застаю врасплох таким появлением, вздрагивает и даже машет на меня руками:

– Чур, меня, чур!

– Да что вы, сударь, – улыбаюсь ему. – Это же я, Айсель!

Но он юркает за шкафчик с медикаментами и пытается телекинезом метнуть в меня шприц. Вовремя уворачиваясь.

– Да что с вами такое? – уже злюсь.

– Это что с вами такое! – вопит доктор из-за шкафчика. – И как вы смеете порочить доброе имя Айсель!

И тут я понимаю, почему он так испугался: дверцы у шкафа стеклянные и в них я – вся чёрная, будто кто-то обсыпал и измазал меня сажей.

Усмехаюсь:

– Я просто выпачкалась. В Злобнолесу была.

– Нет-нет, вы не просто выпачкались. У вас даже аура изменилась, словно из неё вытянули все краски.

– Это временно, мне лишь нужно будет искупаться в лунном свете, и я стану прежней.

– Не станешь, – холодный жёсткий голос доносит от двери в лазарет. Кудесник едва стоит на ногах, опираясь о косяк двери, но сверлит меня злым взглядом и в глазах его полыхает зелёное пламя ненависти. – И никого больше не обманешь, Чёрная Злоба.

– Нет, милый кудесник, – говорю, подлетая к нему, – я не она. Я добыла лекарство, оно вернёт тебе силы. Вот.

Протягиваю ему небольшой флакончик, в который поместила напитанную радугой слезу. Она мерцает и переливается.

– Ты думаешь, я возьму зелье из твоих рук, гадкая тварь?

Его голос сочится ядом.

– Ты больше никому не навредишь, как бедной Лидии!

Откуда он узнал про Лидию? Ведь он был без сознания тогда?

Но понять и додумать он мне не даёт, кидается вперёд и быстрее, чем я успеваю выхватить волшебную палочку, впечатывает в стену, безжалостно ломая крылья и сдавливая горло. Пытаясь освободиться, я роняю волшебную палочку, на которую он тут же наступает, и она хрустит под ногой.

Пока ещё могу дышать, хриплю:

– Что ты делаешь? Это же я, Айсель! Ну посмотри же на меня! Доктор, доктор, спасите…

Я слабну, жалобно карябаю его руки, пытаясь оторвать их от своей шеи, лёгкие разрывает от нехватки воздуха, перед глазами плывут алые круги, крылья трещат…

Я проваливаюсь во тьму…

* * *

– … Айсель, Айсель!

Нежный голосок зовёт, тянет к свету из тёмной бездны.

Привстаю, закашливаюсь, горло нещадно болит. Но стоит двинуться, как спину пронзает болью…

С трудом открываю глаза…

Вместо белоснежных стен медотсека – серый камень пещеры.

Я лежу на каком-то куске меха, рядом, на коленях, зарёванная и растрепанная, заплаканная Ляна.

Ощупываю себя. Мои крылья! Будто их кто-то пожевал!

Не сразу всплывает в памяти последнее моё свидание с кудесником. Но когда вспоминаю, охватывает ужас: что с ним стало? Или, действительно, что-то стало со мной?

– Ляна, я – тёмная?

Она кивает и хлюпает носом.

– Но ты болеешь, просто болеешь. Я знаю. Бабушка всегда говорила: когда кто-то болеет, у него вылезает шерсть и хвост уже не пушист.

Грустно хмыкаю:

– Я фея, я не могу болеть.

Ляна разводит руками.

– Хорошо бы, потому что я не умею лечить больных фей.

Откидываюсь на своё импровизированное ложе и грустно смотрю в поросший сталактитами потолок.

Хочется, чтобы один оторвался и навеки пригвоздил меня к этой шкуре. Потому что вся она сейчас усыпана золотистой пыльцой с моих крыльев. А значит, мне больше не взлететь… Да и вообще такая болезнь – потеря пыльцы – для фей смертельна…