Текст книги "Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)"

Автор книги: Валерия Ангелос

сообщить о нарушении

Текущая страница: 69 (всего у книги 82 страниц)

Отличный отзыв.

Прибавить нечего.

Только подписаться.

– But I hate him (Но я его ненавижу), – резко бросает Сильвия.

– Why (Почему)? – не верю, что действительно задаю это вопрос.

– He killed my son (Он убил моего сына).

Старая история.

Несчастный случай.

Разве нет?

– He told you that was an accident (Он сказал тебе, это случайность), – на ее губах возникает жуткая усмешка. – I just made a false step. I just fell (Я просто оступилась. Просто упала).

Делаю шаг назад.

– He forgot to mention whip marks and skin burns (Он забыл упомянуть следы от кнута и ожоги на коже), – произносит хлестко. – Right (Верно)?

– You lie (Ты лжешь), – говорю я.

– He broke my jaw (Он сломал мне челюсть), – продолжает она. – He beat me so hard, he wanted to kill… (Он бил меня так сильно, он хотел убить…)

– How should I trust your words (Как я должна доверять твоим словам)? – спрашиваю отрывисто. – After all the bullshit (После всего дерьма).

– You shouldn't (Ты не должна), – отвечает надтреснутым голосом. – Ask doctor Speidel. Of course, they made him stay silent. But if you ask him about me directly, you will see, you will understand everything (Спроси доктора Шпайделя. Конечно, они заставили его молчать. Однако если ты задашь вопрос обо мне напрямую, ты увидишь, ты все поймешь).

– They (Они)?

– Alex and his grandfather (Алекс и его дед), – поясняет, судорожно втягивая воздух. – They always support each other (Они всегда друг друга поддерживают).

– That’s insane (Это безумие).

– You could do whatever you want (Можешь делать что пожелаешь), – хмыкает. – But I advise you to run away before they break you (Но советую бежать, прежде чем они тебя сломают).

– Thanks (Благодарю).

Сильвия уходит. А я смотрю на оставленный ею контракт. Вот это поворот. Еще никогда будущее не выглядело настолько четко. Четче некуда.

Я знаю что делать.

Впервые за долгое время.

***

На город опускается ночь. Все закрывают глаза. Просыпается мафия. Вокруг кромешная темнота. И кажется выхода нет. Нигде. Никогда.

Но я подсвечиваю листы контракта мобильным, и это не позволяет мне окончательно сойти с ума. Вывожу роспись уже отработанным жестом. Откладываю ручку.

Экран телефона гаснет.

Я жду когда кто-нибудь скажет – «Добро пожаловать на темную сторону», а потом вспоминаю: я уже давно там. Весьма уютное местечко. Приглашаю всех. Чай, кофе, печеньки. У нас для каждого найдется отдельный котел.

Вибрация мобильного вынуждает вздрогнуть.

– Да, – отвечаю на вызов.

– Все готово? – тут же следует вопрос.

– Я подписала последнюю страницу, – сообщаю практически шепотом. – Теперь дело за вашим подопечным.

– Он идет, – мрачно произносит мой собеседник. – Будет через несколько минут.

– Надеюсь, проблем не возникнет, – успеваю сказать прежде, чем вызов обрывается.

Возможно, мне стоило лучше все выяснить.

Ну, хоть что-то выяснить. Хотя бы попытаться. Рискнуть и разобраться. Прояснить ситуацию. Уточнить подробности, выяснить детали.

Но я слишком устала. Тянет покончить с кошмаром как можно скорее. Начать с чистого листа, перевернуть страницу и двинуться дальше, вычеркнуть прошлое навечно.

Я отключаю телефон, заталкиваю в карман джинсов, прижимаю дьявольский контракт к груди. Крепко-крепко. Пальцы сводит.

А правильно ли я поступаю?

Разум чист. Ни единой подсказки. Ни единой мысли. Поздно анализировать. Поздно бояться и сожалеть об утраченных возможностях.

Единственный реальный шаг – шаг вперед.

Дверь открывается и закрывается. За моей спиной. Вжимаюсь в кресло, съеживаюсь, невольно стараюсь потеряться в пространстве.

Но правильно ли это?

Что вообще правильно?

Я ожидаю щелчок выключателя, ожидаю, когда свет озарит комнату. Однако ничего не происходит. Ничего вокруг не изменяется.

Я слышу, что он уже здесь.

Я знаю.

Я чувствую.

Так почему не двинется дальше?

– Он и правда на тебя запал, – говорит фон Вейганд.

Хриплый голос разрезает тишину. Бьет в затылок. Обдает раскаленным свинцом.

Этот мужчина.

Он просто Дьявол.

Ему не нужно видеть. Он чувствует меня. Чует. По запаху. По биению пульса. По бою крови. Он найдет меня везде. Даже в самой темной комнате.

Мой идеальный палач.

– Иначе подобную глупость не объяснить, – продолжает ровно.

– Кто? – спрашиваю сдавленно.

– Андрей.

– Ты же не станешь наказывать его за такую мелочь, – нервно посмеиваюсь.

– Я его убью.

– Шутишь? – резко поднимаюсь. – Я успела забыть какой ты шутник. Мой любимый маньяк-затейник.

– Так чего тебе? – рык раздается у самого горла.

Я дрожу.

Рефлекторно.

Когда он успел подобраться настолько близко? Без лишнего шума, без звука шагов. Как научился видеть во тьме?

Глупая.

Тьма и есть он.

– Я хочу вернуть долг, – заявляю тихо, но твердо.

Отступаю, медленно приближаюсь к окну, отдергиваю занавески, впускаю в комнату немного света. Неоновые вывески слепят. Замираю, зажмурившись.

– Я же получила тот долбанный миллион только по твоей воле. Ты подбросил его в последний момент, – хмыкаю. – Я поняла, что та компания принадлежит тебе.

– Ты хотела выиграть, – чеканит мрачно.

– Но я не выиграла, – роняю с горечью. – Это не победа.

Оборачиваюсь, смотрю прямо на него, отчаянно стараюсь выровнять дыхание, урезонить обезумевший пульс и не грохнуться в обморок прямо тут.

– Вот, – вручаю ему контракт. – Держи.

– Что это? – листает страницы. – Откуда взяла?

– Это твоя компания, – судорожно выдыхаю. – Твое наследство.

Бери.

Пользуйся.

Я пьяна.

Под горящим взглядом.

Не выжить.

Без анестезии.

Где моя доза?

– Я все подписала, заполнила нужные данные, – пытаюсь прозвучать уверенно. – Теперь очередь за тобой. Там две части. На продавца и на покупателя. Обе были пусты.

– Кто дал тебе контракт? – спрашивает ледяным тоном.

– Андрей, – отвечаю убийственно серьезно, а потом истерически улыбаюсь: – Ладно, шучу. Андрей просто проверил. А вообще документы вручила твоя бывшая супруга.

– Я ждал чего-то подобного, – задумчиво протягивает фон Вейганд.

– Круто, – присвистываю. – Тебя не удивить.

– Но я не ждал тебя, – припечатывает холодом.

– В смысле? – вопрошаю пораженно. – Я должна была быстро сбагрить 'Berg International' и отвалить в теплые края, так? Признаю, искушение сильно. До сих пор не могу смириться с мыслью, что не увижу миллиард наличными. Хотя…

– Могла бы прийти к моему деду, – бьет под дых.

– Прости? – надеюсь, слух подводит меня.

– Я не прощаю, – криво усмехается. – Стоило бы запомнить.

Ну, лед тронулся.

Тронулся.

В моей голове.

В моем бурном воображении.

От реальности я далека.

– Знаешь, твоя жена наговорила кучу безумного дерьма, – говорю глухо. – А я даже не попыталась выяснить, правда это или нет. И дело не в том, что она наверняка лгала и поверить ее словам может только сумасшедший. Я просто не захотела проверять.

Делаю шаг вперед.

Еще шаг.

Еще.

– Я могла бы устроить допрос, – усмехаюсь. – Ну, попробовать. Выяснить подробности у Андрея, пробить информацию по другим каналам, начать очередное расследование. Я бы могла фанатично докапываться до истины. Но нет. Я не стала. И не стану.

Подступаю ближе.

Сокращаю расстояние.

До миллиметра.

– Я не допущу никого, – сглатываю. – Между нами.

Фон Вейганд отбрасывает папку.

Я принимаю это за знак.

Продолжать.

– Кто прав, кто виноват – мне не важно, – заявляю прямо. – Я не хочу вспоминать другие имена. Не хочу обсуждать чужих людей. Я не вернусь в прошлое. Я начну заново.

Беру его за руку.

Переплетаю нашу пальцы.

До дрожи.

До оцепенения.

Намертво.

– Если надо поклясться на крови, я хоть сейчас готова.

Шрам к шраму.

Судьба к судьбе.

Мы сплетены.

Так тесно.

Даже страшно.

– Я больше не играю в эти игры. Ваши безумные игры. Я не создана, чтобы управлять миллиардами. Я с трудом могу выбрать наряд. Джинсы. Платье шлюхи. Видишь, как сложно отыскать свой собственный неповторимый стиль.

Господи.

Боже мой.

Мы прокляты.

Его глаза.

Моя бездна.

– Компания твоя, – улыбаюсь, стараюсь не разрыдаться. – Твоя и я.

Ночь нежна.

А ты?

– Видишь, – шепчу чуть слышно, закусываю губу до крови, сглатываю столь непрошенные слезы. – Все возвращается на круги своя.

Нежный и ласковый.

Зверь.

Опасный.

Дикий.

Жаждущий пировать на плоти моей.

– Я должна вернуть долг, – заявляю твердо.

Любой ценой.

Как угодно.

– Это предложение, от которого ты не можешь отказаться, – шумно втягиваю воздух, держу паузу и хлестко прибавляю: – Ясно?

Молчит.

Держит мою руку в своей.

Пока что.

Крепко.

Крепче.

– Ну, а если откажешься, то обнаружишь в постели лошадиную голову, – продолжаю нарочито серьезно. – Правда, я не представляю где именно достать лошадиную голову. Особенно сейчас. Посреди ночи. И понятия не имею, как пробраться в твою квартиру, когда ты убьешь Андрея и некому будет меня провести. Но поверь мне, я найду путь, потом…

– Валяй, – будто удар грома.

– Ч-что? – запинаюсь.

Фон Вейганд отпускает мою ладонь.

Резко.

Разрывает контакт.

Берет за горло.

На его губах играет ухмылка.

– Я согласен.

– Давай убедимся, что ты правильно уловил суть, – выдаю скороговоркой. – Давай уточним, на всякий случай. Мы даем нашим отношениям второй шанс, и в качестве искупления, со своей стороны, я готова выполнить условия пари.

– Я понял, – скалится.

– Я предлагаю спуститься в подвал и осуществить все твои жуткие мечты как можно скорее. Просто покончим с этим. Развеем уже недосказанность.

– Я принимаю твое предложение.

– Ты уверен? – удивленно выгибаю брови.

– Как никогда, – заключает холодно.

Тщетно пытаюсь сглотнуть.

Отлично, Подольская.

Ты своего добилась.

Раскрыла карты, выложила козыри, отдала все, что могла. И даже больше. Сервировала себя по полной программе.

Звездный час, не иначе.

– Пожалуй, это мое решение попахивает безумием, – говорю в своей голове.

– Попахивает?! – вопит мой внутренний голос. – Да оно им просто воняет!

Судорожно дергаюсь. Пробую освободиться, вырваться на волю, избавиться от стальной хватки вокруг горла. Только напрасно.

– Не так быстро, – елейно произносит фон Вейганд.

– Мы же еще не в подвале, – посмеиваюсь.

– Кто сказал?

***

Свято наближається, свято наближається. Пригоди кличуть у новорiчну нiч. Дива чекають, швидше вирушай.

Где мой тазик «Оливье»? Кола. Где? Пепси. Не теряйте надежду. Здесь может быть и ваша реклама. Я сообщу куда перевести первый транш.

Пора брать от жизни лучшее. И сразу.

Праздник приближается. Приключения зовут в новогоднюю ночь. Чудеса ждут, поскорее отправляйся. Стартуй. С места – в карьер. В пропасть. В бездну. Ныряй. Не задерживай дыхание. Играй. Пока хватит сил. И наглости. Пока внутри хоть что-то осталось.

Стоп, нет.

Немного не тот праздник.

Я поспешила.

Или все же опоздала?

Жутко. Безнадежно. Навсегда.

А вообще, ожидание праздника – лучше самого праздника. Так что нечего меня подгонять. Кайфуйте, растягивая момент. Выстрел – не главное. Главное – мгновение перед приемом.

Пули внутрь. И не только.

– Скажите, это нормально? – киваю в сторону окна. – Снегопад в сентябре. Разве подобная погода характерна для Германии?

Андрей пожимает плечами. Кажется, его сознание занимают другие вопросы, куда более банальные. Например, как избежать очередного втыка от моего любимого романтика.

– Тащите гирлянду, – радостно заключаю я.

– Что? – он едва заметно вздрагивает.

– Гирлянду, – повторяю терпеливо, добавляю детали: – Новогоднюю. Мигающую. Яркую. С лампочками. Такую типа праздничную.

– Рано, – глухо роняет Андрей. – Долго ждать до Рождества.

– Да? – хмыкаю. – А по-моему в самый раз.

– Это плохая примета, – отмахивается коротко.

– Я сказала, – четко и холодно, с нажимом. – Дайте гирлянду.

Он смотрит на меня как на сумасшедшую. То есть ничего нового не происходит. Даже не могу сильно по этому поводу расстроиться.

Интересно, кто же обижается на фразы вроде «да ты просто чокнутый», «у тебя точно прогрессирует раздвоение личности» и «держи электрическую пилу подальше от меня, гребаный ублюдок»? Люди без фантазии. Серая масса. Массовка. Планктон.

Это ведь круто. Быть психом. Ну, чуть-чуть. Не в смысле отвязным психопатом без царя в голове. А так, свободным художником с легкой еб*нцой.

– Держите, – сообщает Андрей.

Доставляет гирлянду. Не одну. Видно, понимает, что спорить нельзя. Иначе я сама достану и подвешу. Причем не только иллюминацию.

– Любовь не может быть тихой игрой, – говорю я.

Километр клейкой ленты. Пара часов борьбы. И готово.

– Достаточно искры одной, – говорю я.

Жму на кнопку. Запускаю механизм. Отхожу на безопасное расстояние.

– Между нами лишь дьявольский зной, – говорю я.

Выключаю свет. Пораженно выдыхаю. Любуюсь красотой.

– Шепот молитвы в каменных стенах, лезвие бритвы на тонких венах, – вхожу в роль, повышаю тональность. – Счастье на утро, горе под вечер. Все так странно и вечно.

– Очень поэтично, – замечает Андрей.

– Пусть это будет зваться любовью, самой нелепой, самой земною, – упиваюсь успехом, парю в небесах. – Пусть это будет дьявольским зноем. Зноем, сжигающим все.

– Отлично.

– Конечно, – охотно соглашаюсь. – Это же я автор. Запишите, пока не забыла.

– Полагаю, группа «Ария» уже это записала, – заявляет вкрадчиво.

– Ну и? – даже не краснею. – Заимствуют посредственности, профессионалы – воруют. Хочу и краду. А вам что? Завидно? Вон какая гирлянда. Тут моя заслуга однозначно.

– Ладно, – вздыхает. – Пожалуй, настало время.

– Время оху*тельных историй? – моментально оживляюсь.

– Вот, – протягивает конверт.

– От кого?

– Прочитайте.

Подхожу к окну, теряюсь в ослепительном сиянии лампочек. Сглатываю ком в горле, преодолеваю дрожь в позвоночнике.

От него? Хоть пара строк?

Нет. Вряд ли.

Смеркается.

Как за стеклом. Так и внутри. Во всех смыслах. Сгущаются тучи над моей головой. И мрачные тени клубятся вокруг.

Я потеряна.

Почти месяц в заточении. В замке Валленбергов. Под замком. В богатстве и в роскоши, в окружении идеально вышколенных слуг. Без права выйти за периметр.

Не самый худший вариант.

Но я ожидала другого.

Там. Тогда. Еще когда принесла заполненный контракт.

Я жаждала.

Расправы.

Я умоляла.

Только на колени не встала.

Просто не успела.

Фон Вейганд согласился. Слишком быстро. Будто только и ждал повода взять меня за горло. По-настоящему. Вернуться к истокам.

Я готовила долгую и нудную речь. Однако она не пригодилась. К черту слова. Нужны действия. А мой мучитель не торопится. Подразнил и отпустил. Заключил в четырех стенах и свалил в туманные дали.

Вот это поворот.

Я требую продолжение.

Банкета. Хм. Подвала.

Я и правда не в своем уме.

Сдайте меня санитарам.

Эй, минуточку.

А может, фон Вейганд просто слился?

Ну, типа решил простить и отпустить ситуацию, потянуть время, выждать, пока я сама забуду его жуткие обещания.

Слабак.

Посмотрим правде в глаза.

Чем он меня удивит?

Ошейник. Наручники. Ремень. Плеть. Кнут. Раскаленный воск. Битое стекло. Кровища повсюду. Самые экзотические позы. Самые невероятные локации. От завода до туалета «Ла Скала».

Такие рекорды не перебить.

Глупо пытаться.

Как думаете, у садистов бывает творческий кризис? Новые идеи кажутся скучными, привычные забавы не возбуждают. Нет запала, нет вдохновения. Все как будто по инерции. Рутина.

Наверное, он подвесит меня на крючьях. Однажды обещал. Или пустит электрический ток по наиболее чувствительным местам. Одна радость – черепная коробка не пострадает. Там уже пусто.

А может, фон Вейганд возьмется за нож?

Как во сне. Вырежет мой язык. Или красивую надпись. На видном месте. Или же вырежет меня, вставит лезвие прямо в…

Я предпочитаю оборвать данную мысль.

От греха подальше.

Я же мазохистка, а не самоубийца.

Хотя.

Фон Вейганд прекрасно обходится без дополнительных агрегатов, если действительно хочет наказать. Не важно где. Не важно как. Он берет свое. Всегда.

Вроде все зажило. А тело помнит. Память свежа.

Зато его фантазию осуществить нереально.

Ну, ту фантазию, на которую мы спорили.

Это физически невозможно.

Никак. Никогда.

Надеюсь.

Хотелось бы верить.

Впрочем, есть тысяча других идей.

Не менее опасных.

Любопытное действо грядет. Я бы и сама понаблюдала с попкорном, в первом ряду, где-нибудь на ступеньках лестницы, ведущей в подземелье. Но боюсь, буду немного занята, исполняя главную женскую партию.

Время идет.

А ничего не меняется.

И от этого еще страшнее.

А потом становится все равно.

И вот это уже совсем плохой знак.

– Вы прочли? – Андрей обрывает рефлексию.

– Я не спешу, – бросаю с раздражением.

Я и забыла про врученный недавно конверт. Смотрю, словно вижу впервые. Медленно открываю, извлекаю письмо на свет.

За окном смеркается. Но меня ослепляет падающий снег.

Так странно.

Будто стеной идет.

Будто за мной идет.

– Вы издеваетесь? – спрашиваю, изучив текст. – Могли бы и больше написать, раз уж взялись шутить.

– Полагаете, я автор этого письма? – выглядит очень удивленным.

– Кто, если не вы?

– А там разве нет подписи?

– Там вообще особо не заморачивались насчет содержания, – фыркаю. – Всего-то одна жалкая строчка.

– Одна? – и правда поражен, медлит и тихо произносит: – Тогда, должно быть, это крайне важная строка.

– Нет, – усмехаюсь. – Бред какой-то.

Комкаю письмо. Хочу отбросить в сторону. Только не могу. Незримая сила будто хватает за руку, не позволяет так легко отмахнуться от очевидного. Разглаживаю смятый лист.

«Он любит тебя».

Лаконично. До боли.

Написано по-русски. Почерк аккуратный, каллиграфический, отнюдь не смахивает на мои каракули. Исключительно женский почерк. Даже женственный. Красивый.

Тут гирлянда замирает в режиме красных огней, и на краткий миг кажется, точно бумага залита кровью.

– Что за… – осекаюсь. – Это послание вам передала Элизабет Валленберг?

Андрей молчит.

Вот и ответ.

– Благодарю, – роняю глухо.

– Выходит, не такой уж бред? – уточняет осторожно.

Теперь мой черед беречь тишину.

Я действую безотчетно, голодным взглядом впиваюсь в три коротких, четко выведенных слова. Я пытаюсь разгадать секрет, которого нет. Я упускаю главное.

«Он любит тебя».

Правда?

Я думаю, что написала бы сама себе в таком случае. Стоит поучиться лаконичности у Элизабет. У меня с этим явные проблемы.

Что поделать. Краткость – сестра чужого таланта.

А я не умею затыкаться в нужный момент. Вообще не умею. Затыкаться.

За то и любят.

Я забавная.

За то и похоронят.

Не сегодня.

Завтра.

– Что ты знаешь о Вальтере и Элизабет? – спрашиваю прямо.

Андрей хмурится.

Есть тайны, которые опасно выдавать.

Есть тайны, которые лучше не знать.

– Они познакомились в Париже, во время войны, – сухо отвечает мой сутенер.

– И все?

– Он влюбился в нее с первого взгляда, – судя по выражению лица, Андрей настолько далек от веры в данное заявление, что даже не может притвориться, будто не лжет. – Его чувства оказались куда сильнее идеологических убеждений. Он начал спасать евреев и участников Французского Сопротивления, оформлял для них новые документы, помогал им покинуть оккупированную территорию.

– Это правда? – голос звучит неожиданно хрипло.

– Это помогло ему избежать Нюрнберга.

Я зажигаю свечу, подношу измятое послание к пламени, смотрю, как легко вспыхивает бумага. Огонь подбирается к моим пальцам вплотную. А я ничего не ощущаю. Бросаю листок в самый последний момент. На стальном подносе остается лишь горсть пепла.

Я не хочу оставлять улик. Смахиваю пыль, стараюсь развеять, рассеять в воздухе. Я уничтожаю следы преступления.

И вообще.

Пусть желание сбудется.

Отправляю волю в свободный полет.

Он любит меня.

Господи.

Пожалуйста.

Прошу.

Он.

Любит.

Меня.

Да будет так.

– Думаю, в этой истории существует много пробелов, – говорю я.

– Нас там не было, – отвечает Андрей. – Поэтому не нам судить.

– Верно, – согласно киваю.

Фон Вейганд не нацист. Психопат. Садист. Убийца. Но не нацист.

Одинаково толерантно относится ко всем жертвам. Издевается над всеми с одинаковой жестокостью. Никакой дискриминации.

Сплошные плюсы, верно?

Люблю его.

Даже если он – нет.

Глава 22.4

Я просыпаюсь от толчка. Внутри. Не сразу понимаю, это просто удар моего собственного сердца. Застываю на границе сна и реальности. На грани мира теней. Напрасно стараюсь открыть глаза. Мои веки смертельно тяжелы.

Ангел-хранитель.

Где ты?

Помню, как сидела в кресле, укутавшись в мягкий плед, как наблюдала за окном лютую сентябрьскую метель. Помню, как представляла роман Вальтера и Элизабет. В красках. Если они смогли, значит, у нас точно есть шанс. Если она простила ему перерезанные сухожилия родного сына. Вынесла, вытерпела, выстрадала. Одолела все преграды. Неужели я так просто сдамся? Неужели я не сумею?

Помню, как пила горячий чай. Непривычно горький. Будто из полыни. Помню, как думала о том, что даже самый ледяной на свете камень можно наполнить теплом. Нужно только крепче сжать его в окровавленных ладонях.

А потом…

Звон осколков.

Чашка выпадает из враз ослабевших пальцев, раскалывается на части, на фрагменты, жидкость растекается по полу.

Сознание сковывает темнота.

Пустота.

Жуткая.

Звенящая.

Где я?

Вздрагиваю. Шарю руками вокруг, ощупываю свою постель. Ладони леденеют от соприкосновения с шершавой поверхностью.

Обмираю изнутри. Цепенею.

Проклятье.

Под моей спиной отнюдь не кровать. Ощущаю взмокшей кожей. Резко и четко. Так, что пронимает аж до печени. И глубже.

Пожалуйста.

Нет.

Нет, нет.

Не так быстро.

– Самые лучшие вещи случаются неожиданно, – услужливо подсказывает внутренний голос и тут же бьет прикладом в затылок: – Кстати, самые дерьмовые тоже.

Открываю глаза.

Тьма.

Взирает прямо на меня.

Повсюду – тьма.

Я ослепла?

Лихорадочно моргаю, нервно потираю веки. Картина остается прежней. Никак не меняется.

Холод пленяет по рукам и ногам, будто защелкивает железные кандалы.

Всхлипываю, зажимаю рот, сдерживаю дикий вопль.

– Ты же хотела, чтоб за волосы да в подвал, – насмешливо продолжает мой извечный собеседник. – Вот и настал твой звездный час.

– Заткнись, – беззлобно бросаю я.

Звук собственного голоса немного отрезвляет.

Дыши.

Еще рано паниковать.

Это только первый акт.

И вообще главную героиню не могут убить. Тут не роман Джорджа Мартина, а сопливая дамская мелодрама. Сейчас фон Вейганд приползет на коленях, достанет обручальное кольцо, затянет пронзительную серенаду, и мы разрыдаемся от умиления.

Мы.

Наше величество, госпожа Подольская…

Так, стоп.

Меня накрывает очередная галлюцинация или здесь и правда вспыхивает свет?

Хотя «вспыхивает» – слишком громко сказано, скорее уж разгорается. Неспешно набирает силу. Мерцает, точно подсвечивает каменные стены изнутри. Зарождается на дне бездны и отражается из глубины. Вынуждает тьму отступить.

Я стараюсь выровнять дыхание. Отчаянно. Я стараюсь поверить в то, что ничего плохого не произойдет. Но это все труднее и труднее. Это почти нереально.

До боли знакомые очертания вспарывают сознание. Контуры проступают четче, врезаются в разум как остро заточенный нож. Ошибка исключена.

Жидкий лед стекает вдоль позвоночника. Тягучая судорога сводит желудок.

Я напрасно пытаюсь сглотнуть.

Пробую дернуться.

Шевельнуться.

Я заворожена.

Диким ужасом.

Приворожена.

Сражена.

Уничтожена.

Я ухожу под лед.

И темные воды смыкаются над головой. И нечем дышать. И колючий ком забивается в горле. И тело жалит жгучий холод. И на ребра обрушивается стальной молот.

Даже бой крови не нарушает тишину.

Лишь мерный шепот.

В черном-черном замке. Есть черный-черный подвал. Никто не желал бы попасть туда. А ты молила сама. В черном-черном подвале. Есть черная-черная камера. Закрытая ото всех, выкованная под тебя. В черной-черной камере. Есть гроб. Уже как тысячу веков на нем не проливалась кровь. Изголодавшийся камень жаждет жертв. Коснулся хоть раз – не уйдешь никогда. Там и ждет твоя могила.

А пока…

Сердце отдай!

– Нет, – бормочу сдавленно. – Нет, нет, нет.

Вскакиваю как ошпаренная, чуть не падаю, с трудом держу равновесие, балансирую, широко раскинув руки. Оглядываюсь по сторонам, озираюсь как затравленный зверь. Задыхаясь от первобытного страха, убеждаюсь в собственной правоте.

Алтарь.

Опять.

Гребаный алтарь.

Мы так не договаривались.

Мы вообще никак не договаривались.

Но это удар ниже пояса.

Это просто подстава.

Андрей знал? Конечно, знал. Поэтому и вручил письмо от Элизабет. Ну, разумеется. Вдруг потом меня не отскребут от стен подземелья, а так – начитаюсь приятностей перед казнью, воспряну духом, порадую палача боевым настроем.

Он любит тебя.

Даже если прибьет гвоздями к полу.

Даже если разделает без наркоза.

Даже если похоронит тут.

Нет, я все понимаю, но…

Почему из всех камер на свете именно эта?

Почему?!

Та самая камера из моего кошмара.

Жуткий сон наяву.

Меня опоили какой-то дрянью и приволокли сюда. Без предупреждения. Без времени на подготовку. Никто не спросил моего согласия. Ведь я уже его дала. Когда принесла тот злополучный контракт. Когда решила выполнить условия пари.

Я накрываю горло ладонью, потому что опять начинаю задыхаться. Пальцы натыкаются на цепочку, соскальзывают ниже, к груди. Перевожу взгляд, осматриваю себя.

Вот почему так холодно.

Я абсолютно голая.

Единственная деталь одежды – кадуцей. Подарок моего мужчины. Символ, от которого никогда не освобожусь.

А еще я облачена в утробный ужас. В ледяной пот. В лихорадочный озноб. В безотчетное отчаяние. В тревогу на грани.

Хотите примерять? Сейчас это модно. Хит сезона.

Ладно, я хотя бы не прикована. Руки и ноги свободны. Могу передвигаться, пусть и в пределах весьма ограниченного пространства.

Свет как будто становится ярче.

Осматриваюсь.

Странно. Это не смахивает на сияющие в пещерах минералы из передач по ТВ. Больше напоминает хитрую систему освещения. Тут явно потрудился человек. Не природа.

Запрокидываю голову, изучаю потолок. Не сдерживаю удивленный возглас, пораженно открываю рот.

Похоже на снег.

Правда.

Множество ярких огней кружатся в хаотичном порядке, перемещаются с безумной скоростью, проступают все четче. Ослепляют, вынуждают зажмуриться.

А может и метель за окном организовал фон Вейганд?

Невольно обнимаю себя, растираю плечи, пытаюсь согреться.

Я люблю снег. Обожаю. Но здесь подобное выглядит жутковато. В затхлости подземелья нет места чудесам. Истинный свет сюда не доберется.

Тогда что это?

Зимняя сказка.

Усмехаюсь, сглатываю горечь. Догадка кажется чудовищной, однако другие варианты на ум не приходят. Беседка на краю обрыва – камера пыток. Стол, на котором меня любили, – алтарь, на котором убьют. И только снег вечен. Идет по обе стороны. Идет по мою душу. Интересно, бывает ли радуга в аду?

Я оборачиваюсь и вижу проход.

Выбора нет.

Только шаг вперед.

Я чувствую горящий взгляд.

Кожей.

Нутром.

Я покидаю камеру без сожаления. Даже там, где хранятся инквизиторские агрегаты, гораздо легче дышать. Ни дыба, ни кресты, обитые шипами, не пугают так, как этот треклятый алтарь.

Я знаю, за мной наблюдают.

Не романтичный шеф-монтажник.

Не фон Вейганд.

Не Валленберг.

Зверь.

Я ощущаю его тяжелое дыхание.

Везде.

Где бьется пульс.

Я поправляю спутанные волосы, пытаюсь привести в порядок непослушные пряди, сбившиеся в колтун.

Он ничего не сказал про смену имиджа. Никаких комментариев. Ни единого слова. Будто вовсе не заметил, что я вернулась к натуральному цвету. Просто проигнорировал.

Ему не понравилось?

Звон цепей.

Я содрогаюсь.

Свет за моей спиной гаснет. Нет мятущихся снежинок, нет игривого мерцания. На меня обрушивается темнота.

Проход до сих пор открыт.

Я еще могу вернуться назад.

Рискнуть.

Попробовать.

Я не слышала механического скрежета, стука камней позади, поэтому вполне логично предположить, что шанс на возврат есть.

Я могу обернуться.

Броситься прочь.

Сбежать.

Я…

Никогда этого не сделаю.

– Алекс, – звучит как мольба.

Повсюду темнота.

Я буду следить за тобой.

Я буду охранять тебя.

Всегда.

В горе и в радости. В богатстве и в бедности. В болезни и в здравии.

В любви и в ненависти. В агонии и в экстазе.

В этом мире. И в любом другом.

Ничто не разлучит нас.

Никто.

Даже смерть.

Что-то холодное скользит по моей щиколотке. Едва дотрагивается, однако обдает льдом, вынуждает броситься вперед в безотчетном поиске защиты, заставляет ринуться во мрак наощупь, не разбирая дороги.

Пара бесконечно долгих мгновений.

Чуть не спотыкаюсь.

Замираю.

Бежать в кромешной темноте – плохая идея. Бежать – вообще плохая идея. Но иногда сдают нервы.

Дышу через раз.

Вслушиваюсь в тишину.

Вглядываюсь во тьму.

Пытаюсь побороть страх.

Безуспешно.

Я ощущаю себя оголенным проводом.

Разряд.

По венам.

Прямо в кровь.

Будто электрический ток пробегает под кожей. Дрожь охватывает тело. Позвоночник натянут до предела.

Не слышу.

Не вижу.

Чую.

Чувствую.

Странное шевеление.

Необъяснимое движение.

Так близко.

Везде.

Что-то касается плеча. Обводит локоть. Что-то дотрагивается до колена. Легонько. Точно дразнит. Что-то оплетает запястье. Что-то обхватывает талию. Одновременно. И тут же отпускает.

Будто еще не время.

Будто еще рано.

Что-то касается спины. Мягко. Проходит под ребрами. Медленно, осторожно. И от этого едва уловимого движения враз мерзнут внутренности.

Я даже закричать не могу.

Я застываю.

Что-то касается бедер. Будто рисует узор зигзагом. Скользящее. Льдистое. Практически гладкое, чуть ребристое, чешуйчатое.

Похоже на клубок змей.

Очень похоже.

Только нет.

Я делаю шаг в сторону.

Ничего не происходит.

Никаких жутких касаний.

Я успеваю выдохнуть.

Но не вдохнуть.

Раздается рычание.

Дикое.

Утробное.

Цепи обвивают тело. Резко. В один момент. Четко. По команде. Оплетают руки и ноги полностью. Не оставляют никакой свободы. Тугими кольцами опутывают плечи, локти, запястья. Жестким захватом пленяют бедра, колени, лодыжки. Вмиг отрывают от земли, выбивая воздух из легких. Сдавливают, принуждая заорать. Не причиняют боли, просто показывают силу и власть.

Звон металла.

Железный скрежет.

Я отмечаю детали краем сознания.

Я практически ничего не соображаю.

Паника захлестывает разум.

Парализует.

Не пытаюсь вырваться.

Не дергаюсь.

Я цепенею.

Тяжелая поступь зверя.

Все ближе и ближе.

Вспыхивает свет.

А впечатление такое, будто прямо перед моими глазами безжалостно тушат пламя тысячи свечей. Холод ударяет в лицо. Я замерзаю изнутри.

Где был тот момент.

Когда я поняла.

Дверь захлопнута.

Навсегда.

Я озираюсь. Оглядываюсь. Жадно впиваюсь взором в окружающее пространство, изучаю каждую мелочь.

Как будто и правда надеюсь.

На что?

Как будто могу спастись.

Наивная.

Дура.

Я пропустила главное.

Звук закрываемого замка.

Все кончено.

Теперь уже точно.

Я в паутине.

И это не гребаная метафора.

Паутина вполне реальная. Выкованная из стали. Огромная. Гигантская. До дичайшего ужаса настоящая.

Кажется, нечто подобное я видела прежде.

Проклятье.

Ну, конечно.

Та самая игрушка. В кабинете фон Вейганда. Та самая дрянь, которая едва не изувечила мою руку.

Тогда он спас меня.

Он сказал…

– Frei (Свободна), – бормочу одними губами, повторяю громче: – Frei (Свободна).