Текст книги "Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)"

Автор книги: Валерия Ангелос

сообщить о нарушении

Текущая страница: 59 (всего у книги 82 страниц)

Я не представляю, как двигаться дальше. Не разбирая дороги, ничего не ведая о новом повороте. Наугад. Как выстроить план, когда взгляд упирается в гнетущую пустоту. А душу пожирает бездна.

Но иногда нужно просто идти.

Пусть даже гибнет любая надежда.

Я ступаю дальше. Едва соображаю, едва ориентируюсь. Будто с завязанными глазами. Продвигаюсь буквально по миллиметру. Если не медленнее. Однако продвигаюсь. Не замираю на месте.

Жар сменяется холодом.

Попеременно.

Меня трясет. По венам течет жидкий азот. Аж жилы сводит. Живот обдает кипяток. Жжет бедра. Колени подгибаются, противятся приказам разума. Крик боли забивается глубоко в горле.

Я наступаю на камень, а впечатление, как будто ныряю в расплавленный металл. Утопаю. Увязаю с головой.

Темный коридор вьется змеей. Гибко. Циклично. Пульсирует словно оптическая иллюзия, бьется под ногами, точно живое существо. Увлекает в лабиринт и затягивает на дно.

Мой путь выглядит бесконечным. Ощущение времени теряется. Любые грани сливаются в единое пространство.

Ясность приходит не сразу.

Сначала слабо различаю очертания ступеней, после замечаю очередной поворот, мягкое закругление тайного хода.

Дело не в том, что я привыкаю к темноте. Дело в том, что впереди свет. Или рано радоваться?

Воздуха становится больше. А может это самообман. Но дышать уже легче. Факт. Хотя теперь здесь несет не только сыростью. К привычной затхлости прибавляются новые ароматы.

Свежая краска. Цемент. Ацетон.

Короче, пахнет как дома. Точнее – как на даче, где папа затеял капитальный ремонт. Лет двадцать там копается без особого результата. Переделывает, перестраивает. Рабочих подключать не хочет. Привык рассчитывать исключительно на себя.

Занятный расклад.

Чем ниже опускаюсь, тем сильнее запах строительных материалов. Замираю, перевожу дыхание, шумно сглатываю. Закрываю рот ладонью, сдерживаю кашель.

Вроде отпускает.

Такое нельзя списать на игру разбушевавшегося воображения.

Видимо, можно расслабиться. Подземелье закрыто на реконструкцию. Кровавая казнь откладывается.

Или наоборот. Зажигательная экзекуция в самом разгаре. Стаса закатывают в бетон, замуровывают в каменный мешок.

Нет, слишком много чести.

Скорее уж его просто прирежут. Основная часть банкета достанется мне. Я же известный везунчик. Баловень судьбы. Всегда претендую на лучшее.

Талантливый человек талантлив во всем. Даже в смерти. Отказываюсь умирать банальным образом.

Надеюсь, мои пожелания учтут.

Последняя ступень. Последний поворот. Лихорадочный озноб. И мой озверевший пульс рвет на части яремную вену. Тело выходит из-под контроля.

Прислоняюсь к стене, затравленно оглядываюсь. Пытаюсь понять, куда двигаться дальше. Пробую обнаружить подсказку.

Бой сердца глушит все вокруг.

Я вздрагиваю. Снова и снова. Без причины. Помимо воли. Ко мне может подкрасться целый отряд солдат. Я просто не услышу. Не придам значения.

Как с этим быть? Как это побороть?

Я напрасно надеюсь подключить рациональную часть сознания. Я забываю, что ее у меня нет. И никогда не было.

Вдох-выдох.

Не помогает.

Открываю и закрываю глаза, моргаю часто-часто.

Контуры подземелья расплываются.

Свет тускнеет.

Ускользает.

Вспышками. Всполохами. Рваными ранами. Резкими ударами. Под сатанинский бит дробящий ребра.

Я ускользаю.

Я…

Слишком слабая.

Жалкая. Униженная. Ничтожная.

Тень.

Рабыня.

Без права на голос. Без права на волю.

– Нет, – выдаю глухо. – Ни черта подобного.

И стиснув зубы, отталкиваюсь от стены. Добровольно лишаю себя внешней опоры, дабы обрести опору внутри.

Свет становится ярче.

Очертания – четче.

Из тюремных камер веет могильным холодом. Ржавые решетки распахнуты точно пасти голодных зверей. Будто целые стаи монстров таятся по ту сторону, готовы вырваться на волю в любой момент. Цепи поблескивают в полумраке, обманчиво мирно покоятся на сырой земле. Но кандалы скалятся, так и норовят вонзиться в податливую плоть, впиться как когти, вгрызться до крови.

Сжимаю рукоять пистолета настолько сильно, что пальцы практически отнимаются. Иду дальше, продолжаю свой путь. Повинуюсь инстинкту, иначе вряд ли пойму, куда можно повернуть.

Такие подземелья прямо созданы для пробуждения паранойи. Тут и адекватный человек сойдет с ума за секунду. Что говорить обо мне?

Осторожно продвигаюсь вперед. Оглядываюсь по сторонам, смотрю под ноги. Ступаю медленно, однако уверенно.

В памяти всплывают истории о коварных ловушках, которые часто использовались для защиты средневековых замков. Наступил не туда – провалился в секретный люк. Задел какой-то хитрый механизм – моментально повис верх тормашками. Нажал на рычаг – получил залп из арбалетов во все стратегически важные места. Мрачные коридоры скрывают множество сюрпризов.

Я бы не отказалась от детальной карты. Тут столько поворотов, что глаза разбегаются и кружится голова. Всякий раз я принимаю решение наугад. Не самая лучшая идея. Но других нет.

Настоящее подземное царство. Наверняка превышает по размерам видимую часть особняка. Кому и зачем понадобился такой огромный подвал?

Застываю. Боюсь дышать, боюсь спугнуть мираж. Замечаю следы. Несколько глубоких отпечатков в пыли. А совсем рядом – темные, почти черные пятна крови, что выглядят особенно контрастно на фоне серого камня.

Отлично, значит я на верном пути.

Теперь становится гораздо проще идти. Хорошо, я не надела каблуки. Модельные туфли вряд ли подходят для освоения подобных территорий.

Узнаю местность.

Главный вход. Через этот коридор я впервые попала в подземелье. Прямо по курсу красуются пыточные агрегаты. Дыба. Тиски. Гроб, украшенный длинными острыми иглами. Коллекция изысканных игрушек на любой вкус.

Шаг за шагом. Чем ближе к цели, тем сильнее искушение. Развернуться и броситься наутек. Сдаться. Сбежать. Капитулировать. Но дорога будто сама ведет меня. Только вперед.

Кончики пальцев жжет, сводит судорогой от дикого напряжения. Меня колотит озноб, бросает из жара в лед. Бой пульса рвет барабанные перепонки.

Я продолжаю идти. Осторожно, ровно. Как по стальному канату. Над пропастью. Одно неверное движение – да здравствует бездна.

Замираю, прислушиваюсь, пытаюсь угомонить, урезонить собственное сердце. Пара мгновений и награда обретает своего героя.

– Зачем все эти игры? – доносится до меня знакомый голос. – Даже если я одержу победу, пути назад не будет. Я не выйду отсюда живым. Ты не позволишь. Так ради чего? Просто издеваешься? Тянешь время? Думаешь, получить какую-то информацию?

Стас.

– Нет, информация тебе не нужна. Ты и без меня знаешь достаточно. Знаешь абсолютно все, что пожелаешь. Источников хватает. Ладно. Может причина в любопытстве? Ведь я рядовой мошенник. Мелкая сошка. Таким как ты на один зуб. Пережевать и выплюнуть. Однако я сумел скрыться, водил твою команду за нос. Неужели это зацепило? Давай, признайся. Поясни.

Молчание служит ему ответом.

В гнетущей тишине я не решаюсь даже шевельнуться. Боюсь привлечь внимание. Таюсь и выжидаю.

– Смертник заслуживает ответа. Но видно у тебя другое мнение. А я не в том положении, чтобы спорить и качать права. Ну, пускай. Тоже помолчу.

Ни в коем случае. Не смей. Как же мне тогда продвигаться дальше?

К счастью, мой бывший жених не умеет держать ни слово, ни паузу. Возможно, ему просто нравится звук собственного голоса. Или нравится нарываться.

Стоп, почему мы расстались? Мы же были идеальной парой. Два придурка, напрочь лишенные инстинкта самосохранения.

Он предал меня.

Точно.

Но разве это причина для прекращения отношений?

Эка невидаль, с кем не бывает.

Люди регулярно лажают. Единственная ошибка не должна испортить целую жизнь. Не должна. Не должна. Не должна же?!

– Отпусти ее, – говорит Стас.

И я вздрагиваю.

– Отпусти мою сестру.

Перевожу дыхание.

– Она не виновата. Она не заслужила всего того, что ей выпало. Она и так очень долго страдала. Будто расплачивалась за мои грехи. Но ты ведь не станешь отыгрываться на женщине. Не твой уровень. Ты получил меня, поэтому она больше не нужна, никак не пригодится. Просто дай ей свободу. А со мной особо не церемонься. Хочешь – пытай. Только ее сюда не впутывай. Она же не при чем. Ни при делах.

Полцарства за ответ. Полцарства, которого у меня нет.

Молчание убивает.

– Послушай, я вообще не планировал ввязываться во все это. Я завязал, начал с чистого листа, отошел от бизнеса. И я уж точно не хотел посягать на чужое. На твою… женщину. Но какой выбор у меня был? На кону стояла жизнь моей сестры. Как бы ты поступил на моем месте? Хотя о чем я. Ты бы никогда на моем месте не оказался. У парней вроде тебя все заранее просчитано. Все схвачено.

Я успеваю сделать несколько шагов, пока Стас болтает. А после снова застываю, ожидаю ответную реакцию. Однако никакой реакции нет.

Может, у моего бывшего поехала крыша? Сдали нервы, вполне закономерно. Может, он реально сам с собой дискуссию ведет?

– А знаешь, я не стану больше лгать, – продолжает Стас. – Я бы ничего не стал менять. Ну, кроме одного момента.

Резкий скрип заставляет содрогнуться. Кажется, будто деревянный табурет скользит о камень. Или не кажется?

Невольно подаюсь вперед.

– Я мог заработать миллион долларов. В ту ночь. Я упустил главный куш. До сих пор жалею. Не про деньги.

Господи. Боже мой.

Надеюсь, он действительно обращается в пустоту.

– Я бы мечтал взять ее. Хоть раз. Сделать своей. По-настоящему. Заставить простонать. Заставить закричать. Заставить забыть. Обо всем. Об этом долбаном мире. О тебе.

Хватит.

– Да только у меня не было ни единого шанса.

Заткнись.

– Я мог коснуться ее. Мог обнять. Дотронуться до губ. Прижать крепко. Повалить на кровать, подмять под себя, целовать часами. Но я не чувствовал ничего. От нее. Она оставалась далеко. Вроде и рядом. Совсем близко. Но не со мной.

Умоляю, остановись.

– Я бы отдал за нее жизнь, – смеется. – А я и отдал. Жаль, не свою. Сестры. Хотя это не поздно исправить, ведь так?

Идиот.

Срываюсь и бегу. Забываю обо всех предосторожностях. Больше тянуть нельзя, еще немного и спасать будет некого.

– Я знал, что ты придешь, – от этого хриплого голоса моя разгоряченная кожа враз покрывается инеем.

Глава 20.2

Замерзаю изнутри, застываю в миллиметре от последнего поворота. Вжимаюсь в стену, не отваживаюсь шагнуть вперед. Даже моя тень не смеет преступить черту, тонет в темноте.

– Я настолько предсказуем? – спрашивает Стас.

– Делай ход.

– Зачем? – отмахивается. – Какой в этом смысл?

– Попробуй победить.

– Ты все равно меня убьешь.

– Смерть от моей руки еще надо заслужить.

– Хорошо. Притворюсь, будто поверил. Так чего ты хочешь?

– Я хочу закончить нашу партию.

Даю руку. Даю голову.

На отсечение.

Он знает, что я здесь.

Чует, чувствует.

Он обращается ко мне.

– Ладно, держи, – заявляет Стас.

Очень характерный звук.

Фигура скользит по шахматной доске.

– Учти, я не намерен сдаваться. Это может затянуться до бесконечности.

Неужели действительно играют?

Просто играют?

– Нет, не может.

Легкий скрежет, дерево опять царапает камень.

Очередной ход звучит будто приговор.

– Шах и мат.

– Что, – бормочет Стас. – Как…

– Ты молодец. Неплохо себя проявил. В среднем я выигрываю за девять ходов. В данном случае потребовалось двенадцать. Прекрасный результат. Поздравляю.

– Давай повторим, – произносит отрывисто. – Давай новую партию. Это же слишком быстро и скучно. Никакого азарта.

– Тебе не на что играть.

– Я найду.

– Твоя жизнь в моих руках.

– Не самая удачная ставка, – хмыкает. – Спорим, придумаю получше?

– Не стоит унижаться и портить впечатление мольбами.

– Я просто хочу повеселиться напоследок.

– Мы повеселимся.

Кровь стынет в жилах. От его елейного тона. Прежде ровно и четко. Безразлично, без эмоций. А теперь обманчиво-мягко, как обещание самой сладкой сказки.

Все туже затягивается вокруг шеи удавка.

– Ну, да, представляю, – говорит Стас. – Притащить кого-то в пыточную, заставить играть на собственную жизнь. Наверное, такое для тебя в порядке вещей. Особенно когда рядом куча охраны. Сам ты вряд ли оказывался по ту сторону.

– Если это облегчит твою участь, можешь считать меня трусом.

– Спасибо. Даже не ожидал подобной милости.

– Я знал, что ты придешь, – его голос как удар кнута прямо вдоль позвоночника. – Но не ожидал, что будешь дрожать и жаться за стеной.

– Чего? – спрашивает Стас. – Ты сейчас о чем?

– Я обращаюсь к твоему ангелу-хранителю.

– Не…

– Как и несколько минут назад.

– Я не понимаю.

– Обернись и посмотри на единственную причину, по которой ты до сих пор жив.

Время вышло.

Пора, брат. Пора.

С вещами на выход.

Кто-нибудь. Заметьте меня. Услышьте меня. Вызовите 911. Самостоятельно не смогу. Не справлюсь. В затхлых подземельях этого особняка паршиво ловит мобильная связь.

Я не тяну на Зену принцессу-воина, загартовану в полум’ї битви. Я даже на бюджетную версию Лары Крофт не вытягиваю. Приятно познакомиться. Лора Подольская. Не своя и не чужая. Отчаянная психопатка. Печально известная заложница собственного образа.

– Отпусти его, – говорю, покидая темноту.

Мой голос тих и надтреснут. Тает как высохший хворост в погребальном костре. Но кажется оглушительно громким в пронзительной, гробовой тишине.

– Отпусти, – повторяю твердо, прибавляю: – Пожалуйста.

Держу спину прямо. Держу пистолет за спиной. Не чувствую ничего кроме знобящей дрожи пульса под кожей.

Я выхожу как на сцену, однако мне давно уже не до игры. Не до шуток и не до смеха. Не до чего вообще. Выжить бы. Выкарабкаться. Ухватиться за острую грань. И хоть бы даже оцарапавшись, выбраться на поверхность.

Впереди маячит черно-белый эскиз. Измятая, искалеченная гравюра. Рванные, дерганные линии формируют единую картину. Как смазанные штрихи, выведенные рукой безумного художника, расплываются, ускользают от сознания, но сливаются в одно полотно.

Деревянный стол. Достаточно длинный, в человеческий рост. Выполнен просто, без изысков. Наспех сколочен из потемневших от времени досок. Не слишком ровный, необтесанный. Планки прибиты вкривь и вкось, торчат в разные стороны.

Интересно, кому захочется пировать здесь?

В центре стола покоится шахматная доска. По бокам возвышаются два табурета. Строго напротив, выставлены с математической точностью.

Я замираю. Не щурюсь, не напрягаю зрение. Я застываю на безопасном расстоянии. Нет смысла подступать вплотную. Рисковать.

Я знаю, кто ходит черными, а кто – белыми.

– Лора, – пораженно выдыхает Стас.

Поворачивается, впивается взором в мое лицо, не способен скрыть удивление. Однако я его почти не замечаю. Улавливаю реакцию фоном.

– Это только между нами, – обращаюсь к другому. – Он лишний.

Ряд пыточных агрегатов. Железные крючья изголодались по чужим страданиям. Мрачные, зловещие. Изъеденные не то ржавчиной, не то кровью. Они будто оживают, сперва мелко подрагивают, потом расходятся во всю мощь.

Металлический лязг.

Мне чудится или все по-настоящему? Скрип. Скрежет. Может, просто сквозняк? В моей голове.

Впечатляет, конечно.

Только гораздо сильнее терзает молчание.

– Уйди, – с ужасом бормочет Стас. – Прошу, уйди.

Нет.

Никогда.

«Стоп» невозможен у такой машины как я.

Содрогаюсь, но делаю шаг вперед. Еще и еще. Сокращаю расстояние. Отправляюсь под нож. Оголяю шею, опускаюсь на колени. На плаху. На эшафот.

Мой взгляд прикован к моему палачу.

Намертво.

Посмертно.

До скончания веков.

Рваный ритм пульса разрывает грудь на куски. Рваные рифмы замерзают на языке. И слова несуществующей молитвы пламенеют глубоко внутри.

Я кричу, не размыкая уст.

Шепчу.

Глухо, тихо.

Прерывисто.

Как пульсирующие круги. От случайно брошенного камня. На прежде безупречной водной глади.

Обернись.

Вернись, вернись.

Ко мне.

Мои губы неподвижны, но я так хочу, чтобы ты услышал.

Хочу. Безнадежно. До боли. До дрожи. Хочу. С безумным остервенением. Хочу. Яростно и неистово. Фатально.

Хочу тебя.

Всего.

Бешеного. Дикого.

Лютого зверя.

Моего.

Я подхожу вплотную, совсем близко. Я окончательно лишаюсь разума. Я забываю обо всех своих планах.

Мой мужчина так близко.

И так далеко.

Будто чужой.

Его профиль точно высечен из камня. Вырезан прямо на границе света и тьмы. Резко, жестко, по живому.

Каждая его черта отзывается внутри меня. Отбивается. Моментально находит самый горячий отклик.

Я протягиваю руку вперед. Не ту, что с пистолетом. Левую. Я могу прикоснуться к нему, провести ладонью по щеке. Ощутить колючую щетину.

– Нет, – четко и холодно, даже не поворачиваясь в мою сторону, и чуть позже, после короткой паузы, мягко, почти ласково, тоном любовника: – Если только не хочешь проверить, насколько крепкие у тебя кости.

Отшатываюсь, отдергиваю руку.

Отступаю назад. Совсем немного. Меньше чем на шаг.

Утыкаюсь взглядом в шахматную доску и невольно содрогаюсь. С шумом втягиваю воздух, едва удерживаюсь от вскрика.

Белые клетки залиты кровью. Не все. Но достаточно много. Белые фигуры тоже изуродованы красным. Не все. Только те, которые в стороне. Не на поле боя.

Проклятье.

– Не бойся, – издевательский смешок. – Это моя кровь.

– Я не боюсь, – сглатываю так, что горло саднит.

– Правда?

Он даже не смотрит на меня, однако ощущение такое, будто тысячи плетей полосуют кожу. Вмиг охлаждают пыл. Разом избавляют от смелости.

Пара шагов назад.

Не страх. Здравый смысл.

– Я просто хочу, чтобы он ушел. Убрался отсюда. Навсегда.

Господи, что за чушь я несу?

Замечаю, как дергается его рот при слове «навсегда». Губы кривятся, обнажая зубы. Не усмешка. Оскал голодного хищника. Зверь чует добычу.

– То есть пускай выметается. Не совсем, а как бы… в общем. Короче, пусть уходит на все четыре стороны. Куда подальше. Вместе со своей сестрой.

Пистолет весит тонну в моей руке.

– Мы сами все утрясем, – стараюсь звучать убедительно.

Да только не верю в это.

Ни секунды.

С тем же успехом можно лечить открытый перелом силой самоубеждения. А нет, даже там больше шансов на удачный результат.

– Давай разберемся наедине. Хватит уже показательных выступлений. Покончим с этими дурацкими играми. Нам все равно никуда друг от друга не деться. Мы обречены.

Отлично. Просто потрясающе. Талант не пропьешь. Мое красноречие покидает меня. Вместе с жалкими остатками моего мозга.

Иногда надо вовремя заткнуться.

Но я не умею.

– Лора, – вдруг произносит Стас. – Тебе лучше уйти.

– А тебе вообще слова не давали, – раздраженно отмахиваюсь, обращаюсь к абсолютно другому человеку: – Пожалуйста, отпусти его. Пускай уходит. Убирается.

Он ничего не говорит. Просто поднимается. Так резко, что табурет отлетает назад, с грохотом врезается в один из пыточных инструментов.

Он смотрит на меня.

Прямо, в упор.

Впервые.

За все это время.

Или лучше сказать – с тех пор?

Он смотрит на меня.

И в его глазах разверзается ад.

Он смотрит на меня.

Так.

Будто хочет убивать и трахать.

Одновременно.

Трудно понять, какое из этих желаний сильнее.

Я примерзаю к месту. Леденею. Не способна сдвинуться в сторону, не способна даже вздрогнуть, повести плечом. Я целиком и полностью обесточена. Выведена из строя.

Эта игрушка порвалась.

Несите новую.

Я забываю о пистолете. Я забываю обо всем на свете.

Он надвигается на меня. С пугающей неотвратимостью стихийного бедствия. Мой самый жуткий. Самый сладкий. Ночной кошмар.

Идеальный пыточный агрегат.

Ограниченный выпуск. Немецкая сборка.

Машина смерти.

Машина для насилия.

Рукава его рубашки закатаны. Руки обнажены. До локтя. Выше. Даже и не скажешь, что под этой гладкой смуглой кожей пульсирует живая плоть.

Только капли крови срываются вниз. Стекают с его скрюченных пальцев. Темный галстук пропитан вязким багрянцем.

Тень накрывает меня. Пожирает. Без остатка.

Я такая маленькая.

Рядом.

Такая ничтожная.

Неужели я сама все это сделала?

Разбудила зверя.

Нас уничтожила.

Я не верю.

Я отказываюсь.

Он заносит надо мной руку. Ведет окровавленной ладонью по воздуху. Медленно, очень медленно. Будто хочет закрасить все. Стереть мое лицо.

Я не сопротивляюсь.

Тянусь к нему.

Повинуюсь незримым нитям.

Я подставляю себя под удар.

Опять.

Боковым зрением замечаю опасность. Стас покидает свой табурет. Ничто ему не мешает, ничто его не останавливает. На нем нет ни наручников, ни кандалов. Он свободен.

– Алекс! – восклицание срывается рефлекторно.

Я не успеваю ничего произнести. Не успеваю сформулировать. Однако фон Вейганд явно не нуждается в моих предупреждениях.

Он оборачивается и хватает Стаса за горло. Будто только и ждал этого момента. Реагирует мгновенно.

Отбрасывает противника.

Как мусор.

Небрежным жестом поправляет повязку на руке, затягивает туже, не обращает внимания на боль.

– А ты неплох, – заключает холодно.

– Не трогай ее, – хрипит Стас. – Не смей, гребаный урод.

– Ты мог завладеть оружием, – продолжает ровно. – Здесь столько игрушек, что глаза разбегаются. Кинжалы. Мечи. Стилеты. Но ты решил броситься с кулаками.

– Я и так с тобой справлюсь! – бросает яростно.

Шатаясь, поднимается. Выглядит не слишком уверенно. Измученный, бледный. Почти сливается со стенами подземелья. Теряется в пугающем пространстве.

– Ты пожалеешь, – сплевывает кровью. – Тебе стоило сразу связать меня.

– Предлагаешь избить младенца?

– Никогда не стоит недооценивать своего врага.

А знаете, чего еще не стоит делать никогда? Вырывать из пасти дикого зверя кусок сочного мяса.

– Лора, – говорит Стас. – Пожалуйста, уйди.

– Она не уйдет.

– Я не хочу ей навредить.

– Ты не сможешь.

Это звучит будто «вообще ничего не сможешь». Даже не надейся хоть когда-нибудь победить. Твои шансы гораздо ниже нуля.

– Ты не имеешь права ею распоряжаться, – мой бывший жених совершает очередную попытку самоубийства. – Она не твоя собственность.

Фон Вейганд ничего не отвечает. Не доказывает, не возражает. Не спорит. Достаточно выразительного взгляда. От того как он смотрит на меня, подкашиваются ноги.

Я едва удерживаюсь, чтобы не упасть. Ниц. На колени.

По его горящим глазам понятно, что он имеет и как. Сколько раз. В каких позах. Берет, не спрашивая разрешения. Нагибает и ломает. Раскладывает, где пожелает. На ледяном полу и на шелковых простынях. Вбивается мощными, сокрушительными толчками. Проникает вглубь, заполняя до предела.

Он владеет мной.

Безраздельно.

– Ублюдок! – выпаливает Стас и резко выбрасывает крепко сжатый кулак вперед, бьет прямо в цель.

Я содрогаюсь, будто удар попадает по мне. Грудь обдает огнем, желудок скручивает нервный спазм.

Фон Вейганд чуть сгибается, однако не отступает, с издевкой выдает:

– И все?

Стас продолжает атаковать. Не останавливается, пробует закрепить успех. Бросается на противника, выпуская на волю всю свою ярость.

Серия коротких ударов по корпусу. В одностороннем порядке. Передо мной оживает сцена из дурацкого боевика.

Никакого ответа. Никакого сопротивления. Ни единой попытки уклониться.

От этого еще во сто крат страшнее.

Надо прекратить беспредел. Остановить их. Прямо сейчас. Развести по углам. Наказать, вразумить. Достучаться до разума. Надавить на жалость.

Но что-то мешает, не позволяет ни шелохнуться, ни сдвинуться с места. Что-то держит за горло, не разрешает вырваться.

Я точно под кайфом от дикого ужаса и гнетущей паники. Я словно в обманчиво мягком, вязком коконе. Оплетена, окутана. Одурманена. Доведена до грани.

– Теперь ты рад? – рычит Стас.

Его кулак практически врезается в челюсть соперника.

Практически, но не совсем.

– Не совсем, – вкрадчивая ремарка будто эхо в моей голове.

Фон Вейганд отклоняется в последний момент. Ловко, молниеносно, с грацией жадного до крови хищника. Накрывает кулак противника своей ладонью. Это кажется нежным. Только недолго.

Раздается омерзительный хруст. Треск костей.

И утробный вопль ударяется о стены.

Стас падает вниз, на колени. Безвольно стекает на пол. Старается проглотить собственный крик. Перемежает стоны боли с проклятьями. Скулит сквозь стиснутые зубы.

Он пытается держаться. Даже теперь. Пытается скрыть страх, побороть ужас и выстоять любой ценой.

– Ты достоин уважения, – говорит фон Вейганд.

Почему этот комплимент звучит как эпитафия?

– Я не хочу… она… не должна видеть.

Господи, хватит.

Мечтаю проснуться. Мечтаю очнуться. Вернуться назад. На пару дней, на пару часов. Исправить, переписать, зачеркнуть лишнее.

Однако небеса привычно глухи к моим мольбам.

Я помню школьные драки. Довольно жестокие. Всякие стрелки и разборки стенка на стенку. Я помню мордобои в клубах. Кого-то случайно толкнули – и понеслась. Пьяные стычки привычное дело на свадьбах, на разных шумных праздниках.

Я много чего помню, но это не идет ни в какое сравнение с тем, что разворачивается передо мной сейчас.

Фон Вейганд не бьет Стаса, нет.

Он его забивает. Убивает. Голыми руками.

А я ничего не могу сделать. Стою и смотрю. Судорожно сглатываю стремительно скапливающуюся во рту слюну.

Резкие, жесткие удары. Сильные, безжалостные как сама смерть. Методичные, размеренные, отточенные до безупречности.

Зрелище завораживает.

Хочется верить, что это просто инстинкт. Бесконтрольный, первобытный. Тот, который всегда заставлял людей искать развлечение в гладиаторских боях и жутких казнях.

Металлический запах крови щекочет ноздри.

Холод клубится под ребрами, а жар разливается внизу живота. Мышцы натягиваются, напрягаются до предела. Внутреннюю сторону бедер сводит нервный спазм. Гремучее сочетание льда и пламени увлекает за грань. Заводит, держит на взводе.

Я ощущаю возбуждение, и не понимаю, чье оно. Кому принадлежит. Не мне. Однозначно не мне. Ведь я не больная на голову. Не сумасшедшая. Не психопатка. Не извращенка. Не сдвинутая по фазе истеричка.

Черт, да я просто чокнутая.

– Нет! – кричу, срывая голос. – Прекрати.

Я поднимаю руку и направляю пистолет на фон Вейганда. Оружие трясется, буквально ходуном ходит во взмокшей ладони, четко повторяет мою собственную дрожь.

– Отпусти его, – очень стараюсь не запинаться, не срываться на шепот. – Пусть уходит вместе со своей сестрой. Пусть уходит с миром и все.

Ощущение точно сталь плавится под моими пальцами. А под ногами горит земля. Еще немного и меня похоронит бездна.

Палач отпускает жертву. Отвлекается. Но поворачиваться не спешит.

– Ты повторяешься, – заявляет холодно. – Это скучно.

– Не думаю.

Щелчок предохранителя вмиг заставляет его обернуться.

– Теперь мы сыграем по моим правилам, – нервно улыбаюсь.

Обхватываю пистолет второй рукой, отчаянно пытаюсь унять лихорадочный озноб, справиться с ядовитым волнением.

– Любишь, когда жестко, – ровно произносит фон Вейганд.

На каменном лице не отражается никаких эмоций. Ни гнева, ни раздражения. Ни тени удивления. Как будто я регулярно держу его под прицелом. Разгуливаю по особняку с оружием.

– Выгодная сделка, – заключаю с показным спокойствием. – Удаляем лишние элементы, занимаемся исключительно друг другом. Стас свою партию исполнил, поэтому может быть свободен. Будем считать это актом спонтанной благотворительности.

Полные губы растягиваются в усмешке. Мрачной, пугающей. Брови издевательски выгибаются.

– Ну, как пожелаешь, – хмыкает он.

Хватает Стаса за горло, поднимает рывком, впечатывает в ближайшую стену, вырывая из окровавленной груди гулкий стон.

– Нет, подожди, – бормочу поспешно. – Мы же договорились.

– Разве? – скалится. – Похоже, я это пропустил.

– Ты не должен его убивать, – леденею изнутри.

– Не должен, – повторяет насмешливо. – Но очень хочу. А я привык воплощать желания в реальность.

– Я могу предложить что-нибудь взамен, – бормочу лихорадочно. – Что-нибудь гораздо более интересное. Что-нибудь… что угодно.

– У всех твоих предложений вышел срок годности.

Так и застываю с открытым ртом, жадно глотаю воздух. Пытаюсь выдать пламенную речь, но слова не идут, застревают, забиваются глубоко в горле.

– Я буду стрелять, – не узнаю собственный голос. – Я выстрелю. Клянусь.

Фон Вейганд прошивает меня взглядом насквозь.

– Стреляй, – бросает ровно.

С ужасом наблюдаю за тем, что происходит дальше. Очередной мощный удар. И приглушенный вскрик Стаса рвет душу на части.

Боже, он просто забьет его насмерть.

Меня прошибает пот.

Я смотрю на все это, словно вижу впервые. Мотаю головой, будто стараюсь развеять жуткий мираж. Ощущаю угнетающее, тупое бессилие.

И вдруг замечаю спасительный знак.

– Алекс, – шепчу чуть слышно. – Пожалуйста.

Я вижу к чему фон Вейганд прижал Стаса. Не к стене. К кресту. К тому самому кресту, на котором прежде распинал меня. Допрашивал под кнутом, с пристрастием.

– Н-не здесь, – бормочу сбивчиво. – П-прошу.

Он перехватывает мой взгляд.

Вспоминает? Сомневается? Размышляет о помиловании? Забраться бы в его голову, понять бы как все исправить. Как изменить, оживить.

– Ты права, – произносит сухо. – Разделаю его в другом месте.

Сметает шахматную доску со стола. Расчищает поверхность. Что белые, что черные фигуры одинаково разлетаются во все стороны.

Я содрогаюсь. Радуюсь ничтожному выигрышу. Жалким мгновениям, которые позволяют отстрочить приговор. Вот только пощады не светит. И прощения тоже. И никто в целом свете нам не поможет.

Никто сюда не придет. Никто не рискнет. Не спасет.

Не на кого надеяться.

Кроме себя.

– Хватит, – приставляю дуло к подбородку. – Иначе я вышибу свои мозги.

– Валяй, – соглашается коротко. – Только целься хорошо.

– Я серьезно, – вдавливаю металл до боли.

– И я не шучу, – хмыкает он. – Если промажешь, пуля снесет лишь челюсть. Не самая приятная картина. Но жить будешь долго.

– Чушь, чепуха, – истерично хихикаю. – Это же просто авторская фантазия Паланика. В реальности с таким ранением никто не выживет.

– Проверь, – заключает спокойно.

Мой блеф на него не действует. И любой шантаж мимо. У меня нет ни единого шанса повалить этого зверя на обе лопатки.

Он укладывает Стаса на стол. Нарочито бережно. Заботливо.

– Пожалуйста, остановись, – выдаю с придыханием.

Пальцы немеют, липкие струи ледяного пота оплетают спину кружевом, позвоночник натянут как тугая тетива лука.

– Я же и правда выстрелю, – снова направляю на него оружие.

Руки дрожат так, что действительно могу случайно нажать на курок, начну палить по сторонам и сама не замечу.

– Давай, – холодно подстегивает фон Вейганд. – Я даже помогу тебе сделать правильный выбор.

– Лора, – хрипит Стас. – Уйди.

Закашливается, издает протяжный стон. У него нет ни сил, ни возможности бороться, а он все равно надеется меня спасти. Оградить от неизбежности.

– Я выстрелю, – заявляю твердо. – Я не шучу.

– Отлично, – бросает с насмешкой. – Так чего ты ждешь? Моего разрешения?

Фон Вейганд не обращает на меня особого внимания. Не расценивает как угрозу. Четко и методично воплощает свой замысел в реальность. Действует холодно. Без эмоций.

Настоящий палач. Экзекутор, не ведающий пощады.

Он пристегивает Стаса к столу, закрепляет запястья и лодыжки кожаными манжетами, фиксирует.

Стоп, что за…