Текст книги "Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)"

Автор книги: Валерия Ангелос

сообщить о нарушении

Текущая страница: 31 (всего у книги 82 страниц)

Так безумнее, так правдивее. Так и должно быть.

Одиночество гораздо страшнее, чем кажется. Больнее и мучительнее, жадно вгрызается в сердце, безжалостно вспарывает податливую плоть.

Одиночество не прячется в квартире, не томится в четырех стенах и не скребется о запертую дверь. Наоборот – настигает в толпе, на щедро освещенной софитами сцене, прямо посреди гудящей массовки.

Одиночество – это когда сотни прохожих готовы дать ценный совет, десятки способны реально поддержать, а остальные создают эффектный фон, но жгучую потребность испытываешь лишь в одном-единственном человеке.

В спасении? В погибели?

В зависимости.

Наивно искать лекарство в отделе, где продают яд.

Наивно полагать, будто новая доза поможет притупить токсичное вожделение внутри.

Наивно надеяться на абсолютно чужого и постороннего человека. Верить, что он никогда не предаст, не растопчет остатки гордости, не заставит плакать и проклинать коварную судьбу, не повергнет в непрерывную тягучую агонию.

А я ищу. Я надеюсь. Я верю.

И жду.

Ночи напролет не сплю. Вообще. Не хочу жить. Совсем. Без него не хочу. Без него не могу. Без него попросту не получается.

Господи.

Подхожу к зеркалу, не узнаю собственное отражение. Вздрагиваю и жмурюсь, отчаянно стараюсь не разрыдаться.

Откуда столько голода в глазах?..

Воспоминания о хлестком «да» вновь и вновь раскалывают мир на тысячи уродливых осколков. Дробят реальность на хаотичные фрагменты, пробуждают сокрушительный вихрь эмоций и замыкаются гнетущей тишиной.

Тишиной, которую больше не с кем слушать.

– Я слишком умна для тебя, фон Вейганд, – шепчу, едва разлепив онемевшие губы. – Задаю вопросы, глубоко копаю, постоянно вторгаюсь на частную территорию. Иначе не умею, не признаю полумер. Подписываюсь только на полный пакет развлечений, не потерплю никаких исключений.

Всегда приходится выбирать.

Либо доводишь себя до исступления, либо завязываешь с экспериментами. Либо игра стоит свеч, либо пора нажать на паузу. Либо двигайся дальше, либо замри.

Но вдруг уже поздно делать ставку?

Приоритеты обозначены, рот искажает кривая ухмылка, а во взоре пылает безудержное желание скорее припасть губами к источнику пьянящего наслаждения и с первобытной алчностью вкусить запретный плод. Сдаться на милость пагубной зависимости, изгнать одиночество любой ценой. Стальным лезвием пройтись по венам, выпуская на волю не то кровь, не то дикого зверя.

– Давай, – подстегивает отражение, расплываясь в пелене непрошенных слез. – Прогнись в очередной раз. Позвони, напиши, скажи, что ошиблась. Что готова стерпеть и смириться, навечно остаться трахательной игрушкой господина фон Вейганда.

Нет.

Н-никогда.

Осторожно касаюсь груди, хочу запечатлеть трепещущий контур. Пальцы лихорадочно дрожат, резко срываются ниже, точно каплями дождя, скользят и плавно обводят вдоль линии бедер.

У меня нет.

Н-ничего.

Лицо сменяет бесчисленные маски для него. Тело хранит память о его прикосновениях. Кожа пылает ради него. В глазах горит его отражение.

Мне самой ничего не принадлежит.

Кроме безумного одиночества. Кроме вязкой зависимости. Кроме бредовой стойкости.

Что пульсирует под ребрами, обдавая жаром с головы до ног? Что слышится сквозь эхо сбившегося дыхания? Что срывается с пересохших губ, будто последняя молитва?

Ему. Его. Абсолютно все для него.

Сбрасываю одежду слой за слоем, сдаюсь и обнажаюсь, полностью капитулирую. Не торопясь ступаю в роскошную ванну, наполненную искристой пеной и лепестками роз. Горячая вода обжигает, расслабляет мышцы, отнимает напряжение, слегка притупляя боль.

На одной чаше весов пузырек с лекарством, ударная доза опасного препарата. На другой – бритва. А посередине замираю лично я, не решаясь пошевелиться.

Одного глотка будет достаточно, хватит единственного движения. Сердце перестанет биться, персональный ад прекратится. Настанет черед вечного покоя.

Разве не заслужила отдых? Разве нельзя остановиться?

Нужно всего лишь найти оптимальный способ. Развеять этот жуткий кошмар, изгнать наркотический морок.

Поспеши. Не оттягивай неизбежное.

Какой резон ломать комедию? Разыгрывать дурацкий фарс дальше?

Нервно сглатываю, закрываю глаза и опускаюсь ниже. Широко распахнув руки, открываю объятья. Призываю мрачную вечность, ныряю в зияющую пропасть. Ухожу глубоко под лед, испытываю организм на прочность.

Интересно, когда закончится кислород. Когда захочется воздуха.

Пальцы судорожно сжимают бортики ванной, ногти царапают прохладную поверхность.

Сначала считаю до трех, потом до десяти.

Был бы пистолет, была бы Русская рулетка. Хотя нет. Слишком мало смелости. Не сумею пустить пулю в висок. Не способна изрезать запястья, не отважусь проглотить таблетки. Кишка тонка.

Тук. Тук. Тук.

Прямо по венам, по застывшим жилам, уничтожая ледяные оковы, не страшась разбиться об острые скалы.

Боже мой.

Ну, пожалуйста.

Ну, быстрее.

Очень прошу.

Умоляю.

Почему не затихает?..

Тук. Тук. Тук.

До чего упертый и гадкий звук. Невозможно, невыносимо терпеть.

Забери скорее.

Не медли, не пытай.

Отнимай мой дар, мое проклятье, мою необходимость.

Ненавижу этот стук, ненавижу собственное сердце. Ненавижу эту ядовитую слабость, неизбежно проникающую в плоть и кровь. Ненавижу это сладкое безумие, принуждающее свернуться в комочек, зажать рот ладонью, тщетно пробуя заглушить утробный вой.

Потому что больно и жутко.

Потому что не могу, отказываюсь возвращаться.

Содрогаться, задыхаться, погибать.

Снова и снова.

Безотрывно, беспрерывно, безостановочно.

Тук. Тук. Тук.

Always on my mind. (Всегда в моих мыслях.)

Always inside. (Всегда внутри.)

Без тебя меня не существует.

Ты и есть мое сердце.

Сердце?..

Тук. Тук. Тук.

Плечи обдаёт морозным холодом, обжигает грубо и резко, будто зажимает в тисках ледяных прикосновений.

Странная, неведомая сила словно подбрасывает вверх, разрывает паутину безумия, мигом выталкивает на поверхность. Бьёт по вискам зловещим шепотом крови.

Господи, что это?

Буду проклят.

На Земле и в Аду.

Если отпущу её одну.

Господи, кто это?

Пульсирует внутри, неизменно отражается в каждом ударе.

Пробирает до дрожи, доводит до изнеможения, сокрушает всё на своём пути.

Существует вопреки законам логики, вопреки здравому смыслу. Не уводит за грань, а ломает грани.

Тук. Тук. Тук.

Срываюсь и выныриваю. Жадно глотаю воздух вперемешку с водой, захожусь в приступе безудержного кашля. Истерически смеюсь сквозь слезы, закрываю лицо руками.

С ужасом понимаю – в действительности у меня ничего нет. Никаких «кроме». Совсем ничего не осталось, банально сдохнуть не имею права.

Фон Вейганд незримо рядом, постоянно наблюдает сквозь сотни километров между нами. Присутствует даже там, где нет камер, умудряется контролировать на расстоянии.

Чёртов ублюдок, которого люблю и ненавижу. Одинаково сильно, в равной степени пугающе, неизбежно и необратимо.

Чувствую, как он приближается вплотную ко мне, медленно проводит тыльной стороной ладони по щеке. Чуть отстраняется, наматывает влажные пряди волос на кулак. Властным движением притягивает ближе, рычит:

– Meine, (Моя,) – вынуждает трепетать от привычной смеси страха и возбуждения.

Спорим, именно сие слово высечено на каждой косточке бренного тела. Пожалуй, если сделать вскрытие, можно обнаружить вещественные доказательства.

– Алекс, – бормочу сбивчиво: – Если бы только знал, как тебя не хватает.

Мой Бог. Мой Дьявол.

Моя религия.

Это всё ты. Всё о тебе.

– Поздравить не хочешь? – оглядываюсь вокруг.

Фантом исчезает, остаются лишь скучные декорации. Туалетные принадлежности, стиральная машинка, унитаз, ванная, убогая пенка с ароматом клубники, мыльные лепестки роз.

– Круто, – горько усмехаюсь. – Меняю любое из выше перечисленного или вместе взятые агрегаты на романтичного шефа-монтажника.

Ладно, расслабьтесь.

Я не собиралась умирать. Я же не идиотка.

Хотя…

Так – проехали, забыли, сменили пластинку.

Стандартные рыдания, очередной приступ рефлексии, а на десерт попытка самоубийства. С кем не бывает?

Учтем печальную дату, в конце концов, опять меняю третий десяток. Как гласит народная мудрость: старость – не радость, маразм – не оргазм. Сплошные поводы для расстройства и обострения шизофрении. Кайфа не светит, секса тоже не обломится.

Будем надеяться, вечер окажется лучше, чем утро.

И, подтирая сопли близлежащим полотенцем, я даже не догадывалась, насколько лучше окажется этот знаменательный во всех отношениях вечер.

***

– Happy Birthday! (С Днем Рождения!) – счастливо скалится Дорик, протягивает шикарный букет цветов.

– Thanks, (Спасибо,) – благодарю сдержанно, плотнее затягиваю пояс на халате, не спешу принять торжественное подношение.

Признаюсь, мне немного стыдно за собственное поведение.

Товарищ старается, в лепёшку расшибается, готовит приятные сюрпризы, из кожи вон лезет, дабы угодить вышестоящим инстанциям. А я самым коварным и предательским образом пытаюсь убиться.

Нехорошо это, невежливо, некультурно даже.

Допустим, причем исключительно в экспериментальных целях, без дополнительных инсталляций и наглядных примеров, вот чисто гипотетически представим – обнаружили несчастного парня с моим хладным трупом на руках.

Кому такое понравится? Уж точно не фон Вейганду.

Причем мне-то нормально. Хоть садист при любом раскладе останется садистом, но над бездыханным телом глумиться неинтересно. Мертвецы довольно молчаливы, не кричат и не плачут. Скукотища. Максимум пнуть бесполезную тушку носком начищенного до блеска ботинка, перешагнуть и последовать дальше.

Зато бедняге Дорику буде непереливки (тяжело и не до шуток). Именно на нём выместят всю нерастраченную злобу. Именно ему придётся претворять в жизни смелые фантазии хозяина.

«Не издевайся над нашим воображением», – жалобно скулит внутренний голос.

Ну а что?

Фальшивый жених дал маху, недосмотрел, облажался. Виноват? Пускай расплачивается.

Надо быть внимательнее, особенно с психически больными, хм, нестабильными экземплярами вроде меня. Надо придавать значение мелочам, просекать подозрительные перемены и реагировать по ситуации.

Утро дня рождения. Бокал дешёвого коньяка, по старинке разбавленный стопкой кока-колы. Сигареты с ментолом. Меланхоличная мелодия High Hopes, под которую я давно обещала вышибить мозги. Ванна с ароматной пеной и лепестками роз.

Всё буквально вопило о предстоящем суициде.

Я бы сразу раскусила подставу, бросилась на помощь и не позволила бы случиться беде.

Но я это я, чего уж скромничать. Звёзды сияют с небес. Куда там жалким неудачникам, попросту не дотянуться. Никакая табуретка не спасет. Зубы поломают, пальцы прищемят. И всё равно к истинному величию ни на йоту не приблизятся.

На чужой корешок не разевай роток, ага-ага.

– The official gift, (Официальный подарок,) – достаёт из кармана куртки продолговатый футляр, обитый тёмным бархатом, пытается вручить мне вместе с цветами. – From future husband. (От будущего супруга.)

Принимаю заслуженные презенты, деваться ведь некуда.

– You mean the one which is bought by your master, (В смысле тот, который куплен твоим хозяином,) – иронизирую автоматически.

– Right, (Верно,) – кивает Дорик, удаляется в другую комнату и возвращается с квадратной коробочкой, упакованной в яркую бумагу и украшенной золотистым бантом. – The real gift. (Настоящий подарок.)

– From whom? (От кого?) – хитро щурюсь.

Неужели решил подлизаться?

– From a friend, (От друга,) – невозмутимо пожимает плечами, ставит любопытный предмет на стол и отступает.

Поспешно избавляюсь от букета, укладываю на пуфик. Мельком оцениваю содержимое бархатного футляра.

Жемчуг в золоте. Ожерелье и серьги. Какая прелесть – камень невест, камень слёз. Всё включено, что называется. С трудом удерживаюсь от очередного неприличного жеста, адресованного скрытым камерам.

Приступаю к осмотру неожиданного подарка. Срываю бантик, безжалостно терзаю цветастую упаковку. Извлекаю картонную коробку, открываю и офигеваю.

– How could you know that snow is a kind of sick obsession for me? (Откуда ты можешь знать, что я безнадежно повернута на снеге?) – допрашиваю с пристрастием, сканирую жениха пристальным взором.

– I guessed, (Догадался,) – отвечает осторожно, мнется несколько секунд и уточняет: – After I have read your profile. (После того как прочёл твоё досье.)

– Anyway I thank you, (В любом случае – благодарю,) – отворачиваюсь, подхожу к окну.

Крепче сжимаю игрушку дрожащими пальцами, кусаю губы, отчаянно стараюсь не расплакаться.

– I hope you will like, (Надеюсь, понравится,) – звучит искренне.

Бесполезный сувенир, рядовая безделушка из отдела никому ненужных товаров. Впрочем, хоть мелочь, всё равно приятно.

– I already do, (Уже нравится,) – не лгу.

Стеклянный шар на резной гипсовой подставке. Внутри красуется милый мишка, вокруг которого заморские буквы выстраиваются в традиционное Happy Birthday.

Но главное не это. Главное – снежинки. Множество искристых снежинок, оживающих при малейшем движении. Поразительно. Не отличить от настоящих.

Игнорирую мрачность весны на улице, изучаю таинство зимы в миниатюре. Отдаюсь во власть воспоминаний.

Новый год, Лапландия, Северное сияние. Любимый праздник, страна, влекущая обратно в детство, завораживающее чудо природы. И мужчина рядом. Единственный. Тот самый.

Зачем возвращаюсь туда снова и снова? Зачем тревожу незатянувшиеся раны?

Всякий раз, устремляясь к манящим небесам, помни о печальных последствиях. Ибо чем выше поднимешься, тем ниже падешь. Изгнанный из соблазнительных чертогов грешного рая, сгоришь в безжалостных языках адского пламени.

Пора забыть про несбыточные мечты.

Фон Вейганд не приедет, чтобы стоя на коленях поздравить меня с Днем рождения. Не бросит на самотёк важные дела, не пошлёт к чёрту основные обязанности. По привычке ничего не станет объяснять. Искусно притворится, будто ничего не произошло, будто это не он вырвал моё сердце из груди, бросил на грязную землю и растоптал своим коротким «да». Своим проклятым «да», звучащим, словно смертный приговор.

Пора осознать очевидные факты.

Есть только проливной дождь, промозглый ветер и пустота внутри. Никакого снега, никакой любви.

В горле ком. Солёные ручейки опять струятся по щекам.

Встряхиваю игрушку, прикладываю к окну и смотрю. Там пляшут снежинки, скрашивают серую реальность ощущением праздника. Пусть обман, пусть иллюзия. Плевать. Сойдёт и так.

Слышу приближающиеся шаги. Крупная ладонь мягко ложится на моё плечо, ободряюще сжимает, замирает на срок не дольше позволенного, вскорости отстраняется.

Ничего не говорю. Не подаю никаких признаков жизни. Талантливо изображаю статую. Борюсь с собой несколько бесконечно долгих минут.

И проигрываю.

Резко поворачиваюсь, обнимаю Дориана. Просто нужно кого-то обнять, почувствовать чужое тепло и поддержку. Лучше здесь, не при родителях. Не при маме.

Цепко впиваюсь пальцами в массивную спину, больше не сражаюсь с истерикой, даю волю рыданиям.

Я надену другую маску. Счастливую, беззаботную. Ту, которая довольна жемчужным комплектом, предвкушает идеальное будущее с женихом из Америки и не ведает горестей.

Надену чуть позже. Дайте время.

Никто не увидит настоящее лицо, искажённое гримасой боли. Никто не заметит правду, похороненную глубоко внутри. Никто никогда ничего не узнает.

Для моей семьи всё должно быть хорошо.

И всё будет хорошо.

***

Театральным жестом сбрасываю пальто на пол, но Дорик портит шикарный замысел, ловко подхватывает вещицу на лету.

Вот зараза. Весь кайф обломал.

Ладно, справимся.

Очень медленно поворачиваюсь, демонстрирую оригинальный наряд.

Маленькое чёрное платье точно вторая кожа, идеально повторяет линии тела, выгодно подчёркивает каждый изгиб. Едва прикрывает бёдра, норовит обнажить кружево чулок.

Быстро вращаться вокруг собственной оси не получается. Во-первых, у меня хронические проблемы с вестибулярным аппаратом. Во-вторых, сами попробуйте грациозно двигаться на таких каблуках.

Не каблуки, а каблучищи!

Металлический никелированный корпус, девятимиллиметровый калибр. Тьфу, ошиблась. Платформа толщиной в три сантиметра плюс шпилька высотой в семнадцать. Башмачки современной Золушки или орудие жестокого убийства? Тут уж как повезёт.

В целом выгляжу прилично – никаких глубоких декольте, экипирована почти под горло, даже плечи прикрыты. Только спина абсолютно голая. Но кого заботит позвоночник, чуть тронутый сколиозом? Всё равно попа надёжно спрятана тончайшей синтетикой, ничего криминального не выставлено на обозрение.

– Круто, согласитесь, – подсказываю правильный ответ слегка обалдевшим родственникам.

– Ох, – выдыхает бабушка, прислоняется к стене. – Немного чересчур.

– Рискованно, – осторожно замечает мама.

– Ты вроде забыла надеть платье, – папа наигранно щурится, наводит фокус и мрачно спрашивает: – Где же оно?

– Ну, – тяну обиженным тоном, невинно хлопаю ресницами, мило улыбаясь: – Тебе не нравится?

– Какому отцу такое понравится? А жених куда смотрел? – возмущению нет предела. – Как выпустил тебя на улицу в… этом?

– Дорик совсем неревнивый, – отмахиваюсь.

В отличие от господина фон Вейганда.

– Почему не похвастаться, если есть чем? – нескромно, зато справедливо.

– Хвастовство слишком далеко зашло, – бросает, сурово сдвинув брови, а через мгновение предлагает с явным энтузиазмом: – Может телогрейку сверху? Есть одна, на охоту одеваю. Как твоя мама её постирала, так она и села. Теперь отлично подойдет по размеру.

– Ты в своём репертуаре, пап, – старательно демонстрирую недовольство, обиженно надуваю губки, закатываю глаза.

Теряю равновесие и спотыкаюсь. Очевидно сказывается переизбыток эмоций. Впрочем, у моего американского бойфренда отменная реакция. Спасает невесту от позорного падения, поддерживает за талию, шутливо чмокает в макушку и сообщает:

– Good team, (Хорошая команда,) – буквально лучится радостью.

– Definitely, (Определенно,) – не спорю.

Вынуждена признать, изнурительные тренировки не прошли впустую. Талантливые актёры прекрасно чувствуют друг друга, научились блестяще работать в паре и достойны продолжительных аплодисментов.

– Видите? – заявляю с неподдельным торжеством в голосе. – Этот парень предугадывает каждое движение.

Господину фон Вейганду не мешает поучиться, перенять бесценный опыт.

– Давай ещё покалечься, сверни шею прямо у нас в коридоре, – ворчит папа. – Сколько раз повторять, что обувь должна быть удобной.

– Конечно, безопаснее носить валенки, галоши, сапоги на низком ходу…

Такие высокие чёрные кожаные сапоги, начищенные до блеска, невероятно эротичные, сексуальные и возбуждающие.

Ох, чёрт.

Интересно, я умею думать о чём-то помимо фон Вейганда и тех мелочей, из которых он состоит?

К счастью, праздник медленного, но верного старения было решено отмечать в узком семейном кругу. Никаких дальних родственников, закадычных друзей, прочих «залётных» товарищей. Чем меньше посторонних свидетелей, тем лучше. Ломать комедию на публику труднее. Поэтому приглашены только самые близкие и Маша.

Ведь без Маши никуда. Бизнес-партнёр, неизменный соучастник преступлений разной степени тяжести, а так же просто замечательный во всех отношениях человек.

Я очень старалась выглядеть нормально. Получалось паршиво, сквозь скрежет зубов и вымученную улыбку, но могло быть хуже. Наверное. Надеюсь, никто ничего не понял, не заподозрил и не задаст лишних вопросов.

Мне удалось вполне натурально изобразить веселье, беззаботность, граничащую с пофигизмом, и абсолютно фейковую влюблённость. Оставалось лишь протянуть зачётку для выставления высшего бала по лицемерию.

Мерзко? Пожалуй. Гадко? В точку.

Хотя ложь настолько вошла в плоть и кровь, что начинала казаться неотъемлемой частью реальности. Пить, есть, дышать, лгать – в сущности, невелика разница.

Минуты на вес золота, неизвестно, когда представится следующий шанс навестить родные края. Надо наслаждаться, не анализируя, расслабиться, плыть по течению и не бороться против системы. Запечатлеть в памяти приятные события, спрятать их глубоко-глубоко, у сердца. Доставать исключительно по мере надобности, если совсем невмоготу. Лелеять, любоваться, заряжаться теплом пополам с толикой грусти.

Но как отключить мозг? Научите. Где проклятая кнопка? Нажмите.

Бабушка протягивает маленькую деревянную шкатулку. Едва сдерживается, чтобы не заплакать.

– С Днём Рождения, Лорочка, – голос предательски срывается, пальцы дрожат.

Мама тоже готова разрыдаться, а папа мастерски отмораживается, вперив взор в экран телевизора.

– Ну, дебил! Просрать чёткий гол! – негодующе комментирует действо. – Какой имбецил этого кретина на поле отправил?

– Idiots, (Идиоты,) – резюмирует Дорик.

Открываю подарок, замерзаю изнутри. Серьги и кольцо, золотые, задорно сверкающие крохотными бриллиантами. Стоят недёшево.

Просила же ничего дорогого не покупать. А кто послушает. Ради единственной дочери и внучки выложат всё до копейки. Не догадываются, что у меня полно драгоценностей, что эти ледяные камни уже давно не греют, вызывают отвращение, лишь усугубляют мучения.

Я готова выбросить на помойку сияющие безделушки, пожертвовать брендовыми нарядами, отказаться от громкого титула. Готова заложить душу дьяволу лишь бы…

Лишь бы мой личный Дьявол был сегодня рядом. Обнял или оттолкнул, поцеловал или ударил. Не важно. Главное – никакого молчания. Пусть звонок, пусть короткое смс. Любой знак внимания оживит скорбно тлеющую нить накала между нами.

– Спасибо, – улыбаюсь.

Рассказываю о жемчужном комплекте, хвалю будущего супруга. Не выдаю истинных терзаний, загоняю раскалённую занозу глубже, в очередной раз преодолевая боль.

Жутко тянет исповедаться. Выложить настоящую историю от начала до конца, как на духу, ничего не утаивая, не подбирая выражения, не заморачиваясь над эвфемизмами.

Но нельзя.

Проглочу слабость, запью горечью. Заткнусь, зашью рот суровой нитью. Не проболтаюсь.

– Поздравляю! – лучшая подруга возникает на пороге с лаконичным почтовым конвертом в одной руке и с воздушными шариками в другой

Маша опаздывает на час, а я не в обиде. Спешить некуда и незачем. На вечер заказан столик в модном клубе «Me gusta», ибо набивший оскомину «Адмирал» отправлен на заслуженный покой. Однако нет ни малейшего желания отрываться под ритмы зарубежной эстрады.

Сколько не танцевала? Тысячу лет. И ещё столько же не захочу.

Бал в замке Руж, лорд-псих, незавершённый виток вальса.

Маски прочь? Не смешите. Есть вещи, от которых невозможно избавиться.

Проклятая Фортуна. Ненавижу.

«Тогда пляши», – советует скептик внутри.

Выражай гнев, выплёскивай энергию, не храни в себе, не замыкайся. Выпусти демонов в ночь, позволь пламени гореть. Не сдавайся, устанавливай правила. Не зря вырядилась в шлюху. Будь ею. Без тормозов, без ограничений. Смелее. Взорвись и освободись.

«Не забудь о главном, – заявляет многозначительно, берёт паузу и рявкает: – Положи х*й на эти пафосные п*здострадания».

Мотивирует, не правда ли?

Банкет завершён, вызываюсь помочь маме с мытьём посуды. Ничто не предвещает беды. Нет ни грома, ни молнии. Даже капли дождя не барабанят по стеклу. Вытираю тарелки, параллельно глушу шампанское. Между прочим, пью весьма элегантно, из своей детской чашки с фиолетовыми бегемотиками.

– Лора, – раздается вкрадчивое обращение.

– У? – выдаю нечленораздельно, активно лечу психическое расстройство алкоголем.

– Я видела Стаса, – ровно и спокойно, совершенно безоблачно.

Никаких хлопушек, никакой барабанной дроби. Но от подобных объявлений и помереть не долго.

Поперхнувшись шампанским, начинаю надрывно кашлять, стучу кулаком по груди.

– Что? – уточняю осипшим голосом. – Где? Когда?

– Около недели назад, в супермаркете, – мама выключает воду, поворачивается и с удивлением изучает мою порядком обалдевшую физиономию.

– Почему раньше не сказала?! – восклицаю возмущённо.

– Думала, знаешь, – пожимает плечами.

Оскорбительная шутка.

– И молчу? – не перестаю офигевать.

– Ты часто молчишь. Лишний раз словом не обмолвишься, постоянно не договариваешь, избегаешь откровенности, – вздыхает. – Бабушка переживает. Ты очень отдалилась от нас.

В её глазах столько боли, что мне становится стыдно. По-настоящему.

Мужики приходят и уходят, вдребезги разбивают мечты, плюют на осколки, не клянутся в любви до гроба, не хранят верность. А семья всегда рядом. На первом месте? Нет, вне всяких мест и категорий.

Сегодня утром я облажалась. Почти убила себя. Практически преступила черту.

Зачем? Ради чего? Какого хрена эта убийственно гениальная идея поселилась в бедовой голове? Кому и что я собиралась доказать?

Бедную девочку обидели, не поставили в известность о грядущем и минувшем, не включили в элитный список доверия Александра фон Вейганда.

Отличный повод для суицида. Нужно забиться в угол, нарыдаться всласть, потом порезать вены или выпрыгнуть из окна. Алгоритм прост до безобразия, именно так поступают в трудных ситуациях. Сливаются в унитаз, самоуничтожаются, даже не пытаясь разобраться с проблемой.

Правильно, не расхлёбывай дерьмо. Наоборот, торжественно и с почестями нагадь сверху кучу побольше. Пусть все поймут, оценят и пострадают.

Пока Диана будет дальше подбивать клинья к моей собственности, я окажусь в гробу, чем невероятно обрадую близких людей. Венки со слезоточивыми надписями, аккуратная ограда вокруг могилки, крышесносные поминки. Не картина, а загляденье.

Еб*ть, я идиотка!

Хуже тупорылых футболистов, которые просерают чёткий гол, решающий исход финала. Хуже безмозглых водителей, которым папа частенько обещает засунуть бейсбольную биту прямо в…

Ну, приблизительно по гланды и совсем не с классической стороны.

– Всё нормально, мам, – улыбаюсь. – Ничего от вас не скрываю. Просто грустно, ведь не знаю, когда смогу приехать опять.

Если, вообще, смогу.

– Но сейчас речь не обо мне, а о Стасе, – нервно постукиваю пальцами по столешнице. – В последний раз я видела его за неделю до свадьбы. С тех пор ничего не изменилось.

Сущие пустяки – я заняла вакансию бесправной рабыни миллиардера, потом успела переквалифицироваться в польскую баронессу, познакомилась с убийцами, садистами и прочими няшными сильными мира сего. Даже влюбилась по уши в одного из них, пережила ложную беременность, разгадала несколько жутких тайн.

Короче, нет времени объяснять. Сплошная постная фигня.

– Это точно был Стас? – необходимо внести ясность.

Паранойя не дремлет.

– Да, – подтверждает мама.

Маниакально-депрессивный психоз порой неслабо помогает докопаться до истины.

– Как ты можешь быть уверена? – автоматически ищу подвох.

– Он поздоровался со мной.

Охренеть.

– Ублюдок, – выполняю корректный перевод.

– Что за выражения, – журит за сквернословие.

– Мам, он подставил меня накануне свадьбы! – осекаюсь и спешно исправляюсь: – Хм, послал. Послал, а не подставил. Он пропал, ничего не сказал, тупо свалил в закат.

Оставил на память нехилый долг Киевской братве. Пятьсот кусков зелени, за которые нас всех собирались пошинковать на капусту скальпелем.

– Стас не мог поступить так без серьёзной причины, – уверенно заявляет и бросает сакраментальное: – Он же любит тебя.

– Ой, ладно, – раздражённо отмахиваюсь. – Прошла любовь, завяли помидоры, а сок томатный не волнует кровь.

– Это видно, – не сдаётся. – Если Дориан вызывает у меня подозрения, то в Стасе я ни на миг не сомневалась. Иначе не отпустила бы тебя в Киев.

– Конечно, – фыркаю. – Идеальный жених.

Чёртов мошенник.

– Иногда создается очень странное впечатление, – протягивает задумчиво. – Будто Дориан играет роль.

– На Дориана я готова целиком и полностью положиться, – пресекаю бунт.

Парень скорее повесится, чем кинет меня. Его верность щедро оплачена.

– Но Стас, – хмурюсь. – А как он выглядел? Руки-ноги целы?

– Выглядел хорошо, немного похудел, – прелестный ответ.

– Может, вы и поболтать успели? – закипаю.

– Только поздоровались, – признаётся мама. – Я сначала не поняла кто это. Потом хотела догнать, но его уже не было.

– Этого козла быстро след простыл, да? – вспыхиваю во сто крат сильнее: – Стоп. Что это мне напоминает? Точно! То, как он смылся перед нашей свадьбой. Скотина неблагодарная. Я на него лучшие годы жизни потратила.

– Вы же месяц встречались, – замечает осторожно.

– Значит, лучший месяц своей жизни! – охотно исправляюсь.

– Мне было бы спокойнее, если бы ты осталась со Стасом, – заявляет открыто. – Он мне нравился намного больше Дориана.

– Он бросил меня, – пытаюсь достучаться.

– Должна быть причина, – не намерена отступать.

Упёртая женщина. В кого же она такая?

– Причина есть, – обиженно поджимаю губы.

Стас – грёб*ный аферист.

– Он сволочь последняя, – произношу вслух. – Блин, данной фразой я оскорбила всех сволочей. В моём лексиконе нет определения подходящего для этого гада! Чтоб его…

– Ты к нему неравнодушна, – прерывает.

– Я ему смерти желаю, – мстительно ухмыляюсь. – Медленной и мучительной.

– Ты не можешь простить, вполне естественно, – обезоруживает. – Но Стас любил и любит тебя. Это странно, что он пропал. Жаль, я не сообразила его расспросить. Вот увидишь, он ещё появится и всё расскажет. Там какая-то тёмная история.

Звонок в дверь спасает меня от внеочередного приступа рефлексии.

Интересно, кто пожаловал?

Если не фон Вейганд, пускай проваливает.

Ладно, сегодня знаменательный день, нужно быть добрей.

Если не фон Вейганд, не Джерард Батлер и не Нейтан из «Отбросов», то даже на порог не пущу.

Не смотрю в глазок, не хочу испортить сюрприз.

Надеюсь, это не распространители вакуумных пылесосов, не Свидетели Иеговы и не сектанты сомнительных косметических марок.

– Приветик, – обольстительно улыбается мой самый страшный кошмар.

– Зачётный сюрприз, лорд Мортон, – хвалю перед тем, как грохнуться в глубокий обморок.

Шучу-шучу.

Снова повелись? Да ладно, не верю. Что реально купились на такой примитивный развод? Капли успели глотнуть? Валерьянку али покрепче? Эх, ничему вас жизнь не учит.

Гоню инстинктивно, по привычке. Пора бы уже привыкнуть.

– Привет, Леонид, – отвечаю вежливо и скучно.

Хотя жажду озвучить куда более незаурядную речь.

Например, поражённое:

– Тоже жив и здоров. Какого чёрта?! Ладно, Стас, он мошенник со стажем, но у тебя-то нет мозгов, чтобы долго скрываться.

Или сетующее:

– Похоже, в нашей поисковой бригаде трудятся сплошные бездари. Иначе тебя бы давно вычислили и пристукнули. Или долго пытали бы, а после пристукнули. Или пытали бы так, что лучше бы пристукнули. Разница не принципиальна.

Бывший не догадывается о нависшей над ним опасности. Счастливо лыбится, протягивает стандартные семь роз и коробку конфет.

– Поздравляю, – оглашает торжественно.

– С чем? – удивлённо округляю глаза.

– У тебя сегодня день рождения, – спокойно напоминает.

– Кто сказал? – подозрительно хмурюсь.