Текст книги ""Фантастика 2026-197". Компиляция. Книги 1-18 (СИ)"

Автор книги: Алексей Евтушенко

Соавторы: Регина Грез,Клим Руднев,Татьяна Ван
сообщить о нарушении

Текущая страница: 137 (всего у книги 287 страниц)

– Ну, может, еще увидимся.

– Не думаю, – бросил он и уже собирался уезжать, когда из подъезда вышел парень. Молодой, не старше двадцати пяти, в спортивной кофте. Увидев ее, он ускорил шаг.

– Мэри! Где ты была? Я тебя полночи прождал! – в его голосе слышалась искренняя тревога.

Она пожала плечами, смотря куда-то в сторону.

– Отстань, Дойл. Гуляла.

Парень посмотрел на Алекса, на его мотоцикл. Понимание медленно проступило на его лице, сменяясь болью и гневом.

– С ним? – Он ткнул пальцем в сторону Алекса. – С этим дедом? Ты что, с ума сошла?

– А тебе какое дело? – огрызнулась она. – Мы же не вместе уже.

– Я за тебя волновался! Я думал, случилось что! А ты… – Он снова уперся взглядом в Алекса, и теперь в его глазах пылал вызов. – Ты, мужик! Это ты ее всю ночь таскал?

Алекс вздохнул. Усталость, похмелье и раздражение нахлынули на него одной волной.

– Пройдись, парень. Не твое дело.

– Не мое дело? – Парень резво шагнул к нему. Он был почти на голову ниже Алекса и щуплее, но его распирала ревность и обида. – Сейчас станет моим!

Он толкнул Алекса в плечо. Вышло как-то слабо, по-детски. Но Алексу хватило.

Злость на себя, на мир, на свое бессилие, всклокотала внутри Алекса, заставляя броситься.

Он ударил быстро и жестко, прямо в лицо. Парень отлетел к стене подъезда. Алекс наступил на него, схватил за майку.

– Я тебе сказал: пройдись! Понял?!

Он ударил его еще раз. И еще. Парень не сопротивлялся, он просто пытался закрыться руками, хрипя от боли и унижения. Кровь текла из его носа.

– Стой! – закричала девушка, но он ее не слышал.

Он видел перед собой не этого мальчишку. Он видел всех, кто стоял на его пути. Дизеля, Клыка, кошмарных титанов, саму Пустошь, которая отняла у него все. Он изливал на этого случайного парня весь свой гнев.

И вдруг Алекс остановился. Его кулак замер в воздухе. Он увидел лицо парня. Испуганное, окровавленное, по-детски беспомощное. В его глазах не было злобы. Только боль, предательство и слезы.

«Что я делаю?»

Мысль пронзила его, как удар током. Он отшатнулся, глядя на свои окровавленные костяшки, на распухшее лицо парня, на заплаканную девушку, которая смотрела на него с ужасом.

Он стал тем, кого презирал. Хулиганом, который избивает слабых из-за женщины, которая ему даже не нужна.

– Господи… – выдохнул он. – Прости…

Парень ничего не сказал. Он сидел, прислонившись к стене, и плакал, вытирая окровавленное лицо рукавом.

Алекс развернулся, сел на мотоцикл и уехал. На этот раз он не гнал. Он ехал медленно, чувствуя, как тяжесть содеянного давит на него, пригвождая к седлу.

Он вернулся в мастерскую, поднялся в свою каморку и, сев на диван, спрятал лицо в ладонях, сгорая от стыда.

Потом он сел на пол, прислонившись к стене, и долго сидел так, глядя в одну точку. Он вспоминал глаза того парня. В них был тот же укор, что и в глазах Лиры из его кошмарах. Укор за предательство. За то, что он стал тем, против кого всегда боролся.

Он подполз к тумбочке, взял визитку Дизеля. Он смотрел на нее, и она казалась ему пропуском в еще большие глубины ада. Но разница между ним и Дизелем стиралась. Он уже перешел грань.

Он сжал визитку в кулак, но снова не выбросил.

Снаружи пошел дождь. Капли стучали по железной крыше, отбивая похоронный марш по тому, кем он был когда-то. Алекс Стил, герой Пустошей, победитель титанов, сидел на грязном полу и плакал. Не от боли. От стыда.

Глава 3. Дно

Трое суток. Семьдесят два часа. Каждая капля, ударяющаяся о металл, была как удар молотка по наковальне его сознания. Алекс не выходил наружу. Он сидел на краю своей постели в полумраке каморки, прислушиваясь к этому стуку и к собственному сердцебиению – неровному, сбившемуся с ритма, как поврежденный метроном.

Он не мылся, не брился, почти не ел. Остатки заплесневелой пиццы валялись на полу рядом с пустыми бутылками из-под виски, образующими жалкий, хрустальный частокол. Воздух был спертым, густым, пропитанным парами алкоголя, потом и неподвижным отчаянием. Это был запах разложения. Не физического, а душевного.

Стыд от того, что он сделал с тем парнем, не отпускал его ни на секунду. Он видел его испуганное, окровавленное лицо каждый раз, когда закрывал глаза. Настоящий подлый поступок. Ритуальное убийство того, кем он был когда-то. Предательство самого себя, тех принципов, которые он, как ему казалось, выковал в огне Пустошей и пронес через все ужасы.

Он пытался заглушить голос совести алкоголем. Но теперь и это средство перестало работать. Виски обостряло чувства, делая воспоминания ярче, мучительнее, вытравляя из них все лишнее, оставляя лишь голую, невыносимую боль. Он пил до отключки, но просыпался через пару часов от тех же кошмаров, с тем же свинцовым комом вины в груди, с тем же вкусом крови и стыла на языке.

А кошмары… Кошмары менялись. Усиливались.

***

Сначала это были лишь тени. Смутные, неоформленные, пугающие своим масштабом. Теперь они обретали плоть.

Он стоял на знакомой площади Шестеренок. Той самой, где когда-то торговались за запчасти, где он впервые увидел Лиру. Вместо площади зияла воронка, заполненная обломками и ржавой водой. Воздух, всегда наполненный гулом моторов и голосами, теперь вибрировал от иного, низкого гула, исходящего от земли, из самых оснований мира.И тогда они пришли. Титаны.

Первый шагнул со стороны старого завода. Его нога обрушилась на крышу рыночного ряда, сминая стальные балки и деревянные настилы в лепешку. Сложная, чудовищная конструкция из полированной, темной стали была усеяна выступающими портами, щелями для орудий и слепыми сенсорными панелями, мерцающими багровым светом. Он двигался с невозмутимой, плавной медлительностью, абсолютно не замечая разрушений, которые причинял. Многогранный шар с единственным огромным объективом в центре медленно поворачивался, сканируя руины.

Второй появился со стороны каньона, его силуэт заслонил багровое солнце Пустошей. Он был другим – выше, тоньше, с длинными, шипастыми конечностями, заканчивающимися не ступнями, а острыми, копьевидными наконечниками, которые вонзались в землю с шипящим звуком. Он не крушил здания – он пронзал их, как иглой, и они рушились сами, не выдерживая собственного веса.

Алекс видел лица. Не в общем плане – вблизи. Он увидел старика-оружейника, который когда-то чинил его револьвер. Тот пытался вытащить из-под обломков свою внучку. Гигантская тень накрыла их. Нога первого титана опустилась… и не стало ни старика, ни девочки, ни самого дома. Только плоская площадка из щебня и чего-то мокрого.Он увидел Глитч. Повзрослевшую, с сумасшедшим блеском в глазах, с самодельным гранатометом в руках. Она кричала что-то своим бойцам, указывая на сустав ноги титана. Из ее груди внезапно вырвался сноп искр – кто-то стрелял сзади. Мародеры. Она упала, и ее тут же затоптала бегущая в панике толпа.Он увидел герцога Аргенталя. Старый воин стоял на баррикаде из перевернутых машин, с одним древним мечом в руке, лицом к приближающемуся исполину. Его поза была полна безумного, отчаянного достоинства. Он что-то кричал титану, бросая тому вызов. Багровый луч сенсора на секунду выхватил его фигуру. Титан не остановился. Он просто прошелся по баррикаде, как человек по муравейнику.

Алекс пытался кричать, бежать к ним, помочь – но был невидимым, бесплотным призраком. Он мог только смотреть. Смотреть и сходить с ума от бессилия.И тогда второй титан, высокий и шипастый, остановился и медленно повернул свой сенсор к нему. Объектив сфокусировался. Голос, холодный, металлический, лишенный всего живого, прозвучал прямо в его мозгу:

«Система обнаружила сбойный элемент. Носитель устаревших протоколов. Доступ отключен. Угроза отсутствует. Ценность отсутствует».

Багровый свет погас. Титан развернулся и двинулся дальше, оставляя после себя только грохот и всепоглощающее чувство абсолютной, тотальной ненужности.

***

Остаток ночи Алекс провел без сна, раз за разом прокручивая в голове сон.

Что это? Сновидение? Послание? Предупреждение? Или приговор?

Под утро ему стало очень плохо. Внутренности скрутило в полыхающий узел, спазмы сдавливали горло.

Он сполз на пол, и его вырвало – желчью и остатками алкоголя. Спазмы долго трясли его тело, пока он не остался лежать на холодном линолеуме, слабый и опустошенный.

На четвертый день дождь прекратился. В мастерскую сквозь запыленное окно пробился слабый, жидкий луч солнца, лег на пол и осветил весь масштаб запустения. Алекс сидел на краю кровати, смотря на свои руки. Руки механика. Руки, которые когда-то могли чувствовать душу металла. Теперь они были испачканы кровью невинного человека. Они были бесполезны.

Он должен был что-то сделать. Но что? Извиниться? Заплатить? Да и что изменит его извинение? Сломанная переносица и унижение никуда не денутся. Он стал монстром. Таким же бездушным и разрушительным, как титаны из его снов, только в меньшем масштабе.

Ему нужно было уезжать. Бросить все и просто исчезнуть. Но куда? Этот город был его тюрьмой, а мастерская – камерой смертника.

С грохотом опрокинув пустую бутылку, он спустился вниз. Холодный воздух мастерской немного протрезвил его. Он подошел к своему «Триумфу», провел рукой по бензобаку, чувствуя под пальцами холодный, немой металл.

– Прости, старик, – прошептал он, и его голос сорвался. – Я и тебя подвел.

Он знал, что должен есть. Тело требовало топлива, даже если душа его отвергала. Он нашел в холодильнике засохший кусок сыра и банку соленых огурцов. Поел стоя, глядя в запыленное окно на мокрые, блестящие улицы. Мир за стеклом казался ему чужим, нереальным, как декорация к плохому, заезженному спектаклю.

Ему нужно было выйти. Сделать хоть что-то, любой физическое действие, чтобы не сойти с ума окончательно. Он надел грязную куртку и вышел на улицу. Свежий, влажный воздух после дождя ударил в голову, та закружилась. Он брел, не зная куда, просто переставлял ноги, вдыхая запах мокрого асфальта, гниющих листьев и далекого дыма.

Он дошел до небольшого сквера неподалеку. Здесь уже возвращалась к жизни обычная, серая человеческая деятельность. Гуляли мамы с колясками, бегали дети, крича друг другу что-то о играх, пара стариков неподвижно сидела за шахматной доской. Нормальная жизнь. Та, из которой он выпал, как из поезда на полном ходу.

Он сел на скамейку вдалеке от всех и закрыл глаза, подставив лицо слабому, почти негреющему солнцу. На мгновение стало спокойно. Шум детских голосов, смех, щебетание воробьев – все это создавало иллюзию нормальности, тонкий мыльный пузырь, который вот-вот должен был лопнуть.

Мужчина и женщина шли по аллее, держась за руки. Он высокий, крепкий, в простой рабочей одежде, но с гордо поднятой головой. Она хрупкая, почти невесомая, с ярким платком на голове, который выделялся, как маяк, в серости дня. Они смеялись, и в их глазах, в сплетенных пальцах, в наклоне голов друг к другу светилось такое простое, такое бесхитростное и оттого настоящее счастье, что у Алекса внутри все сжалось в один тугой, болезненный узел.

Они напомнили ему кое-что. Вот, как все могло бы быть. Вот, что он потерял. Напомнили о Лире. О том, как они могли бы гулять по Оазису, смеясь над чем-то своим, никому не ведомым.

Он смотрел на них, пока его пронзала такая острая, нестерпимая боль потери, что он согнулся пополам, застонав тихо, по-звериному. Тоска по Лире, по тому чувству полной принадлежности и принятия, что было между ними, обрушилась на него с новой, сокрушительной силой. Он пытался заглушить ее алкоголем, случайными связями, драками – но она никуда не исчезала. Она ждала своего часа, затаившись в глубине, чтобы однажды вцепиться ему в горло и больше не отпускать.

Алекс вскочил со скамейки и почти бегом устремился прочь из сквера, от этого ядовитого напоминания о нормальной жизни, о счастье, которое было для него навсегда недостижимо.

Он шел быстро, не разбирая дороги, и ноги сами понесли его по знакомому, позорному маршруту. В тот самый район, где жила та рыжая девушка – Мэри. Он не планировал приходить, его сюда вело его же собственное саморазрушение.

И снова, как по злой иронии, ему «повезло». Из подъезда вышла она. И с ней тот самый парень. На его лице красовался огромный, цветущий всеми оттенками фиолетового и желтого синяк под глазом и белый пластырь на переносице. Они о чем-то спорили. Девушка что-то кричала, размахивая руками, ее лицо было перекошено злобой. Парень пытался ее успокоить, что-то говорить, но было видно, что он подавлен и несчастен. Он походил на побитого щенка, который не понимает, за что его ударили.

Алекс замер в тени соседнего подъезда, наблюдая за этой сценой с каменным лицом, за маской которого бушевал ураган стыда и ненависти к самому себе. Он видел, как больно этому парню. Видел, как он смотрит на девушку – с той самой преданной, глупой любовью, которую сам Алекс когда-то испытывал к Лире.

И тогда парень поднял голову и увидел его. Их взгляды встретились через улицу. Глаза Дойла расширились от чистого, животного страха и немой ненависти. Он резко отступил назад, инстинктивно заслонив собой девушку, как бы защищая ее от Алекса.

Этот жест – этот немой, инстинктивный жест защиты, несмотря на страх, обиду и унижение – добил Алекса окончательно. Этот мальчишка, этот юнец, которого он так легко избил, был в тысячу раз мужественнее, благороднее и человечнее его.

Алекс развернулся и быстро пошел прочь. Он слышал, как девушка что-то визгливо кричит ему вслед, но он не оборачивался. Почва уходила у него из-под ног, а мир превращался в зыбкий, болотистый туман.

Он не сразу отправился домой. Он бродил без цели, пока не оказался в заброшенном промышленном квартале, на окраине своего района. Здесь было грязно, пустынно и пахло остывшим металлом и разложением. Здесь обитали те, кто оказался ниже его по социальной лестнице. Местные отбросы, мелюзга, которая даже до уровня «Змей» не доросла.

Трое парней, лет двадцати-двадцати пяти, стояли у разбитой стены, о чем-то громко споря, размахивая руками. Один из них что-то крутил в руках – похоже, украденный из чьей-то машины бортовой компьютер.

Алекс остановился. Ярость, черная, слепая, беспричинная, поднялась в нем одним сплошным столбом. Ярость на себя, на свой стыд, на свою боль, на весь этот гребаный мир. Ему нужен был выход. Сейчас. Физический. Кровный.

Он направился к ним. Его походка была жесткой, целенаправленной. Парни заметили его, замолчали, почуяв недоброе.

– Чего надо, дед? – крикнул самый дерзкий, тощий пацан в кепке.

Алекс не ответил. Он подошел вплотную и без единого слова, со всей дури ударил того, что держал устройство, прямо в лицо. Тот с воем отлетел к стене, уронив свою добычу.

Остальные опешили на секунду, но затем с дикими криками набросились на него. Это была не драка. Это было избиение. Алекс двигался с холодной, отточенной жестокостью. Он бил точно, без размаха. Он ловил удары, блокировал их, отвечая втрое сильнее. Он не чувствовал их кулаков. Он чувствовал только свою ярость, выплескивающуюся наружу.

Один из пацанов, в кепке, оказался живее других. Он отскочил, и лезвие в его руке, которое он достал из кармана, блеснуло в тусклом свете.

– Я тебя размажу, ублюдок! – взвизгнул он и рванулся вперед.

Алекс увидел движение, но ему было все равно. Он встретил атаку, поймал руку с ножом и с силой провернул ее. Кость хрустнула неприятно. Парень закричал. Но лезвие, прежде чем выпасть, успело провести по ребру Алекса, разрезав куртку и кожу под ней.

Острая, жгучая боль пронзила его. Физическая боль. Реальная. Она на секунду вправила ему мозги. Он оттолкнул от себя воющего от боли подростка и отступил, тяжело дыша.

Алекс осмотрелся. Все трое лежали на асфальте. Один – без сознания, второй – с вывернутой рукой, третий – с разбитым лицом, рыдая, полз прочь. На боку у Алекса расплывалось темное, мокрое пятно.

Он посмотрел на свою окровавленную руку. Потом на них. На этих испуганных, избитых мальчишек. Он не чувствовал удовлетворения. Только пустоту. Еще более глубокую, чем прежде.

Он повернулся и пошел прочь, прижимая руку к ране. Он слышал всхлипывания и стоны позади себя. Но не оборачивался. Его трясло не от боли. От стыда, страха и отвращения к самому себе. Неужели это было необходимо? Вот так жестоко расправляться с этими дураками? Он просто в очередной раз дал выход своей злости и тоске.

Алекс дошел до своей мастерской, едва держась на ногах. Боль от раны была единственным, что связывало его с реальностью. Он забрался наверх, нашел старую аптечку. Руки сами сделали всю работу – очистили неглубокую, но болезненную рану, наложили повязку. Действия были автоматическими, выученными в другом мире, для других ран.

Когда он закончил, он сел на пол, прислонившись к стене, и закрыл глаза. Он ждал, что придут кошмары. Ждал, что нахлынет стыд. Но пришло нечто иное. Полная, абсолютная тишина внутри. Пустота. Как после бури, которая выжгла все дотла.

Алекс подполз к тумбочке, развернул визитку Дизеля. Он смотрел на нее, и теперь она не казалась ему ни искушением, ни пропуском в ад. Она была просто инструментом. Грязным, вонючим, позорным, но инструментом. Единственным, что у него был.

Он подошел к старому городскому телефону на стене, снял трубку. Его рука не дрожала, когда набирала номер.

– Алло, – ответил спокойный голос Дизеля.

– Это Алекс, – сказал он чужим – низким, ровным, безжизненным голосом. – Я в игре. Говори, где и когда.

Алекс стоял у таксофона, прижимая трубку к уху, и слушал ровное дыхание на том конце провода. Казалось, Дизель специально затянул паузу, наслаждаясь моментом.

– Ну что ж, Алекс… Рад, что ты наконец-то пришел в себя, – произнес он, и в его голосе слышалась довольная ухмылка. – Жди инструкций. Завтра. В это же время. Будь на месте и трезвым.

Щелчок отключения прозвучал как приговор. Алекс медленно положил трубку на рычаг. Его пальцы на мгновение задержались на пластмассе, будто ища какую-то опору в физическом мире, который окончательно уплывал из-под ног.

Рана на боку ныла тупой, назойливой болью, напоминая о его позоре. Он медленно поднялся по лестнице в свою каморку, двигаясь на автомате. Боль была… кстати. Она была реальной. Осязаемой. Она отвлекала от другой – той, что разъедала изнутри.

Он сел на кровать, уставившись в темноту перед собой. Внутри была та самая звенящая пустота, которую он так жаждал заполнить алкоголем. Но теперь он знал – это не выход. Это бегство. А он бегал слишком долго.

Вместо этого он позволил видениям нахлынуть на себя. Он понимал, что реальные воспоминания в его сознании уже перемешались с вымыслом. Это все было больше похоже на бред сумасшедшего, чем на мысли нормального человека.

Он снова в Шестеренках. Воздух пахнет жареным маслом, металлической стружкой и пылью. Лира смеется, опираясь на прилавок с запчастями, ее глаза блестят в свете двойного солнца. Она что-то говорит Болтуну Тому, и тот заливается своим беззвучным смехом, показывая редкие желтые зубы.

– Алекс! – зовет его Лира. – Иди сюда, посмотри, что Том выменял на те батареи, что ты нашел!

Он подходит, и она нежно берет его за руку, их пальцы. Это прикосновение… прошибло током, приводя в чувства. Оно напоминало ему, что он жив. Что он здесь. Что он нужен.

– Смотри. – Она указывает на какой-то хитрый инструмент в руках у Тома. – Говорит, это с самого Края Света. С той базы, что за Мертвыми холмами.

Он смотрит на инструмент, потом на ее сияющее лицо, и его сердце сжимается от странного чувства – смеси счастья и тревоги. Он счастлив здесь и сейчас, с ней. Но он знает, что Край Света – это опасно. Что за Мертвыми холмами начинается неизвестность, полная смертельных угроз.

– Может, не надо туда лазить, Том? – говорит он, и его голос звучит грубовато, потому что он не умеет выражать свою заботу иначе.

Лира смотрит на него с пониманием и легкой насмешкой.

– Ой, перестань. – Она тычет ему пальцем в грудь. – Мы же с тобой. Мы со всем справимся. Правда?

И он верит. Ведется. В этот момент он верит, что они и правда со всем справятся. Вместе.

Видение было таким ярким, таким реальным, что он физически почувствовал тепло ее руки в своей. И затем – леденящую пустоту, когда оно исчезло. Но это все было неправдой: никогда он не слышал ни о каком Крае Света, ни о каких Мертвых холмах и тем более базах за ними.

Он сжал кулаки так, что костяшки побелели. Нет. Она ошибалась. Они не справились. Он не справился. Он ее потерял.

Но другие… Глитч. Том. Шаман. Джек. Виктор Аргенталь. Выжившие в Оазисе и Шестеренках. Они все еще там. Они держатся. Они верят, что он вернется. Как он сам верил когда-то в Лиру.

Его решение, холодное и отчаянное, кристаллизовалось окончательно. Он будет играть с Дизелем. Он будет использовать его и его грязные деньги, его ресурсы. Он построит свой портал. Он вернется. Не ради искупления – он давно потерял на это право. А из-за долга. Единственного, что у него осталось.

Он потянулся к тумбочке, но не за виски. Он нашел там старый, потрепанный блокнот и карандаш. Щелкнул зажигалкой и зажег свечу, которая неизвестно откуда оказалась в недрах тумбочки: электрический свет был слишком резким, слишком современным для того, что он собирался делать.

При тусклом, мерцающем свете он начал рисовать. Сначала неуверенно, потом все быстрее и увереннее. Схемы. Расчеты. Чертежи. Его руки помнили то, что его разум пытался забыть. Уравнения энергетических потоков, резонансные частоты кристаллов, стабилизация межмерного перехода. Это был язык Пустошей. Язык техномагии. Его язык.

Он работал несколько часов, забыв о времени, о боли, о голоде. Впервые за долгие месяцы его мозг был занят не самобичеванием или поиском забвения, а решением задачи. Сложной и почти невыполнимой, но реальной.

С первыми лучами солнца, пробившимися сквозь грязное окно, он откинулся на спинку стула. Перед ним лежали испещренные формулами и рисунками листы. План. Грубый, наспех набросанный, сумасшедший план.

Он знал, что многого не хватает. Ему нужны были специфические сплавы, которых нет на Земле. Ему нужен был источник энергии колоссальной мощности. Ему нужны были кристаллы чистой маны – а здесь их не существовало в принципе.

Но теперь у него была цель. И он знал, где искать ресурсы. В том самом месте, откуда он пришел. На заброшенной военной базе, где когда-то произошел первый разлом. Там, среди обломков и аномалий, он мог найти осколки того мира. Остатки технологий, которые не поддавались объяснению здешних ученых.

Он посмотрел на визитку Дизеля, лежавшую на столе рядом с чертежами. Дизель мог обеспечить ему доступ на базу. Его люди могли отвлечь охрану, обеспечить оборудование для раскопок и исследований.

Алекс понимал, что ведет дьявольскую игру. Он продавал душу, чтобы получить шанс вернуться. Ирония вышла горькой, как полынь.

Он встал, подошел к окну и распахнул его. Влажный утренний воздух ворвался в комнату, смешиваясь с запахом пыли, пота и одиночества. Где-то вдали запел первый петух.

Он смотрел на просыпающийся город, на его серые крыши и дымящиеся трубы, и не чувствовал к нему ничего. Ни ненависти, ни тоски. Всего лишь фон. Чужая реальность, куда его забросили.

Его мир был там, за гранью. И он вернется туда. Любой ценой.

Он повернулся, собрал свои чертежи и спрятал их в тумбочку. Визитку положил в карман. Затем он спустился вниз, в мастерскую.

Он подошел к своему «Триумфу» и принялся его осматривать. Не как владелец – как оружейник, готовящий свое оружие к последнему бою. Он проверял каждую деталь, подтягивал болты, смазывал цепь. Мотоцикл должен был быть идеальным. Он был его единственным верным соратником в этом мире.

Работая, он составлял в голове список. То, что ему нужно будет от Дизеля. Не просто деньги. Конкретные вещи: определенные химикаты, высокочастотные генераторы, титановые сплавы с особыми свойствами, допуск на базу, полное невмешательство.

Он знал, что Дизель не согласится на это просто так. Придется дать ему что-то взамен. Какую-то демонстрацию своей полезности. Какую-то игрушку, которая убедит Дизеля, что он нашел гениального сумасшедшего механика, а не человека, замыслившего нечто гораздо более грандиозное.

Алекс улыбнулся – впервые за долгое время. Так выглядел оскал волка, попавшего в капкан, но уже придумавшего, как перегрызть свою лапу и вырваться на свободу.

Он закончил с мотоциклом и принялся наводить порядок в мастерской: выбросил пустые бутылки, подмел пол, протер инструменты. Он готовился в путь. Очищался перед битвой.

Когда в мастерскую постучали, он даже не вздрогнул. Он знал, кто это.

На пороге стоял молодой парень в черной куртке со змеей. Один из людей Дизеля. Он смотрел на Алекса с подобострастным страхом.

– От Дизеля, – буркнул он, протягивая конверт. – Инструкции. Через час ты должен быть на месте.

Алекс молча взял конверт и кивнул. Парень поспешно ретировался.

Внутри конверта был листок с адресом какого-то заброшенного склада на окраине и время – ровно через час. Ни подписи, ни лишних слов. Все четко и обезличено.

Он посмотрел на свои руки. Руки механика. Руки убийцы. Руки, которые скоро снова будут творить чудеса. Или ужасы.

Он вышел на улицу, сел на свой «Триумф» и завел его. Двигатель отозвался ровным, мощным рычанием. Он был готов.

Он не знал, что ждет его впереди. Предательство, боль, смерть? Возможно. Но теперь у него имелся компас. Боль, вина, долг вели его только в одном направлении – домой.