Текст книги "Дневник библиотекаря Хильдегарт"

Автор книги: hildegart

сообщить о нарушении

Текущая страница: 44 (всего у книги 93 страниц)

2007/09/08

Километрах в трёх от нашей деревни есть лес, а за лесом – пролесочная дорога. Это Туська так её называет – «пролесочная». На самом деле это даже не дорога, а тропа, которая в прежние, пешеходные времена, была узенькой, серой, как мышиный хвост, и едва заметной в траве, а теперь, разъезженная колёсами, раздвоилась, расширилась и покрылась мелкой тёплой пылью с примесью хвои и раздавленных цветков папоротника. Я не знаю, кто и куда ездит по этой дороге на машинах. Потому что ездить по ней, собственно, некуда – она никуда не ведёт. Во всяком случае, мне ни разу не удавалось по ней куда-то прийти, хотя я не один раз пыталась это сделать. Нет, я ни в коем случае не хочу сказать, что это Дорога Никуда. Наоборот – вполне возможно, что это как раз-таки Дорога Туда. Просто мне ни разу не представился случай в этом убедиться – сколько я ни ходила по ней, она всё не заканчивалась и не заканчивалась, и каждый раз я, отчаявшись прийти по этой дороге Куда-То, вспоминала, что мне, в общем-то, Никуда И Не Надо, и, вспомнив об этом, совершенно успокаивалась.

Зато по ней несказанно хорошо проходить Мимо Чего-Нибудь, особенно в начале осени. Когда в полях, мимо которых она ведёт, потихоньку преет собранная в скирды солома, бегают мыши и крепко матерятся грачи, а в лесах опадает листва и остро пахнет мокрыми лисичками и дикими яблоками. Говорят, что здешние лесные яблоки гораздо вкуснее иных садовых, но я их не пробовала, потому что слышала от кого-то, что в сентябре в лесу особенно много змей, и без резиновых сапог туда лучше не соваться, а в сапогах – тоже лучше не соваться. Особенно за яблоками. Поэтому я и не суюсь.

Один-единственный раз мне всё-таки удалось по ней Куда-То Прийти, и то я не уверена в том, что это было на самом деле. В тот день я особенно долго по ней шла и уже к сумеркам набрела на какую-то незнакомую деревню.

Деревня была маленькая, тихая, вся пропахшая дымом, вянущими лопухами, керосином и тёплыми лепёшками. Дорога, против своего обыкновения, не огибала её, а вела прямо к ней, уходя под странного вида арку или ворота, состоящие из трёх грубо обтёсанных жердин: две по бокам, а одна – сверху. Притом, что никакой ограды вокруг деревни, разумеется, не было, эти ворота смотрелись особенно загадочно, и почему-то не очень хотелось через них проходить. Возле ворот, на перевёрнутом ведре, сидел крепкий осанистый мужик лет пятидесяти, с ухоженной полуседой бородой и обширной гладкой лысиной, и перебирал картошку. У пояса его я увидела громадную связку ключей всевозможных размеров и калибров. Чуть в стороне двое молодых веснушчатых парней с длинными, как у толкинистов, волосами, чистили колодец. Я мельком удивилась тому, что для такого дела они вырядились в белоснежные свитера красивой узорной вязки, а также тому, что, работая, они не делают перекуров и совершенно не матерятся. Где-то в глубине деревни бормотало и играло радио и пели подгулявшие коты.

– Ну, чего встала-то? – спросил мужик, отвлекшись на минуту от своей картошки и смерив меня весёлым, но ничуть не насмешливым взглядом. – Проходить через ворота будешь или как?

– А что, – с холодом в коленках отозвалась я, – разве и мне можно?

– Ну-у… это уж тебе самой решать, – философски заметил мужик и кинул в корзину ещё одну картофелину. Радио в глубине деревни стихло, и теперь было слышно только, как скрипит колодезная цепь и попеременно, то в одном, то в другом дворе, мычат коровы. Я вдохнула полной грудью нестерпимо вкусный запах дымной вечерней свежести, ежевичных лепёшек и молока, закашлялась и прижала локтем тяжелое, как чугунный колокол, сердце

– Ладно, – сказал мужик, взглянув ещё раз мне в лицо. – Иди-ка ты, дочка, домой. Нечего тебе одной бродить по глухим местам… вон, гляди, уже темнеет. До дома-то далеко, поди? Ты из какой деревни?

– Из Тимашова, – вздохнула я.

– Надо же! – удивился мужик. – Я даже не слыхал. Это где ж такая? Ребята, вы слыхали про такую?

Парни, чистившие колодец, охотно оторвались от своего занятия и отрицательно помотали головами.

– Не может быть, чтобы не слыхали, – сказала я. – Там у нас как раз за деревней гороховое поле. Как время пришло, к нам даже из Вязовни приезжали горох воровать.. а Вязовня – это знаете, за сколько километров?

– А-а, горох! – парни переглянулись и понимающе просветлели лицами.

– Вижу, что знаете, – ехидно сказал мужик и покачал головой.

– А чего? – с ясной улыбкой отозвался один из парней. – Ну, горох. Не яблоки же.

– Если не яблоки, значит, по-вашему, можно? И что мне только с вами делать, ума не приложу… Ладно. Раз знаете дорогу, то идите, проводите женщину.

– Я её вчера провожал, – тут же заявил один из парней.

– Не ври, ты даже не знал, кто она и откуда, – тут же поддел его другой.

– Ладно, хватит вам, – нахмурился мужик. – Ну и что же, что вчера провожал? И сегодня проводишь, не переломишься. Иди, дочка, с Богом, не бойся. Они за тобой присмотрят, ничего. Иди.

И я пошла. Обернувшись по пути, я увидела, как в лучах заходящего солнца сияют пыльным золотом ободранные ворота, а наверху, на перекладине, сидит пожилая белая курица и дремлет, распушив перья и запихнув голову под крыло.

2007/09/11 дети

Дети и компьютеры

ТУСЬКА. А конец света – это не больно ведь совсем. И не страшно, по-моему. Это – знаешь, как будет? Сперва всё станет серенькое, серенькое… Не разноцветное, как сейчас, а такое… серенькое, в общем. А потом – раз! – и всё потухнет.

ОТЕЦ. Насовсем потухнет?

ТУСЬКА. Нет. Потом опять включится. Музыка заиграет и всё включится. И люди, и собаки, и кошечки, и подъезды тоже… И опять всё будет сначала.

ОТЕЦ. А если не включится?

ТУСЬКА (уверенно). Включи-ится! Работать же всё равно надо, никуда не денешься.

ОТЕЦ. Кому – надо?

ТУСЬКА.( с досадой) Ну, я не знаю. Ты же сам всегда говоришь: надо работать, никуда не денешься…

И я вдруг понимаю, что означают эти её аллегории. Каждый вечер она специально прибегает посмотреть, как отец выключает свой ноутбук. И, затаив дыхание, смотрит, как пламенно-жёлтый осенний сад на мониторе разом блекнет, выцветает и некоторое время ещё висит в воздухе в смутной чёрно-белой гамме, а потом резко пропадает из вида. А на следующий день компьютер включают, и всё повторяется снова. Что поделаешь – надо работать.

***

КОСТИК. Дурацкий стих какой-то, ничего не понятно! Мам! Можно, я не буду его учить?

МАТЬ. Тебе лишь бы не учить… Что непонятно-то? Всё здесь понятно, не выдумывай.

КОСТИК. Ничего не понятно! Прямо с первого куплета чушь какая-то. Во-первых, почему эти дети, которые в избу прибежали, зовут «тятя, тятя»? Это они дядю зовут, просто «д» не выговаривают? И если дядю, то почему тогда написано: «второпях зовут отца»? А во-вторых, почему тут «сети», а не «Сеть»?

МАТЬ. Коська! Это же они не про Интернет вовсе! КОСТИК (с глубоким недоумением) А про что?

2007/09/13 всякая ерунда

Возвращаясь из Парикмахерской

Я очень люблю ходить в парикмахерскую. Это всё равно, что ходить в поход за Граалем. Всякий раз отправляешься в него, опьянённый верой в успех, и чем абсурднее твоя вера, тем больше она пьянит и кружит голову. И всякий раз думаешь, что уж вот теперь-то всё получится, и ты его непременно найдёшь. И мир преобразится вместе с тобой, и засияет застенчивой, неземной красотой, как только ты возьмёшь его в руки.

Не знаю, как у кого, а у меня, когда я гляжусь в зеркало на выходе из парикмахерской, всплывает в памяти фраза из какого-то школьного сочинения: «Большая, изуродованная голова Кутузова больше дремала, чем находилась в движении». Впрочем, если задуматься, в этой ассоциации есть даже что-то лестное. Я прижмуриваю один глаз – не столько ради довершения сходства, сколько для того, чтобы больше не видеть Головы В Зеркале, и с лёгким сердцем покидаю парикмахерскую.

Вечерний трамвай, на котором я возвращаюсь домой, почти пуст. Позади меня кто-то вздыхает, всхлипывает и канючит тонким голоском:

– Никогда мне ничего не разрешаешь, никогда. Такой котёночек хорошенький! Породистый, пушистый. И недорого совсем. Мам! Ну, давай возьмем! Ну, пожалуйста!

– Я сказала – нет, значит – нет.

– Господи, мам, ну, почему ты такая, а? Ну, почему ты меня никогда не понимаешь? Ты же просто не хочешь меня понять, и всё! Тебе лишь бы по-своему…

– Не ной, я тебе говорю! Ишь, расхлюпалась… от людей совестно!

– Совестно тебе, да? А мучить меня не совестно? Никогда ничего не разрешаешь, никогда! Персидский котёнок.. морда плоская… черепаховый… я всегда такого хотела! Мам! Ну, давай возьмём, а?

– Ты прекратишь капризничать или нет? Котёночек какой-то! Выдумала тоже – котёночек! Ты возьмёшь, а мать за ним убирай, да?

Я осторожно оборачиваюсь назад. На скамейке за моей спиной сидят две аккуратные старушки в одинаковых платках. Младшая, на вид лет семидесяти, обиженно сморкается и смотрит сквозь сердитые слёзы на ту, которой на вид лет девяносто. Та отвечает ей ледяным взглядом и поджимает и без того сильно ввалившиеся губы.

На другом конце трамвая, на самой дальней скамейке – тоже мать и дочь, только помоложе: дочке лет десять, а маме около тридцати. У этих, напротив, полная идиллия: мать читает вслух рекламу из глянцевого журнала, а дочь болтает ногами и комментирует

– Смотри, тут ещё про пластические операции… Вахтанг Цусидзе-Цопе. Все виды пластической хирургии…

Девочка кивает головой и скандирует, отбивая ритм:

Вахтанг Цусидзе-Цопе

Ваш нос приставит к…

– Прекрати сейчас же! – смеётся мать. – Хулиганка!

Девочка тоже смеется и тычется носом ей в плечо. А мне становится совсем легко: в самом деле, то, что сделала со мной парикмахерша – сущая ерунда по сравнению с тем, что мог со мной сделать этот самый Цусидзе-Цопе, попадись я нечаянно к нему в лапы.

Домой я иду, бормоча под нос слоган, придуманный девочкой. Однако, на повороте к дому как-то сбиваюсь и начинаю бездарно импровизировать:

Вот – опять не донесу

Я до дома колбасу.

Потому что точно знаю – не донесу. Это уж как пить дать. Уже который день на подходе к дому меня поджидает здоровенный кудлатый хмырь со свалявшейся шерстью, подбитой лапой и кривым глазом. Тоже, кстати, чем-то похожий на Большую Изуродованную Голову. Вздыхая и хромая, он подходит ко мне, делает проникновенное лицо и напускает слезу на единственный глаз. И хотя я отлично знаю, что это профессиональный нищий, и что, сожрав мою колбасу, он тут же откроет второй глаз, гикнет и бодро помчится на совершенно здоровых лапах за ближайшей кошкой, почему-то я всё равно каждый раз отдаю ему эту колбасу. Почему я это делаю – и сама не понимаю.

2007/09/18 дети

Чудеса в Донском монастыре

***

Мы с Туськой бредём по аллее за Донским монастырём, загребая ногами опавшие листья, и обсуждаем разные животрепещущие темы. Почему-то сегодня её беспокоит вопрос, могли ли быть дети у Данилы-Мастера и Хозяйки Медной Горы, если они так и не поженились.

– Ты знаешь, по-моему, всё-таки, нет. Он же не любил её, Данила.

– Совсем-совсем не любил? – задирая голову кверху, к смыкающимся, как арки, липовым кронам, спрашивает Туська.

– Ну, может, немножко и любил. Но он же на чаше своей был помешан. Он же ведь, как маньяк, круглыми сутками только этим самым Каменным Цветком и занимался, и больше ничего не делал. Откуда ж тут будут дети?

– Ну и что? – хмыкает Туська. – Мой папа тоже круглыми сутками только своей работай и занимается, и больше ничего не делает, даже чашку за собой не моет… Но я-то ведь есть! Правда, мама с папой всё-таки же ведь поженились, чтобы я потом родилась… А Данила-Мастер и Хозяйка… Слушай! – Туська оживляется при какой-то мысли и даже подскакивает от возбуждения. – А вдруг они тоже поженились, а? Просто Данила-Мастер этого не заметил! Он же всё время про чашу думал! Хозяйка на нём женилась, а он не обратил внимания даже. А потом у них народились детки – золотые ящерки. И это их мы с тобой на даче видели.. помнишь – там, около речки, на камушке? – Вообще-то, такой тип, как этот Данила-Мастер, мог и не заметить… это как раз вполне возможно…

Маленькая пегая дворняжка в роскошном инкрустированном ошейнике носится взад-вперёд по аллее, то и дело подбегая к какому-нибудь дереву и принимаясь скакать вокруг него с отрывистым, остервенелым тявканьем.

– Чегой-то она? – с опаской интересуется Туська.

– Белку, наверное, заметила.

– Ой, где белка, где? – тут же воодушевляется Туська и тоже принимается скакать вокруг дерева к большому неудовольствию дворняжки. – Белка, белочка, иди сюда, не бойся!.. Ну, где же она, а? Не вижу я там никакой белки!

– Ну.. ты не видишь, а собачка, значит, видит.

– Да, – подумав, вздыхает Туська, – значит, баба Надя права. Чудеса – они не каждому открываются. Кому-то дано их видеть, а кому-то – нет.

***

Молодая женщина с мальчиком лет четырёх идёт мимо монастырских ворот. Наперерез им тотчас бросается нищенка с иконкой на груди:

– Матушка, подай ради Христа!

– Иди, иди, – отмахивается женщина. – Бог подаст!

Из ворот выходит седой благообразный старик с волнистой бородой, крестится на соборные купола и щедро отсыпает нищенке мелочи в горсть.

– Мама! – с пугливым, недоверчивым благоговением спрашивает у женщины мальчик. – Это, что ли, и есть Бог?

2007/09/22 новопассит не вызывает привыкания

Держать у себя дома телевизор – это всё равно, что общаться с человеком, который развлекает тебя байками и очаровывает лицемерным радушием, а сам только того и ждёт, чтобы ткнуть тебе пальцем в Свежую Рану или наступить на Больную Мозоль.

Вчера вечером он сначала показывал мне буддийский мультфильм про Пластилиновую Ворону – про то, как в каждом из своих воплощений эта самая Ворона всё наступала и наступала на те же самые грабли и позволяла себя развести то на сыр, то на арбуз, то на холодильник. Поскольку я не буддист, эта проблема меня не очень взволновала, хотя ворону было жалко. Тогда телевизор нехорошо подмигнул и стал мне показывать «Медвежуть».

А там, если помните, есть такой бобёр, который, кажется, ушибся на стройке, повредился в уме и решил, что он птичка. И вот он всё порхает и порхает по жизни и всё пытается пристроиться к чужому гнезду. И высидеть себе маленького летающего бобрёнка из птичьего яйца. И не понимает, дурак, что ничего из этого не получится. И когда я всё это увидела, то быстро выключила телевизор, пошла в спальню, легла на кровать поверх покрывала и стала смотреть на потолок сквозь солёную радужную дымку. Сквозь неё потолок выглядел значительно лучше: он расплывался, двоился и троился, шёл мелкой рябью и сверкал разноцветными солоноватыми искрами.

– Имей в виду, если сейчас же не прекратишь, я завтра твою рожу не буду отражать! – сказало мне Зеркало В Спальне. – Я тебе не нанималось, чтобы такую рожу отражать!

– Вот именно! – сказало Зеркало В Коридоре.

– Вот именно! – сказало Зеркало В Ванной.

– Вот именно! – пискнуло Зеркальце В Косметичке.

– Сволочи вы все, – сказала я, всхлипнула и заснула.

Мне приснилось, что Бог послал мне в утешенье Пластилиновую Ворону с кусочком сыра. Она влетела в комнату сквозь Зеркало В Коридоре и уселась спинке моей кровати с сыром в зубах. При свете ночника она казалась здоровенной и оранжевой, как апельсин.

– Привет, ворона, – прикрыв для приличия лицо подушкой, сказала я.

– Я не ворона, – сказала Ворона. – Я лисица. Какой сыр-то ты хочешь?

– А что, можно любой заказать? – слегка оживилась я.

– Конечно, – сказала Ворона.

– Тогда мне этот, – сказала я. – Ну, этот. Французский козий сыр с тмином и фисташками. Монастырский.

– Это который по восемьсот рублей за кило? – обрадовалась Ворона. – Ну, ты даёшь! Губа не дура! А ничего не треснет?

– Ну… тогда давай хоть пармезанчику, – устыдившись, сказала я.

– Пармезанчику ей! – передразнила Ворона. – Пармезанчику! Обойдёшься российским, поняла? Всё! Давай тарелку! Или я его прямо на пол брошу!

Тут зазвонил будильник, и я проснулась. В комнате висел розовый предрассветный сумрак, и все Зеркала, как и обещали, были подёрнуты плотным непроглядным туманом. Зато на столе в кухне лежал на расписной фарфоровой тарелке французский козий сыр с тмином и фисташками. Немножко. Грамм восемьдесят или сто.

В лифте я ехала с мрачным после Вчерашнего соседом-буддистом и мрачным в ожидании Грядущего соседом-двоечником.

– Господи, – сказал сосед-буддист и размашисто перекрестился. – и что за напасть такая? Голова раскалывается.. просто жуть. У всех людей карма как карма, один я, как идиот. И главное, в каждом из воплощений – на одни и те же грабли, каждый раз, как проклятый.. Нет, но такого хренового воплощения, как это, я просто не помню! Это кошмар.

– А ты красивая, – сказал мне сосед-двоечник. – У тебя волосы так классно лежат… Прям как у Карлсона!

И я горделиво приосанилась.

А на улице уже вовсю сияло солнце. Мимо меня прошёл нарядный мужик со светлым, взволнованным лицом, белой розой в одной руке и бутылкой водки – в другой. Главарь местной собачьей шайки лежал на тёплых подсохших листьях и улыбался во сне, а рядом с ним стояла миска с недоеденным студнем. На балконе пятого этажа надсадно и мелодично орал петух.

И я подумала, что и в этом воплощении у нас всё не так плохо, как может показаться на первый взгляд.

2007/09/28 Мозайка

КОСТИК

– Мам! Мне вот тут нужно написать: «и размозжил ему черепушку вдребезги». «Размозжил» как пишется? С двумя «ж» или с одним?

– Погоди, погоди… А что ты вообще пишешь?

– Да сочинение же! «Как я провёл лето».

_____

ПАПА КОСТИКА

– Нет, ты представляешь, привожу я им этот элитный коньяк, чёрт-те какого года выдержки, каждая бутылка стоит, как подержанный «кадиллак». Бутылки тяжёлые, потёртые такие, пахнут, как старинные манускрипты. Привожу их в этот самый отдел дорогих вин, каждую бутылку выношу из машины, прижав к груди, как младенца. А она… ну, баба эта на приёме.. берёт одну из них, вертит во все стороны, а потом говорит мне с такой недовольной рожей: простите, говорит, а я не вижу на этикетке, КАКОЙ У НЕГО СРОК ГОДНОСТИ?

_______

ТУСЬКА

Ездить с Туськой в электричке – всё равно, что плавать на хрустальной лодке в страну Тирнаног. Как только она усаживается на скамью, засовывает за щеку конфету и задумывается, к чему бы придраться, сверху тотчас начинают сыпаться, сверкая острыми разноцветными гранями, другие миры и измерения и складываться на лету в изумительные калейдоскопные витражи. Кстати, почему теперь в продаже не бывает калейдоскопов? Так же, как и мозаики из прозрачных пластмассовых камешков со штырьками, которую все до единого ребёнка называли «мозайкой». Теперь, конечно, есть пазлы, но, согласитесь, – это совсем не то, это ближе к кубикам с картинками. А калейдоскопов и мозайки нет. Может быть, остались ещё места, где они до сих пор есть, но нам с Туськой ничего про эти места не известно

Для приличия Туська вначале немножко хнычет и капризничает, но быстро устаёт поддерживать имидж маленького избалованного ребёнка, расцветает ухмылкой и начинает знакомиться с попутчиками. Параллельные миры со звоном сталкиваются и раскидывают по всему вагону разноцветные искры и солнечные зайчики.

– Детка, какой у тебя медведь большущий… Как его зовут?

– Дмитрий Иванович, – застенчиво представляет медведя Туська. Потом задумывается и находит нужным пояснить: – Это мой жених.

– Надо же! Деточка, а тебе не кажется, что он… ну, немножко староват для тебя?

– Кажется, – соглашается Туська и гладит Дмитрия Ивановича по лысоватым ушам. – Но что ж делать? Нельзя же с кем попало жениться, да? А то ещё возьмёт, повстречается какой-нибудь незнакомый дяденька и – раз тебе! Здрасьте, пожалуйста! Надо на нём жениться! Не хочу я с незнакомым жениться! Это же ведь на всю жизнь. А Дмитрия Иваныча я всё время знаю. Он меня ещё маленькую совсем помнит, когда я ещё была даже меньше его ростом!. Он некрасивый, но он порядочный. А это же ведь важнее, правда?

***.

– Тусь, вон к тому дяде не подходи. Он, по-моему, пьяный.

– Ага. А знаешь, почему он пьяный? Я слышала, он в телефон говорил: это он от радости. У него вчера жена родилась!

– Наверное, не родилась, а родила?

– (Задумывается). Ну, да. Я так и сказала. Родила.

– А кого родила-то?

– Ну, откуда же я знаю? Человека какого-то.

***

Смотрит, затаив дыхание, на парня на скамейке напротив, который слушает плеер, повесив его себе на грудь. Поначалу я никак не могу понять, что так привлекает её внимание.

– Смотри, – шёпотом говорит она мне и показывает пальцем на маленький оранжевый огонёк, мерно пульсирующий на белом корпусе плеера. – Это что – у мальчика там его сердце, в этой коробочке?

– Тусь, ну, ты чего? Как это сердце может быть в коробочке?

– Ну, в банке-то оно ведь может быть! Значит, может и в коробочке.

И я вспоминаю, что как раз накануне пересказывала ей Гауфа.

***

Прислоняется головой к моему плечу и мечтательно вздыхает:

– Приедем – сходим в библиотеку, сыграем партию-другую в пойкер…

Параллельные миры тоненько позвякивают и рассыпаются по полу вагона мелким хрустальным конфетти.