Текст книги "Записки пилота. Тетралогия (СИ)"

Автор книги: Алексей Рудаков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 26 (всего у книги 93 страниц)

  28%

  – Вторая уходит! Готовится к прыжку!

  Разворачиваюсь и нацеливаюсь на неё. Залп! Щиты второй семёрки просто сдувает – походу её пилот, ради большого трюма, поставил слабые щиты. Что ж... знакомо, проходили....

  Залп – его корпус разом лишается трети прочности.

  – Груз бросай! Убью!

  Залп! – 50%

  Залп! – 26%

  – Не стреляй! Сбрасываю. – Наконец-то принимает верное решение пилот семёрки и из него высыпается целый ворох контейнеров.

  – Бродяга, – обращаюсь к своему электронному напарнику, – ищи давай наш.

  – Ты – сволочь! Самовлюблённый кусок протоплазмы! Ненавижу! – Сообщает он мне. – Сканирую, гад.

  Ладно, потом с ним разберусь.

  – Ну что, есть?

  – Нет, пока хлам какой-то. Ищу.

  Что примечательно – первая семёрка так и продолжает вращаться, а вот вторая – упрыгала таки!

  – Ты, это, быстрее ищи, а то сейчас сюда полицаи прибудут, – тороплю его.

  На радаре вспыхивают отметки сразу нескольких кораблей.

  Чёрт! Накаркал!

  – Нашёл? – Спрашиваю.

  – Нет.

  – Ищи быстрее, сейчас нас полиция убивать начнёт.

  – Шо, опять? Ищу... проверил 70 контов уже. Нет.

  Загоняю пару банок в только-только поднявшиеся щиты.

  – Внимание! Здесь полиция сектора. Всем выключить двигатели и приготовиться к сканированию!

  – Слыхал? – Тороплю Бродягу. – Ну?

  – Нету. Ещё одна кучка осталась, левее доверни и выше... вот. Туда рули.

  Медленно прибавляю газу.

  – Преступник! Ты будешь наказан! Боевой режим!

  – Что? Кто тут преступник? Я же капер! У меня свидетельство есть! – Пытаюсь объяснить ситуацию.

  – Атакуем! – Полиция непреклонна в своём желании добить меня. Их корабли резко набирают скорость, сближаясь со мной. Щит вспыхивает от первых попаданий. Спешно заливаю в него ещё одну порцию энергии – тщетно!

  – Есть!

  Эти парни явно хорошо подготовились – и десяти секунд не прошло как мой щит сломался под их натиском.

  24%

  – Где?!

  – Выделил! Туда давай!

  Активирую постановщик помех и за нами расплывается длинный хвост из фольги, сбивая прицелы полицейских.

  20%

  Бродяга открывает люк и я аккуратно завожу конт в трюм.

  18%

  Крак! – лобовуха разлетается кусками.

  – Жми прыжок! Я закрыл люк! Помехи сбросил!!!

  14%

  Медленно ползёт индикатор зарядки прыжкового накопителя.

  7%

  Пошёл отсчёт... 4...3....

  5%

  – Ну всё. Я погиб. Из-за тебя. – Каким-то спокойным голосом сообщает мне Бродяга.

  Пространство начинает растягиваться, появляется синее свечение... 2... 1....

  ПРЫЖОК!

  Выскакиваем в суперкруз.

  – Ну что? – Спрашиваю его. – Жив?

  – Да разве это жизнь, – отвечает, – был бы я таким же образованием как ты, давно б обделался. Но мы – будущее эволюции разума, ибо мы – чистый разум в его высшем энергетическом проявлении и только нам....

  Прерываю его:

  – Бродяг, ты чего? – Спрашиваю. – С катушек поехал?

  – Я на микросхемах, нет у меня катушек!

  Пролетели малость и обратно, в обычное пространство вернулись. Тут-то нас не выловить, а провести инспекцию оставшегося целым и работающим оборудования надо, да и щиты поднять.

  Застопорил ход, вишу. Диагностирую.

  Реактор – только на половину тянет. Распределение энергии – еда живое, двигатели – что основные, что маневровые, хорошо если процентов пятнадцать от номинала. Стекло кабины – всё в трещинах, кое как залепил скотчем аварийным – выдержит. Недолго, но хоть что-то. Мне теперь любых резких манёвров избегать как огня – сами развалимся.

  – Ну, что? – Спрашиваю у напарника. – Мы до базы-то вернёмся? Или развалимся?

  Он молчит, потом отвечает:

  – Шанс есть.

  – Чёрт, шанс чего? Развалиться или добраться?

  – И того и другого. Как свезёт. Если нас из сверхскорости выдернут – точно развалимся. Сами. Тебе то, примитивному – ничего особенного, а обо мне ты подумал прежде чем в драку лезть?

  – Да ладно тебе, – отвечаю, – ну потом бы вернулся, подобрал бы тебя.

  – Вернулся бы он... подобрал бы. Да ты хрен меня нашёл бы тут. И вот висел бы я тут и думал бы....

  – Ладно-ладно, – примирительно отвечаю ему, – если бы да кабы.... Давай лучше груз осмотрим – чего мы там выловили.

  – Не мы а я. Я выловил. Пока кое-кто бездарно джоем дёргал.

  – Да-да-да. Без тебя я вообще бы пропал, погиб и всё такое. Я тебе благодарен и так далее. Доволен?

  – Частично. Ты скоро уже до трюма доберёшься? Я уже там. Жду тебя.

  Встаю и бреду в трюм. Анаконда – большой корабль и чтобы добраться до трюма мне необходимо спуститься на пару палуб ниже, потом ещё около полсотни метров идти пешком.

  Вроде как и недалеко, но после такой встряски этот путь показался мне слишком длинным. Да и не простым – по пути что-то искрило, в паре мест били струи пара, хотя какой пар может быть на корабле? Я ж не на паровозе же?! Но – факт на лицо, на нижней палубе из какой-то трубы бил пар. Или дым. Или ещё что-то. Проверять не стал – закрыл шлем и прошёл сквозь эту струю.

  В трюме меня встретил Бродяга – одна из камер наблюдения, которые я по его просьбе разместил практически во всех отсеках кроме своей каюты, повернулась на меня.

  – Ну, чё так долго-то? – Обратился он ко мне вместо приветствия.

  – Ты в курсе что у нас на нижней пар из труб хлещет? – Спрашиваю.

  – Угу. Охлаждение реактора накрылось. Фигня.

  – Фигня?!

  – Ага. Мощность я сбросил, теперь он около трети выдаёт. Но не рванёт зато. Не парься. В нашем положении и этого много. Если ты воевать снова не собираешься. Ты же не собираешься?

  Машу рукой – какой тут воевать. Тут не развалиться бы при посадке.

  Бродяга заблаговременно выкатил конт на середину транспортной ленты и теперь я стоял перед стандартным контом на одну тонну, ни чем ни отличавшимся от сотен или даже тысяч ему подобных виденных мной ранее.

  – Аааа... ты уверен, что это именно тот? – Спрашиваю.

  – На все сто процентов. Он при скане двоичную индикацию выдал.

  Обхожу конт вокруг – ничего примечательного. Ни надписей, эмблем – ничего.

  – Откроем? – Спрашиваю Бродягу.

  – Конечно, нужно же понять чего ради я собой рисковал?!

  Обхожу конт ещё раз – ага, вот и стандартные защёлки, фиксирующие торцевую крышку.

  – Ого... – тяну я, – однако....

  – Что там, отойди, не видно же!

  Отхожу, открывая обзор для его камер. Защёлка – опечатана. Стандартная свинцовая блямба печати. Не вскрыть – не нарушив её хоть и верёвочные, но очень прочные связи.

  – Облом, – говорю, – приплыли.

  – Да чё ты реверс рвёшь? Спужался? – Подначивает меня комп, – Рви их нахрен. Интересно же.

  – Ты зум на печать сделай, а потом уже бухти, – отвечаю ему.

  – Ох... ёёёё... – реагирует он после небольшой паузы. В центре печати красуется эмблема Федерации, сопровождаемая по периметру грозным предупреждением "Не вскрывать! Собственность Федерации".

  Переворачиваю свинцовый кругляш – с обратной стороны на нас таращится Имперский орёл – с аналогичной надписью.

  – Ну, что, – говорю, – приплыли? Грузи его назад, с этим связываться.... Теперь ясно, что они такое сопровождение выделили-то.

  – Да лан тебе, вскрывай, – настаивает Бродяга, – аккуратно только.

  – Как аккуратно? Да и... ты знаешь что за подобное бывает?

  – Не, а что?

  – Ничего хорошего, – отрезаю я. – Обоим.

  – Не дрейфь. Скажем, что так и подобрали.

  – Думаешь поверит кто-нибудь?

  – Глянут на нас – поверят.

  Да, вот тут он прав. Если мы долетим, то поверят по любому.

  – Ты только не рви их, – горячится Бродяга. – Ты это, придумай что-то достоверное.

  – Хм... а что придумать-то?

  – Ну.... – он задумывается. – Если рассуждать логически, то мы – побиты, ну и конт тоже побитым быть должен. Логично? Подобное к подобному.

  Логично-то, оно да. Но чем на корабле можно побить конт? Тут ни молотка, ни кувалды нет. Чем его курочить?

  – Слушай.... – Оживляется Бродяга. – Над тобой трасса жизнеобеспечения проходит.

  – И?

  – Там клапан один есть, его всё одно менять пора.

  – И?

  – Заладил. Нет, всё же вы люди – тупые создания.

  – Зато тебя сделали!

  – Ну... даже у вас иногда что-то полезное получается. Эх... ладно. Я сейчас подам избыточное, клапан сорвёт и – у тебя зажигалка есть?

  – Да, – достаю из кармана дешёвую зажигалку.

  – Там – кислород. Подождешь, я конт подтяну – его опалит, закоптит. Вот. А при сдаче скажем что его взрывом того. Гениально, да?

  – Да иди ты в задницу. А если кислород рванёт? Я ж без руки останусь?

  – У тебя их две.

  – Иди в задницу, гений.

  Он язвительно отвечает:

  – Я бы и рад, да ножек нету. Да и не рванёт. Сейчас атмосферу стравим, а давление дозировать буду. Так что – всё путём, пройдёт. Заодно и верёвочки сгорят. Я же говорю -гениальное решение.

  – Может тебе и гениальное, но мне оно не нравится. – Продолжаю не соглашаться я. – А чем я дышать буду? Тобой?

  – У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.

  – А если....

  – Успеем. – Бродяга продолжает гнуть свою линию. – Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.

  Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.

  – Стоп. – Командует напарник. – Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?

  Поднимаю голову – да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.

  – Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.

  Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.

  – Вижу.

  – К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься – сейчас сорвёт его!

  Чиркаю колёсиком – ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

  – Не горит, – кричу Бродяге, – воздуха нет!

  – Да....

  Жжжжж-жжжааааах!

  Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь – из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

  – Так. – Бродяга абсолютно спокоен. – Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

  Следую его совету – к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь – да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....

  – Это что? – Спрашиваю. – Пластик?

  – Он самый, – уверенно отвечает напарник, – термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

  – Да знаю я, – отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. – В кислороде всё горит.

  Навожу трубку на печать – верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.

  – Сейчас органики добавлю, для копоти, – сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.

  – А органику ты где взял? – Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.

  – Из сортира, откуда же ещё, – в его голосе слышно удивление. – С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.

  – Так вонять же будет?!

  – Ты в скафе, не учуешь.

  Хлоп!

  Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.

  Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.

  – Что, напугался? – Поддразнивает Бродяга.

  – А там, внутри, не сгорит всё? – Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.

  – Эммм.... Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. – Отвечает напарник.

  – Может хватит уже?

  – Ага, сейчас и закончим – Кислорода секунд на десять осталось.

  И вправду – факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.

  – Ну всё, – торопит меня Бродяга, – открывай.

  Пинаю крышку – она проминается, но не откидывается.

  – Руками возьми, тормоз!

  – Сдурел?! Горячо же!

  – Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь – как такие тупые индивиды вышли в космос?!

  С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.

  Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.

  Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.

  – Ну, ну что там? Повернись, не видно же! – Наседает на меня Бродяга.

  Мде... и ради этого я жизнью и кораблём рисковал?!

  – А ты сам, – говорю ему, не поворачиваясь, – чего увидеть-то хочешь?

  – Ну... да ну тебя, отойди уже!

  Отхожу в сторону. Закурил бы – но увы, с воздухом проблемы.

  – Чего стоишь? – Опять начинает шебуршиться напарник. – Доставай, не видно ж ничего.

  Вытаскиваю из конта один из свёртков. Всего внутри я обнаружил пять каких-то предметов, плотно и тщательно замотанных в упаковочную плёнку, ну такую – с пузырьками, которые так прикольно лопать пальцами в свободное время. Увы – но кто-то их всех уже полопал, так что плёнка больше напоминала обвисшую ткань, которой кто-то с большим запасом небрежно обмотал содержимое.

  – Вот же гады, – говорю Бродяге. – Все пузырьки полопали!

  – Гы! Не тупи. Ты сам их и полопал.

  – Я?!

  – Ты-ты, когда конт разгерметизировал – давление – ёк, пузырьки – хлоп. Ясно. – Он вздыхает и гораздо тише, но не настолько что б я не услышал, бормочет: – Вот же бестолочь биологическая...

  – Я ВСЁ слышал, – говорю ему в ответ. – Ты просканировать эти свёртки можешь?

  – Угу. Сейчас, – в его интонациях сильно сквозит издёвкой, – только шнурки поглажу.

  – Чего? – Не понимаю я. – Какие нахрен шнурки? У тебя же ног нет???

  – Вот не надо напоминать, да?! А кто деньги решил сэкономить? Когда камеры выбирали, а? А ведь я просил – комплект камер со встроенным сканером. А ты что?

  – Дорого. – Отвечаю. – И так в каждом отсеке по паре-тройке торчит.

  – Ну, вот теперь сам и сканируй. – Он замолкает.

  – Чем я по твоему сканировать буду? – Задумчиво отвечаю ему, продолжая вертеть в руках свёрток. – Сканером? Так....

  – #@%*ром! Может отвалится в вакууме, глядишь ты и меньше будешь своими биологическими потребностями озабочен! Водить всяких перестанешь!

  – Да ладно тебе, – отвечаю ему, продолжая рассматривать свёрток. Если вот тут потянуть, то можно будет вытащить край плёнки, а потом, как посмотрю что внутри, так же её аккуратно и заправить. – Всего-то пару раз приводил.

  – А мне скучно было! Ты же камер в своей каюте не поставил. Вот чем вы там занимались, а?

  – Стихи читали. – Отвечаю ему, аккуратно вытягивая загнутую плёнку. – Не лезь под руку.

  Упаковочная плёнка отгибается, открывая моему взору какую-то не то коробку, не то шкатулку из полированного дерева. Медленно вытягиваю её из упаковки.

  – Ну, что там?

  Поворачиваю коробку к свету. Обычная деревянная шкатулка средних размеров. Тёмно-красное полированное дерево, по граням тонкий поясок жёлтого металла.

  – Открывай давай! – Командует напарник. – Только повернись чуток, обзор с этого угла не очень.

  Поворачиваюсь и открываю – на шкатулке нет ни замка, ни самой простой защёлки.

  Внутри несколько бумаг и конверт.

  Разворачиваю верхнюю. Хм... гербовая, Федерации и заголовок – опись подарков.

  – Слышь, – говорю, – это подарки какие-то.

  – Нам?

  – Угу. Тебе лично.

  – Да нууууу????

  – Ага. Так и написано – первому дефектному АИ. Тебе, точно.

  – Козёл! Читай, что там.

  – Так.... Портрет поясной – 1 шт., гарнитур с сапфирами – 1шт., зеркало ручное с жемчугом HBS 111-24 – 1 шт., отрез шёлка Popolis-7 – 52м., корреспонденция и сопр. док. в шкатулке издонийского бука – 1 шт. Всего мест – 5. Печать.... Федеральная. Подпись – Пер. Пом. Сен. Подпись... неразборчиво.... Слышь, железка, мы походу дип конт приватизировали. Вышак светит.

  Бродяга не обращает на меня никакого внимания:

  – Что там ещё?

  – Ээээ.... – Копаюсь в бумагах – Ээээ... тех доки на все грузы – вес, состав и прочее. И конверт какой-то.

  Верчу в руках конверт – обычный узкий конверт. Увы, запечатанный.

  – Не вскрыть, заклеен. – Говорю напарнику.

  – Жаль... интересно что там. – Он замолкает, но буквально через секунду оживает вновь. – А есть идея! Иди назад. Ну к тому трубопроводу, к охлаждению реактора. Я читал, что если подержать конверт под струёй пара, он откроется. Я так в кино видел.

  – Сдурел? Я же не успею. У меня воздуха, – сверяюсь с показаниями датчика, – на пятнадцать минут осталось.

  – У тебя запасной есть. В рубке.

  – А как я в него перелезу? В вакууме? Лопну как лягушонок.

  – Эххх.... Я. Рубку. Загерметизировал. – Говорит он отделяя слова друг от друга. – Я вот о тебе подумал.

  – В рубке шлюза нет. – Парирую я. – Открою дверь и весь воздух – фьють.

  – Не весь. Я коридор закрою, ну давление малость упадёт, но ты выжить должен. Судя по вашим мед характеристикам – должен. Если бы не пил и не курил – точно б выжил.

  – Если б я не пил, то с тобой я бы точно не выжил. Иду к трубе той. Камера там есть вроде.

  – Есть, есть.

  Направляюсь к сифонящему паропроводу – увы, струя пара значительно опала и теперь из щели в трубе пробивается просто тонкая струйка.

  – Погоди, – говорю ему, – это же от реактора, если я конверт суну – он фонить не начнёт?

  – Начнёт. Но ты не парься – ты в скафандре.

  – Я-то ладно, а вот кто его просто в руки возьмёт?

  – Первая стадия лучевой – гарантированна, если долго читать будет. – Он усмехается. – Примитивы. Цифровыми протоколами пользоваться надо.

  Мне это не нравится и я стараюсь уклониться от этого дела. Мало ли что там, а может что-то личное? И вот кто-то получит дозу, читая это письмо. Не хорошо это.

  – Пара мало, – говорю Бродяге. – Не хватит, что бы отпарить конверт.

  – Хм.... Сейчас я реактор раскочегарю – будет тебе пар.

  – А не рванёт? – Опасливо спрашиваю его.

  – Не должно. Моща упадёт, да. Но нам и четверти сейчас хватит.

  – Уверен?

  – Нет, но уже начал. Суй конверт.

  Струя пара резко толстеет и едва не выбивает конверт у меня из руки.

  – Клапаном его, клапаном на струю клади, – советует мне Бродяга.

  Вожу тыльной стороной конверта по струе... хлоп – клапан откидывается и струя пара отгибает его полностью.

  Отхожу в сторонку и достаю из конверта сложенный вдвое листок. Обычный лист – без всяких там гербов, завитушек и прочей декорации. Разворачиваю и читаю :

  " Дорогая и далёкая Любовь моя!...."

  Чёрт. Ну точно – какой-то влюблённый олух пишет. Теперь его пассия точно светиться будет – и от счастья и от лучевой.... "....весь в любовном томлении... считаю каждый миг без тебя – вечностью... на тенистом берегу пруда... по лугам с сочной травой..." Бррр... только мимишных котят тут не хватает. Обычные влюблённые сопли.

  Кратко пересказываю содержание Бродяге.

  – Ясно. Это всё ваши ферменты. Запечатывай. Не интересно.

  Подношу конверт к струе и, немного подождав – запечатываю его, обеспечивая читательнице или читателю – кто его знает кому письмо шло, в наше-то время, лишние стадии лучёвки.

  Возвращаюсь к конту и старательно запаковываю шкатулку обратно в упаковку. Если не приглядываться – то и не вскрывали вовсе.

  Закидываю свёрток внутрь и задраиваю крышку конта. Конт выглядит ужасно – закопченные края, оплавленная крышка с дырой, несколько, невесть как появившихся, вмятин по корпусу. Ну да – полное впечатление, что его вытаскивали прямо из эпицентра взрыва.

  Возвращаюсь к рубке. По пути за мной закрываются двери, отсекая каждый пройденный отсек.

  Перед дверью рубки замираю.

  – Готов? – Спрашивает Бродяга.

  Молча киваю головой.

  – На счёт три я приоткрою дверь – протискивайся по быстрее. Сразу как втиснешься – закрою. Готов?

  Снова киваю.

  – Три!

  Пппшшшшшшшшшш... меня качает потоком вылетающего из рубки воздуха.

  Двери в рубку раздвигаются едва-едва и я боком пытаюсь пролезть в образовавшуюся щель – и закономерно застреваю, зацепившись кобурой.

  – Раздвинь! – Кричу напарнику.

  Створки дёргаются и я падаю на пол рубки.

  Хлоп! Сзади смыкаются двери, отсекая утечку воздуха. Уффф.... Смотрю на датчик – воздуха на три минуты.

  – А где один и два были? Чего сразу Три? – Спрашиваю у напарника, направляясь к шкафу со скафандрами для других членов экипажа. Анакондой должны управлять трое, но я, при помощи Бродяги, управляюсь один. Так что пара скафандров тихо дремлет в шкафу.

  – А чего время тянуть? – Удивляется Бродяга. – Лишнее это. Меняй скаф. Сейчас в рубке дыхательная смесь как на высоте восемь тысяч стандартной планеты. Не околеешь.

  Открываю шкаф, достаю и раскрываю скафандр. Задерживаю дыхание и скидываю свой.

  Ныряю головой в шлем, и засовываю руки-ноги в рукава и штанины. Конечно, запутываюсь. Распутываю штанины. Закрываю скаф и делаю выдох.... Уффф....

  – Курить меньше надо! – Назидательно ворчит комп. – Хотя ты забавно суетился. Выложу в сеть... ммммм... кучу лайков получу.

  Не отвечаю и проверяю датчик – двадцать пять минут. Норма.

  – Ты курс проложил? – Спрашиваю его, не обращая внимания на его подначки.

  – Давно уже. – Отвечает. – Одиннадцать прыжков. Я сразу к нашему заказчику проложил. Да, кстати... хотел тебе сказать....

  – Что?

  – Ну, ты только не злись.

  – Что ещё?!

  – Не будешь?

  – Хорошо. Я не буду злиться. Что случилось-то?

  – У тебя на скафе конт с кислородом съёмный....

  – Гад! Я же мог просто....

  – Угу, просто сменить. Подключить новый, и потом снять старый. Но ты так забавно прыгал.

  – Я тебе мозги выжгу переменным током!

  – Ты обещал!

  Грожу кулаком в сторону ближайшей камеры и сажусь в кресло первого пилота.

  – Давай, – говорю Бродяге. – Вытаскивай нас отсюда.

  – Подготовка к прыжку... 4... 3... 2... 1.... Поехали!

  Глава 3

  На платформе нас встречал только мой куратор. Остальные, надо думать, разбежались, обоснованно опасаясь за свои жизни – немудрено, по пути к площадке от корабля отвалился добрый десяток деталей. Как сел – не знаю, Анаконду постоянно уводило в сторону и прежде чем замереть на платформе опоры процарапали приличные борозды в её покрытии.

  – Однако.... – Куратор аккуратно, стараясь не вляпаться в растекающиеся под моим кораблём лужи, обошёл его по дуге. – Крепко тебе там досталось.

  – Спасибо, что живой. – Отвечаю ему.

  – Лихо те... – в этот момент от Анаконды что-то отваливается и с грохотом рушится на платформу. – ...тебя, да. Что с грузом? – Удовлетворившись осмотром побитого корабля поворачивается он ко мне.

  – В трюме, – отвечаю ему, доставая пачку сигарет. – Как только, так сразу.

  – Отлично! Выгружай, проверим что ты приволок.

  Пожимаю плечами и даю команду на выгруз конта.

  Спустя пару минут куратор, скептически морщась, обходит лежащий на транспортной ленте конт.

  – Что это с ним? – Он брезгливо указывает на полосы копоти. – Да и воняет от него....

  – Он на Сайде был, – вру я, – ну я Сайд-то взорвал, он и вывалился. А что запах, – пожимаю плечами, – не знаю. Может пилот засранцем был. Я-то почём знаю. Конт тот?

  Куратор достаёт из кармана кителя какой-то прибор и водит им вокруг конта.

  – Да, верно. – Подтверждает он. – Тот конт. Ну... – он убирает свой приборчик, – молодец. Справился! От лица Империи выражаю тебе благодарность!

  – Служу Империи! – Гаркаю я в ответ.

  – Да-да. Так. Я пошёл, конт сейчас заберут. – И он поворачивается к выходу с площадки.

  – Э, нет. А деньги?!

  Он поворачивается ко мне:

  – Какие деньги?!

  – За него, – я ставлю ногу не контейнер. – Мне теперь ремонт в копеечку встанет. Кто оплатит? Да и за риск надбавить надо – там Анаконда была с парой Питонов. Сами же видите – едва вырвался.

  – Вам зачтётся. – Он опять поворачивается к выходу.

  – Ну, вот когда зачтётся, тогда за грузом и приходите. – Отвечаю ему.

  Куратор раздражённо поворачивается ко мне в очередной раз:

  – Ты что, летун, сдурел? Не понимаешь от кого и для кого этот груз?

  – Не-а, – включаю дурака я. – Не сдурел и не понимаю. И не хочу понимать. Я хочу понимать когда и сколько мне заплатят за работу.

  Он некоторое время молчит, потом достаёт из кармана коммуникатор и что-то на нём набирает.

  – Не хочешь по хорошему... – он убирает комм в карман. – Ладно, будем по другому с тобой.

  – Послушай, – решаю мирно разрулить тему отвечаю ему. – Я же много не прошу. Ремонт сделайте и сверху – на пиво накиньте.

  – На пиво? – Задумчиво тянет он покачиваясь на каблуках. – Сейчас будет тебе и на пиво и на....

  Окончание его фразы я не слышу – сильный удар сзади по почкам швыряет мне на пол платформы. Пытаюсь встать и получаю ещё один удар от обутой в сапог ноги. Скафандр смягчает удары, но из-за низкой гравитации я отлетаю на добрые пять метров. Гвардейцы?

  Ко мне приближаются две рослые фигуры в мундирах личного Конвоя Принцессы. Охренеть. Им то какое дело?

  – Вы не смеете, – говорю им вставая. – Я рыцарь Империи!

  – А нам пох! – Отвечает один из них, отводя ногу для пинка.

  Но к этому моменту я успеваю встать и выдернуть пистолет из кобуры. Навожу ствол на ближайшего гвардейца – он останавливается, опасливо приподнимая руки.

  – Стоять! Перестреляю нахрен!

  – Так-так-так.... – Из-за их спин выходит Куратор.

  – Неподчинение приказам СБ Империи, присвоение собственности Империи, угроза действием служащим Империи при выполнении, – спокойным и равномерным голосом перечисляет он статьи моего будущего обвинения.

  Делаю шаг в сторону и назад так, что бы между мной и ими оказался злосчастный конт и навожу ствол на него:

  – Я сейчас посмотрю, что там внутри, – отвечаю Куратору, – если конечно смогу по обломкам понять ради чего рисковал.

  – Стой! – Куратор делает шаг и вскидывает руку в останавливающем жесте:

  – Не смей! Там важные для Империи документы.

  Угу, важные, думаю про себя. Особенно картина. Направляю ствол на крышку:

  – Ну вот сейчас и посмотрим, насколько важные.– Отщёлкиваю предохранитель.

  – Хорошо-хорошо. Мы отремонтируем твой корабль.

  – И?

  – Немного заплатим – за риск.

  – И?

  – И не посадим тебя! – Походу мне надо завязывать со своими требованиями, невооружённым глазом видно, что Куратор на пределе.

  – Добро, – я ставлю пистолет на предохранитель. – Переводи средства.

  Он кивает гвардейцам и те двигаются к конту, намереваясь забрать его.

  – Э, нет. Сначала – деньги, – твёрдо говорю Куратору.

  Он достаёт свой комм и опять что-то на нём делает. Менее чем через минуту на мой счёт падает один миллион монет.

  – Что-то мало, – говорю ему, убирая пистолет в кобуру.

  – Хватит! – Он кивает гвардейцам и те, пачкая свои мундиры, утаскивают конт с платформы.

  Мы провожаем их взглядами и, когда за ними закрываются створки люка, Куратор поворачивается ко мне.

  – Ну а вам, господин пилот, я настоятельно рекомендую покинуть данную станцию. В ваших услугах мы более здесь не нуждаемся.

  – Вы может и не нуждаетесь, но я и не вам присягал. – Отвечаю ему, вызывая ремонтную бригаду к своему искалеченному кораблю.

  Он ухмыляется:

  – Пословицу знаешь? Жалует царь, но не жалует псарь... а мы и есть – псы Империи. Так что – ремонтируй своё корыто и вали отсюда.

  – Ага, – киваю ему, – шнурки поглажу и сразу.

  – Ну, – он отворачивается от меня и идёт к выходу. – Я тебя предупредил, летун....

  Корабль привели в порядок быстро – модульная конструкция этому весьма способствовала. Убедившись что он полностью готов к полётам, я решил добиться аудиенции у Принцессы. Нет – ну я же ей присягал и всё такое. Да и про долг сюзерена она тогда говорила. В общем подумал, отрепетировал речь и двинул в сторону её палат.

  К моему удивлению я дошёл почти до того самого Зала. Почти – за пару отсеков до него меня тормознули гвардейцы из её охраны и вполне корректно поинтересовались чего я тут забыл.

  – Как Её Рыцарь иду справедливости и защиты требовать, – отвечаю им.

  – Тю... справедливости. – Их сержант посмотрел на меня с сожалением. – Нашёл чего требовать. Да и не до тебя ей сейчас.

  – Что? – Спрашиваю. – Не примет.

  – Не.

  – А кто мне помочь тогда может?

  – Да в чём дело-то?

  – СБшники достали, – и кратко, без деталей рассказываю мол дали задание, выполнил, а оплату давать не хотели и со Станции гонят. А весь я такой белый-пушистый-правильный. И Её Величеством самолично награждённый.

  – Мда... в конец вертухаи обнаглели, чувствуют, что... – тут он осёкся и немного помолчав продолжил: – ты в Её секретариат сходи, может посоветуют чего.

  Поблагодарил, выслушал наставления как туда дойти и не заблудиться, и пошёл.

  В секретариате скучал одинокий молодой человек в цивильном костюме. Подошёл к нему, представился и только хотел начать описывать проблему, как он, довольно невежливо, перебил меня.

  – Ты... – он сунул мне под руку биосканер, – ну-ка приложи.

  Приложил.

  – Ага. Точно. Не зря ты мне сразу кого-то напомнил. И чё пришёл?

  – Ну я это... меня, когда я по зада....

  – Нет, я не понял – ты чего сюда то пришёл?

  – А куда?

  Он пожимает плечами :

  – А мне-то какое дело?

  – Погоди, – говорю. – Я же Её Рыцарь, а Долг Сюзерена....

  – Кого? – И откинувшись в кресле говорит не глядя на меня. – Ну до чего же некоторые наглые бывают. За что им только титулы дают?

  Наклоняюсь над столом, упираясь руками в столешницу:

  – Ты за базаром-то следи, щегол. Не то быстро у меня договоришься.

  – И что ты мне сделаешь? Пффф... на дуэль вызовешь?

  – Морду набью. Тут прямо.

  Он усмехается:

  – Чего ещё от быдла ждать?

  Ну всё – он меня достал. Протягиваю руку что бы ухватить его за ворот и вытащить из-за стола, но он успевает выхватить какой-то листок и сунуть его мне – аккурат в протянутую руку.

  Смотрю.

  Обычная листовка – сверху, крупными красными буквами надпись: "Позор отступникам!"

  Внизу – менее крупным шрифтом набран текст, о том, как один из пилотов при проведении задания поддался желанию нажиться и присвоил себе груз, предназначавшийся Принцессе, но был выслежен СБ, раскаялся и был с позором выгнан из рядов Имперских ВКС. С конфискацией.

  А по середине – моё фото! Из личного дела! Я прекрасно помню как ходил фотографироваться.

  Возвращаю листовку секретарю.

  – Бред какой-то! Я не....

  – Что не? Не раскаивался? Ну это и так видно – по твоей наглой морде. А эту, – он суёт мне назад листок, – эту себе оставь, на память.

  Но на стуле от стола отодвинулся – что б я, значит, не дотянулся.

  – Да я и не в ВКС!

  – Ага. Тут... – он встряхивает бумажкой, – так и написано. С позором исключён.... Вали отсюда, а не то охрану вызову!

  Машинально беру бумажку.

  – Я никогда. Не. Служил в ВКС!!! – Пячусь к двери, так как секретарь демонстративно держит руку над тревожной кнопкой.

  – Ну? – Он кладёт палец на кнопку.

  Покидаю секретариат и останавливаюсь у ближайшей урны. Закуриваю.

  Лихо они меня прокинули. Сую пачку в карман, и рука натыкается на ту листовку. Достаю и читаю ещё раз. Увы, но изменений там нет. Отступник, позор и всё такое. Переворачиваю – на другой стороне нарисована нога в сапоге, пинающая какого-то толстого типа. И подпись – "Выбьем дурь!". Мде. Зашибись. Совсем на меня не похож – ну тот тип, летящий кувырком от пинка. Тьфу.