Текст книги "Антология советского детектива-46. Компиляция. Книги 1-14 (СИ)"

Автор книги: Аркадий Адамов

Соавторы: Эдуард Хруцкий
сообщить о нарушении

Текущая страница: 61 (всего у книги 205 страниц)

«Он, он», – мысленно подтверждаю я, даже не очень взволнованный этим открытием, настолько я уже заранее его предвидел.

Мы наконец прощаемся с Софьей Семеновной, вполне довольные друг другом.

Я машу рукой обоим карапузам. Один из них, улыбаясь до ушей, машет мне в ответ, а другой, не решаясь на такую вольность, смотрит мне вслед с боязливым любопытством.

Выйдя через ворота в переулок, я смотрю на часы. Ого! Немало времени мы, оказывается, проговорили с Софьей Семеновной. Впрочем, весьма плодотворно. Вот только один пункт остался неясным: пятая машина. Софья Семеновна видела во дворе только те, которые значатся уже у нас в списке. Но пятая машина была. Возможно, она не заезжала во двор и ждала в переулке. Ведь, как мы прикинули, все украденные вещи могли уместиться, самое меньшее, в четырех чемоданах, а то и пяти. Однако никого с чемоданами в руках Софья Семеновна не видела, пока гуляла с внуками.

Кстати, теперь можно более или менее точно установить момент кражи. Софья Семеновна гуляет с внуками первый раз с половины десятого до половины двенадцатого. Инна Борисовна и ее супруг уходят на работу в половине девятого. А Леха сел к Володе в такси уже после кражи, около двух часов дня, заехав предварительно на дачу и отвезя туда краденые вещи. Следовательно, кража могла произойти либо с половины девятого до половины десятого, либо с половины двенадцатого до половины первого, с учетом того, что Лехе надо было время отвезти вещи и очутиться у Белорусского вокзала.

И все-таки – пятая машина. Она не дает мне покоя. Кто мог бы ее видеть, если, допустим, она стояла не во дворе, а здесь, в переулке?

Я останавливаюсь и внимательно оглядываюсь по сторонам. Но переулок пуст. Редкие прохожие не в счет, как и редкие машины, проезжающие мимо. Впрочем, это сейчас, в середине дня. Ну что ж, завтра я приду сюда в половине девятого, тогда посмотрим.

Так размышляя, я выхожу из переулка на шумную, бойкую, кривую улицу со старой, невысокой застройкой и бесчисленными магазинчиками, мастерскими, ателье. Через несколько шагов я натыкаюсь на небольшую закусочную с величественным названием «Памир». Такое название! Я не могу устоять перед искушением и захожу, тем более что изрядно продрог и время как-никак самое обеденное.

В закусочной людно, шумно, накурено, но зато тепло. С трудом отыскиваю свободное место. Никому тут нет до меня дела, я полностью предоставлен самому себе. Особое одиночество в большом городе, когда весь оглушительный шумовой фон вокруг воспринимается как защита, укрытие, нечто вроде спасительной тишины леса, как это ни парадоксально. Но я, по привычке, незаметно и внимательно оглядываю сидящих вокруг людей. Никто не привлекает внимания, глазам решительно не за что зацепиться. И какая-то вечно натянутая, тревожная струна внутри меня на время успокаивается.

Равнодушная толстая женщина в несвежем переднике небрежно сует мне мятый, в жирных пятнах листок с коротким меню.

– Будете выбирать? – спрашивает она, готовясь уйти.

– Нет, нет, – торопливо отвечаю я. – Дайте вот это и это.

Я тыкаю пальцем в первые попавшиеся строчки.

– Этого нет.

– Ну, тогда – что есть.

– Так бы сразу и сказали.

Она исчезает. Я обречен на долгое и тоскливое ожидание.

Всегда есть, слава богу, над чем поломать голову, к чему приглядеться. За соседним столиком, к примеру, идет азартный разговор. Там вплотную уселось человек шесть или семь и, отчаянно дымя, стараются перекричать друг друга. Перед ними пивные кружки, но под столом я различаю и бутылки. Да не так уж старательно их и прячут.

– …А я им говорю: «Фраера, не там ищете». И чуть не носом их сую, веришь? – наконец завладевает вниманием остальных небритый, нагловатый человек лет сорока, всклокоченный, в мятом пиджаке и расстегнутой у ворота рубашке.

– Куда же ты их суешь-то? – спрашивает кто-то.

– Дык в сарай. Где, значит, труп лежит. А один мне говорит: «Ты, грит, выпивший. Давай отсюда». – «То есть как, говорю, давай? Сейчас, говорю, все пьют, кроме совы, и то потому, что она днем спит, а ночью магазины закрыты».

Приятели закатываются смехом.

– А дальше чего было?

– А дальше, – самодовольно продолжает рассказчик, – я, значит, замок с сарая сбил, все внутрь вошли. Куда деться? Сами все увидели. И началось: «Спасибо вам, Василий Прокофьевич», «Что бы мы без вас делали, Василий Прокофьевич», «К награде мы вас, Василий Прокофьевич». Хвостом метут и руку жмут. Век бы они его без меня искали и не нашли.

– И кто же такой?

– Ну-у… Большой человек. Убит при исполнении, можно сказать…

– А Розка моя говорила, артист какой-то. Раздели его во дворе и зарезали. Темень у нас по вечерам, говорят, жуть.

– А ты сам-то что, не видел?

– У него к вечеру глаза уже водкой залиты, – хохочет кто-то.

– Не, Розка знает. Она, значит, вышла меня искать…

– Да иди ты со своей Розкой. Что ж тебе-то, Вась, дадут, сказали?

– Леший их знает. Орден, конечное дело, не дадут. Это они только самим себе дают, по блату, – небрежно отвечает всклокоченный Васька. – Ну, может, грамоту. Они же без меня никак, понял? А ну еще кого хлопнут? Опять ко мне прибегут. Вон наш участковый, Егор Иванович. Строг, стервец. У-у… Мне завсегда говорит: «Вася, ты моя опора. Без тебя, Вася, я никуда».

– Ха! Нашел опору! – насмешливо восклицает кто-то из сидящих за столом.

– Он что у вас, на две ноги хромает и на башку тоже?

Начинается перебранка.

А мне приносят наконец жиденький холодный харчо.

Вот так, между прочим, и возникают слухи. В частности, и от таких вот пропойц. Глупые, вредные, оскорбительные слухи. И только потому, я считаю, что мы сами не даем никакой информации, правдивой, точной, которой привыкли бы верить. Ведь вот о том, что произошло во дворе и в квартире покойного академика, знает уже, наверное, вся округа, а еще через несколько дней будет знать пол-Москвы, по закону прогрессии, как известно. И чего при этом только не напридумает буйная человеческая фантазия, каких только не добавит жутких подробностий и кошмарных фактов, пока не исказит все до неузнаваемости и не заставит дрогнуть самых мужественных и сознательных. А мы продолжаем наивно думать, что если мы ничего не сообщили, то никто ничего и не знает и все кругом спокойно.

Размышляя обо всех этих невеселых материях, я заканчиваю свою трапезу и, закурив, начинаю обдумывать предстоящие дела. Их много у меня, всяких служебных заданий, и вовсе не все они связаны с делом, о котором я вам рассказываю. Ну, а по этому делу мне сегодня надо непременно повидать Виктора Арсентьевича Купрейчика, мужа Инны Борисовны, который так круто обошелся с ее непутевым братцем. Но меня в предстоящем разговоре интересует, конечно, не это. И встретиться нам с Виктором Арсентьевичем лучше всего, пожалуй, в спокойной, домашней, неторопливой обстановке.

Поэтому я из ближайшего телефона-автомата звоню Виктору Арсентьевичу на работу (номер телефона я взял у того же Паши Мещерякова), и мы уславливаемся о встрече. Виктора Арсентьевича мой звонок, как я и предполагал, нисколько не удивляет. За истекшие после кражи дни работники милиции обращались к нему не раз.

Честно вам признаюсь, я, конечно, знал, что эта встреча очень нужна для дела, но всех ее неожиданных последствий я не мог предвидеть.

Итак, около семи часов вечера я звоню, вернее, с силой кручу старомодный звонок в высокой, обитой кожей двери на третьем этаже теперь уже хорошо знакомого мне дома.

Дверь мне открывает седоватый, невзрачный с виду человек, среднего роста, средней упитанности и совершенно незапоминающейся внешности – мелкие, очень правильные черты лица, и никаких особых примет, так, тоже что-то среднее. Таков Виктор Арсентьевич Купрейчик. На нем красивая коричневая пижама поверх белоснежной, расстегнутой у ворота рубашки, коричневые, изящно сшитые брюки и теплые, отороченные мехом домашние туфли.

– Прошу, – говорит мне Виктор Арсентьевич, делая приглашающий жест рукой, и указывает мне на вешалку. – Раздевайтесь.

Из передней мы проходим не в комнату, где я разговаривал с Инной Борисовной, а сворачиваем в узкий коридор и оттуда попадаем в другую комнату. Это, очевидно, кабинет покойного академика, ставший теперь кабинетом Виктора Арсентьевича. Однако прежняя обстановка здесь, как мы говорим, «не нарушена». Громадные стеллажи, набитые книгами, занимают тут две стены, от пола до потолка, возле них на двух овальных, необычайно массивных столах с мощными резными ножками в беспорядке навалены книги и журналы, некоторые даже раскрыты, в других топорщатся бесчисленные закладки. Все это Виктор Арсентьевич, видимо, оставил в неприкосновенности, что, признаться, вызывает уважение, охватывает даже некий священный трепет при входе в такой кабинет.

Третья стена, возле которой стоит огромный кожаный диван, сплошь занята картинами. Я не успеваю их рассмотреть. Они висят плотно, одна возле другой, очень разные по размерам, – пейзажи, портреты, какие-то жанровые сцены, натюрморты. Впрочем, в рядах картин зияют и пустоты. Наверное, это следы кражи. Как это ужасно, черт возьми!

Ну, а дальше, возле высокого окна с плотными шторами, расположен огромный письменный стол, редких размеров, стол, обтянутый посередине зеленым сукном, с красивыми резными тумбами. Стол идеально прибран и почти пуст. Этим он удивительно контрастирует с остальной обстановкой кабинета. Стол, очевидно, – владение Виктора Арсентьевича, это пространство он себе все же отвоевал, решился, расчистил.

Виктор Арсентьевич подводит меня к дивану, придвигает небольшой столик и, попросив секундочку подождать, неслышно исчезает. Я даже не успеваю как следует осмотреться. Кажется, и в самом деле через секунду он возникает вновь, уже с подносом в руках, на котором стоят кофейник, чашки, лимон, сахар, вазочка с печеньем и кувшинчик с молоком.

– Ну, знаете, – улыбаюсь я, – если вы каждого работника милиции будете угощать кофе… Он теперь, между прочим, дорогой.

– Каждого я угощать не собираюсь, – спокойно, даже деловито возражает Виктор Арсентьевич. – Но первое знакомство надо как-то отметить.

Я еще по дороге вспомнил все, что Петя мне рассказал о нем: пытался ухаживать за молоденькой соседкой Гвимара Ивановича Лелей, с которой тот его познакомил; показывал вот эти самые картины сестре художника Кончевского и выдавал себя за знатока. Гм… Что-то больно уж легкомысленно для такого серьезного, сдержанного человека. Что-то не верится, чтобы он вдруг принялся ухаживать за первой попавшейся девчонкой. Та ведь могла и придумать, или Петя, возможно, что-то напутал. После случая с Музой-Шоколадкой я с особой настороженностью отношусь к сведениям, которые мы получаем. Ну, а если все верно, то этот человек, выходит, в разных ситуациях бывает очень разным, и это надо иметь в виду.

– Ну-с, теперь я вас слушаю, – говорит Виктор Арсентьевич, аккуратно и не спеша разливая по чашечкам кофе.

– У вас есть какие-нибудь подозрения относительно этой кражи? – спрашиваю я. – Ведь воры не случайно набрели на вашу квартиру.

– Согласен. Но подозрения…

Он задумчиво отхлебывает дымящийся кофе и качает головой.

– У нас, между прочим, есть подозрение, что кражу совершили приезжие, – продолжаю я, тоже берясь за чашечку с кофе. – Пока, правда, это только подозрение. У вас в доме бывают приезжие?

– Бывают. Изредка, – сдержанно отвечает Виктор Арсентьевич.

– Вам знаком, например, Гвимар Иванович Семанский?

Я чувствую, как настораживается мой собеседник, хотя выражение лица у него по-прежнему устало-спокойное и рука, держащая чашечку с кофе, ничуть не дрогнула. Вот только еле заметно сошлись вдруг тонкие брови и прищурились глаза. Всего лишь на миг.

– Да, знаком.

Он не торопясь ставит чашечку на столик и закуривает, машинально придвигая к себе большую хрустальную пепельницу. И, видимо, ничего больше рассказывать мне не собирается.

– Кто он, откуда? – спрашиваю я.

– Вы, простите, в связи с чем им интересуетесь, если не секрет? – впервые сам задает вопрос Виктор Арсентьевич.

– В связи с его смертью, – говорю я.

– Что-о?!

Он подскакивает в кресле как ужаленный и чуть не роняет сигарету. В глазах неподдельный испуг. Ого, как он умеет волноваться, оказывается.

– Он что же… умер?

В ответ я лишь сокрушенно вздыхаю и утвердительно киваю головой. Пусть теперь он задаст мне несколько вопросов. Из них порой можно узнать больше, чем из ответов. Ведь вопросы человек задает тоже не случайные и при этом контролирует их не так строго, как свои ответы, особенно когда взволнован вот так, к примеру, как сейчас Виктор Арсентьевич.

– Как же так… умер? Отчего, разрешите узнать? – нетвердым голосом спрашивает наконец Виктор Арсентьевич, и сигарета пляшет у него в руке.

– Убит, – коротко отвечаю я.

– Не… не может быть… – лепечет Виктор Арсентьевич, не сводя с меня перепуганных глаз и окончательно забыв о сигарете и о кофе. – За… за что, боже мой?

Казалось, такой спокойный человек – и вдруг… Близким другом был ему этот Гвимар Иванович, что ли? Но тогда он бы уже знал о его смерти или давно искал бы его. Ведь прошло уже пять дней с момента убийства.

Но тут Виктор Арсентьевич, словно прочтя мои мысли, внезапно успокаивается и берет себя в руки. Лицо его снова приобретает устало-спокойное выражение, лишь легкий румянец на скулах напоминает о пережитом волнении.

– Кто же совершил это… преступление? – слегка запинаясь, спрашивает он.

– Вот, ищем.

– Вы, значит, не кражей занимаетесь, а… убийством? – снова задает вопрос Виктор Арсентьевич, впервые решившись произнести это страшное слово, и добавляет: – Или… они связаны?

– Пока ничего вам на этот счет сказать не могу. Сами еще не знаем, – вполне искренне отвечаю я. – Хотя связь тут, конечно, напрашивается.

– Кражей ведь до сих пор занимались другие товарищи, – замечает Виктор Арсентьевич, – поэтому я и подумал… Вы, наверное, из другого подразделения? Они про убийство, – он все легче произносит это слово, – меня не спрашивали.

Ишь ты, какой наблюдательный. Но я оставляю его вопрос без ответа, давая понять, что такие детали его не должны интересовать, и в свою очередь спрашиваю:

– Надеюсь, теперь вам понятно, в связи с чем я интересуюсь Гвимаром Ивановичем? Поэтому расскажите, кто он, откуда, зачем приехал в Москву?

Постепенно Виктор Арсентьевич более или менее успокаивается, с минуту он задумчиво курит, потом не спеша отхлебывает кофе и наконец говорит:

– В сущности, я его мало знаю. Говорил, что в командировке здесь. Работает в Киеве, кажется, в Министерстве текстильного машиностроения. А познакомились случайно, в доме одного художника. Я, знаете ли, интересуюсь живописью. Правда, это все, – он указывает на висящие над моей головой картины, – от тестя осталось. Но кое-что я все-таки добавил. Если бы не эта кража… Ведь лучшие вещи, негодяи, унесли!

– Выходит, разбирались в живописи, – замечаю я.

– Вот именно! Такой теперь жулик пошел.

– А Гвимар Иванович тоже разбирался в живописи?

Виктор Арсентьевич бросает на меня быстрый взгляд и тут же отводит глаза, потом, чуть помедлив, задумчиво говорит:

– Я, между прочим, об этом не подумал. А это мысль. Гвимар Иванович бывал у меня, он разбирался в живописи, да я ему и сам указал наиболее ценные картины, и он был приезжим. Неужели все сходится?

– Далеко еще не все, – усмехаюсь я. – Почему вы так быстро заподозрили Гвимара Ивановича, что-то еще вспомнили?

– Я? И не думал подозревать. И решительно ничего не вспомнил, – равнодушно пожимает плечами Виктор Арсентьевич. – Вы же сами меня спросили о нем. И сказали что подозреваете приезжих. А он ведь приезжий. Только и всего. Но вот кто мог его убить и за что, за что? – снова задает он вопрос, который, видно, не дает ему покоя.

– Узнаем, – заверяю я его. – Все тайное становится явным. Где-то я про это читал.

– А все-таки жутковато, признаться, – он ежится. – Где-то рядом ведь смерть ходит. Бр-р-р… Одна надежда, что найдете этих душегубов.

– Особенно если вы нам поможете.

– Охотно. Сам заинтересован не знаю как. Но чем я могу помочь?

– Пока что меня интересует Гвимар Иванович – все, что вы о нем знаете.

– Я же вам все сказал.

– Думаю, не все еще, – улыбаюсь я. – Сразу разве все вспомнишь.

– А вы мне подскажите, что именно вас интересует, – ответно улыбается Виктор Арсентьевич, закуривая новую сигарету. – Легче будет вспоминать.

– За подсказку наказывают, – отвечаю я. – Вы уж сами.

– Надо подумать… Дайте на всякий случай ваш телефон.

Он записывает мой телефон, имя, фамилию. И разговор продолжается.

– Вы не вспомните, – говорю я, – кто еще из приезжих бывал у вас за последнее время?

– Больше никто не бывал, – отвечает Виктор Арсентьевич и бросает на меня усталый взгляд, потом слабо улыбается. – А насчет Гвимара Ивановича, я чувствую, вы что-то недоговариваете. Так ведь?

– Это не столь опасно, как если вы будете недоговаривать, – уклончиво возражаю я, давая понять, что и в самом деле знать все, что знаем мы, ему не положено, потом задаю новый вопрос: – Ваша супруга тоже знала Гвимара Ивановича?

– Так, мельком. Как-то чаем его угостила.

– Рассказывал вам Гвимар Иванович о своей семье?

– Нет. Я даже не уверен, что она у него была.

– Но адрес свой он вам оставил, в Киеве?

– Представьте, нет, – разводит руками Виктор Арсентьевич. Он снова разливает по чашечкам кофе, и мы продолжаем беседу.

– А где вы бывали с ним, кроме сестры художника Кончевского?

– Пожалуй… Сейчас что-то не припомню. Но я постараюсь.

Трудный идет разговор. Главная ниточка его причудливо петляет, то исчезая, то возникая вновь уже в другом месте, то натягиваясь, то ослабевая. В таких непростых разговорах необходимо улавливать каждую интонацию, каждый взгляд и пытаться понять затаенную мысль человека, сидящего напротив тебя, мелькнувший в его словах намек или случайную оговорку.

Вот и сейчас мне начинает казаться, что мы словно играем с Виктором Арсентьевичем в известную детскую игру «тепло – холодно». Я то приближаюсь к чему-то важному, и становится «теплее», то невольно или сознательно удаляюсь в сторону, и тогда становится «холодно». И у Виктора Арсентьевича происходит то же самое, с той лишь разницей, что он, по-моему, знает, где «горячо», но пускать меня туда не собирается. Да, он явно чего-то недоговаривает. Боится? Но чего? Скорей всего, быть замешанным в какую-нибудь историю. Ведь подозрительным знакомым обзавелся он, что ни говори. Вот тот и устроил ему сюрприз.

Мы оба наконец устаем и по обоюдному согласию откладываем разговор до следующего раза, условившись о новой встрече.

– Скажите, по работе вы с Гвимаром Ивановичем не сталкивались? – мельком спрашиваю я напоследок.

– Нет, что вы, – снисходительно улыбается Виктор Арсентьевич.

Мы прощаемся.

Да, какой-то странный происходит у меня в тот вечер разговор. Однако дальнейшие события запутывают все еще больше.

Глава 5.
ПУТЬ ВЕДЕТ НЕПОНЯТНО КУДА

Допрос Музы Кузьмич провел сразу после задержания Чумы. Сам провел, лично. Ведь он был полностью в курсе дела. А я в это время еще только шел на свидание с Виктором Арсентьевичем, ничего не ведая о случившихся в этот день важных событиях. Да и все равно допрашивать Музу мне не следовало. У нас с ней возникли «свои» отношения, ведь она меня обманула и предала. У Денисова тоже отношения с ней были непростые. Правда, обманул ее он, хотя и не предал, а скорее даже спас от Чумы, помешал отъезду из Москвы, которого она и сама не хотела. Но все равно нужного разговора с ней у Вали могло не получиться. А вот Кузьмич – другое дело, его Муза вообще не знала. Кроме того, разговор с ней следовало провести очень тщательно, ведь Музу потом предстояло отпустить. И кто знает, с кем она после этого встретится, чтобы рассказать о случившемся. Веры ей нет никакой. И потому каждое необдуманное слово, сказанное ей, может привести к неприятности, а то и к беде.

…Музу попросили подождать в коридоре, возле кабинета Цветкова. Она все еще находилась в каком-то шоковом состоянии и не могла прийти в себя после всего, что случилось, особенно, конечно, после сцены задержания у нее на глазах Кольки-Чумы. Первые минуты в машине (ее везли, естественно, отдельно от Чумы) она рыдала в три ручья, и ребята дали ей выплакаться, никак не пытаясь успокоить. Последнее обстоятельство Музу, очевидно, раздосадовало, она не привыкла к такому безразличному отношению к себе мужчин. Она постепенно перестала плакать и, лишь обиженно всхлипывая и осторожно промокая глаза скомканным платочком, попыталась узнать, что же все-таки произошло и куда ее везут. Вид у нее был растерянный, испуганный и чуть заискивающий. Видно было, что она и в самом деле не понимает, что произошло. Ей коротко сказали, что везут ее в милицию и там все объяснят.

– Не имеете права! – раздраженно воскликнула Муза. – Вы за это ответите! И за Колю тоже, вот увидите.

Уже в коридоре, перед кабинетом Цветкова, она судорожно схватила одного из сотрудников за рукав и испуганно спросила:

– Меня отпустят? Имейте в виду, у меня маленький ребенок один дома. Мне надо к нему.

– Уж как-нибудь мама ваша за ним присмотрит, – насмешливо ответил сотрудник. – Ей, кажется, не привыкать.

– А вам какое дело, кто за моим ребенком смотрит! – прицепилась к нему Муза. – Вам-то что? Я вас о другом спрашиваю!

Но крикнула она это все ему вдогонку и ответа не дождалась, а больше прицепиться в этот момент было не к кому.

Через минуту ее пригласили в кабинет Кузьмича. И она сразу притихла, снова став робкой и испуганной.

Вид Кузьмича, седая его голова и спокойный, твердый взгляд к ссоре и истерике не располагали.

– Садитесь, Муза Владимировна, побеседуем, – негромко сказал Кузьмич, указывая на стул возле своего стола.

Муза послушно и молча опустилась на самый краешек стула. Она с трудом сдерживалась, чтобы снова не разрыдаться, и машинально продолжала мять в руке мокрый от слез платочек.

– Мне кажется, вы не совсем поняли, что случилось? – все так же спокойно и даже чуточку участливо спросил Кузьмич.

Муза молча кивнула, боясь расплакаться.

– Что ж, я вам объясню, – едва заметно усмехнувшись, продолжал Кузьмич.

– У вас на глазах был задержан опасный преступник, трижды до этого судимый и отбывший разные сроки наказания, некий Совко Николай Иванович. Задержан он сейчас по подозрению в убийстве и краже. Вот с кем вы подружились, Муза Владимировна.

– Неправда! – вдруг с силой произнесла Муза и впервые взглянула в глаза Кузьмичу. – Он секретный сотрудник, он майор.

– Что?! – изумленно переспросил Кузьмич. – Какой он секретный сотрудник, какой он майор, да вы что?

– Да, да. Он мне сам сказал. Он в Москву только в командировку приезжает, – горячо продолжала Муза. – Здесь какая-то ошибка. И убивал… у него такое задание было. И ему выдали пистолет.

– И это все он тоже вам сказал? – хмурясь, досадливо спросил Кузьмич.

– Да. И я дала ему слово, что никому об этом не скажу. Но теперь… приходится.

Кузьмич внимательно и как бы заново посмотрел на Музу, словно желая понять, кто все-таки перед ним сидит – обманщица или вовсе сбитая с толку, глупая девчонка, и, видимо, остановился на последнем.

– Ну и ну, – он покачал головой. – Надо же суметь поверить такой чуши. Вы, простите, какое кино больше всего любите смотреть, про шпионов, да?

– Вы из меня дурочку не делайте, – осмелев, обиженно сказала Муза.

– Это не я из вас дурочку сделал, – поморщился Кузьмич. – Ну, а чтобы вам сразу стало ясно, сейчас мы кое-что вам покажем.

Он снял трубку одного из телефонов и, набрав короткий номер, сказал:

– Мария Николаевна, вы получили последние материалы на Совко и его фотографии?.. Прекрасно. Принесите их мне, пожалуйста… Да, да. Все, какие получены… Ну и отлично.

Положив трубку, он посмотрел на притихшую, испуганную Музу и досадливо потер ладонью ежик седых волос на затылке.

– Сейчас вы убедитесь, кто ваш приятель, – сказал он, вздохнув. – А пока расскажите, как вы с ним познакомились.

– Мы случайно познакомились, – тихо, не поднимая глаз, ответила Муза. – Он в наш ресторан зашел, сел за мой столик. Это год назад было.

– Один зашел?

– Нет. Еще с одним… гражданином.

– Больше вы этого гражданина не видели?

– Как-то видела. Не помню уж когда.

– А вы вспомните. Я вас не тороплю.

– Кажется, в другой Колин приезд… Они опять к нам в ресторан зашли, обедали.

– Имя его помните, этого гражданина?

– Нет…

– Постарайтесь вспомнить.

В этот момент в кабинет вошла немолодая, строгая женщина и, даже не взглянув на Музу, положила перед Кузьмичом темную папку. Тот кивком поблагодарил, и женщина вышла.

– Ну вот, – Кузьмич раскрыл папку. – Узнаете?

Он достал из папки несколько фотографий и протянул Музе. На них стандартно, анфас и профиль, прижавшись затылком к специальной стойке, был снят явно в разные годы Колька-Чума. Потухшие его глаза на отрешенном, заросшем светлой щетиной лице не вызывали сострадания, такая злая, согнутая лишь до времени сила угадывалась в этом человеке.

Муза испуганно перебрала фотографии и спросила:

– Это что такое?

– Сначала вы мне скажите, кто это такой?

– Это… Коля.

– А снят в разные годы, когда его судили. Сначала за драку, потом за кражу, наконец, за вооруженный грабеж. Вот такая распрекрасная биография. Можете посмотреть последнее обвинительное заключение, если желаете. Вот оно.

Кузьмич достал из папки толстую, прошитую стопку листов.

– Нет, нет, не надо, – Муза устало махнула рукой. – Я и так верю.

– Как угодно, – пожал плечами Кузьмич, снова пряча бумаги в папку. – Тогда вернемся к нашему разговору. Как же звали того гражданина, постарайтесь вспомнить. При вас Николай к нему как-то обращался, наверное?

– Кажется, обращался…

– Вот, вот. Как он его называл?

– Ну, не помню сейчас… как-то… Лев… Лев… не помню дальше.

– Ладно. Хотя бы – Лев. А выглядел он как?

– Выглядел?.. – Муза, задумавшись, провела рукой по лбу. – Ну, такой невысокий, пожилой, усы седые…

– Николай не говорил вам, кто этот человек?

– Нет. Я вообще ничего не должна была его спрашивать. У него была секретная работа, так он мне сказал.

– Так, так. Ну, а как вы познакомились с Гвимаром Ивановичем?

Муза метнула на Кузьмича испуганный взгляд.

– А вы… откуда его знаете?

Кузьмич вздохнул.

– Приходится кое-что знать. Чтобы вот таких «секретных майоров» разыскивать. Так как вы с Гвимаром Ивановичем познакомились?

– Он однажды пришел обедать. С Колей и с тем седым…

– А потом?

– А потом один пришел.

– Когда это было?

– Не помню уж. Давно.

– Что вам Гвимар Иванович рассказывал о себе, где живет, где работает?

– Ну, что… Холостой, конечно. Живет на Кавказе, в Южноморске. Дом прямо около моря. А работает… я даже точно не знаю.

– Он предлагал вам замуж за него выйти?

– Предлагал…

– Вы отказались?

– Да…

– А почему?

– Ну, как так – почему? Не люблю его, и все.

– Но дорогие подарки вы у него все-таки брали, так?

– Ну, если дарит… – Муза пожала плечами. – Он сказал, что обидится, если я не возьму. Вот я и…

– Понятно, – вздохнул Кузьмич. – Как тут не взять. Хорошо еще, что не вы свою дочку воспитываете.

– Захочу, и буду сама воспитывать, – Муза дерзко блеснула глазами. – Не запретите.

– В том то и дело. Вопрос только, удастся ли нам потом ее перевоспитать, чтобы понимать научилась, что хорошо и что плохо.

– Не беспокойтесь, как-нибудь сама объясню.

– Приходится беспокоиться. Чтобы дочке вашей тоже какой-нибудь Колька-Чума поперек жизни не встал.

– Как… вы сказали? – неуверенно спросила Муза. – Чума?..

– Чума, – спокойно подтвердил Кузьмич. – Это его воровская кличка. Не очень приятная, а? Зараза, причем опаснейшая. И вы, Муза Владимировна, сами были уже в двух шагах от преступления, от тюрьмы. Потому что связаться с Колькой-Чумой и не совершить преступления невозможно. Он бы вас заставил. Ведь заставил бежать из Москвы? Очень вам это хотелось?

– Нет, что вы! – испуганно воскликнула Муза.

С нее уже сошла минутная дерзость, она снова выглядела жалкой, растерянной и в этот момент совсем некрасивой.

– С Колькой можете проститься, – сухо продолжал Кузьмич. – Но, к сожалению, нет уверенности, что какой-нибудь другой Чума не подцепит вас на веселую жизнь и на такую вот дубленку. Куда уж вам дочку воспитывать. Вас еще… Словом, должен предупредить, – перебил сам себя Кузьмич. – Мы с вас теперь глаз не спустим, учтите. И с нами вам будет не очень-то весело, тоже учтите. А сейчас пойдем дальше. Да! И еще учтите, что Гвимар Иванович убит.

– Что?! – Муза в испуге прижала ладонь ко рту, словно боясь закричать.

– А кого Колька-Чума по секретному заданию убил, он вам разве не сказал?

– Он сказал… глупость какую-то… Я уже не помню…

– Ага. Хорошо, что вам хоть сейчас это кажется глупостью. А теперь, Муза Владимировна, попрошу вас хорошенько вспомнить последнее воскресенье. Что вы с утра делали в тот день?

– Я… сейчас… – она помедлила. – Ну, да… Я на работу поехала.

– А Николай?

– Он тоже ушел.

– Когда вы его снова увидели?

– Вечером. Поздно. Когда с работы вернулась. Я хорошо помню. Он очень взволнован был. Тогда и признался… Насчет задания.

– И показал пистолет?

– Да…

– Что он вам сказал про убийство, где убили, кого, когда?

– Сказал, что два часа назад убили или три. Не помню. И все. А кого… Ну, сказал, что врага. Я больше не спрашивала. Да! Еще сказал, что теперь его самого могут выследить и… тоже убить. Враги…

– Поэтому вы ему и сообщили про того человека, который с Лехой пришел к вам на встречу?

– Да…

– Ловко вы того человека обвели. Ловко, ничего не скажешь. Дорого ему обошлось это доверие к вам, очень дорого.

– Что они с ним… сделали? – робко спросила Муза.

– Напали. Внезапно, вдвоем. Однако жив он остался. Иначе… Ну да ладно. Значит, воскресенье вы вспомнили. Пойдем дальше. Следующий день – понедельник. С утра вы были дома?

– Да…

– А Николай когда ушел?

– Он со мной был.

– Это не так. Вспомните получше. Утром он ушел.

– Да не уходил он. Точно вам говорю. Он боялся выйти. Даже в булочную. Только по телефону звонил. Я же помню.

– Не может быть, – покачал головой Кузьмич. – Утром он ушел.

Конечно же Чума ушел. Ведь утром он участвовал в краже из квартиры покойного академика и потерял там перчатку.

– А я вам говорю, не уходил, – упрямо повторила Муза. – Я очень хорошо помню. И вообще… Ну, зачем мне вас обманывать… теперь уже?

«В самом деле, – подумал Кузьмич, – зачем ей обманывать именно в этом пункте? Может быть, Колька спрятал у нее часть вещей с кражи? И, выгораживая его, она отводит подозрение и от себя? Тогда нужен немедленный обыск у нее, у матери, где-то еще, куда она могла отнести краденые вещи. И если ее сейчас отпустить, она может эти вещи сразу же перепрятать, даже уничтожить. Но если она знает про кражу, значит, врет про „секретного майора“, тот никак не мог совершить квартирную кражу. Хотя придумать этого „майора“ сама она не могла, она могла только в него поверить. Значит… значит, она ничего о краже не знает. Но тогда почему ей не сказать, что Колька утром ушел из дома? Странно. Рассказать про убийство и скрывать кражу. Почему она это делает? До этого необходимо докопаться».