Текст книги "Вернуть мужа. Стратегия и Тактика (СИ)"
Автор книги: Жанна Володина
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 38 страниц)
Моя семья никогда не держала животных. Отец месяцами пропадал в командировках, у Риты аллергия на все на свете, кроме моего отца, а Максим и животное – нелепое сочетание. Если бы нашлась такая порода кошки или собаки, которая произносила бы только программируемые звуки, не оставляя в квартире ни волоска, не прикасалась бы к мебели и была способна самокормиться и самовыгуливаться, мы с Быстровым, возможно, завели бы кого-нибудь.
– Как можно что-то подбросить, минуя Ольгу Викторовну? – недоумевает Георгоша и чешет голову мучной ладонью, добавляя себе искусственной седины на челке к уже седым вискам.
– Только что-то размером с блоху, – соглашаюсь я. – И никак в такой коробке.
Махнув на прощанье рукой, бегу вниз к консьержке. Ольга Викторовна пьет чай из роскошной темно-синей чашки с золотым ободком.
– Ольга Викторовна! Вы не видели, кто принес эту коробку?
– Не видела?! – сама постановка вопроса оскорбляет пожилую женщину. – Варенька, я в органах, конечно, не работала. Но я сорок лет здесь сижу, все вижу, все слышу и даже вашу родословную лучше вас знаю. Вот вы свою двоюродную бабушку Зою из Киева вряд ли без фотографии вспомните, а я ее опознаю, в смысле узнаю при случае, не сомневайтесь.
Бабушкину сестру Зою Васильевну я точно не узнаю. Она приезжала в гости лет двадцать назад. И еще раз не приедет. Старушке уже восемьдесят восемь лет – многовато для путешествий. Кстати, хорошо, что Ольга Викторовна про нее вспомнила, надо написать бабе Зое, последний раз мы ее с Максимом с Новым годом поздравляли. Причем именно Максим и напомнил, что это надо сделать. Опять Максим. Стоп, Варвара! Вернемся к нашим баранам, то есть коробкам, а именно, к котенку.
– Значит, видели?! – радуюсь я удаче: сейчас все и прояснится.
– Не видела! – торжественно говорит консьержка, отхлебывая чай. – Потому что ее никто не приносил!
– Как же не приносил? А как она под дверью у Паперного оказалась? Да еще с котенком?
– С каким котенком? – удивляется бойкая старушка, поднимается со стула и встает на цыпочки, чтобы заглянуть в коробку.
Хотя цыпочки мало помогают. Про таких говорят: "Маленькая собака до старости щенок". Она мне и в детстве казалась Дюймовочкой, а теперь, при моем росте метр семьдесят пять, и подавно. В годовалом возрасте она переболела рахитом, стала инвалидом и еще в двадцать с небольшим лет устроилась консьержкой в наш подъезд. Одинокая и активная женщина была нашей настоящей палочкой-выручалочкой: хранила у себя дубликаты ключей от половины квартир, знала наизусть номера всех домашних телефонов, фамилии и имена всех жильцов, включая младенцев, клички собак, кошек, попугаев, хомячков. Столько, сколько знает она о доме и его жителях, не знали, пожалуй, даже моя бабушка и доктор Паперный.
– Какой миленький! – причитает Ольга Викторовна, опираясь на костыль. – Почти месяц ему, наверное, видишь, зрячий уже, но слабенький.
Она аккуратно берет малыша маленькой костлявой ручонкой и тащит из коробки, выпутывая из шали. Ахаем мы одновременно. Никогда такого не видела: котенок черный только до хвоста, от хвоста же он абсолютно белый. Природа начудила. То ли черной краски не хватило, то ли, наоборот, белой.
– Какой интересный окрас! – восхищается старушка. – Будто платьишко на куклу надели!
Прекрасное сравнение. Точно. Маленькое черное платье. От мадемуазель Коко Шанель.
– Надо назвать ее Коко Шанель! – говорю я, забирая у Ольги Викторовны котенка и прижимая к себе.
– Остроумно, Варенька! – поддерживает консьержка. – Так и назовите. Кормить ее надо. Молоком или смесями какими специальными.
– Кормить? – переспрашиваю я. – Мне?
– А кому? – философски уточняет Ольга Викторовна. – Вы же ее нашли, значит она ваша.
– Вот именно, нашла, – напоминаю я. – Как под дверью Паперного могла появиться эта коробка, если ее никто не проносил?
В это время на столе у женщины звонит сотовый телефон, она поспешно хватает его и прижимает к уху, начиная громко разговаривать и махнув на меня рукой. Мол, не мешай. Ладно, побегу кормить.
Предложить Коко шпроты не решаюсь. Грею в микроволновке молоко, наливаю в блюдце. Тут выясняется, что она не умеет лакать. Макаю в теплое молоко мизинец и кормлю малышку пальцем, как соской. Это вдруг удается, и я радуюсь так, словно спасла котенку жизнь. Хотя так, наверное, и есть.
Снова просыпается чувство голода, и я решительно отправляюсь на кухню. Через пятнадцать минут, приготовив себе завтрак, усаживаюсь за стол. На горячих, больших, толстых кусках поджаренного белого батона тает сливочное масло. В его желтых лужицах лежат шпротины. Ароматно пахнет свежесваренным кофе. Пробую на вкус. Горьковато, но ничего.
Праздничный завтрак нового дня новой жизни! Надо как-то отметить. Достаю из бара бутылку коньяка. Долго ищу штопор. Через десять минут штопор найден, но выясняется, что коньяк им не открывают. Мне простительно, я первый раз алкогольничаю в одиночестве. Щедро лью в кофейную чашку крепкий напиток. Наслаждаясь собственноручно приготовленным завтраком, залпом выпиваю уже остывший, еле теплый кофе.
Еще через пять минут ощущаю легкое, но приятное головокружение. Решаю сварить еще чашечку, чтобы выпить кофе горячим. Теперь пью кофейно-коньячный напиток маленькими глотками, с наслаждением смакуя терпкую смесь во рту. И почему я никогда не пила крепкие напитки, предпочитая им шампанское или сухие вина?
Видимо, я задала этот вопрос двум оставшимся шпротинам. Они уже задумались над ответом, но в этот момент раздался звук открывающейся двери. Мы с шпротами посмотрели на входящего. Максим.
Глава 6. Настоящее. Понедельник, утро (продолжение).
Сдерживать себя, когда обидно,
и не устраивать сцен, когда больно -
вот что такое идеальная женщина.
Коко Шанель
Вчера казалось, набралась разума...
Сегодня проснулась – ан нет, просто набралась...
Современный анекдот
Максим стоит в дверном проеме. Смотрит мне в глаза и молчит. Я нервно икаю и зажимаю рот ладонью. Надо было продумать хотя бы первые минуты нашей неминуемой встречи. Прорепетировать что ли... Что-то вроде гордого взгляда, безразличного выражения лица, снисходительной ухмылки, хотя вряд ли все это возможно "в одном флаконе".
Поздно. Мы со шпротами не подготовились – муж застал нас врасплох, поэтому представляем из себя то еще зрелище.
Перед тем как готовить "праздничный" завтрак, я переоделась: нашла в шкафу костюм Мышильды. Это кигуруми – пижама "мягкая игрушка". Сестра-затейница покупала ее для участия в студенческой "пижамной" вечеринке пару лет назад, а потом забросила на хранение бабушке. И это зебра: полосатый комбинезон с милым хвостиком и ушастым капюшоном.
– Ко-ик-фе бу-ик-дешь? – бодро спрашиваю я Максима. Смерть нашей маленькой семьи не повод быть невежливой. Шпроты явно гордятся такой сдержанной и воспитанной подругой.
Максим ничего не отвечает и не двигается. В белой рубашке, сером костюме и лиловом галстуке он выглядит красивым, подтянутым и бодрым. Второе имя моего мужа – Потрясающий Вкус.
А что ты ожидала увидеть, зебра Варвара? Честно? Осунувшегося, с покрасневшими от слез и бессонных ночей глазами, несчастного человека, потерявшего единственную любовь и смысл жизни. Лиловый галстук делает голубые глаза Максима почти фиолетовыми. Он по-прежнему смотрит мне прямо в глаза, взгляд не отводит, ничего не отвечает, ни о чем не спрашивает.
– Как хофефь, – говорю я с набитым ртом, щедро откусывая от последнего бутерброда. – Я фот офенила кофе ф коньяком.
– Ты отключила телефон, – вдруг начинает разговор Максим.
От звука родного голоса нервно вздрагиваю, еще раз обливает волной тоски и накрывает ощущением невозвратимости счастья. Медленно дожевываю, только сейчас, после его слов, вспомнив, что отключила и не брала телефон в руки с вечера пятницы. Неопределенно машу рукой. Мол, да, не хотела и не брала. Максим же проходит на кухню, даже не пытаясь подойти ко мне, и садится за стол напротив.
Разве он не должен сейчас меня уговаривать не принимать все близко к сердцу? Или доказывать, что я все не так поняла? Или хотя бы просить прощение? А может, он пришел сказать, что раз все раскрылось, то мы должны расстаться?
Но муж молчит. Переводит взгляд с меня на открытую бутылку коньяка и обратно на меня.
– Как арманьяк? Понравился? – мягко и даже как-то нежно спрашивает он.
Киваю ему, отчаянно придумывая, как сопротивляться этой нежности. Он что-то задумал. Но что? Как себя вести? Зачем мне вообще эта встреча? Я реально жду каких-то объяснений? Вот сейчас я их получу – и что мне с ними делать? Может, ЕЙ он и сможет объяснить что-то про меня... Но вот МНЕ про нее... Мне ничего не нужно! Категорически ничего! Пусть даже не начинает. Мне не понравится любой вариант, какой бы он ни выбрал.
– Ухо-ик-ди, – икота возобновляется, сильная, с болью.
Максим встает, наливает в стакан воду, подходит и садится возле моего стула на корточки:
– Вода, – ласково сообщает он, беря мою левую руку и вкладывая в нее стакан.
Обливаясь, пью короткими рваными глотками, как учила делать при икоте баба Лиза. Пью долго, уменьшая и уменьшая глотки, чтобы только не отреагировать на интонацию и не сдаться. Я поняла. Он хочет успокоить меня, обмануть лаской до того, как я начну сопротивляться. До того, как начну трезво соображать. Не буду ничего спрашивать. Не стану ни в чем разбираться.
– Ключи в прихожей оставь, – наконец-то перестав икать, тихо говорю я.
Во взгляде мужа появляется оттенок боли. Теперь он выглядит как человек, который разочаровался в своих надеждах давно, но окончательное подтверждение этому получил только сейчас.
– Поговорим, Варежка? – шепчет он, мягко забирая из моей руки пустой стакан и отставляя его далеко, словно это пистолет в руках неадекватного человека, взявшего в заложники стариков и детей.
– Нет, – я тоже шепчу, словно боюсь, что нас кто-то услышит.
– Варя, – Максим протягивает руку к моим кудряшкам и отводит в сторону от лица прядь, заправляя ее за мое ухо. – Ты не представляешь, насколько ты не права в своих... подозрениях.
Молчать. Не отвечать. Не дать себя втянуть в бессмысленный разговор. Все уже отравлено, уже покалечено.
Специально делаю то, что не позволяла себе делать с пятницы: вызываю в памяти воспоминание о том, как нежно держал мой муж в своих красивых ладонях ЕЕ заплаканное лицо, как прижимался своими (черт возьми, моими своими!) губами к ее щеке, как врал, что сидит и работает в офисе, когда сам...
– Оставь ключи в прихожей, – повторяю я, собираясь гордо встать и выйти, оставив мужа одного на кухне и в этой жизни. Но запинаюсь за ножку стола и почти падаю в руки быстро поднявшегося и ловко подхватившего меня Максима. Он так отчаянно сжимает меня в крепком объятии, уткнувшись горячими губами в ухо, что от неожиданности вполне ожидаемого происходящего я начинаю отчаянно биться в его руках, как несчастная кошка, которую дети назначили больным ребенком в игре "дочки-матери" и собираются лечить всеми доступными им способами.
– Это только в твоей голове, – отпустив меня, говорит Максим с интонацией главы религиозной секты, терпеливо, но настойчиво и даже как-то покровительственно.
Да. Конечно. Он выбрал вариант глупой жены, ревнующей без причины и поэтому виновной в ситуации. Не буду отрицать: всю жизнь я ревную мужа, с детства. Но девять лет брака как-то меня успокоили, вернее, это сделал он, до недавнего времени не дававший мне никакого повода сомневаться в его любви.
– Мне нужно, чтобы ты меня слышала и понимала. Ты в состоянии выслушать сейчас или кормишь своих тараканов?
Моих тараканов... Не спорю. В моей голове живет толпа ревнивых, ленивых, но вполне себе добрых и приличных тараканов. А главное, верных! А у кого их, этих самых тараканов, нет? И у Максима они должны быть, по логике вещей...
Тут же представила себе, как сошлись на поле боя наши тараканьи войска. Его образцовые, сильные и дисциплинированные, в обмундировании с иголочки, стоят фронтом навытяжку, ожидая приказа главнокомандующего. И мои ополченцы: разнокалиберные, в лаптях с привязанными пучками сена и соломы, чешут грязные шеи и прикидывают, как откосить от строевой.
Картина настолько живая и отчетливая, что сначала я хихикаю, а потом начинаю в голос хохотать. Мои тараканы обиженно сопят и, выстроившись свиньей, идут в атаку.
– Как раз собиралась их кормить, – вызывающе говорю я, надевая ушастый капюшон. – У меня теперь большой зоопарк: зебра, тараканы и котенок. Так что, если у тебя все...
Подхожу к коробке, которую поставила в угол, заглядываю: на дне, на мягкой и теплой шали, спит Коко Шанель.
– Котенок? – переспрашивает Максим, проигнорировав тараканов и зебру. Тоже подходит к коробке, осторожно наклоняется, словно я только что сообщила, что завела ядовитую змею. – Маленький какой.
– Маленькая. Это Коко Шанель, и теперь она моя, – доверительно сообщаю я и не даю мужу развивать кошачью тему. – Ключи.
– Послушай! Хватит! – Максим резко разворачивает меня к себе. – Не настолько ты пьяна, чтобы ничего не соображать. И тебе придется меня выслушать. Мне жаль, что тебе пришлось это пережить... Но ничего не было. Слышишь?! Ничего и ни с кем! Это нелепая случайность.
– Может, это ты... нетрезв? – презрительно спрашиваю я. – Подшофе от любви? На молоденьких потянуло? Сколько ей? Восемнадцать есть?
– Варя! – предостерегающе и как-то горько говорит муж. – Остановись. Тебе не идет быть пошлой.
– Мне? Пошлой? – как говорится, "в зобу дыханье сперло". – А тебе идет быть лгуном и предателем?
И сама поморщилась, как высокопарно прозвучали мои слова. Оказывается, ничего шаблонного в диалогах-разборках героев любовных романов нет: обманул – лгун, изменил – предатель. А как по-другому?
– Варежка, я никогда не врал тебе. Ну, в том смысле, который ты вкладываешь в эти слова. То, что я сказал про офис, это правда. Встреча началась там. Мы приехали в торговый центр из конторы, чтобы встретиться еще с одним человеком.
– Мы?! – из всего того, что он сейчас сказал, меня ударило словом "мы", как пощечиной. – Меня все это не касается. Тебе теперь нет смысла...
– Есть! – перебивает меня Максим. – Смысл есть всегда.
Надо же... Будто цитирует Михаила Ароновича. Ладно, допустим, ничего "такого" у них еще не было. Но нежность, тихая ласка, поцелуй в мокрую от слез щеку были. И еще ее паника, когда она поняла, что я слышу их разговор по телефону. А как он на нее смотрел... Как трогательно жалел... Он меня за полоумную принимает? Мне кажется, что даже поклонники Милиного творчества не так наивны.
– Максим, – я морщусь от боли, которую доставляет мне его имя, произносимое вслух. Я первый раз называю его по имени в этой жизни. Той жизни, которая "после". Многие знают, как страшно, когда жизнь делится на "до" и "после"...
– Мне не за что просить прощения, почти не за что, – неожиданно говорит Максим, беря мои руки и прикладывая их ладонями к своим щекам. Гладко выбритые щеки мужа горячие, а руки у него холодные. Я с удивлением чувствую легкую, едва уловимую дрожь его тела. И когда все во мне начинает привычно тянуться к самому любимому и дорогому в жизни, мои тараканы мстят мне изощренно и жестоко.
– "Почти не за что", – передразнивают они Максима, безошибочно выхватывая из его слов те, за которые цепляется мое сознание, ускользающее от нахлынувшей нежности и безотчетного желания все вернуть сейчас, именно в эту секунду.
И вместе с предыдущим его словом "мы", соединившим их в моем сознании еще крепче, эти слова становятся спусковым крючком, который до этого момента сдерживал лавину боли, отчаяния, злости, разочарования и... ненависти.
Господи! Меня начинает трясти от нее, живой, рвущейся наружу из самых глубин. Самой настоящей ненависти, равной по силе той любви, которая росла вместе со мной с двенадцати лет. Росла и наполнялась энергией с каждой полученной ответной порцией: взгляда, слова, прикосновения. Обратная волна накрывает меня эмоциями страшной силы. Героиня фэнтези-романа писательницы Анны в такой момент уже снесла бы все вокруг магическим ударом, заморозив или уничтожив огнем объект ненависти. Я же могу только кричать, жесткими словами сдирая с горла слизистую и выстилая его инеем, колючим, горьким, мешающим дышать, не то что говорить. Я первый раз в жизни кричу на Максима, вырывая свои руки:
– Уходи! Совсем уходи! К кому хочешь! Только уйди! Совсем уйди!
Максим вздрагивает, как от удара, и заметно бледнеет. Проступившие на скулах желваки напрягаются от расплескавшегося в его голубых глазах отчаяния, искреннего и бьющего болью. Общей болью. Он никогда не повышал на меня голос. Никогда. Не позволяет себе этого и сейчас. И это дается ему невероятными усилиями. Он хватает меня за плечи крепко, даже больно. Я кожей чувствую его напряжение и желание встряхнуть меня так, чтобы мои тараканы потеряли точку опоры и, как минимум, получили бы сотрясение мозга.
Надо выяснить, что там у тараканов вместо мозга, если его нет. У меня же мозг отсутствует по определению. Поскольку сразу же за выбросом ненависти меня накрывает волной любви и жалости. Любви к нему и жалости к себе.
Поэтому, когда он прижимает меня к себе, а потом начинает целовать мое лицо и прижимается горячими губами к моим, искусанным и распухшим за эти дни, я начинаю отвечать, так же неистово и жадно.
Только когда Максим снимает с моей головы капюшон и зарывается руками в мои непрочесанные кудри, тараканы, разбросанные по углам, снова сползаются вместе и, потирая ушибленные места, укоризненно крутят у висков всеми шестью лапками. Мол, дуры такой век не видали. То в бой бросала необстрелянных новобранцев, то теперь сдалась на милость победителю.
Я вздрагиваю и начинаю пихать Максима в грудь, отталкивая от себя.
– Нет. Не надо. Будем считать, что попрощались, – теперь я шепчу, горло болит, подкрадывается и головная боль.
– Варя, – муж тяжело дышит и терпеливо пытается начать разговор сначала. – Не цепляйся к словам. Не надо ничего переворачивать с ног на голову. Я готов тебе все объяснить. Но в двух словах не получится. Пойдем в гостиную и спокойно поговорим. Успокойся, посчитай синичек...
– Почему ты меня не слышишь?! – меня начинает трясти, как тогда, когда я увидела их в кафе. – Сдохли твои синички! Окочурились в полете! Все закончилось. Так бывает. Сплошь и рядом. Жаль, что это случилось и с нами.
– Ничего не закончилось, пока я этого не сказал, – резко, даже жестко говорит он. Вот теперь передо мной не любимый и любящий муж Макс, а умный и успешный юрист Быстров Максим Константинович. К мужу возвращается его обычное хладнокровие и железобетонное спокойствие. Это бесит. Очень.
– Я не хочу больше с тобой встречаться. Пусть все сделает мой адвокат, – стараюсь говорить, подражая ему интонационно. Интересно, насколько смешна я со стороны: этакая гордая зебра Варвара, осталось только царственно поднять хвост.
– У тебя есть адвокат? – муж позволяет бровям приподняться в удивлении. – Интересно.
– Ну, ты не единственный на свете юрист, – равнодушно пожимаю я плечами. Показное равнодушие дается с трудом. Чувствую, как плечи дрожат, но держусь из последних сил.
– Не единственный, – эхом повторяет Максим и вдруг резко делает шаг мне навстречу, прижимая к кухонному столу. – Юрист я, конечно, не один в этом городе. Но в твоей жизни единственный, как и ты в моей.
– Какая мелодрама! – фыркаю я ему в лицо. – Моя толерантность не распространяется на твою "дружбу" с молоденькой девочкой.
– Ревность родилась раньше тебя, – спокойно отвечает на мой выпад муж, отстраняясь и добавляет. – Теперь сама попросишь все тебе объяснить. Сама. Придешь в себя – звони. Должно же когда-то и просветление у тебя наступить.
Максим внезапно отпускает меня и быстро выходит. Хлопает входная дверь. Несколько минут стою на кухне, глядя в дверной проем, потом выхожу в прихожую. На тумбе возле зеркала лежит связка ключей. Сажусь на пуфик возле зеркала. Тараканы, собравшись в тесный кружок, отмечают победу, салютуя мне пластиковыми стаканчиками. Видимо, пьют они тормозную жидкость, поскольку силы совсем меня оставляют, недавно бурлящая энергия вытекла до последней капельки, и ее хватает только на то, чтобы добраться до бабушкиной кровати.
Лежу, смотрю в потолок и все-таки считаю этих проклятых синичек. Первая, вторая, десятая... Синички, муж, бутылка коньяка и тараканы – все они чередуются, меняются местами, то выходя на передний план, то отступая на задний.
Тоска. Она накрывает меня, как тяжелая чугунная крышка накрывает кастрюлю, не давая пару из нее вырываться и заставляя его метаться внутри. А в кастрюле этой каша из воспоминаний, еще не выплаканных и уже пролитых слез, из сказанных и пока еще не прозвучавших слов, из надежд и обид, приправленная горечью такого сильного разочарования, что съесть эту кашу никому не под силу. Тут же вывернет наизнанку. Но я знаю, вернее, понимаю, что мне придется ее есть одной, всю, до последней ложки. Иначе нельзя. Иначе просто умру от голода или заработаю анорексию, не совместимую с жизнью.
Триста восемьдесят пятая синичка садится на спинку стоящего возле кровати стула. Засыпаю, как будто этим поздним утром во мне кончился завод, как в антикварных часах Михаила Ароновича.
