Текст книги "Опасная связь (СИ)"
Автор книги: Анна Джолос
сообщить о нарушении
Текущая страница: 25 (всего у книги 42 страниц)
Глава 50. Эрос
Приближаемся к пункту назначения, и я начинаю предчувствовать пятой точкой неладное. А она у меня, знаете ли, редко ошибается…
Твою мать, вот кто бы мог подумать, что Бандалетов потащит меня именно в этот клуб! В клуб, посещение которого в мои планы точно не входило.
Дура, и чего сразу не обратила внимания на адрес!
– Саш, идем? – Богдан протягивает мне ладонь, и я только сейчас замечаю, что он вышел, а я по-прежнему продолжаю сидеть в такси.
Будто внутри что-то подсказывает, кричит и протестует: «Не надо, не ходи, Харитон!»
– Все нормально?
– Да, – вздыхаю и ступаю первым каблуком на асфальт.
Блин, ну не сбегать же в самом деле?
– У тебя что-то болит? – спрашивает он обеспокоенно.
Да нет.
Давно уже, как бы, отболело…
– Точно все в порядке? – выдает с сомнением.
– Я что так плохо выгляжу? – недовольно на него смотрю.
– Нет. Просто побледнела как будто.
– Я всегда бледная поганка, пошли уже!
– Да не психуй, малышка, – примирительно прижимает к себе и оставляет поцелуй на губах. – И выглядишь ты шикарно, я уже говорил.
– Не обломишься сказать еще раз.
– Да хочешь, каждую минуту буду повторять? Все мне тут завидовать будут, такая деваха рядом, – проходится оценивающим взглядом по моей фигуре.
Это возвращает мне уверенность в себе.
Богдан прав. Я практически секс-бомба в этом своем новом прикиде: белом топе и короткой кожаной юбке.
– Гоу развлекаться? – кивает влево.
Откидываю рыжие кудри назад, выпрямляю спину и, отбросив всякие глупые сомнения, направляюсь в сторону входа, где вовсю проходит фейс-контроль.
– Это один из лучших клубов Москвы.
А то я не в курсе!
– Че мы раньше сюда не заглядывали? Свежо, небанально, стильно и довольно эксцентрично, – делится своим мнением Богдан, когда пять минут спустя мы оказываемся внутри заведения под названием «EROS».
Осматриваюсь.
Признаться, не без интереса.
Прожектора, неон, стробоскопы, лампы.
Нереальное освещение…
Качественный звук заполняет окружающее пространство, люди двигаются в такт.
Поднимаю голову.
Тут два этажа. Внизу танцпол, а также сцена, на которой отрывается диджей и горячие девицы, одетые в боди и микрошорты.
Наверху лаундж-зона. Бар, столики, випки…
Дорого-богато.
Разумеется, я видела фотки этого клуба ранее, но посмотреть своими глазами, вживую, – совсем другое дело. По-любому.
– Игорь с Максом где-то наверху. Давай найдем их.
– Они здесь, что ли?
– Ну да, нас ждут. Идем, малыш.
Поджимаю губы, но послушно плетусь вслед за ним к лестнице.
Вот честно… Не люблю я одногруппников Богдана. Ребят с факультета информационной безопасности. Безопасники – не равно оперативники, а гонору у них хоть отбавляй…
– Вон там не Саврасов? – касаюсь его плеча и показываю влево.
Этот идиотский хвостик не перепутать ни с чем.
– Он, да.
Движемся в их сторону.
Не успеваем подойти к столу, как шумная компания нас замечает.
– Оооо! Бандалетов нарисовался! – принимаются дружно его приветствовать.
– Со своей… девушкой.
– Александра, рады видеть, – тон приветствия сразу меняется.
Тоже лукавят. Ничегошеньки не рады. Ведь с моим появлением Богдан стал вести себя несколько иначе. Многое поменялось.
– Привет, – машу им ручкой и улыбаюсь сквозь зубы.
– Присаживайтесь, для вас берегли! – любезно указывают на пустой диванчик.
Занимаю свое место, ощущая на себе пристальное внимание всех присутствующих.
Парни заметно пускают слюни. На лицах девушек – глубокий мыслительный процесс. Сканируют, так сказать, новую самку, оценивая ее внешний вид по пятибальной шкале. И судя по их мордам, там все шесть…
– Прекрасно выглядишь, Саш. Впрочем, как и всегда, – произносит Игорь, задерживая липкий взгляд на моих ногах.
Жаль его девушку, сидящую рядом.
– Она в курсе. Обойдемся без твоих сальных комплиментов, – листая меню, отзывается Богдан.
И да, в этом он прав. Я знаю себе цену. Не то, чтобы я супермодель какая-то, но отрицать тот факт, что Рыжая Харитонова – сексапильная и яркая, никто не станет.
Есть во мне что-то притягательное. Особенное.
С чертовщинкой я, как сказал однажды…
Торможу себя.
– Что пьем с тобой, киса? Как обычно? Виски, кола, королева танцпола? – Богдан закидывает руку мне на плечо и гладит по волосам.
Моя гордость, между прочим. Отрастить копну удалось до самой поясницы. Спасибо Регине. Столько раз отговаривала меня от стрижки.
– Да. Я буду виски.
– Кстати, познакомьтесь: Лиля и Света, – представляет своих телок Максим. – Актрисы.
Обмениваемся фальшивым «приятно».
– А ты чем занимаешься? – осведомляется та, что с тюнингованными губами и блондинистым каре.
Чем занимаюсь? Исполняю папино желание.
– Учусь в университете МВД, – отвечаю нехотя.
Забирать вас с трассы в участок буду.
Так и хочется сказать.
– Она еще поет клево. Свой канал на ютубе есть, – присоединяется к нашей беседе Бандалетов. – Сколько у тебя там сейчас подписчиков?
– Семьдесят тысяч.
– Нормально.
– Пф… Смотря с чем сравнивать, – губастая даже не пытается скрыть усмешку.
Да, дорогая, а ты попробуй-ка для начала заиметь эти семьдесят тысяч!
– А вы, – наклоняюсь ближе к ним и обвожу пальцем невидимый круг в воздухе, – актрисы какого, стесняюсь, жанра? – делаю акцент на последнем слове.
– В кино снимаемся, – подает голос брюнетка с раскосыми глазами.
Она, между прочим, посимпатичнее персонажа утиных историй будет.
– Блин, это так интересно! И какой фильм с вашим участием порекомендуете? – ехидничаю, прищурившись.
– Фильм скоро выйдет, – помогает ей подруга.
– Да. Он на монтаже.
– Как жаль… Ну ясно, – снисходительно улыбаюсь и достаю из сумки вибрирующий телефон. Давая понять, что потеряла интерес к нашей «живой» беседе.
* * *
Даринка шлет сообщения.
Дашка Абрамова: « Саня, до тебя Яська дозвониться не может. Перезвони ей».
«Привет, хорошо, чуть позже».
Дашка Абрамова: « Ты занята, что ли? Это срочно».
«Я в клубе»
Дашка Абрамова: Лучше бы в гости к нам пришла. *обиженный смайлик*
«В каком-то смысле пришла…»
Делаю фотку клуба и отправляю.
Дашка Абрамова: ТЫ В ЭРОСЕ??????
«Инициатива Богдана» – оправдываюсь зачем-то.
Дальше почему-то следует пауза.
Нам приносят напитки и закусон. Саврасов горланит незамысловатый тост из разряда «чтобы всегда стояло». Блондинка пытается рассказать бородатый анекдот на эту тему, и только в этот момент приходит очередное сообщение от моей подруги.
Дашка Абрамова: «Не в службу, а в дружбу, Сань…»
Такое себе начало.
Дашка Абрамова: «Сходи проверь, чем там занят мой муж! Телефон выключен! Достал уже со своим клубом!»
Дашка Абрамова: «Пожалуйста. Сама ехать не хочу(Боюсь»
Ёпрст.
– Отойду, – говорю Бандалетову на ухо и встаю.
– Куда? – успевает поймать меня за руку.
– Носик припудрить.
– Давай недолго, – отпускает меня как-то неохотно. Чудит.
– Как получится.
– Не задерживайся, Саш.
Выхожу из-за стола и печатаю Дашке сообщение.
«Где искать-то твоего Кучерявого?»
Дашка Абрамова: «Второй этаж, идешь вдоль випки в левый угол, там есть служебный выход. Спускаешься по ступенькам. Дальше по коридору до упора прямо. Там кабинет с табличкой «управляющий».
Ну ладно…
Иду согласно заявленному маршруту. По дороге собираю лайки от представителей мужского пола, но никакого отклика это не вызывает. Не до флирта и кокетства. Чет меня на нервяк неожиданно пробивает…
Его там не будет. Его там не будет! Ребята говорили, что Он здесь практически не появляется.
Это я так себя успокаиваю, чтоб вы понимали.
А если даже и будет, то что в принципе?
Правильно! Ничего! Ваще фиолетово!
– Девушка, вы куда? – меня останавливает охранник.
– Мне нужно к Яну.
– Ян Игоревич сейчас занят, просил не беспокоить – абсолютно безэмоциональным голосом докладывает амбал.
– А мне как-то все равно! Его жена, вообще-то, ищет!
– Вы не жена, – выдает этот дебил.
– Да неужели? – закатываю глаза. – Конечно нет. Я ее подруга. Вот, смотрите. Ща… – пролистываю вверх галерею и открываю фотки, на которых со мной есть и Дарина, и сам Ян. – Она беременна и беспокоится! Не может до него дозвониться. В случае чего, на себя ответственность возьмете за произошедшее?
Шкаф призадумывается. Чешет блестящую лысину.
– Проходите, – пропускает меня наконец.
– Мерси!
Толкаю нужную дверь. Спускаюсь по лестнице вниз на два пролета. Тут музыку слышно уже в разы меньше. Слава хорошей звукоизоляции!
– До упора и прямо, – повторяю я себе.
Иду в заданном направлении.
Цок-цок.
Вдоль стен разносится эхом.
О, и камеры у них тут имеются. Надо ж!
Отчего-то дышу чаще и глубже.
Непонятная трясучка охватывает все тело, ставшее вдруг совершенно непослушным. Не моим будто.
Что еще за новости! Спокойно, Саня, все окей!
Но вдруг сбоку открывается дверь.
Резко дернувшись влево, замираю в испуге.
– Здрасьте! – здоровается со мной патлатый парнишка, одетый в белую рубашку и черные брюки. – Подсказать что-то? Заблудились?
По ходу, видок у меня тот еще!
Хлоп-хлоп ресницами.
Выдыхаю с нескрываемым облегчением.
– Где Ян? Я к нему.
– Там, – указывает пальцем направление.
– Отлично.
– Простите, что напугал! – доносится в спину.
Смешной, на «вы» обращается…
– Переживу, – отмахиваюсь.
Блин, но труханула жестко.
Так-с…
Я у цели. Вот она, заветная табличка с надписью «управляющий».
Собираюсь постучать, и даже кулак подношу к гладкой, деревянной поверхности. Но потом, передумав, оборачиваюсь.
Мальчишка ушел. Можно и некрасиво себя повести.
Перед тем как войти, прикладываю ладонь и ухо к двери.
То, что слышу, напрягает…
Чей-то смех. Женский, конечно.
Совсем некстати снова вибрирует мой телефон.
Дашка Абрамова: Ну что там, Харитош??? М? Что?»
Прикладываюсь ухом еще разок.
И лучше б не делала этого.
Эта баба стонет. СТОНЕТ!
Зажмуриваюсь.
Перед глазами Дашка, беременная вторым ребенком. Милая, добрая, красивая, преданная.
Счастливая. Самая лучшая.
Питер. Крыша. Свадебное платье.
Роддом. У нее на руках их с Яном первенец.
Детская комната.
Церковь. Крестины.
Чувствую слезы на щеках. Привкус соли и горечи на губах.
Шмыгаю носом.
Тряхнув волосами, беру себя в руки.
Один. Два. Три.
Занят, говоришь? Просил не беспокоить?
– Ну, сука, держись… – достаю пистолет из сумочки и стискиваю челюсти до хруста.
Дергаю за ручку. Дважды.
Не поддается. Закрыто, естественно!
Прицеливаюсь.
Стреляю.
Открываю.
Захожу.
– Пиздец тебе, тварь Кучерявая!
* * *
Скотина! Ну какая скотина! Ни стыда, ни совести!
Дверь ударяется о стену, и я залетаю в темный кабинет, абсолютно точно готовая отстрелить Абрамову все то, что находится ниже пояса.
Парочка, устроившаяся у подоконника и явно прихеревшая с моего эффектного появления, замирает, вынужденно прекращая начатый процесс.
К счастью, все зашло не очень далеко…
– Это кто? – в шоке пищит полуголая девчонка, прячась за мужчиной.
– Спокойно…
А я тем временем прихожу в себя…
Света, попадающего сюда из коридора, вполне достаточно для того, чтобы хорошенько рассмотреть похотливого кобеля.
Это не Кучерявый.
Не Кучерявый???
Не Кучерявый!!!
Боже, спасибо!
Прислоняюсь спиной к стене. Шумно выдыхаю и чувствую, как со лба сходит холодный пот.
Это не Ян. Не Ян!
Гора с плеч. Ведь в противном случае это была бы просто катастрофа вселенского масштаба.
Слышу, как хлопает соседняя дверь.
– Харитонова? Что здесь происходит?
А вот, собственно, в проеме появляется и сам виновник ситуации, Ян Абрамов. Врубает свет. Окидывает присутствующих внимательным взглядом. Смотрит на прострелянный замок, и его брови от удивления медленно ползут вверх.
– Ты сдурела?
– Привет, – сиплю в ответ.
– Пушку опусти-ка.
– Да, было бы неплохо, – присоединяется к его просьбе голозадый, короткостриженный блондин. Который, к слову, так и стоит. С поднятыми вверх руками и спущенными штанами.
– Какого черта тут происходит, Денис?
– Ну… Увлеклись, – вместо развернутых пояснений этот самый Денис натягивает брюки и помогает одеться той, с кем решил разделить досуг сегодня ночью.
– Ты на работе.
– Моя смена закончилась полчаса назад.
– Уволен, – холодно чеканит мой бывший одноклассник.
– Ян Игоревич, но…
– Ты знаешь правила. За расчетом явишься в среду утром, – перебивает его начальник, даже не дослушав. – А ты, Харитонова, идешь со мной, – разворачивает меня в сторону коридора.
– Сюда?
– Сюда.
Я послушно шурую в комнату, находящуюся слева. Она, кстати, куда больше похожа на кабинет.
– Объяснишься или как? – Ян закрывает дверь за моей спиной и подходит к массивному столу из темного дерева.
– В общем…
Слова застревают в горле.
– Ну и?
– Я думала, что ты закрылся там с какой-то девкой, – на одном дыхании говорю, как есть.
– Не понял… – садится в офисное кресло и хмурится.
– Есть что-нибудь выпить? Я из-за вас жутко перенервничала, – убираю пистолет в сумочку.
Наблюдаю за тем, как Ян пододвигает к себе бутылку виски, откупоривает ее и наполняет стакан янтарной жидкостью.
– Каким ветром тебя занесло?
– Случайно тут оказалась.
– И ты решила нанести мне визит? Я весьма тронут, – поджимает губы.
Не верит в случайности, разумеется.
– Даша не смогла тебе дозвониться. Попросила узнать, все ли в порядке. Где твой гребаный телефон, Ян?
Абрамов, зевнув, потирает лоб и принимается перебирать большие, плотные листы бумаги, лежащие на столе.
Под одним из них и оказывается яблоко раздора. Точнее, его новороченный яблочный гаджет.
– Сел в ноль, падла, – пытается включить айфон, но тот никак не реагирует.
– У тебя что, розетки нет? Олух! – наезжаю я на него. – И вообще, я не пойму, почему ты здесь?!
– То есть? – достает зарядное устройство из выдвижного ящика.
– Кабинет управляющего там.
– Уже нет, теперь это служебное помещение для персонала.
– А табличка?
– Еще не перевесили, – пожимает плечом.
Закатываю глаза и опрокидываю в себя стакан с виски.
– Повторить? – интересуется почти любезно.
– Нет, – подхватываю маленькую плоскую шоколадку, лежащую на подносе. – Капец, Ян! А если бы вместо меня там, под дверью, стояла Дарина? Она же реально собиралась сюда приехать.
– Это еще зачем? – хмурится все сильнее.
– Затем, придурок! Отвечать на звонки надо! Она же думает, что ты…Что ты… – замолкаю.
Не могу произнести это вслух.
– Что я что? – давит, будто бы не догоняя.
– Что ты ей изменяешь.
– Вы ополоумели на пару? – тянется за смартфоном. Снова пытается его включить, и на этот раз получается.
Правда абонент «жена» не торопится отвечать. Скидывает один вызов за другим.
– Проклятье! Не берет…
– Ясень пень! Ложка дорога к обеду! Так ты правда работал? – киваю на листы.
– Это нужно для универа. На завтра.
– М…
– Чертил, уснул, – проходится ладонью по волосам, пропуская черные, как смоль, кучери сквозь пальцы.
Чертил. Уснул.
Закусываю щеку изнутри, дабы не улыбнуться.
– Давай, набери ее и скажи, что все путем, – швыряет свой айфон после очередной неудачной попытки дозвониться до Дашки.
Отклоняю вызов от Бандалетова. Перезваниваю подруге, настрочившей мне в месенджере с десяток сообщений.
– Даш, але.
– Говори, как есть, – решительно требует она. – Он не один, да? С какой-то… бабой?
Слышу, как дрожит ее голос.
Слышит и он.
– Ты в своем уме? – спрашивает громко.
– Он не один, зай. В компании чертежей. Увлекся домашним заданием для универа и уснул.
– Ты… не обманываешь? – явно сомневается.
– Не-а.
– А с телефоном что было?
– Он сел. Сама вот вижу.
– Так все нормально? – еще разок уточняет с сомнением.
– Нормально, Даш. Не считая того, что я чуть не отстрелила причиндалы левому типу… – добавляю, хохотнув.
– Чего-чего?
– Дай ее мне, хватит трещать, – Абрамов протягивает руку.
– Не вздумай выполнять, Саш! Не буду я с ним разговаривать! – возмущается Дашка. – Передай ему, пусть остается ночевать в своей богадельне! Дома его никто не ждет!
– Дай сказал!
– Мы с Марселем переезжаем. Прямо сейчас. На УЗИ завтра вечером я пойду сама! Не будет знать пол ребенка до самого его рождения!
– Да ты обалдела?! – орет Ян, все-таки выхватывая у меня телефон.
– Пошел на фиг! Сиди черти дальше! Чертила блин! – сбрасывает вызов.
Чертила…
– Мать твою! Что за невыносимая женщина!
– У тебя беременная жена! Ты всегда должен быть на связи.
– Я всегда на связи, – смотрит на меня исподлобья.
– Ну да, я вижу! – цежу сквозь зубы.
– Сука, где??? – рыщет по столу в поисках чего-то.
– Не это ищешь? – указываю на брелок от машины.
– Это.
В дверь стучат.
– Ян Игоревич, – в кабинет заглядывает какая-то девушка. Сперва лыбится во все тридцать два, но, увидев меня, заметно сникает. – У нас там возникло недоразумение.
– Какое?
– Скандал из-за брони.
– Ир, мне сейчас как-то похуй, – продолжает суетиться, собираясь домой.
– Но Свете некуда посадить гостей!
– И дальше что? Зал – твой геморрой, Алешина! По крайней мере, именно ты получаешь за это деньги, – напоминает сухо.
– Пполучаю, – блеет Ира, кивая.
– Устранять подобные проблемы – твоя прямая обязанность.
– Я понимаю.
– Отлично, что понимаешь. А теперь иди и разрули ситуацию! Или я начну сомневаться. Тому ли человеку плачу.
– Иду решать, – кивает она, исчезая.
– Суровый ты руководитель, – взъерошиваю его кучерявые патлы, пока стоит, соображает, что еще надо взять.
– Тебя подвезти куда-нибудь? Девочка, чуть не отстрелившая мне яйца.
– Нет, – громко и от души смеюсь. – Мы недавно с Богданом приехали. Еще посидим.
– Тогда выметайся, – выгоняет меня в коридор, доставая связку ключей. – Как дела вообще?
– Пойдет. Спасибо, что спросил.
– Не подумай, что очень интересно. Чисто из вежливости поинтересовался, – выключает свет, после чего закрывает кабинет на ключ.
– Засранец. Кажется, сегодня кто-то будет спать на диване, да? – не могу не съязвить, когда уже идем по коридору.
– Кто-то, но не я, – заявляет уверенно.
– Ну-ну!
Глава 51. Песня на радио
Яське перезваниваю только в понедельник утром, во время перерыва между парами.
– Хай, ментяра! – громко вопит эта ненормальная в трубку.
– Привет, – забираясь на подоконник, отзываюсь понуро.
– А че с голосом? – как обычно, сразу чувствует мое отвратительное настроение.
– Да так… – тяну неопределенно.
Как все-таки жаль, что Бортич сейчас в Штатах. Мне ее дико не хватает, хоть я и ни за что не признаюсь в этом вслух.
– Ты че сразу меня не набрала, дурная рыжая голова?
– Ой, да с Богданом повздорили в клубе, потом еще отец начал давить с трудоустройством. К себе в отдел хочет пристроить.
– Ну понятно, тебе не до меня. А чего поругалась со своим мажором?
– Он приревновал меня к Абрамову. Увидел нас вместе в «Эросе» и давай допытываться, откуда я знакома с управляющим. Как с катушек съехал!
– Божечки-кошечки! А что за эпичная история с пистолетом и дверью? – спрашивает она, хохотнув.
– О, ты уже в курсе?
Обращаю пустой взор на унылый пейзаж за окном.
Блин. Весь день льет дождь…
– Канеш! Черепанов поделился. Сань, я знала, что ты – ебо-бо, но чтоб настолько, – она заливисто смеется.
– Проехали, – тяжко вздыхаю. Сама понимаю, что нельзя было палить вот так, но что сделано, то сделано. Обратного хода нет.
– Илюху в «Эросе» видела? – любопытничает Яська как бы невзначай.
– Нет. Не видела.
Намеренно лгу. Потому что категорически не хотела бы это обсуждать. Не сейчас точно.
Прокручиваю в памяти ночь с субботы на воскресенье.
Мы с Богданом как раз ругались, покидая клуб. И делали это довольно громко и экспрессивно. Потому Паровозова, стоящего у большого черного икса, я заприметила далеко не сразу. Скорее даже сперва почувствовала его тяжелый, пристальный взгляд пробирающийся под самую кожу.
– Ты прослушала мои сообщения? – слушаю фоном Яську.
– Не-а.
– Вот курица! А я о важном, между прочим.
– Что там было? – прислоняюсь лбом к холодному стеклу и зачем-то воскрешаю образ парня в своей голове. Снова и снова.
Он, оперевшись о капот своей дорогущей, блестящей тачки, смотрел в упор на меня, медленно раскуривая дымящуюся сигарету.
А я? Я, как полная дура, пялилась на него. Красивого, сильного, взрослого, уверенного в себе мужика.
И разделяющее нас расстояние совсем не мешало мне подмечать ненужные детали.
Еще сильнее раздался в плечах.
Сменил стрижку.
Стал модно одеваться и в целом как-то… по-другому, что ли, выглядеть. Как улучшенная версия себя, прокачанная до максимума.
Взгляд. Жесты. Мощная энергетика.
От простого деревенского парня там ничего не осталось. К счастью или к сожалению, не знаю.
Закрываю глаза.
Сотню раз представляла себе эту встречу, но оказалась к ней совершенно не готова. Впрочем, и к появлению его верной боевой подруги, Свечки тоже.
Ненавижу!
Чувствую, как опять перехватило дыхание. Как моя сердечная мышца начала сокращаться чаще, и как болезненно остро закололо где-то там же, в груди.
Ну какого?
Злюсь, потому что до сих пор не могу спокойно о нем думать, а должна бы.
Сколько мы не виделись? Год, два, три? После похорон Кощеева и Кабанова пересекались пару раз в компании общих знакомых, но потом каким-то образом научились избегать друг друга. И у нас, между прочим, это отлично получалось.
– Але, Харитон, ты ваще слушаешь?
– Нет, Ясь, извини. Меня… отвлекли.
– Я спросила, продавала ли ты права на свою песню.
– На какую? – уточняю хмуро.
– На «девочку-бунтарку».
– Нет, не продавала. Мне предлагали деньги, но я отказалась.
– Тогда скажи мне, какого черта ее третий день крутят по радио, Сань? Я когда услышала, аж манго поперхнулась. Какая-то пигалица поет.
– Да ты гонишь! – отлипаю от стекла и спрыгиваю с подоконника.
– Ну сама послушай.
Сбрасываю вызов. Захожу в мессенджер. Дрожащим пальцем кликаю на ссылку. А потом стою и тихонечко так охреневаю…
Надо бы уже отправляться на пару, но вместо этого я спускаюсь на первый этаж и почти бегу к турникетам, на ходу принимая решение свалить с последней пары.
На парковке универа замечаю Пашку и прошу его подкинуть меня до метро.
Пока еду до студии, перебираю в голове все возможные варианты, но, по итогу, на ум приходит лишь одно слово: воровство.
У меня украли песню. Отжали! Вот как это называется.
* * *
Сорок минут спустя взвинченная и злая сбрасываю вызов от Бандалетова и взбегаю по ступенькам.
На месте.
Продышавшись, стискиваю зубы и звоню на ресепшн. Говорю, что это доставка кофе. Для того, чтобы меня однозначно впустили.
– А кофе где? – интересуется блондинка с утиными губами.
В прошлый раз, если не ошибаюсь, на ресепшн была другая девушка. Куда поприятнее.
– Ставрицкий у себя? – задаю всего один вопрос.
– Вы, собственно, кто? – хмурит брови, почуяв неладное.
– Я клиент вашей студии, готовящийся подать в суд! – выпаливаю гневно.
– Что за агрессия? Давайте попробуем разобраться в чем у вас проблема, – выдает тоном никудышного психолога.
– Проблемы скоро будут у вас. Так он у себя? – повторяю терпеливо.
– У Константина Валерьевича идет запись.
У себя значит.
Киваю и шагаю мимо нее.
– Эй! Туда нельзя! Боря! Боря, где ты?
Пока Эльвира (имя прочла на бейдже) ищет запропастившегося охранника, я иду по знакомому маршруту. Хоть и была тут всего единожды.
Дверь в студию открываю без стука.
– И как это называется? – ору на сидящего за пультом звуковика.
– Погоди, Артурчик, – он останавливает процесс записи.
– Мою песню крутят по радио. Ее исполняет какая-то девчонка. Как вы это объясните? – засыпаю его вопросами.
– Это еще кто, Кость? – все присутствующие разом обращают на меня внимание.
– Понятия не имею.
Лжет. Он лжет!
– В чем дело, красавица?
– Почти полгода назад, в декабре я записывала у вас песню в день своего рождения. Мои друзья оплатили запись.
– Ты что-то путаешь!
– Да нет же, Константин! Вы тогда еще хотели приобрести права, но я отказалась! А теперь что за беспредел устроили? Я буду подавать на вас в суд!
– Минуточку, господа, – Ставрицкий лениво поднимается со своего стула. – Маленькое недоразумение. В коридор выйдем, – произносит тихо и берет меня под локоть.
– Макс, время тикает. Нам еще ехать клип снимать! – возмущаются участники группы.
– Я сейчас вернусь.
Практически выталкивает меня за дверь.
– Не надо делать вид, что вы меня не помните! – выдергиваю руку.
Смешно же! Сам ведь хвалил и говорил, что ему нравится мой тембр и вокал.
– Ну чего ты разоралась?
– Вы украли у меня песню!
– Кто? Я? – усмехается только.
– Вы! – тычу ему пальцем в грудь. – Я ее написала! Музыку, слова! Права принадлежат мне!
Склоняется к моему лицу, заправляет за ухо выбившуюся прядь.
– Надо было соглашаться, при деньгах осталась бы. Но поздняк, – разводит руками.
– Вы ее украли!
– А ты докажи, милая.
– Я полицейский! – предупреждаю грозно.
– Пока нет, насколько вижу, – хлопает меня по плечу.
– Я подам в суд.
– Давай, удачи!
Ничего не боится! Ублюдок!
– Шуруй отсюда.
– Да как вы смеете!
– Константин Валерьевич… – на этаже появляется бугай-охранник.
– Борь, вышвырни ее вон и больше не впускай.
– Чего-чего?
Собственным ушам блин не верю.
– Отпусти меня, придурок! – вырываюсь, когда громила хватает меня сзади. – Убрал руки, я сказала! Убрал!
Халк тащит меня вниз.
Активно дерусь и даже попадаю пару раз по квадратной роже, отчего тот громко матерится благим матом.
– Мой отец подполковник! Да он вас… всех порвет! Распустит на лоскуты! Отпусти, урод! – мотыляю ногами, активно сопротивляюсь, однако ничего толком поделать не могу. Силы-то далеко не равны. Мне ни за что не побороть этого гребаного терминатора.
– Гуляй, девочка! – возвращается в здание, грубо вышвырнув меня на улицу.
Мужик, что сказать!
Поднимаюсь с асфальта. Одежда и ладони испачканы в грязи.
Прекрасно! Какое унижение!
Люди, проходящие мимо, поглядывают на меня, но никто не останавливается, спросить, все ли нормально. Кому какое дело? У всех свои заботы.
Еле сдерживая истерику, снимаю рюкзак с плеч, достаю телефон и набираю отца.
Он, в свою очередь, как обычно, по традиции не берет трубку. Перезванивает лишь пять минут спустя, в тот момент, когда я пытаюсь оттереть грязь с брюк влажными салфетками.
– Пап…
– Тридцать секунд, у меня планерка вот-вот начнется! – предупреждает сухо.
– Я… Я…
Влага застывает на ресницах. Шмыгаю носом.
– Жива-здорова?
– Да, – отвечаю на автомате.
– Что-то серьезное, Александра? Или терпит до вечера? – чеканит, не позволяя сказать и слова.
– Мою песню украли, пап. Я приехала в студию, но меня даже слушать никто не стал. Они просто…
– Мне сейчас не до твоих песен! Не понимаешь? Федоров приехал с проверкой. Потом поговорим.
Отключается. Вот и весь разговор с дочерью.
Смотрю невидящим взором на экран и так обидно вдруг становится.
Оттого, что кинули.
Оттого, что вышвырнули как собаку.
Оттого, что моим близким плевать на то, что со мной происходит. Абсолютно плевать!
Поднимаюсь со ступенек, плетусь по направлению к метро и на этот раз даже не пытаюсь скрыть слезы, потоком хлынувшие из глаз…
*********
– Сашка, мы тебя заждались уже! – всплескивает мать руками, когда я появляюсь дома. – Что с твоим телефоном, дочка?
– Разрядился, – скидываю кроссы.
– Ой, а ты чего такая мокрая? – хмурится, глядя на меня.
– Так дождь ведь на улице, мам.
– Говорила тебе, возьми зонт, но ты, как всегда, не послушала. Теперь заболеешь.
– Да и наплевать, – отзываюсь равнодушно.
– Зайчик, ты давай быстренько переоденься, подсуши волосы и приходи в гостиную, – говорит тихонько, оставив мое «наплевать» без внимания.
– А что такое? – сразу почему-то напрягаюсь.
– Сюрприз, – загадочно улыбается она.
– Ну окей…
Пятнадцать минут спустя я появляюсь там, одетая в желтый спортивный костюм пикачу. С ушами который.
– Добрый вечер.
От удивления аж замираю в проеме.
Праздничный стол. Гости. Родители Бандалетова.
– Мам, а что за повод? У кого-то день рождения? – пытаюсь вспомнить по датам, но на ум ничего не приходит.
– Да ты присаживайся, Сашенька! – машет, снова едва сдерживая улыбку.
Такая странная, если честно.
Подозрительно.
– Я просто не очень понимаю, что происходит, – признаюсь честно, но на указанное ею место все-таки прохожу.
– Где ты была столько времени? – строго интересуется отец.
– Гуляла, – неопределенно пожимаю плечом.
– У тебя экзамены на носу, а ты слоняешься черт знает где, – бросает он недовольно.
– Ладно тебе, Паш, – успокаивает его мама.
– Ты бы контролировала ее лучше.
– Все в порядке, Паш, не начинай!
– О, сынок, – Светлана Андреевна, мать Бандалетова, смотрит за мою спину. – Какой ты… красивый.
Оборачиваюсь.
Вскидываю бровь.
Ну и ну…
Богдан стоит позади меня. На нем стильная белоснежная рубашка и темные джинсы. В руках большой букет красных роз.
– Привет, – наклоняется ко мне, коротко целует в губы и вручает цветы.
– Спасибо.
– Рад, что тебе нравится, – ухмыльнувшись, усаживается рядом.
Типа делаем вид, что все нормально. Хотя не разговаривали друг с другом с той самой субботы.
– Александра, мы сегодня здесь не с простым дружеским визитом, – подает голос отец Богдана, Олег Степанович. – Наш сын собирается сказать тебе кое-что важное, – смотрит на отпрыска.
– Бать, давай я сам.
– Давай.
Бандалетов берет меня за руку, и я начинаю нервничать, потому что опять появляется внутри какое-то нехорошее предчувствие.
– Короче, Сань, я так подумал… пора нам в наших отношениях перейти на следующий уровень, – Богдан достает из кармана брюк красную бархатную коробочку.
Это же не то, что я думаю??? Не то???
– Выходи за меня замуж, Харитонова, – открывает, достает оттуда кольцо и надевает его мне на палец.
– Погоди, Богдан, ты… серьезно? – растерянно на него смотрю.
– Ага, самому не верится, но да, – смеется, крепко сжимая мою ладонь. – Отлично село. Спасибо за помощь, Евгения Владимировна, – любуется кольцом. Дорогущим, судя по виду.
– Как же это трогательно! – рыдает помощница, но при этом успевает нас то ли фоткать, то ли записывать на видео.
– Павел Петрович дал добро на свадьбу, – парень посылает в сторону моего отца взгляд, полный уважения и почтения.
– Господи, не верится! – расфуфыренная Светлана Андреевна тоже утирает слезы салфеткой.
– Вот уж не думал, что мой оболдуй сам заведет разговор о женитьбе! – искренне удивляется его отец. – Да еще и так скоро. Но одобряю, одобряю…
– С ума сойти, Санька – невеста! – восклицает мама.
– Пора уже, – выдает свое мнение папа.
– Отпразднуем свадьбу в лучшем ресторане Москвы! – торжественно объявляет Бандалетов-старший.
– Только так! Гостей будет много! – Богдан обнимает меня и целует в щеку.
– Олег, и насчет подарка скажи, – подсказывает ему жена.
– Ах да! Дети, само собой разумеется, жильем мы вас обеспечим. Квартира на Садовом… – делает многозначительную паузу, – будет в полном вашем распоряжении.
– Крутяк, спасибо, Бать! – благодарит отца Богдан.
– Добро пожаловать в семью, Александра! – обращается тот ко мне.
– Так давайте тост! – предлагает мама. – За счастье наших молодых.
– За любовь!
