Текст книги "Забудь обо мне (СИ)"

Автор книги: Айя Субботина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 27 (всего у книги 39 страниц)

Глава восемьдесят четвертая: Сумасшедшая

Мне нравится вид в зеркале.

Вроде я, а вроде и нет.

Никогда не любила белый, у меня в гардеробе и вещей-то таких нет, чтобы белее вот этого как снег шелка.

Даже страшно руками трогать, так и стою перед зеркалом с руками в сторону, изображаю куколку со сломанными шарнирами.

Сидит как влитое. Сразу видно, что расстарались на славу – подогнали по фигуре, все лишнее убрали так, как будто только из мастерской. Даже если очень стараться – не высмотреть ни одного шва. И даже тонкий узор вышивки нигде не «поплыл».

– На мой взгляд, сидит просто идеально, – говорит сзади пожилая женщина в дорогом костюме.

Хозяйка салона.

Сначала мы с Миллером пришли сюда выбирать воздушное платье для «после церемонии и танцев». А потом, когда она вручила каталог с новинками ливанского свадебного дизайнера, у меня в прямом смысле слова потекла слюна.

Все это было великолепно. В духе «Круче, чем едущая на Тот самый важный бал Золушка».

Из самых лучших тканей, с натуральным жемчугом и «Сваровски» и нитями из настоящего серебра.

Богато.

Только для избранных, только под специальный заказ.

И очень дорого, само собой.

Бармаглот только кивнул – мол, выбирай, что хочешь.

Я выбрала Платье мечты.

И вот, стою в нем и боюсь дышать.

А сил хватает только чтобы еще немного поднять руки и кончиками указательных пальцев растянуть губы в клоунскую улыбку.

– Что-то не так? – взволнованно спрашивает хозяйка салона.

– Обычный невестошный мандраж, – говорю, глядя на нее в зеркальном отражении. – С платьем определенно все просто… волшебно. Мой будущий муж влюбится в меня еще больше.

– Разве это возможно? – Она подмигивает, явно намекая на ценник за всю эту красоту.

А еще туфли с серебряной отделкой.

И болеро из белой норки очень тонкой выделки, с пряжкой из белого золота.

Май в этом году холодный – просто жуть.

Я все-таки справляюсь с оцепенением, еще раз смотрюсь в зеркало и, мысленно отдав себе команду «В бой!», выхожу из примерочной комнаты.

Нужно же, в конце концов, показаться маме.

Она сидит на диванчике и даже не пытается сделать вид, что ей здесь комфортно и хорошо.

Это может показаться странным, но, несмотря на то, что она здесь и, как пионер, исправно принимает участие во всех приготовлениях к свадьбе, мы с ней до сих пор на ножах.

Говорим только по делу, без лишних «Я так рада за тебя, доченька!»

Она просто женщина, которая выполняет свой материнский долг, но каждый раз, сдав дневную норму, прощается и уходит.

Я выхожу и становлюсь на специальный небольшой помост, а-ля маленькая арена для «покрасоваться», возвышаясь над миром.

Мама очень медленно осматривает меня, делает жест, чтобы покрутилась со всех сторон.

Даже поднимается, подходит ближе. Когда останавливаюсь, проводит пальцами по вышивке на шелке платья.

– На мой взгляд, сидит хорошо, – выносит свой скупой вердикт.

Я смотрю на нее сверху вниз и зачем-то киваю.

Владелица салона как-то незаметно оказывается рядом, начинает нахваливать фасон, как он подчеркивает мою талию и красивую стоячую грудь, как по-королевски я выгляжу, как сражен будет жених. Все, что я, на ее месте, говорила бы абсолютно каждой клиентке, купившей свадебный наряд с шестью цифрами в ценнике.

– Спасибо, но ведь за него уже и так заплачено? – спрашивает мать с интонацией, которая очень непрозрачно намекает, что сейчас нас уже можно оставить в покое и не терроризировать маркетинговыми штучками.

Женщина быстро соображает и говорит, что в таком случае подойдет попозже.

– Повертись еще, – просит мама.

Я послушно делаю все, что она хочет.

Пытаюсь спрятать слезы, потому что на душе скребут кошки.

Так уж получилось, что в свою семейную жизнь я вступаю с почти разрушенными отношениями со своей родителями, без лучшей подруги и с мужчиной, которого вряд ли когда-нибудь смогу полюбить. А самое ужасное то, что я каждый день и каждый час ненавижу себя за то, что не могу дать Бармаглоту тепло и нежность, которых он заслуживает как никто.

– Тебе правда очень идет, – говорит мама. – Все подчеркивает, выглядит роскошно и не похоже на выпечку с кренделями.

Я хихикаю, вспоминая, как эта шутка родилась на свадьбе одной ее приятельницы.

– Надеюсь, – мама снова поглаживает вышивку, как будто не знает, куда деть руки, – ты будешь счастлива, когда пойдешь в нем под венец.

Мы с Бармаглотищем уже все распланировали. Точнее, распланировала женщина из свадебного агентства, которая занимает оформлением торжества. Сначала у нас формальная роспись – чтобы жених не видел невесту, целая «Миссия невыполнима». Потом – красивая церемония в Царицыно, потом – дорогой ресторан и куча гостей.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Ведущий из какой-то комедийной программы. Бармаглот сказал, что самый адекватный и не даст гостям заскучать.

Пара приглашенных звезд.

Господи, как я все это вообще переживу?

От волнения немного кружится голова и я, схватившись за ладонь матери, потихоньку слезаю со своего постамента.

Немного подташнивает.

И по утрам такая слабость, что хоть вешайся.

Мама помогает мне сесть, достает из сумки бутылочку с минералкой и дает сделать пару глотков. Пробует лоб, обеспокоенно поджимает губы и спрашивает, хорошо ли я ем.

Даже хочется, чтобы мне действительно стало очень-очень плохо, и она, как в детстве, лежала рядом со мной в кровати, гладила по голове и читала книги. Или хотя бы просто снова стала той мамой, которой мне так чертовски сильно не хватает с тех пор, как я начала безбожно рубить все эти бесконечные дрова.

Кажется, хватит, чтобы поджечь костер, величиной до неба.

– Это просто нервы, мам. Но руку не убирай пока, хорошо? – Улыбаюсь, чтобы ее успокоить. – Честное слово, ты не зашипишь, трогая сатану. На тебя мое тлетворное влияние не распространяется. Ты же моя мама.

Она энергично мотает головой, а потом грозит мне пальцем.

У нее дрожат губы.

Пытается отмахнуться, когда тянусь, чтобы обнять ее, но я всегда умела переупрямить.

Прижимаюсь к ней, к груди, как в те времена, когда еще верила в монстров в темноте, и часто прибегала к ней посреди ночи, заплаканная и испуганная.

– Мамочка, прости меня, пожалуйста, – говорю горячим искренним как никогда шепотом. – Я так запуталась, мам. Я очень-очень запуталась…

– Горе ты мое, Алиса. – Она гладит меня по голове и целует в макушку.

– Прости, что я самая ужасная в мире дочь.

– Глупости не говори! – в шутку стучит меня по носу, и я морщусь, и фыркаю, как кошка. – Просто… Ты сама-то хоть понимаешь, что делаешь?

Я боюсь этого вопроса, как огня.

Потому что много раз задавала его сама себе и каждый раз мне не нравился ответ.

Мама мягко, но настойчиво отодвигает меня так, чтобы заглянуть мне в глаза.

– Алиса, солнышко, ты – счастлива?

Я больше не хочу ей врать.

Но и правду сказать не могу, потому что тогда все рухнет.

– Все хорошо, мам, – говорю ту ложь, которую она поймет. – Это просто нервы перед самым важным событием. – Вы с папой ведь приедете? Он не передумает вести меня к жениху?

Нам так и не удалось заманить отца на репетицию этого «прохода».

Но через маму договорились, что он придет и выполнит свой долг. «Раз уж у нас все с этими западными фокусами, а не как у людей».

До Главного события осталось ровно три дня.



Глава восемьдесят пятая: Сумасшедшая

ВАЖНО! Уважаемые читатели, сюжет переходит к событиям пролога.

Я не хочу дублировать главу, поэтому, если вдруг вам нужно освежить в памяти те события, рекомендую вам еще раз перечитать пролог

«Выходи за меня замуж, Волкова. Я не шучу»

Я снова и снова перечитываю эти слова и мысленно проклинаю себя за то, что не могу просто вышвырнуть их из головы. Как и все сообщения от Марта, который до сих пор бережно храню. И все его фото. И весь остальной хлам, даже длинные дурацкие списки книг, которые собиралась читать с ним долгими зимними вечерами.

Просто смотрю на электронные буквы, которые расползаются прямо на глазах.

Еще парочка таких эмоциональных всплесков – и макияж ничего не спасет.

В зеркале у меня вид самой несчастной в мире женщины.

Что я творю, господи? От кого теперь-то бегу?

«Можно я тебя наберу?» – пишет Март.

Мотаю головой так энергично, что ноет шея.

Но он ведь не может этого видеть, поэтому на телефоне уже высвечивается его номер.

Нужно было отправить ему фото в свадебном платье.

Чтобы он понял, как сильно опоздал. Как бесконечно поздно для «нас» и его «люблю».

– Перестань это снова делать, Март! – ору громким шепотом, глядя на телефон, как на врата в мой персональный Ад. – Перестань мешать мне учиться жить без тебя, слышишь?!

Экран гаснет, но я все равно не успеваю выдохнуть, потому что загорается снова.

Это же Март. Он умеет быть настойчивым как никто.

Кого я обманываю? Если бы я не хотела говорить с ним, я бы просто выключила телефон. Если бы я не хотела, чтобы он позвонил, не ждала чего-то вот такого, я бы выключила телефон еще утром. Или заблокировала его номер.

Я могла сделать миллион вещей, чтобы в день моей свадьбы прошлое не вломилось на порог.

Если бы захотела.

Я не выдерживаю, хватаю телефон и нажимаю на иконку ответа.

Включаю громкую связь.

Не хочу брать его в руки, прикладывать к уху, потому что это будет слишком интимно.

Потому что я вряд ли смогу…

– Я не встречаюсь и никогда не встречался с Таней, Лисица! – как ненормальный, орет в трубку Март. – Она сама написала, предложила разыграть все так, словно мы с ней вместе. Сказала, что… ты обязательно клюнешь, что не захочешь отдавать меня ей и у нас все склеится.

– Что?! – не верю своим ушам. – ЧТО?!

– Лисица, я правда люблю тебя. – Динамик моего телефона вздыхает голосом Марта. – Я бы душу продал кому угодно, если бы это подействовало.

Мне кажется, что я просто глохну. Защитные предохранители в моей голове перестают работать, чтобы сделать меня глухой, слепой и немой, а лучше – стереть память и сделать вид, что я не слышала ничего этого.

Что моя лучшая подруга… за моей спиной…

Нет, это просто очередная ложь Андрея, его последняя бессмысленная попытка вернуть то, чего уже давно нет.

– Лисица? – слышу в динамике его треснувший голос. – Не молчи, пожалуйста. Ругайся, кричи, матери меня, если хочешь! Но не молчи!

– Скажи, что ты врешь, – проглатываю горечь предательства. – Ради бога, умоляю, если в тебе есть хоть капля любви ко мне – скажи, что ты просто врешь.

– Мне… очень жаль, Лисица. Если бы я знал, что все так закончится, я бы никогда не…

Он сглатывает дрожь в голосе и тоже замолкает. Длинная колкая пауза разделяет нас, словно я села на паром, а он остался на причале – и теперь мы медленно расходимся в разные стороны. Мы ведь и так не были вместе? Откуда это чувство, что именно сейчас все может по-настоящему исчезнуть, уже навсегда? Безвозвратно.

– Но ведь… – Я закрываю рот ладонью, и мне плевать, что на тонких белоснежных перчатках останутся следы от помады.

– Что? Ради всего!.. Алиса, будь хотя бы раз в жизни честной с собой! И со мной!

Ты хочешь честности, мой любимый бывший? Хочешь правды?!

– Тогда из кафе, когда сбежала от тебя. Я поехала к Танян. Просто хотела попросить ее быть с тобой заботливой, и чтобы она не волновалась, что я влезу между вами. И, знаешь, что? Она ни слова не сказала, что все это – просто игра. Она напивалась, потому что знала, ты встречаешься со мной – и мы можем помириться. Если все так, как ты говоришь – почему не рассказала правду и не заставила вернуться к тебе?

Андрей вздыхает.

И снова длинная пауза, которая начинает сводить меня с ума.

– Я говорю тебе правду сейчас, – наконец, нарушает молчание мой Март. – Я никогда бы даже не посмотрел в ее сторону. Потому что всегда смотрел только на тебя. Почему она не сказала правду… Наверное, тебе лучше спросить об этом у нее самой.

На самом деле, я знаю ответ.

Он мне не нравится, но я его знаю, потому что мы с Танян выросли на глазах друг у друга, и я прекрасно помню, как она рыдала, когда убивалась за своим Виноградовым. В их первые ссоры, конечно, когда любовь была еще острой и сильной, и все казалось слишком болезненным. Я помню тот ее взгляд, когда смотрела на меня.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Она же правда рыдала из-за того, что ничего не могла поделать.

Знала, что Андрей со мной – и сидела в своем углу с разбитым сердцем, потому что…

Как и я.

Тоже его любила.

– Зай? Ты почему…

Я не успеваю перестроится (или какая-то часть меня делает это нарочно?) и упускаю момент, когда дверь в комнату открывается – и на пороге стоит Бармаглот.

В классике – черный костюм по фигуре, белая рубашка, модные туфли.

Как всегда – подчеркнуто без галстука.

Сначала хмурится, когда понимает, что реву, потом делает шаг через порог.

Застывает, глядя на меня снизу-вверх. Как будто собирается улыбнуться.

– Лисица, пожалуйста, я же знаю, что ты меня любишь, – говорит Андрей. – Хватит от меня бегать. Самой не надоело?

Я молчу, но в голове крутится: «Видеть невесту в платье до свадьбы – плохая примета».

– Алиса? Не молчи…

Глава восемьдесят шестая: Сумасшедшая

Бармаглот закрывает дверь, берет телефон с туалетного столика, выключает его и протягивает мне. Нарочно так, чтобы мы даже случайно не притронулись друг к другу пальцами.

– Тебе очень идет, Зай, – говорит, глядя прямо мне в глаза.

– Ты о платье? – не могу придумать ничего лучше в ответ.

– Я о том, что у тебя на лице.

Кивает, показывая на всю меня.

Не помню, чтобы я плакала, но щеки мокрые. И на перчатках добавляется новых пятен.

– Зай, я не очень разбираюсь в женских фокусах и причудах, но даже я понимаю, что счастливая невеста должна выглядеть немного иначе.

Хочу сказать, что это просто паника.

Что так бывает перед ответственным шагом. Что перед тем, как подать документы, я ревела целую ночь, потому что не была уверена, что поступаю правильно.

Но если я скажу это, значит, снова его обману.

– Этот тот малахольный? – спрашивает Бармаглот.

Утвердительно махаю головой.

– Хочешь к нему, Зай?

Мне кажется, что все это – просто дурной сон. Адская драма, в которой какой-то шутник отрезал хороший конец, и все это кино закончится ничем. Длинным многоточием, где я буду идти вдаль, пачкая роскошное свадебное платье в лужах под грустную песню Элвиса.

– Зай?

– Я не знаю, – это единственный честный ответ, который я готова сейчас дать.

Действительно честный, потому что таких дров, как наломала я, не ломал еще никто.

Я, кажется, действительно люблю Марта, но быть с ним снова? К чему это приведет? Через пару месяцев мы снова взорвемся на какой-то ерунде, разбежимся и наше персональное колесо фортуны провернется снова?

Выйти замуж за мужчину, которого не люблю так, как должна бы любить? Надеяться, что наш брак спасет хороший секс? Что для счастья мне будет достаточно одной только заботы и крепкого плеча? Может быть, если бы мне было тридцать или сорок, я бы даже не раздумывала, но в двадцать четыре…

– Зай, прости, но я с тобой уже правда заебался. – Мне кажется, он никогда не говорил ничего подобного, даже когда очень злился. А сейчас голос спокойный, отстраненный.

Он режет что-то во мне.

В тот момент, когда испуганно делаю шаг вперед, Бармаглот мотает головой.

И от того, что между нами что-то очень болезненно рвется, у меня закладывает уши.

– Не надо, Зай. Я твоими играми сыт по горло.

– Мне просто… – Глотаю панику. – Марик, мне нужно немного времени, чтобы все…

– Ни хуя тебе не нужно, Зай, – жестко обрубает он. – Ты же знаешь.

Я снова пытаюсь подойти к нему, но на этот раз он просто открывает дверь, и я вижу свою испуганную мать за его спиной.

– Машину оставь себе, – коротко чеканит Марк Миллер, и я не могу назвать его иначе, потому что этого сухого и безэмоционального мужчину просто не знаю. Кто он? Проедет и не оглянется. – Я пришлю к тебе посредника, решим, как передать тебе кондитерку и всю эту поеботу. Мне оно на хер не впало.

– Алиса, что происходит? – пытается встрять мама.

– Бармаглот, я все объясню, – все еще пытаюсь что-то доказать.

Господи, что? Что мне ему говорить?!

Что для таких, как я, в словаре нет достаточно мерзкого и гадкого слова?

Или что я просто очень сильно ошиблась?

– Тебе пора взрослеть, Зай. Так что костыль в моем лице тебе больше не понадобится.

– Что? – не понимаю.

– Не звони, не пиши, не приезжай. Так понятнее?

Мотаю головой – нет, нет и нет!

– А самое смешное, Зай, – он горько и жестко улыбается, – я же сказал, что люблю тебя, а ты, блядь, даже не услышала. Ты, блядь, даже не услышала, как сорокалетний долбоеб сказал, что любит тебя, мелкую занозу в его жопе.

Он сказал, что любит?

Когда?!

– И, Зай, – он еще раз смотрит на меня с ног до головы, – платье тебе правда идет. Надеюсь, пригодится.

А потом, пока я пытаюсь собрать то, что разваливается прямо у меня в руках, начинается немое кино.

Бармаглот поворачивается боком.

Потом спиной.

Потом делает шаг от меня.

Расстояние между нами растет.

Моя мать пытается что-то сказать, но он проходит мимо, как будто ее вообще не существует.

Так много шагов.

Между нами уже целая пропасть.

Я подбираю проклятые тяжелые юбки.

– Марик!!! – ору, срывая голос, пытаясь его догнать.

Путаюсь в юбках.

Падаю, ударяясь плечом о стену.

– Мам, пожалуйста, мам! – отбиваюсь от ее попыток меня обнять. – Останови его, мам! Останови, пожалуйста, мам! Мам!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Тяжелая пощечина отрезвляет лучше нашатыря.

Сначала темнеет в голове, и в эти несколько секунд оператор выключает свет и меняет пленку, и я не слышу, и не вижу вообще ничего.

Потом экран мельтешит, идет разноцветными полосами и начинается другое кино.

Я обхватываю себя за плечи, пытаюсь сделать сама не знаю что – ползти, бежать на коленях?

– Хватит, Алиса! – кричит мать. – Слышишь?! Хватит! Остановись хотя бы раз. Не разрушай хоть что-нибудь. Хотя бы на это способна?!

– Догони его, мам, – умоляю я.

Мне так страшно.

Никогда-никогда, даже в детстве, мне не было так страшно.

Мой песочный замок сбивает тяжелыми волнами шторма, который я сама же и раскачала.

– Алиса! – Мать падает передо мной на колени, берет за запястья и трясет руки, словно это поможет меня вразумить. – Отпусти его. Дай. Ему. Уйти.

– Нет, – мотаю головой. – Нет!

– Пусть уходит, Алиса. – Мать перестает меня трясти, обхватывает ладонями за щеки и ждет, пока я сфокусирую внимание на ее глазах. – Ты не сделаешь его счастливым, Алиса. Не ты. Ты… просто не умеешь любить.

Если бы она сказала, что я просто бессердечная бездушная тварь – это было бы намного легче.

Я не умею любить.

Это – правда.

И жить в мире, где мой злой большой Бармаглот больше никогда не ответит на мой звонок – тоже.

Глава восемьдесят седьмая: Сумасшедшая

– Алиса, солнышко, тебе нужно поесть.

Кто-то трясет меня за плечо.

Одергиваюсь, сильнее натягиваю одеяло, почти до самого подбородка.

Достаю из-под подушки телефон, моргаю, чтобы навести резкость на экран. Я столько плачу в последние дни, что даже глаза открывать больно.

Нет никаких сообщений. Нет пропущенных звонков. Все мои отчаянные мольбы ответить, прислать хотя бы точку – не прочитаны.

– Алиса, хотя бы бульон, – упрашивает мать и пытается стащить с меня одеяло.

– Мам, Бармаглот звонил?

Она тяжело вздыхает, говорит, что зайдет попозже и выходит, осторожно, почти беззвучно, закрыв за собой дверь.

Я перезагружаю телефон.

Бросаю взгляд на дату и не могу поверить, что с того ужасно дня прошла почти неделя.

Как я жила это время? На успокоительных, на таких дозах всяких маминых травяных сборов, что иногда теряла грань, за которой сон превращался в реальность.

Ничего не меняется – чудесным образом не появляются ни звонки, ни сообщения.

Он правда ушел?

Он действительно больше никогда не ответит?

Я больше не его любимая Зая?

Обхватываю подушку двумя руками, зарываюсь в нее лицом и снова плачу. Уже почти нечем, но соленые слезы все равно щиплют веки.

Он сказал, что люби меня.

Не помню точно, на какой из дней своего воя я очень четко вспомнила тот вечер, когда он звонил и спрашивал, почему я не дома. Вспомнила так, будто этот разговор был минуту назад, и еще не остыл телефон. Я сказала, что он сдурел. А он сказал: «И я тебя люблю, Зай».

А я даже не услышала, потому что очень торопилась вернуться в кафе, где меня ждал другой мужчина.

Господи.

«Пожалуйста, просто поговори со мной», – набираю дрожащими руками.

Отправляю. Может быть, на этот раз все получится?

Я так часто удаляла его и блокировала его номер, порой даже на месяцы. Может, мой Бармаглот уже перестал злиться, и как раз в эту минуту читает мои попытки до него докричаться?

Ничего, снова просто отправка.

«Я вспомнила, когда ты признался в любви, Бармаглотище! Ты должен это повторить, слышишь?!»

Я пишу это с требующей интонацией.

И слезы градом лупят по экрану, превращая электронные чернила в размытые кляксы.

«Я так жалею обо всем, Марик…»

За пару дней до свадьбы он как бы невзначай спросил, почему я больше так его не называю, а я сказала, что называть двухметрового качка Мариком – это кощунство.

И даже не подумала, что называть меня Заей – тоже не совсем «по уму».

«Мне не нужна твоя машина, и пальцем к ней не притронусь!» – пишу с целой кучей гневных смайликов.

«Может, ты просто покричишь на меня? Я буду слушать и молчать».

На телефоне всплывает входящее сообщение, и пока мое сердце чуть не разрывается от радости, я пытаюсь нащупать взглядом имя абонента.

Это какой-то спам.

Я обессиленно сползаю с кровати, сверчиваюсь улиткой и громко реву.

Мама заходит в комнату, приобнимает меня за плечи и кое-как уводит на кухню.

Заворачивает мои плечи в плед, говорит, что все будет хорошо и, как маленькую, кормит с ложечки теплым куриным бульоном с гренками.

– Мне теперь всегда будет так больно, мам?

– Нет, солнышко. – Она дает мне еще ложку бульона, но я отворачиваюсь и тихонько переползаю к ней, чтобы положить голову на колени. Мама гладит меня по волосам, и внутри меня созревает новая порция тихих горьких слез. – Не сразу, но станет легче.

– Можно я усну, а ты разбудишь меня, когда уже будет легче?

Она вздыхает и плотнее накрывает пледом мои дрожащие плечи.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍