Текст книги "Евангелие от обезьяны (СИ)"
Автор книги: Руслан Галеев
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 33 страниц)
У меня есть сейчас два варианта: продолжать слушать маппет-шоу, пока не иссякнет эфирное время и словесная диарея его участников, или двинуться догонять основную колонну. Первое чревато потерей времени. Второе же будет выглядеть слишком подозрительно, учитывая, что все остальные журналисты толкутся здесь – после эфира, как пить дать, Насрулла запишет свою трель еще пару раз на протянутые к бороде диктофоны. Иначе никак: у каждого уважаемого издания должна быть своя легальная копия одного и того же словоблудия.
Рядом со мной переминается с ноги на ногу Кацуранис, безуспешно пытающийся прикурить от неработающей зажигалки. Пользуясь случаем, предлагаю свою. Как раз купил перед сошествием в андеграунд. От замоскворецкого слива до того самого дворика на Софийской дошел, освещая ею стенку коллектора.
– Ну а что на самом-то деле федералы мутят? – спрашиваю задушевно. Прикуривающего человека всегда проще развести на откровенность: прикуривание сближает. Connecting people, как говорится в слогане мобильников Nokia.
– Да хер знает, – затягивается толстун. – Прошел слушок, что здесь видели Златана. Если так, то будут обшаривать подозрительные места и говорить, что там нашли следы террористов.
– Да ну, – делано машу рукой, изображая неверующего Фому. – Зачем так сложно? Неужто нельзя было тихо скрутить его силами местной милиции?
Кацуарнис окидывает меня взглядом, которым здоровые люди обычно смотрят на людей с синдромом Дауна. Презрительно фыркает:
– Чьими силами? Этих бородатых? Не смеши. Чтоб он повел их толпой через речку мочить русню и делать четвертую революцию? Как ты вообще подумать такое мог?
– Первый канал смотрю, – не удерживаюсь я.
– Очень смешно!
Кацуранис снова фыркает и от греха подальше отходит в сторону. А я теперь точно знаю, какую опцию выбрать. Тихонько ретируюсь за БТР, чтоб не смутить людей уходом, и ненавязчиво двигаюсь вперед – догонять основную колонну.
– …может быть связан и с личностью известного сектанта и мошенника начала нулевых Златана Азимовича, якобы выжившего после скандального покушения 24 сентября 2000 года и находящегося сейчас в Москве, – звучат позади затухающие слова мальчика-корреспондента. – Впрочем, это всего лишь одна из версий, тем более что никаких официальных подтверждений того, что Азимович жив, пока нет. Ксения?
… в этом баре я первый раз увидел Нико.
Она была тогда с каким-то мутным чуваком из сада Аквариум на Маяковке, где собирались фанаты Depeche Mode. У него была идеально квадратная прическа и идеально квадратные очки: стекла черные, оправа из белого пластика. А Нико была в фиолетовой толстовке, на голове часами создаваемый беспорядок, мягкая косуха с какими-то кислыми нашивками и армейские ботинки. Но это, как ни странно, не бесило. У Нико был стиль, всегда. Она могла прийти с оранжевыми волосами и штангой в брови, а потом в строгом деловом костюме, и это было нормально, в ее случае это не парило вообще.
Я, конечно, не знал еще, кто она такая. В «Хищнике» был такой локальный Вавилон: кислота, футбольные фанаты, панки, рокабиллы, псевдоинтеллектуалы. Каждой твари по паре, похоже на кляссер: здесь марки из одного набора, там из другого. Только с выпивкой.
Она вертелась со своим парнем у самого края танцпола. Депеш то и дело отваливал к стойке, чтобы закупить пива, довольно быстро накидался и ушел в хлам. Не знаю, куда он потом делся. Просто растворился. Я его как-то встретил потом на Маяке. Нико как раз ушла от меня, и я ее искал, так что… Я подошел, но он сделал вид, что не помнит никакой Нико. Как будто в такое можно было поверить.
А тогда в «Хищнике» Азимут увидел, что я сканирую в ее направлении, дернул меня за рукав и заорал в ухо: «Без вариантов, чувак. Ей нужны только волнорезы, средний класс не катит». Как же мне захотелось врезать по его ухмыляющейся физиономии! Вогнать кулак, так, чтобы сместились к долбанной матери все кости, превратить в местечковую копию гонконгского актера Боло Енга! Но я этого не сделал. Как обычно. К тому же, так получилось, что в тот вечер Нико ушла с нами. Не со мной, просто с нами. Мы завалились в ту квартиру на Домодедовской, разлеглись на полу, потому что мебели не было, только табурет и на нем – пресловутая видеодвойка, а на полу допотопные айбиэмы. Смотрели «Блэйдраннера», говорили, спорили. Мы уже тогда были на своей волне, у каждого на перманенте с собой дискета с черновиками «Кибер-сапиенса»… И у Азимута тоже. Неважно, что он говорил потом, тогда он таскал с собой Манифест, как и все мы.
А Нико сидела в стороне. Прислонилась к стене, слушала нас, выпивала, когда наливали, отвечала, когда спрашивали, но в основном молчала. Не уверен, что ей было интересно все это революционное барахло.
В тот вечер бухой Азимут с пеной у рта доказывал всем нам, что понятие «всеобщее» – туфта. Он говорил, что всеобщим может быть только страх. А мы, разумеется, верили в другое, мы верили в то, что качественно иной уровень развития технологий приведет к мутациям человеческого сознания. Вся эта ерунда с открытой информацией и доступными знаниями… Понимаете? Как показала история, Азимут оказался прав, а мы – нет. На самом деле в большинстве случаев все, что говорил Азимут, оказывалось правдой. Потому что он был умнее любого из нас. И раньше других перестал сам себе врать. Я признаю это. Собственно, поэтому я никогда и не верил в него как в мессию. Именно потому, что вирусы идеализма, бескорыстия и веры в человека никогда его не брали. У него был великолепный иммунитет.
А тогда он говорил, что если технологии, информация, знания будут доступны всем, то это ничего не изменит, потому что люди в большинстве своем мудаки. Они много говорят о движении вперед, но сами двигаться вперед согласны только на буксире. И тут он опять оказался прав, конечно. Никто не хочет быть ледоколом за пределами своей квартиры. Азимут говорил, что этот мир живет по закону комикса, и если кто-то что-то хочет изменить, у него есть только один шанс – стать суперзлодеем или супергероем. Но лучше все-таки суперзлодеем. Потому что их боятся, а страх – объединяет. Все общественные институты – религия, законодательство, мораль, экономика, – построены на этом принципе. Нигде не говорится – делай так, потому что это хорошо. Везде говорится – не делай так, иначе будет плохо, мы тебя посадим, оторвем тебе руки, ты станешь наркоманом-дебилом или отцом многодетного семейства. Мы все у тебя отнимем или подарим трехкомнатную квартиру, мы в любом случае найдем, как тебя достать. Но на всякий случай мы подстраховались, и если не справимся сами, тебя накажет Бог.
Все остальные правила и законы – не универсальны. Потому что не подпитываются страхом. Людям это не нравится, но людям никогда не нравилась правда. Так он говорил…
И он не ошибся. Азимут все правильно тогда расписал. Любовь. Братство. Бескорыстие. Все это – как понос. Он может быть сильным, но он рано или поздно проходит. А зло, ненависть, шкурничество, страх – они никуда не уходят, они всегда здесь. Как перхоть. Она всегда есть, просто она может быть такой маленькой, что ее не видно, и тогда кажется, что ее нет.
Нико слушала и молчала. А потом мы все дико разругались и Азимут сказал, что пошло оно все, что мы кухонные слабаки и никогда ничего реально не сделаем. Встал, повернулся к ней и сказал, что она может уйти с ним. Я думал, что завалю его прямо там, возьму за волосы и буду метелить по полу, пока он не перестанет дышать! При этом, конечно, я и пальцем не пошевелил.
Но она осталась.
И ушла со мной. Уже под утро. Я до сих пор не знаю, почему, я точно тогда не был волнорезом. Да и никогда не был, по крайней мере сознательно. А случайности здесь не прокатывают.
Нико ушла со мной, но ничего не было. Я проводил ее до дома, мы шли по Москве, о чем-то говорили. Ну, как это обычно бывает. Потом она сказала – звони.
Вот и все.
Хотите посмеяться? Я так и не позвонил. Почему? Да потому что она была – Нико! Она была… Совершенной, наверное. Не из этой грязи, понимаете? Она была из света, из музыки, из радости, из хороших предчувствий. Но не из грязи! И мне казалось, что у меня нет и не может быть доступа туда, где существовала она. И вот в этом оказался прав уже я. Только не сразу это понял окончательно. Мне на это понадобилось много лет.
Через два месяца мы дописали свой манифест. Еще через полгода легли под нож Героняна. В октябре. А в марте следующего года я написал книгу.
И вот тогда она пришла. Сама. Без звонка, просто пришла ко мне с вещами и осталась. Она же всегда так поступала, да? Просто приходила и оставалась. И уходила так же. Просто уходила.
Всегда навстречу волне. Нико, словно эти фигуры на бушпритах кораблей. Не она рубила волны, но любой ледокол – просто железная болванка без такой фигуры на бушприте, просто… железная болванка с выжженным мозгом.
И если вы спросите меня теперь, много лет спустя, в чем…
Странно, но меня, несмотря на сермяжную праведность приземленной картины, наблюдаемой по мере продвижения в глубь мусульманской локалки, вдруг начинают скрести предательские чертики из прошлой наивной жизни. Art Naïve, давайте назовем это так. Знаете, есть такая высоколобая хипповская теория, что мир таков и только таков, каким мы его видим? Я понимаю, все переболели этим в детстве, с первой накуркой и ранним подростковым сексом. Но вдруг о людях и впрямь надо думать лучше? Ведь, черт возьми – посмотри, парень! – в радиусе многих метров вокруг тебя, всюду, куда долетает взгляд, – нигде нет ни одного хотя бы условно хорошего человека: все только врут, стреляют, взрывают и ненавидят друг друга.
Все те люди, с которыми ты когда-то братался, обнимался на концертах Азимовича. Тогда среди твоих друзей были и муслимы, и журналисты советского телевидения, и даже пара-тройка служивых. Изменились ли они с тех пор? Да черта с два. Просто ты стал взрослым, прошел эту чертову войну и теперь, на свою беду, все про всех знаешь. Так зачем тебе, спрашивается, тогда нужен Азимович? Думаешь снова стать моложе? Хочешь совершить бартерный обмен семьи, выброшенной на ветер в качестве балласта, на вновь обретенную способность резонировать с людьми и видеть в них только хорошее? Или ты, дурилка картонная, надеешься, что придет добрый волшебник, взмахнет палочкой и снова сделает мир милым и многообещающим, каким он выглядел двенадцать лет назад в окуляр подзорной трубы на Эйфелевой башне?
По логике получается, что мне ничего не светит, поскольку каждая из трех опций глупее самого глупого бреда, когда-либо несомого в состоянии белой горячки пьяным Жориным. Но вы не понимаете.
Дело в том, что мне нужно чудо. И я отдам за него все, что имею – даже если не нажил ничего, кроме жены и ребенка.
Чудо в обмен на апостольство. Только так.
Меньше он не возьмет.
А колонна меж тем останавливается – ну вы только подумайте – в ста метрах от жилища Равиля. И я, конечно же, ни разу не удивлен. Еще в момент божественного откровения от прикуривающего Николая Кацураниса я понял, чем закончится мой вояж: ничем. Я вытащил не ту карту. Двигался слишком медленно, не опередил онистов. Все ведь изначально зависело только от одного фактора: кто доберется до Азимовича первым. Выпало не мне – так лег расклад. Поди, не на «Яге» ехал.
Потому теперь мой интерес лишь в одном: понять, сцапали они Азимовича или нет. И здесь я, похоже, остался в выигрыше. Ибо тот печальный факт, что операция провалена, заметен издалека, еще на подступах. По хмурым лицам силовиков, словно бы разом превратившихся из мужей тертых и матерых в школьников с картины советского художника Ф.Ф. Решетникова «Опять двойка». По властному, но бессильному и истеричному мату офицерья, доносящемуся из раций чуть ли не на той же громкости, что и пущенные по второму кругу репродукторные увещевания Насруллы. Служивым можно лишь посочувствовать: они завалили четверых человек из своих же ради химеры, фантома и пустышки; придется отчитаться. Бинго, Азимович: ты в очередной раз обвел глуповатых онистов вокруг пальца.
А теперь объясни, зачем ты привел сюда меня. Ведь я мог бы – нужное подчеркнуть: упереться плавательными очками в свежезаваренные прутья решетки на южном берегу Москвы-реки; быть спакованным федералами на выходе из люка за компанию с аборигенами; получить по голове шальной бутылкой с коктейлем Молотова; отправиться в КПЗ до выяснения обстоятельств по капризной прихоти любого ефрейтора, невзлюбившего мое лицо; и далее по списку. Раз всего этого не произошло и я почти беспрепятственно доковылял до пункта назначения, – значит, я должен что-нибудь здесь увидеть.
К дому меня, конечно же, не подпускают – он будет оцеплен еще долго, пока дуболомы Урфина Джюса не прочешут все его подвалы и не опишут имущество бедного Муртазина, не снимут все пальчики с кондового серванта, дверных ручек, водопроводных кранов и стульчака в туалете. Но за это я получаю куда более лакомый бонус. Всего-то через каких-то пять минут хаотичных шатаний взад-вперед параллельно фасаду Равилева дома я вижу самого Равиля.
Старый друг оброс не только причитающейся по статусу бородой, но и морщинами, и огромным округлым пузом – и, хоть муслимы и трещат с экранов о якобы полном отсутствии алкоголя в розничной продаже своих кебабных и шаурма-баров, я никогда не поверю, что это пузо не пивное. Ну, а последние сомнения (коих у меня, впрочем, и без того не осталось) развевает сливоподобная одутловатость Равилева лица, заметная тоже за версту. Уж кое в чем я эксперт. И это не только спорткары от ведущих мировых производителей, поверьте.
Равиль ведом под белы пухлы рученьки двумя вояками, лица которых покрыты столь безапелляционной печатью пацанской серьезности, что кажется, будто они, транспортируя к автозаку не оказывающего сопротивления толстяка, как минимум спасают человечество. Еще один боец деловито вышагивает позади, тыча в спину бедолаги дулом какого-то неизвестного мне орудия – видимо, из новых. Впрочем, вряд ли эти тычки оказывают на Муртазина хоть сколько-нибудь осязаемое воздействие; впечатление такое, что он их попросту не чувствует.
Тому есть четкое объяснение: Равиль Муртазин мертвецки пьян. Вот, собственно, и ответ на мой вопрос, как смог такой активный потребитель алкогольной продукции сжиться с ребятами, считающими возлияние харамным действом и подсудным пренебрежением святыми заповедями Пророка. А никак. Повторил опыт Омара Хайама и Абу Нуваса. «Нет, лучше изберу для пьянства рамадан». Умильно.
– Ай, крассавцыыы, а? – бузит, икая, арестант. – Какие крассавцыы, а? Ик! В обезьянник меня, а? В обезьяаааннииккк! Назад, к обезьянам, да, с-с-служивый? Ик… А, к-конем оно все ебись. А??? Праллльно я говорю, служивый? К-к-конем!!! А, блядь???
Спецназовцы, не меняя выражений лиц, продолжают волочь Равиля к автозаку, припаркованному почему-то через два подъезда. Братья по оружию выстроили для них живой коридор, с автоматами наизготовку. Со стороны кажется, что поймали как минимум убийцу Лоры Палмер. Равиль – красавец. Заслужить столько воинских почестей и банально нажраться. В этом есть свой стиль, согласитесь.
– Ссоссорок пятая мотосссслковая дивизия вошла в горрргрозный! – продолжает гнать Равиль. – Ик. Подсветите света, мне темно. Люди! Человеки! Матерые ччвечища! Ик… Мировой ксендз откусил мне палец. Ссууккиии… Где руль от моей золотой кареты? Ик!
А ведь это, похоже, белка.
Но не успеваю я так подумать, как встречаюсь с Равилем взглядом. И, верите вы или нет, он как будто на мгновение трезвеет. Только на одно, самое-самое маленькое мгновение.
Я не знаю, как это объяснить. Такое бывает, когда смотришь человеку в глаза. Какой-то момент, когда проскальзывает искра и происходит невербальный контакт, – он словно выходит из общего течения времени. Выпрыгивает попрыгунчиком. Как двадцать пятый кадр. Вот он сверкнул на доли секунды, заметный немногим, – а вот уже кино продолжается. И прерванная картинка восстанавливается – как будто и не прерывалась, течет дальше.
Двадцать пятого кадра мне хватило, чтобы понять: он меня узнал. Даже если больше ничего и не соображал в тот момент.
– Я все могу терпеть, но это… Я хочу отлить! – орет Равиль, запихиваемый в автозак дюжими молодцами, спасающими от него человечество. – Где эсссказали в первый раз? Где это сссазали… Ик, блядь!
Автозак вместе с колонной сопровождения рвет с места в направлении свободной зоны, летит на всех парах, чтобы никто не успел завалить из гранатомета столь важного свидетеля. Мне кажется, что из-за зарешеченного окошка размером десять на пятнадцать – это как свежеотпечатанная фотка из ларька «кодак» – меня колюче сверлят отрезвевшие карие глаза бывшего друга, улетая все дальше, превращаясь в бусинки, потом в точки и потом в невидимые оку молекулы. Но, наверное, так только кажется.
… очень далеко от взрыва. Я его даже не услышал. Не знаю, почему меня в конце концов накрыло. Это было как удар в полной тишине. Сначала стало тихо, как будто из города выкачали все звуки разом. А потом меня снесло со стула, протащило по стене над землей и со всей дури швырнуло на землю. Дыхание перехватило, я тужился вдохнуть, бился, как выброшенная на берег рыба, в судорогах. Я не думал, не понимал, не осознавал происходящего.
Все произошло в одно мгновение, растянутое, бесконечное мгновение. Не было даже боли, она пришла позже. В такие моменты перестаешь быть человеком и становишься клубком рефлексов, обернутым вокруг инстинкта выживания. Потом в глазах потемнело, и я потерял сознание. Не думаю, что надолго, скорее всего на несколько минут. А когда я пришел в себя, то звуки вернулись. И та же проклятая труба, которая в секунду высосала все звуки с улицы, с той же легкостью вогнала их обратно. Это был второй удар, звуковая бомбардировка, атака шумом, называйте, как хотите, мне плевать. Я начал дышать, смог открыть глаза, и тут же меня снова вдавило в асфальт. На этот раз мое тело действовало самостоятельно, это и был долбанный инстинкт самосохранения. Потому что все эти десять послевоенных лет оказались сном, и я вернулся обратно. Выстрелы, взрывы, крики людей. Ад никуда не делся, я просто ненадолго позволил себе расслабиться и поверить в то, что война закончилась. Именно так я тогда и подумал, хотя то, что творилось у меня в голове, трудно было назвать мыслями.
Не знаю, сколько времени я просидел в полном ауте. Помню, как встал на четвереньки и пополз. Не знаю куда, но мозг дал телу команду валить оттуда как можно скорее, и я пополз, хотя перед глазами все еще плыло. Я дополз до забора вокруг «Хищника», продрался сквозь грязные артритные кусты и вмазался лицом в сетку-рабицу.
А за ней, во дворе пятиэтажек, стояли на коленях люди. Много людей, женщины, мужчины, дети. В домашней одежде, вытащенные из квартир, иногда из кроватей, перехваченные на улицах, вырванные из машин, автобусов, трамваев. Испуганные и подавленные, оглушенные происходящим, ничего не понимающие и способные чувствовать только страх. Знакомо? Мы все не так давно видели, кожей чувствовали, на вкус знали эти картинки с большой, переполненной дерьмом выставки войны. О чем, мать вашу, я еще мог подумать? Да, это война, она не кончалась, она продолжается, она будет вечно, изо дня в день, и я никогда не доживу до конца, потому что долбанная сетка-рабица – это что? Это куча дыр, завернутых в проволоку, они не сдержат пули, ненависть, шальные осколки. Меня найдут, до меня доберутся, меня вытолкают во двор и поставят на колени.
Я переконил. Я испугался так, что меня начало мутить, и я понял, что проблююсь прямо там, где сидел, громко, палевно, смотрите все – вот он я, блюю около забора, идите, принимайте меня.
Но тут снова включился инстинкт самосохранения и погнал меня, сразу на третьей передаче, врубил задний ход, отправил тонну высокооктанового адреналина в мозг, и я рванул, все так же, на карачках, как трусливая, забитая, повизгивающая шавка. Главное – утащить собственную задницу, главное – выжить, не дать поставить себя на колени вместе со всеми, а то, что придется валяться в коленях у самого себя – да кой хрен разница, всегда можно будет подобрать пару-тройку морально оправданных аргументов. Но позже, в безопасности, ощупывая ягодицы на вопрос незамеченных повреждений.
Так что я не видел, что произошло во дворе, кто начал стрелять, по кому, с чего все началось. Я не стану подтверждать факт расстрела мирных, стоящих на коленях женщин и мужчин, потому что я ничего этого не видел. К черту, оставляю за собой право сказать – эй, я смотрел в другую сторону. Потому что в нужную сторону смотрела моя задница, которую я как раз спасал. ОК?
Скажу только, что когда начали стрелять и поднялась волна человеческого визга, я втопил еще быстрее, и именно это спасло мне жизнь. За спиной, в метре от моей сжатой от страха задницы пронеслось, снеся забор, что-то большое, темное, грохочущее, а потом врезалось в стену здания. Накатила волна жáра и запаха паленного мяса. Я заорал, перевернулся на спину и продолжал ползти, отталкиваясь локтями. А вставший на дыбы БТР со снесенной башней и вывалившимся наружу горящим солдатом медленно оседал, оставляя в кирпичной стене глубокие борозды.
И вот тогда я встал, подобрал свое отяжелевшее за последние годы тело и побежал.
Сколько я не бегал? Пять, шесть лет? Какая разница!? Я побежал.
И я несся по практически уже незнакомым районам Москвы, выцепляя случайные элементы прошлого, которые давали мне хоть какое-то ощущение местности. Бежал и бежал, хрипел, плевался легкими, хватался за бок, едва не падал. Это, уважаемые, называется паника. Никогда за всю вашу гребанную войну у меня не было приступов паники! Но я расслабился, я поверил в то, что мне больше никогда не придется уносить задницу из-под горящего БТРа. А оказалось – вот оно, всегда было тут, никуда не уходило, даже не особенно пряталось. Просто поверить было приятно. И когда я почувствовал снова запах паленого человеческого мяса, меня размазало паникой, вынесло за рамки всю цивилизацию, воспитание, веру в людей и чем там еще перегружено наше «я». Осталась только паника и внутренний джипиэрэс, выцепляющий в странно изменившемся, скорее даже трансформировавшемся пространстве признаки знакомого когда-то города.
Таким образом я оказался в районе платформы ЗИЛ, где одно время мне часто приходилось бывать. Здесь, через дорогу от Даниловской мануфактуры, в здании которой сегодня располагается Информационный центр Имама России и Центральное исламское телевидение, стоит старый дом сталинского ампира. Внутри характерный внеконфессиональный двор-колодец. А посреди этого двора – малозаметная будка, что-то среднее между общественным туалетом и трансформаторной. Это вход в бомбоубежище, а известен он мне потому, что в этом бомбоубежище когда-то была репетиционная база, на которой играли почти все мои друзья-музыканты. И неприступная стальная дверь легко открывается, если просунуть руку в триплекс слева и потянуть за ржавую проволоку. Эту ржавую проволоку никто и никогда не снимет, она будет висеть вечно, она будет висеть даже тогда, когда человечества не станет и некому будет ее снять. Потому что ключей от дверного замка вот уже тридцать-сорок лет никто не видел, а для того чтобы поставить новый замок на этого монстра понадобится отдельный металлургический комбинат и пара тонн тротила. Короче, уже с ушедшими в ноль зрачками и сердцем, колотящимся в кадыке, я открыл дверь бомбоубежища и ссыпался вниз по щербатой бетонной лестнице.
Что было в следующие полчаса, я не знаю. Я полностью выпал из реальности и погрузился в мир боли. Болели легкие, спина, ноги, руки, раскалывалась голова, болели даже глаза. Я лежал на влажном бетоне внизу, в запахе плесени и застоявшейся воды, и все, чем я был на тот момент, посылало в мозг болевые сигналы. То же самое испытывает наркоман во время ломки. Пытаясь найти причину дисфункции организма, мозг рассылает диагностирующие сигналы. Но они каждый раз возвращаются, сообщая, что все ОК, мы ничем радикально опасным не болеем. И сбитый с толку мозг начинает воспринимать любой сигнал как сигнал боли. Вот только в отличие от наркомана, меня в течении часа размазало по стене взрывной волной, едва не раздавило потерявшим управлением БТРом, я пробежал не останавливаясь несколько километров и чуть не сошел с ума от страха. Другими словами, в том, что я испытывал, было минимум психосоматики и максимум натуральной, физической, животной боли.
Когда я смог заставить себя пошевелиться, я поднялся к двери, встал под триплексом и позвонил Марату.
Голос моего друга изменился. Изменился только так, как бывает у человека, на глазах которого развернулось что-то страшное. Он не мог приехать сразу, всех инженеров отправили на стену забивать брешь. Так что мне пришлось провести еще полтора часа в холодном сыром подвале, дожидаясь, когда наверху закончится глобальный кипеш.
Я плохо представлял себе ситуацию и масштабы происходящего. Но одно я знал точно: в случившемся виноват только один человек. Единственный, кто мог двумя строчками в газете перевернуть ставшей обыденной жизнь расколотого стенами города, забросив в него щедрой горстью боль, страх, запах горящего мяса и солнечные зайчики на отстрелянных гильзах.
Я сидел в подвале и думал – что же ты делаешь, сука. Что же ты думаешь о себе, если…
