Текст книги "Русский транзит"

Автор книги: Вячеслав Барковский

Соавторы: Андрей Измайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 36 (всего у книги 42 страниц)

И по этим вопросам она поняла, что Федеральное Бюро играет в какую-то свою игру. Нет, не именно с тобой, Алекс, но ты каким-то образом – в игре. В игре с кем? Алекс! Я же читала твои… твое… И ты сам рассказывал. Она, может быть, и не директор ФБР, но все-таки «специалист по вопросу», и неумной истеричкой вряд ли назовешь, да? Или назовешь, Алекс?

Не назову, не назову…

Так вот, она далека от мысли, что под каждой американской кроватью прячется агент КГБ, но… учитывая твои же, Алекс, рассказы… Она сделала верный вывод? Она правильно сделала, что позвонила Тэрри Коудли?

Предположим. Хотя не уверен. А Перельман? Откуда ей известен точный адрес антиквара? Да-да, я-то помню ее уверенность при парковке у домика моего бывшего работодателя.

Н-ну-у… она ведь действительно «специалист»– она способна не только составить более-менее ясную картину по вопросам, которые задаются ей, но и встречные вопросы задать и тоже составить картину, даже если ответы уклончивы или просто отсутствуют. А навести справки о месте проживания человека – это в Нью-Йорке проблема, Алекс? Кстати, первый раз она все же промахнулась с адресом, чуточку заблудилась. И наверное – к лучшему. Когда? Вчера. Ночью. Уже проехала дальше, но возвращаться в темноте не стала. Вокруг было… н-нехорошо. Будто кто-то есть в темноте. Мотор выключила и решила переждать. Было страшно. Она даже изнутри хотела запереться, но тут дверцу кто-то распахнул – она чуть не вскрикнула, но чья-то рука рот зажала. А потом она видит – рука Тэрри Коудли, а другой рукой, пальцем, он «тс-с-с!» делает. Так она с ним в «порше» и просидела, пока… пока все не кончилось. Что там у них, у ФБР, кончилось, она не знает – Тэрри не позволил даже обернуться. Но одно поняла – идет Большая игра, и ты, Алекс, в нее втянут. Потом Тэрри отчитал ее за самодеятельность, заверил, что с Алексом все действительно будет ОК, и взял с нее слово – она возвращается домой и больше ни шагу по собственной инициативе.

Ага! Вот, значит, что за машина прошуршала во тьме Квинса, вынудив Леву выглянуть в окошко и таким образом впустить Боярова в дом. Фебрилы, получается, тихарились– высиживали, и вдруг «порш»– шур-шур-шур. Но! Но тогда, получается, фебрилы и вытащили Леву из «запасника», стоило мне рвануть на его «мерседесе» в сторону Рокавей-инлет. Чего ж они примчались после звонка Марси нынче днем, будто для них это сюрприз? Хотя… что я знаю?! Механизм сложный и вроде работает, как часы: внутрь попадешь, ногу сломишь, будь ты хоть сам черт!.. Колесики вращаются в разные стороны, а вот эта хреновина и вовсе непонятно зачем, не говоря уж во-он о той звездюлине. Ан все в строгом соответствии для тех, кто сей механизм запустил. А я в часики влез непотребно, пружину раскурочил – ладно, что не перемололи… пока. Логично. Однако роль Марси не совсем ясна мне вчерашней ночью на подступах к двухэтажному домику Льва Михайловича! С бухты-барахты мчаться на «порше» с Манхаттана в Квинс, чтобы… чтобы – что?! Нелогично!

Да! Но ты же, Алекс, не звонишь и не звонишь, а обещал! Так недолго и вправду превратиться в неумную истеричку! Она же места себе не находила от волнения. Не находила, не находила – и нашла.

Что ж. Эта нелогичность по-своему, по-женски логична и, чего там, я по-мужски был польщен. Однако… лесть – плохое слово, нечестное. Я-то польщен, но Марси – не льстит ли? Навести справки о месте проживания человека в Нью– Йорке – да, не проблема. Но только если он зарегистрирован как адресат, владелец, например, частного домика, Перельман, например, к которому по неплохо проверенным данным рано или поздно нагрянет Бояров. Согласен. А вот определить местопребывание Боярова в отеле и раненько утречком навестить – ну-ка? Нужно крепко подумать, чтобы вообще набрести на мысль: а не в гостинице ли вдруг решил пожить дорогой-единственный? Как, Марси?

Она водила пальчиком по моей руке – приятная щекотка от плеча к ладони, состроила неведомую зверюшку на четырех «ногах»-пальцах и «мордой»-средним пальцем. Зверюшка тыкалась в мою ладонь, понуждая к сотворению себе подобной. Ну, сотворил! Обнюхались «мордами». Ну?! Будем говорить, или будем кукиши строить?!

– Когда ты последний раз ногти стриг, Алекс?

– Многоуважаемый специалист по вопросу! Я бы все-таки хотел услышать ответ.

– А я ответила…

Ответила. И в самом деле, ногти надо стричь почаще. Иначе отметины остаются на бумаге при машинальном отчеркивании чего-либо в телефонном талмуде. Свежие отметины: отель… Она же подъехала на Джамайка-авеню – получаса не прошло. Ближайшая будка от места проживания Алекса – эта. Книга раскрыта. Пролистнула… За полчаса мало ли кто еще из этой будки звонил, но – шанс. Один шанс из десяти. Вряд ли за полчаса десяток прохожих именно сюда устремились и – ну ворошить толстенный справочник! Логично?

Допустим. Попадание. Выяснить, что да, есть такой постоялец и занимает он номер 1703, – проще некуда. Но значит: фебрилы явились спозаранку по наводке Марси. Как, Марси? Тэрри твой, вся эта кодла Коудли – ты навела?

Никого она не наводила. Она сама пришла. Ты, Алекс, так и не позвонил… Она сама звонила-звонила вчера, но – никого. Она дала слово Тэрри, она сдержала слово – вернулась домой. Но то ведь вчера, а сегодня – уже сегодня. В конце концов, она не на службе в ФБР и не обязана подчиняться федеральным агентам, даже друзьям-приятелям.

– А ты не на службе? – преувеличенно-грозно навис я.

– Да ну тебя, Алекс! – она змейкой выскользнула, соскочила с тахты, блаженно потянулась. – Кофе?

– И не агент ФБР?

Она фыркнула. Уже из кухни (то есть здесь, у нас, в Америке, кухня – понятие относительное, не каморка два-на– три, а нечто совмещенное со столовой, без копоти и вони).

– И не агент КГБ? – я вслушался в реакцию Марси.

Она фыркнула. Так же однозначно. Будто я брякнул очень непристойный, но и очень смешной анекдот. То ли возмутиться, то ли рассмеяться – и то, и другое одновременно.

«Ты мне веришь?» Она верит. Я… тоже верю. Кажется, верю. Пока она возилась с кофе, я возился с браслеткой на ноге – пора-пора раскольцовываться. И так, и сяк, не-ет уж, и без ножовки обойдусь – я не Гарри Гудини, но, сосредоточившись, избавлюсь. И-и-ия-и-их-хь! Черт, а больно!

Зато когда Марси вошла с подносом, я паинькой лежал под одеялом, без браслетки.

– В постель? – она полупротянула поднос.

А я не нашел достаточно энергичного англоязычного эквивалента известной русской приговорке, молча кивнул. Луч солнца ударил в поднос, и отразился-блеснул медью – по стрижке Марси. «Мы всех наших слушаем».

Ни я, ни Марси по какому-то наитию не касались происшествий в отеле – клиент должен созреть. Клиент созрел. Клиент – я. Она ведь не знает, с чего вдруг вздумалось Боярову голяком побегать-попрыгать по коридорным просторам отеля. Кивнула, что верит, но не наступила ли пора подробностей?

– Ты уверена, что твой Тэрри не повесил тебе «хвост»?

– С чего ты взял, Алекс?

– С того!

И я вкратце, весьма вкратце посвятил мисс Арчдейл…

Она выслушала. Выдержала паузу. И задала вопрос… Все– таки она действительно «специалист по вопросу»! Задала она его само собой разумеющимся тоном:

– А не стоит ли тебе позвонить на Федерал-плаза, Алекс?

Хороший вопрос! Беготня от ФБР по автонекрополю, «чапаевский» заплыв куда подальше от того же ФБР, три трупа агентов вышепоименованного ФБР в номере 1703 – и: але! это ФБР? а это Боярофф вам в трубочку голову морочит! не нужен ли?

– Почему ты решил, что трое в твоем номере – от ФБР?

Тоже хороший вопрос! А кто?!

Она снова выдержала паузу – достаточную для самой долгодоходчивой жирафы. До меня, до жирафы, дошло, но вслух никак не произносилось – я только глубокомысленно качнул головой на манер колодезного журавля, на манер жирафы чертовой!

– Джи-мэны ТАК не действуют. Это ИХ страна. Это НАША страна. Это не почерк федеральных агентов.

Чей почерк, мне стало ясно. Сразу и вдруг. И – мгновенно полегчало. Но в следующее мгновение – придавило новой тяжестью. Что же тогда получается? Получается: Бояров – большая-пребольшая умница, Бояров выстроил цельную и безукоризненную пирамиду из умозаключений. Но! С точностью до наоборот. Вроде бы как включаешь хоккей, а комментатор молчит, и ты почему-то решаешь, что «синие» – твои, даже ревешь от восторга, когда они, «синие», на первых минутах шайбу забрасывают, комментатор по-прежнему молчит, но ты по гробовой реакции трибун осознаешь: зря взревел – твои как раз «белые»…

А на душе-то затяжелело из-за Вальки Головы. Вот ведь какая хреновина! Знал бы – не оставил его на произвол. Долг платежом красен. А я ему задолжал. Вот ведь и миллионами партийными он готов был со мной поделиться, и жизнь бояровскую, можно сказать, уберег – дважды: первый раз отдав распоряжение тем, кому не по силам справиться с дружком– сенсеем в сабвее; второй раз получив распоряжение о ликвидации того же дружка-сенсея и прилежно промахнувшись из окошка «каприза». А еще и предупредил, указал, откуда пованивает. «Рыжей не звони». Марси настолько рыжая, что иных светловолосых и рядом не поставишь. Я, зная манеру Конторы стравливать всех со всеми, и в мыслях бы не держал, если бы сама Марси не подкидывала повод за поводом. Но вроде с Марси более-менее прояснилось. Да и откуда Вальке Голове знать про Марси – три дня как в Америке, и уже в курсе интимностей Боярова! То есть будь мисс Арчдейл человеком компетентных органов, майор Головнин, возможно, знал бы о ней. Но, выяснилось (да! выяснилось!), мисс Арчдейл – не агент КГБ. А старательно инспирированные слухи о всеобъемлющей и всепроникающей компетентности кагэбэшников – это слухи, распускаемые самими же кагэбэшников. Мол, знай наших, а мы-то ваших все-ех знаем, так и знайте! Получается, не Марси подразумевал Валентин Сергеевич, когда остерег прошлой ночью: «Рыжей не звони. Мы всех наших слушаем». А кого?.. Ха!

Что-то я становлюсь американцем. В том смысле, что умозрительный оптимизм – еще одна отличительная черта этой страны Бога и моей. Сколько их, героев экрана, полегло из-за простого нарушения жизненных правил техники безопасности, если позволено будет так выразиться! Например, стрельнул в злодея, сдул дымок и наплевательски повернулся к поверженному телу спиной. Например, послал письмо-записку единственному доверенному лицу: «Буду там-то. Приходи. Никто не должен знать, кроме тебя!»– и явился в назначенный срок в назначенное место. Например, потрепал по мордашке отвергнутую красотку: «Останемся друзьями!»– и, святая простота, уверен, что так оно и будет. А недостреленный злодей всегда соберется с последними силами и таки ударит в спину. А письмо-записку всегда перехватят и прочтут, встретят по первому разряду, убрав куда подальше с глаз долой доверенное лицо. А отвергнутая красотка затаит в сердце тако-ое, что трижды пожалеешь о предложенной дружбе, лучше бы возлюбил, честное слово!

Э! Ребята! Почему не предположить с самого начала самое худшее? Хотя бы только для того, чтобы выстроить систему защиты?! Или такое мироощущение присуще только удрученному горьким опытом человеку Страны Советов? «Что хорошего? – Да ничего! Вот тараканы из квартиры куда-то исчезли, и то, видно, не к добру…». Умозрительный пессимизм.

Я всегда был реалистом. И не умозрительным. Никогда не сваливался в беспочвенную хандру. Но, кажется, воспарил, оторвался от почвы (российской) и пропитался американской заоблачностью-безоблачностью: все будет хорошо! даже если будет плохо, то не настолько, чтобы не было хорошо! Олл райт! О’кэй! ОК!

ПОЧЕМУ НЕ ПРЕДПОЛОЖИТЬ САМОЕ ХУДШЕЕ, ЧТОБЫ ЗАРАНЕЕ ВЫСТРОИТЬ СИСТЕМУ ЗАЩИТЫ?..

Помнится, излагал я кредо. Мол, совесть моя чиста. Ибо все зависит от фона. А на грязно-сером нынешнем фоне, собственная совесть смотрится белоснежней горного снега.

Это я к тому, что все познается в сравнении. Для питерца апрельская бежевая каша под ногами – БЕЛЫЙ снег, он в горах не бывал, он низменный обитатель (то есть низменность географическая, к уровню океана). Для брюнета Головнина любая оттеночная, но не пергидрольная блондинка – РЫЖАЯ…

С большой, очень большой натяжкой я бы назвал рыжей кого-либо из своего вольного-невольного окружения, имея эталон-Марси. Но… за неимением гербовой… на безрыбье…

Хельга. Знаки, знаки! Были тебе, Бояров, знаки. Тот же парад меньшинств. Давняя стычка: «Алекс! Это же красиво! Посмотри! – А представь аналогичный конкурс: мисс (мистер?) женственный мужик. Нормально?» Бабомужики, мужикобабы. Знаки свыше – зацепи ассоциацию, Александр Евгеньевич, и сложи цепочку. Отмахнулся: при чем тут!.. При том!

Таблоид, всегда поспевающий к месту событий загодя. Удивительное чутье. Хорошая актриса. Еще там, во Франкфурте. И потом. И далее. Огласка кагэбэшникам ни к чему. И если она неизбежна, если, так сказать, выстрелило, то – ничего не поделаешь, зато хоть глушитель сработал. Экий я был послушный, когда литагент (кабы только лит…) Хельга Галински причесывала-прочесывала мои откровения, именуемые в дальнейшем «транзитами»! Она – таблоид, ей лучше знать. Говорит: «здесь уберем, здесь подровняем, здесь вообще отстрижем!», соглашайся. Главное, не навредить. Себе же. Нам же. Ей знакома специфика таблоидных публикаций, публика схавает такое блюдо, какое приготовлено по привычным рецептам – разве только новых пряностей добавить, придающих остроту. Вот и получилось то, что получилось из «транзитов». Доблестные кагэбэшники (не без говнеца, разумеется, но доблестные!), перекрывшие канал с наркотой. А во втором «транзите» они как бы и вовсе ни при чем, так и не понятно, курировали компетентные органы операцию «Печень по-русски», или – сбоку припека – просто обеспечивали порядок погрузки-выгрузки оговоренных контрактом контейнеров. Лихаревская же пальба – конечно, из ряд вон выходящее, в семье не без урода, нервы и личная неприязнь, только она!

Да если бы таблоид-Галински не выстригла, если бы все появилось в первоначальном варианте, то… мне, вероятно, не жить но и многим-многим функционерам Конторы только бы и оставалось пулю проглотить во избежание позора. Тому же Лихареву, в первую очередь. А он, курилка, не только жив, но и облечен полномочиями, на Гудзоне куролесит. Перебежчик? Ну-ну. Скушай байку, Бояров. Не подавился? Проглотил?

И ведь безвкусная байка, если распробовать. С каких-таких пор опальных полковников допускают к секретным документам партии?! С каких-таких пор оскандалившихся за кордоном агентов упускают опять же за кордон с килобайтами скандальной информации?! С новой миссией – пожалуй. Всамделишного отступника, к примеру, потрясти, после чего ликвидировать: оба – смертники. Если распробовать. Но все как-то на бегу, знаете ли, проглотил, не ощущая вкуса, и дальше помчался. Такая, знаете ли, интересная жизнь у Александра Евгеньевича Боярова. Ни минуты покоя – что же это такое?!!

И что же?! А вот что! Да, Галински – не таблоид. То есть не только и не столько таблоид. Я ведь соображал-раздумывал: никакого таблоида за милю не подпустят к перебежчику-кагэбэшнику, пока того полностью наизнанку не вывернут. Из чего вывел: фроляйн-мисс Галински – джи-мэн, предохраняющий импульсивного Боярова от опрометчивых шагов (знаем-знаем этого парня: «Шаг вперед, а там посмотрим!»). Так-то оно так, но с точностью до наоборот. Ищи, кому выгодно.

Да? Предположим, Хельга – это КГБ. Какая выгода ей была затаскивать меня к себе, «лихаревской» дискетой пичкать? Прямая выгода! Попробуй после такого не поверь, что тебя спасают-оберегают. Попробуй не поверь: тебе, Бояров, доверяют, более того, тебя, Бояров, любят, бабена мать! И я могу усомниться в таблоидности фроляйн-мисс, но склонюсь к мнению: ФБР! Никак не КГБ! Зачем человек Конторы будет посвящать Боярова в «тайны» Конторы, пусть и тронутые плесенью – ему, Боярову, только дай потом рот раскрыть, как показала практика! Поди попробуй стребовать с него подписку о неразглашении… Когда б не «глушитель»-Галински два года назад, он бы еще не то разгласил. Вот и на сей раз она блестяще сработала «глушителем»… Сначала оглушила кучей новостей в квартире на девятнадцатом этаже актерского небоскребчика, затем распорядилась: пора глушить! И – черный «каприз», «узи». Тра-та-та.

Само собой, почти ничем она не рисковала, выдавая, с позволения сказать, секреты с дискеты: ну, в курсе Бояров, однако недолго ему… «каприз» подан к подъезду. Бояров-то не дурак, то есть не считает себя дураком – просчитал на два хода, мол, подруга-Хельга не простой таблоид, но агент… ФБР. Поверил? Это главное. Тут-то и мат. В три хода. Только вот ведь какая незадача – уцелел, паразит! Так до конца я и не утвердился в мысли, сознательно ли промахнулся Валька Голова, долбанув очередью из «каприза» или я тогда преуспел в искусстве уворачивания от пуль. Одно ясно – неувязочка у них вышла. А казалось бы, все продумано – на живую нитку, но по ситуации недурственно. Уцелел Бояров, навестив папу-Карлоса? Сейчас что-нибудь сообразим… И Хельга встречает меня на пороге разгромленной студии, чтобы… чтобы сгладить настороженность, направить в нужное русло, а также переправить фигуранта в «безопасное» место. Студия Боярова – отнюдь не является таковым местом для выполнения задачи по затыканию рта Боярову. Он, Бояров, мог и в полицию позвонить: кто-то, мол, покусился на неприкосновенность жилища, – рискованно подсылать туда бойцов с «узи», вдруг там засели блюстители порядка, которым достаточно прецедента на Бэдфорд-авеню (почерк в Квинсе тот же, что и в Бруклине). Другое дело – фроляйн-мисс Галински, давняя приятельница. Вы кто? Я?.. Мы с хозяином квартиры… сотрудничали одно время, ну и… давно не виделись. Он сам подтвердит, когда объявится. А после можно и увезти сотрудника-сопостельника именно туда, где его ждут-дожидаются бойцы с «узи». Но! Без нее, без Хельги – она никоим образом непричастна к гангстерским разборкам посреди Манхаттана, она дома сидела, она только кофейком гостя напоила, и он куда-то заторопился…

А что? Вполне надежный щит от всех и всяческих подозрений со стороны блюстителей порядка. И вполне надежный… хм… меч – Боярову голову с плеч. Символ ЧКГПУ НКВД КГБ. Щит и меч! Чтобы вас! Невольно признаешь английский язык более родным! Во всяком случае, более правдивым и свободным. Щит и меч. Звучит? И по-английски звучит аналогично: Shit match…

Дерьмо и спичка. В общем, говно на палочке. Так оно и есть по сути. Контора, как ее ни переименовывай, как буковки ни меняй, символ сохраняет: Shit match!

Глава 9

Бледнолицый Брентон ровно двое суток назад однозначно намекнул: звонил бы ты, парень, на Федерал-плаза.

Марси нынче открытым текстом присоветовала: «А не стоит ли тебе позвонить на Федерал-плаза, Алекс?».

«Лицам, проживающим в городе Нью-Йорке, в ФБР следует звонить по новому номеру телефона: (212) 335-2700, добавочный – 3037 или обращаться по адресу: 26 Федерал-Плаза, Нью-Йорк 10278. Вся полученная информация будет содержаться в строгом секрете».

Сорок восемь часов аккурат минуло – теперь федеральные агенты так или иначе должны вмешаться. А я… я им не помощник. Такие дела. Ну не был никогда стукачом! И не стану. Это моя жизнь, верно? Чтобы ее сохранить, я готов принять помощь. Но помогать службам правопорядка в получении секретной (да хоть какой!) информации – себя не сохранить. Возможно, это глубоко укоренившееся чувство родом из Совдепа: к ментам ни за что и никогда не обращаться по своей воле, только хуже будет. Даже если избит до полусмерти – приползешь на четвереньках, тебя же первого упекут в КПЗ вплоть до выяснения, но, что характерно, выяснять не будут, даже не выслушают!

Ленька Цыплаков, мир его праху, птенец-Цыпа и пришел-то ко мне в секцию после подобного приключения в двух действиях. Макивару избивал с пеной у рта, с красноглазой ненавистью. И я бы не сказал однозначно, кого он вместо макивары воображал. Гопников, снявших с него только-только купленную «аляску», заодно измордовав? Или ментов, сунувших Леньку в «холодную», а поутру заставивших скрести половицы в участке мокрой тряпкой?

Очень может быть, что в Америке не так. То есть определенно не так. И полиция действительно на страже покоя добропорядочных граждан. Тут тебя не упекут превентивно за фингал под справедливым (по-своему!) предлогом, что добропорядочный гражданин никогда не схлопочет в морду. Тут все-таки прежде заинтересуются, кто этот фингал нарисовал и куда побежал после. И кинутся догонять, оставив тебя на попечение полисмена с «аптечкой». Да, все так. Здесь, в Америке. Однако…

… покой добропорядочных граждан вряд ли упрочится или, наоборот, расшатается в зависимости от сообщенных (или не сообщенных) мною секретных сведений. Помочь или навредить я могу лишь Конторе, той ли, другой ли, КГБ ли, ФБР ли – какая разница. Они друг на друга замкнуты, есть такое впечатление, друг с другом борются-милуются. Разве что еще ЦРУ подключается за компанию, если друзья-соперники ненароком за пределы татами (то бишь за пределы США) выкатятся. А основной массе от этих игрищ не холодно и не жарко. Я потом как-нибудь сию интересную мысль додумаю, обещаю. А сейчас недосуг.

Да, я спешил. И не на Федерал-плаза. И протекцией мисс Арчдейл не стал пользоваться, хотя она недвусмысленно дала понять: Тэрри Коудли – друг, при необходимости замолвит словечко перед вышестоящим начальством. Подсознанию не прикажешь. Какой бы платонический друг ни был этот Тэрри, но при встрече волей-неволей в мозгах забулькает-забродит… Взаимных оценивающих взглядов не избежать – и оценки заранее предскажу: плохие, низкие. И у него: вот, значит, кого ты себе выбрала, русского недоумка с носом набок, неужто наши яппи хуже?! И у меня: вот, значит, кто тебе, Марси, рот зажимал своей вонючей ладонью давешней ночью, по-свойски, по-дружески, друг со стажем, только ли friend, никак не boy-friend? Есть нюанс.

Кофе я лишь прихлебнул и чуть не выплюнул. Это кофе? Помешались, ей Богу, на здоровье нации! Кофе утренний, кофе дневной, кофе вечерний, для взбадривания, для навевания сна, для просто так. Седьмая вода на киселе. Эдакий кофе и в самом деле лучше бы не в постель, а… куда-нибудь.

Учу ее, учу – хоть бы хны! Впрочем, у Марси ко мне аналогичные претензии. Американцы все же излишне прагматичны – о собственном здоровье пекутся с пеленок, а чего о нем печься, если оно от рождения есть?! Вот когда пошаливать начнет, тогда им и можно заняться. Иначе еще в детстве состаришься. Истину, истину говорю вам: старость наступает, когда вместо «вкусно» произносишь «полезно». Хотя… может, кто заметил? Не курю. Полтора года не курю. В Питере по две пачки в дым улетало – «Мальборо». А тут – как отрезало. Черт знает. Из-за разнообразия-изобилия? Не выбрать, не предпочесть? Или состав атмосферы другой? Или синдром масс? При сумасшедшей рекламе сигарет они, американцы, в массе своей бросают курить и бросают. И как-то так получилось – в этом смысле я обамериканизировался. Ну, действительно, куда ни придешь – а там никто не курит и на тебя поглядывают даже не осуждающе, а соболезнующе. Идите в задницу со своим здоровьем! Хочу и буду! Потом ловлю себя на том, что НЕ хочу. Вот и… не буду. Не вкусно. Веская причина.

И кофе не буду. По той же веской причине. А водку – буду. У нас есть водка? Е-есть!

– Алкач!

– И ходок… Джуса не надо.

А водки – надо. Я уже объяснял, она бывает незаменима для «опустошения» головы. Снова пришла пора. Пока Марси плескалась в душе, я дистанционно включал телевизор: новости. Должны они что-либо сообщить?! Не сообщили. То есть про ежегодный двадцать первый парад гомиков и лесбиянок – да. Но и только. А про горы трупов в чуть ли не самой фешенебельной гостинице – ни гу-гу. Ворох новостей (местных) – однако ни полслова о том, что так или иначе касалось меня. Таблоиды своего не упустят, еще и чужое прихватят – а тут… молчок. Означать это может только то, что ФБР взяло дело на контроль и отсекло таблоидов. А, вот!.. Сказали-таки! Э-э, не так все было! Сказали и… ничего не сказали! Из окна отеля, с семнадцатого этажа выпал постоялец – вероятно его излишне заинтриговала процессия на Пятой-авеню, и он, слишком высунувшись, потерял равновесие. Тело упало у кромки Центрального Парка, полиция ведет расследование… И – все!

Вот блин! Объективная информация! Хорош заинтригованный постоялец с пулевым ранением, с развороченной грудной клеткой! Хотя… что блин, то блин. Шмякнувшись с семнадцатого этажа, мой «посыльный» превратился в такой блин, что полиции вести и вести расследование, где и что у этой полукляксы на газоне.

Я-то рассчитывал побольше разузнать – хотя бы о себе самом. Тут ведь как? Если ты горазд на подвиги, но случился провал в памяти после бурной ночи, включай телевизор или газетку закажи в номер: все о себе самом узнаешь, даже того, чего век бы не знать. «Нью-Йорк таймс», может, и не снизойдет, по национальному каналу, может, и не оповестят всех и каждого, но непременно где-либо всплывешь.

Ни про Гришу-Мишу-Лешу на Бэдфорд-авеню. Да ладно, это запросто списывается залежалостью – все-таки двое суток прошло. Хотя… вчера, в печальную годовщину Пресли радио у меня в «тендерберде» бухтело непрерывно – и тоже ни гу-гу.

Ни про тот же расстрелянный в упор «тендерберд». Нет жертв – и что? Неужели всяческого интереса лишено – на Манхаттане пальба! Молчок…

Ни про разборку на автомобильном кладбище. Пусть бы и без указания, кто в кого и почему, просто, без затей: «Стреляли…». Не-а!

Ни, наконец, про «биатлон» (стреляй-беги) в отеле. Так только… кто-то выпал по неосторожности.

Здешним таблоидам платок на роток не накинешь, будь ты трижды ФБР и четырежды КГБ. Уж если они, таблоиды, унюхают!..

Допустим, я перегибаю: все вышеперечисленное худо-бедно отзвучало-отдемонстрировалось на одном из каналов, на одной из страниц, просто мне не попадалось – в конце концов, не сижу сутки напролет перед телевизором и газет толком не читаю (тем более ВСЕХ!). Допустим. Но шум, поднятый из-за меня и при моем непосредственном участии в отеле, не мог остаться без эха, без громкого эха. Слабенький отзвук в новостях про невольного летуна – вот свидетельство того, что весьма-весьма заинтересованные службы НЕ заинтересованы в разглашении сути происходящего. И уж тут я не перегибаю. Федеральное бюро играет в свои игры с Комитетом. Сорок восемь часов минуло. Детективы отеля подоспели первыми и оповестили полицию. А полицию «старший брат» плечом оттирает: ну-к отдохни, мы эту тему давно работаем, здесь ведь Боярофф жил? а этот, который смуглявый, вроде колумбиец? а остальные трупы – о-о, знакомые все лица! не ваше дело, откуда знакомые, рыбак рыбака видит издалека.

Марси все плескалась. Она явно предвкушала продолжение бури чувств. Да и я бы не прочь. Однако…

Да, в сорокапятисекундный норматив мне уложиться не удалось, но и получаса не понадобилось, чтобы облачиться в новье (куда на хрен носок задевался! а! вот!), черкануть на квадратике с липучкой «ОК! ЗВОНЮ!», пришлепнуть записку, подкупающую своей нестандартностью, к стене напротив двери в ванную. И – слинять.

Объясняться – ни времени, ни желания. Попробуй объяснись: видишь, дорогая, какой я искренний, все тебе рассказал про некую Хельгу Галински, у меня с ней ничего не было, а если и было, то никакого значения не имеет, и ее звонок сюда двое суток назад – ничего не значит, и наше с ней пребывание на чердаке – ничего не значит. Но теперь извини, мне срочно нужно отправляться к ней – ты только не подумай чего дурного! Просто, понимаешь ли, вдруг выяснилось: она – агент КГБ. Вот и возникла нужда с ней встретиться, хотя сам я не агент КГБ, но и от помощи ФБР откажусь, не обессудь. Тэрри Коудли! Я заранее ощутил свое к нему подсознательное отношение – могу предположить, как, в каком направлении сработает подсознание Марси, начни я объясняться (снова здорово!) про некую Хельгу Галински. Сказано: алкач, так ведь еще и ходок! Работа с автором!

А сдается мне, что назрела необходимость провести работу с автором. Только нынче не я – автор, а Хеля. Фроляйн-мисс (товарищ?) Галински – автор и постановщик многих эпизодов, вынудивших Боярова исполнять роль каскадера без страховки. Фроляйн-мисс (товарищ?) Галински, имеющая двойное гражданство, что не стесняет ее при работе на третью сторону. Упомянутый ранее Филби опять же… Да уж, таблоид Галински, агент Верный-Честный-Неподкупный, Мата Харя доморощенная.

А из дома на Макдугал-стрит я по какому-то наитию вышел не через главный подъезд, вышел я черным ходом, если угодно, огородами. Черт знает! Где гарантия, что давний друг Марси Арчдейл, федеральный агент Тэрри Коулди сотоварищи не переминается где-то тут неподалеку в ожидании: вот уломает давняя подруга мистера Бояроффа, тот и кликнет, мол, где вы там, поднимайтесь! «Я на зов явился… Все кончено! Дрожишь ты?». Не-ет уж, хрен вам всем!

По той же причине, из нежелания засветиться перед гипотетическими фебрилами, я предпочел на данном историческом этапе стать безлошадным. «Порш» Марси очень и очень красный. Да и фебрилы должны знать: это «порш» Марси. Да и… давно подметил: не складываются у меня отношения с автомобилями. Так что придется рассчитывать на одну-единственную лошадиную силу – на собственную. Впрочем, нет худа без добра – пешочком пройтись от Гринвич-Виллидж до Театр-Дистрикт мили две, никак не больше, а обнаружить «хвост» и отстричь его проще на своих двоих, чем в потоке машин, суете городов. Итак, возвращаемся. Просто некуда деться. К Хельге. Хотя бы для того, чтобы еще разок ей в пятак закатать. Да и новенький гардеробчик не мешает обмять, попривыкнуть. А то некоторая манекенность ощущается. Пешком, пешком! Надеюсь, минует меня судьба манекена – того, которому аккуратно всадил пулю в лоб Валька Голова. Где-то он теперь, жив ли? Ладно! Я жив – и это главное. И не благодаря стараниям майора Головнина и Ко, а вопреки их же стараниям. Что бы там Валька ни вкручивал о метком промахе, я никому не советую, исходя из личного опыта, верить служителям Конторы до конца. А лучше: не до конца, а с самого начала не верьте. Уж поверьте! Мне.

«Хвоста» не было.

Мне вдруг что-то понадобилось в супермаркете, однако ничего подходящего не выбрал, так только… по мелочи.

Мне вдруг захотелось посетить киношно-порнушный нонстоп, однако через пятнадцать минут обрыдло.

Мне вдруг припекло позавтракать в крохотной кафеюшке, но аппетит мгновенно испарился – каждый кусок я пережевывал, будто помогая обществу.

Короче, убедился при помощи «вдруг»: не было за мной «хвоста». Кстати, насчет «позавтракать». Время сжалось. Действительно, всего час пополудни, а я уже столько успел.