Текст книги "Русский транзит"

Автор книги: Вячеслав Барковский

Соавторы: Андрей Измайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 42 страниц)

Глава 7

Голоса. Невнятно. Что говорят, не понять. Вата. Провал.

Свет. Снова голоса. Белым-бело. Палата? Жив. Опять провал. Голова моя, голова. Все кружится, кружится.

Тишина, но кто-то есть. Я сквозь еле приоткрывшиеся веки разглядел капельницу, еще какие-то стекляшки-железки– резинки-трубки. Больница. Я в больнице. Лечат. Вылечат? Должны. Во всяком случае, пространство не кружится, не проваливается. Значит, мне лучше. Я скосил глаза – возле двери на стуле сидел аккуратно стриженный человек в халате, просматривал газету.

– Эй, мужик… Ты кто? – еле проговорил я.

– Молодец! – откликнулся мужик, сложил газету. – Только пришел в себя, а уже разбираться начинает. Лежи– лежи. Молчи. Рано. Лечись.

Пришла сестра по звонку, поправила капельницу, поменяла в ней какой-то пузырек. Потом сделала укол. Стало тепло и безразлично. Спать…

Так продолжалось еще несколько дней. Стоило мне проснуться, и тут же подоспевали медсестры, врачи, вкалывали что-то, переворачивали, колдовали надо мной – и я снова отключался. Болеть, тем более тяжело, мне до того не приходилось, но вот и появилась непрошенная возможность сравнить свои ощущения со всем, что я читал по поводу медленного (быстрого?) выкарабкивания с того света. Что ж, совпадало…

Мужик оказался, как я и полагал, из КГБ. Когда я в очередной раз проснулся и почувствовал, что вместе со мной проснулся зверский аппетит, то понял: выздоравливаю. А помимо зверского аппетита проявилось не менее зверское любопытство. Нет, любопытством это назвать нельзя. Это – потребность. Неотложная потребность в информации. Мужик – из КГБ, а я? Я в качестве кого тут валяюсь? Если после отдельной палаты мне предстоит отдельная камера, следственный изолятор, то лучше не выздоравливать! Понимаешь, нет, мужик?! Сторож?! Или почетный караул?! Мужик, ты кто?!

– Все в порядке! – понял меня сторож. – Отдыхай, герой. Все в порядке.

Разные у нас с ним могут быть представления о порядке. Поподробней нельзя? Поподробней попозже. А сигаретку? Только болгарские. Устроит? «Интер». Да хоть «Космос»!

После первой же затяжки меня повело, снова закружило. Отдыхай, герой…

… Я отдохнул. Не мне определять, но, видать, и медицина пришла к тому же выводу: отдохнул. Настолько, что готов принимать гостей.

Гостей было много, несколько, и двоих из них я знал:

Валя Головнин и… Лихарев! Сколько лет, сколько зим! Даже не будь среди делегации знакомых лиц, все равно ошибиться в принадлежности к известному ведомству трудно – выражение глаз, строгие тройки из-под халатов, прически… Да и кого бы еще пустили сюда, в палату, на страже которой кагэбэшник!

– Това-арищ капитан! – прикинулся я обрадованным визиту Лихарева. Давненько не встречались. Чем-то нынче встреча закончится? Я ж толком ничего и не знал. И Головнин мне не заступник. По всему – младшенький.

– Товарищ полковник! – поправил меня Лихарев с плохо скрытым удовольствием. – Ну, орел… Вы только поймите меня правильно! – помнит!

Полковник так полковник. Чего и следовало ожидать от прилежного офицера спустя десять лет. Меня больше утешило и подбодрило, что «ТОВАРИЩ полковник». Я Лихареву – товарищ. Уф, гора с плеч!.. Вот теперь я готов слушать что угодно, отвечать на какие угодно вопросы…

В принципе, и ФБР, и Интерпол знали, откуда расползается героин, – да, с Брайтон-Бич. Но как он попадает в Штаты? Проверка всех прежних связей кончилась ничем. Постаревшие крестные отцы только разводили руками, когда их деликатно трясли сотрудники ФБР. Казалось бы, возможные пути транспортировки из «золотого треугольника» Азии на американский континент перекрыты, колумбийская мафия воюет – ей не до регулярных поставок, а поставки на удивление регулярны.

Внедриться в «русскую мафию» практически невозможно: ни в муниципальной, ни в федеральной полиции не было человека, который, во-первых, знал бы в совершенстве русский язык, во-вторых, родился бы в России, в-третьих, приятельствовал бы с давних пор, еще со времен пребывания нынешних «американцев» в Союзе, и не просто приятельствовал, но был бы «замазан». А иных мафия с Брайтон-Бич не подпускала. Короче, та же проблема для полиции, что и в двадцатые-тридцатые годы при «Коза Ностра». Но теперь не из Сицилии, а из России… с любовью.

В общем, знали «кто», не знали «как». Еще раз прощупали «болгарский след» – нет, не он. А если из СССР? Вряд ли. Ну конопля в Средней Азии, и то сырье не так чтобы уж очень… Ну несколько плантаций мака для промышленного производства, для медицинских нужд – украсть всегда можно, однако не столько же! И главное, миф о границе на замке. Столько лет об этом уши прожужжали, что не только сами поверили, но и всех остальных убедили.

Так что сообщение из Москвы (уже из Москвы) в штаб– квартиру Интерпола о задержании ленинградского «груза», счет которого – на килограммы, вызвал изрядный шум.

Головнин таки-успел в порт. Накрыли с поличным. Всех. Кроме… Грюнберга. Эх, позвони Перельман вовремя, и Мишенька не выскользнул бы.

Теплоход «Демьян Бедный» даже почти в срок вышел в море. Несколько задержался, но не настолько, чтобы туристы успели возмутиться: ох уж эта русская безалаберность!

Зотов, как только его взяли, заторопился выложить все, что знал. Знал, правда, немного – его дело отправить груз. Более ценные сведения дал второй помощник капитана. Не сразу, конечно, а тогда, когда вертолет подоспел (чтобы снять с борта беднягу-пассажира с острым приступом аппендицита, хотя, как Валя Голова доверительно сообщил, аппендикс у него удалили еще в восьмом классе). В подробности меня не посвящали, но я так понял, что Головнин попал на теплоход, безошибочно нашел среди экипажа СВОЕГО человека (в чем– в чем, а здесь ОНИ почти никогда не ошибаются), проинструктировал, вышли на капитана – тот все понял, – дали на берег радио. И все это – не привлекая ненужного внимания (это ОНИ тоже иногда умеют, иногда у НИХ получается). И вот вертолет (обещал я Зотову вертолет?!). Головнина «с острым животом» отгрузили – полномочия не те. А на «Демьяне» дальше пошли уже спецы. Радиорубку – под контроль, команду прошерстили, высчитали второго помощника капитана. Ну и далее – дело техники. Словом, в Нью-Йорке достойная встреча будет оказана.

На Кавказе – сложнее. Границы там нарушаются чаще, чем правила уличного движения в Питере. За несколько лет на перевалочных базах в Турции скопилась уйма переработанного наркотика, а тут – шлюзы открылись. Местная мафия переключилась на бартер: за наркотики – армейское снаряжение (этого добра там – хоть ухом ешь!): АКМы, гранатометы, минометы, даже БТРы и легкие танки. Оружие в тех краях, особенно у курдов, – стойкая валюта. Так что есть над чем работать…

Мезенцев? Задержан. Состояние тяжелое, но будет жить – но… плохо будет жить. Данные на него весьма серьезные, не отвертится.

Грюнберг? Ищем…

Джигит-пассажир? С ним – все. Последний удар на мосту у шлагбаума его доконал.

Жаль, он бы мог дать свидетельские показания, а то ведь мне тоже предстоит «отверчиваться».

Не предстоит. В Анадыре взят Олег Драгунский. Никто его не ловил – у самого нервы не выдержали, шел-шел по улице и вдруг сиганул от встречного милиционера. Кое-что прояснил. Так получается: если и быть (быть, быть!) Боярову на суде, то – свидетелем.

Перестрелка в Комарово? Подробности выясняются, но… одно уже ясно – Бояров не превысил пределы необходимой обороны. Кстати, пистолет «Макаров» пока приобщен к делу, но впоследствии вернется к владельцу, то есть к сотруднику ГАИ. Когда Бояров подлечится, неплохо бы Боярову съездить к этим парням, посидеть-поговорить по душам, извиниться… Поймут. Должны понять – а то ведь уголовное дело придется возбуждать, как-никак к правовому государству стремимся. Ну, да им самим невыгодно скандалить… Вот еще начальство пожарное не совсем довольно из-за угробленной машины.

Впрочем, как и милицейское начальство – из-за гаишного «мерседеса». Но тут, думается, можно договориться полюбовно.

Получалось, мне и особых усилий прилагать не надо. А с побитыми машинами действительно полюбовно договоримся. Того, что у Шведа на сохранении лежит, с лихвой хватит. А моя разборка с каталами Игорька Бецкого этих товарищей не касается. С каталами я сам разберусь еще. А может, и не буду.

– Поправляйтесь, Александр Евгеньевич!

Так что не сторож у меня в палате круглосуточно, а почетный караул. На всякий случай. Грюнберги разные, знаете ли, неясно где… Мало ли…

А Валька Голова остался, когда делегация покидала палату. Валька Голова снова стал Валькой, а не Валентином Сергеевичем Головниным. Как ни в чем не бывало, он балагурил, будто последний раз мы с ним виделись на очередной пьянке-гулянке и вот опять встретились по такому же поводу. Я-то не в обиде – у сей службы специфические задачи, все понимаю. Но интересно, есть у них специальные тренировки, помимо каратэ, стрельбы и тому подобного? Тренировки, где вырабатывается эта вот «плюнь в глаза – божья роса»? Да ладно, не стану я плевать. «Каждый на своем месте…». Рассказывай, что ли…

И Валька в свойственном ему юродствующем стиле рассказывал, что кое-у-кого полетят звездочки с погон, такое дело чуть не проморгали!

– А кое-кому прилетят. На погоны. А, Валь?

– Не без того! Хоть я и в другом отделе. А для конторы невозможно признать, что у нее под носом через две границы героин переправляли, а она ни сном ни духом. Вот и выходит по всем следственным документам, что группу Мезенцева– Грюнберга разрабатывали давно, следили за каждым шагом, полностью контролировали. И взяли с поличным в последний момент. Вот Грюнберг только пока в бегах, но тут непредвиденное обстоятельство – дилетант вмешался, все напортачил, чуть операцию не сорвал. Знаешь такого дилетанта? Бояров фамилия… Ну-ну-ну, не взбрыкивай, все нормально. Люди из Интерпола во все въехали, даже к тебе порывались нагрянуть – поздравить, наверное. Но наши бойцы замяли, так повернули, что ты – наш штатный сотрудник, тяжело ранен, на лечении, далеко от Ленинграда… В общем, почестей и наград не жди.

– Дождешься от вас! Спасибо, не списали на боевые потери. Чего уж проще было!

– Ну-у-у, Са-аша!

– Ну-у-у, Ва-аля! Да ладно! Кстати, какие у меня ранения-то? Сплю тут круглые сутки от укола до укола…

– Четыре. Две касательные – голова, шея. В левую руку – навылет. И еще одна – из правого бока вынули. Хирург тебе подарит. И так по мелочи – сотрясение мозга, ушибы, царапины. Скоро бегать будешь!

Интересно, когда и кто мне пулю в бок засадил? Я и не помню, не почувствовал. Скорее всего, тот самый джигит, который стерег меня у двери из гаража в дом, тот, который по мне очередь выпустил и сам в кабину влетел, пассажир. То-то слабость одолевала. А боли и не ощущал. Так оно и бывает в горячке борьбы. Ну да, кажется, борьба закончена. И победителя… не судят… Что? Что, Валя? Опять меня «повело», устал.

– Я говорю, для тебя самым лучшим будет поменьше распространяться о своих похождениях. Надеюсь, понимаешь?

– Надейся. Да понимаю, понимаю! – сварливо отреагировал я. Очень мне нужно в своем кругу светиться как верному помощнику Комитета!

– А ты подумай, между прочим, Саша. Легенда легендой, но, может, это судьба?

– Какая легенда? Какая судьба?

– Легенда, которой мы Интерпол накормили: насчет твоего штатного сотрудничества. Легенда – она же судьба. А?

– Агент Верный-Честный-Неподкупный? Знаешь, Валь, не надо меня на веревочке держать – оборву и взбешусь. А так – наблюдайте неподалеку. Я вам постараюсь не причинять хлопот, а вы мне. А?

– Как знаешь, Саша, как знаешь. Но мы еще вернемся к этому разговору.

– К ЭТОМУ – нет. Встретимся – гульнем по старинке. Кушать люблю, а так – нет. Знаешь приговорку?

– Ну посмотрим, посмотрим. У тебя все данные…

– У вас достаточно добровольцев с данными – и каскадеры, и независимые, и говорливые. Давай завяжем эту тему, а?

– И чего ты взъелся?! Что я сказал?!

– «Каждый на своем месте должен делать свое дело. И в этом залог успеха!». А? – Валькина организация не чета Карначу, им лучше и не обещать ничего, даже устно.

– И где твое место, родимый? В бар вернешься? На пепелище? От тебя же шарахаться будут прежние дружки.

– Дружки пусть шарахаются, а друзья – примут. А по поводу места… Валь, сделай одолжение, переговори с вышестоящими своими. Муторно тут.

– Ну! Выписываться тебе рановато.

– Выписываться – не выписываться, а больницу я бы сменил.

– А чем не угодили?

– Скучно. Человек ваш газетку почитывает. Хоть бы вслух попробовал. Да и вообще!.. Словом, если бы меня в другую клинику поместили, век бы был благодарен. Я в какой лежу?

– В Выборге. Далековато. Но ты пока не транспортабелен.

– Валя, я дам тебе телефон. Это Резо Чантурия, классный хирург ко всем прочим достоинствам…

Головнин туманно, но пообещал. Прикинулся, что действительно делает мне большое одолжение. А ведь по сути я их избавлял от многих проблем – в больницах люди по коридорам лежат, и Выборг от Питера неблизко, ездить сюда каждый день – сомнительное удовольствие, а целую палату для одного – это еще поискать надо. И тут сам больной предлагает вариант – и какой! Уж Резо для меня не то что палату, а этаж освободит! И за здоровье пациента можно не беспокоиться…

Чантурия практиковал в питерской больнице, которая специализировалась на тяжелых и острых травмах, заработанных при разного рода несчастных случаях. Все побитые, порезанные, поломанные алкаши свозились сюда – отчего же еще в отечестве у нас несчастные случаи бывают, как не по пьянке. За отдельным исключением в лице Боярова Александра Евгеньевича. И врачи с пациентами не особо церемонились, резали-сшивали смело, зачастую без наркоза – алкаши и есть алкаши, нич-чего не чувствуют, притупились. За, опять же, отдельным исключением в лице Боярова Александра Евгеньевича (мне-то Резо подштопает все в лучшем виде). Характер моих ранений полностью соответствовал их профилю, так что… Но самое важное – среда обитания. За среду я не волновался. На то и Резо! Это не Выборг, скучный и размеренный!

Два дня я еще пролежал в тоске, два дня шуршал газетой в тоске мой караульный (я их не различал, хотя и менялись ежесуточно, одинаковые какие-то…) – а на третий… явление Резо Боярову! И Головнин следом: «Видишь? Обещал – сделал!».

Чантурия первым делом нахмурился, оглядев меня, и командно потребовал всем посторонним выйти из палаты – здесь врач распоряжается, а не кто-то там, пусть даже с Литейного, 4. Можно, конечно, усмехаться, но ВСЕ вышли. То– то же! Резо и усмехнулся. И на полном серьезе строго сообщил мне, что сейчас предстоит нелегкий переезд («Вам, больной, там будет лучше!»), и для укрепления ослабевшего организма надлежит пройти некоторую процедуру. После чего достал из халата «Джи энд Би» (помнит мои вкусы!), налил виски в стакан и невозмутимо порекомендовал:

– Пять раз в сутки, залпом, до и после еды! Я прослежу.

Через пятнадцать минут мы уже были в «рафике» скорой помощи. Переезд длился почти два часа, и все два часа мы от души прикладывались к «Джи энд Би». Помнится, хохотали всю дорогу. Особенно веселила нас сопровождающая машина, «почетный караул». Неделю назад я себе и представить не мог такого! КГБ охраняет меня, Боярова! Расступись!

Курс лечения, назначенный мне Чантурия, был своеобразным – только положительные эмоции. Их хватало с избытком. В палату (отдельную, разумеется) приволокли телевизор, тут же телефон, а что касается «пять раз в сутки, залпом», то, по-моему, не пять, а двадцать пять раз приходилось. Наверно, это очень прогрессивный метод лечения – на вторые сутки я уже вставал, прохаживался. На третьи сутки Резо навестил меня в сопровождении двух молоденьких медсестер и без тени улыбки заявил, что сегодня у больного может наступить кризис, поэтому он сам с помощью двух специалисток подежурит у постели всю ночь.

Молоденький охранник зарделся, пить отказался, выставил стул из палаты в коридор – и могу представить, каково ему пришлось, всю ночь выслушивать разнообразные звуки «кризиса».

Наутро (медсестричками навеяно?) я позвонил:

– Швед! Это я!

– О-о-о!!!

Да, «Симонова» проводил. Да, свободен. Да, приедет! Конечно, приедет! Он знает, где это! Еще бы! Вчера навещал! Как это «кого»?! Леньку-птенца! Он же с ногой лежит, на третьем этаже! Ну-у-у?! Вот тебе и ну-у-у!.. Все, встаю, иду искать! Надо же! А что у него с ногой случилось?! О-о-о, пусть он сам тебе расскажет! Цыпа есть Цыпа!

– Ну, так ты… сегодня подъедешь?

– Лучше завтра с утра. Мы с Лийкой Барабашку собираем в дорогу, в международный лагерь, по обмену.

– Договорились. А как там…

– Понял… С ремонтом все замечательно. На Кораблестроителей. Впору новоселье справлять, гостей принимать.

– Хозяева-то морально подготовлены к приему гостей?

– Еще бы! У меня же университетское образование и дар убеждения. Ты вернулся, наконец-то, из секретной командировки?

– Какой командировки?!. Ах, да… Понял… Конечно, вернулся!!!

– Тогда я сегодня подскочу на Кораблестроителей, обрадую хозяев. И завтра – жди сюрприз. Да! Ты в командировке не поиздержался ли?

– Поиздержался. Но это не к спеху. Заодно – просьба! Швед, ты же у нас спец! Проконсультируешь на досуге, во что может обойтись капитальный ремонт двух машин? «Мерседеса» и «Волги».

– Сильно побились?

– В хлам!

– Понял… Проконсультирую.

– Договорились! Ладно, я пошел Леньку искать!

Птенца я действительно нашел на третьем этаже. Условия содержания у него, конечно, сильно отличались от моих. Палата на четверых, запашок, синюшные морды соседей. Зато в стране бесплатное медицинское обслуживание!

У нас с Резо свои отношения, еще со времен, когда на него ребята Тащилы наехали и… отъехали – моими стараниями. Пришлось Тащиле даже из Питера отправляться куда подальше– ищи, Тащила, морфий в сопредельных республиках, а наших айболитов не трогай. Так что ни о каких деньгах и речи быть не могло у нас с Резо. Впрочем, как и в тех случаях, когда вдруг среди ночи к Чантурия в больницу прибывали крепкие парни с подстреленным приятелем на руках и убедительно (УБЕДИТЕЛЬНО!) требовали прооперировать. И Чантурия оперировал под прицелом «пушек». Благо, что операции пока завершались успешно. А если бы нет? Но от выложенных на стол после операции пачек с сотенными отказывался наотрез. У Резо свой кодекс чести. Что же касается остальных больных, то – бесплатное медицинское обслуживание и есть бесплатное: никто ничего не должен врачу, а врач – соответственно…

Ну ладно! Леньку-то я завтра отсюда передислоцирую. Жаль, Чантурия отправился отдыхать после напряженного ночного «дежурства»: а то бы – уже сегодня. Ах ты, птенчик ты наш, Цыпа!

– Евгени-и-ич!!!

«Гуси летят…», Цыплаков, «гуси летят…». Так я его никогда и не приучу, видимо. Впрочем, я сам был рад не меньше. Все-таки неудачный ученик почему-то всегда самый любимый ученик. «А поворотись-ка, сынку!». Сталлоне ты наш. Да, перекачал себя Ленька, «железом» увлекся – не быть ему мастером в каратэ, там мышцы нужны гладкие, «мобильные». Ну, да пусть! Цыпе важней на пляже перед мочалками выпендриваться – выпендривайся на здоровье! А как до дела дойдет – то костей не соберешь. Вот и нога Ленькина…

– Да нет, Евгенич!!! Это все из-за негра! Из-за Бунима!

Цыплаков, оказывается, уже на третьем курсе Лесгафта.

А живет в общаге, и с ним в комнате этот самый Буним – то ли из Анголы, то ли с Кубы. И у них ежедневные стычки, цапаются не всерьез, но постоянно, тут же мирятся и снова цапаются.

– Я, понимаешь, Евгенич, его кулаком по башке бью-бью, а ему хоть бы что! Потом передышку сделал. Он гребень достает здоровенный, как грабли – причесаться решил! Чего, думаю, ему причесывать – шевелюра всего в сантиметр! А он ка-ак проведе-ет гребнем – двумя руками держит, с силой – и волос у него, оказывается, чуть не в полметра длиной!!! Просто такой закрученный!!! Представляешь, Евгенич, а я-то думаю: чего ж я его по башке колочу, а ему хоть бы что! Пружинит потому как!!!

– И тебе в ногу спружинило?

– Да это мы помирились! И я за пивом побежал. Бунима нельзя к ларьку подпускать, нарывается в момент! А я баллон взял, бегу обратно, поскользнулся на какой-то дряни и… вот. Зато, Евгенич, баллон не разбил, сохранил! Твоя школа!

– Моя школа – это когда и баллон цел, и ноги.

Мы еще долго балагурили о том, о сем.

Пришла медсестра: «Ужин! Ужин!».

– Опять черпачок дерьма?

– Больной! Выбирайте выражения!

– Дерьмо и есть дерьмо.

– Ладно, Ленька, потерпи сегодня еще. А завтра для тебя здесь начнется новая жизнь.

Засыпал я в великолепном настроении.

И проснулся с ним же: первое, что увидел, – громадную корзину, полную апельсинов, вишни-черешни и… горлышко бутылки. «Ахтамар»! Швед? Юрка из «Пальмиры»? Валька Голова? Нет, будь подарочек от мужиков, они бы блок сигарет еще добавили, а не цветы. Цветы – розы. Дама. Эх, Сандрочка-тезочка, с каких пор мужчинам дамы преподносят букеты!

Я подмигнул лейтенантику, очередному сторожу, сменившему вчерашнего стеснительного. Этот оказался более компанейским, подмигнул в ответ и всем видом выразил полную готовность присоединиться.

Сейчас! Я только спущусь, человечка одного приведу. Втроем привычней, сподручней, веселей! Обещал я Леньке– птенцу, что у него с сегодняшнего дня новая жизнь начинается! Сейчас! Сейчас мы закатим небольшой праздник!

На этаже у Цыплакова все как вчера. Ленька! Собирай манатки! Хромай в гору!

Ленькина койка была пуста и странно-аккуратно застелена. Я по инерции, не сообразив, бодро спросил:

– Мужики! Этот-то… в сортире засел?!

– Помер… – синюшные морды были угрюмы и… равнодушны. – Все там будем.

– А?!!

Палатой ошибся. Морды синюшные бредят в горячке. Этаж не тот. Ослышался.

Медсестра подоспела. Что-то вполголоса говорила успокаивающе: тромб, нога, лечащий врач, неожиданно, случается, родные есть?., вы кто ему будете? вернитесь в свою палату, не надо будоражить остальных больных, бром, вы меня слышите?..

«А завтра для тебя здесь начнется новая жизнь»…

Праздник…

Лейтенантик-сторож спустился, перебросился тихими репликами с медсестрой, деликатно приобнял меня, потянул из палаты:

– Браток. Пойдем, браток. Да пойдем же. Что уж теперь, браток… Все мы когда-нибудь… Пойдем-пойдем…

Смертей я насмотрелся достаточно, но все они были… закономерными, что ли? Убили – умер. А вот так – чтобы вчера здоровый-веселый, а сегодня вдруг без видимых причин… Мой внутренний «робот» не включался, эмоции пересилили. «Гуси летят!!! Летя-а-ат!!!».

В своей палате я молча откупорил коньяк, молча предложил лейтенантику помянуть… Тот кивнул.

Стакан у нас был один на двоих. Я наполнил его на две трети, протянул лейтенантику. Тот взял, молча выпил в два больших глотка, шумно выдохнул. И… и не смог вдохнуть!

Он захрипел, выпучил глаза, побагровел, вцепился рукой в свое горло. Неловко, боком упал на пол.

«Все мы когда-нибудь…» – накаркал…

Я оцепенел. Даже не пытался его подхватить – мгновенно стало ясно: с ним – все! кончено!

А должно было – не с ним, а со мной. И коньяк – не от тезки-Сандры…

– Гип-гип! Ура! – раздалось за спиной.

Я обернулся, сжимая в руке бутылку-подарочек.

В дверях стоял радостный и пока ничего не понимающий Швед. Из-за плеча смущенно выглядывала тезка-Саша.

– Сюрприз! – еще в прежней интонации сказал Швед, тряхнул сумкой – в ней бряцнуло. – А это кто?

– Серега! – выговорил я. – Убери отсюда Сашу. И звони в Большой Дом…

– Понял… – и он вышел спиной, не позволив моей тезке толком рассмотреть, что происходит… что произошло…

Понял.

Продолжим, господа?…