Текст книги "Русский транзит"

Автор книги: Вячеслав Барковский

Соавторы: Андрей Измайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 42 страниц)

Тихон бархатно рокотал в унисон заведенному мотору «мерседеса». Я так понял: он о тех самых таксерах у «Прибалтийской». Тихон решил их проблему сразу по двум направлениям: освободил от уплаты «налога» на охрану, как возмещение, и в тот же вечер пустил по следу хорошо сколоченную группку, которая тут же нашла именно тех джигитов, повыдергала руки-ноги и пустила по дороге. М-да, Шведу в больнице от этого не легче, но что сделано, то сделано.

Таксеры, выяснилось, никак не желали униматься, распалились, брызгали слюной и всё грозились идти к Ленсовету, решать раз и навсегда!

На них, на бедненьких, ночью покушаются!

Их, бывало и такое, убивают, из машин вышвыривают!

И всё черные! Ух, эти черные! И управы никакой!

Вон и Тихон тоже – даром что наказал тараканов, так ведь новые наползут! А нужно решать не после, а до!..

Словом, натуральное совковское профсоюзное заседалище…

Тихон им и выдал рецепт: чтобы не после, а до. Тихон им сказал:

– А вы их не возите! Кто вас неволит?! А?! То-то! Не они вам стольники на лоб клеют, и вы готовы им задницу лизать до лебединой белизны?! Ну и выбирайте сами…

И – заткнулись. Что да, то да. Впрочем, таксеры сами – не сахар. Вся их сутенерско-разбойная система. Мало ли пьяненьких грабанули? Мало ли девок перепортили? Мало ли профессиональных шлюшек к нужному дому подбрасывали? Много. Много. Много. Ну и нечего права качать у Ленсовета!

Кстати, про Ленсовет. Вернее, про «Асторию.» – площадь-то одна, Исаакиевская, рядом… От «налога» Тихон таксеров пока освободил, джигитов наказал – но это мелочь пузатая. Если возникла проблема, ее надо решать глобально, на высоком, на АВТОРИТЕТНОМ уровне…

– Так вот, Саша… – сказал Тихон.

За все надо платить. Впрочем, плата не столь уж велика. Если Саша Бояров сегодня вечерком не очень занят, то…

Я, конечно, сразу объявил, что не занят… что не очень.

В общем, стрелка в пять, у «Астории». Никакого оружия с собой – городские власти как-никак под боком. По пять человек с каждой стороны. Бояров согласен быть пятым?

Трудно отказать. Все-таки Тихон втягивал меня в свои дела. Так могло показаться. Но с другой стороны… разборка на авторитете – всего лишь разговор, без мордобоя, без стволов. Да и откуда у меня ствол! Тихон, правда, широким жестом предложил после того, как вопрос с Игорьком Бецким решился: «Надо что-нибудь? Хата, бабки, документы, ствол? Хочешь, паспорт заграничный? Переклеишь фотку и – вперед!». Спасибо, есть у нас еще дома дела. А ствол… не помешал бы на будущее, но… неизвестно, что за ствол в тихоновском арсенале, – мне если и необходимо оружие, то чистое.

(Между делом, я был порядком удивлен, когда обыскал нокаутированного гостя и не обнаружил хоть самого завалящего парабеллума. Является ли это косвенным указанием на то, что гость – комитетчик? Они обычно берут оружие только и самых экстремальных случаях – а что тут такого экстремального: пустая квартира! Они обычно больше полагаются на свой служебный иммунитет: мы из органов – и все тут же лапки вверх… Ну, не все. Бывают исключения… И одно из этих исключений – Бояров Александр Евгеньевич. Однако шел-то гость в пустую квартиру, проверился предварительно, знать не знал, что его поджидает под потолком как раз то самое исключение.

А с равным основанием можно считать гостя грюнберговским выкормышем: зачем оружие уголовничку, нарушающему неприкосновенность жилища? Только лишние сложности, если вдруг застукают. С какой стати вообще залез? Тоже объяснимо – Лийка. Ее застращать ничего не стоит, в крайнем случае утихомирить раз и навсегда – ствол не понадобится, колготки сгодятся: скрутил на шее и… И устроить засаду по высшему разряду: Швед в больнице, нетранспортабелен; Бояров в бегах, деваться некуда, рано или поздно придет… куда? Куда же, если не к одному из лучших друзей, где ему всегда рады. И те, кто устроил засаду, тоже будут очень рады! Только Бояров поторопился, раньше времени нагрянул. Вероятен такой вариант? Вероятен. Но не очевиден! Да и что вообще очевидного в этой заварухе?! Пока, на данный момент – ничего! А значит – шаг вперед…).

Шаг вперед. Ввяжемся, а там посмотрим. И ни во что такое криминальное я толком не ввязываюсь. Спасибо Тихону за то, что каталы счетчик выключили – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Вот и я в пять ноль-ноль буду на Исаакиевской – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Долг платежом красен. Мелочь за мелочь. Постоять при разборке для пущей внушительности – почему бы не постоять. Тем более, что разборка – с черными. Я зла не держу и не обобщаю: джумшудовцы сильно потрепали меня в деле с «русским транзитом» – и физически, и психически… – но они и получили свое. Резо-Илья-Давид тоже – не снежной белизны, но это конкретные Резо-Илья-Давид, которые тоже еще получат свое.

А если обобщать – значит, волей-неволей становиться в ряды ущербной русофашистской сволочи с немытыми волосами и квашеной капустой в жидких бородках. И когда эти недоноски повизгивают о духовности, соборности, размахивая безграмотными плакатиками… хочется разметать их всех по кочкам, чтобы не позорили собой ту же Россию: они же, макивары ходячие, себя выставляют в качестве лучших представителей. Тьфу!

А Мишаня Грюнберг был мне очень неплохим приятелем. Только подставил меня под убийство и чуть не прикончил, и не оставил новых попыток.

И Резо Чантурия – просто-таки генацвали! Только распластал меня на операционном столе, как лягушку, и чуть не превратил в препарат.

Ну так наплевать мне, что один из них – еврей (или немец?), а другой – грузин (или осетин?). Ясно ведь, за что я их н-не люблю.

Николай Владимирович Мезенцев и Геннадий Федорович Зотов, между прочим, – одной со мной крови. Ну так я их тоже н-не люблю. Вот таким манером решаю я для себя национальный вопрос. Был бы человек хороший…

Но справедливости ради не мешало бы сказать, что проблема с так называемыми черными в Питере возникла не вчера. И не только в Питере. Ладно – торговцы на рынках: в принципе нормальный бизнес, хотя среднему нищему совку трудно избавиться от неприязни, но она по большому счету – из зависти (как же так! он за день больше гребет, чем я за месяц!). Торговцы торговцами… а вот карманное ворье… да и квартирное. Характерный эпизод был в том же Катькином садике – там карманники шустрили особо лихо. А милиция долго не разбиралась, устраивала облавы, брала всех скопом. Это мешало нормальной работе продавцов картин, валютных безделушек. Парни Тихона, охранявшие продавцов, сами периодически отлавливали вороватых южан и жестоко били. И что? Сам был свидетелем (как раз навещал дядю-Федора, Фэда Каширина): после крутой, до полусмерти, разборки один черный прямо и заявил, мол, что хотите с нами делайте, хоть убивайте, но воровать будем – ничего больше не умеем делать и не хотим!

До пяти оставалось не так уж и много. Я успел съездить к Зимнему стадиону: мало ли, вдруг удача, вдруг я там Костю Сурнова застану – тренировки нынче, когда каратэ реабилитировано, чуть ли не круглосуточно длятся, группа за группой. А врач в нашем виде просто необходим. И мне Костя Сурнов необходим. Как врач. Не лечащий, а консультирующий.

Костю Сурнова застать не удалось. И вообще никого застать не удалось – пробегал мимо совсем еще малышок в кимоно, просветил: а все же в Москве, на первенстве!

Точно! Абсолютно я от жизни оторвался. Со вчерашнего дня в столице первенство страны, а я… тут… В Москву, что ли, теперь рвануть?! Уж очень мне нужна консультация. Да и на ребят поглядеть, себя показать… Галлай, Кудрин, Карковский – все ведь там. И, главное, Сурнов. Бывший патологоанатом, спортивный врач. Что-то да и должен он знать о «расчлененке» с дальнейшей расфасовкой по контейнерам. Трупорезчиком, пардон, был Костя первоклассным – тоже, кстати, как и меня, жизнь заставила сменить призвание на профессию (если можно назвать жизнью идиотизм страны Советов под руководящей и направляющей силой: сегодня каратэ разрешено, завтра – запрещено). Запретили каратэ – и мы оба сошли: я – в швейцары, Костя – в патологоанатомы. Только когда снова запрет сняли, Сурнов вернулся, ему возраст не помеха, его – с распростертыми объятиями… а я – тяжеловат стал, да и возраст за тридцать, дорогу молодым. Неизвестно еще, вынес бы молодой-зеленый те нагрузки, что на меня пришлись в последнее время. Ну да ладно, поезд ушел, как говорится…

Поезд ушел. В Москву. Но кто мне мешает сесть в следующий? И – в Москву. Возможно, что так и сделаю. Не знаю когда только. Не сегодня. Сегодня мне уже пора к «Астории». А в двадцать ноль-ноль – к «Пальмире», давненько я там не бывал, не пивал, не едал.

Разговор у «Астории» получился коротким. Я припарковался ровно в назначенный срок, и тут же поспел «мерседес» Тихона. По пять человек с каждой стороны, сказал Тихон. Их, наших, и было пятеро – из «мерседеса». Я – шестой. Нет, я – один из пяти. А шестой – Тихон, сам-шестой. Так же, как и вторая «высокая договаривающаяся сторона», – они уже были на месте, в скверике: пятеро и сам-шестой – на вид плюгавенький расшарниренный. Не чета огромному Тихону. Только первое впечатление не всегда самое верное, оно чаще всего обманчивое. Учитель Нгуен тоже был этаким плюгавеньким, соплей перешибить… Впрочем, не кулаками ведь пришли махать. Поговорить.

Поговорили. Тихон с плюгавеньким. Один на один. Мы как бы скучали немного в сторонке, на дистанции. Но особенно внимательно и цепко изучали друг друга. У меня были причины быть особенно внимательным: кого выставили черные? Для большинства русаков все они на одно лицо, как китайцы. Но я, работая в «Пальмире» швейцаром, научился различать их всех. Иначе нельзя. Иначе пошутишь насчет свининки с азербайджанцем, приняв его за армянина, – клиента навек потеряешь, а кровного врага обретешь. Так вот, черные выставили… чечню, если не ошибаюсь. Плохо. Чеченская мафия – беспредельная, об их жестокости легенды ходят и не зря ходят. Охота пуще неволи!

Тихон дал нам отмашку. Плюгавенький щелкнул пальцами в сторону своих. Отбой. Договорились. До чего договорились?

Я, естественно, не стал допытываться у Тихона тут же. Мое дело сторона. Попросили быть в пятерке, я был. На этом мои обязательства заканчиваются.

Но Тихон показал мне взглядом, садясь в «мерседес», что готов перекинуться со мной парой слов. И я готов. И я следовал на «вольво» Сереги Шведа за «мерседесом», пока Тихон не высадил бойцов и не мигнул мне огнями – пересаживайся.

Я пересел…

– Вот им, а не Питер! – резюмировал Тихон, рубанув ладонью по своему локтевому суставу, и взметнувшийся кулак чуть не пробил крышу «мерседеса». – Двенадцать часов я им дал! Достаточно! Чтоб духу их не было!

Я выразил лицом осторожное сомнение.

– Что щуришься?! Я не шучу! Я так Джемалу и сказал: если хоть одного увижу через двенадцать часов, лично помидоры поотрываю! Это мой город.

Я не спешил стирать с лица сомнение. Черных, а тем более чеченцев, знал неплохо: силу они признавали, угрозы – нет. Базар, скандал – их обычный стиль общения. Лучше было промолчать, но – сделать. То есть вгони Тихон в скверике плюгавенького Джемала по шляпку в землю – я бы мог предположить, что через двенадцать часов днем с огнем черных в Питере не сыскать было бы. А теперь могу лишь предположить, что история хорошо не кончится. Но – не мое дело. Для МЕНЯ оно к лучшему, что Тихон ограничился разговором, не стал вгонять по шляпку – а то пришлось бы поучаствовать. Мое же дело – сторона, я – сам по себе. Не так ли? Не мне Тихона учить-наставлять.

Он, правда, и сам чувствовал некоторое неудобство: вроде все сделал правильно, как надо, но что-то не так… Потому все больше распалялся, заводил себя, краем глаза следя за мной – как отреагирую.

Я реагировал соответственно: многозначительно кивал, изрекал время от времени неопределенное «м-да-а» и как бы ненароком пару раз взглянул на щиток с часами. Мол, квиты, а дела у каждого свои – вот и мне скоро пора будет по своим делам, которые никак не пересекаются с делами Тихона.

Оказалось – пересекаются.

– В Москве им, сучарам, тесно стало! А?! Питер решили прибрать! Рынки – их! Валюта – их! Кооператоры – их! Бляди – их! Эх, судьба Беса хранит! Попадись он мне, встреться без свидетелей!.. Я, конечно, русски-балда, но я бы этому бесу такого хвоста накрутил! Пушкин бы слезами зависти облился!

– Ты о ком, Тихон? – что-то меня зацепило.

– О Бесе. В Москве окопался, гад. Плотно сидит, не достать. Вот и сидел бы! А то к Питеру лапы тянет!

– Какой Бес?

– Бес. Бесо. Сегодняшний Джемал – в его первой тройке, в чеченской.

– Бесо… Такой… лет сорок… Шрам тут… на щеке. Как у этого… ну, этого… художника.

– Не знаю никакого художника на хрен! Но, да, точно. Ты что, знаком?

Как сказать. Я вообще-то, по правде сказать, тоже не знаю толком никакого художника на хрен. Только благодаря Фэду Каширину и запомнил: Шемякин. По телевизору как-то показали, и дядя-Федор буквально влип: «Вот, гляди! Вот – человек! А я так, дерьмецо-с!». Из-за шрама только и запомнил. И внимание обратил на Бесо только из-за шрама. А так – мало ли «больших людей» в «Пальмиру» приходит. Мы мелких там не держим, да и сами костюмы носим не сорок четвертого размера.

– Бо-ольшие люди! Из Москвы! – предупреждающе шепнул мне… Резо Чантурия, тараща глаза, когда месяца три назад завалил к нам в «Пальмиру» с гостями (Да-арагие гости, Саша!»).

Дорогие гости выступили по полной программе – пальцы в перстнях, расплатились долларами, сняли курочек, вылакали море – ни в одном глазу, за пять штук подбивали добровольца на «Вильгельма Телля» (Олежек Драгунский чуть не согласился, жаден, падла… но Юрка Христом-богом умолил оказаться). «Вильгельм Телль» – понятно, да? Человек с яблоком на макушке у стены, а гости в него нож бросают.

Обнимались, помнится, они – Резо и Бесо.

– Ну так что?! Знаком с ним?!

– Виделись. Разок. Не по делу. Давно… Тихон, а почему – Бесо? Он, ты же сказал, чечня.

– Да все они повязаны! Чантурию знаешь? Реваза?

Фокус! Покус! Уж кого-кого…

– Перестрелку в «Садко» помнишь? Когда Ренделя положили? Ну! Мои бойцы уже решили – наповал, но все-таки погрузили в машину и – к доктору. Вот Чантурия Ренделя и сшивал. Бойцы чуток перестарались: наставили стволы и с прицела не снимали, пока операция не закончилась. Но Реваз этот – мужик! Не дрогнул, сшил, из могилы вытянул. А Рендель нам живой нужен был, поспрошать хотелось у него, не он ли стрельцов в «Садко» привел? Имелись, понимаешь ли, основания… – Тихон смолк. Судя по отрешенности, мысленно восстанавливал прошедшее-ушедшее, брезгливо пошевелил челюстью.

– Ну и?..

– Что? А-а-а… Ссучился, говнюк!

– Чантурия? – я-то понял, что речь не о Резо, но мне важнее было направить мысли Тихона в нужное русло.

– Почему – Чантурия?! Рендель, царствие ему небесное.

– Его же сшили, ты сказал.

– Сначала сшили. Потом опять распороли.

– А Чантурия?

– Что – Чантурия? А! Это я к тому… пока ребята его на мушке держали, он все приговаривал… Знаешь, как доктора приговаривают за работой?

Я молча кивнул: еще бы! не далее как вчера! бр-р-р!

– Вот он и бормотал, чтобы ребятки мои не перенервничали, не выстрелили сдуру. Мол, больному очень плохо, но скоро больному станет хорошо, вот и друзья больного очень за него переживают, а когда за хорошего человека друзья переживают, хороший человек быстро поправляется, а у него, у Чантурии, тоже большие друзья, наверное даже знакомые, у него среди друзей даже Бесо есть, очень хороший человек, из Москвы… Короче, как бы предупреждал: свой, свой я.

Я глянул на часы уже демонстративно – запас времени был еще весьма солидный, но требовалось показать Тихону, что тема меня не очень-то занимает (если бы!).

– Торопишься, Саша?

А вот обидеть Тихона никак не хотелось. Он и не подал вида, что задет. Но я-то ощутил. И чтобы загладить неловкость, предложил:

– Не откажешь хлопнуть по рюмочке? Мне в «Пальмире» надо быть…

– По делу?

– По личному.

– Отчего ж не хлопнуть.

Да. Да-да. Да-а-а… Да-а-авненько не бывал я в родной «Пальмире». Все по-старому. И все по-новому. Ни Мезенцева, ни Грюнберга, ни Олежека Драгунского.

А Юрка-то! Юрка удержался. Теперь он – старожил, «дед». Обра-адовался: «Саша! Саша!!!». И бегом навстречу из-за стойки. Средневес-крепыш на входе моментально про– считал-уяснил: свои, и еще какие свои. Дверь не открыл даже, а распахнул. Достойная растет молодая смена, Александр Евгеньевич! Незаменимых у нас не бывает. Грустно… Хоть и весело.

Вот и Тихону сделалось грустно. Неприметно постороннему глазу, но я-то с ним совпал. Два лося, каждый в своем одиночестве. Словами не объяснишь, но есть такое.

Хлопнули по рюмке. Выкурили по «мальборине».

– Пора мне… – сказал Тихон, ткнул дружески кулачищем по моему плечу, пошел.

А я остался. Юрка весь изнемог от гостеприимства: чего изволите.

Ничего я не соизволил. Разве что – еще рюмку. И хватит пока. Впереди – обширный ужин. Вот пусть Юрка в ресторан сгоняет, подготовит все по высшему разряду.

Какое-то паршивое послевкусие у меня осталось от «Пальмиры»: своё и не своё. А вон там, в кладовке лежал трупик Борюсика Быстрова. А если по коридорчику, то там сидел гнида-Мезенцев, и Мишаня Грюнберг там же приложил мне дверью по затылку. А вон там, во дворике я в последний раз оставил перламутровую «девятку» Олежека Драгунского… Она… она там и стоит до сих пор. Нет, голову на отсечение – она. Только теперь – бордо.

– Юрк! Машиной обзавелся? – почти без риска ошибиться, спросил я.

– Саш! Ну ты меня понимаешь?

Я его понимал. И незачем Юрке добиваться моего понимания извиняющимся тоном. Чего ж не понять! Стоит «девятка» беспризорная – напарник загремел минимум лет на восемь. Почему бы не покататься. Ну перекрасить только, документы выправить, номера сменить – долго ли умельцев найти. И правильно. Так – конфискуют. И ни себе, ни людям. А так – и людям (Юрке), и себе («Я ведь, Саша, сразу ее верну, когда Олежек вернется!.. А пока… или если тебе вдруг понадобится…»).

Благодарствую. Мне есть на чем.

Меж тем – время. Двадцать ноль-ноль.

Я вышел на проспект. Свежо.

Маринки не было.

Вернулся в бар. Хлопнул еще рюмку. Четверть девятого.

Маринки не было.

Я уже не стал возвращаться. Дождусь здесь. Или… не дождусь. Свежо! Стала пробирать дрожь.

Половина девятого. Дрожь заколотила сильней. И от холода и от внутреннего напряжения. Гуси летят, Бояров, гуси летят. Спокойствие, только спокойствие, как говаривал Карлсон.

Гуси-то летят, но куда подевалась эта маленькая засранка! А если она прокололась на чем-нибудь в больнице? Если троица вурдалаков раскусила ее? Тогда… черт знает, что тогда может быть. Всё может быть. И Швед без прикрытия останется – не предупрежден, значит разоружен. А я тут, как последний сопляк в ожидании запоздалого свидания! М-мер– зну!

Без четверти девять.

Всё. Дольше – бессмысленно.

– Чего мерзнешь?!

Вот ведь… засранка! И слово в слово: как я, не так давно, на том же месте в тот же час, но тезке-Сандре. А теперь не я, а мне. Маринка!

Расфуфырилась, перышки расправила. При полном параде. Со вкусом у нее плоховато, хотя… каждому заведению свое соответствие: больница – халат, строгость, чистота; кабак – блестки, шифон, ажур. Гардеробчик сродни тому, опять же недавнему – гостиницы «Советская», где и познакомились.

– Чего мерзнешь?!

– Не мерзну, а прохлаждаюсь, тетя! – сквозь зубы процедил я, чтобы поняла.

– Ты милый, дядя! – хамским проститучьим тоном заявила она как ни в чем не бывало. Но виновато прибавила: – Должна же я была хоть глаза в порядок привести?!

Глаза, да, были у нее в порядке. Привстала на цыпочки и примиряюще чмокнула.

– Уже опять колючий! – с претензией, паразитка. И по своей непостижимой логике вдруг: – А представляешь, если бы и мы брились?!

– Если бы вы еще и брились, вас было бы вообще не дождаться! – рявкнул я и скомандовал: – За мной!

И она вприпрыжку поскакала за мной.

Юрка сделал все как надо. Столик был готов. Холодное было холодным, горячее – горячим. Степа в оркестре был лучезарен и голосист (да, конечно же: «К нам прие-ехал, к нам приехал Альсан-Евгенич да-а-арагой!»).

– А здесь ничё! – оценила Маринка. – Даже уютней, чем в «Советской». И ты, я гляжу, здесь – свой человек.

– Я везде свой человек. Мое место там, где я есть!

Тоже мне, пигалица! Светскую даму будет разыгрывать.

Пусть лучше рассказывает, как дела. КАК ДЕЛА?!

Дела, выяснилось, сравнительно неплохо.

Пришла на рабочее место, не опоздала…

– Не верю!

– А вот представь себе, дядя!

Доктор Чантурия мрачен, будто маму похоронил.

– Меня он чуть не похоронил, меня!

– А о тебе, дядя, вообще речи не было…

О Боярове ни словечком не перекинулись. А чего, действительно? Был больной – не стало больного. Выписался. Как попал в больницу, так и пропал из нее. По собственному желанию. Не станет же она ни с того ни с сего интересоваться: а куда подевался этот… вчерашний, симпати-ичный такой. Самэц-Илья и так растерзать готов… Нет, ни Илью, ни Давида не видела. Но это нормально, это объяснимо: они ведь еще по вызовам работают. Появятся, никуда не денутся.

– А Швед? Что со Шведом, тетя?

А Шведа она тоже не видела. Да, ничего не поделать было. Помнит она, помнит, что ей Бояров наказывал, но повода не представилось навестить больного Шведа. И потом – доктор Чантурия из поля зрения не выпускал. Потом даже пригласил в кабинет – чай, грильяж… а сам изучал-изучал. Говорил о том, о сем: тренажеры, перспективы, Москва, конкурс «мисс чего-то там», не ударить в грязь лицом… А сам изучал-изучал. Ну, она не совсем дура – сидела кукла куклой.

– Верю. Куклой.

– Чего-о-о?! Если хочешь знать, я из-за тебя истеричкой стану, дядя! Я, если хочешь знать, на сплошных нервах который день, а ты!.. Я его спасла, а он – кукла! Вот кто кукла, так это ваша, ВАША фефёла. Она сегодня явилась не запылилась! Навестить перед отъездом, если хочешь знать!

– Кто? Сандра?

– Сандра, Кассандра, хренандра! ВАМ с дружком лучше знать! Кукла!

– Так что ж ты молчишь?

– Я-а-а молчу?! Я, если хочешь знать, сама ее быстренько сплавила на поезд! Еще билет ей доставай, старайся! Там такие очереди, если хочешь знать!

– Какой билет? Какие очереди? Зачем?

– В Москву. Должна же я была хоть как-то рвение проявить! А то Чантурия меня глазами сверлил-сверлил…

Короче, тезку-Сандру подружка-Маринка выпихнула в столицу. Под соусом надвигающегося конкурса «мисс чего-то там», она же мне говорила, что я, не помню?! Помню, однако… оперативненько. А система одна, все друг за дружку – педрила московский ей визитку оставил… у них с Чантурией тоже какие-то общие интересы. Ну так пусть лучше фефёла в Москве бедрами покрутит, чем по больнице шастать, если хочешь знать. И безопасней. А то вдруг спросит, кукла резиновая: «Куда же подевался это… вчера еще был… друг семьи?!». Ее, если хочешь знать, и уговаривать не пришлось. Она, Маринка, только намекнула, даже не намекнула, а предложила вслух: мол, не исключено… А кукла ВАША, если хочешь знать, в момент сорвалась. И правильно! Один мужик на койке в гипсе, другой – в бегах, здесь ловить нечего, вот и…

– Координаты оставила? Московские?

– У-умный ты, дядя! Что ты кушаешь, дядя, что такой умный? Я же ей визитку дала. Этот педрила московский визитки оставлял, как… как собачка на прогулке – на каждом углу, если хочешь знать.

– А еще есть?

– Что? Визитка? Нет. Последнюю отдала. Не веришь, дядя? Вот те крест!

– Верю, верю, тетя…

Не верю, само собой. Кажется, нимфоманочка-Мариночка вообразила себе невесть что. И ведь как оперативненько дорожку расчистила!

Резо: «Я Марине скажу… Марина девочку хорошо пристроит».

Марина: «Глаз я на тебя положила, потому что… вот».

Да нет, чего там, нормальная девка! И жизнь спасла, что немаловажно, если можно так выразиться. Коли на то пошло, кодекс порядочности у нее попрочней будет, чем у тезки-Сандры. Одна – полу шлюшка. Другая – чистюля из верхнего эшелона. Но одна – привязалась и готова хоть с топором наперевес. А другая – ну-ка, вспомним: Арик, я, Швед, теперь Москва… Кукла-журавлик. Кукла – это: сверху-снизу по настоящей купюре, а внутри простая бумага. М-да, кукла.

Не мне судить. Куклам тоже жить надо. И к Лийке я отношусь не хуже, чем к Шведу, а вот поди ж ты – приспичило Сереге в куклы поиграть. Не мне судить, не мне винить. У каждого свой путь.

Но Маринка-то свои отметки выставила. И как дурная учительница: если поставила двойку однажды, то упорно будет превращать жертву в двоечника. Особенно если жертва – соперница. А ведь вообразила, что – соперница. Вот дуры– бабы! Или… не такие уж и дуры?

Ведь щебетала-щебетала, а лишнего ничего не выболтала – только то, что сочла нужным для себя: и про Шведа, который не предупрежден, а значит она, Маринка, пока незаменима, не пошлешь ее в сердцах. Ведь щебетала-щебетала, а лишнего ничего не спросила – например, что там дальше с нокаутированным мужичком? возвращался ли я в квартиру? было ли продолжение? Жуть как любопытно, а молчит. Есть у женщин нечто, мембрана какая-то чуткая.

И здесь у нее мембрана сработала: мы за беседой с горячим управились, но до десерта еще не дошли, а она вдруг поежилась, осеклась на полуслове и:

– Дядя? А, дядя? Пойдем давай, а? Давай прямо сейчас встанем и пойдем, а?

У меня-то ведь тоже есть мембрана. Иная, но есть. Я тоже чуткий. По-своему, но чуткий. Афган – неоценимая школа по выработке чуткости…

Драки в кабаке – дело обыкновенное, особенно когда пора заканчивать-закрываться. А было уже где-то пора. Потому я и бровью не повел, поймав за спиной специфический шум, который при моем опыте ни с чем не спутаешь: драка. Ну и драка, пусть. Разок-второй смажут друг друга по мордасам – как бы традиция.

Но у меня за спиной, судя по звукам, традиция не только укреплялась, но и расширялась. Я нехотя обернулся.

Двое уже мирно лежали в проходе, заляпанные салатом, – кооператоры, помню их мельком, постоянные клиенты. А куражились ребятишки мне не знакомые, но что-то такое в них было…

Подошел халдей, заполошно стал нашептывать:

– Саша, помоги! Сделай что-нибудь. Ты видишь, беспредельничают. При тебе такого никто себе не позволял.

– Кто такие?

– Из ольгинской тусовки. Пятеро их. Они уже пьяные пришли. Саша, помоги! Больше ведь некому!

Я разозлился. На халдея. У-у, хапуги, сами сажают пьяных в надежде содрать побольше, а расхлебывать – мне? Ну не-ет! Мне бы свое дерьмо расхлебать и не поперхнуться.

– Пойдем, а, дядя? – полушепотом запричитала Маринка.

– Да, сейчас пойдем…

Скандал разгорался. Эти пятеро (по повадкам – боксеры) разошлись не на шутку (да уж какие тут шутки!). Двое, уложив кооператоров, силой волокли их девчонок к себе за стол. Третий стоял посреди оркестрика и, матерясь на весь зал, объяснял солисту-Степе, что тот поет плохо, а как надо петь – это сейчас будет показано. Еще двое, поигрывая плечами, ходили между столиками – искали, к кому бы прицепиться.

Цепляться было к кому, помимо меня. Несмотря на более чем поздний час (ресторан уже закрыли для посторонних), зал был почти полон своими клиентами. Но эти двое что-то очень привередливы и разборчивы: шли они ко мне, к моему столику. Такие ли случайные скандалисты?

Я продолжал сидеть к ним спиной и следил за «случайными скандалистами» по выражению лица Маринки – она– то глядела на них в упор.

– Гля, какая курочка! – услышал я буквально над ухом. Запашок алкоголя от них шел, но не мощный выхлоп, а именно запашок. Не так уж они и набрались. – Цып-цып-цып, курочка, потанцуем?

– Иди в машину, – негромко сказал я Маринке, не повернув головы. – Иди. Я сейчас.

– Гля, петушок кукарекнул! Сам курочку топтать хочет, никому не уступит. Боевой петушок! Гля!

Есть слова, за которые нужно бить сразу. Насчет курочки – не знаю, но кое-кого пора топтать. Я стал подниматься, прекрасно осознавая, что они только и ждут, чтобы «петушок» обернулся к ним: тут-то и получит!

Не дождетесь. Выпрямившись, я двинул локтем назад в технике джан-кайтен – уширо хиджи-атэ, второй рукой, сопроводив бьющую, усилив поражающий эффект.

Что эффект, то эффект…

Другого из них я достал боковым – маваши хиджи-атэ. Получите два мешка с дерьмом…

Если бы вся пятерка на самом деле просто куражилась, накушавшись водочки с коньячком, тем бы и кончилось: ну, пошумели… а потом массовое братание с уверениями в нежной и вечной дружбе. Как правило, все кабацкие варианты заканчивались таким образом.

Но они не просто куражились и выбрали меня не просто по наитию. Ибо пьяный матерщинник сразу и профессионально прыгнул с эстрадки ко мне. И двое остальных тоже выпустили девиц и тоже прыгнули. Итого – трое с трех сторон, профессионалы. Что ж, работать с группой умею и люблю. На тренировках давал не один предметный урок.

Правда, обстановка не самая подходящая – пространство ограничено: столы, стулья, тела. Нет основного преимущества – тактическую игру не провести. К тому же нападавшие не слабее меня физически, любой пропущенный удар – последний удар. Одна надежда – на ноги. Повадки у громил боксерские – может, они и мастера, но не в каратэ…

Маэ-гери я засадил в солнечное сплетение матерщиннику – пробил, хотя пресс у него, да, тренированный. Эта же моя нога пошла назад, и набегавший второй сам, можно сказать, наткнулся лбом на пятку. Сильно. Он, кажется, и не понял, что произошло. А когда придет в себя, тоже не сразу сообразит: временная амнезия обеспечена, подобная той, которую заработал Ленька Цыплаков, словив удар душанбинца.

Последний из оставшихся на ногах резко тормознул. Махаться ему явно расхотелось. Но и на ногах стоять тоже пришлось недолго. Драка кончилась, и тут-то расхрабрившийся клиент из толпы вскочил, мощнейшим боковым в висок завалил одинокого бойца. Вот всегда так… Где вы раньше были, храбрецы из публики! Впрочем, и без них справился. Оркестрик заиграл туш. Официанты со швейцаром принялись вытаскивать бездыханных боксеров через задний ход, столь мне знакомый по недавнему прошлому.

Я налил себе фужер коньяку, опрокинул внутрь. Пора в машину, Маринка ждет. Она – молодец, мгновенно среагировала: сказал ей «в машину!», и она исчезла. Никаких бабских штучек с хватанием за руки, никакого нытья «мальчики, не надо! давайте договоримся, мальчики!». Школа!

Кстати, «мальчики» на уговоры не поддались бы – у них был строго определенный интерес. Я. Вот что меня с самого начала насторожило: одинаковые они все были, похожие друг на друга, типаж один и тот же. И типаж этот мне… знаком. Такой же крепенький паренек утром совался к Лийке в квартиру, такой же – густоволосая, но короткая стрижка, побитые уши, пуговичный мягкий нос. Определенно, одна компания и действует по наводке. Но кто навел? Две версии – либо коллеги Головнина пасли меня по старому месту работы, либо… брайтон-питерская мафия Грюнберга. Обе версии маловероятны, и обе версии более чем вероятны. Вряд ли действительно ольгинская тусовка с бухты-барахты нагрянула в «Северную Пальмиру» – разве что с Тихоном решили побеседовать, поспорить, кто сильней: кит или лев. Но Тихон ушел задолго до. И в ресторане не появлялся, только в баре. А кто мне сказал, что боксеры – из Ольгино? Халдей. Запомним халдея. Сегодня – нет, а завтра, когда поутихнет, нанесу визит, потрясу.