Текст книги "Cyteen 1 - La Traicion "

Justin no había vuelto. Lo habían alimentado y le habían dejado darse una ducha. Le dijeron que le visitaría un hombre para hacerle preguntas esa tarde. Luego, lo volvieron a meter en la cama y lo ataron de nuevo. Supuso que ya era por la tarde. O era lo que ellos querían que pareciese. Podía enfurecerse por lo que le hacían, pero sería en vano; era lo que ellos querían y no podía impedirlo. Estaba asustado, pero esta circunstancia tampoco ayudaba. Se calmó y contestó las preguntas sin tratar de descubrir una estructura lógica todavía, porque eso podía afectar sus respuestas y entonces ellos le darían pistas, y luego él les daría pistas a ellos, y todo se convertiría en una conversación entre adversarios. El no quería eso. Quería entender, pero se descubrió deseándolo demasiado y se desconectó. Había aprendido este truco, cuando era muy, muy pequeño, una táctica azi. Tal vez le ayudaba. Tal vez era otra de las diferencias entre él y Justin, entre él y uno que había nacido hombre. Tal vez lo hacía menos humano. O más. Él lo ignoraba. Resultaba útil, a veces, cuando sabía que alguien quería manipularlo.

Simplemente, estaba no-presente.La información fluía. La tomarían cuando estuviera inconsciente si no se la entregaba de forma voluntaria, aunque sospechaba que la controlarían con un psicotest de todos modos.

Ya lo entendería más tarde, cuando recordara las preguntas, sólo lo que le habían preguntado y cuáles habían sido sus respuestas. Entonces, tal vez podría pensar. Pero no ahora.

No-presenteeso era todo.

Finalmente, el hombre de Asuntos Internos también estaba no-presente.Aparecieron otros y las ilusiones de puertas se abrieron.

El siguiente lugar era el laboratorio psíquico. Y entonces se enfrentó a lo peor, el flujo, estar no-presenteen un psicotest. Caminar en la franja entre no-presentey presenteexigía mucha concentración. Si empezaba a dudar, y se iba demasiado hacía el no-presente yse quedaba demasiado tiempo, entonces le resultaría difícil encontrar el camino de vuelta.

El presentetrataba de penetrar en su pensamiento, dudaba de que Justin hubiera entrado alguna vez en el cuarto, sospechaba incluso que si había entrado, la rabia de Ari hubiera caído finalmente sobre él, y Justin y Jordan estarían ahora acusados por haberle raptado.

Pero descartó aquellas ideas. No luchó con los técnicos como había peleado con los hombres, si hubieran sido reales, claro. Los técnicos eran técnicos de Reseune y tenían las llaves de cada uno de sus pensamientos, hasta los más ínfimos.

La primera regla decía: siempre es correcto abrirse a la orden de tu clave.

La segunda regla decía: una clave es absoluta.

La tercera regla decía: un operador con tus claves siempre tiene razón.

Ningún operador de Reseune crearía una ilusión de operadores de Reseune, eso lo creía con todo su corazón. Sólo un operador de Reseune podía tener sus claves. Todo el universo podía desintegrarse en partículas y disolverse a su alrededor, pero él existía y el operador que tenía sus claves también existía.

Justin tal vez era una ilusión. Tal vez no existía un lugar llamado Reseune ni el planeta Cyteen. Pero el que le murmuraba números correctos y frases en códigos podía penetrar en su mente cuando quisiera y salir sin dejar rastro; o extraer algo para examinarlo, no cambiarlo: un florero en una mesa se quedó un momento quieto y luego buscó su anterior posición, sin violencia, persistente. La otra cara hacia fuera.Tendría que pasar por muchas entradas como ésa, muchas rotaciones del mismo florero, muchas distracciones como mover otra mesa, cambiar de lugar la cama, para que el florero pudiera quedarse un tiempo en su nueva orientación. E incluso entonces tendería a girar, con el tiempo.

Resultaba más fácil si el visitante le decía que iban a arreglar la habitación y le mostraba la clave, le ordenaba quedarse de pie, quieto y mirar. Y entonces le explicarla que el nuevo arreglo haría juego con el resto de la casa, después de lo cual, si realmente funcionaba, él sentiría cada vez menos desconfianza por el cambio.

Esta vez el visitante se mostraba brusco y arrojaba las cosas por el suelo, y luego lo acorralaba y le hacía preguntas. Esto lo llenaba de angustia porque era lo bastante inteligente para saber que a veces, estas tácticas eran una distracción para conseguir que el florero se moviera. O para evitar esa tentación obvia o para algo que él tal vez ignoraba de momento.

El visitante lo golpeó una o dos veces y lo dejó confuso. Cuando supo que la puerta se cerraba, se quedó allí quieto durante un rato, y el florero que estaba destrozado se levantó y se arregló solo, y los muebles se reordenaron y los pedazos comenzaron a unirse de nuevo.

Tuvo que quedarse quieto durante bastante rato para asegurarse de que todo estaba realmente en el lugar apropiado. El desconocido podía haber hecho algo peor. Podía haber profundizado un nivel más para acosarlo a través de habitaciones más y más profundas hasta acorralarlo en una donde no había lugar para seguir retrocediendo. Y entonces, habría encontrado una entrada y lo habría arrastrado hacia sí mismo, en territorio oscuro que el invasor conocía y que él mismo no quería abrir sino con resistencias.

En realidad no era así, claro. Era sólo la imagen que tenía de niño, una imagen que un técnico le había ayudado a construir. El florero era la puerta de la manipulación. La puerta sí-no/estás-a-salvo. Estaba justo a la entrada y cualquier operador que tratara de tranquilizarle la habría girado un poco.

Este visitante había arrojado el florero al suelo.

Grant salió a una habitación mucho más deprimente y vacía. Las sombras iban y venían y le hablaban. Pero todavía estaba bastante no-presente.Se encontraba agotado y las habitaciones seguían viniendo en desorden, los muebles caídos al azar, pidiéndole que los ordenara, lo cual significaba que debía de haber entrado mucho. Esa gente seguía pegándole, golpes en la mejilla, tanto que parecía que la piel se le caía de la cara. Le hablaban, pero las palabras se deshacían. No tenía tiempo para ellos. Se estaba quebrando por dentro y cuando lo despertaban no estaba seguro de que las cosas pudieran volver al sitio al que pertenecían.

Alguien le dio las palabras clave que le había dejado el último visitante. E insistió en que se despertara. Después se encontró mirando a Petros Ivanov, que se había sentado a su lado, en la cama.

–Van a llevarte en una silla. ¿Estás de acuerdo?

–Sí —dijo él. Estaba de acuerdo con todo. Fueran quienes fuesen. Estaba muy ocupado colocando las cosas de nuevo en los estantes y mirando cómo se caían de nuevo.

La habitación parecía distinta ahora. No había flores. Había una caída de agua. Hacía un sonido rítmico pero que no tenía ritmo. Claro. Era un fractal. Los fractales abundaban en la naturaleza. Trató, sumiso, de descubrir el patrón. Lo habían atado a la silla con esposas. No estaba seguro de cómo se relacionaba este dato con todo lo demás. Se centró en el aspecto matemático ya que eso era lo que le habían dado a resolver. No sabía por qué.

Durmió, tal vez. Sabía que le habían hecho algo a su mente, porque la puerta de la manipulación estaba inestable: el florero seguía cayéndose de la mesa que había junto a la puerta. No estaba a salvo. No estaba a salvo.

Pero de pronto recordó que Justin iba a visitarle. Eso había sido verdad antes. Violó la regla cardinal y, con todo cuidado, mientras examinaba lentamente el precio de lo que iba a hacer, tomó como válida otra verdad, no la del operador.

Si estaba equivocado, no podría volver desde allí, no tenía mapas.

Si estaba equivocado, no podría reconstruirse con facilidad.

Volvió a poner el florero sobre la mesa. Esperó.

Justin vendría. Si no, nada habría existido nunca.

Podía ver y sentir y caminar en el mundo de ellos. Pero no de verdad. Ellos la destruirían. Pero no de verdad. Nada era...

... real.

De todos modos.

VI

El velatorio era un espectáculo impresionante. El Salón de Estado devolvía el eco de la música sombría del funeral y estaba decorado con flores y plantas verdes, un espectáculo sacado de la vieja Tierra, había hecho notar un comentarista mientras otros analistas más actuales lo comparaban con el espectáculo de la muerte de Corey Santessi, jefe arquitecto de la Unión, cuyo trabajo de cuarenta y ocho años en el Concejo, primero como jefe de Asuntos Internos y luego en el Departamento de Ciudadanos, había sentado el precedente para la inercia en los electorados. Entonces también había habido necesidad de demostrar que Santessi había muerto, considerando la distancia que separaba las colonias y la velocidad con que podía divulgarse y desarrollarse un rumor. Habían tenido que organizar una ceremonia decorosa para el momento en que la antorcha cambiaba de manos y permitir que los colegas que habían luchado contra la influencia de Santessi se pusieran en pie en público y declararan su dolor en piadosos discursos que suscitaron especulaciones por la forma en que se repitieron hasta la saciedad.

Todavía más ahora, cuando la muerta era sinónimo de Reseune y de la resurrección y víctima de un asesinato.

–Tuvimos nuestras diferencias —reconoció Mikhail Corain en su discurso—, pero la Unión ha sufrido una gran pérdida en esta tragedia. —Hubiese sido una falta de tacto sugerir que la pérdida era doble si se contaba al presunto asesino—. Ariane Emory era una mujer de principios y de gran visión. Pensad en las arcas que preservan nuestra herencia genética, las arcas en órbita en estrellas lejanas. Pensad en el acercamiento con la Tierra y en los acuerdos que han hecho posible la preservación y recuperación de especies.

Era uno de sus mejores discursos. Había sudado sangre para redactarlo. Circulaban rumores preocupantes sobre supresión de pruebas en el caso, sobre la orden inexplicada que según Reseune, Emory misma había insertado en los ordenadores de la Casa para pedir la eliminación de sus guardias personales, una eliminación que el personal había llevado a cabo sin preguntas ni dudas. Estaba el extraordinario caso del azi de los Warrick, secuestrado y manipulado por los extremistas de Rocher y luego devuelto a Reseune. Estaba el hecho de que Rocher mismo, con discursos furibundos, se había alegrado públicamente del asesinato, noticia que había ocupado mucho más lugar que el hecho de que abolicionistas afiliados al centrismo, como Ianni Merino, habían lamentado la pérdida de una vida y protestado contra la eliminación de los azi, todo un montaje que resultaba demasiado complicado para los servicios informativos: Ianni nunca había aprendido a hablar de un solo tema, y su declaración se parecía demasiado a las palabras de Rocher. Los periodistas llenaban las escaleras y los umbrales de las puertas de las oficinas como predadores que se asoman sobre un acantilado; corrían, con los Anotadores abiertos, a preguntar a cualquier centrista del Concejo y del Senado: «¿Cree que hay una conspiración?», o bien: «¿Cuál es su reacción ante el discurso de Rocher?»

Lo cual era muy peligroso para algunos centristas.

Corain esperaba haber atenuado parte de aquello. Esperaba que lo citaran.

Ni decir que los servicios informativos estaban bajo el control del Departamento de Información, cuyo canciller electo era Catherine Lao, portavoz fiable de Ariane Emory. Ni decir que los ascensos y las carreras dependían de que los periodistas llegaran con material que satisficiera a la Alta Dirección. No era culpa de los periodistas si sentían que la Alta Dirección exigía cada vez más sobre la teoría de la conspiración; seguramente era un buen teatro.

Corain empezaba a sudar cada vez que veía un Anotador cerca de un miembro de su partido. Había tratado de hablar con ellos personalmente, pidiéndoles que fueran discretos. Pero las cámaras intoxicaban, el horario de reuniones por el funeral era muy estricto y corto, había mucha presión, y no todos los cancilleres ni todos los miembros de la dirección del partido estaban de acuerdo con la línea establecida.

Había caras que las cámaras nunca habían captado antes: la del director de Reseune, Giraud Nye, por ejemplo. Los periodistas trataban de explicar al público que, en contra de la creencia general, Ariane no había sido Administradora de Reseune, en realidad no había ningún puesto administrativo en Reseune durante los últimos cincuenta años. Había nuevos nombres que aprender: Giraud Nye. Petros Ivanov. Yanni Schwarz.

Nye maldito sea, se desenvolvía bien en las entrevistas.

Y cuando un sillón del Concejo quedaba vacante y el canciller en cuestión no había nombrado sucesor, entonces el secretario del Departamento de ese electorado nombraba uno. En este caso, era Giraud Nye.

Que muy bien podía renunciar a su trabajo en Reseune para tratar de ocupar el puesto de Emory.

Eso significaba, pensó Corain con desesperación, que Nye ganaría a menos que el juicio a Jordan Warrick aportara algún dato explosivo. Pero los informantes de Corain en el Departamento de Asuntos Internos decían que Warrick todavía estaba bajo arresto en la Casa; Merild, en Novgorod, puesto bajo investigación por el Departamento como posible conspirador, no era el abogado para la defensa de Warrick, y además, un abogado abolicionista había tratado de ponerse en contacto con Warrick. Este se había negado, con mucho sentido común, pero había pedido a Asuntos Internos que nombrara a alguien, lo cual había llamado mucho la atención en las noticias: un hombre con los recursos de Warrick, un Especial que iba a enfrentarse a una audiencia del Concejo, pedía un abogado del Departamento, como un indigente. Porque le habían congelado las cuentas en Reseune y la organización no podía ocuparse con decoro de la acusación y de la defensa con su propio departamento legal.

Música solemne. Los miembros de la Familia se reunieron para el momento final junto al ataúd. Luego, la guardia de honor militar lo cerró y lo selló. La escolta militar y la de Seguridad de Reseune esperaban fuera.

Ariane Emory se iba al espacio. No habría monumentos, según sus deseos. Incineración y transporte al espacio, donde el carguero Galante, que estaba en el Sistema Cyteen, usaría uno de sus misiles para enviar las cenizas hacia el Sol. Una última extravagancia que había pedido al gobierno de la Unión.

La perra estaba decidida a que nadie se llevara una muestra, eso era todo. Y elegía todo el Sol como sepulcro.

VII

El asesinato había dado poco tiempo para reunir a todo el Concejo, pero los secretarios de los Departamentos estaban en Novgorod o en la estación: el Senado de Cyteen estaba reunido en sesión; el Concejo de los Mundos se había reunido también. Tres cancilleres habían llegado ya: Corain, del Departamento de Ciudadanos, residente en Cyteen; Ilya Bogdanovitch, del Departamento de Estado; y Leonid Gorodin, de Defensa.

Una mayoría real de dos tercios de centristas, pensó Corain. Para lo que servía en un funeral...

Había que felicitar a Nye por su nuevo puesto como sustituto. Nada de recepciones: la ocasión no lo permitía, no lo habría permitido ni siquiera si él hubiera sido primo de Ariane Emory. Pero había que dejarse caer por las oficinas que había ocupado Emory. Presentarle sus respetos. Y estudiar a ese hombre, juzgarlo para tratar de averiguar qué tipo de hombre era en los pocos momentos de que se disponía, ese hombre que venía de las sombras más completas de Reseune a ocupar el manto de Ariane Emory.

Juzgar en cinco minutos, si era posible, si ese hombre, un Especial, podía reunir en sus manos todos los hilos de poder que Emory había forjado, eso había que reconocérselo a la vieja enemiga.

–Ser —dijo Nye y le dio la mano—. Siento que de alguna manera ya le conozco después de tantas discusiones con Ari a la hora de la cena. Ella le respetaba.

Eso puso a Corain en inmediata desventaja, primero porque si Nye lo conocía, el sentimiento no era mutuo; segundo, porque recordaba lo que era Nye y pensaba en la reacción de Ariane Emory en una situación como ésta.

Durante un instante casi añoró a la perra. Ariane había sido una perra, pero él se había pasado veinte años aprendiendo a comprenderla. Ese hombre representaba el vacío total. Y eso daba a Corain, una sensación de frustración y mareo.

–Disentíamos en muchas cosas —murmuró Corain, como había dicho a otros sucesores en sus años de poder—, pero estábamos de acuerdo en nuestro deseo de hacer lo mejor para el estado. La verdad es que me encuentro perdido, ser. No creo que se lo expresara nunca a ella, pero a mi entender ninguno de nosotros se ha dado cuenta todavía de lo que será la Unión sin ella.