сообщить о нарушении
Текущая страница: 15 (всего у книги 29 страниц)
Вместо этого он прислоняется к косяку и изучает меня чуть дольше, чем следует. В его взгляде есть что–то не то, он темный и мутный, бегает слишком быстро.
– Я так пьян, что почти ничего не вижу, – шепчет он. – Не могла бы ты набрать номер для меня?
Мой взгляд скользит внутрь телефонной будки, к голой лампочке, раскачивающейся под потолком, и ко всем углам, которых ее свет не достигает. Дрожь пробегает по моему позвоночнику.
Внезапно зловещие слова Габриэля касаются моего уха, словно шепот в пустой комнате. «Что было в темноте, остается в темноте».
Оно сидело во мне, как заноза под кожей, всю неделю. Я не могу перестать ковырять его, гадая, почему оно там и почему не исчезает.
Почувствовав мои колебания, он тяжело кладет руку мне на плечо.
– Пожалуйста? Ты управишься куда быстрее меня. Я так пьян, что у меня в глазах двоится.
Что ж, насчет того, что я быстрее, он прав. Я замерзла, устала и хочу есть, и чем скорее я смогу оказаться дома, тем лучше.
Тихий голосок в глубине моего сознания шепчет предостережение, но зов моей кровати громче, так что, неохотно, я зашагаю внутрь.
Едва я переступаю порог, как волосы на затылке встают дыбом. Воздух густой от сожалений и вони мочи, а когда я беру телефонную трубку, она ледяная на ощупь. Дрожащей рукой я роюсь в кармане в поисках мелочи, затем опускаю монетки в щель с глухим щелчком.
– Какой н–номер?
Глухой стук захлопывающейся двери отдается в моих костях, и внезапное тепло касается моей спины.
В глубине души я знала, что так будет, и все же я вошла.
Боже, Рен. Зачем ты зашла внутрь?
Движения, отягощенные ужасом, я сжимаю трубку крепче и поворачиваюсь, чтобы встретиться взглядом с мужчиной, запершим меня здесь.
Прозрение – это все, оно цокает у меня в ушах, и называет меня идиоткой. Лампочка над головой освещает его в новом свете, выявляя все, что я должна была заметить раньше: уверенный взгляд, плохую актерскую игру. Отсутствие запаха алкоголя изо рта.
Сглотнув ком паники, я поднимаю взгляд до его уровня.
– Какой номер? – повторяю я так ровно, как позволяют мои нервы.
Жестокая усмешка искажает его тонкие губы. Он поднимает руку, и я вздрагиваю, когда его ладонь скользит по моим серьгам–шарикам и останавливается, влажная и горячая, на моей челюсти.
Здесь недостаточно места, чтобы вывернуться из его хватки. Или кислорода, чтобы закричать, и даже если бы он был, вряд ли кто–то услышал бы меня.
Мой желудок сжимается, когда его пальцы скользят вниз, по изгибу моей шеи к моему колотящемуся сердцу, прокладывая скользкий путь к чашечке моего бюстгальтера.
– Пожалуйста, не надо, – хныкаю я.
Останавливает блуждающую руку не моя жалкая мольба, а внезапный порыв ветра. Он треплет мои волосы и позванивает моими серьгами, принося с собой ледяной воздух и покрытую татуировками руку, которая обхватывает горло мужчины и отшвыривает его назад из телефонной будки.
Мой взгляд перескакивает с места, куда он падает, на огромный ботинок, который не дает двери снова закрыться.
Мне не нужно поднимать глаза, чтобы знать, кому он принадлежит.
Глава 13
Рен
В каком же больном мире я живу, если испытываю облегчение при виде мужчины, который угрожал вырвать мне язык?
Это мимолетное чувство, сменяющееся головокружительным предчувствием, пока мой взгляд скользит вверх от его ботинок, по затянутой в черное мускулатуре, и останавливается на его глазах.
Из него сочится ярость, словно из тлеющего угля. Он пугающе неподвижен, и на мгновение мне кажется, что он – плод моего воображения, некий анти–ангел, которого мой мозг призвал в состоянии стресса. Затем в его глазах вспыхивает отвращение, смешанное с раздражением, и низкий гул его голоса, заполняющий будку, кажется очень, очень реальным.
– Закрой глаза и сосчитай до десяти.
Габриэль захлопывает дверь, запирая меня внутри вместе с эхом его рыка.
Цепенея, я пытаюсь сделать, как он говорит, но не дохожу даже до пяти. Раздается тошнотворный хруст и крик, настолько животный, что его можно вырвать лишь из самой глубины души, и от этого мое сердце подскакивает к горлу.
О боже. Он убьет его.
Я давно не была свидетельницей убийства, но мышечная память и инстинкт самосохранения – мощное сочетание. Они хотят стащить меня на пол и под кухонный стол. Подтянуть колени к груди и унести мой мозг в мое счастливое место. Это дом в пригороде с белым заборчиком и ухоженным газоном. Где воскресенья – для настольных игр, и никто не ложится спать сердитым, и сколько бы раз радио ни ставило свадебную песню мамы и папы, они всегда бросают все, отодвигают мебель в гостиной к стенам и танцуют.
Но я не могу просто свернуться калачиком на полу. Не только потому, что я уже не ребенок, но и потому, что я почти уверена, что здесь кто–то мочился, и я не собираюсь губить еще одно платье.
Еще один крик бросает меня в действие, я поворачиваюсь и отчаянно ищу в будке что–нибудь, что может помочь. Номер, по которому можно позвонить.
Я просматриваю визитки, приколотые над телефоном. В тусклом свете я разглядываю рекламу эскорт–услуг, аварийного слесаря и местной гадалки. Все бесполезно. Затем полоска золота мерцает в тусклом свете, и я срываю со стены черную карточку.
Горячая линия «Анонимных грешников».
Погодите, какого черта я делаю? Почему я не звоню в полицию?
Пока я хватаю телефонную трубку и заношу палец над цифрой девять, порыв ветра врывается в будку.
Затем черная каменная стена заслоняет его.
Согласно легенде, эти карточки начали таинственно появляться годы назад, задолго до того, как я переехала на Побережье. Их прикалывали над общественными телефонами, клали на дно чаевых, вставляли в рамки зеркал в ночных клубах. Они матово–черные и плотные, и на них нет ничего, кроме номера, напечатанного внизу золотом. Если позвонить по нему, попадаешь на автоответчик, который предлагает исповедаться в своих проступках.
Вероятно, это какая–то новая религиозная секта или причудливый проект студентов художественного вуза. Даже если бы это было не так, у меня никогда не было искушения позвонить.
Единственный раз, когда у меня возникло искушение исповедаться, была та ночь, и ему. Только потому, что я была уверена, что он умрет.
Тишина становится горячей и начинает зудеть. Полагаю, я надеялась, что он был слишком в бреду, слишком близок к смерти, чтобы даже осознать, не говоря уже о том, чтобы заботиться, о чем я его просила.
– Ха. Конечно, нет. – Я скомкиваю карточку в кармане и прочищаю горло. – Я никогда не делала ничего, в чем стоило бы признаваться, – бормочу я, уставившись на широкую грудь. Мой взгляд перебегает на его руки, вздувающиеся под футболкой с короткими рукавами. Без куртки зимой? Как этому мужчине не холодно?
Тишина тяжело нависает, затем затвердевает в напряжении. Когда оно занимает слишком много пространства между нами, я неохотно поднимаю взгляд по его покрытой татуировками шее, густой бороде и ищу его выражение.
Как и ожидалось, оно каменное и неподвижное. Раздражение пульсирует у него за глазами и дергается у виска. Боже, его взгляд настолько пронзительный, что я представляю, именно так должно быть, когда смотришь прямо в дуло пистолета. Как будто он чего–то ждет, и вдруг я вспоминаю о своих манерах.
– Спасибо, – говорю я виновато. – За то, что, знаешь, остановил того урода…
Он обрывает меня.
– Ты всегда идешь за незнакомыми мужчинами в темные места?
Чувствуя себя маленьким ребенком, которого отчитывают, я качаю головой.
Хотя его глаза вспыхивают темнотой, его тон зловеще спокоен.
– Что бы ты сделала?
– Что?
– Что бы ты сделала, – медленно повторяет он, раздражение тянет его слова, – если бы меня здесь не было?
А. Я екаю под тяжестью его дыхания и оглядываю пустынную дорогу за заляпанным кровью стеклом.
– Ну, я не знаю, на самом деле. Полагаю, кто–нибудь в конце концов прошел бы мимо.
Его ноздри раздуваются от моего ответа. Он поднимает взгляд к потолку и сглатывает, беря себя в руки.
– А если бы никто не прошел? – сквозь зубы говорит он.
– Э–э. Я бы закричала о помощи?
– Ты спрашиваешь меня или утверждаешь?
– О чем ты вообще?
Раскаяние приходит быстро, и звучит оно как один тяжелый шаг и глухой стук захлопывающейся двери.
Я не ценила то пространство, что было между нами, и теперь его нет, оно отнято моей глупостью и заменено жаром его тела, касающегося моего.
Тот крошечный воздух, что оставался в будке, увядает и умирает, создавая вакуум, и внезапно я осознаю каждый звук и ощущение внутри этой коробки восемь на четыре. Как его твердый торс сжимается, затем расширяется, задевая мой живот в проеме моего пальто. Как это рождает странный жар под моей юбкой. Как его тяжелые выдохи запотевают стекло и прилипают к моей липкой коже. Движение его татуированного горла. Каждый бугор и вены, извивающиеся вдоль его обнаженной руки. Я слышу кап, кап, кап чего–то теплого и влажного, падающего с его разбитой руки, прижатой к стене у моей головы, мне на плечо.
Я смотрю вниз на темное пятно на моем розовом светоотражающем жилете и выпускаю медленный, дрожащий выдох. Электрическая искра вспыхивает где–то глубоко во мне. Это знакомое чувство, которое я так усердно старалась никогда больше не разжигать.
Он ударил того мужчину ради меня.
Ради меня.
– Что бы ты сделала? – повторяет он.
Его вопрос выдергивает меня из мутных глубин моих мыслей и возвращает в телефонную будку. Стук моего сердца заполняет тишину, пока я обдумываю ответ. Этот мужчина страшен, и я не хочу ошибиться.
Правда в том, что я не знаю, что бы я сделала. Конечно, у меня было несколько опасных моментов за время волонтерства в Бухте, но это никогда не было больше, чем блуждающая рука, пьяный, пробующий свою удачу. Ничего такого, чего бы не остановило резкий шлепок и свисток.
Я откидываю голову на заднюю стенку и выпускаю напряженный выдох.
– Я не знаю. Кто–нибудь увидел бы меня здесь.
Хриплый рык взъерошил мою челку. Его бицепс вздувается, когда он поднимает руку над головой и обхватывает крупной ладонью лампочку.
Он выкручивает ее, погружая нас во тьму.
Я моргаю, пытаясь привыкнуть к темноте, но, осознав, что не вижу ничего, кроме черноты, чувствую, как у основания позвоночника формируется тупая тяжесть, а затем из нее разбегаются трещинки паники. Секунды, царапаясь, превращаются в минуты. Застывшая, я вглядываюсь в пустоту и напрягаю слух, пытаясь уловить любой звук движения, сочащийся из нее.
Лишь дрожь моего сердцебиения и призрак загадочных слов Габриэля заполняют пространство.
«Что было в темноте, остается в темноте».
И вдруг я понимаю, почему не могла остановить бесконечное повторение этих слов в своей голове. Темнота никогда меня не пугала, но свобода, которую она приносит, ужасает. Во тьме я могла бы быть кем угодно.
Даже настоящей собой.
И если бы то, что я сделала, не случилось...
Боже.
Металлическая стена будки ледяная у меня за спиной, но медленно горящий жар Габриэля приближается. Если я пододвинусь вперед, его тело плотно прижмется к моему, и одна лишь мысль об этом вызывает у меня головокружительный кайф.
Я не могу даже разглядеть его силуэт, не говоря уже о выражении лица. Что означает, что он тоже не видит моего. Я могла бы показать ему язык, и он даже не узнал бы об этом. Я бы ощутила вкус напряжения в крошечном промежутке между нами и вкус его запаха кожи и табака тоже.
Я могла бы сделать что угодно.
– И что теперь? – тихо, почти мягко, бормочет он.
Мое сердце колотится. Нехватка кислорода сводит меня с ума.
– Я бы стала сопротивляться, – шепчу я в ответ.
– Тогда дерись со мной, – говорит он, и его дыхание трещит у меня на мочке уха.
– Что?
– Я загнал тебя сюда, света нет. Никто не видит тебя. Никто не придет тебя спасать. Дерись. Со мной.
Мои нервные окончания вспыхивают.
– Я–я не могу.
– Почему?
Потому что я не могу дышать. Не чувствую своего лица, или рук, или ног. Потому что у меня пульсирует в местах, где не должно, и они бьются в ритме, отличном от ритма моего мозга.
Мне удается выжать более разумную версию правды.
– Я не знаю, как.
Он приближается, и я упираюсь ладонью в его живот. Я не знаю, зачем я это делаю. Может, чтобы остановить его от дальнейшего приближения, а может, я заигрываю со свободой, что приносит темнота. Я никогда не прикасалась к мужчине так, не говоря уже о таком сложенном. Не посмела бы сделать такое и при свете. Он ощущается таким же твердым, как я и ожидала, и, клянусь, под моим прикосновением он становится еще тверже.
Проходит один удар сердца, затем другой. Я сглатываю, и, должно быть, я не в своем уме, иначе я бы не стала так медленно сжимать руку в кулак. Я бы не провела пальцами вниз по его торсу, отслеживая каждый выступ и впадину. Я бы не скомкала ткань его футболки в своей ладони.
Внезапно он с такой силой бьет рукой о стену у моей головы, что вся будка содрогается. Вибрация проходит от моих волос до пальцев ног, выводя меня из транса.
Я поднимаю предплечья к лицу, готовясь к удару.
Вместо этого дверь с треском распахивается.
– Иди.
Я хватаю свои сумки и проношусь мимо него в ночь, быстрее пули.
Ледяной воздух касается моей вспотевшей шеи и наполняет легкие. Это абсолютно ничего не делает, чтобы успокоить меня. Я горю – частично от адреналина, частично от отвращения. Двигаюсь на автопилоте, почти переходя на бег, по направлению к променаду.
Боже. Я больна на всю голову. И не только потому, что не задумываясь перепрыгнула через кровавые брызги на тротуаре.
– Что ты здесь делала?
Я смотрю вниз на дорожку и с падающим чувством осознаю, что тень Габриэля тянется рядом с моей.
– Занималась волонтерством.
– Одна?
– Да.
– Ты совсем ебнулась?
Теперь – да.
Хотя мои ноги пульсируют в этих каблуках, я не решаюсь остановиться, чтобы переобуться в кроссовки. Не хочу рисковать, что он снова поднимет меня на руки. Так что я опускаю голову и виновато продолжаю идти, настороженно наблюдая за его тенью, следующей по пятам за моей.
Его тяжелые шаги, мое тяжелое дыхание. Это неловко и неприятно, так что я делаю то, что умею лучше всего.
Заставляю себя разрядить обстановку.
– А ты? Ты сегодня вечером тусовался? – В тот момент, когда вопрос срывается с моих губ, я понимаю, насколько он нелеп. Нет такой параллельной вселенной, в которой я могу представить Габриэля Висконти, отплясывающего на танцполе с пивом в руке и приятно проводящего время. Но впервые у меня в запасе нет других заготовок для разговора, так что я продолжаю. – Спорю, тебе везде наливают бесплатно. Э–э, не потому что ты страшный или что–то в этом роде, а потому что ты Висконти. Твои кузены владеют большинством баров в Бухте, да?
Как и ожидалось, позади меня нет ответа. Лишь морозная тишина и тень, преследующая мою собственную. Она следует за мной из одного конца Дьявольской Бухты в другой. Когда яркие огни внезапно сменяются дорогой, ведущей из города, мое сердце приподнимается на дюйм от надежды, что он оставит меня здесь.
Резкий рывок за запястье разворачивает меня и вырывает мой следующий вдох. Никакой удачи.
Казалось бы, инстинктивно – вырваться из его хватки, но ярость, пульсирующая от его ладони, останавливает меня. Должно быть, я устала больше, чем думала, раз мой взгляд не должен опускаться на его крупную руку, сжимающую манжету моей перчатки, а мое воображение не имеет права бежать в том направлении, в котором бежит.
Я впиваюсь взглядом в черные символы и гадаю, что они значат, затем скольжу по серебристым шрамам и гадаю, что он сделал, чтобы получить их. Его разбитые костяшки, выступающие вены, толстые, распухшие пальцы. Интересно, он бьет каждого мужчину, кто следует за женщинами в телефонные будки? Я не могу представить, чтобы такие руки были чем–то иным, кроме оружия, и теперь мне интересно, что еще они делают.
Способны ли они на легкую ласку, на скольжение вдоль мягкого изгиба бедра. Скользят ли они когда–нибудь вниз, под кружевную ткань, и приносят ли удовольствие.
Волна горячей ревности возникает из ниоткуда.
Боже. Я не устала. Я совсем чокнулась.
Я собираюсь отстраниться, но мой взгляд застревает на струйке крови, сочащейся между двумя его костяшками. Она медленно капает на его большой палец, затем вниз по ребру его руки. Я все еще не двигаюсь, когда она, горячая и влажная, соскальзывает на мою пульсирующую вену и под манжету моей перчатки.
Покалывание беспокойства и чего–то более темного гудит во мне, пока кровь стекает по всей длине моей ладони. Снова эта искра. Он ударил мужчину. Ради меня.
Мой взгляд резко взлетает, чтобы встретиться с его взглядом. Он проглатывает то, ради чего развернул меня, и вместо этого изучает меня, и что–то между любопытством и сожалением мелькает на его лице.
Он отдергивает руку и сжимает ее в кулак у своего бока.
Коротким кивком через плечо он подзывает черную машину, которая отъезжает от обочины и медленно подползает к нам, ее фары освещают путь впереди.
– Иди.
