Авангард (ЛП)

Текст добавлен: 7 сентября 2026, 22:00

Текст книги "Авангард (ЛП)"

Автор книги: Карина Халле

Жанры:

Любовно-фантастические романы

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 30 страниц)

Я наблюдаю, как она уделывает ещё двоих – удар ногой вперёд, удар ладонью, колено в пах, а затем затылком об ящик – но они продолжают наступать. Они хватают её. Ставят на колени. Прижимают пистолет к затылку.

Лысый мужчина хромает к ней, держа в руке трубу, кровь пропитывает его брюки. Он говорит что-то, чего я не могу разобрать, злорадствуя, наслаждаясь моментом.

Её плечи расправлены. Подбородок поднят. Даже сейчас, даже в такой ситуации, она не умоляет.

– Скажи им, что я продолжала бороться.

Я слышу это. Слышу сталь в её голосе. Непокорность.

Она умрёт.

Эта мысль пронзает всё остальное – гнев, предательство, воющая тьма, которая нарастала с тех пор, как я увидел, как она вытащила нож. Она умрёт, и часть меня думает: «Хорошо, пусть, она заслуживает этого за то, что сделала с тобой, она лгала и…»

Но моё тело уже движется.

Я спрыгиваю с балки, всё ещё невидимый, и приземляюсь за спиной человека с пистолетом. Его череп трескается от моего кулака прежде, чем он успевает понять, что я здесь. Тот, что рядом с ним, поворачивается в замешательстве, и я хватаю его за лицо и сжимаю, пока что-то не поддаётся под моими пальцами, и всё рушится, заглушая его крик.

«Слишком много силы», – кричит внутренний голос. «Ты используешь слишком много силы».

«Отлично», – думаю я и ухмыляюсь.

Теперь тьма поёт, это симфония насилия, заглушающая всё остальное. Ещё двое охранников бросаются на звук, к своим павшим товарищам, и я встречаю их кулаками и яростью. Один падает с раздробленной челюстью, носом, мозгами. Другого я швыряю, словно он ничего не весит, в стопку транспортных ящиков, которые с удовлетворительным грохотом обрушиваются на него.

Лысый мужчина выкрикивает приказы, но его люди в панике. Они стреляют вслепую, пули кромсают воздух вокруг врага, которого они не видят. Я прохожу сквозь них, как коса сквозь пшеницу, ломая кости и обрывая жизни с механической эффективностью.

«Она солгала тебе».

Рука мужчины ломается в моей хватке, как веточка.

«Она использовала тебя».

Ещё один падает, задыхаясь, сжимая раздавленную трахею.

«Она заставила тебя чувствовать себя человеком, и всё это было просто притворством».

К тому времени, как я заканчиваю, пол склада усеян телами. Почти уверен, что все они мертвы.

А Мия исчезла.

Я мельком вижу её через сломанные ворота погрузочной платформы – бегущую, хромающую, исчезающую в ночи с какой-то другой темноволосой женщиной, которую я не узнаю.

Хорошо. Теперь беги, дорогуша.

Я найду тебя.

Я нахожу место их встречи в жилом доме и зависаю снаружи, полностью невидимый, прислушиваясь. Мой усиленный слух улавливает всё – гудение электроники, отдалённый вой сирен и голоса внутри. Их трое: Мия и ещё двое.

Мужской голос, с акцентом, разъярённый, произносит:

– Это не входило в план, Мия. Ты должна была провести разведку, а не начинать чёртову войну.

– У меня появился шанс заполучить ноутбук, файлы, – её голос напряжённый, болезненный. – Я должна была им воспользоваться.

– И к чему это привело! Ты чуть не погибла там. Я потерял твою трансляцию на три минуты – три минуты, Мия. Тепловое изображение пошло насмарку, как только началась стрельба. Слишком много тепловых сигнатур, слишком много хаоса. Я до сих пор не знаю, что там произошло.

– Я справилась.

– Тебе просто повезло, – теперь женский голос, резкий и отрывистый, с русским или, по крайней мере, славянским акцентом – вероятно, та самая, которая её эвакуировала. – Это не Тегеран. На этот раз у тебя нет глубокой поддержки. У тебя есть только мы, а мы не оснащены для того, чтобы вытаскивать тебя из перестрелки с русской мафией.

Тишина. Затем Мия произносит:

– Прости. Мне следовало придерживаться плана.

– Чёрт возьми, да, следовало, – снова мужчина. – Теперь люди Козлова в состоянии повышенной готовности, Марш знает, что за ним следят, а нам всё ещё нужны те файлы. УСО оторвёт нам головы.

Марш. Постойте-ка. Конрад Марш?

Какого чёрта генеральный директор «Глобал Динамикс» делает на складе с русскими торговцами?

– Проведи нас через операцию по эвакуации, – говорит женщина. – Ты оставила кого-нибудь в живых, свидетелей? В последний раз я видела, как ты бежала ко мне.

Пауза. Слишком долгая.

– Всё… запуталось, – осторожно произносит Мия. – Люди Козлова начали падать. Я не знаю, они между собой начали или кто-то ещё напал на склад в то же время, но я увидела свой шанс и воспользовалась им.

Она лжёт. Я слышу это по её голосу – эта небольшая заминка, то, как тщательно она подбирает слова. Она что-то знает и не говорит им.

Чёрт. Она знает, что это был я.

И она держит это в секрете.

– Между собой? – мужчина звучит скептически. – Посреди перестрелки с нарушителем встречи?

– Не знаю, что это было, Байо. Я только знаю, что, возможно, ранена, но жива, и я бы хотела сохранить это положение, – в её тоне звучит строгость.

Тема закрыта.

Женщина раздражённо вздыхает, но не настаивает:

– Хорошо. Мы проведём полноценный разбор завтра, когда ты получишь медицинскую помощь. Что насчёт Авангарда? Ты слышала о нём?

У меня сжимается грудь в ожидании её ответа.

– Нет, – голос Мии меняется. Становится мягче, болезненнее. – С тех пор… уже несколько дней не слышала.

– Хорошо. Пусть будет так, пока мы не разберёмся, с чем имеем дело. Теперь, когда мы знаем, на что способны «Глобал Динамикс» и Марш… похоже, что Авангард всё-таки является оружием.

Мне хочется вломиться в окно и спросить их, что они имеют в виду.

На что способны «Глобал Динамикс»? И почему Марш связан с русским мафиози?

– Не говори так, – резко обрывает Мия, её голос звучит как лезвие бритвы. – Мы этого не знаем.

– Мы вообще ничего точно не знаем, вот в чём проблема. Но, Мия… – женщина делает паузу. – Если Лондон решит, что он представляет угрозу, ты знаешь, что произойдёт. Ты знаешь, что, возможно, придётся сделать.

Повисает тяжёлое, напряжённое молчание.

– Я знаю, – наконец произносит Мия. – Я знаю.

У меня перехватывает дыхание.

«Если Лондон решит, что он представляет угрозу».

«Ты знаешь, что, возможно, придётся сделать».

Она не просто шпионка, и дело не только в сборе разведданных. Её послали оценить, нужно ли меня устранить.

Она грёбаная наёмная убийца.

Всё это – каждое прикосновение, каждый поцелуй, каждый момент, который я считал настоящим – было лишь разведкой. Она изучала меня. Записывала мои слабости. Вычисляла лучший способ меня устранить, если её хозяева решат, что я слишком опасен, чтобы жить.

«Это самое настоящее в моей жизни».

Так я говорил ей. На Статуе Свободы, когда город мерцал внизу, а её голова лежала на моём плече, и моё сердце впервые за годы открылось.

«Единственное, что кажется по-настоящему моим».

А она сидела там, слушала и позволяла мне в это верить!

Позволяла мне влюбиться.

Что-то рвётся внутри меня, шов поддаётся под чрезмерным напряжением, нитка за ниткой, ткань, которая держала меня вместе, начинает расходиться, тьма просачивается сквозь.

На этот раз всё иначе. Не слепая ярость, не боевой азарт насилия без последствий. Это что-то более холодное и глубокое, огромная чёрная пустота, поглощающая всё остальное – горе, стыд, жалкую грёбаную надежду, которую я носил в себе, как раненый зверь.

Она никогда не заботилась о тебе.

Она использовала тебя.

Я думаю о Монтане. О сарае. О её лице в золотистом свете, когда она говорила мне, что я всё ещё человек.

Ложь.

Я думаю о закусочной, о той первой ночи, о том, как она смотрела на меня.

Спектакль.

Я вспоминаю крышу. Первый поцелуй. Тот момент, когда я подумал, может быть, может быть, в этом мире есть кто-то, кто способен увидеть во мне больше, чем то, во что они меня превратили.

Чёртова миссия.

Машинально я начинаю парить в воздухе, пока внизу, в убежище, Мия обсуждает протоколы эвакуации. Следующие шаги. То, что делать с разведданными, которые она собрала, пока я, как последний идиот, влюблялся в неё.

«Я вижу тебя», – говорила она. «Настоящего тебя. И я никуда не уйду».

Смех, вырывающийся из меня, нечеловеческий. Это что-то совершенно иное. То, что дремало внутри меня долгое время, ожидая именно этого момента, когда последняя нить, державшая Нейта Уитейкера вместе, наконец порвалась.

«Она собиралась убить тебя».

Эта мысль вонзается в мой мозг, как осколок льда.

«Не собиралась. Собирается. Она всё ещё убьёт тебя, если её начальство отдаст приказ».

«Каждый раз, когда она касалась тебя, она думала о том, как это сделать. Каждый раз, когда она целовала тебя, она отмечала твои уязвимые места. Каждый раз, когда она смотрела на тебя этими большими тёмными глазами и заставляла чувствовать себя чем-то большим, чем оружие…»

Она лгала.

Она всегда лгала.

«А ты поверил ей, потому что отчаянно хотел, чтобы хоть что-то было настоящим».

Я вспоминаю свою руку у её горла. То, как она отбивалась. Обученная и жестокая. Я думал, что я монстр.

Оказывается, мы оба монстры.

Я начинаю лететь, но не знаю куда. Город простирается подо мной, огни мерцают во тьме, словно звёзды, упавшие на землю.

Где-то там, внизу, Мия планирует свой следующий ход, скрывая от своей команды правду о том, что произошло на складе.

Она подозревает, что это был я. Полагаю, это было довольно очевидно.

И всё же она не рассказала им.

Почему?

Этот вопрос мелькает на краю моей ярости, уголёк, который отказывается гаснуть. Если я всего лишь цель, актив, который нужно оценить и, возможно, устранить, почему она защищает меня? Почему врёт своим коллегам о том, что видела?

Я подавляю эту мысль. Это не имеет значения. Ничего не имеет значения, кроме предательства, прожигающего дыру в моей груди.

«Интеграция завершена», – шепчет голос, который может быть моим. «Ожидаю указаний».

Нет.

Я не ожидаю указаний.

Не в этот раз.

Поворачиваюсь к её отелю. К номеру, где она будет зализывать раны и планировать своё следующее предательство. К женщине, которая заставила меня поверить, что я могу быть чем-то большим, чем то, во что они меня превратили.

Она хотела увидеть оружие?

Отлично.

Я покажу ей грёбаное оружие.

Полёт до её отеля занимает четыре минуты.

Я провожу каждую секунду этого времени, заново просматривая нашу историю другими глазами. Переосмысливая всё, находя ложь, спрятанную в каждом дорогом мне воспоминании.

То, как она всегда увиливала от ответов, когда я спрашивал о её прошлом.

Очевидно, это была оперативная безопасность – нельзя позволять цели знать слишком много об агенте.

То, как она никогда не отвечала прямо на прямые вопросы о своих чувствах.

Нельзя компрометировать миссию настоящей привязанностью.

Даже секс. Даже это.

Я думаю о том, как она касалась меня. Как изучала моё тело руками и ртом, запоминая каждую реакцию, каждую слабость. Я думал, что она была страстной. Внимательной. Жаждала меня так же, как я жаждал её.

Теперь я задаюсь вопросом, делала ли она заметки.

«Ты меня убьёшь», – сказал я ей на Статуе Свободы, после того как она взяла мой член в рот.

Она не рассмеялась. В то время я подумал, что это странно.

Теперь я знаю.

Потому что для неё это не было шуткой.

Её отель вырисовывается впереди – башня из стекла и стали, отражающая огни города. Я направляюсь прямо к её номеру. Сейчас там темно, но я так и думал.

У неё не было возможности вернуться так быстро.

Дверь балкона на этот раз заперта, но замки не имеют значения, когда ты можешь гнуть сталь. Я осторожно открываю её, проскальзываю внутрь и сохраняю невидимость, стоя в её гостиничном номере.

Комната пахнет ею, но контекст того, кто она такая, изменился. Она больше не пахнет гостиничным шампунем и кокосово-ванильным дезодорантом.

Пахнет насилием и ложью.

Я двигаюсь по комнате, всё ещё невидимый, касаясь вещей, которых она касалась, вещей, которые я видел раньше, но никогда особо не задумывался о них. Одежда в шкафу, которую могла бы носить журналистка, ноутбук на столе, который, без сомнения, зашифрован и защищён миллионом паролей, блокнот рядом с ним…

Блокнот.

Я беру его. Перелистываю страницы с аккуратным почерком, набросками, наблюдениями. Часть из них зашифрована, но достаточно написано на простом английском, чтобы я мог понять, что вижу.

«У субъекта наблюдаются признаки диссоциации во время стрессовых ситуаций.

Замечены провалы в памяти – возможная индуцированная амнезия? Исследовать протоколы программирования.

Физические способности превышают опубликованные параметры. Подозреваются дополнительные нераскрытые улучшения.

Эмоциональная привязанность формируется, несмотря на контрмеры. Осложнение для извлечения миссии. Рекомендуется…»

Я прекращаю читать и роняю блокнот.

Моя рука дрожит.

«Эмоциональная привязанность формируется, несмотря на контрмеры».

Несмотря на контрмеры.

Она пыталась не заботиться обо мне.

У неё были контрмеры, чтобы предотвратить именно то, что произошло между нами.

И этого всё равно было недостаточно.

«Спектакль», – шепчет тьма. «Всё это. Спектакль».

Но…

Здесь есть ниточка. Свободный конец, который не вписывается в историю, которую я выстраивал. Если всё было фальшивкой, если каждый момент был просчитан, то зачем ей нужны были контрмеры против привязанности? Почему её голос звучал так, когда она говорила обо мне своим кураторам? Этот мягкий оттенок боли, который просачивался, несмотря на все её усилия?

«Не говори так. Мы этого не знаем».

Она защищала меня.

И она не рассказала им о складе. О том, что она, должно быть, почувствовала. Меня.

Почему она так поступила, если я был для неё просто целью?

«Она солгала тебе».

Да.

Всё было фальшивым.

Может быть.

Она никогда не заботилась.

Я… не знаю.

Уверенность, которую я чувствовал несколько минут назад, начинает рассыпаться. Чистая чёрная ярость уступает место чему-то более запутанному, сложному. Горе, гнев и что-то, что может быть надеждой, сплелись в узел, который я не могу развязать в одиночку.

«Она собиралась убить тебя».

Или…

«Или она собиралась попытаться спасти тебя».

Я не знаю, что хуже.

До меня доносится звук шагов в коридоре – её шаги, тот особый ритм, который я запомнил. Пищит ключ-карта. Открывается дверь.

Свет заливает комнату.

И входит Мия – измотанная, окровавленная и более красивая, чем кто-либо имеет право быть после такой ночи.

Она не видит меня. Не может. Я всё ещё невидим, в тени у стола, затаив дыхание.

Она включает свет и идёт в ванную. Я слышу шум воды. Душ. Резкий вздох боли – вероятно, обрабатывает раны. Звон чего-то о фарфор.

Вероятно, я должен вернуться в свой пентхаус и притвориться, что я не знаю того, что знаю. Подурачиться ещё немного, пока не придумаю следующий ход. Быть стратегичным. Быть умнее.

Но тьма не хочет быть умнее.

Тьме нужны ответы.

Я слышу, как выключается вода. Слышу, как открывается дверь, вижу, как она идёт ко мне, глядя сквозь меня.

Затем она останавливается.

Уставившись на стол, на блокнот, который больше не лежит на прежнем месте, потому что я его уронил. Она резко вдыхает, осознавая.

Я возвращаю видимость.

– Привет, Мия.

ГЛАВА 33

МИЯ

Голос раздаётся отовсюду и ниоткуда одновременно, и каждый нерв в моём теле вспыхивает.

– Привет, Мия.

Я резко оборачиваюсь, рука уже тянется к пистолету, которого нет – чёрт, я оставила его у Кэт – и вижу его стоящим у стола. Не тень. Не игра света.

Авангард.

Он в костюме. В полной тактической броне, полностью чёрной, местами блестящей чем-то, похожим на кровь, – от этого он выглядит не как человек, а скорее как оружие массового поражения.

А на столе лежит раскрытым мой блокнот, там, где он, должно быть, его уронил.

Мой блокнот. Тот самый, с моими наблюдениями, разведданными, моими…

О боже.

Чёрт возьми.

– Или мне следует сказать… как там правильно? – Он делает шаг ко мне, и я невольно отступаю. Его глаза пустые. Мёртвые. Невероятная синева, которую я запомнила, стала ледяной и отстранённой, словно что-то жизненно важное в них выключили. – Агент Бакстер? Оперативник Бакстер? – Он делает ещё шаг вперёд, я – ещё назад. – Как твои кураторы называют тебя, когда ты докладываешь о том активе, с которым трахалась? Бакстер – это даже не твоя фамилия, не так ли? А Мия?

– Нейт… – начинаю я, пытаясь придумать, как выбраться отсюда. Когда на складе всё пошло наперекосяк, часть меня думала, что это мог быть он – в той суматохе невозможно было понять наверняка, и я убежала при первой же возможности. Если это так, то моя легенда уже была раскрыта. Но, увидев его с моим блокнотом, понимаю – она не просто раскрыта, она полностью разрушена.

– Даже не пытайся, – его голос звучит как сталь. – Не произноси моё имя так. Как будто мы всё ещё… – он смеётся, и от этого звука у меня кровь стынет в венах. Смех граничит с безумием. – Как будто что-то из этого было настоящим.

Моя спина упирается в стену. Отступать некуда.

Боже, надеюсь, Байо сейчас слушает.

Авангард сокращает расстояние между нами, упирается рукой в стену рядом с моей головой, наклоняется ближе. Так близко, что я чувствую тепло его тела, запах ветра и чего-то более тёмного.

Чего-то похожего на едва сдерживаемое насилие.

Мне нужно придумать, как выбраться отсюда, пока не поздно, но я не могу вспомнить ни один запасной план, вообще ничего не могу вспомнить, потому что гнев, боль и миллион эмоций, разрывающих его изнутри, лишают меня способности мыслить рационально, быть тем агентом, которым я должна быть.

– Я был на складе сегодня вечером, – тихо говорит он.

Это подтверждает мои догадки.

– Наблюдал за всем, – продолжает он. – Ты настоящая маленькая убийца, не так ли? Может, это должно стать твоим новым прозвищем? Работа с ножом была впечатляющей. Профессиональной. Ты ведь ничего не чувствовала, правда? В твоём теле нет ни капли морали.

Моё сердце колотится так сильно, что я чувствую его в горле.

– Позволь мне объяснить…

– Объяснить что? – он поднимает блокнот, машет им перед моим лицом, прежде чем бросить на кровать. – Как ты соблазняла меня ради информации? Как каждое признание, которое я делал тебе, уходило прямо в… британскую разведку? – он начинает дрожать, дрожь пробегает по его могучей фигуре, словно вулкан перед извержением. – Как ты оценивала меня? Решала, нужно ли меня устранить?

О боже, о боже.

– Это не было…

– Я. Услышал. Всё, – его вторая рука поднимается, полностью заключая меня в ловушку. – В вашем маленьком убежище. Твои друзья, твои коллеги-шпионы, кем бы они ни были. Я слышал, кто ты. Зачем тебя послали, – его лицо искажается. – «Если Лондон решит, что он представляет угрозу, ты знаешь, что тебе, возможно, придётся сделать». Это прямая цитата, дорогая. От женщины, с которой ты работаешь.

Я чувствую, как кровь отливает от лица. Он был там. Невидимый, слушал всё. Услышал предупреждение Кэт, услышал, как я защищала его, следил за мной от Ред-Хука.

– Я убил дюжину человек ради тебя сегодня, – продолжает он, его глаза прожигают во мне дыры. – Разрывал их голыми руками. И всё это время ты лгала мне. Всё это время планировала, как убить меня, если твои хозяева отдадут приказ.

– Это не…

– «Эмоциональная привязанность формируется, несмотря на контрмеры», – он бросает мне мои же слова, процитированные из блокнота. – Контрмеры. У тебя были контрмеры, чтобы не привязаться ко мне. Как будто я был болезнью, которой ты пыталась не заразиться.

– Большинство этих записей было в начале! – слова вырываются отчаянно. – До того, как я по-настоящему узнала тебя, до того, как…

– До чего? – он наклоняется ближе, его губы почти касаются моего уха. – До того, как ты поняла, что я полезен? До того, как выяснила, как манипулировать мной для максимального извлечения информации?

– До того, как я влюбилась в тебя, ты чёртов идиот!

Слова повисают в тишине между нами.

Выражение его лица на секунду меняется. Трещина в этом ледяном пламени, позволяющая увидеть что-то сырое и раненое, прежде чем оно снова закрывается.

– Чёртова ложь, – шипит он, но в его голосе теперь меньше уверенности. – Всё, что ты говорила мне, было ложью.

– Не всё, – я удерживаю его взгляд, желая, чтобы он увидел за шпионкой настоящую женщину. – Миссия была реальной. Прикрытие было реальным. Но то, что я чувствовала – что чувствую – это тоже реально.

– И я должен в это поверить? – спрашивает он с едким смешком.

– Не знаю, – мой голос дрожит. – Не знаю, во что ты должен верить или во что хочешь верить. Но я говорю тебе правду.

Он смотрит на меня долгое мгновение, что-то нечитаемое мелькает в его глазах.

Его рука резко выскакивает и смыкается на моём горле, слегка сжимая – напоминание о том, что он может сделать.

О том, что он уже сделал.

Внезапно я слышу голос Байо в ухе:

– Э-э, Мия, я только что уловил конец разговора. Ты в порядке?

Я замираю.

Нейт замирает. Его ноздри раздуваются.

Он это услышал.

Он услышал Байо!

– Что это? – рычит Авангард, его внимание приковано к моим серьгам, пока Байо снова зовёт меня по имени.

– Мия, ты меня слышишь?

До Авангарда доходит, что мои серьги – это средства связи, что люди слушали меня каждый раз, когда я их надевала. Его лицо искажается так, как я даже не могла себе представить. Он словно превращается в кого-то другого.

Он вырывает серьги, едва не оторвав мочки ушей. Я вскрикиваю от боли, поднимаю руки к ушам, а он берёт серьги и кладёт их в рот, проглатывая.

Какого чёрта?!

Я смотрю на свои руки, на кровь, сочащуюся из пульсирующих мочек, но ему, похоже, нисколько не жаль – он проглатывает ещё раз для надёжности.

Он съел мои средства связи!

– Ты пойдёшь со мной, – цедит он. – И ты расскажешь мне всё. Каждую ложь. Каждый отчёт. Всё, что ты знаешь обо мне, о «Глобал Динамикс» и о том, какое отношение они имеют к российскому торговцу.

– А если я откажусь? – спрашиваю я, потому что отказываться отвечать на вопросы – это то, для чего я была рождена.

Он улыбается, но это не его улыбка – не та, что морщит уголки глаз, что заставляет меня чувствовать себя замеченной и желанной. Нет, эта улыбка вызывает страх в самых костях.

– Тогда мы узнаем, что произойдёт, когда ты зайдёшь за черту моего терпения.

Я вижу, как его рука движется к часам. Я знаю, что будет – читала характеристики его техники, знаю о функции транквилизатора – но знание не помогает. Я слишком медленная, слишком раненая и слишком разрушена взглядом в его глазах, чтобы двигаться.

Дротик попадает мне в шею.

Препарат действует мгновенно.

Мир кренится. Его лицо размывается. Я чувствую, как падаю, а потом его руки обнимают меня, ловят, поднимают к груди, словно я ничего не вешу.

Словно я что-то ценное.

Словно я то, что он хочет сохранить.

А потом тьма поглощает меня целиком.

Я прихожу в себя, лёжа на незнакомых простынях, с головной болью, которая ощущается как худшее похмелье, умноженное на миллион.

На мгновение я не понимаю, где нахожусь. Вижу белый потолок и серые стены. Окна от пола до потолка с умным стеклом, приглушённым до почти полной непрозрачности, за которым город кажется размытым пятном света. Всё дорогое, минималистичное и с знакомым мужским запахом, который я успела полюбить.

Его пентхаус. Должно быть, я где-то в его пентхаусе.

Воспоминания обрушиваются на меня – спор, дротик, его руки вокруг меня – и я резко сажусь, сердце колотится, сканируя помещение.

Комната пуста.

Это не та спальня, которую я помню, не его. Это одна из гостевых комнат. Мебель скудная, но дорогая. Две двери, массивные.

Заперты, конечно. Одна ведёт в небольшую ванную с туалетом, раковиной и душем – там ничего, что можно было бы использовать как оружие. Хотя, наверное, я могла бы попытаться оторвать металлическую лейку душа. Если бы меня схватил кто-то другой, я могла бы что-то придумать с металлическим шлангом. Могла бы задушить кого-то этим, как гигантской гарротой. Но речь идёт об Авангарде, самом могущественном человеке в мире, и он сломал бы всё это одним сжатием кулака. И меня заодно.

Я подхожу к окнам. Тоже заперты, умное стекло не реагирует на прикосновения. Ищу вентиляцию, слабые места в стенах, что-нибудь, что могло бы дать возможность сбежать. Ничего. Комната подготовлена профессионально, намеренно, словно кто-то тщательно продумал, как сдержать человека, знающего все способы побега.

Потому что он не глуп. Он просто в ярости.

Моя тактическая форма исчезла. Кто-то – он – переодел меня, пока я была без сознания, так что на мне только чёрный топ, лифчик и трусики, которые я носила под одеждой. Мысль о его руках на моём теле, пока я была беспомощна, оставляет неприятный привкус во рту.

Я осматриваю себя на предмет травм. Раны со склада обработаны – синяки перебинтованы, порезы очищены, плечо зафиксировано в надлежащей повязке. Кто бы это ни делал, он знал, что делает.

Щёлкает замок.

Я поворачиваюсь, принимая защитную стойку, несмотря на боль, и наблюдаю, как открывается дверь.

Авангард заполняет проём.

Он изменился с прошлой ночи – принял душ, оделся в свежую футболку и джинсы, выглядит почти нормально, если не присматриваться. Но я присматриваюсь. Не могу иначе.

И то, что я вижу, заставляет кровь стынуть в жилах.

Потому что это он, и в то же время там ничего нет.

Только пустота.

– Ты проснулась, – говорит он равнодушно. – Хорошо. Нам нужно многое обсудить.

– Я твоя заложница?

– Если хочешь так это называть. Я предпочитаю «пленница».

Я с трудом сглатываю. Это намного хуже.

Он кивает на меня:

– Твои уши выглядят намного лучше. Прости за это.

Я поднимаю руку и осторожно касаюсь мочек. Они покрыты коркой там, где раньше были серьги, и немного пульсируют. До сих пор не могу поверить, что он вырвал их, а потом проглотил. Я не могу поверить ни во что из этого.

– Ты должен меня отпустить, – тихо говорю я.

– Нет, – говорит он, потирая подбородок. – Нет, я так не думаю.

– Нейт…

– Ты больше не имеешь права называть меня так, – он заходит в комнату, закрывая за собой дверь. Замок щёлкает с мягким звуком. – Сейчас для тебя я – объект. Цель. Предмет наблюдения.

– Это не…

– На кого ты работаешь?

Вопрос прямой. Он допрашивает меня.

Я молчу.

Его челюсть напрягается.

– На кого ты работаешь?

Тишина наполняет комнату.

– В чём заключается твоя миссия?

Я удерживаю его взгляд и ничего не выдаю.

– Что ты докладывала обо мне?

Тишина затягивается. Я вижу, как что-то меняется в его глазах – разочарование перерастает в ярость.

– Думаешь, молчание тебе поможет? – он делает шаг ближе. – Думаешь, я не найду способ заставить тебя говорить?

Я сохраняю ровный голос, пряча эмоции обратно в ящик.

– Думаю, ты можешь попытаться.

Его ноздри раздуваются.

– Хорошо, – теперь он ближе, мне приходится запрокинуть голову, чтобы встретиться с ним взглядом. – Давай попробуем по-другому. Что было настоящим? Между нами. Монтана. Статуя. Хоть что-то из этого?

На этот вопрос я хочу ответить. Боже, я хочу ответить так сильно, что у меня болит грудь. Но не могу. Потому что если начну говорить – если дам ему хотя бы ниточку – он потянет, пока всё не распадётся.

Поэтому я молчу. Это единственный способ, который я знаю. Я проходила через худшее и должна быть твёрдой как сталь, чтобы выжить.

Он смотрит на меня, ожидая ничего, и что-то ломается в его выражении лица.

– Ничего? – его голос опускается до чего-то отчаянного. Опасного. – Тебе нечего сказать обо всём этом?

Я заставляю себя удерживать его взгляд. Давать ему только пустую неподвижность.

– Ты, блять… – он хватает меня за подбородок, поворачивая моё лицо к себе, пальцы впиваются достаточно сильно, чтобы оставить синяки. – Посмотри на меня. Посмотри и скажи, что всё было фальшивкой. Скажи, что каждый раз, когда ты касалась меня, каждый раз, когда стонала моё имя, каждый раз, когда смотрела на меня так, будто я нечто большее, чем чёртова цель – скажи, что всё это было игрой.

Его лицо в дюймах от моего. Я вижу серые крапинки в его глазах, как пульс бьётся на горле. Ярость и боль, и под всем этим что-то отчаянное. Что-то умоляющее дать ему что-то, за что можно ухватиться.

Но я не могу.

Моё молчание – это ответ.

Его хватка усиливается.

– Скажи что-нибудь.

Я молчу.

В течение долгого, ужасного момента я думаю, что он ударит меня. Всё его тело вибрирует от усилия сдержаться, мышцы напряжены, дыхание прерывистое.

Затем его взгляд опускается к моим губам.

И я чувствую это – ту болезненную, электрическую тягу между нами, которая не исчезла, несмотря ни на что. Моё тело реагирует прежде, чем мозг успевает остановить это, жар пульсирует между ног, дыхание перехватывает в горле.

Он замечает.

Конечно, замечает.

– Господи, – его голос насыщенный от эмоции, которую я не могу определить. – Ты всё ещё хочешь меня. Даже сейчас. Даже так.

Я не отрицаю. Какой смысл? Он сам видит.

Его большой палец проводит по моей нижней губе, грубо и медленно.

Властно. Как будто он напоминает нам обоим, кто здесь главный.

– Это ненормально, маленькая убийца, – шепчет он. – Это действительно, действительно ненормально.

Затем он отпускает меня так резко, что я спотыкаюсь.

Он оказывается в другом конце комнаты прежде, чем я успеваю перевести дыхание, создавая дистанцию между нами, будто я заразна. Он не знает, что я действительно заражена.

– Ты поешь, – говорит он, не глядя на меня. Его голос снова становится жёстким, весь тот жар снова спрятан под лёд. – А потом поспишь. Завтра попробуем снова.

– А если я откажусь?

Он поворачивается. Улыбка, которую он мне дарит, не веселая.

– Тогда я перестану просить по-хорошему.