Текст книги "У нас есть только время (ЛП)"

Автор книги: Эми Тордофф

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 26 страниц)

19 июля 1960 г.

На пути в Париж, Франция

Ее снова вскрыли.

По крайней мере, так кажется. Рыдания сотрясают ее тело, столетия ярости, предательства и горя захлестывают ее. Оливер прижимает ее к себе и позволяет выплакаться.

Как Уильям мог подумать, что ветка срежет так же чисто, как лезвие?

Как могли ее родители поверить, что отослать ее отсюда – это выход?

Как могла деревня подумать, что это она была чудовищем?

Потому что всем было легче никогда не смотреть правде в глаза.

Даже она.

19 июля 1960 г.

Париж, Франция

Беатрикс делает осторожный шаркающий шаг в темноте. – Сейчас?

Руки Оливера не отрываются от ее глаз. – Пока нет.

– Ты полон сюрпризов, не так ли?

“Сюрпризы – лучшая часть дней рождения”. Оливер останавливается, и она тоже. “Не подглядывай”, – предупреждает он. Он отходит, оставляя ее одну.

Дверь открывается с громким щелчком. Теплый ветерок касается ее кожи, принося тихий гул городского транспорта.

–Сейчас?

Оливер снова закрывает ей глаза. – Еще три шага.

Он тихо считает ей на ухо. Они делают шаг вместе.

“Раз...” Пол меняется, мягкий ковер становится твердым и гулким под ее каблуками.

“ Два... Свет под ее веками становится ярче.

“Три...” Руки Оливера опускаются, и Беатрикс открывает глаза.

Она ахает. Париж простирается под ней, насколько она может видеть. Красивый старый город. Даже Эйфелева башня вырисовывается силуэтом на фоне безоблачного неба на недалеком расстоянии.

– Добро пожаловать в Париж, Би.

Она отворачивается от богато украшенных перил балкона. Оливер улыбается и протягивает ей пузырящийся бокал шампанского. На кованом столе позади него стоит квадратная коробка пастельно-розового цвета, перевязанная белой лентой.

Беатрикс ухмыляется ему. – Оливер Роудс, ты пытаешься произвести на меня впечатление?

Его глаза сверкают в лучах утреннего солнца. – Я пытаюсь подарить тебе день рождения на память.

“ У тебя есть. Для этого ей не нужно было путешествие на Ночном пароме и шампанское с видом на Эйфелеву башню. Сегодня он у нее есть, и этого достаточно, чтобы она навсегда запомнила этот день рождения.

Он указывает на коробку. – Открой ее.

Беатрикс оттягивает ленту и медленно поднимает крышку. У нее вырывается вздох. Внутри находится маленький круглый тортик, покрытый белой глазурью и украшенный розочками пастельных тонов, надпись «С днем рождения, Беа» покрыта сверху солнечно-желтой глазурью.

“Мне это нравится”, – говорит Беатрикс. “Спасибо”.

“Торт на завтрак или десерт после нашего сегодняшнего ужина?” Спрашивает Оливер.

Беатрикс устала ждать. Она хочет делать с ним все, хочет делать это сейчас. “Торт на завтрак”.

“ Это торт на завтрак. ” Он исчезает в их комнате и мгновение спустя снова появляется на балконе. “Я подумал, что девятнадцати коробок со свечами будет слишком много”, – говорит он, вскрывая одну коробку.

“Ты же не захочешь поджечь торт”, – шутит Беатрикс. “Или отель”.

Он опускает каждую свечу в глазурь, бледно-розовую, голубую и желтую, переплетенную с белой. Он зажигает их от гостиничных спичек.

“Это прекрасно”, – говорит она. Двадцать четыре язычка пламени танцуют и мерцают на легком ветерке. Год, которого она никогда не достигнет.

Оливер стоит позади нее. Он притягивает ее ближе и кладет подбородок ей на плечо. “Я заранее приношу извинения”.

–За что?-спросиля.

– За то, что я собираюсь начисто испортить “С днем рождения”.

Но Беатрикс не возражает против фальшивого исполнения, которое он напевает ей на ухо. Ей все это нравится. “Вот это было незабываемо”, – дразнит она.

“ Я думаю, ты имеешь в виду непростительный. Он целует ее в щеку и ослабляет хватку на ее талии. “ Загадай желание. Если ты задуешь все свои свечи сразу, это сбудется”.

“ Правда? Беатрикс приподнимает бровь.

Оливер пожимает плечами. “Никогда не знаешь наверняка”.

Она загадала желание, которое сбылось раньше. Может быть, у нее получится сделать это снова. Она закрывает глаза и делает глубокий вдох.

“О-о, это становится серьезным”, – говорит Оливер.

Беатрикс пытается не улыбнуться. Ей это с треском не удается. – Заткнись, ты.

На балконе становится тихо.

Она может пожелать только одного. Одного она хочет больше, чем когда-либо: способа удержать Оливера.

Она могла бы пожелать остановить время, сохранить их вместе, навсегда заморозить в этом моменте. Она могла бы пожелать, чтобы он никогда не покидал ее. Желаю, чтобы у него тоже было больше времени. Но ни одно из этого не кажется правильным.

Беатрикс научилась не шутить с желаниями – быть требовательной к формулировкам, тщательно подбирать слова. Если в том, что сказал Оливер, есть хоть крупица правды, крупица древней магии, зажженной в ее свечах, она не примет это как должное.

Она глубоко вздыхает и всем сердцем желает, чтобы никогда не теряла его. Она открывает глаза и выдувает двадцать четыре золотистых язычка пламени, наблюдая, как их белый дым уносится в небо над Парижем. Она позволяет своему сердцу надеяться.

Беатрикс скептически смотрит на Оливера, когда они проходят мимо приветливой тени деревьев в центре мощеной площади, а послеполуденное солнце согревает ей спину. “Этого не может быть”.

Он поднимает правую руку. “ Клянусь. Честью путешественника во времени.

“Я поверю в это, когда увижу”. По словам Оливера, через двадцать девять лет.

“Вы посетили Хрустальный дворец”, – говорит он. “Почему так трудно поверить в стеклянную пирамиду?”

“В это нетрудно поверить”, – говорит Беатрикс. Мир вокруг нее изменился, иногда так, как она и представить себе не могла, например, самолеты, ракеты и запуск спутников в космос. “Это просто противоречит всему этому”. Она указывает на Лувр. Это красивое, старое, величественное здание, возвышающееся над ней на четыре этажа, окружающее ее с трех сторон стенами с окнами, арками и колоннами. Бывший дворец, построенный из теплого, ограненного камня, который повидал столько же истории, сколько и она сама.

“Именно это люди говорили об Эйфелевой башне, а теперь посмотрите на нее”, – говорит Оливер. “Времена меняются”.

“Они никогда не перестают меняться”.

“Подожди, пока не увидишь гигантское колесо обозрения, которое строят в Лондоне”, – говорит он. “Прямо на Темзе”.

Беатрикс игриво хлопает его по руке. – Теперь я знаю, что ты лжешь.

Оливеру не удается сохранить серьезное выражение лица. Он берет ее за руку и переплетает свои пальцы с ее. “Тебе не кажется странным ходить с тобой в музей?”

“ Почему? Потому что я старше некоторых экспонатов? Она качает головой. “Я думаю, что для тебя посещение музея еще более странно. Ты мог бы смотреть, как да Винчи рисует Мону Лизу, вместо того чтобы смотреть на нее, висящую на стене вместе со всеми нами ”.

“ Я мог бы, ” соглашается Оливер. Он притягивает ее ближе. – Но я могу придумать занятие получше, чем смотреть, как сохнет краска. Даже исключительно знаменитая краска”.

Рука об руку они совершают экскурсию по музею, исследуя галереи картин, скульптур и артефактов. Беатрикс находит утешение в комнатах, в толпах людей со всего мира, бродящих по ним. Это доказательство того, что прошлое существовало, что его ценят, что его помнят, даже когда мир развивается вокруг нее. К тому времени, как они прогуливаются по галерее неоклассических экспонатов, она уже совершенно потеряла представление о прошедшем дне.

“Психея, возрожденная поцелуем Купидона”, – читает Оливер с черно-белого плаката.

От этой скульптуры у Беатрикс перехватывает дыхание: любовь, желание и страсть, изысканно запечатленные в девственно белом мраморе. Купидон укачивает Психею в своих объятиях, когда она тянется к нему, его покрытые перьями крылья широко распростерты над ними. Она откидывает голову назад, за мгновение до того, как поцеловать своего бессмертного возлюбленного. Беатрикс не может понять, как художник вырезал из камня столько жизни.

“ Ты знаешь эту историю? – Спрашивает Беатрикс.

Оливер качает головой.

“Психея влюбилась в Купидона еще до того, как узнала, кто он такой”, – говорит она. “Еще до того, как увидела его. Он приходил к ней только в темноте и запрещал ей смотреть на него. Он всегда покидал ее покои до восхода солнца.

“Он оставался только на ночь?” Спрашивает Оливер.

Беатрикс кивает. “ Она любила его. Думала, что любит. Она тоже сомневалась в нем. Вскоре она носила его ребенка, и все же она никогда не видела его лица. Она думала, что он, должно быть, отвратительное чудовище. Иначе зачем бы ему прятаться от нее? Итак, однажды ночью, после того, как он заснул рядом с ней, она посмотрела. И увидела его. ” Беатрикс указывает на скульптуру Купидона.

– Значит, не отвратительный монстр, – говорит Оливер.

Беатрикс качает головой. “Он проснулся и увидел, что она предала его доверие, поэтому он оставил ее. Психея бродила по миру и Подземному царству, разыскивая его. Она выполняла невыполнимое задание за невыполнимым заданием, все это время пребывая в отчаянии, веря, что никогда не добьется успеха, никогда не найдет его”.

– Неужели она?

“Она погрузилась в бесконечный сон после провала задания в Подземном мире. Ее нашел Купидон. Он спас ее. Женился на ней. Он даже сделал ее бессмертной, такой же, как и он сам.

“И после этого они жили долго и счастливо?” Спрашивает Оливер.

Беатрикс кивает, боясь, что если она произнесет еще хоть слово, голос выдаст ее.

Оливер обнимает ее и прижимает к себе. – Тогда почему ты выглядишь такой грустной?

“Потому что мне грустно”, – шепчет она. Так внезапно и глубоко, что это пугает ее.

–Почему? -спросиля

Потому что это красивая скульптура и красивая история, построенная на красивой лжи, которая до сих пор разбивает ей сердце. Потому что она так отчаянно хочет, чтобы это было правдой, даже сейчас. Особенно сейчас.

Amor vincit omnia. Любовь побеждает все.

Потому что Оливер неправ. Это не счастливый конец. Это невозможно.

Она отходит. Прохладный воздух заполняет пространство, где был Оливер, холодит ее кожу там, где его прикосновение согревало ее минуту назад. “Прости. Мне нужно подышать свежим воздухом.

Она разворачивается на каблуках и оставляет его – как он оставлял ее бесчисленное количество раз – стоять в одиночестве в толпе и смотреть ей вслед.

Беатрикс не останавливается, пока не оказывается на островке травы перед Лувром, среди деревьев. Она садится, прислонившись к самому широкому стволу, и глубоко вдыхает, пытаясь уловить запах влажной земли и гниющих листьев. Есть только город, камень и настоящее.

Оливер медленно пересекает площадь, засунув руки в карманы брюк. Он сидит рядом с ней на траве – вместе, но не так, – наблюдая, как посетители приходят и уходят из музея, пока Беатрикс не обретает дар речи.

Она крутит кольцо на руке. “ Ты путешественник во времени. Тебе когда-нибудь хотелось вернуться назад и что-то изменить? Сделать другой выбор?”

“ Все время. Это не имеет никакого отношения к путешествию во времени. Это просто быть человеком.

“Ты бы изменил нас?” – спрашивает она его.

Оливер вздыхает. – Что-то должно измениться, не так ли?

Беатрикс смотрит на него.

“ Честно? Иногда я жалею, что не встретил тебя много лет назад, в свое время. Мне не пришлось бы покидать тебя. Мы могли бы провести вместе больше двенадцати часов. Тебе не пришлось бы меня ждать.

“Звучит заманчиво”, – говорит Беатрикс.

“ Имеет. Но этот Оливер не тот человек, в кармане которого ты обчистил ”Глобус".

“Как будто мой Лувр – это не твой Лувр?” – спрашивает она.

– Во всяком случае, пока нет, – говорит Оливер.

“Иногда я лежу ночью без сна и представляю, на что была бы похожа моя жизнь, если бы я оставила тебя стоять на мосту Риальто”, – признается Беатрикс.

Оливер пересаживается рядом с ней. – И?

Она пыталась представить это так много ночей. После Великой выставки. После Барнбоу. После Анны. И каждый раз у нее ничего не получалось. Она не может вычеркнуть Оливера из своей жизни. Чем больше она пытается, тем глубже холодная, ужасная правда оседает у нее в животе: он безнадежно связан с этим. С ней. “Если бы я не встретил тебя, я был бы совершенно другим человеком”.

Оливер берет ее лицо в ладони. “ Не возвращайся. Когда я уйду. Не возвращайся к прежней жизни.

Беатрикс не хочет думать о жизни без Оливера. Она встает, вне пределов его досягаемости. – Давай забудем об этом, хорошо? Давай зайдем внутрь и забудем обо всем этом”.

Но Оливер этого так просто не оставит. – Пообещай мне, что ты не станешь призраком, Би.

Она качает головой. – Ты не можешь спрашивать меня об этом.

–Пожалуйста.

“Я не могу”, – настаивает она.

Взгляд Оливера темнеет. – Почему нет?

“ Потому что я не уверена, что потеря тебя сделает со мной. ” Ее слова ударяют, как пощечина. Оливер прислоняется к широкому стволу. “Возможно, призрак – это все, что осталось от меня на очень долгое время”. Теперь, когда она увидела, как нити ее жизни переплетаются с его, она уверена в этом. Она отворачивается, моргая от жжения в глазах.

“ Прости. Оливер поднимается на ноги и хватает ее за руку. “ Прости. Я просто... я не знаю, должна ли я остаться, или уйти, или никогда больше тебя не видеть.

“ Я тоже не знаю, ” шепчет Беатрикс. Потому что она никогда не бывает счастливее, чем с ним. Потому что каждый раз, когда он уходит, в ее сердце остается еще одна трещина. Потому что у них никогда не будет своего "долго и счастливо".

Плечи Оливера опускаются. “ Я хочу сделать тебя счастливой, Би. Просто скажи мне, как.

Он уйдет, если она ему прикажет, оставит ее возвращаться к жизни до того, как она встретила его. Но и до Оливера она не была счастлива. Если бы это было так, ей бы и в голову не пришло оставить его на мосту Риальто. Она бы это сделала.

Но она этого не сделала. Той ночью она выбрала его, выбрала жизнь не просто призраком. Решила хотя бы попытаться. И она попыталась. На протяжении веков она пыталась.

Стоило ли это того, смотреть, как он уходит, каждый раз тяжелее предыдущего? Стоило ли скучать по нему – болеть за него годами – только для того, чтобы быть с ним несколько часов? Стоили ли эти самые краткие мгновения радости десятилетий душевной боли?

Она поднимает взгляд на Оливера, наблюдающего за ней темными глазами, ожидая ее ответа.

Просто скажи мне, как.

Он не может.

Ее глаза наполняются слезами, и лицо Оливера искажается прежде, чем она успевает вымолвить хоть слово. Но "Прощай" застревает у нее в горле, невысказанное "Ты должен уйти" душит ее. Она не может произнести ни слова. Она не может отпустить его. Она не может. Она не может. Она не может.

Потому что Оливер делает ее счастливой.

Потому что это краткое счастье делает терпимым долгое одинокое ожидание.

Потому что она любит его.

Беатрикс сглатывает, прощаясь. – Двенадцать часов кряду.

Лицо Оливера расплывается от облегчения. Он ищет ее неподходящий взгляд. – Ты уверена?

Беатрикс переплетает свои пальцы с его. “У нас есть здесь и сейчас”. Это самое большее, что она может ему пообещать, все, что он может ей дать. “И этого достаточно”.

Оливер нежно целует ее в лоб. – Этого более чем достаточно.

20 июля 1960 г.

Париж, Франция

Беатрикс прислоняется к железным перилам балкона и смотрит на горизонт Парижа, утреннее солнце уже согревает ее обнаженные руки. Она сжимает обеими руками широкую чашку с кофе и вдыхает насыщенный аромат. Оливер сидит за столом позади нее, склонившись над своим журналом, воротник его клетчатой рубашки сдвинут набок. Легкий ветерок треплет его темные волосы, пока он пишет.

“Если бы я жила в Париже, мне бы никогда не надоел этот вид”, – говорит она.

Оливер отрывает взгляд от своего блокнота. Его пристальный взгляд задерживается на ней. – Я тоже.

Она закатывает глаза и прячет улыбку за глотком кофе с молоком.

Оливер обнимает ее за талию и притягивает к себе на колени. Она ставит миску на стол, прежде чем ему удается пролить ее содержимое на ее желтый сарафан в цветочек.

“ Чем ты хочешь заняться сегодня? Он переворачивает страницу своего дневника. “Эйфелева башня? Речной круиз по Сене? Версаль?”

Она хмурится. – Ты составил список?

Слово Лувр написано его аккуратным почерком вверху страницы. В поле, нарисованном рядом с ним, стоит галочка.

Он пожимает плечами. – Я не хочу ничего пропустить.

“Каждому чего-то не хватает”, – говорит Беатрикс.

Оливер вздыхает. “Я знаю. Я просто хочу извлечь максимум пользы из того, что я делаю, где бы я ни был. Это мой единственный шанс”.

Она поправляет его воротник, расправляя и разглаживая его. “Я думаю, есть тонкая грань между тем, чтобы максимально использовать момент и жить им”.

Он устало улыбается ей. – Наверное, я все еще пытаюсь найти это.

Она слышит скрытое сожаление в его словах, его невысказанный страх: что он умрет прежде, чем поймет, как жить дальше. “Думаю, я знаю, с чего начать”. Она берет его дневник и закрывает обложку. “Почему ты выбрал Париж?”

“Я хотел отвести тебя в какое-нибудь новое место на твой день рождения. Место, где никто из нас никогда не был, которое могло бы стать нашим, совместным. Ты упомянула Париж на Карнавале, и мои родители провели здесь медовый месяц, так что, я думаю,… Я подумала, что это будет романтично. ” Его щеки розовеют, и она задается вопросом, помнит ли он, что произошло вчера утром. С тех пор ни один из них не упоминал о Ночном пароме. “Это полное клише, не так ли?”

“Что за банальность в том, что человек путешествует во времени, чтобы отпраздновать чей-то четыреста семьдесят девятый день рождения?” Она улыбается, и он тоже. Она соскальзывает с его колен и протягивает ему руку. – Давай возьмем ланч и мой “полароид” и сделаем Париж нашим, хорошо?

Беатрикс не верит в совершенство, но если бы она верила, это был бы идеальный день.

Они гуляют, держась за руки, вдоль Сены, пальцы Оливера переплетены с ее пальцами. Они взбираются на вершину Эйфелевой башни и бродят по ухоженным садам под ней. Они идут по узким, вымощенным булыжником улочкам города, не зная, куда идти, пока не находят тихое местечко в тени старого дерева в парке. Оливер расстилает одеяло для пикника на траве под ним, и они садятся вместе, ее нога касается его ноги, его рука обнимает ее за спину. Они ужинают хлебом, сыром и вином, пока заходящее солнце заливает город золотым сиянием.

Прекрасное, драгоценное время утекает сквозь пальцы Беатрикс, как песок.

Она изучает лицо Оливера в лучах теплого солнечного света, запечатлевая в памяти каждую деталь. То, как его распущенные кудри лениво развеваются на ветру, и едва заметные морщинки на лбу. Оттенок его глаз идеально сочетался с безоблачным небом над Парижем.

Оливер ловит ее. – Ты пялишься.

“ Я хочу убедиться, что не забыла. Она достает свой полароидный снимок с одеяла для пикника и протягивает ему. “Вот, сфотографируй нас”.

Она наклоняется к Оливеру. Их плечи соприкасаются. Он держит камеру на расстоянии вытянутой руки, считает до трех и делает их снимок. Со щелчком, вспышкой и скрежещущим жужжанием запечатлевается момент, застывший во времени на нескольких дюймах пленки. Как будто это могло воздать ему должное.

Беатрикс достает фотографию из фотоаппарата и кладет ее между ними на одеяло. Они вместе наблюдают, как появляется изображение, как густой туман рассеивается, открывая скрытый под ним мир ожидания.

Оливер напрягается. Он проводит большим пальцем по краю фотографии, загораживая ее изображение. Он вздрагивает.

“Что это?” Спрашивает Беатрикс.

“Дежавю”. Он протягивает ей фотографию. “Это из моего некролога”.

Она смотрит на него широко раскрытыми глазами. “ Я не хотела, ” говорит она, как будто могла изменить его судьбу, оставив свой фотоаппарат в Лондоне. “Мне так жаль”.

“Не стоит”, – говорит Оливер. “Я знаю, почему Тео выбрал это. Я выгляжу ... я ... счастлив в этом”.

Вдалеке грохочет гром, как будто Оливер явил свои собственные темные тучи. – Нам, наверное, пора идти.

Беатрикс кивает, хотя и не хочет, чтобы ее идеальный день заканчивался. Они собирают остатки пикника, и она вкладывает свою руку в его. Они направились к отелю, наперегонки с надвигающейся бурей.

Небеса раскрываются без предупреждения. Прохладный летний дождь окутывает Беатрикс простынями, мгновенно промокая ее насквозь. Она убирает волосы с лица и готовится к собственному дежавю, сокрушительному грузу жизни здесь и сейчас, прошлого и ушедших, всего сразу. Это никогда не приходит.

“ Ты в порядке? – Спрашивает Оливер. Ливень прилип к его кудрям, а рубашка прилипла к коже.

Беатрикс лучезарно улыбается ему. “ Замечательно. Она берет его лицо в ладони и целует. Его рука обнимает ее за талию, притягивает ближе, и остается только Оливер, только Пэрис, только здесь и сейчас, с этим ливнем и этим мужчиной.

Над головой раскатывается гром, и Оливер отстраняется. Он хватает ее за руку. “Давай”.

Они бегут по улицам, пока не начинают задыхаться от смеха в вестибюле отеля, а консьерж бормочет себе под нос о сумасшедших иностранных гостях, заливающих дождевой водой его полы.

Беатрикс рада, что лифт пуст. Платье прилипает к коже, не оставляя простора воображению. Она прижимается к Оливеру, пытаясь украсть у него немного тепла. Он обнимает ее за спину, но они не лучше двух утонувших крыс. Она не может унять дрожь.

Он целует ее в макушку. – Горячая ванна? – спрашивает он.

Она поднимает подбородок, чтобы видеть его лицо. – Это приглашение?

Уголок его рта приподнимается. – Ты хочешь, чтобы так и было?

Ее сердце замирает. “ Я принесу шампанское. Она привстает на цыпочки, чтобы поцеловать его, и его губы приоткрываются навстречу ее губам. Он тянется к ее лицу, проводит большим пальцем по подбородку. Она тает в нем, прижимается своей влажной кожей к его.

Лифт со звоном подъезжает, разнимая их. Голова Оливера с мягким стуком откидывается к стене. Двери медленно открываются. Беатрикс неохотно отодвигается от него.

Выйдя из их комнаты, Оливер возится с ключом. Он толкает дверь, и Беатрикс входит внутрь, ее сердце колотится, когда шторм за балконом омрачает день. Дверь со щелчком закрывается, и затем Оливер оказывается позади нее, его руки на ее бедрах, он целует ее в шею.

“Никогда в жизни мне так сильно не хотелось застрять в лифте”.

Она поворачивается к нему лицом, и он притягивает ее ближе. Жар пульсирует в ней. Она обнимает его за плечи, крепче прижимаясь к нему. – На чем мы остановились?

Он ищет ее взгляд, его глаза сияют от желания. – Ты уверена в этом?

Беатрикс все еще не хочет, чтобы это заканчивалось. Все еще знает, что это закончится. Но не здесь. Не сейчас.

Она целует Оливера так, словно хотела поцеловать его тысячу раз – поцелуй, выкованный из каждого мучительного момента, когда она хотела его, но не могла получить. Внутри нее расцветает боль. – Да.

Оливер целует ее, сильно, и она задыхается. Она прижимается к нему, ей нужно почувствовать его тело рядом со своим.

Они добираются до спальни. Она возится с пуговицами на его рубашке, сдирает мокрую ткань с его кожи. Он заходит ей за спину, и она прижимается к его теплу. Он оставляет нежный поцелуй у нее за ухом, проводит еще дюжину по ее шее, каждый легкий, как перышко. Ее пульс учащается. “ О чем ты думаешь? – Что? – бормочет она.

Он снимает бретельку сарафана с ее плеча. Целует и там. – Думаю, я рад, что ты больше не носишь корсет.

Она смеется. – Я тоже.

Он дергает ее за молнию, и она медленно расстегивается, пока его рука движется вниз по ее спине. Платье скользит по бедрам и растекается у ног. Она дрожит в своей сорочке – нет, теперь она дрожит. Она поворачивается к нему, и ее губы снова прикасаются к его губам. Она не может подойти достаточно близко, не может насытиться его прикосновениями, его вкусом, им самим. Его пальцы касаются края ее сорочки, лаская линию, где обнаженная кожа встречается с кружевом. Минуя его. Просто.

Медленно его прикосновения скользят вверх по ее бедру. Выше.

– Ты такой дразнилка, – выдыхает она ему в рот.

– У нас есть время, – шепчет он ей на ухо.

Она не уверена, кто кого затаскивает в постель.

Время не столько останавливается, сколько перестает существовать полностью. Есть только она. Только он. Его теплое дыхание на ее шее. Его прикосновения, возбуждающие ее кожу. Его рот на ее губах. Она прижимается к нему, движется вместе с ним, пока от них не остается ничего, кроме переплетения конечностей и страстного желания освободиться, пока Беатрикс не убеждается, что никогда в жизни ничего так отчаянно не хотела.

Пока все остальное тоже не перестанет существовать.

Гроза проходит быстро, как это обычно бывает летом, дикий вечер сменяется ясной, спокойной ночью.

Их последняя ночь в Париже.

Беатрикс смотрит на мерцающие внизу огни города, простирающиеся до самого горизонта. Она потягивает шампанское. Крошечные пузырьки резко лопаются у нее на языке, когда на балкон доносятся первые ноты “Темы из летнего местечка”, до ее ушей доносятся звуки жестяных флейт и скрипки из радиоприемника внутри. Оливер прибавляет громкость и присоединяется к ней у поручня.

Он предлагает Беатрикс руку. – Не желает ли леди потанцевать?

Она ставит бокал с шампанским на стол рядом с полупустым бокалом Оливера и вкладывает свою руку в его. Он притягивает ее ближе и кладет другую руку на это знакомое место у нее на спине.

“Все еще не леди”, – говорит она.

“ Просто воровка. Он нежно целует ее.

Она кладет голову ему на плечо, и они вместе покачиваются в такт музыке.

Беатрикс не знает, как долго она проживет, даже сейчас не может представить себе вечность. Но она знает, что навсегда запомнит этот день, эту ночь, этот вид и этого мужчину, танцующего с ней на этом балконе. Как бы долго это ни продлилось.

Слезы подступают к ее глазам. Волна меланхолии накатывает на нее, как будто ее сердце знает, что ей не суждено было испытать столько счастья. Потому что она не может пожелать, чтобы солнце никогда больше не взошло, не может жить в этом моменте вечно.

Потому что однажды Оливер оставит ее и больше не вернется.

По ее щеке скатывается слеза, потом еще одна, и она не может остановить их падение. Оливер обнимает ее. Он не говорит ни слова, просто крепко прижимает ее к себе.

“ Прости меня, ” шепчет она. Она пыталась насладиться здесь и сейчас. Но от старых привычек трудно избавиться, а у нее они очень, очень старые. Она вытирает слезы. – Я все порчу, не так ли?

Оливер целует ее в лоб. – Никогда.