Текст книги "Прости за любовь (СИ)"
Автор книги: Анна Джолос
сообщить о нарушении
Текущая страница: 7 (всего у книги 30 страниц)
Глава 13
В шесть мы с Полиной уже на станции Сокол.
Выходим из подземки. Она без умолку болтает, я отстранённо её слушаю.
Идём, но уже пару минут спустя я резко притормаживаю. Потому что вижу это: толпу людей и огромную очередь у концертного зала ВК Стадиум (раньше, если не ошибаюсь, он назывался Адреналин).
В довершение ко всему мимо нас, пища, проходит громкая толпа девиц, разодетых в футболки с изображением любимой группы.
Теперь ясно, почему здесь столько народу.
– Филатова! – взглядом прожигаю.
– Тат, – виновато смотрит на меня в ответ.
Что ж. Мне стоило ожидать чего-то подобного. Она ведь явно не смирилась с мыслью, что мы не попали на питерский концерт из-за того, что билеты в А2 были попросту распроданы.
– Я домой, – оповещаю, разворачиваясь обратно.
– Джугели! – догоняет меня подруга. – Подожди! Постой! – просит, запыхавшись.
– Я с тобой не разговариваю.
– Пожалуйста, послушай!
– Ты меня нагло обманула! – недовольно ей предъявляю.
Целую секретную спецоперацию провернула! А я ещё думала по дороге, почему она так странно себя ведёт.
– Мне пришлось солгать. Ты бы ведь ни за что не пошла на этот концерт, если бы я сказала, как есть.
– Я туда в любом случае не пойду! – заявляю категорично.
– Почему нет?
– Потому что!
– Я специально билеты у перекупов приобрела. По двойной цене.
– Ну и дура!
Не в её положении разбрасываться деньгами.
– Давай просто сходим на этот концерт, – канючить начинает.
– Даже не пытайся уговорить меня!
– Ты не можешь оставить меня тут одну! Концерт закончится поздно, как я добираться буду?
– Серьёзно, Филатова, это моя проблема? – выгибаю бровь.
– А вдруг заблужусь? Я вообще не запомнила, как мы ехали.
– Умная. По указателям сориентируешься.
– Тата…
– Чего вы встали посреди дороги? Больше негде потрещать? – орёт на нас парень-неформал. Ещё и проходя мимо, задевает меня плечом.
– Аккуратнее можно? – возмущённо кричу вслед.
Он, не оборачиваясь, показывает мне средний палец.
– Ну замечательно! – цежу сквозь зубы. – Что ты так на меня уставилась? – уже к Филатовой обращаюсь. – Иди продай кому-нибудь мой билет. Вернёшь свои деньги.
– Я с тобой пойти хотела, – бормочет расстроенно.
– Так не делается, Полина!
– Я решила, что ты обязательно должна туда попасть.
– Извини-ка?
– Я думала…
– Дома увидимся, – обрываю на полуслове.
Продолжаю путь до метро навстречу толпе.
Решила она! Обалдеть, блин!
Зла не хватает.
Зачем-то останавливаюсь метров через тридцать.
Оборачиваюсь.
Ищу взглядом её сарафан.
Подруга с места не сдвинулась. Стоит ревёт, чёрт возьми!
«Как я добираться буду?»
«А вдруг заблужусь? Я вообще не запомнила, как мы ехали»
И ведь действительно заблудится. Это уже дважды за неделю случалось. У нашей умницы в столице совершенно неожиданно обнаружился топографический кретинизм.
Вон ещё какой-то мужик до неё докапывается. Воду предлагает.
Гр-р-р-р-р-р!
Нецензурно выражаясь себе под нос, направляюсь к ней. Увожу подальше от странного навязчивого мужика, предварительно отправив его вместе с бутылкой в далёкое пешее путешествие.
– Я тебе говорила ни с кем не разговаривать. Зачем ты бутылку у него взяла? – отчитываю словно неразумного ребёнка.
– Я… Просто растерялась.
– Хочешь, чтобы тебя опоили? Увели куда-нибудь? Что-нибудь с тобой сделали?
– Нет, – девчонка испуганно на меня таращится.
– Филатова, это Москва! Очнись уже ради бога! Тут вероятность один на миллион, что к тебе подойдёт кто-то искренне поинтересоваться, почему плачешь. Ты понимаешь?
– Понимаю.
– А по-моему, нет!
Достаю из сумки платок. Отдаю ей.
– Прости меня, пожалуйста, – вытирает слёзы. – Ты права. Мне нужно было сперва посоветоваться с тобой.
– Вообще-то да.
– Поехали домой. Ничего перепродавать я не буду. Меня точно надурят и разведут. Плевать на деньги.
– Ну уж нет, не плевать.
Я знаю, что они у неё далеко не лишние.
– Ты пойдёшь со мной на концерт? – явно не верит в происходящее.
– Немного послушаем и уйдём.
Я почти наверняка сама не осознаю, что творю…
– Спасибо-спасибо-спасибо!
– Филатова… – тон говорит сам за себя.
– Молчу-молчу, – прикладывает палец к губам, едва сдерживая бесящую улыбку.
*********
Бешеную популярность группы «Город пепла» и сопровождающее её сумасшествие осознаёшь лишь тогда, когда становишься частью многотысячной поющей толпы. Но давайте обо всём по порядку…
Недовольная я, на пару с заплаканной Филатовой, занимаю место в длиннющей очереди, растянувшейся, судя по виду, минимум на километр. Надо сказать, в этой самой очереди мы стоим очень долго. Если быть точной, почти два часа и за прошедшее время, положа руку на сердце, я не раз успеваю подумать о том, что неплохо было бы свалить, послав куда подальше затею моей дорогой подруги.
– Почему нас до сих пор не впускают? – хмурится девушка, стоящая впереди.
– Начало теперь сто пудов задержат, – отвечает ей парень.
– Всё как всегда, – цокает языком та.
Люди активно возмущаются из-за того, что зрителей не запускают в зал, но всё же, каждый из них упрямо и смиренно ждёт этого момента.
Поскольку с Филатовой я не разговариваю, остаётся от нечего делать рассматривать собравшийся народ. В основном, это молодёжь в возрасте от восемнадцати до тридцати. Парни и девушки. Последних, кстати, раза в полтора больше. Все на подъёме, с боевым раскрасом и по виду делятся на две категории: одеты либо в свой самый лучший наряд, либо в мерч, на котором изображена группа или её солист.
У меня от количества этих маек в глазах рябит.
– Наконец-то! – восклицает кто-то.
Очередь начинает двигаться по огороженному уличному коридору. Некоторые особо ушлые товарищи норовят залезть вперёд, протискиваясь через толпу.
– Не потерять бы друг друга. Столько людей здесь, – решается заговорить со мной Полина.
– Держись рядом, – бросаю коротко, после чего она осторожно цепляется за мой локоть.
– Меня зовут Катя.
– Я Маша.
– Мы из Ростова! Специально приехали на поезде на концерт группы «Город пепла», – трещат девчонки-фанатки, на камеру, которая их снимает.
– Какие ожидания от концерта?
– Хотим клёво провести вечер и послушать любимые песни!
– Посмотреть на ребят!
– Может, удастся заполучить автограф после концерта!
– Или кого-то из них потрогать!
Смеются. Закатываю глаза.
Ну и дуры…
Река из тел продолжает двигаться. Есть ощущение, что мы никогда не окажемся внутри Стадиума, но это всё-таки происходит.
Хвала небесам!
На входе у нас проверяют билеты. Дальше мы идём по длинным, узким коридорам. Застреваем ещё минут на пятнадцать там, но вскоре перед нами открывается вид на огромную площадку, по которой словно муравьи перемещаются люди.
– Нам туда! – Полина тянет меня за собой.
Добравшись до огороженной фанзоны снова предъявляем билеты, после чего нам на руки надевают браслеты.
– Попробуем протиснуться, чтобы быть поближе к сцене, – решительно заявляет она.
– Поль…
– Идём-идём. Это очень далеко.
Филатову не остановить. Она бесконечно извиняется в свойственной ей манере, однако при этом прёт напролом. Так что да, по итогу, мы с ней подбираемся значительно ближе.
– Тормози, на нас итак уже отряд фанбазы недовольно смотрит.
– Угу. Вроде тут нормально всё видно, да? – пытается перекричать невообразимый шум и гам, царящий вокруг.
– Не знаю.
Мне вдруг становится очень тревожно. Пока стояли в очереди я, вроде как, несильно нервничала, но сейчас, когда гаснет свет, с моим телом начинают происходить все те вещи, которых я очень боюсь.
Паника, нервное перенапряжение и стресс – так себе компания для эпилептика.
Зал орёт в темноту.
Хлопает.
Снова визжит-орёт.
Зрителей как будто бы намеренно маринуют ещё какое-то время, а потом…
Вспышки красного света. Интро. Музыка. На экране демонстрируется видеоряд, посвящённый творчеству группы. Как я понимаю, это архивные материалы. Отрывки с live-выступлений и репетиций.
Фанаты подпевают знакомым хитам. Я неотрывно смотрю на экран. Так странно видеть ребят из прошлой жизни вот так…
Я и не подозревала, насколько они теперь знамениты. Даже не верится, что все эти люди пришли сюда ради того, чтобы послушать их песни.
На экране горит заставка с названием группы.
Молния. Вспышка. Вновь темнота и гул толпы, а затем сцену подсвечивают прожекторами.
На заднем плане, к моему удивлению, выстроен оркестр.
За установку садится барабанщик, которого громко приветствует публика.
Слева и справа выходят гитаристы, проигрывая вступление.
Паша Горький теперь не клавишник. Да и вообще, насколько я поняла из превью, стиль группы сильно изменился. Ребята ушли в так называемый поп-рок.
Звуки гитар разрывают пространство, но зал вдруг принимается верещать так, что я едва не глохну. Причина истерики – появление на сцене солиста.
Вот когда становится по-настоящему громко. Все эти девчонки, что стоят рядом, визжат как ненормальные. Правда мне уже плевать. Я, с бешено колотящимся сердцем в груди, наблюдаю за человеком, увидеть которого, отчаянно мечтала все эти годы, несмотря на данный себе запрет.
Марсель…
Он находится на приличном от меня расстоянии, но экраны показывают его крупным планом и у меня перехватывает дыхание.
Не моргаю.
Будто под гипнозом. Смотрю. Смотрю. Смотрю.
Чёрная кожаная куртка, джинсы, берцы. Серьга в ухе.
Боже…
Целый.
Здоровый.
На ногах.
Всё такой же кучерявый и бессовестно красивый.
Почти такой же, каким я его запомнила.
Возмужал конечно, невозможно это не отметить, однако в глаза сразу бросается другое.
Его взгляд. Вот что изменилось.
И голос. Эта лёгкая хрипотца так подходит под новую музыку…
Честно, текст первой песни я тупо пропускаю, поскольку испытываю эмоциональное потрясение, справиться с которым получается не сразу.
Прихожу в себя лишь тогда, когда Абрамов громко здоровается с залом. Его лютое «Привет, Москва-а-а» разносится по площадке и проходит вибрацией сквозь моё тело, отчего на коже проступают крупные мурашки.
Зрители кричат в ответ, а Горький уже начинает играть следующую композицию.
Марсель поёт.
К несчастью, мой мозг, оправившийся от первого шока, теперь отлично воспринимает текст.
– Я хотел бы…
Услышать Твой голос
В этой давящей, немой тишине
Я так хотел бы…
Увидеть твой силуэт
В этой мутной реальности, не во сне
Почему, скажи, нам нельзя просто быть
Навсегда. Не на час. Не на минуту
Почему, скажи, нельзя просто любить
Просыпаясь вдвоём этим серым утром
Почему ты сейчас не со мной
Почему не держу твою руку
Ты не стала моей. Я – не твой
Между нами теперь лишь сука-разлука…»
Я стараюсь не думать о том, что эти слова про Нас.
Я держусь.
Я упорно отрицаю тот факт, что Он поёт обо мне, но…
Каждая последующая песня безжалостно в клочья рвёт душу и указывает на обратное.
«Чья-то постель. Рядом чужое тело
Мне до него наутро нет никакого дела
Потерял счёт. Уже не вспомню, сколько их было
Хотя тебе, пожалуй, плевать. Ты ведь никогда не любила.
Я покурю. Уеду к себе домой.
А есть ли он вообще? Этот дом, мой
Холодный, пустой. Совсем неживой
Была бы Ты в нём, был бы он другой?»
Сглатываю ком, вставший в горле.
Спецэффекты. Звук. Оркестр. Всё на высшем уровне.
Сольные треки сменяются дуэтами. Сперва на сцене появляется неизвестный мне исполнитель, с которым «Город пепла» играет несколько песен.
Затем его сменяет красивая девушка, одетая в гламурный рок-прикид. Их совместный с Марселем сингл «Моя вселенная» очень нравится залу. Заходит зрителям, судя по реакции, и сама коллаборация, как пара. Надо признать, смотрятся эти двое рядом с друг другом весьма гармонично и эффектно. Хотя фанов явно огорчает тот факт, что Марсель отдаёт всё своё внимание исполнению песни и игре на гитаре.
Уходит певица со сцены не сразу. Толкает трогательную речь про талант ребят и ещё немного хайпует, стоя возле фронтмена группы. Сам он, принимая комплименты, молча её слушает.
Девчонка виснет у него на шее и целует его в щёку. Выражение лица у парня при этом не меняется абсолютно.
К слову, той самой обаятельной улыбки, которую я бережно храню в своей памяти, за весь концерт я так и не увижу. Жаль.
– Ну что? Погнали дальше? «Девочка по имени нельзя» – объявляет Кучерявый и даёт знак Ромасенко.
Макс, кстати, на барабанах отрывается по полной. Всё такой же безбашенный, как раньше.
Мне вдруг становится дико любопытно, как он терпит эти тексты? Парень итак меня всю дорогу ненавидел.
«Она пахнет, как чёртов райский сад
Её ногам жёстко завидует Синди
Она улыбнётся – и Ты попадёшь в Ад
Я оттуда вам пишу, прикиньте.
По симптомам смертельно болен я
У меня от неё безнадёжно поехала крыша
Все твердят: она девочка по имени Нельзя
А я, убитый в ноль, никого не слышу…»
Композиция драйвовая. Девицы вокруг нас орут (сильно мимо нот), машут руками и при этом прыгают.
Пару раз я этими самыми руками получаю по голове. Про истоптанные ноги вообще молчу…
«Она красивая, как море
Её розовые губы – сладкий яд
Один поцелуй – и ты навечно отравлен
Она – твой собственный ад
По симптомам смертельно болен я
У меня от неё безнадёжно поехала крыша
Все твердят: она девочка по имени Нельзя
А я, убитый в ноль, никого не слышу…»
Трудно описать словами, что я испытываю. Во мне бурлит целый фейерверк противоречивых эмоций и чувств. С одной стороны, мне приятно. С другой, задевают и обижают некоторые строчки.
Соло гитариста.
Пушки выстреливают огнём.
Финальные аккорды.
Буря аплодисментов.
– Я люблю тебя, Марсель! – истерично вопит одна идиотка прямо мне в ухо.
Кое-как пережив случившийся ажиотаж, смещаемся чуть левее от этих неадекватных.
– Это Милана? – удивлённо спрашиваю Филатову, когда вижу следующего исполнителя.
– Вроде да.
Тоже не бросила петь значит.
Сестра Марселя и раньше была хорошенькой, но за прошедшие четыре года она превратилась в настоящую красавицу. Маленькое чёрное платье подчёркивает её точёную фигурку. Волосы шикарными локонами спадают вниз до самой поясницы. Идеальный макияж. Улыбка. Она стала такой серьёзной и взрослой… Лишь кеды выдают хулиганку из прошлого.
Композицию начинает парень.
«Мы с тобой друг для друга потеряны
Никогда. Ничего. Не отмерено.
Ты молчишь. Ты исчезла и всё забыто
Твоё сердце – кусок льда, а моё в хлам разбито.
Пустота и по венам лютым отчаянием
Разгоняю я о тебе воспоминания
Ты упрямо молчишь. Вот бы тебя послушать
Но увы, твоё оружие – равнодушие»
Припев на высоких пронзительных нотах исполняет Милана.
Именно на этих строчках нервная система окончательно даёт сбой.
Сдерживаться уже не удаётся. Горячие слёзы душат. Текут по щекам. Застилают глаза.
Я испытываю непреодолимое желание сбежать. Скрыться. Срочно уйти отсюда. Исчезнуть.
Порываюсь сделать это. Но разве мыслимо пробраться сейчас через эту толпу? Я, чёрт возьми, заблокирована со всех сторон!
– Тата…
Полина сжимает мою ладонь и у меня нет сил воспротивиться этому жесту. Просто смотрю вперёд невидящим взглядом.
Чьи-то руки.
Бесконечное множество смартфонов с работающим режимом видеосъёмки.
– Горжусь тобой, – обнимая брата, произносит Милана.
Пытаюсь успокоиться. Уговариваю себя подождать ещё немного. До окончания концерта осталось совсем чуть-чуть.
Следующие пару песен, к моему облегчению, несут в себе нейтральный подтекст.
Я просто смотрю на Марселя.
Запоминаю.
Знаю, что скорее всего, больше его не увижу.
В какой-то момент получается отключиться и абстрагироваться от происходящего, но когда на экране фоном включают клип, в котором я вижу Илону… Илону, целующуюся с Ним…
Это меня, чёрт возьми, добивает.
Сцены уже не замечаю. Только экран.
Невероятно больно. И близко не то, что испытывала в Барселоне, читая сообщения Филатовой.
Самая настоящая бомба в груди разрывается.
Глохну.
Слепну.
Осколки ранят все без исключения органы. Напрямую – сердце. Ему достаётся сильнее всего. Истекает раненное кровью.
Ревность невидимыми пальцами сдавливает горло. Не могу сделать вдох. Асфиксия. Кажется, вот-вот потеряю сознание.
Стиснув зубы, пробираюсь к выходу, расталкивая локтями людей.
Мне необходим свежий воздух.
– Тата! – зовёт Полина обеспокоенно.
Знаю, что не должна так реагировать.
Не имею на это никакого права.
Не имею, но совладать с нахлынувшими эмоциями просто не выходит…
Глава 14
Неделя минула после концерта, а я всё никак не приду в себя. Состояние отвратительное. Плохо сплю. Постоянно думаю о Марселе и ничего не могу с этим поделать. Память круглые сутки услужливо воспроизводит на повторе слова из песни. Те самые, что прошлись лезвием по сердцу…
«Ты упрямо молчишь. Вот бы тебя послушать
Но увы, твоё оружие – равнодушие
Что осталось после тебя? Город пепла
Пока ты жгла мосты, моя ненависть крепла»
Очень больно было слышать эти строки. Я, безусловно, знала, что мой поступок ранит его, но, похоже, совсем не представляла насколько.
Его музыка и тексты… Для меня они стали самым настоящим потрясением. Марсель и раньше присылал мне свои стихи (ещё тогда, когда мы учились в одиннадцатом классе) но я и предположить не смела, что однажды он посвятит мне песни.
Признаться честно, когда покидала Россию, искренне надеялась на то, что парень со временем меня забудет.
«Он и забыл», – ядовито вклинивается в мои мысли внутренний голос.
Если верить сетевым изданиям, девушек у солиста группы «Город пепла» было много.
Кто бы сомневался.
Никаких официальных заявлений о том, что он состоял или состоит с кем-то в серьёзных отношениях, нет. Однако есть фотографии, на которых рядом с ним те, с кем ему приписывают многочисленные романы. Певицы. Барабанщица. Модели, участвовавшие в съёмках клипов.
Кстати, о них. Я… Посмотрела несколько, но, говоря откровенно, ни одна из девушек не вызвала столь сильной реакции, как Вебер. Даже полуголые блондинка и брюнетка, лежащие в постели с Кучерявым, не принесли мне столько боли, сколько тот поцелуй.
Его пересмотреть я не рискнула. Итак эта картинка стоит перед глазами…
Илона является теперь концертным директором группы, судя по размещённым на офстранице данным. На этой самой странице она периодически выкладывает график концертов гастрольного тура, фото и видео.
Концертный директор. Надо же! Сказать, что я удивлена, это ничего не сказать.
Получается, она не просто уехала за компанию в Москву. Видимо, находилась в тесном контакте с ребятами всё это время. Стала работать на лейбл.
Утро. Щурюсь от солнечных лучей, пробивающихся сквозь тюль. Сижу на кухне.
Чем занята, спросите вы?
Листаю Её ленту. В личном аккаунте она опубликовала выступление группы и совместную фотку.
Не могу не отметить, что Вебер стала куда более женственной и яркой, нежели раньше. Хотя я всегда считала её красивой. И Он считал. Мы как-то это обсуждали.
– Ты чего так рано? Не спится?
Непроизвольно дёргаюсь, быстро свайпнув по экрану. Филатова появилась так неожиданно, что я её попросту не заметила.
– Да.
Крайние несколько дней я раньше обеда из постели не выбиралась. Вот она и удивилась.
Проходит мимо. К плите.
Чёрт, наверняка увидела из-за спины, что было открыто у меня в телефоне.
– Сварю нам кофе. Будешь? – спрашивает, взглянув на меня.
Киваю. Захожу в мессенджер. Открываю непрочитанные сообщения от Бланко. Он писал мне вчера. И звонил. Дважды.
Хавьер: «Время идёт, а ты не возвращаешься. Какие-то проблемы?»
Хавьер: «На следующей неделе в Барселону приезжает Зендаль. Я еле выбил тебе двухчасовой тренинг с ним. Ты должна быть здесь во вторник»
Хавьер: «У тебя всё в порядке, дорогая?»
Печатаю ответ.
«Привет. Да. Болела голова, спала. Телефон был без звука»
Почти правда.
Хавьер: «Ты купила билет?» – прилетает через минуту.
В Барселоне сейчас шесть тридцать, но Бланко уже бодрствует. Он, в отличие от раскисшей меня, соблюдает режим. Уверена, прямо сейчас собирается на пробежку.
«Пока нет. Вечером посмотрю.
«Как ты?»
Хавьер: «Работаю. Скучаю по моей девочке»
«А Фишер?)»
Хавьер: «Матиас сказал, что отдыхает от тебя и проявлений твоего мерзкого характера)»
«Что ж. Пламенный привет ему тогда»
«Ты на пробежку?»
Хавьер: «Да. Уже вышел»
«Ок. Позже спишемся»
Не люблю отвлекать людей от их дел.
Откладываю телефон. Полина тем временем разливает по чашкам ароматный кофе.
– Спасибо.
Она садится напротив.
– Снова твой парень? – спрашивает, когда смартфон вибрирует в очередной раз.
Снова.
– Да.
– Наверное, ждёт не дождётся, когда вернёшься?
Повторяю своё «да».
– Можем мы поговорить начистоту? – начинает робко.
– О чём?
– Меня беспокоит твоё состояние. Ты толком не спишь, не ешь и… плачешь по ночам.
– Я вовсе не плачу, – отрицаю сердито.
– Я просто хотела, чтобы ты услышала Его песни, – произносит виновато.
– Услышала, – обхватываю чашку ладонями. – И что мне теперь с этим делать, не подскажешь?
– Ну…
– Зачем, Полин? Объясни. Какого чёрта ты купила эти проклятые билеты?!
– Ты бы всё равно однажды…
– Может и нет! – перебиваю.
– Тат, – вздыхает.
– К чему это было?
– Он поёт о тебе.
– Это неважно, – встаю. Подхожу к распахнутому окну. – Каждый из нас теперь живёт своей жизнью.
– Не особо ты стремишься к ней вернуться, – подмечает подруга.
Поворачиваюсь в её сторону, выгибаю бровь.
– У тебя была возможность улететь хоть на следующий день, но ты до сих пор не улетела.
– Не пойму, ты устала от моего присутствия? Не вопрос, я сниму номер в гостинице, – заявляю обиженно.
– Не говори ерунды. Я о том, что тебя держит Москва.
– Что?
– Ты… Ты ведь хотела бы увидеться с Марселем, верно? Хотела бы поговорить с ним?
– Спятила, Филатова?
Она озвучивает вслух мои мысли. Мысли, которых я адски боюсь.
– Мне кажется, вам обязательно нужно встретиться.
– Бред.
– Нет.
– Он меня ненавидит.
– Пусть. Вы взрослые люди. Надо отпустить прошлое. Объясниться. Сколько ещё ты планируешь держать этот груз вины в себе?
– Я не заказывала консультацию психолога.
– Дружеский совет. Извини, но я не слепая. Было бы тебе плевать, ты бы не плакала неделю в подушку.
Возразить?
Признать?
Ни то, ни другое.
– Всё сказала?
Прохладный ветерок с улицы немного охлаждает предательски пылающее лицо.
Негодую внутри, но внешне остаюсь спокойной.
«Ты упрямо молчишь. Вот бы тебя послушать
Но увы, твоё оружие – равнодушие»
Снова в голове эти строчки. Разрывает от противоречий. Желания. Запреты. Как поймать баланс?
– Тебе неинтересно узнать, как бы Марсель отреагировал, если бы ты с ним связалась?
– Будто это так просто!
– Тебе сложно написать ему первой? Слишком гордая?
– Причём тут гордость? – возвращаюсь к столу и своему кофе. – Ты осознаёшь, какое количество людей ежедневно пишет ему в директ? Да и вообще, там уже не понять, где настоящий аккаунт, а где созданный фанатами.
– Можно поискать его номер…
– Ну да, забей в интернете. Он выдаст, – отзываюсь ядовито.
– Я про друзей, знакомых… Хотя вряд ли цифры остались прежними и вряд ли новые имеются у кого-то, но вот у семьи, например…
– Ты точно спятила. Исключено.
Я прям в красках представила себе фэйс Абрамова-старшего. Вот кто с радостью даст мне контакты сына…
– Есть ещё вариант. На странице группы есть номер концертного директора.
Глядя на выражение моего лица, нервно усмехается.
Я, в свою очередь, беру со стола газету, которую она вытащила из ящика накануне.
– Ладно, прости, – смеётся, уворачиваясь.
– Филатова, клянусь, иногда мне хочется тебя придушить!
– Ой! – замирает, получая бумагой по лбу. – Вот я дура-дурная! И как у меня из головы это вылетело!
– Ты о чём? – хмуро взираю на то, как загораются её глаза.
Это не к добру. Однозначно.
– Я видела анонс передачи «Спроси звезду». Начала смотреть её ещё в Сочи. Как-то вечером девчонки, мои соседки по комнате, включили за ужином. Кудахтали без умолку и…
– Поль.
Хочется, чтобы она быстрее перешла от предыстории к сути.
– В общем, Абрамова туда пригласили, – сообщает, торжествующе хлопая в ладоши. – Он будет гостем следующего эфира. Сечёшь?
«Сечёшь».
Понахваталась. Денис Свободный так выражался в школе.
– Смысл этого шоу в том, что люди задают разные вопросы звезде.
– Филатова, я не понимаю, к чему ты клонишь?
– Да к тому, что ты тоже можешь задать ему вопрос! – выдаёт довольная собой. – Он абсолютно точно узнает тебя по голосу! Офигеет. Захочет увидеться. Сам блин номер твой выяснит! Посмотришь! Зуб даю!
– Откуда столько уверенности в этом?
– Потому что. Ты муза. Он до сих пор испытывает к тебе некую привязанность. Есть такая особенность у творческих личностей. Это я тебе уже как психолог говорю.
– Привязанность? Столько лет прошло…
– Вернёмся к ток-шоу, – отмахивается. – Там несколько вариантов. С первым не успеваем, письмо надо писать заранее. Второй – тоже проблематично. Наверняка, все видеовопросы уже отсмотрены, – закусывает губу. – Надо идти в Останкино! – выдаёт несколько секунд спустя.
– С ума сошла?
К подобному я точно не готова.
– Вот он обалдел бы… – изображает шок.
– Полин.
– Ну что Полин? Помечтать нельзя?! – с укором восклицает. – Последний вариант остаётся. Дозвониться в прямом эфире, но это шанс один на миллион. Уверена, в этот вечер тысячи девиц будут заняты тем же, чем и мы.
– Надеюсь, ты не веришь в прямую линию?
Наивная.
– Нет, не говори, что там подставной звонок в конце! – предполагает расстроенно.
– Конечно.
– Ну вот, а такой классный план был! Провал, – расстроенно заключает Поля.
Мой мозг внезапно подбрасывает кое-какую информацию. Когда-то, будучи подростком, я пробыла в Останкино с утра и до самого вечера. Увидела, как происходит процесс съёмок, посмотрела кухню телевидения изнутри.
Мама отправила меня туда к своей подруге. Думала, что посещение телецентра произведёт на меня впечатление. Впрочем, так и было, я просто вида не подала. Даже не поблагодарила. Уже тогда воспринимала родную мать как врага.
Беру телефон в руки.
Глупо, как же глупо, чёрт возьми! Что ты творишь? О чём попросить хочешь? Вполне вероятно, что та женщина уже не работает на ТВ.
«Вы взрослые люди. Надо отпустить прошлое. Объясниться. Сколько ещё ты планируешь держать этот груз вины в себе?»
Полина права. Я больше так не могу! Мне необходимо связаться с Марселем, пусть и обещала его отцу, что исчезну навсегда. Мне нужен всего один разговор! Всего одна встреча!
От Бланко приходит сообщение. Не читаю. Пишу матери.
Пока жду ответа, испытываю жуткое волнение, охватившее моё тело.
Чтобы как-то отвлечься, возвращаюсь к сообщению Хавьера. Открываю вложенный файл и, уставившись в экран, рассматриваю электронный билет, который он для меня приобрёл.
«Я же написала, что сама вечером посмотрю билет»
Хавьер: «Решил помочь»
Хавьер: «Выбрал рейс так, чтобы получилось тебя встретить»
Меня злит его поступок. Было время, когда другие люди постоянно что-то за меня решали. Я дала себе слово: больше такого не будет.
Смартфон вибрирует.
Мама.
Читаю её ответ и сердце начинает биться быстрее.
