Текст книги "Шеф Хаоса. Дилогия (СИ)"

Автор книги: Юрий Розин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 25 (всего у книги 32 страниц)

Глава 15

Заготовки были сделаны. А к пяти вечера кухня стала полем боя. Мне не нужны были комфорки и духовка, так как у меня было свое пламя, но менее жарко в помещении от этого не становилось, скорее наоборот.

Сковороды, кастрюли, сотейники, противни… и я – один. Тридцать восемь гостей. Дегустационное меню из семи подач. Один повар.

В нормальном ресторане это было бы самоубийством. Даже лучший шеф в мире не вытянет больше двадцати кувертов в одиночку на дегустации. Но у лучшего шефа в мире нет шести школ магии.

К семи вечера начали приходить гости. Когда раздавался сигнал от дверей, я обязательно выходил поприветствовать их хотя бы кивком.

Первым пришел Грачёв, сильно раньше назначенного срока, видимо хотел увидеться с дочерью, пока все не началось. Он был единственным, кто был приглашен и чей уровень до сих пор не поднялся выше третьего.

Впрочем, тут дело скорее было не в том, что Сергей не обладал талантом или отлынивал от тренировок, а в том, что за эти полгода, не в последнюю очередь благодаря мне, его обязанности, а вместе с ними и статус, выросли в разы.

Хотя технически он оставался лишь заместителем министра обороны, по сути сейчас его вполне можно было называть советником президента по магической обороне, ну или что‑то вроде того. Так что не удивительно, что он отставал по силе магии.

Он постарел за эти полгода, хотя вряд ли бы признал это. Седины стало больше, морщины углубились, но хватки не утратил, скорее даже наоборот. Он держался, потому что умел. И потому что рядом была Лиза.

Лиза, как и мы с Олегом, добралась до шестого уровня школы Лакуны. Там, где мне были доступны только пространственные хранилища, она могла атаковать и уничтожать с помощью магии измерений, и делала это максимально эффективно.

– Пахнет фантастически, – крикнула она от входа.

– Стараемся, – ответил я. – Центральный стол, третье и четвёртое место слева.

Она кивнула, увела отца.

Следом – Пак Чжинхо и Чон Сохён. Корейцы. Оба – шестого уровня, оба – элементалисты, оба – с манерами людей, которые привыкли к тому, что мир прислушивается к их мнению. Пак был старше – лет сорок, невысокий, коренастый, с лицом, которое выражало ровно столько эмоций, сколько он считал нужным. Ноль. Чон – моложе, ýже в плечах, с длинными пальцами пианиста и привычкой постукивать ими по любой поверхности.

Они вошли, осмотрели зал, обменялись фразами на корейском. Пак поймал мой взгляд и чуть наклонил голову. Я ответил тем же.

В середине лета мы встретились впервые, когда Пак пришёл в ресторан один, без предупреждения, и попросил чаю. Просто чаю. Мы сидели два часа и разговаривали – о магии, о выбросах, о том, как Сеул пережил первый месяц.

Он ушёл и вернулся через неделю. С Чоном. С предложением обмена информацией. С уважением, которое не нужно было проговаривать – оно читалось в том, как он входил, как садился, как принимал еду.

Пак занёс на кухню ящик. Поставил на стойку, поймал мой взгляд, чуть наклонил голову.

– Uni, – сказал он.

Я открыл. Морские ежи, разделанные, икра – оранжевая, глянцевая, с запахом моря и йода, ещё живая, пульсирующая, как маленькое сердце.

– Откуда? – не удержался я.

Пак позволил себе четверть улыбки.

– У каждого – свои аномалии, – сказал он с каждый раз улыбающим меня акцентом. – У некоторых – удачные.

Чон за его спиной фыркнул, прикрыв рот рукой. Пак развернулся и ушёл к столу, не оглядываясь.

За корейцами – Вебер. Немец, Ментат четвёртого уровеня, но с мозгами, которые стоили трёх шестых. Он координировал логистику между европейскими анклавами и делал это лучше, чем любой генерал. Невысокий, рыжий, с вечно расстёгнутым воротником и привычкой говорить тихо, заставляя собеседника наклоняться ближе. Умный ход. Кто наклоняется – тот слушает.

Финны – трое. Все биоманты пятого уровня. Приехали из Хельсинки, специально чтобы поговорить с Олегом. Он три дня показывал им свои наработки по ускоренному выращиванию и выведению новых сортов. Они уехали с семенами и вернулись полмесяца назад, сказав, что остаются в Москве для продолжения обменя опытом, с благодарностью и ящиком финской салаки, засоленной по рецепту, которому, по их словам, было четыреста лет.

Старший – Тапани, – увидев «полуночники» на столах, подошёл к одному, склонился, закрыл глаза. Постоял так секунд десять. Выпрямился. Нашёл взглядом Олега через зал и сказал что‑то по‑фински. Олег не знал финского. Но по интонации было понятно.

Давид и его команда из Тель‑Авива. Давид был Сигиллистом шестого уровня. Мы познакомились через Грачёва. Он прилетел в Москву на военно‑транспортном самолёте – последнем, который смог преодолеть аномальные зоны над Турцией.

Давид вошёл, обвёл зал взглядом – быстрым, профессиональным, выхватывающим входы, выходы, углы обзора. Старая привычка, которую никакая магия не вытравит. Потом его взгляд остановился на столах, на свечах, на цветах, на белых скатертях. Что‑то дрогнуло в его лице – быстро, на секунду. Он сжал челюсть и пошёл к столу, но на полпути остановился, сделал крюк, подойдя ко мне вплотную, произнес негромко:

– Шабат давно кончился для всех нас, но это… – Он кивнул на зал. – Это ближе всего.

Я кивнул. Что тут скажешь.

Линь – китаянка, с сопровждением из двух Гемомантов пятого уровня в роли сопровождения и охраны. В простом чёрном платье и кроссовках, маленькая, худая, с лицом, на котором не задерживалось ни одно выражение дольше секунды. Шестой уровень, школа Лакуны, как Лиза. Они обнялись – коротко, крепко, как обнимаются люди, между которыми нет слов, но есть общий опыт, который заменяет тысячу слов.

Большинство из них были Отголосками, и все либо жили в Москве уже в момент начала Века Крови, либо перебрались сюда по тем или иным причинам. В списке причин у многих значился мой ресторан.

Русские тоже подтягивались группами и поодиночке. Знакомые лица, привычные голоса. Сигиллисты, Элементалисты, Менталисты. Мир перемешал все карты, и за одним столом теперь сидели бывший профессор МГУ и бывший автослесарь из Бирюлёво, объединённые клокочущей в крови маной и пониманием того, что старые иерархии больше не работают.

Ближе к восьми в жилую зону вошел Костров.

Пятый уровень, элементалист, специализирующийся на магии льда. Бывший следователь из Следственного комитета, а ныне – один из самых результативных одиночек московского анклава. Результативных – потому что умных. И потому что чужими руками.

Три месяца назад он пришёл ко мне с информацией об аномалии в Тушино – якобы там сформировался двойной Орб, редкость, за которую любой маг отдал бы левую руку. Мы пошли вчетвером: я, Витька, Олег и Надя.

Информация оказалась точной. Только Костров забыл упомянуть, что одним из периметров был так называемый «тяни‑толкай». Грубо говоря это была зона, для прохождения себя требующая принесения обильной жертвы кровью.

Идея Кострова была простая: мы делаем работу, его люди безопасно проходят тяни‑толкай, забирают Орб. А нас – как повезёт.

Повезло нам. Не повезло его людям.

Одного Витька уронил с третьего этажа (тогда это еще было серьезно), второго Олег спеленал лозами и оставил висеть на фонаре до утра. Вот только Надя едва не погибла в тяни‑толкае, мы чудом вытащили ее и потом она несколько дней находилась на грани смерти.

Костров в том бою не участвовал – он вообще не любил участвовать лично. Пришёл потом, посмотрел на результат, сказал: «Недоразумение». Улыбнулся.

Я не стал его убивать. Потому что он был полезен: его информационная сеть покрывала половину Москвы. Но я сказал ему: «Ещё раз – и разговора не будет». Он кивнул. И с тех пор информацию давал чистую.

Но я помнил. И Витька помнил. И каждый раз, когда Костров появлялся в ресторане, Витька вставал из‑за стола и уходил в другую комнату. Не потому что боялся сорваться – потому что знал, что сорвётся.

Я видел, как он заметил Кострова. Как побелели костяшки на руке, сжавшей бокал. Как Олег рядом чуть подался вперёд – готовый, если что, остановить.

Надя, скользившая между столами, на секунду замерла, почувствовав волну. Потом продолжила идти. Но маршрут изменила – прошла мимо Витьки, коснулась его плеча. Легко. На ходу.

Костров подошёл к стойке. Невысокий, сухой, аккуратный – костюм, причёска, ровная осанка. Лицо – приятное, открытое, из тех, которым доверяешь с первого взгляда. Он это знал и этим пользовался.

– Красиво, – сказал он, оглядев зал. – Свечи, цветы. Прямо конец света с человеческим лицом.

– Рад, что пришёл, – ответил я. Ровно. Без интонации.

– А я мог не прийти?

– Мог. Приглашение – не приказ.

– Ну да, ну да. – Он улыбнулся, и я снова заметил это: улыбка, которая ничего не стоила. Он улыбался, как другие моргают – рефлекс, не эмоция. – Приглашение от человека, с которым половина зала советуется перед завтраком. Попробуй откажи.

Я промолчал. Достал из Лакуны бокал, налил воды, поставил перед ним. Стекло звякнуло о стойку. Костров посмотрел на бокал. Потом на меня.

– Не вино?

– Вода. Нормальная вода. Без ничего.

Пауза.

– Какой ты стал серьёзный, Серёжа, – сказал он. Чуть тише. Чуть мягче. Тон, который я уже знал – проверочный. Куда ткнуть, чтобы увидеть, дрогнет ли? – Вода в стакане и взгляд гробовщика. Тушино так тебя изменило?

Я положил руки на стойку. Медленно. Сознательно не сжимая кулаков. Потому что если бы сжал – разговор пошёл бы в другую сторону, и я это знал, и он это знал, и Витька через весь зал это знал.

– Дима, – сказал я.

Что‑то в моём голосе заставило его перестать улыбаться. Не сразу. Улыбка уходила медленно, как вода из раковины, – сначала истончилась, потом дрогнула в уголках, потом пропала.

– Сегодня – тридцатое ноября, – продолжил я. – Завтра начнётся кое‑что, после чего никому из нас не будет дела до старых счётов. Ни мне. Ни тебе. Ни Витьке, который сейчас смотрит на тебя и думает о сворачивании шеи. Поэтому я предлагаю тебе сесть, поужинать, послушать то, что я скажу после ужина. А Тушино…

Я помолчал. Посмотрел ему в глаза.

– … Тушино – от нас никуда не денется. Ни от тебя. Ни от меня. Но сегодня – не про Тушино. Мы оба это понимаем.

Костров смотрел на меня. Три секунды. Пять. Семь. Глаза – светло‑серые, холодные, привыкшие считывать людей быстрее, чем те успевали заговорить. Он считывал меня сейчас – искал трещину, зазор, слабину. Не из злости. По привычке.

Не нашёл. Я сильно изменился за эти полгода. И далеко не только из‑за Тушино.

Он взял бокал. Отпил воду. Поставил обратно.

– Какое место мое? – спросил он.

– Свободная рассадка.

– Ну. – Он поправил лацкан пиджака – жест, заменявший ему кивок. – Тогда четвёртый у окна.

Развернулся и пошёл к столу. Спокойно, ровно, с прямой спиной – ни один человек в зале не догадался бы, что только что между нами прошёл разговор на грани фола.

Я выдохнул. Убрал руки со стойки. Пальцы затекли – оказывается, я вжимал их в дерево так, что на лаке остались вмятины.

Через зал поймал взгляд Витьки. Брат смотрел на Кострова, потом на меня. Я едва заметно качнул головой: не сейчас. Витька сжал челюсть. Выдохнул. Разжал руку на бокале – медленно, палец за пальцем.

Олег рядом с ним что‑то тихо сказал. Витька не ответил, но плечи опустились на полсантиметра.

Ладно.

Работаем.

К половине восьмого зал был полон. Тридцать девять человек – на одного больше, чем ожидалось. Свечи горели ровным светом. Олеговские «полуночники» стояли в центре каждого стола, и их серебряные прожилки мерцали, отбрасывая на скатерти узоры, похожие на звёздные карты. Надя скользила между столами – тихо, с улыбкой, которая успокаивала и располагала одновременно.

Гул голосов. Смех. Звон бокалов – в них было вино из запасов Давида, привезённых из Голанских высот.

Я стоял в дверях кухни и слушал. Не разговоры – тон. Тридцать девять человек, каждый из которых знал, что завтра начинается нечто, к чему нельзя подготовиться до конца. Они смеялись, они шутили, они разливали вино. Но под каждым смехом, под каждым словом – нота, которую я слышал всё утро. У Нади, у Олега, у Лизы. Нота натянутой струны, которая ещё не лопнула, но уже звенит.

Ресторан. Мой ресторан. Полный людей, пришедших не потому, что им больше некуда идти, а потому, что здесь – хорошо. Здесь – безопасно. Здесь – вкусно.

Наследие родителей. Цель, ради которой я отказал подполковнику, торговался с Грачёвым, лез в аномалии и убивал тех, кого нужно было убить.

Я позволил себе одну секунду постоять в дверях кухни и посмотреть на зал. Одну секунду – не больше. Потом вернулся к плите.

Первая подача: хлеб, масло, соль.

Звучит просто. Но когда хлеб – из закваски с трансмутированным железом, с коркой, которая хрустит, как первый лёд на луже, и мякишем, от которого пахнет домом; когда масло – сливочное, взбитое с тимьяном и чёрным чесноком некромантийной ферментации; когда соль – три вида: белая из песка, розовая из гранита, чёрная из древесного угля, – каждая с собственным характером, каждая на отдельном блюдце…

Надя разнесла. Я слышал, как за дверью кухни стих разговор. На три секунды. Потом – тишина другого рода: тишина людей, которые едят и не могут остановиться.

Хмыкнул. Продолжил.

Вторая подача: закуски. Тартар из говядины – сырое мясо стодвадцатидневной выдержки, нарезанное вручную, заправленное желтком, каперсами, корнишонами, горчицей. Рядом – ломтик поджаренного хлеба с трюфельным маслом. В трюфеля были превращены небольшие кусочки чугуна.

Третья: суп. Тыквенный велюте, но с поворотом – я добавил мисо и обожжённый имбирь. Текстура – бархат. Вкус – сладкий, солёный, острый, умами – все четыре базы одновременно, сбалансированные до состояния, при котором ни один вкус не перетягивал, но каждый был слышен.

Четвёртая: лосось в мисо. Корка – тёмная, карамельная, горьковато‑сладкая, с хрустом. Рыба – нежная, маслянистая, расслаивающаяся на розовые хлопья. Гарнир – рис, приготовленный в бульоне из даши, с каплей рисового уксуса и кунжутом. На тарелке – мазок васаби, настоящего, из корня, который вырастил Олег.

Пятая: стейк. Это было главное. Кульминация. Всё, ради чего стоило перерождать кровь в ихор, осваивать шесть школ магии и полгода сражаться за право оставаться поваром в мире, который в поварах не нуждался.

Я положил стейки на раскалённый чугун. Шипение, дым, запах – мясной, карамельный, с дымком от сигилла «равномерности», который делал корку идеальной по всей поверхности, без единого непрожаренного пятна. Перевернул через сорок секунд. Снял через двадцать. Положил на тёплую тарелку.

Разрезал один – проверить. Нож вошёл без усилия, и мясо разошлось само, обнажив внутри нежно‑розовую, почти малиновую мякоть с тонкой коричневой каймой по краю. Сок не вытек – остался внутри, удержанный отдыхом и точной температурой.

Попробовал.

Вкус затопил. Медленно, послойно, как прилив. Сначала – корка: солёная, перечная, горячая. Потом – мясо: мягкое, тающее, с ореховым привкусом сухой выдержки, с глубиной, которую не даёт никакой маринад и никакая специя. Потом – жир: сливочный, с чистым мясным вкусом, без прогорклости, без тяжести. И наконец – послевкусие: долгое, тёплое, с нотами грибов, выдержанного пармезана и чего‑то, чему не существовало названий.

Может, это была магия. Может – время, спрессованное некромантией в каждом волокне. Может – просто хорошее мясо, которому дали стать тем, чем оно должно было стать.

Я закрыл глаза на секунду. Открыл.

Нарезал оставшиеся стейки. Разложил по тарелкам. Гарнир – запеченые корнеплоды и соус из красного вина с костным бульоном, загущённый в сотейнике с сигиллом «податливости» до консистенции жидкого шёлка.

Надя забрала. Я ждал. Прислушивался.

Тишина.

Та самая. Тишина людей, которые перестали быть магами, воинами, политиками, бандитами, – и стали просто людьми, которые едят и на секунду забывают обо всём.

Это и была моя магия. Настоящая.

Шестая подача: сырная тарелка. Камамбер, пармезан, козий с пеплом, рокфор – каждый на своём месте, с мёдом, орехами и виноградом из Олеговской теплицы.

Седьмая: шоколадный фондан. Трансмутированный шоколад, жидкий центр, хрустящая корочка. Рядом – шарик мороженого из козьего молока с лавандой, выращенной биомантией.

Надя заглянула в дверь.

– Они ждут, – сказала она. И добавила, тихо, только мне: – Серёж. Всё будет хорошо.

Я посмотрел на неё. Менталист пятого уровня – она чувствовала мои эмоции, даже когда я их прятал. И всё равно говорила такие вещи. Не потому что верила. Потому что иногда человеку просто нужно было это услышать.

– Я знаю, – ответил я. Знал ли? Нет. Но сейчас было не время для честности.

Снял поварской китель. Надел чистую рубашку – белую, из Лакуны, выглаженную. Провёл рукой по волосам. Посмотрел на своё отражение в нержавеющей стали вытяжки – смутное, искажённое, с тёмными кругами под глазами и жёсткой складкой между бровей, которой полгода назад не было.

Ладно.

Вышел в зал.

Тридцать девять пар глаз повернулись ко мне. Кто‑то – с бокалом, кто‑то – откинувшись на стуле, кто‑то – ещё доедая фондан. Лиза улыбнулась. Пак – чуть наклонил голову. Давид поднял бокал. Витька, сидевший в углу с Олегом, посмотрел на меня и чуть кивнул.

Разговоры стихли. Не сразу – волной, от ближних столов к дальним, как затухающее эхо. Они ждали.

Они знали, зачем собрались. Не только ради еды. Не только ради того, чтобы увидеть друг друга. Я приглашал на ужин, но в приглашении было написано: «Тридцатое ноября. Последний спокойный вечер». Каждый из них понимал, что это значит.

В оригинальной книге это произошло в первый день шестого года Века Крови. Значит, у нас это случится завтра. Первое декабря – дата, после которой в «Крови и Стали» мир начал меняться снова.

Аномальные штормы – изолированные зоны с собственными биомами, собственной физикой, собственной фауной. Не просто аномалии, которые можно зачистить за день. Территории. Постоянные, растущие, враждебные. С выбросами, способными стереть с карты область в сотни и тысячи квадратных километров.

Один такой выброс из незакрытого шторма на седьмой год книжного Века Крови целиком стер с лица земли Питер. У нас до этого выброса оставалось чуть больше полутора месяцев.

Я обвёл взглядом зал. Несмотря на прекрасный ужин лица – серьёзные, внимательные, напряжённые. Люди, которые за полгода научились верить мне. Не потому что я самый сильный. Не потому что я самый умный. А потому что я каждый раз оказывался прав. Ну и еще потому что каждый раз кормил их так, что они на минуту забывали о конце света.

– Спасибо, что пришли, – сказал я. – Было приятно для вас готовить.

Пауза. Короткая. Потом раздались аплодисменты, но какие‑то неловкие, вымученные. Я не обижался. Сегодняшний ужин был не для того, чтобы потешить свое эго и сорвать гул оваций. А чтобы, возможно, в последний раз за долгое время почувствовать себя – собой, и чтобы дать людям возможность хотя бы на час отвлечься от тяжелых мыслей.

– Завтра начинается новая фаза. Вы все знаете какая. Некоторые из вас помнят, чем она стала в прошлый раз. – Я посмотрел на Олега, на Лизу. Они не отвели взгляд. – Но на этот раз мы этого не допустим.

Тишина. Свечи потрескивали. Серебряные прожилки на лепестках «полуночников» мерцали, отбрасывая на стены подвижные тени.

– У меня есть план.

Глава 16

Я выдержал паузу. Не ради драматического эффекта – просто собирал мысли. То, что я собирался сказать, звучало как бред. Я это понимал. И мне нужно было найти правильные слова, чтобы этот бред хотя бы выглядел как бред с обоснованием.

– Аномальные штормы отличаются от обычных аномалий, – начал я. – Вы все это знаете. Они больше, они стабильнее, они не схлопываются сами по себе. Внутри – собственная экосистема, собственная физика, собственная фауна. И в центре каждого шторма – ядро. Орб, артефакт или существо, которое держит всю конструкцию. Убери ядро – шторм рушится. Присвой ядро – шторм тоже рушится, но ты получаешь силу.

Кивки. Ничего нового. Я продолжил.

– Стандартная тактика, которую использовали в прошлый раз – и которую, я уверен, будут использовать снова – это заходить в штормы, пробиваться к ядру и забирать его себе. Закрывать шторм, становиться сильнее, идти к следующему. Логично, эффективно, проверено.

– И? – спросил Пак. Голос ровный, лицо – камень.

– И мы не будем этого делать.

Тишина.

Не та тишина, что была после моих слов «у меня есть план». Другая. Тишина людей, которые думают, что ослышались.

– Повтори, – сказал Давид. Он сидел через три стола от меня, широкоплечий, загорелый, с короткой бородой и глазами человека, который привык решать проблемы кулаками. Израильтянин, шестой уровень, элементалист огня, один из немногих, кто мог на равных спарринговаться с Витькой. – Мне показалось, ты сказал, что мы не будем закрывать штормы.

– Не показалось.

Давид посмотрел на Пака. Пак посмотрел на Чон. Чон постукивал пальцами по столу, быстрее, чем обычно.

– Объясни, – коротко бросила Лиза.

Я кивнул. Ради этого и собрал.

– Энергетический фон Земли крайне низок. Мана в нашем мире почти отсутствует – точнее, отсутствовала до начала Века Крови. Аномалии и выплески происходят из‑за разницы плотностей между нашим миром и источником маны. Представьте себе две ёмкости, соединенные трубкой. В одной – жидкость под давлением. В другой – пусто. Что произойдет?

– Жидкость хлынет, – сказал Олег.

– Именно. Резко, мощно, неконтролируемо. Это и есть аномальные штормы. Прорывы маны из мира с высокой плотностью в мир с низкой. Чем больше разница – тем мощнее прорыв.

Я обвёл взглядом зал. Пока слушали. Пока не перебивали.

– Теперь представьте, что вы позволяете жидкости течь. Не перекрываете трубку каждый раз, а позволяете давлению выравниваться. Что произойдёт со временем?

– Напор ослабнет, – ответил кто‑то из дальнего угла.

– Верно. Прорывы станут слабее. Потом – ещё слабее. В конечном итоге, когда плотность маны на Земле приблизится к плотности маны в источнике, штормы почти перестанут формироваться. Не исчезнут полностью, но станут редкими и слабыми.

– «Почти перестанут», – повторил Давид. – Это ты придумал?

– Нет. Это теория, которую разработала большая группа учёных. Физики, математики, маги‑теоретики. Над ней работали несколько лет.

– И когда она была разработана? – спросил Пак. Пальцы Чона замерли.

– Ближе к концу. К самому концу.

– То есть её не проверили, – констатировал Пак.

– Не успели. Но к ней склонялись очень многие. Те, кто понимал физику маны лучше других.

– «Склонялись», – повторил Давид. – «Не успели». Ты предлагаешь нам действовать на основании теории, которую даже её авторы не смогли подтвердить?

– Да.

– Подожди, – вмешался коренастый мужчина за вторым столом справа. Фёдор, русский, пятый уровень, Гемомант. Крепкий, лысый, с руками грузчика и голосом, который привык перекрикивать цеховой шум. Я знал его по серии совместных зачисток в октябре – надёжный боец, прямолинейный, как рельс. – Я правильно понимаю? Ты говоришь: не закрывать штормы. То есть оставлять их. Живыми. Растущими. С монстрами, с выбросами, со всем дерьмом, которое из них лезет.

– Не совсем, – ответил я. – Мы будем заходить в штормы. Зачищать. Добираться до ядер. Тут все без изменений. Но вместо того чтобы забирать ядра себе и закрывать штормы, мы будем нейтрализовывать ядра на месте. Без разрыва аномалии, без выброса. Шторм останется, но станет стабильным. Выбросов не будет. Просто аномальная территория с повышенным магическим фоном, через которую мана будет просачиваться в наш мир. Да, из нее могут начать лезть монстры. Но мы уже приспособились к выбросам и тем тварям, что появляются после них. Приспособимся и к этому.

– Просто зона, – Фёдор хмыкнул. – Просто зона размером с район, а то и с область, в которой невозможно жить, невозможно строить, невозможно выращивать.

– Временно – да. Но нет правила, по которому в аномальных штормах невозможно жить. Просто условия там куда жестче, чем в обычном мире, плюс много монстров. Но, опять же, приспособиться можно ко всему. А во временем, когда фон выровняется, области штормов просто рассеются и сольются с остальным миром.

– И когда это произойдёт? Через год? Через десять? Через сто?

– Я не знаю точных сроков, – сказал я. Честно, прямо, без попытки замаскировать. – Но каждый нейтрализованный шторм – это шаг к выравниванию. Каждый закрытый – шаг назад.

Фёдор покачал головой.

– Ты рехнулся, Шеф, – сказал он наконец. Без злобы, скорее с сожалением. – Извини, но это звучит как бред.

Я ждал этого. Готовился. Но когда слышишь в лицо – всё равно цепляло.

– Разумеется, – продолжил я, проигнорировав реплику, – какую‑то часть штормов придётся закрывать. Магам нужно расти, становиться сильнее. Без ядер это невозможно. Но закрывать штормы ради самого закрытия, ради того, чтобы территория вернулась к нормальному состоянию – по моему плану будет нельзя.

Зал загудел. Не криками – пока, – но шум пошёл. Шёпот, негромкие реплики на разных языках, скрип стульев.

Поднялась женщина за третьим столом. Высокая, худая, с короткой стрижкой и резкими чертами лица. Ирэн, француженка, пятый уровень, школа Лакуны. Я работал с ней дважды – умная, расчётливая, не терпящая пустословия.

– Сергей, – голос ровный, но с нажимом. – Ты понимаешь, что предлагаешь людям жить рядом со штормами? Не закрывать их – значит не устранять монстров, которые из них выходят. Не устранять угрозу выбросов. Не возвращать территории. Ты, по сути, предлагаешь сдать землю аномалиям.

– А вы задумывались об альтернативе? Если действовать также, как в прошлый раз, то шторма будут становиться все сильнее и сильнее, и ущерб от них будет становиться все выше. Я предлагаю затянуть пояса в начале, чтобы прийти к лучшему исходу в конце. Это не «сдать землю». Это «сделать ставку на будущее».

– А если ядро нейтрализовано, что мешает кому‑то зайти и забрать его? – спросил Чон. Впервые за вечер подал голос.

Я кивнул. Хороший вопрос.

– Ничего, – ответил я. – Аномальный шторм – не закрытая дверь. Войти может любой, кто обладает достаточной силой. И если кто‑то зайдёт в зачищенный, нейтрализованный шторм и просто заберёт ядро – вся работа будет уничтожена. Шторм закроется, выброс произойдёт, и мы вернёмся к тому, с чего начали.

– То есть план дырявый, – сказал Фёдор.

– Для этого есть вторая часть, – ответил я. – Ритуал привязки крови.

Некоторые из них могли помнить, что это такое. Но вряд ли все, так что надо было пояснить.

– Ритуал предполагает жертвование ядру крови конкретного человека. Кровь должна быть заранее обработана эссенцией и магией определённым образом. После проведения ритуала человек оказывается намертво связан с ядром. Буквально. Без смерти этого человека ядро невозможно ни уничтожить, ни вынести из шторма, ни присвоить.

– Намертво? – повторил Давид.

– Да. Единственный способ развязать связь – убить привязанного. Причём человек может быть даже не магом.

Зал замер. Я чувствовал, как тридцать девять пар глаз прожигали меня взглядами. Кто‑то – с недоверием, кто‑то – с интересом, кто‑то – с откровенным ужасом.

– Ты предлагаешь привязывать людей к ядрам, – медленно проговорила Ирэн. – Делать из них… якоря. Живые замки.

– Да.

– И когда те, кто хочет забрать ядро, узнают про привязку – они просто начнут убивать этих людей.

– Да. Поэтому отбор должен быть крайне тщательным. Привязанных нужно защищать. Скрывать их личности. Обеспечивать безопасность.

– Обеспечивать безопасность, – Фёдор встал. Стул за ним скрипнул по полу. – Ты слышишь себя? Ты предлагаешь не закрывать штормы, чтобы мана «выравнивалась». Предлагаешь нейтрализовывать ядра, а не забирать их, не позволяя самим себе расти в силе. Предлагаешь привязывать к этим ядрам людей кровью, фактически превращая их в мишени. И всё это – на основании непроверенной теории, которую ты нам даже доказать не можешь.

Он обвёл взглядом зал. Ища поддержки. И находил – я видел, как кивали несколько голов.

– Если это не игра на стороне аномалий, – продолжил Фёдор, – то это как минимум самоубийство. Коллективное.

Я открыл рот, но меня опередили.

– Федь, – позвал Витька. – Сядь.

Фёдор повернулся. Витька сидел, откинувшись на стуле, руки скрещены на груди. Не угрожал, не поднимался. Просто смотрел. Этого хватило.

– Я не собираюсь…

– Ты сказал, что думаешь. Мы услышали. Теперь сядь и дай человеку договорить.

Фёдор сжал челюсть. Пару секунд они смотрели друг на друга. Потом он сел. Медленно, с демонстративной неохотой, но сел.

– Спасибо, – сказал я. – Фёдор, я понимаю, как это звучит. Поверь, я прокручивал этот план в голове сотни раз и каждый раз приходил к одному и тому же выводу. Если медлить и тянуть, и позволять штормам набирать силу, то последствия в долгосрочной перспективе будут куда более разрушительными.

Я помолчал.

– А если теория неверна? – спросила Ирэн. – Если фон не выровняется?

– Тогда мы потеряем время. Но не жизни. Нейтрализованные штормы не убивают. Выбросы – убивают.

Олег поднялся. Спокойно, без суеты. Поправил очки.

– Я хочу кое‑что добавить, – сказал он. Голос негромкий, но в тишине зала слышался чётко. – Я помню не всё, далеко не всё из прошлого‑будущего. Но помню достаточно, чтобы сказать: Сергей ни разу – ни разу за эти полгода – не дал информацию, которая оказалась ложной. Ни одна его наводка не привела к провалу. Ни один его совет не стоил кому‑либо из присутствующих жизни. Наоборот.

Он обвёл взглядом зал.

– Многие из вас сидят здесь только потому, что вовремя получили от него предупреждение. Лиза. Давид. Пак. Вы знаете, о чём я говорю.

Никто не возразил. Давид отвёл взгляд. Пак чуть наклонил голову, соглашаясь.

Надя шагнула вперёд. Стояла она за барной стойкой, полотенце перекинуто через плечо, фартук в пятнах от десерта.

– Я не воин, – сказала она тихо. – Я не стратег и не учёный. Но я знаю Сергея Сергеевича больше года. Он не стал бы предлагать что‑то, что навредит людям. Просто не стал бы. Это не в его характере.

Фёдор хмыкнул, но промолчал. Надя посмотрела на него – прямо, без робости, с той спокойной уверенностью, которая появилась у неё после пятого уровня менталистики.

– Ваше право – не верить, – продолжила она. – Но тогда подумайте, почему вы здесь. Почему пришли на этот ужин. Почему ели его еду и слушали его слова. Потому что вы ему доверяете. Иначе вас бы тут не было.

Тишина. Надя отступила обратно за стойку, как будто ничего не произошло.

Следующей встала Лиза. Она делала это редко – предпочитала говорить сидя, вполголоса, заставляя людей наклоняться к ней. Но сейчас поднялась, и в зале это заметили.

– На седьмой год от выброса в Питере погибло полмиллиона. На девятый, от выброса под Марселем – миллион и сто тысяч. На одиннадцатый – и это одно из последних моих четких воспоминаний, когда разорвался шторм в пригороде Осаки, несмотря ни на какие эвакуации, погибло больше трех миллионов, – она помолчала. – Если есть хоть один шанс, что план Сергея предотвратит это – я готова рискнуть.