Текст книги "Остров порока и теней (СИ)"

Автор книги: Кери Лейк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 30 страниц)

ГЛАВА 6

Тьерри

Девушка сидит, дрожа в углу, закутавшись в одно из одеял, которые мне удалось наскрести. Когда я подхожу, она резко вскакивает на ноги и направляет пистолет на Кастельяно, который лежит связанным и с кляпом на полу. Должно быть, она подобрала его после того, как я выбил его у него из рук ранее.

– Non, chère.²³ Я не могу позволить тебе сделать это.

Акцент валир проскальзывает от неожиданности, когда я делаю шаг к ней, но диалект звучит мягче, менее жёстко, чем когда я пытаюсь его подавить.

– Опусти пистолет.

Я протягиваю руку, и дрожащими руками она переводит пистолет на меня, но затем снова направляет его на него.

– Давай, девочка. Я отвезу тебя в безопасное место. Эти люди больше тебя не тронут. Обещаю.

Её губа дрожит. Руки дрожат ещё сильнее.

Закрыв глаза, она шепчет:

– Padre divino, vengo a ti en oración que pide al perdón de mis pecados. Lo siento, Mama.²⁴

Последнее слово срывается, она дрожит.

Я бросаюсь к ней.

Прежде чем я успеваю её остановить, она засовывает пистолет себе в рот и стреляет, разбрызгивая мозг по стене позади неё.

Чёрт возьми.

За моей спиной эхом раздаётся истерический смех Кастельяно, будто он внезапно сошёл с ума, и это разжигает во мне желание заткнуть его пулей. Моя единственная надежда – что то, что Хулио приготовил для него, будет медленным и болезненным.

Собрав Кастельяно и дополнительную верёвку, которой я связываю ему руки за спиной, оставляя небольшой отрезок как поводок, я веду его к Audi и нахожу Адриена, лежащего на гравии примерно в сотне футов от моей машины. Короткое, прерывистое дыхание и бледная, синеватая кожа говорят мне, что пуля в бок, скорее всего, задела живот. Он не выживет.

Он тянется ко мне, глаза стеклянные, зрачки расширены, будто смерть уже подкрадывается к нему.

– Пожалуйста, – хрипит он. – Помоги мне.

Я направляю на него пистолет и качаю головой.

– Извини, chat²⁵. Никто не видит моего лица и не остаётся в живых.

Я стреляю ему в лоб и иду дальше к машине.

Припарковавшись на круговой подъездной дорожке перед роскошным особняком Хулио, я открываю багажник, показывая мужчину, связанного «свиньёй», с заклеенным скотчем ртом. Хулио отходит от двух сопровождающих его мужчин. Один из них – силовик. Другой, которого я никогда раньше не видел, стоит в стороне, слегка сгорбившись, в чёрных штанах и чёрном капюшоне, скрывающем его лицо. Ряд татуировок, некоторые из которых несут странные символы, а также числа, покрывают бледную кожу, не скрытую странной одеждой, похожей на костюм. Стрелы и круги, значение которых я не смог бы даже предположить.

Подойдя и встав рядом со мной, Хулио наклоняет голову и, кажется, осматривает Кастельяно, вероятно, проверяя, не нарушил ли я своё обещание не причинять ему вреда.

– Ты держал его в багажнике всю дорогу?

– За исключением остановки, чтобы он сходил в туалет где-то по пути.

Фыркнув, он подзывает силовика, который вытаскивает меньшего мужчину из тесного отсека.

Когда Кастельяно ставят на ноги, он ухмыляется в сторону Хулио.

– Я не могу дождаться, когда Хавьер доберётся до тебя, cabrón. Gritaras como un cerdito.²⁶

Он кричит и смеётся прямо в лицо Хулио, и я убеждён, что у этого человека нет инстинкта самосохранения.

– Я хочу познакомить тебя с одним моим другом. Думаю, ты с ним знаком.

Хулио отступает в сторону, пропуская человека в одежде с капюшоном, вытаскивая из кармана платок, чтобы промокнуть шею, блестящую от пота.

Через несколько секунд лицо Кастельяно становится мертвенно-бледным, глаза широко раскрываются от страха.

– El Cabro,²⁷ – шепчет он, дёргая плечом, руки всё ещё связаны за спиной. – Нет, нет, нет, нет. Déjame ir!²⁸

Я хмурюсь и снова бросаю взгляд на загадочного гостя Хулио, задаваясь вопросом, действительно ли именно он вызывает такую реакцию.

Кастельяно качает головой.

– Lo siento. Por favor. Lo siento.²⁹

Ещё секунду назад он не выглядел обеспокоенным тем, что находится в руках врага, возможно, даже гордился бы умереть так. Теперь он выглядит так, будто увидел призрака.

– Estás jodido,³⁰ мой друг.

Хулио усмехается вокруг сигары, которую засовывает в рот, и кивает силовику.

Глаза Кастельяно обращаются ко мне с мольбой, затем снова к незнакомцу.

– Нет. Нет!

Он извивается в хватке силовика, но безрезультатно, пока его тащат к дому Хулио.

– Por favor! Lo siento!

Бледный человек следует за ним, и я поворачиваюсь к Хулио, который всё ещё стоит рядом.

– Кто он?

С шумным выдохом он смотрит вслед троим, направляющимся внутрь, за ними тянутся крики Кастельяно.

– Люди вроде Кастельяно обычно очень религиозны и суеверны. Даже после всего, что он сделал, он считает себя достойным ходить с Богом. Быть прощённым и искупленным. Это наша культура. Нас постоянно ведут духи. Везде.

– Этот человек – священник?

– Можно и так сказать.

– Сантерия?

Я сталкивался с теми, кто практикует эту религию, и понимал связь между их ориша и святыми.

– Люди вроде Кастельяно не боятся сантерии.

Они не боятся и Санта Муэрте, что видно по последнему укрытию, где был устроен алтарь для дамы смерти.

– Вуду?

Вместо ответа Хулио хлопает меня по спине и улыбается.

– Ты хорошо поработал, Тьерри. Я позабочусь, чтобы тебе полностью заплатили. Спасибо за это.

ГЛАВА 7

Селеста

Семь недель назад

– Понеже угодно было Всемогущему Богу по великой милости Своей принять к Себе душу нашего дорогого брата, здесь отшедшего, мы предаём его тело земле: прах к праху, пепел к пеплу, тлен к тлену.

Священник стоит у изголовья могилы, где гроб с Рассом уже опущен в землю. Сами похороны были оплачены благодаря благотворительному ужину со спагетти, организованному Роем и Тэмми, владельцами фотомагазина, где я работаю, который собрал достаточно денег на гроб, надгробие и священника, с несколькими сотнями, оставшимися на всё, что мне может понадобиться. Не было ни поминок, ни чего-то особенного, и я подозреваю, что именно так Расс бы и хотел.

Он, вероятно, отказался бы и от священника, так как я никогда не знала его особенно религиозным, но когда я сказала Тэмми, что собираюсь тихо похоронить его в лесу за хижиной, её глаза расширились от ужаса, и она сама всё это устроила. Я даже не знаю, хотел бы Расс быть похороненным здесь, но мысль о том, чтобы я везла мёртвое тело в кузове того грузовика до самой Луизианы, казалась сомнительной даже для меня. Как назло, меня бы остановили, и я оказалась бы на первой полосе какого-нибудь таблоида как девушка, которая ездила с трупом в кузове пикапа Chevy.

Кроме того, зная лишь, что он жил на острове Шевалье, я бы всё равно не знала, где, чёрт возьми, его там хоронить, даже если бы была достаточно безумна, чтобы его туда везти.

Эта мысль заставляет меня усмехнуться, привлекая несколько взглядов в мою сторону. Расс бы это оценил. Он определённо был тем человеком, который смеялся бы на собственных похоронах.

Пришло лишь несколько человек попрощаться, и после того как священник заканчивает, некоторые из них подходят ко мне со словами сочувствия и похлопываниями по плечу.

Все они думают, что этот человек был моим отцом.

Погружённая в оцепенение, я смотрю на гроб. Его смерть в конце была относительно спокойной, благодаря всему морфию, который ему давали.

Был здесь в одну минуту, исчез в следующую. Он просто ушёл в идеальный вечный сон.

Тёплая морщинистая рука ложится в мою, мягко сжимая, и я поворачиваюсь к Тэмми рядом со мной, чьи покрасневшие глаза и заплаканные щёки выражают больше эмоций, чем мои. Я вообще не плакала.

Не потому, что Расс ничего для меня не значил. Он растил меня последние девять лет, но внутри меня такая пустота, что я не могу заставить себя чувствовать хоть что-то.

– Если тебе что-то понадобится, дорогая, мы с Роем всегда на связи.

Тэмми – единственное подобие матери, которое у меня было за последние годы. Ни одна из женщин Расса не считала меня чем-то большим, чем помехой в их воображаемой жизни с мужчиной, который насмехался над идеей брака. Ни одна из них сегодня не пришла.

– Спасибо.

Длинные тонкие руки обнимают меня, и моё тело напрягается от прикосновения, но это длится недолго, и когда она отпускает меня, я с облегчением выдыхаю. Мы с Рассом не были склонны к нежностям. Он был тем ужасным соседом, за которым мне приходилось убирать, а я – проблемным подростком, которого ему приходилось терпеть. И всё же между нами было понимание. Негласная связь, которая строилась годами, рушилась и строилась снова. Я знала, что ему не всё равно, даже если он никогда этого не говорил.

Человек не бросает всё в своей жизни, чтобы заботиться о каком-то чум ребёнке, не имея на то причин. Если это были деньги – пусть так, но их явно было немного, учитывая, что он умер без гроша. Даже если он не всегда идеально меня воспитывал, он довёл меня до взрослой жизни и кое-чему научил. И это уже много, потому что я была наполовину дикой, наполовину невротичной. Ходячей катастрофой, которая пронеслась через его ленивую жизнь, как пожар.

Он ни разу не поднял на меня руку, даже в те моменты, когда, возможно, хотел, когда я, возможно, это заслуживала, потому что растить меня было непросто. Если подумать, самое достойное в Рассе – это его терпение. То, как он выдерживал мои истерики. Да, я видела, как он терял самообладание, швыряя вещи по хижине. Однажды даже выбил окно, когда бросил в него грязную деталь от двигателя – в тот вечер это и стало причиной моей злости, потому что он всегда оставлял свои грязные инструменты и детали повсюду. Но всё всегда заканчивалось извинением. Он вставал на одно колено, опускал голову, теребил руки и заикался, прося прощения за то, что повысил голос.

Нет, Расс был далёк от идеала, но если бы мне пришлось выбирать, кто будет меня растить, кроме моего настоящего отца, я бы, наверное, ни на кого его не променяла.

Проходит немного времени, и люди расходятся, и первая капля дождя падает мне на нос. Конечно, сегодня пойдёт дождь. Я беру цветы, которые мне дали несколько его коллег, и направляюсь к старому грузовику, припаркованному на узкой гравийной дороге.

Дорога от центра до хижины кажется вдвое длиннее, и дождь усиливается, барабаня по лобовому стеклу, будто злится на меня за что-то. Может, это Расс, злится за весь этот шум вокруг него. Не то чтобы я хотела всего этого, но что мне было делать? Сказать Тэмми «нет», после того как они с Роем дали деньги?

До хижины в лесу около четверти мили по дороге, и кроны деревьев затемняют небо. Я паркую грузовик на том же месте, где Расс парковался каждый день последние семь лет. Через лобовое стекло хижина выглядит неподвижной, тихой.

Слишком тихой.

Болезненно тихой.

Трепет в рёбрах говорит о том, что сердце начинает бешено биться, и через секунды холод разливается по груди. Паника сжимает. Сильнее. Воздух становится тяжёлым, и мне приходится дышать глубже.

Я опускаю голову на руль, когда волна головокружения накрывает меня.

Дыши. Дыши.

Зажмурившись, я заставляю себя делать длинные вдохи и выдохи через нос. Мои руки дрожат.

Вдох. Выдох.

Проходит около десяти минут, прежде чем мне удаётся справиться с приступом, и когда это происходит, я чувствую себя так, будто пробежала круги по двору. Истощённой. Настолько чертовски истощённой, что не хочу двигаться, но через пару часов стемнеет.

И тогда придут тени. Как всегда.

Взяв цветы, я выхожу из машины, и хотя дождь слегка холодит, вода приятна на коже. К чёрту всё. Я запрокидываю голову, сбрасываю тесные туфли, одолженные у дочери Тэмми, и забираюсь на тёплый капот грузовика. Тепло двигателя проходит в ноги, холодный дождь касается лица, и я откидываюсь на стекло. Давление в груди становится невыносимым, душит, пока я не ломаюсь, и первая слеза скатывается по виску, тут же смытая дождём.

Рыдание вырывается из груди, за ним ещё слёзы, каждая смыта потоком с неба. Я начинаю плакать сильнее, уродливо, громко, пока дождь заглушает звук. Платье промокает, волосы прилипают к плечам, капот остывает, и по коже проходит дрожь.

Потому что наконец до меня доходит.

Я одна.

Полностью и окончательно одна.

Закутавшись в шерстяное одеяло с индейским узором, я сижу перед пляшущим огнём, без особого желания поедая лазанью, которую Тэмми передала накануне. На полу передо мной лежит уведомление от Марти, владельца этой хижины, о том, что у меня есть время до конца месяца, чтобы съехать. В начале – его соболезнования с обязательным «Благослови тебя Бог», которое я прямо слышу в его покровительственном, гнусавом северном тоне.

– Пошёл ты, Марти.

Я бросаю бумагу в огонь, наблюдая, как она вспыхивает, и ставлю тарелку с лазаньей рядом с собой. Вытирая глаза, я тянусь в почти пустую коробку из-под обуви, которую достала из вещей Расса, отодвигая мелкие безделушки – его счастливую открывашку, зажигалку, которой он всегда пользовался для сигар, швейцарский нож, который он носил постоянно, и, наконец, старый кошелёк, который я уже находила раньше. Я открываю его, чтобы посмотреть на фотографию внутри – маленький мальчик и, как я предполагаю, его мама – красивая женщина с длинными светлыми волосами и яркими серыми глазами.

– Как, чёрт возьми, ты сумел подцепить такую, старик?

Не то чтобы Расс был уродом, если женщину устраивал небольшой пивной живот и залысина.

Я оглядываю хижину – ни одной фотографии нас с Рассом здесь нет. Ни один из нас не любил быть по другую сторону камеры, но странно, что за девять лет не запечатлено ни одного воспоминания. Будто их и не было. Только снимки вещей, которые я фотографировала, пытаясь научиться композиции и ракурсу. Простые предметы и ничего больше.

Сейчас я стараюсь фиксировать как можно больше моментов, потому что поняла: память – ненадёжный рассказчик прошлого. Её воспоминания – изменчивый ландшафт, который движется и сдвигается со временем. Как вязкая жидкость, которую можно перелить в любую форму.

Эта старая, устаревшая фотография – единственное физическое доказательство, кроме пары неудачных случайных снимков Расса, того, что вообще была какая-то жизнь, и даже она не моя. Интересно, знал ли его сын о нём. Думал ли он о том, каким человеком был тот, кто привёл его в этот мир.

Думал ли он о нём вообще.

Даже если нет, утешает мысль, что какая-то его часть всё ещё существует где-то в мире.

Я раскрываю свой скрапбук и перелистываю страницы с тем, что собирала годами – вырезка из газеты об убийстве, которую я распечатала в библиотеке, и рисунок, который я сделала в тринадцать и за который получила выговор от учителя – человек в маске козла с рогами, держащий окровавленный нож. Ничто из этого не вызывает во мне реакции, будто это не моя история. Я знаю, что произошло, по тому, что читала, и вижу в голове лицо в маске, но если бы меня попросили вспомнить события той ночи, я бы не знала, с чего начать или чем закончить. Первое чёткое воспоминание после – солнце, бьющее мне в лицо, и запах кожи и сигарет, забивающий нос, когда я очнулась на переднем сиденье грузовика Расса, напуганная и растерянная.

Рядом с тем местом, где только что лежало письмо Марти, стоит коробка с серебряным бантом – подарок от Расса на мой двадцатый день рождения, который я боялась открыть. Если ничего другого, он продержался ради этого. Я праздновала у его постели, слушая, как он подшучивает надо мной из-за возраста. Тогда он отдал мне эту коробку, возможно, надеясь, что я открою её при нём, чтобы заставить меня заплакать, но я отказалась. Четыре дня я держала её закрытой, избегая его сентиментальности. Наверное, он купил её заранее, когда ещё мог нормально передвигаться, так что внутри может быть что угодно.

Даже сейчас мой живот скручивается от мысли, что там может быть. Что он мог оставить мне.

Я глубоко вдыхаю, руки дрожат непонятно почему. Почему я такая чертовски сентиментальная – никогда не пойму. Я поднимаю крышку коробки и, нахмурившись, достаю нож из подкладки, поднимая его перед собой и видя самую уродливую рукоять, какую я когда-либо видела. Похоже на слоновую кость. Резьба сама по себе красивая, хоть и вычурная, с мордой волка, смотрящей на меня.

Смех вырывается у меня изо рта, когда я кручу нож, и округлый конец рукояти напоминает мне дилдо. Эта мысль заставляет меня смеяться ещё сильнее, и я наклоняюсь вперёд, едва не роняя нож на пол, пытаясь представить, как он выбирал это в магазине. Как он мог не заметить сходства?

Наверное, хорошо, что я так долго не открывала подарок. Он бы, наверное, разозлился, увидев, как я смеюсь над ним.

Внутри коробки лежит ещё записка, и я вытираю слёзы от смеха, прежде чем взять её и открыть.

Бумага расплывается за пеленой слёз в моих глазах, и я отбрасываю её в сторону. Чёрт. Конечно, он должен был в последний раз уколоть, в последней попытке заставить меня заплакать из-за него. Кружка, из которой он всегда пил, с надписью Bad Muggerfucker³¹, стоит между моими скрещёнными ногами, наполненная ромашковым чаем, который он иногда пил, когда не глотал алкоголь. Я обхватываю её руками, позволяя теплу согреть ладони, и делаю глоток. Горький, кислый вкус морщит язык, и я с усилием проглатываю его, прежде чем отставить кружку. Фу. Если бы старые кошатницы имели вкус, он был бы как ромашковый чай.

– Как ты пил это дерьмо, Расс?

Глядя на кружку, я провожу пальцами по ручке, вспоминая, как он дразнил себя, оттопыривая мизинец и поджимая губы перед глотком. Сквозь слёзы у меня вырывается смех, который быстро превращается в резкое, едкое жжение на языке. Обида от того, как я смотрела, как он сознательно угасает последние месяцы.

Я ненавижу тебя. Мысль вспыхивает в голове, напряжение и злость смешиваются с болью и страхом, с которыми я не могу сейчас справиться. Неважно, что слова жёсткие и неправдивые, приятно быть в ярости. Я выбираю её вместо боли.

– Я тебя ненавижу, – осмеливаюсь прошептать. – Я тебя ненавижу.

На этот раз громче.

Слёзы катятся по щекам, зубы сжаты, злость внутри кипит, бурлит, готовая вырваться.

– Я тебя ненавижу! Я, блядь, тебя ненавижу!

Крик вырывается вместе с рыданием, и я утыкаюсь лицом в колени, крича в бесконечную пустоту.

– Я тебя ненавижу!

Я одна. Одна в этой чёртовой хижине посреди ничего.

Одна, одна, одна.

Повалившись на бок, я ложусь на жёсткие доски пола, сворачиваясь в комок, насколько могу, и смотрю на огонь, который потрескивает, убаюкивает меня, втягивает в тепло, словно пытается вытянуть из меня боль и сжечь её.

Проходят, кажется, минуты, под непрекращающееся тиканье напольных часов, которое становится всё дальше, и тепло огня сменяется холодным прикосновением, будто призрачные пальцы скользят по моей шее. Жуткое ощущение заставляет меня резко сесть, глаза распахиваются на угасающие угли, мерцающие слабым светом. Комната тёмная, тихая. Слишком тихая.

Больше нет тяжёлого храпа, к которому я привыкла, нет хриплого дыхания больных лёгких. Остался лишь скрежет веток по стенам и звук крови в ушах.

Ещё одно прикосновение к шее, и я отмахиваюсь, пытаясь стряхнуть это ощущение. На скрип я оборачиваюсь и вижу, как что-то ползёт по стене. Тёмное, теневое, движется, как животное на четырёх конечностях, но длинные костлявые пальцы, распластанные по стене, выдают в нём человека.

Я резко втягиваю воздух, отшатываюсь, сбивая кружку с чаем, спиной ударяясь о деревянный каркас дивана позади.

Длинные чёрные волосы свисают, закрывая лицо, пока фигура, как паук, спускается со стены на пол. Лёд страха разрастается под рёбрами, сковывая лёгкие. Даже если бы я хотела, я не могу пошевелиться. Моё тело так сковало, что чудо, что я вообще могу дышать.

Достигнув пола, её согнутая фигура выпрямляется, превращаясь в силуэт женщины. Она скользит мимо меня, её длинное белое платье тянется за ней. Воздух застревает в горле, мышцы болезненно сжимаются.

– Успокойся, дитя. – её шёпот разносится по комнате, как холодный поток воздуха. – Ты выглядишь так, будто сейчас тебя удар хватит.

– К-кто ты?

Только когда она поворачивается и садится в кресло-качалку напротив меня, у меня появляется догадка, кто это может быть.

– Попробуй угадать.

Бледная, молочная кожа. Длинные каштановые волосы с лёгкими локонами, спадающими на плечо. Если бы не чёрные глаза, она была бы моей копией. Моей тёмной, готической копией.

– Мама?

– Ты меня помнишь?

Иногда мне кажется, что да. В основном я помню ощущения. Например, когда солнце светит через открытое окно, это напоминает мне, как я дремала на мягких подушках под тихое пение, которое, как я предполагаю, принадлежало моей матери, потому что отец никогда мне не пел. Не доверяя тому, что что-либо из этого правда, я не отвечаю ей.

– Я помню момент, когда ты родилась. Часы мучительных родов, всю ночь. Боль временами была невыносимой, но потом появилась ты, и будто тьма расступилась перед светом. Рассвет лежал на горизонте за окном той маленькой, тесной комнаты. Пока я держала тебя на руках, я смотрела, как солнце поднимается для нового дня. Это было божественно. Твоё имя пришло ко мне в тот самый момент.

С закрытыми глазами она укачивает руки, будто в них лежит ребёнок.

– Мне снилось, что я держу тебя на руках, – напевает она. – Мать никогда не забывает своего ребёнка.

– Почему ты нас оставила? Почему ты оставила моего отца и меня?

– Ты думаешь, что я это сделала?

Слёзы блестят в её чёрных, кукольных глазах. На её руке вытатуирован символ, похожий на треугольник внутри круга. При внимательном взгляде нижняя линия выходит за пределы сторон, придавая форме очертания животного. Лисы или, возможно, козла.

– Как вверху, так и внизу,³² – шепчет она.

Эти слова мне знакомы. Я клянусь, что уже слышала их, но не помню где и когда.

– Тебе нужно вернуться домой, дитя. Обратно, туда, где ты родилась.

– Там для меня больше ничего нет.

– Там есть всё. Если ты хочешь узнать правду, ты должна вернуться.

– Я не могу. Расс сказал, что возвращаться слишком опасно.

– Это так. Там тебя ждёт много ужасного.

– Что именно?

Вместо ответа она наклоняет голову, её взгляд падает на мою шею.

– Он оставил тебе ключ, не так ли?

– Да.

– Он откроет всё, что ты хотела узнать.

– А если я не хочу знать?

– Я твоя мать, Селеста. Ты не обманешь меня. Но пообещай мне одно.

– Что?

Улыбка исчезает с её лица, сменяясь серьёзным выражением, её широкие чёрные глаза смотрят на меня.

– Не оборачивайся. Что бы ты ни увидела. Что бы ни почувствовала.

– А если это будет слишком больно?

– Боль – это только начало.

В следующую секунду её лицо искажается, превращаясь в пугающее уродство, и из её изуродованных губ вырывается крик.

Она срывается с кресла-качалки, бросаясь ко мне на четвереньках.

Я зажмуриваюсь, готовясь к атаке.

Конечности глухо бьют по полу.

Туп. Туп. Туп.

Три. Два. Один.

Я резко просыпаюсь.

Резко отталкиваюсь назад и врезаюсь в диван, как и прежде, черепом ударяясь о твёрдое дерево.

Комната проясняется, всё ещё освещённая огнём камина. Я осматриваюсь – ничего. Ни теней. Ни призрачной фигуры.

Чай всё ещё стоит в кружке.

– Просто сон, – бормочу я, тяжело дыша, и провожу дрожащей рукой по лбу. – Просто ещё один чёртов сон.

С тумбочки я беру пузырёк с таблетками, которые забыла выпить перед сном, и закидываю четыре сразу. Глотая, несмотря на сухость в горле, я прижимаю лоб к ладони и стараюсь дышать глубоко. Эти сны такие яркие, будто высасывают из меня силы. Они кажутся настолько реальными, что трудно понять, что это не так, пока я не вырвусь из них.

Засунув руку под рубашку, я достаю ключ и смотрю на него, пытаясь вспомнить хоть что-то. Но в ответ – пустота. Обрывки, как сломанная плёнка. Ничего.

Пустота, которую хочется вскрыть.

Этот ключ может дать ответы, несмотря на всё, что говорил Расс.

Я оглядываю хижину, которая через пару недель уже не будет моей. Я останусь без дома.

Я могу взять оставшиеся деньги и поехать на юг. В Луизиану. Домой.

Может, там ничего нет.

А может, этот ключ открывает больше, чем я думаю.