Текст книги "Остров порока и теней (СИ)"

Автор книги: Кери Лейк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 30 страниц)

ГЛАВА 4

Селеста

Целься в брюхо.

Прижавшись к прицелу, я совмещаю перекрестие с боком волка. Даже с расстояния чуть меньше двухсот ярдов я различаю блеск крови Нойи, всё ещё мерцающей на угольно-чёрной шерсти чудовища. Я выманила ублюдка, оставив в лесу, где нашла её, куски уже вывалившихся внутренностей моей собаки, надеясь, что это привлечёт волка обратно. И ещё тот волчий манок из коровьего рога, который я нашла в заброшенной засидке несколько лет назад.

Я слышала, что чёрные волки обычны на севере, но это моя первая встреча с таким. Слёзы размывают зрение, расширяя мой взгляд на зверя, и я провожу рукой по глазам, стирая влагу, прежде чем снова сосредоточиться на прицеле.

Целься в брюхо.

Картины изуродованного тела Нойи прокручиваются у меня в голове. Почти всю ночь, потому что я даже не стала пить таблетки, так была одержима мыслью встать пораньше и найти этого чёртового волка. Воспоминание о моей мёртвой собаке подпитывает меня, разжигая ярость где-то глубоко в груди. Так много крови. В её шерсти. На земле. Она покрывала мои руки, когда я подняла её голову к себе на колени, будто ей ещё нужен был такой комфорт.

Я обвиваю пальцем спусковой крючок, удерживая стрелу неподвижно.

Сзади по снегу раздаётся хруст шагов.

Быстрее.

Вдох.

Выдох.

Нойя.

Я нажимаю на спуск, и вспышка движения на периферии – единственное предупреждение, прежде чем ствол арбалета резко уходит вверх. Стрела разрезает воздух. Стая птиц взмывает из крон деревьев над головой, крича и хлопая крыльями.

Волк уносится в густую чащу.

Ярость поднимается к горлу, когда я смотрю через заснеженный склон туда, где стоит Расс.

– Какого хрена ты творишь?

Согнувшись, он упирается руками в колени, тяжело дыша. Под шестьдесят пять и так бьёт по его телу, но он никогда не верил в то, что тело – это храм, и потому последние годы обращался с ним скорее как с разваливающимся трейлером.

– Говорил тебе… миллион… раз.

Каждое слово прерывается нехваткой дыхания, но всё равно звучит этим плоским, гнусавым тоном.

Как у северянина.

И я ненавижу, что звучy так же, как он.

Мой прежний акцент был первым, от чего я избавилась, когда мы приехали сюда, потому что всё, что было частью меня, больше не имеет значения. Понадобились месяцы практики, чтобы избавиться от него, только чтобы заменить южную протяжность на этот отвратительный среднезападный говор. И ради чего? Всё равно не осталось никаких следов моего существования из прошлой жизни. Никто не знал, кто я, потому что нет ни одной записи о том, что я вообще родилась.

– Он убил Нойю, – сквозь зубы говорю я, чувствуя, как глаза снова жжёт от слёз. – Он убийца.

Трещина в моём голосе лишь усиливает то, что я и так знаю – эта ярость иррациональна. Такова жизнь на севере. Но она была моим единственным другом.

– И это прискорбно. Но ты не убиваешь волка.

Хотя он до мозга костей белый, Расс вырос в резервации чероки где-то в Северной Каролине. Как и татуировка с перьевым браслетом, которую я видела у него на бицепсе, и бирюзово-кожаный браслет на запястье, он до сих пор чтит следы их культуры и верит, что убийство такого животного принесёт дурное знамение или что-то в этом роде. Говорят, дух волка и вся его стая будут мстить за такое.

Он сказал мне то же самое, когда мне было тринадцать – в первый раз, когда я вслух заговорила о том, что хочу убить другого человека.

– Я не верю в твои сказки.

Я закидываю арбалет за плечо, хватаю мешок, который уронила, заметив волка, и топаю по снегу к хижине.

– Постой минуту, Селеста.

Моё имя – единственное, что у меня осталось от прошлой жизни. Последний след матери, которую я никогда не знала. Из тех крох, что мне рассказывали, она исчезла, когда я была младенцем, а мой настоящий отец никогда о ней не говорил. Конечно, теперь это не имеет значения. После того как я покинула ту жизнь, мне пришлось взять фамилию Расса, чтобы поддерживать видимость, будто он мой отец.

Он не мой отец.

Он пьяница, бабник и никчёмный лудоман.

Никогда не был моим отцом, даже если он тот, кто растил меня последние девять лет. Надёжный друг моего настоящего отца, который теперь мёртв. Убит, на самом деле, в нашем доме в Луизиане, когда мне почти исполнилось двенадцать. Расс забрал меня и сбежал на север, в это место, и наполовину, кое-как, воспитывал меня, притворяясь родителем.

Он прижимает руку к груди и сгибается от глубокого, хриплого кашля, который у него с тех пор, как я его знаю. Только в последнее время он сопровождается алой кровью, вылетающей из его губ с брызгами слюны, окрашивая белый снег под ним.

– Мне нужно похоронить свою собаку.

Я даже не оборачиваюсь, продолжая идти туда, где моя собака лежит в изуродованном комке крови и шерсти в нескольких сотнях ярдов.

– Ну, держи лопату под рукой.

Его слова заставляют меня резко остановиться, и я оборачиваюсь, видя, как он трёт руки, будто холод вдруг стал ему мешать.

Он не выше того, чтобы использовать своё больное тело для сочувствия, но я не такая, как женщины, которых он приводит домой, желающие заботиться о нём. Нянчить его. Я слишком хорошо знаю, чтобы попасться на его манипуляции. Хотя несколько месяцев назад он сделал нечто непривычное – пошёл к доктору Рису проверить кашель, головные боли и головокружение. Тогда и выяснилось, что у него узел в лёгких.

– Значит, распространилось?

Я не позволяю тревоге, разрывающей меня изнутри, прозвучать в голосе.

Он шмыгает носом, оглядывается по лесу и кивает.

– Поездка сейчас станет немного трясучей, детка.

У нас с Рассом есть игра – мы делаем вид, будто нам плевать друг на друга. Он говорит, что мои ночные кошмары – моя вина за просмотр криминальных документалок, при этом держит меня за руку, а я говорю, что мне всё равно, что он умирает, сдерживая слёзы.

Холод между нами не даёт чувствовать боль, но сегодня это не работает так, как раньше. Возможно, потому что потеря собаки расшатала эмоции, которые я обычно держу под контролем.

А может, я просто чертовски боюсь остаться одна.

Пламя лижет край горелки, когда я зажигаю старую, устаревшую плиту и ставлю сверху кастрюлю с бульоном и мясом. Это лишь один из многих допотопных приборов в хижине, которую мы с Рассом называем домом последние несколько лет. В милях от центра города, она стоит прямо посреди леса. Ни одного соседа в пешей доступности.

Погружённая в катаклизм мыслей в моей голове, я режу морковь, едва не добавляя кончик пальца к куче.

– Ты мог бы это победить, знаешь. Этот рак. Если бы мы жили ближе к цивилизации. К больнице.

– Док говорит, четвёртая стадия. Я скорее позволю им отрезать мне каждую конечность тупым ном для масла, чем сидеть в больничной койке целыми днями и проходить их лечение.

На звук его зажигалки я оборачиваюсь и вижу, как он закуривает сигарету, и клянусь, мне требуется вся сила воли, чтобы не пырнуть его прямо сейчас. Видишь ли, Расс считает, что его контакт с агентом «оранж» во время Вьетнамской войны привёл к диагнозу мелкоклеточной карциномы, а не миллионы сигарет, которые он выкурил за последние четыре десятилетия с тех пор.

– Серьёзно?

Чудо, что я ещё не отрубила себе пальцы, с такой силой я режу овощи для рагу.

– Почему ты должен быть таким чертовски упрямым?

– Тебе-то какое дело, Ангелтюд?

Ангелтюд. «Лицо ангела с тонной дерзости», – так он говорил, когда я была младше. Моё имя буквально означает небесная или божественная на французском, что стало насмешливым контрастом к почти последнему десятилетию, в течение которого я была скорее адской, горькой и злой. На всё, по сути. Где мы живём. Как мы живём. Он тоже был горьким. Но, похоже, в последние месяцы это прозвище стало для него чем-то вроде ласкового обращения.

Стиснув зубы от раздражения, я засыпаю нарезанные овощи в кастрюлю с бульоном и мясом.

– Так сколько? Год? Полгода?

– Док говорит, мне повезёт, если дотяну до весны.

– Это… это же… четыре месяца!

Жар, пульсирующий за глазами и в носу, говорит мне, что это лишь вопрос времени, когда плотина прорвётся и все эти настоящие чувства вырвутся наружу.

– Я знаю. Нам нужно многое успеть до этого, детка. Много дел уладить.

Я стою спиной к нему и это единственное, что удерживает меня от того, чтобы сломаться.

– Я не хочу иметь ничего общего с твоими делами.

– Я не о женщинах. Просто закрыть хвосты.

Наступает длинная пауза, и он ковыряет пальцы, когда я бросаю взгляд через плечо.

– Я не хочу оставлять тебя одну.

– Я справлюсь.

Но, услышав это вслух, я всё равно чувствую, как через меня проходит дрожь страха.

– Не… не беспокойся обо мне. Просто… подумай о себе. Может, начнёшь с того, что бросишь курить.

– Я знаю, ты справишься. Ты сильная. Всегда была сильной. Выжившая.

Он говорит не о том, что я могу выследить волка или выпотрошить кролика голыми руками, пусть и неохотно. Я единственная выжившая после одного из самых жестоких убийств в штате Луизиана, откуда я родом. Жизнь, которую мне пришлось оставить, чтобы выжить. И которую он тоже оставил – по причинам, которые до сих пор не складываются у меня в голове.

– А что насчёт твоей семьи? Разве ты не должен им сказать?

Однажды, около четырёх лет назад, Расс ушёл из хижины ставить ловушки в лесу, и, отчаявшись получить ответы, я рылась в его вещах. В старом, изношенном кошельке лежало водительское удостоверение и фотография красивой блондинки и мальчика лет десяти. Когда Расс поймал меня, он выхватил кошелёк у меня из рук и наказал двумя ночами без ужина. Самое суровое наказание за всё время.

– Им не нужно ничего знать. Так лучше для них, лучше для меня.

– Ты бы не понял, что для тебя лучше, даже если бы это ударило тебя по голове.

Он фыркает от смеха, который переходит в приступ кашля. Сгибаясь, он прижимает к губам белый платок, и я замечаю алый цвет, пропитывающий ткань, когда он убирает его.

Этот вид вызывает тревожную дрожь в моих венах, и я отворачиваюсь, пытаясь подумать о чём-то другом. О чём-то менее пугающем, чем то, насколько пустым станет это место, когда его не станет. И без Нойи.

– Чёрт, – хрипит он. – Это… это моё искупление. Всё дерьмо, что я сделал.

– Ты же не веришь во всю эту религиозную чушь, помнишь?

– Это не религия. Это карма. Кусает меня за задницу.

Бесполезно спрашивать, что именно он сделал в своей жизни, какие ужасные события заслужили такую судьбу, поэтому я ничего не отвечаю.

– Ты всё ещё носишь эту чёртову штуку?

На его вопрос я опускаю взгляд на грудь, где машинально вытянула цепочку, обычно спрятанную под рубашкой. Ту самую, на которой я гоняю ключ туда-сюда по привычке.

– Всегда.

Ключ к тайному месту.

Это единственное, что у меня осталось от моего настоящего дома. Моей семьи. Моей прежней жизни, как я её называю, но я не осмеливаюсь говорить, что именно разделило моё детство на две части. Не смогла бы, даже если бы захотела, потому что почти ничего не помню. Чёрная пустота на краю воспоминаний, как повреждённая плёнка. Но есть отдельные кадры. Снимки, которые появляются и исчезают. И я знаю детали той ночи из обрывков газет. Но к ним есть странная отстранённость, будто это не моя трагедия.

Это странно.

Я помню своего настоящего отца, того, что был до Расса, как он надевает на меня тяжёлую цепочку и прячет ключ под рубашкой. Я вижу, как движутся его губы, но не слышу слов, и не задерживаюсь на этом, боясь, что мозг исказит воспоминание. Может, это был бред. К тому времени он уже был не в себе. Я понимала это даже в одиннадцать лет.

В ту ночь он поцеловал меня в лоб, и это был последний раз, когда я его видела.

Почему-то я помню наш адрес – двадцать девять, три-пять-два, Магнолия Лейн, Вейё. И фамилию – Пирс. Но всё остальное – обрывки.

Я прячу ключ обратно под рубашку и возвращаюсь к рагу.

– Ты когда-нибудь думала, от чего он?

Я хмурюсь и смотрю на него. Он никогда раньше не упоминал этот ключ.

– А ты?

– Нет.

Он делает глоток пива, как будто запивает все ответы сразу.

– Прошлое не изменить. Туда не вернуться. Нет смысла застревать в нём. Нужно двигаться дальше.

Как бы мне ни хотелось ударить его, он прав.

В прошлом для меня ничего нет. И кто знает, что скрывается в той тьме, готовое вырваться наружу? Может, лучше не знать. Особенно теперь, когда мне придётся быть одной.

Одна. В этой хижине.

– Пообещай мне кое-что, детка, – говорит он. – Не ищи ответы, которых нет. Иногда всё просто так, ясно?

– Ясно.

ГЛАВА 5

Тьерри

В убийстве за деньги нет никакой страсти. Ты входишь, делаешь работу, выходишь. Никакого энтузиазма или гордости в этом деле. Ничего похожего на личную вендетту.

Убийства за деньги бывают двух видов: устранить или запугать. Некоторые тщательно продуманы так, чтобы выглядеть как несчастные случаи или прикрытия. Другие должны послать сообщение, и именно они, вероятно, самые креативные из всех, но всё равно не дотягивают до того кайфа, который даёт собственная личная форма мести.

Мне было восемнадцать, когда я впервые убил человека. Он был одним из трёх, кто изнасиловал мою мать у меня на глазах, и когда я наконец сомкнул пальцы на его горле, уже после того как тошнота и шок от того, что я собирался с ним сделать, прошли, на меня опустилось необъяснимое опьянение. Гул рвения и предвкушения.

Я не хотел начинать, боясь, что всё закончится слишком быстро.

И это было, возможно, моё самое страстное убийство. То, которым я наслаждался, и до сих пор, даже сейчас, я возвращаюсь к нему мыслями, чтобы вспомнить, что сделало его таким личным для меня. Оно было идеальным. Настолько идеальным, что привлекло нежелательное внимание Хулио, который увидел искру энтузиазма в по-настоящему сломанном подростке. Ту искру, которая со временем притупилась до апатии и безразличия.

Некоторые говорят, что месть не стоит того, что она ничего не меняет, но тот, кто придумал эту глупую крупицу мудрости, либо слишком боялся довести дело до конца, либо никогда не задумывался об альтернативе. О том, что человек, который разрушил твою чёртову жизнь, продолжает ходить на свободе, как будто ничего и не было. Убить хотя бы одного из тех мужчин, которые надругались над моей матерью, было самым безрассудным и захватывающим поступком в моей жизни, и ни одно убийство по заказу после этого не дало мне такого чувства удовлетворения.

Однако это дело может оказаться достаточно заманчивым, чтобы сделать пятичасовую поездку обратно в Луизиану стоящей.

На переднем сиденье чёрного Audi я выпускаю дым сигареты в приоткрытое окно и изучаю файл, переданный мне одним из halcones¹⁶ Хулио – информаторов, которых он нанимает как глаза и уши улиц. Мужчина на фотографии, которого я должен доставить обратно в Луизиану, – Рамон Кастельяно, близкий соратник набирающего силу картеля La Familia Reynosa¹⁷, соперников картеля Матаморос. Его телохранителя я должен убить быстро и эффективно, вместе с ещё одним членом картеля, торговцем, известным под именем Эль Вьехон.

Я меняю фотографию Кастельяно на другую из файла. Шрамы на лице телохранителя говорят мне, что он не из тех, кто сдаётся легко, и элемент неожиданности должен быть быстрым и точным, но то, что делает это задание немного более удовлетворяющим, чем остальные, – это Эль Вьехон. Похоже, старик любит молодых девушек. Очень молодых.

Я отбрасываю первую фотографию и беру его из стопки. С глубоко посаженными глазами, раздвоенным подбородком, седеющими волосами и густыми усами он выглядит как чей-то папа, но так уж вышло, что у него слабость не только к сексу, но и к пыткам.

Я наблюдаю за ними троими уже четыре дня подряд, как они приходят и уходят, заходят и выходят из небольшого дома, похожего на модульный, стоящего в лесу у шоссе в Хэнкамере, примерно в часе езды от Хьюстона. На первый взгляд ничего особенного, но снаружи всё оборудовано камерами, сигнализацией и достаточным количеством взрывчатки и оружия, чтобы уничтожить целую армию. Любому постороннему было бы крайне трудно прорваться через такую защиту, но благодаря общему контакту Кастельяно считает меня заинтересованным покупателем. Человеком, готовым заплатить значительную сумму наличными за молодую иммигрантку-рабыню.

Сигнал на телефоне отвлекает меня – сообщение от парня по имени Адриен, скользкого посредника, который организовал мою встречу с Кастельяно.

2006 Ford Mustang. Вишнёво-красный. Небольшой пробег. $40K или $500/мес. Дай знать, если интересно.

Это код. Девушка родилась в 2006. Ей всего пятнадцать. Девственница. Сорок тысяч за покупку или пятьсот за час с ней.

Мне интересно, – тут же пишу я в ответ.

Хорошо. Встреча у шоссе 10. Съезд 814. Заправка Valero. Через час.

Чтобы не привлекать внимания, я остановился в захудалом мотеле примерно в десяти милях от их укрытия. Но сейчас я выше по улице, на заброшенном участке у заколоченного магазина спиртного, где я сделал последний просмотр файлов и, так сказать, нажал на спуск, запуская игру. Я собираю все бумаги и выхожу из машины. Рядом с обветшалым зданием стоит ржавый мусорный бак, в который я выбрасываю всё, кроме фотографии Эль Вьехона. Щёлкнув Zippo, я поджигаю край его фото, глядя в его впалые, безжизненные глаза, пока его лицо охватывает пламя. Когда оно полностью разгорается, я бросаю фото к остальным, и огонь вспыхивает сильнее, вырываясь из бака.

Меня учили не привязываться эмоционально к убийству. Устранять по приказу и не более.

И всё же я с нетерпением жду, как пуля войдёт в его череп.

Адриен – надоедливый мелкий ублюдок, который любит болтать. Пока он сидит на пассажирском сиденье, тараторя о том, как ему наскучила ночная жизнь Хьюстона и как он хотел бы однажды съездить в Нью-Йорк, бла-бла-бла, мне приходится сдерживать желание заткнуть ему рот кляпом и закинуть в багажник.

К счастью, мы добрались до укрытия.

Фары машины подпрыгивают по длинной гравийной подъездной дороге, скрытой линией деревьев по обе стороны.

Облупившаяся краска и рваные сетки говорят о полном отсутствии ухода за внешним видом дома, создавая впечатление, будто он пустует, если бы не мусор, наваленный на крыльце, от вида которого мне хочется, чтобы у меня был защитный костюм.

– Слушай, эти ребята? Они чертовски серьёзные. Серьёзные. Дай мне говорить, ладно? У тебя есть деньги?

На мой медленный кивок Адриен трёт руки, явно нервничая.

– Ладно, и не то чтобы ты был настолько тупым, но без оружия, да?

Я качаю головой в ответ. На самом деле, на дне сумки с деньгами, в скрытом отделении на молнии, лежит пистолет с глушителем. Быть тупым, как он сказал, – это идти в укрытие картеля совершенно без защиты.

Кроме первоначального знакомства на заправке, я не произнес ни слова. И не смог бы, даже если бы хотел, с его бесконечной болтовней о себе.

Торговцы людьми – странные люди.

Возможно, его жертвам поначалу нравится его болтовня, но всё, о чём я могу думать, – насколько высоким станет его голос, если я сейчас начну его вскрывать.

– Просто припаркуйся перед гарам. Они уже знают, что мы здесь.

Разумеется, знают. Поставив машину на парковку, я поднимаю консоль и достаю чёрные перчатки, надевая их на руки.

Адриен хмурится и кивает на них.

– Зачем перчатки, чувак?

– Чистота – рядом с божественностью. Так говорится?

Он фыркает и качает головой.

– Здесь нет никакого бога.

Мы выходим из машины, и, забирая кожаную сумку с деньгами с заднего сиденья, я включаю портативный глушитель мобильной связи. Дорогая игрушка, но радиус до мили, и мне не нужно, чтобы за мной гнался весь картель. Эта штука фактически сделает их телефоны бесполезными.

Адриен идёт впереди, почти подпрыгивая к дому, и я понимаю, что с ним что-то не так. Он не до конца в себе, что, вероятно, объясняет, как он может быть посредником в таких сделках. Картель, должно быть, считает его безвредным. Только его связи с влиятельными людьми делают его ценным, иначе он бы уже был мёртв.

Один из мужчин, которого я узнаю по досье как телохранителя, встречает нас у двери с автоматом на боку. Я достаточно долго наблюдал за домом, чтобы знать: постоянно приходят и уходят только трое. Иногда с ними бывают женщины или койоты, но никого больше.

Его вечно раздражённые глаза быстро осматривают меня, после чего он приказывает мне встать лицом к стене, и, когда я подчиняюсь, его руки обыскивают меня в поисках оружия.

– Что за перчатки? – спрашивает телохранитель с сильным испанским акцентом.

– Гермофоб, – отвечает за меня Адриен, закатывая глаза. Он прислоняется к стене, скрестив руки, ожидая своей очереди. – Кстати. Он хочет сначала увидеть девушку. Убедиться, что она чистая.

В следующую секунду телохранитель грубо разворачивает его к стене и обыскивает.

– Эй! Полегче, ты мне синяк оставишь.

Закончив, телохранитель проводит оружием по сумке на полу, без слов приказывая мне поднять её. Когда я это делаю, он расстёгивает её и показывает деньги внутри, двигая пачки стволом винтовки. Скрытый отсек снизу сделан аккуратно и незаметно, и я позаботился о том, чтобы молния открывалась бесшумно. Пока я держу сумку, я медленно, осторожно расстёгиваю потайной карман снизу, по зубчику за раз, стараясь не делать резких движений.

Достаточно, чтобы вытащить пистолет.

Адриен бредёт по коридору, невольно отвлекая охранника, когда тот резко поворачивает голову к идиоту.

– Куда ты собрался, pinche gavacho? ¹⁸Стой на месте, или я разнесу тебе колени!

В это время я вытаскиваю пистолет.

– Чёрт, чувак. Не обязательно сразу быть таким агрессивным. Ты уже облапал меня в поисках оружия.

В тот момент, когда охранник хватает сумку у меня из рук, я досылаю патрон и стреляю ему прямо в голову. Глаза расширяются, он падает на пол. Бум.

– Какого хрена!

Адриен отшатывается к стене, поднимая руки и переводя взгляд с тела на меня и обратно.

– Ты ебанутый, что ли?

Я отступаю за угол в гостиной, осматривая пространство в поисках остальных. В углу горит свеча, рядом изображение черепа и косы – Санта-Муерте, обычный алтарь в таких местах.

Я снова направляю пистолет в коридор.

Из одной из комнат раздаются два выстрела, и через секунду Адриен падает, крича.

Он ползёт к выходу, оставляя за собой кровавый след. Его штаны разорваны там, где вошла пуля, кровь пропитывает рубашку, и его крики эхом разносятся по дому.

Я выхожу из укрытия, переступаю через него и иду к первой двери справа. Сильным ударом распахиваю её – пусто. Быстро осмотрев комнату, возвращаюсь к коридору, готовый стрелять в первое движение.

Одна из дверей распахивается, и я готов нажать на спуск.

Прежде чем выстрелить, из комнаты вытаскивают мальчика лет тринадцати – его держит Эль Вьехон, прикрываясь им. Койот, видимо. Если только старик не любит мальчиков так же, как девочек.

Я отступаю в комнату, едва уклоняясь от двух пуль.

– Vamos maricón de mierda!¹⁹

Я понимаю достаточно, чтобы знать – он только что назвал меня пидором.

В тени комнаты я вижу, как он держит мальчика и целится в меня. Ещё выстрел – пыль сыплется со стены. Я отступаю глубже в темноту, поднимаю пистолет, целюсь в его руку и стреляю.

Он орёт, пистолет падает. Мальчик кричит, хватаясь за плечо, куда вошла пуля. Его толкают вперёд, и я отбрасываю его в сторону, пока Эль Вьехон тянется за оружием. Как только его рука касается пистолета, я прижимаю его ногой и стреляю ему в плечо.

Потом ещё раз – в ногу, и поднимаю его пистолет.

Мальчик за моей спиной съёжился у стены, закрывая уши и крича, и этот звук только усиливает желание заставить его замолчать.

– Estás muerto!²⁰

Старик сквозь зубы кричит, привлекая моё внимание, и когда он замахивается рукой, я ломаю ему ключицу выстрелом. Теперь я просто играю с ним, стараясь причинить как можно больше боли, прежде чем закончить.

– Блядь! – первое слово, сказанное им на английском. Он запрокидывает голову и смотрит на меня. – Черный волк.

Кашель прерывает его, кровь течет изо рта.

– Покажи.

Он требует доказательства – метку укуса, подтверждение того, кто я.

Вместо этого я стреляю мимо его изуродованной руки, лежащей у него на коленях, и его пах взрывается брызгами крови. За этим следует мучительный крик, быстро оборванный смертельной пулей, которую я выпускаю ему в череп.

Наконец вскочив на ноги, мальчик бросается к входной двери, снова крича, и я позволяю ему уйти. Я могу вынести лишь столько криков.

На звук щелчка впереди я отступаю в предыдущую комнату. Раздаётся выстрел, и парень падает, не добежав до выхода.

Я стреляю в невидимого стрелка, и когда ответных выстрелов не следует, выхожу из укрытия и направляюсь к последней комнате в коридоре.

Когда я выбиваю дверь, пуля пролетает мимо моей головы, и я вслепую отвечаю огнём. Звон пуль, рикошетящих от металла где-то в комнате, и я включаю свет, обнаруживая Кастельяно, сжавшегося в углу, с направленным на меня пистолетом. В этом и проблема высокопоставленных людей картеля. Настолько полагаются на свои слои защиты, что почти не умеют защищаться сами. Вынуждены прятаться, когда опасность врывается через дверь.

Напротив него девушка лежит привязанная к грязной кровати, каждая её конечность закреплена по углам изголовья и изножья.

В синяках. В крови. На ней только испачканные трусы и грязная майка.

Скривив губы от отвращения, я держу прицел, точно зная, что убил бы его самым ужасным способом, если бы не обещание доставить его к Хулио невредимым.

Девушка за моей спиной всхлипывает, но я не смею отвлекаться.

Неуверенность, горящая за всей этой надменностью в его глазах, говорит мне, что он боится смерти, несмотря на жалкую попытку казаться смелым. Я стреляю так, что пуля едва проходит мимо уха Кастельяно. Ещё одна – рядом с плечом, и он вздрагивает от выстрелов, и этого отвлечения хватает, чтобы я рванул вперёд и выбил пистолет из его неопытной руки.

– Кто бы ты ни был, ты труп! Ты знаешь, кто я? А? Ты знаешь, кто я, блядь?!

Не обращая внимания на его крики, я резко направляю пистолет на девушку.

– Развяжи её. Сейчас.

– Пошёл ты, гринго.

Он плюёт мне под ноги.

Я стреляю ещё раз – предупреждение между его ног, и он отшатывается к стене.

– Чёрт!

И вот мы уже на втором шаге.

– Не заставляй меня повторять.

Он поднимается вдоль стены, ярость расползается по его лицу, словно огонь, давая понять, что он бы выпотрошил меня, как свинью, будь роли обратными. Или заставил бы кого-то другого это сделать.

Через пару минут он заканчивает развязывать её, и девушка отползает в противоположный угол комнаты.

– Mis hermanos…²¹ – говорит он, поднимая подбородок, будто имеет право гордиться. – Они найдут тебя, culero²². И когда найдут, снимут с тебя кожу, прежде чем бросить тело в кислоту.

Без предупреждения я вырубаю его одним ударом. Его тело падает, как мешок, на скрипучий тонкий матрас позади него.