Текст книги "Остров порока и теней (СИ)"
Автор книги: Кери Лейк
сообщить о нарушении
Текущая страница: 12 (всего у книги 30 страниц)
ГЛАВА 17
Тьерри
Закинув ноги на стол, я сижу напротив Люка, который курит сигару. Напиток в моей руке не способен заглушить раздражение от того, что девушка в открытую отвергла моё предложение, и это только сильнее разжигает мою неприязнь к Люку.
– Та девушка раньше… ты её знаешь?
– Какая девушка?
Какая девушка. Будто он когда-либо видел на этом острове такую петарду.
Она – ходячая катастрофа с довеском в виде комплекса папочки, а мистер Магнит для женщин с тяжёлым багам даже не понимает, о ком я говорю.
– Та, которую ты привёл без приглашения.
– А, да.
Улыбка, тронувшая его губы, заставляет мою руку сжаться в кулак, и я, чёрт возьми, даже не понимаю почему.
– Mais, хорошенькая она, это да. Сначала подумал, что она твоя.
Покачав головой, я наливаю себе ещё стакан. Даже если бы я с ней переспал, она всё равно никогда не стала бы моей, но мне всё равно нравится, как это звучит.
Почти так же сильно, как мне сейчас хотелось бы услышать хруст собственных костяшек о его челюсть.
– Ты пытался взять у неё номер?
– Спросил, когда увидел её на рынке. Она сказала, что у неё нет телефона. Жаль. У этой девчонки на лбу написаны проблемы, а ты же знаешь, как я люблю проблемы.
Сделав ещё глоток, я проглатываю картину их двоих вместе, стараясь игнорировать, как при этой мысли кровь начинает закипать.
– Ты говоришь, она была на рынке. Есть идеи, где она остановилась?
– Non. Насчёт всего этого личного она была какая-то слишком молчаливая.
Молчаливая – это даже близко не описывает, насколько сильно она держится особняком. Почти так же крепко, как и я сам.
Открыв ящик рядом с собой, я вижу её нож, спрятанный внутри. Я всё равно в итоге верну его ей, потому что сейчас он не имеет для меня никакой пользы.
И это, блядь, самый уродливый клинок, который я когда-либо видел.
Но на этот раз мне хотелось бы устроить с ней более личную встречу.
Я не знаю, что именно в ней так меня зацепило. Она – горячий бардак с примесью безумия. Всё то, что способно разрушить мой мир, где порядок и предсказуемость имеют первостепенное значение.
Даже после наших нескольких коротких встреч я уже могу сказать – она дикая. Ходячий сгусток энтропии, в котором достаточно хаоса, чтобы выбить всё из равновесия.
И всё же, по причинам, которые я сам не могу объяснить, она пробудила во мне любопытство.
Кем бы ни была эта девушка, я хочу одну ночь с ней. Одну ночь траха – и ничего больше.
Один вкус хаоса.
Телефон рядом начинает вибрировать. Я опускаю взгляд на номер, вижу звонок от Леви и отвечаю.
– Да.
– Хулио едет сюда, Босс.
– Спасибо.
Даже если Хулио мне как отец, я не настолько глуп, чтобы думать, будто он не прикончит меня в ту же секунду, как только решит, что я его предал. Поэтому я заранее приказал персоналу сообщать мне, если он появляется без предупреждения.
У таких мужчин, как мы с Хулио, нет настоящей любви друг к другу. Нет истинной преданности.
Преданность кому-либо в этой игре – просто чертовски глупая вещь.
И не только это – мне уж точно не нужно, чтобы он обратил внимание на кузена, который вполне может стать удобным рычагом давления для картеля.
– Люк, не хочу показаться грубым…
– Знаю, знаю. Дела зовут.
Он указывает на меня с непреклонным выражением в глазах.
– Ты и я. На следующей неделе. Раки. Скоро сезон закончится, cous’.
– Даю слово.
Чёрт возьми, Хулио будет здесь с минуты на минуту.
– Слово мужчины – это всё, что у него есть. Я с тебя это спрошу.
– Хорошо. А теперь, если позволишь.
Коротко кивнув, он поднимается со стула, тушит сигару и направляется к двери.
Когда он распахивает её, по ту сторону уже стоит Хулио, слегка запрокинув голову, словно оценивая внушительные размеры моего кузена, проходящего мимо него.
Учитывая, насколько редки визиты Хулио, эти двое прежде толком не пересекались. Возможно, иногда мимоходом на первом этаже, но Люк вполне сошёл бы за одного из тех обычных работяг, которые заходят сюда, когда хотят чего-то немного более классного, чем дешёвые сиськи и задницы через дорогу.
Люк приподнимает шляпу и молча продолжает идти по коридору, пока Хулио и двое его телохранителей входят в мой кабинет. Улыбаясь, Хулио хлопает меня по спине.
– Тьерри, мальчик мой. Давненько не виделись. Cómo estás60?
– Хорошо, – отвечаю я, указывая на один из двух пустых стульев. – Прошу прощения, могу принести ещё один стул, если хочешь.
– Нет, нет. Маттео может постоять.
С тяжёлым плюхом опустившись в кресло, Хулио хватается за подлокотники и откидывается назад. Расслаблен. Похоже, не за новым заданием пришёл, как я изначально предположил.
– Скажи-ка. Кто это выходил, когда я приехал?
– Кто-то, кто хотел оставить Леви без работы. Я сказал ему, что мы не нанимаем.
Посмеиваясь, он качает головой.
– Леви хороший работник. Не виню тебя за то, что отказал другому.
– Иногда тот ещё ублюдок, но именно таких мы и любим ставить у двери.
– Совершенно верно. Хотя запасной вариант тоже никогда не помешает.
Я смотрю на мужчин позади него, незнакомые лица, что я заметил сразу, как только они вошли.
– Ты заменил тех двоих?
– Ах, да. Жаль, конечно, но некоторые вещи нельзя терпеть. Лгать мне в лицо… для меня это неприемлемо, понимаешь?
За эти годы я довёл невозмутимость своего лица до совершенства, так что даже не дёргаюсь, когда говорю:
– Безусловно.
– Скажи, ты знаком со старым поместьем Шарпантье?
– Да, конечно.
На этом острове нет ни одного местного, кто бы не знал о территории, которую считают проклятой.
– Похоже, там объявился нарушитель границ. Создаёт проблемы. Я хочу, чтобы ты это проверил для меня.
– Территориальный вопрос?
– Можно и так сказать, полагаю.
– И если я наткнусь на него, устранить?
– Нет. Нет, мы хотим наблюдать. И докладывать мне.
На этот раз задача довольно простая.
– Считай, уже сделано.
– Вот за это ты мне и нравишься, Тьерри. Ты человек без вопросов. Я даю тебе задание. Ты его выполняешь. Без проблем. Поэтому мы и ладим.
Дело не в отсутствии любопытства, просто я давно усвоил – вопросов лучше не задавать. Особенно после того, как в восемнадцать впервые увидел парня моего возраста, истекающего кровью из дыры в голове за лишние вопросы. Такое дерьмо меняет человека.
И что тут спрашивать? Я наблюдаю и докладываю.
– Выпьешь?
Я подвигаю к нему пустой стакан и наливаю двойную порцию.
– Один. Мне нужно успеть на рейс в Нью-Йорк. Похоже, я возглавлю там новую операцию.
– Значит, дела идут хорошо.
– Дела идут очень хорошо, мой друг.
Он поднимает стакан.
– Salud.
– Salud, – вторю я и делаю долгий глоток. – Хотя у меня всё же есть к тебе один вопрос. Когда, блядь, ты заставишь этих громил, работающих на тебя, одеваться получше?
То, что ни один из них даже не дёрнулся на моё оскорбление, говорит о том, что по-английски они не понимают ни слова. Полагаю, кто-то в Мексике начал что-то подозревать и решил прислать шпионов присмотреться.
Взрыв смеха заставляет Хулио наклониться вперёд, и он ставит пустой стакан на мой стол.
– Обязательно проконсультируюсь со стилистом, пока буду в Нью-Йорке.
– Розовый отлично смотрелся бы на этом парне.
Когда я указываю пальцем, парень справа хмурится, вероятно, начиная понимать, что разговор о нём.
– Отец Маттео был федеральным агентом в Мексике. В их дом ворвался картель Халиско. Они заставили Маттео смотреть, как его отца расчленяют у него на глазах. Ему было всего десять, когда это случилось.
Чёрт возьми. Я и раньше видел жуткие вещи, но ничто не сравнится с теми страстными убийствами, которые устраивают картели.
Интенсивность во взгляде мужчины, когда он смотрит на меня, подсказывает, что он понимает, о чём речь.
– Паршиво. Халиско – грязные chupapollas.
На долгую секунду я остаюсь гадать, правильно ли был понят мой комментарий.
– Членососы.
Лёгкая улыбка трескает раздражённое выражение Маттео, и в следующую секунду все трое смеются.
– Si61! Халиско – грязные членососы!
Когда смех стихает, Хулио поднимается со стула и стучит костяшками по столу.
– Проверь это место для меня. И держи меня в курсе.
– Конечно.
Как только он выходит из моего кабинета, я допиваю остатки виски и провожу рукой по лицу.
Каждый раз, когда я начинаю чувствовать себя слишком комфортно на этой позиции, Хулио всегда напоминает, как быстро всё может полететь к чертям.
Как бы я ни стремился к независимости, правда в том, что меня создали для одного – убивать, когда прикажут. Я знаю это с самого детства.
И подозреваю, что это маленькое поручение, которое он мне дал, в конечном итоге станет следующим заказным убийством.
ГЛАВА 18
Селеста
– Просыпайся, солнышко.
Мягкий южный акцент вырывает меня из сна, и я открываю глаза в темноту. Переворачиваясь на бок, я вслепую шарю рукой в поисках фонаря и включаю свет. Пока я тру глаза ото сна и напряжённо всматриваюсь, чтобы сфокусироваться, предметы медленно проступают в поле зрения – сломанный диван и осквернённые напольные часы, лишённые всех металлических деталей, у стены в углу. Кресло с разорванной обивкой. Напротив часов сидит тёмная фигура, покачиваясь взад-вперёд под скрипучий ритм метронома.
– Просыпайся, – произносит голос с тревожной дрожью.
Сбитая с толку, я сажусь в спальном мешке, снова протирая глаза. Судя по положению луны за окном, уже далеко за полночь, а значит, я спала всего пару коротких часов. Всё ещё затуманенная сном, я щурюсь на фигуру в углу, лишь очертания которой серебристые лучи света позволяют распознать как человеческие.
Сонная и не до конца проснувшаяся, я не могу вызвать в себе ту панику, которую должна была бы почувствовать, обнаружив кого-то в доме.
– Кто… Что ты здесь делаешь?
– Твой папочка ищет тебя, детка. Лучше пойди найди его.
Я узнаю этот голос, мягкий, словно тёплое пушистое одеяло.
– Бабуля Дэй?
– Он велел мне привести тебя. Я знаю, вы с Бри опять играли среди тех деревьев, да?
Должно быть, я сплю. Крепко зажмурившись, я качаю головой, и скрип прекращается.
Когда я снова открываю глаза, её тёмная фигура сгорбленно подаётся вперёд.
– Иди же. Иди найди своего папочку.
Волоски на затылке встают дыбом, пока я, не глядя, тянусь за фонарём и поднимаю его. Свет скользит по теням, выхватывая голубую рубашку на пуговицах с кружевным воротником под вязаной белой шалью, которую она всегда носила. Я поднимаю его выше.
Выше.
Свет падает на её лицо.
Я задыхаюсь и отползаю назад.
Мутно-белые глаза смотрят куда-то мимо меня. Глубокая борозда, прорезанная вдоль горла, через челюсть и ухо, отмечает жестокий путь оружия. Она снова откидывается в темноту, выходя из света.
– Не обращай внимания на моё лицо, детка. А теперь иди. Он ждёт.
Ползучее ощущение знакомости скользит по моей коже, пока незваные голоса в голове возвращают меня в то время, которое я даже не могу вспомнить.
– Расскажи нам историю, Бабуля Дэй. Не детскую. Страшную.
– Страшную, значит? Думаешь, это хорошая идея, когда ты и твой папочка одни в этом большом доме?
– Да. Пожалуйста. Я не боюсь. Честно.
– Мммм. Не знаю, Си-Си. Твой папочка говорил мне другое.
– Что он тебе сказал, Бабуля? Потому что что бы это ни было, это неправда!
– Успокойся, дитя, я просто шучу с тобой.
– Я ничего не боюсь. Ни-че-го. Я даже страшные фильмы смотрю.
– Какие страшные фильмы ты смотрела?
– «Каспер – дружелюбное привидение». И «Охотников за привидениями». Всякие.
– О, это точно страшные. Но совсем не такие, как то, что я собираюсь рассказать.
– Расскажи нам, бабуля, – умоляет Бри вместе со мной. – Я тоже хочу услышать.
– История, которую я расскажу, это та, что моя мама рассказывала мне, когда я была совсем маленькой. Кто-нибудь из вас слышал историю о Тонтоне Макуте?
– Тонтон?
Обхватив живот рукой, я сгибаюсь от смешка.
– Что это вообще за имя такое?
– Это значит Дядюшка. Тонтон Макут, что-то вроде бабайки?
Смех застревает у меня в горле, когда я сглатываю.
– Бабайки?
– Да. Дай-ка вспомнить…
– На кривой спине своей несёт
Рваный мешок из грубой ткани
В руке его клинок живёт
Из детских косточек он создан
Он рыщет ночью за лжецом
Тебе нигде не скрыться, нет
Схватит тебя прямо с постели
И к рассвету ты умрёшь.
Воспоминание ускользает, возвращая меня в настоящее, где фигура всё ещё сидит в кресле напротив меня.
– Твой папочка совсем с ума сойдёт, если ты не поднимешься и не узнаешь, зачем он тебя зовёт, дитя.
Гул страха вибрирует в моих костях, пока я, не сводя с неё глаз, поднимаюсь на ноги. Крики заперты внутри моего черепа, мечутся там, предупреждая меня убираться отсюда к чёрту, но я не могу. Любопытство заставляет меня найти отца, как она сказала. Я хочу увидеть его. Я тосковала по тому, чтобы снова его увидеть.
Ботинки, в которых я проспала всю ночь, едва позволяют мне красться по скрипучему деревянному полу на пути к лестнице. Поднявшись примерно до середины, я оборачиваюсь и вижу её стоящей у подножия лестницы, её взгляд устремлён вперёд, но не на меня, из-за чего изуродованная сторона её лица скрыта белыми растрёпанными волосами. Она не движется ко мне, остаётся неподвижной, словно стоит на страже. Ребёнок внутри меня узнаёт её, скучает по ней, как по матери, но я больше не ребёнок, и это не реально. Это сон. Ужасно жестокий сон.
Наверху лестницы я осматриваю коридор слева направо, не понимая, куда идти дальше.
Что-то глухо ударяется о стену справа.
Мои мышцы дёргаются. Пульс ускоряется.
Почти без участия разума мои ноги ведут меня к коридору без дверей, где золото на узоре пейсли, кажется, мерцает ярче, почти как огни на красных обоях.
Красный. Так много красного.
Взгляд на него возвращает меня к незваному видению прошлого.
Судорожными движениями мой отец водит валиком вверх и вниз по стенам, бормоча и всхлипывая себе под нос.
– Папочка, что ты делаешь?
Игнорируя мой вопрос, он тянет валик к потолку и снова вниз.
– Ты в порядке? – осмеливаюсь спросить я снова, нервно теребя пальцы, потому что его вид вызывает тревожное чувство в животе. Это одно из многих странных поведений за последние пару месяцев. Иногда он часами ходит туда-сюда, разговаривая сам с собой. В другое время ведёт себя вот так. Два дня назад он запечатал все окна, и теперь я не могу открыть окно в своей спальне. – Папочка?
– Уйди! Уйди отсюда!
С безумными, широко распахнутыми глазами он бросается ко мне, занося валик так, словно собирается ударить меня.
С судорожным вдохом я отшатываюсь к перилам позади себя, и мои глаза резко распахиваются в прежнюю пустоту.
Там ничего нет, кроме красной стены с узором пейсли.
Там ничего нет.
– Его здесь нет, – бормочу я себе под нос. – Здесь ничего нет.
Ничего, кроме сна.
Ледяная пустота оседает в моей груди, когда я вспоминаю последние месяцы с ним. Как тепло исчезло из его глаз. Как умер смех. Как его внимание переключилось с меня и мелочей повседневной жизни на исследования. Настолько, что я почти не видела его вне кабинета, за исключением странных маленьких ритуалов, вроде поклейки обоев, которые заставляли меня сомневаться, сколько рассудка у него ещё осталось.
Я оборачиваюсь и вижу, что Бабуля всё ещё стоит у подножия лестницы, и что-то холодное пробегает по моему затылку.
Не отводи взгляд.
Слова того, кого я считала призраком своей матери, навещавшим меня в хижине. Несмотря ни на что.
Ладони потеют, пальцы дрожат, я колеблюсь, прежде чем снова повернуться к коридору, в ужасе от того, что стоит позади меня.
Но я поворачиваюсь.
Частично скрытая тенями, в конце коридора ждёт призрачная фигура, чья слегка сгорбленная осанка и силуэт смутно мне знакомы.
Подгоняемая любопытством и неуверенностью, я осторожно подхожу ближе.
– Папочка?
Когда он поднимает взгляд на меня, узнавание мгновенно. Тепло накрывает меня, словно солнечный свет. Узел в животе развязывается, колени слабеют.
Блеск слёз в его глазах разрывает мне сердце, и когда он раскрывает мне объятия, я падаю перед ним на колени, позволяя заключить себя в его руки. Рыдание вырывается из моей груди, и внезапно я снова чувствую всё. Сразу. Облегчение. Печаль. Радость. Боль.
Всё это.
– Прости меня, Солнышко, – шепчет он дрожащим голосом. – Я правда всё испортил.
– Всё хорошо, папочка.
От лёгкого прикосновения к моей щеке я отстраняюсь от него и поднимаюсь на ноги.
– Ключ всё ещё у тебя? – спрашивает он.
– Да. Конечно. Но я не могу найти дверь.
– Можешь. Просто отказываешься её видеть, вот и всё.
Он указывает на тёмное пятно в стене позади него. То самое, которое я замечала раньше, но не стала рассматривать внимательнее.
Я смотрю на него, затем снова на дыру, и осторожно подхожу к ней. Холодное ощущение в груди заставляет меня остановиться, и я прижимаю ладонь к ключице, где под рубашкой выступают звенья цепочки. Тошнота скручивает желудок, и почему-то я не хочу смотреть.
Не отводи взгляд.
Ещё несколько шагов подводят меня к дыре в стене, и я заглядываю внутрь. По ту сторону находится маленькая комната со скошенным потолком и креслом-качалкой. Окно рядом с креслом позволяет тонкому лунному лучу проникать внутрь, освещая тёмный деревянный пол и нишу.
С усилием выдохнув, я прижимаю ладони к стене, в основном чтобы удержать равновесие от головокружения, грозящего сбить меня с ног.
По ту сторону дыры находится целая комната.
Сосредоточив взгляд на нише, я вижу книжные полки.
Сидя на полу. Солнечный свет на шее. Сказки братьев Гримм.
Я читала здесь.
Отступая от стены, я проваливаюсь в новые воспоминания – как мы с Бри играли в прятки. Бегали по этому самому коридору. Я поворачиваюсь к двум плоским стенам с узором пейсли по обе стороны, теперь уже уверенная, что за ними скрыты двери.
Резко вернув внимание к маленькой полости, я срываю окружающие обои, полностью обнажая слой гипсокартона под ними. Большинство стен в этом доме, как я предполагаю, оштукатурены, но не эти, и я подозреваю, что это было сделано намеренно. Просунув пальцы в уже существующее отверстие, я обнаруживаю, что гипсокартон тонкий, возможно, около полудюйма, и резко тяну. Кусок отламывается в облаке пыли. Ещё один сильный рывок выбивает следующий кусок. Один мощный удар моего охотничьего ботинка отправляет целую секцию внутрь комнаты по ту сторону. Удар за ударом расширяют пролом, пока он не становится достаточно большим, чтобы я могла пролезть.
На четвереньках я пригибаюсь достаточно низко, чтобы протолкнуть фонарь вперёд и просунуть голову внутрь. Мягкое сияние скользит по нетронутым стенам – единственной комнате во всём доме, не исписанной граффити. С глазами, полными изумления, я пролезаю через брешь и поднимаюсь на ноги по ту сторону, только чтобы тут же удариться головой о наклонный потолок.
Потирая место удара на голове, я осматриваю маленькое пространство. Возможно, читальный зал, судя по книгам и полкам. В центре комнаты лежит пыльный ковёр, и мой взгляд скользит к нише.
Воспоминание о том, как я пряталась за этими полками, заставляет меня провести пальцами по их краю в поисках петли или зазора. Один сильный рывок – и полка с громким скрипом отходит от стены, открывая тёмную пустоту внутри. Я распахиваю её полностью и обнаруживаю за ней маленькую красную дверь.
Красную. Ту самую красную дверь с чёрными петлями и замком. Те самые изъяны древесины, которые были так ярки в моих снах.
Я нашла её! Я нашла красную дверь!
Смех вырывается из моей груди, пока я лихорадочно выуживаю ключ из-под воротника рубашки, и дрожащей рукой подношу его к замку.
Он щёлкает, когда я поворачиваю руку. Потянув за застрявший ключ, я распахиваю дверь и нахожу винтовую каменную лестницу, уходящую в тёмную бездну. Тайный проход.
Ещё один взгляд на отца показывает его заплаканную улыбку, и он кивает.
Я делаю шаг вниз и начинаю спускаться во тьму. Каменные стены смыкаются вокруг меня в узком лестничном колодце, запах сырой земли щекочет ноздри. Температура будто упала градусов на десять, и волна холода покрывает мою кожу мурашками. Но это другой холод. Холод, пропитанный ужасом. Тот самый тревожный холод, который я ощущала всякий раз, когда сталкивалась с чем-то мёртвым.
Мёртвым.
Не отводи взгляд.
На полпути вниз я останавливаюсь. Что-то подсказывает мне не идти дальше. Глубокое тревожное чувство в животе.
Не отводи взгляд.
Я продолжаю идти вниз, вниз, в кроличью нору неизвестности.
Каменная стена уступает место подвалу, и мой фонарь рассекает лучами широкий простор открытого пространства. Пространства, которое я узнаю в тот самый миг, как только оно полностью предстаёт передо мной. Пространства, которое я считала лишь сном, повторяющимся сном, где я бегу через тёмные комнаты в замкнутом пространстве и просыпаюсь со странным чувством, будто уже была здесь раньше.
Это реально. Настолько реально, что, кажется, у него почти есть собственное сердцебиение.
К тому моменту, как я достигаю дна, я оказываюсь прямо в центре, где потолок надо мной сходится в круглую фреску. Изображение существа с чёрными крыльями, безумными светящимися глазами, притаившегося за фигурой с бледной сияющей кожей и почти женственной мягкостью в выражении лица. Образ добра и зла. Я помню, как в детстве смотрела на неё вверх, чувствуя себя почти обманутой добром, потому что зло казалось куда более устрашающим. Сильнее. Почему-то более страстным в своём предназначении.
Что, вероятно, говорит обо мне больше, чем мне хотелось бы исследовать.
Центр зала расходится в четыре комнаты, каждая отделена арками. И именно тогда я понимаю, что стою в самом сердце места, где сходится крестообразная архитектура дома. В центре креста, что подтверждается идеально выровненным противоположным углом комнаты, отделённым ещё одной аркой.
Сердце дома.
Никаких дверей. Лишь длинные участки стен и разделённые комнаты, где пространство заполнено мебелью, полками и скамьями.
Тайная комната.
Дом по ту сторону стен. Тот самый, о котором я читала, который использовали, чтобы прятать рабов во время резни. Место, где, как я помню, прятали и меня.
Впервые с тех пор, как я ступила в это поместье, меня накрывает всепоглощающее чувство знакомости. Возможно, потому что эта сторона стен – единственное пространство внутри дома, которое не было изуродовано и осквернено.
Образы того, как я бегаю по комнатам. Читаю. Рисую. Блуждаю, как это делают дети. Шёпот сквозь стены. Смех.
Мои ноги несут меня через одну из арок, точно так же, как в воспоминаниях, когда я спешила на звук голосов. Маленькая квадратная вентиляционная решётка в стене позволяет заглянуть в пустую комнату. Новые воспоминания проскальзывают в моё сознание.
Бри.
Девочка моего возраста сидит в одном из кресел в папином кабинете, а рядом с ней пожилая женщина.
– Дома она разговаривает со мной и сестрой, но с учителями или одноклассниками – нет.
– Ваша внучка страдает избирательным мутизмом.
Мой отец сидит по другую сторону стола, разговаривая с женщиной. Он всегда разговаривает с незнакомцами у себя в кабинете.
– Скорее всего, из-за травмы после того, что случилось с её матерью. Вы не против, если я поговорю с вами наедине пару минут?
Кивнув, женщина наклоняется к маленькой девочке рядом.
– Детка, я выйду с доктором Пирсом в коридор на минутку. Ты побудь здесь, хорошо?
Девочка кивает, и двое взрослых оставляют её одну. Папочка говорил, что, пока он работает, я не должна произносить ни слова, но то, как девочка всё время оглядывается на дверь, и тревога на её лице говорят мне, что ей не нравится быть одной.
– Псс!
Она резко оборачивается.
Я тяну решётку на себя, снимая её со стены, как делала раньше, и просовываю руку внутрь, маша ей, чтобы привлечь внимание.
– Я здесь!
Втянув руку обратно, я вижу, как девочка хмурится, но всё равно соскальзывает со стула и ползёт по полу ко мне.
Остановившись у стены, она наклоняет голову, заглядывая внутрь.
– Ты одна из папиных пациенток?
Девочка кивает.
– Ну, а говорить ты умеешь?
Она снова кивает вместо ответа.
– Я Селеста.
Я протягиваю руку через отверстие, чтобы пожать её, как папочка учил меня – это вежливо, когда впервые знакомишься.
Тёплая ладонь сжимает мою, и я улыбаюсь.
– Я Бри, – шепчет она, словно не хочет, чтобы её услышали. – Что ты там делаешь?
Воспоминание исчезает, и я снова стою в тёмной комнате.
– Так вот где ты держал меня, да? Где прятал меня, – размышляю я вслух.
По ту сторону стен. Вне поля зрения. Тепло этого места подсказывает мне, что это делалось не из злобы. Он пытался защитить меня. Моё убежище. В самом сердце нашего дома.
Следующая арка ведёт в нечто похожее на игровую комнату, где повсюду валяются куклы, а в углу стоит лошадка-качалка. Я опускаюсь на колени, чтобы поднять музыкальную шкатулку, которую узнаю, и улыбаюсь. Подняв крышку над крутящейся внутри балериной, я слышу мягкое звучание «Ты моё солнышко». На зеркале под крышкой выгравировано: Ребёнок – это свет в тёмном мире, и твоё сияние ярко, как солнце. С любовью навсегда, папочка.
Это был подарок на мой десятый день рождения, и я помню, как кружилась по комнате, притворяясь той самой балериной.
Закрыв крышку, я беру шкатулку с собой и продолжаю исследование. Через третью арку, которую, кажется, едва удерживает серьёзно повреждённая балка, я нахожу винный погреб, и мне приходится подавить укол возбуждения от такого сокровища. Но заходить туда я не рискую – боюсь, потолок может обрушиться, если я случайно задену балку. Четвёртая арка ведёт меня в помещение, похожее на кабинет, с древним резным столом, словно из другой эпохи, поражающим мастерством исполнения. За столом – полки, уставленные книгами. Так много книг. Одна лежит раскрытой на настольной подставке, и я подхожу ближе, чтобы увидеть Библию, открытую на Откровении. Проводя пальцами по страницам, я понимаю, что это было последним, что отец изучал здесь.
Другие разбросанные книги привлекают моё внимание. При ближайшем рассмотрении их корешков становится ясно одно – оккультизм и христианство. Все версии Библии соседствуют с томами сатанинских ссылок, словно добро и зло растянулись по каждой полке. Предметы из веток и бечёвки свисают сверху. Повсюду лежат нечто похожее на куклы вуду.
– Я проводил здесь часы. Читал. Изучал. Пытался понять.
Услышав голос отца, я оборачиваюсь и вижу его стоящим под аркой, с выражением гордости на лице, пока он осматривается.
– Было легко потеряться во всём этом.
Отчёты описывали моего отца как доброго, но одержимого затворника, который в конце концов запер себя в этом доме. Я и сама знала, как его поведение менялось со временем.
– Что ты пытался понять?
– В основном человеческую природу.
Он кивает на стол, и я опускаюсь в кожаное кресло, улыбаясь, вспомнив, как сидела здесь раньше, крутясь и крутясь, пока не начинала кружиться голова.
Я смотрю на один из больших ящиков справа от себя, и это холодное чувство возвращается.
Тошнота снова скручивает мой желудок.
Закрыв глаза, я вспоминаю, как открывала этот ящик – тот самый, к которому мне нельзя было прикасаться, иначе отец наказал бы меня. Но любопытство тогда взяло верх.
– Я открывала его, – признаюсь я вслух. – Ты предупреждал меня держаться подальше от твоего стола, а я не послушалась.
Когда он ничего не отвечает, я сглатываю страх, подступающий к горлу.
Не отводи взгляд.
Дрожащей рукой я открываю ящик. Внутри всё ещё хранятся папки. Первая, которую я вытаскиваю, принадлежит Бри. При свете фонаря я перелистываю записи её сеансов с моим отцом, узнавая, что её мать погибла в автокатастрофе. Пьяный водитель, который скрылся. Ни Бри, ни Бабуля почти никогда не говорили о её матери, и это было даже к лучшему, потому что я тоже почти никогда не говорила о своей. Мне было спокойно рядом с Бри, зная, что у нас обеих в сердцах была одна и та же дыра.
Положив папку обратно, я достаю следующую и хмурюсь, увидев имя, нацарапанное на обложке.
– Расс?
Открыв её, я попадаю на записи о проблемном мужчине. Алкоголике. Человеке, который больше всего на свете хотел покончить с собой. Читая заметки отца, я осознаю, что Расс держался буквально на хрупчайшей нити каждый день. Искушение собственной гибели преследовало его так же беспощадно, как и желание пить, чтобы сбежать от этого. Читая, я начинаю понимать, насколько глубоко он пал, до какой степени искренне поверил, что его семье будет лучше без него.
– Я не сразу понял эту связь, – говорит отец с другого конца комнаты, продолжая наблюдать, как я просматриваю папки.
– Какую связь?
– Это он был тем пьяницей, который убил мать Бри.
И в тот момент, когда он произносит эти слова, я вспоминаю голос сквозь стены. Мужской голос. Полный слёз и боли, признающийся моему отцу в этих самых словах: Я оставил её там умирать.
– Однажды он сказал мне, что ты спас ему жизнь.
– Я дал ему другой способ сбежать. Причину.
– Какую причину?
– Тебя.
– Но у него же был сын. Семья.
– Та, которая его не хотела, и, как ты читала, он считал, что им будет лучше без него. Он был хорошим человеком, но совершил множество ошибок. Таких, за которые, как ему казалось, он не сможет искупить вину.
– Почему он никогда не пришёл к Бри? Или к её бабушке? Почему не признался?
– Ну же, Солнышко, ты ведь знаешь почему.
Качая головой, я продолжаю просматривать записи.
– Расс никогда ничего не рассказывал мне о своём прошлом.
– Тебе и не нужно было знать его прошлое. Если бы он признался властям, ты бы тоже сейчас была мертва.
– Он не мог знать свою судьбу. Он не мог предугадать, что однажды будет растить твою дочь.
– Нет, полагаю, не мог. В этом и суть судьбы, правда? Мы никогда не знаем, какие последствия нас ждут. Или искупления, если уж на то пошло.
Слеза падает на потёртые каракули на странице, размывая чернила, пока я смотрю на записи, пытаясь осознать всю печаль и отчаяние истории Расса.
Я убираю папку и достаю следующую, и как только мои пальцы сжимают конверт, ледяной ужас заполняет мою грудь.
Я кладу досье на стол, замечая, что на нём указано только имя.
Вивьен.
Читая записи, я узнаю, что это была женщина, которая тайно приходила к моему отцу. Проблемная. У неё даже не было денег, чтобы платить ему, судя по отсутствию выставленных счетов, но он всё равно с ней работал. Месяцами, если судить по толщине папки.
Судя по заметкам, сначала она неохотно разговаривала. На ранних сеансах она большую часть времени просто смотрела в пустоту. Словно чего-то боялась. Затем в записях упоминается её подруга, Апполин Дежаре, которая помогала ей тайком уходить по ночам и возила её на сеансы к моему отцу.
Апполин Дежаре.
Мать Бри. Я слышала это имя всего пару раз, но его невозможно забыть.
В записях отец описывал Апполин как нервную женщину, всегда тревожную, постоянно оглядывающуюся через плечо, будто боящуюся, что кто-то следит за ней. Точно как Вивьен.
Я вспоминаю, что Бри было всего около семи или восьми лет, когда её мать погибла, и она переехала к Бабуле.
