Текст книги "Остров порока и теней (СИ)"
Автор книги: Кери Лейк
сообщить о нарушении
Текущая страница: 19 (всего у книги 30 страниц)
Чёткий шум душа даёт мне зелёный свет, и я быстро проскальзываю внутрь.
Маленький и безупречно чистый кабинет не раскрывает о мужчине больше, чем остальная часть дома.
Ни фотографий.
Ни счетов.
Ни бумаг на стильном чёрном L-образном столе и кожаном кресле.
Я открываю ящики.
Только канцелярия.
Ручки. Блокноты. Степлер. Дёргаю самый нижний, самый большой ящик. Заперт.
Я могла бы попытаться найти ключ, но сейчас важнее использовать этот редкий шанс максимально эффективно.
На столе лежит календарь, но все даты пусты. Больше ничего. Никакого стационарного телефона.
Сумка, которую он принёс, всё ещё стоит раскрытой. Я заглядываю внутрь. Пачки идеально новых стодолларовых купюр.
Судя по толщине сумки, здесь лежит больше полумиллиона долларов.
Прямо здесь. На его столе. А сверху – неприметный телефон. Ничего особенного. Никаких наворотов. Одноразовый телефон. Готова поспорить.
Я быстро хватаю его, осознавая, что времени на звонок у меня критически мало.
Но кому?
Даже если бы я захотела позвонить в полицию, что бы я сказала? Что нахожусь где-то в болотах? Сомневаюсь, что в этой штуке включён GPS, чтобы дать координаты.
Бри.
Пусть будет Бри.
Руки дрожат так сильно, что я боюсь уронить бумажку, пока набираю номер.
Первый гудок. Второй. Третий. Четвёртый. Пятый. Нет ответа.
– Чёрт!
Я сбрасываю и набираю снова.
Ну конечно. Никто не отвечает. Почему именно в такие моменты никто никогда не отвечает?
В моменты, когда незнакомец, убедивший тебя поехать к нему домой, продержавший тебя на своей лодке целую неделю, вполне возможно, собирается убить тебя и скормить своему домашнему аллигатору?
Я вытаскиваю карточку из заднего кармана и набираю номер детектива Лозано.
Я даже не знаю, кто он такой.
Может, этот номер вообще не работает.
– Алло?
На звонок отвечает женщина с сильным испанским акцентом.
– Здравствуйте. Эм… пожалуйста, не вешайте трубку. Я знаю, это прозвучит очень странно, но выслушайте меня. Я нашла ваш номер, и… могу я поговорить с детективом Лозано?
Следует короткая пауза, и женщина тихо всхлипывает.
– Кто это?
– Мой отец, должно быть, знал его. Эм… не хочу показаться грубой, но мне очень срочно нужно с ним поговорить.
– Мой муж мёртв. Так кто вы?
– Что ты делаешь?
Голос за спиной вызывает волну страха, пробегающую по позвоночнику, и я мгновенно сбрасываю звонок, успев услышать, как женщина ещё раз спрашивает, кто я такая.
Я резко оборачиваюсь и вижу Тьерри.
Полностью одетый – в белую рубашку и брюки.
Мокрые пряди волос беспорядочно лежат, словно он только что провёл по ним пальцами.
Ком лжи подступает к горлу, но ни одно оправдание не успевает сорваться с губ, пока разум отчаянно пытается придумать хоть сколько-нибудь убедительную причину моего присутствия в его кабинете.
Подозрительный взгляд следит за каждым моим движением, пока я кладу телефон обратно в сумку.
– Почему ты в моём кабинете?
– Я… эм. Я зашла сюда. Я просто искала свой нож.
– Твой нож.
Он медленно обходит стол с пугающе плавной, почти хищной грацией и прижимает меня к нему.
Протянув руку куда-то за мою спину, он не сводит с меня глаз.
Его тело слишком близко.
Настолько близко, что я чувствую исходящее от него тепло.
Когда он опускает руку, в ней оказывается нож, который мне дал Расс, и он проводит остриём по тонкой бретели моей майки.
– Это ищешь, catin?
Подняв подбородок, я стискиваю челюсть, чтобы зубы не застучали.
– Да. Спасибо.
– И зачем он тебе здесь? Собираешься кого-то убить?
– Сначала ты скажи мне. Ты ведь… уже убивал раньше. Не так ли?
В его глазах вспыхивает искра мрачного веселья.
– Mais, oui.
Да.
С трудом выдыхая через нос, я тяжело сглатываю.
– Что случилось… с твоей сестрой?
Веселье в его взгляде мгновенно гаснет, сменяясь мраком.
Челюсть напрягается.
– Что ты о ней знаешь?
О, Боже. Значит, это правда. Сумасшедшая старуха была права.
Когда я не отвечаю, его ладонь резко сжимает моё горло, перекрывая воздух. Мои руки взлетают вверх, пытаясь оторвать его пальцы, но он лишь сильнее вдавливает их.
– Говори!
Ярость пылает в его глазах, но я молчу. После того как он уже угрожал убить ту женщину – ни за что.
Гнев, исходящий от него, словно воспламеняет воздух вокруг. Его хватка на моей шее остаётся беспощадной.
– Если ты не скажешь мне, откуда знаешь о ней, я возьму этот уродливый грёбаный нож и выпотрошу тебя прямо здесь.
Голова кружится от нехватки кислорода.
Я открываю рот, и он ослабляет хватку ровно настолько, чтобы я смогла судорожно вдохнуть.
– Пошёл. К чёрту, – хриплю я.
Я мертва. Чертовски мертва.
И тот, кто найдёт моё тело, ещё будет счастлив, если сможет его опознать.
Безумная жестокость отражается в расширившихся зрачках и скрежете его зубов. Острый край его Г-образного стола врезается мне под бёдра, когда он тащит меня за шею по жёсткой поверхности.
Когда ноги ударяются о пол, он даже не замедляется.
Крик застревает в горле, пока он грубо выпрямляет меня и волочит дальше по кабинету.
Руки беспомощно хватаются за всё подряд. За что угодно.
Ногти царапают стены, но я тут же теряю опору от нового резкого рывка.
Перед глазами плывут круги. Поле зрения сужается под наступающей темнотой.
Один сильный толчок – вспышка света взрывается за закрытыми веками, и моё тело взмывает в воздух. Мягкая поверхность ловит меня, когда я падаю спиной на кровать. Судорожно хватая воздух, я переворачиваюсь на бок, делая короткие, рваные вдохи.
– Скажи мне, кто, блядь, рассказал тебе о моей сестре, или я заставлю тебя страдать так, как ты даже представить себе не можешь.
Слёзы жгут глаза, и его силуэт расплывается за водяной пеленой. Но не это уничтожает меня.
Я всегда чувствовала, что умру какой-то безумной, неестественной смертью, потому что от дьявола невозможно убегать вечно.
Рано или поздно он придёт за платой. И это будет ужасно.
Нет. Меня уничтожает то, что я доверилась. Впервые за долгое время я доверилась другому мужчине.
И ошиблась.
Так чертовски ошиблась.
– Мне стоило прислушаться к своим инстинктам насчёт тебя, – шепчу я дрожащим от слёз голосом.
– Мне тоже стоило прислушаться к своим.
С напряжённой челюстью он бросает взгляд вниз, затем назад, подхватывает мой рюкзак с пола и направляется к двери.
Всё, что у меня есть. Всё, что осталось от дома.
– Нет!
Я бросаюсь за ним, но дверь захлопывается прямо перед лицом.
– Нет!
Дёргаю ручку. Заперто.
– Выпусти меня!
Я колочу ладонями по дереву.
– Выпусти меня!
Я бросаюсь к самому большому окну над кроватью и распахиваю его, но оно открывается лишь настолько, чтобы могла пролезть рука.
– Помогите! Помогите мне!
Я кричу в надежде, что сумасшедшая старуха услышит.
Может быть, она позовёт помощь.
– ! Помоги мне! Помоги!
Паника поднимается к горлу, а туман головокружения застилает разум. Крепко зажмурившись, я делаю длинные глубокие вдохи. Только не потерять сознание. Только не сейчас.
Рухнув на кровать, я отчаянно пытаюсь справиться с приступом, который делает меня совершенно неустойчивой на ногах.
ГЛАВА 29
Тьерри
Откуда, блядь, она узнала о моей сестре?
Я достаю одноразовый телефон из сумки и открываю последний набранный номер. Затем хватаю ключи, отпираю нижний ящик стола и достаю оттуда ноутбук.
Ввожу номер. Появляется имя женщины. Габриэла Лозано. Аризона.
Никогда о ней не слышал.
Ради интереса я ввожу её имя в поисковик, и тот выдаёт ряд статей о пропавшем полицейском. Открываю первую. Лицо, появившееся на экране, бьёт меня под дых.
Кастелльяно.
Тот самый человек, которого несколько месяцев назад я перевозил сюда из Техаса.
Согласно статье, он был детективом из Финикса, расследовавшим дела о пропавших молодых женщинах и девушках.
Около семи лет назад он ушёл под прикрытие, что вполне совпадает с досье, которое мне на него дали, где также указывалась его связь с картелем примерно с того же времени.
Я смотрю на его фотографию. Аккуратный. В форме.
Совсем не похож на того мужчину в дорогом костюме и с отросшей щетиной, которого я знал. И этот ублюдок ни разу не сообщил мне, что он коп.
Даже тогда, когда остался последним выжившим, а я держал пистолет у его головы.
Он хотел, чтобы я отвёз его к Хулио.
Проводя рукой по лицу, я пытаюсь понять, зачем Хулио понадобилось тащить полицейского под прикрытием из Финикса аж в Луизиану. Да ещё и связанного с конкурирующим картелем.
И какого чёрта ко всему этому имеет отношение Селеста?
Захлопнув ноутбук, я хватаю её рюкзак со стола. Тот самый, который, очевидно, недостаточно тщательно проверил, когда она впервые здесь появилась – слишком сосредоточенный на том чипе.
Я вытряхиваю на стол одежду, немного косметики, дезодорант и прочие мелочи. Полностью выворачиваю рюкзак. В основном отделении ничего важного. Расстёгиваю передний карман и вытаскиваю сложенную фотографию.
Маленький светловолосый ребёнок, сидящий рядом со своей матерью. Знакомые лица.
И этот удар бьет куда больнее.
ГЛАВА 30
Селеста
Это немного, но мне всё же удалось найти гладкую стальную опасную бритву, спрятанную среди его принадлежностей для бритья. Тех самых, которые он, должно быть, проглядел, стараясь запереть от меня всё остальное.
Проведя большим пальцем по лезвию, я убеждаюсь, что оно такое же острое, каким выглядит, и способно нанести ровно столько вреда, сколько нужно, чтобы выиграть немного времени.
Когда в замке слышится возня ключа, я прячу бритву под подушку и подтягиваю колени к груди.
Тьерри врывается в комнату, сжимая в руке фотографию сына и жены Расса.
– Ты знаешь, кто это?
Сдержанная ярость в его голосе ясно даёт понять, что с прошлого раза он ничуть не успокоился.
– Кто дал тебе это?
Да пошёл ты.
Я не собираюсь рассказывать этому безумному ублюдку ни единого слова о семье Расса. Скорее всего, это просто уловка, чтобы заставить меня заговорить. Угрожать тем, кого, как он думает, я знаю, в обмен на признание, кто рассказал мне о его сестре.
– Кто они для тебя?
С каждым его шагом ко мне под кожей расползается страх.
Этот всплеск «бей или беги» мне слишком хорошо знаком за последние годы, но сейчас он ощущается ещё сильнее.
Этот человек убьёт меня.
Это предельно ясно в его тёмных глазах, напоминающих волчьи, пока он медленно приближается.
– Говори.
– Я не знаю их.
– Ложь!
Оскалив зубы, он бросается вперёд, и прежде чем я успеваю схватиться за лезвие, он перехватывает оба моих запястья, крепко прижимая меня к кровати.
– Ты расскажешь мне всё. Кто ты на самом деле и какого хрена знаешь этих людей.
Я брыкаюсь, извиваюсь, пытаюсь вырваться, но вся моя борьба бесполезна против этого мужчины, который наваливается сверху, оседлав меня, словно стальная глыба.
– Слезь! Слезь, мать твою!
Двигая бёдрами, прижимаясь ко мне, он утыкается лицом мне в шею, а его пальцы почти перекрывают кровообращение в кистях.
– Я и получаю удовольствие, mon chaton74. И если ты, блядь, не заговоришь, я получу ещё больше удовольствия от твоих криков боли.
– Я не знаю, кто эти люди! Я нашла эту фотографию!
– Ты, мать твою, лжёшь мне! Всё это время ты, мать твою, мне лгала. И я вырежу из тебя правду, fille. Кусок за куском.
– Ты псих. Грёбаный психопат!
– Ты даже половины не знаешь. Так что советую тебе начать говорить. Откуда, мать твою, у тебя эта фотография?
Плотно сжав губы, я поверхностно дышу через нос, чувствуя бешеный пульс и скрежет собственных зубов.
Я не выдам ему семью Расса. Ни за что. Я скорее умру, чем позволю этому ублюдку выследить и убить их.
– Гори в аду.
В наступившей жуткой тишине я замечаю вспышку чего-то тёмного в его глазах. Пустоту человека без души. Человека, который без колебаний всадит в меня лезвие.
Если только я не буду сопротивляться.
Его взгляд прикован к моим губам, и кажется, он на мгновение действительно заворожён. Возможно, ему и правда нравится это.
Я резко бью коленом вверх, попадая ему в пах. Он рычит, отпуская одно моё запястье, чтобы схватиться за себя.
Именно в этот момент я тянусь под подушку за лезвием и, не теряя ни секунды, полосую им по его лицу.
– Чёрт!
Он отшатывается достаточно, чтобы я смогла скатиться на пол. Рука тянется к моей ноге, но я отпихиваю его ударом и вскакиваю.
Заметив свою сумку, когда пробегаю мимо кабинета, я за долю секунды решаю оставить её, услышав позади:
– Селеста!
Я игнорирую его и несусь через лодку, вылетая за дверь, на причал, прямо к лесу. Пелена тьмы нависает над окружающими деревьями. Ветки царапают кожу, а лес режет подошвы ног.
Я бегу вслепую, лихорадочно высматривая место, где можно спрятаться. Кровь грохочет в ушах, лёгкие горят от нехватки воздуха.
– Minou, minou…
Призрачный голос эхом разносится вокруг.
Судорожно вдохнув, я резко останавливаюсь и оборачиваюсь, пытаясь среди тёмных силуэтов деревьев найти источник звука.
О, нет. Нет.
– Есть коробка. Внутри коробки шарики… шепчу я загадку, переступая через груды упавших веток и деревьев, трещащих под ногами. Один синий. Один красный. Один зелёный… Minou, minou, я тебя вижу…
По затылку пробегают мурашки, и ледяной холод расползается под кожей, несмотря на липкий влажный воздух.
Воспоминания вспыхивают обрывками.
Бег сквозь деревья. Незнакомец в козлином черепе. Укрытие среди кипарисов. Верхушки деревьев. Чёрные птицы. Темнота.
Minou, minou. Я тебя вижу.
Воздух покидает лёгкие. Моё тело парализует паника. Что-то с силой врезается в меня, сбивая на землю.
С тяжёлым хрипом я смотрю вверх и вижу Тьерри. Его лицо, покрытое кровью, выглядит как нечто из фильма ужасов.
Безумный взгляд.
Он прижимает меня к земле, оседлав сверху, как и раньше.
– Помогите! Кто-нибудь, помогите!
Схватив мои руки над головой, он волочит меня к упавшей ветке, наполовину поднятой над землёй и упирающейся в толстый кипарис.
Ветка пружинит подо мной, кора царапает спину.
Уперев ноги по обе стороны, я изо всех сил пытаюсь удержать равновесие, настолько сосредоточившись на этом, что едва замечаю металлический звон ремня, который он расстёгивает и вытаскивает из петель брюк.
Мои ноги широко разведены под ним.
Я вонзаю пятки в мягкую землю, пытаясь оттолкнуться назад.
– Нет. Пожалуйста, нет. Только не это. Пожалуйста, только не это.
Он не произносит ни слова.
Удерживая мои руки над головой, он обматывает ремень вокруг запястий, привязывая меня к ветке подо мной.
Руки начинают распухать от давления.
Я пытаюсь вырваться, но он затягивает ремень ещё сильнее, вдавливая запястья в жёсткую кору.
Ужас поднимается к горлу. Грудь леденеет. Желудок скручивает страхом. Жёсткая поверхность учительского стола впивается в спину. Запястья связаны бечёвкой.
Крики. Громкие, надрывные крики.
– Нет! Нет! Отпусти меня! Отпусти!
Новый вопль вырывается из меня, пока руки дрожат в отчаянных попытках освободиться.
Этот образ разрывает мои воспоминания.
Тот день, когда мой учитель попытался связать меня во время секса. Картина, которую я спрятала глубоко внутри себя.
В тот день у меня случилась паническая истерика, привлёкшая внимание другого преподавателя.
Его уволили. Уволили.
Все эти годы я убеждала себя, что он просто исчез.
Но нет. В тот день он перешёл черту. Ту, которую я изначально позволила пересечь.
Но в тот момент, когда он поднял мои руки над головой, меня накрыло.
Я запаниковала. Отключилась.
О, Боже. Теперь я помню.
Всё.
Выражение сожаления на его лице. Унижение. Разум уносит меня ещё дальше. К ещё более ранним воспоминаниям. Я лежу на лесной земле. Надо мной верхушки деревьев. Чёрная птица. Шёпот. Связанные руки.
Пока мой разум захлёбывается этими новыми откровениями, Тьерри отходит от меня, возвращается туда, где я стояла секунды назад, и поднимает что-то с земли.
Когда он возвращается, я вижу белую рукоять ножа, который мне дал Расс, и отблеск стали в тусклом свете луны.
Извиваясь и дёргаясь, я отчаянно пытаюсь вырваться.
Кора врезается в позвоночник. Ветка качается подо мной, но она слишком толстая и прочная, чтобы сломаться.
Тьерри смотрит на меня сверху вниз, облизывая губы.
И по выражению его глаз я прекрасно понимаю, какие мысли сейчас крутятся у него в голове.
– Кто, блядь, дал тебе эту фотографию?
– Я не скажу тебе ни хрена.
Слова дрожат на рваном, сбитом дыхании.
– Так что, если собираешься вспороть меня, просто сделай это уже.
– Тшшш. Расслабься, moiselle. Я не собираюсь вспарывать тебя. И уж точно, блядь, не собираюсь заканчивать это быстро.
Оседлав ветку, он нависает надо мной.
Я напрягаю живот, пытаясь подтянуть ноги достаточно высоко, чтобы ударить его, но на этот раз он без труда раздвигает их.
– Ты всё равно заговоришь. Видишь ли, пытки – своего рода моя специализация.
Он разрезает бретель моей майки, и та соскальзывает с плеча.
Сквозь пелену слёз я наблюдаю, как он проводит пальцем вдоль моей ключицы и спускает ткань ниже, обнажая бюстгальтер.
Ярость внутри меня сменяется смирением.
– Делай, что должен. Я не скажу ни слова.
– Скажешь. Обещаю.
Смочив большой палец языком, он начинает медленно, лениво выводить круги поверх тонкой кружевной преграды, и это ощущение стягивает низ живота, заставляя мой слишком чувствительный сосок затвердеть.
Моё грёбаное предательское тело едва ли не умоляет его продолжать.
– Приятно, правда? Настолько приятно, что, готов поспорить, ты бы кончила только от этого.
– Даже близко нет, – отвечаю я, проглатывая ложь.
Его тёмный смешок лишь сильнее разжигает моё унижение.
– Я знаю лучше. К твоему сожалению, я не славлюсь мягким обращением со своей добычей.
Одним движением пальцев он расстёгивает застёжку, и грудь выскальзывает ему в грубую ладонь.
Одним движением большого пальца он отпускает её, поднимая вместо этого нож.
– Скажи, каков твой болевой порог?
Холодное остриё касается груди, и я извиваюсь, пока он почти невесомо ведёт лезвием по коже.
Лишь слабая царапина скользит по изгибу груди, а когда он касается соска, щекочущий импульс ударяет прямо в низ живота. Я судорожно выдыхаю, утыкаясь лицом в руку, и сильнее стискиваю пальцами кожаный ремень, удерживающий меня.
Ты можешь мне доверять. Они не понимают тебя так, как я, малышка. Расслабься.
– Скажи мне, кто на этой фотографии, chère.
Несмотря на его пугающее спокойствие, гораздо более собранное, чем раньше, в голосе всё ещё звучит жёсткая, непреклонная сталь.
Что-то отстранённо обаятельное, но с зловещим подтекстом.
Пока разум утягивает меня в нежеланные воспоминания, Тьерри продолжает удерживать меня в реальности.
– Нет, – выдыхаю я, пытаясь игнорировать покалывание под кожей, пока он играет с моей грудью.
К моему облегчению, он ведёт нож ниже, и, услышав треск ткани, я осмеливаюсь взглянуть вниз.
Он разрезает майку.
Вдоль. Посередине. Обнажая живот.
О, Боже.
Я пытаюсь представить, каково это – лезвие в животе. Я даже не помню, как ощущался удар в челюсть.
– Ты знала женщину на той фотографии?
Холодная сталь танцует вокруг пупка, медленно прокладывая путь к пуговице шорт.
– Скажи мне.
– Нет.
Когда ткань снизу дёргается, слеза скатывается по виску. Шорты сползают вниз, натягиваясь на разведённых бёдрах. Прохладный летний воздух касается обнажённой кожи, пока ткань впивается в плоть.
Холодная тупая поверхность – это рукоять ножа, которую он проводит вдоль моего открытого шва.
– Пожалуйста. Тьерри.
– Скажи мне то, что я хочу знать, и всё закончится прямо сейчас.
Вверх и вниз.
Медленными, осторожными движениями он проводит гладкой рукоятью. Что-то скручивается внутри живота. Но это не тошнота.
Что-то порочное. Опьяняющее. Пульсирующее.
Бёдра дёргаются, когда он ведёт рукоять ниже, описывая круги у входа.
Скользящее движение становится молчаливым, унизительным признанием предательства моего собственного тела.
– Такая мокрая.
Глубокий тембр его голоса у моего уха заставляет меня ещё сильнее спрятать лицо в сгибе руки.
– Тебе нравится эта пытка?
– Пошёл ты.
Смущающая правда в том, что мне нравится отвлечение.
То, как его действия каким-то образом гасят панику внутри, превращая страх во что-то незнакомое.
Во что-то желанное.
Что само по себе ощущается почти освобождающе.
Сильно.
С каждым прикосновением лезвия я всё дальше от чёрной бездны, готовой поглотить меня, и всё ближе к реальности настоящего момента.
Он снова ведёт рукоять вверх по шву и прижимает два пальца к моим мягким губам, раздвигая их, открывая меня ночи.
– Скажи мне остановиться, chaton, и я остановлюсь.
Раскаяние в его голосе звучит почти как мольба. Слова мужчины, разрываемого собственной совестью.
Я не могу.
О, Боже, я не могу.
И, должно быть, я больна, раз позволяю этому происходить. Настолько сломана внутри, что он вполне может просто добить меня.
Давление у входа – это округлая рукоять, угрожающая проникнуть внутрь. Маленькие пульсации умоляют её войти.
– Скажи мне, где ты взяла эту фотографию, Селеста. Мне нужно знать.
Из меня вырывается мучительный звук, и я выгибаюсь, грудь подаётся вверх. Часть меня хочет рассмеяться от абсурдности происходящего.
Мой мучитель теряет свою жёсткость, пытаясь терзать меня, в то время как вся власть остаётся у меня – через моё собственное наслаждение.
Это самое ошеломляющее чувство, которое я когда-либо испытывала в жизни.
Я растворяюсь в нём, двигая бёдрами в дразнящем ритме, что вызывает новую волну возбуждения, делая скольжение ещё более гладким.
– Чёрт, – слышу я его приглушённый голос.
Я открываю глаза. И вижу, что теперь им овладело нечто другое. Не менее тёмное.
Но с проблеском того, чего я не видела в этом мужчине с самого момента своего появления здесь.
Он теряет самообладание.
Облизнув губы, я тихо стону и извиваюсь ровно настолько, чтобы кора не разодрала кожу.
– Сделай это, – шепчу я в ответ. – Я хочу, чтобы ты это сделал.
Его бровь едва заметно дёргается, и, клянусь, зрачки у него полностью расширены, насколько я могу видеть.
Давление у входа сменяется самым кончиком рукояти. Я шире развожу ноги, чувствуя, как ткань шорт и трусиков впивается в кожу.
Он толкает её глубже внутрь меня, и у меня вырывается новый всхлип.
Глубже.
Глубже.
Так глубоко, что я наконец вскрикиваю и запрокидываю голову.
Вперёд-назад, он вгоняет рукоять ножа внутрь, а рельефная резьба на ней добавляет ровно столько текстуры, чтобы у меня перехватывало дыхание.
Этот влажный, непристойный звук с каждым движением становится унизительным саундтреком худшего акта предательства моего тела, пока он трахает меня этим предметом.
Звук его стона заставляет меня опустить взгляд вниз – туда, где он вытаскивает нож и отбрасывает его в сторону.
– Почему? Почему ты должна быть такой чертовски сводящей с ума?
Он срывает с меня шорты и трусики, но в этот момент я уже словно опьянена.
Пьяна от похоти.
Этот мужчина ни разу по-настоящему не причинил мне боли за всё это время, и что-то – я даже не знаю что – подсказывает мне:
Он не сможет. Он не станет.
Опускаясь передо мной на колени, он смотрит на меня почти благоговейно, а в его глазах мерцает что-то похожее на восхищение.
– У меня envie75 к тебе, chère.
Его пальцы впиваются в мои бёдра, раздвигая их ещё шире, и низкий мужской звук удовлетворения прокатывается у него в груди.
Тёплое дыхание касается кожи.
В ту же секунду, как его язык скользит вдоль моего лона, мой живот скручивается, а пальцы ног вонзаются в землю.
Никто. Никогда. Ни разу в жизни не делал мне кунилингус.
Мне бездумно засовывали пальцы внутрь наспех, но ещё ни один мужчина не проявлял ни малейшего интереса к моему удовольствию.
То, что обычно вызвало бы смущение от мысли о его рте на моей самой чувствительной плоти, исчезает из-за одного простого факта:
Мои руки буквально связаны.
Я тянусь против пут, чувствуя, как запястья опухают от силы, с которой я сжимаю кулаки. И снова я нахожу странную свободу в связанности.
Движения его языка совсем не похожи на рукоять ножа.
Теплее. Влажнее. Гораздо гибче.
Ощущение этого порочного маленького органа вызывает вспышку прямо в животе.
Внутри меня ноет пустота, требующая заполнения, и я трусь головой о грубую ветку, отчаянная. Голодная. Беспокойная. Обнажённая до предела. Грязная от внезапных желаний.
Желаний, которых прежде у меня не было: быть растерзанной. Разрушенной руками, удерживающими меня на месте для его пожирания. Я позволяю себе падать в эту нехоженую тьму, как Алиса, падающая в Страну чудес.
Я сдаюсь этому мужчине. Этому сильному существу.
Его искусному языку, губам и пальцам, которые словно знают тайны моих неизведанных фантазий.
Страсть и ярость оживают в его рычании и в том, как пальцы впиваются в меня с собственнической силой, напоминая зверя, охраняющего свой последний кусок пищи.
Один долгий всасывающий поцелуй клитора заставляет мои бёдра податься вверх, к источнику пытки, и я вскрикиваю от необъяснимо сладкой тяги глубоко внутри матки.
Я никогда не испытывала ничего настолько всепоглощающего и одновременно отвратительно непристойного.
Восхитительное извращение, которое навсегда выжжет себя в моей памяти.
Если завтра я всё ещё буду жива, вероятно, я расплачусь от осознания, что позволила безумному психопату вылизывать меня посреди леса.
Но сейчас всё, чего я хочу – кончить.
Тёмные верхушки деревьев нависают сверху, словно стражи-наблюдатели, пока он пожирает меня, как голодный зверь.
Волк.
Опустив взгляд вниз по своему телу, я вижу его лицо между моих ног, кровь размазана по его щекам и по внутренней стороне моих бёдер, словно он действительно устроил из меня пир.
И насколько же это, мать твою, больно осознавать, что мне приходится сжиматься от новой волны возбуждения, давая ему ещё больше этого плотского нектара, который он жадно лакает своим дьявольски искусным языком.
Я точно отправлюсь за это в ад.
Два пальца входят внутрь меня, двигаясь быстрее, чем его медленное вылизывание, и я вскрикиваю, а мой голос эхом разносится вокруг, словно насмешка.
Мне жарко.
Так чертовски жарко, что я могла бы расплавиться прямо здесь.
Пальцы влажно входят и выходят, а он стонет мне прямо в плоть, уткнувшись лицом в мои промокшие складки. Дрожь пробегает по бёдрам, пока я пытаюсь удерживать их раскрытыми, одновременно отчаянно желая сжать. Глубоко внутри матки затягиваются тугие узлы.
Оргазм нарастает.
Судорога экстаза скручивает мышцы в бурлящем котле наслаждения. Короткие, рваные вдохи, перемежающиеся мучительными мяукающими звуками, не дают достаточно воздуха.
У меня кружится голова. Я раскрасневшаяся. Опьянённая удовольствием. Мышцы напрягаются. Сильнее. Ещё сильнее.
О, Боже. Так сильно. Мои бёдра дрожат.
Ветка подо мной качается и дрожит, подталкивая кульминацию.
– Тьерри! О, Боже, Тьерри!
Я свожу ноги вместе, сжимая коленями его голову, и за глазами вспыхивает взрыв жара. Я вскрикиваю. Почти рыдаю от оргазма.
Извиваясь о грубую поверхность его лица, я подаю бёдра вверх, умоляя его слизать всё до последней капли. Моё тело становится мягким. Слабым. Безвольным. Распластанным на ветке, теперь влажной от моего освобождения.
Стыд оседает глубоко внутри, гася остатки опьянения холодной чёрной настойкой сожаления.
– Кто дал тебе ту фотографию?
Голос Тьерри хриплый и слабый, разбитый тяжёлым дыханием.
Слёзы стекают по вискам, и я не могу заставить себя взглянуть на своё тело, настолько опустошённое и великолепно разрушенное этим мужчиной.
– Почему ты спрашиваешь?
Давление у живота заставляет меня посмотреть вниз – туда, где он положил голову, дыша мне в кожу.
– Потому что мальчик на фотографии – это я.
Новые слёзы наполняют глаза, и я недоверчиво качаю головой.
– Ты лжёшь.
– Моё имя Тьерри Джеймс. Бержерон – фамилия моей матери. Мой отец – Расс Джеймс.
