Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 33 страниц)

Глава 19

– И какого хера ты тут натворила?! – рявкает Барс.

Я на автомате вжимаюсь в стул, пока мужчина нависает надо мной. Я ощущаю себя крошечной. Микроскопической.

Мужчина настолько близко, что я чувствую, как от его тела идёт жар. Или это у меня температура поднялась от страха?

Я нервно глотаю воздух. Кислорода, как назло, нет. Только запах мужского парфюма и моего позора.

Вот говорила же Айке – сначала в другую сторону стул бросай! А теперь что? Теперь на этом самом стуле сижу перед Барсом.

– Я не скажу, – бурчу, пряча глаза. – Ну… Спроси у охранников.

– А то я, блядь, не спрашивал, – хмыкает он. – Но ты сама шаришь, что они пришли позже. В разгар вашей вакханалии, блядь.

Прикусываю губу. Это правда. Охранники ушли за водой. Мы остались с Айлин. Две тихие, мирные девушки. Почти монашки. Ну ладно, совсем не почти.

Ну, они не прям чтоб хотели уходить. Но мы сказали, что если останется один – мы скажем, что он к нам приставал.

Айлин так вообще красочно расписала, что с ним сделает Ярый. Жизненно так, детально.

Только я не поняла, почему идея съездить в лес им не понравилась? Они против выездов на природу?

Вот поэтому они и хмурые все такие! Свежий воздух лечит стресс, между прочим.

Барс смотрит так, как будто рентген у него в глазах. Или красный луч смерти. Мне становится ещё жарче. Стул подо мной скрипит.

– В последний раз нормально спрашиваю, – Барс давит голосом. – Чё вы устроили?

– Ничего! – я вскрикиваю, звучит жалко. – Это… Ветерок поднялся, ага! Мы просто чихнули, и всё.

– Ты решила мне совсем мозги выебать, пташка?

– Я вообще не хочу с тобой никаких, даже эфемерных, сексуальных отношений.

Бубню в пространство, надеясь, что сейчас земля треснет и засосёт меня внутрь.

Барс приближается – и меня бьёт ознобом. Внутри дрожит всё. Душа уже готова отойти в мир иной.

Но я держусь. Я не буду признаваться в том, что на самом деле произошло в той комнате. Никогда! Никому!

Эта тайна уйдёт со мной в могилу. Прям в гроб положу записочку. Пусть потом археологи в шоке будут.

Потому что, если расскажу… Барс до конца жизни меня стебать будет. А я этого не хочу.

Мы с Айлин поклялись, что всё сохраним в тайне. Даже под пытками не расскажем.

– Так, бля, – цедит Барс. – Эта хуйня с побегушками меня заебала. Будем по-другому всё решать.

– Как?! – сглатываю, вжимаясь в стул, будто он меня защитит.

– Ты вроде любительница наручников, пташка? Вот и поиграем с тобой в связывание.

Я давлюсь воздухом. Ноги подкашиваются даже сидя. Щёки горят, уши краснеют. Мозг впадает в кому. Что он вообще такое несёт?!

Смотрю на этого извращенца-переростка. На эту глыбу, которая говорит о связывании, будто предлагает попить чаю.

Как мне справиться с этим чудовищем?! Он же реально меня куда-нибудь привяжет! А я – даже ногти нормально не подпилила! Как потом верёвки перерезать?

– Я… – пытаюсь говорить, но язык пересох. – Я другие игры предпочитаю. На расстоянии. По разным городам. Давай так, а?

– По разным городам? – хмыкает Барс. – Легко. Сначала в одном городе выебу, потом – в другом. Базара ноль.

– А ты можешь думать о чём-то другом?! Как человек себя вести! Ну если я тебе так понравилась, то… Не знаю, на свидание пригласить. Комплимент сделать. Как-то поухаживать! А не вот так – прямо и грубо!

– А я время нам экономлю, пташка. Не по рестикам шляться, а сразу трахаться.

Невозможный грубиян. Он словно вовсе не имеет иначе разговаривать. Явно прогуливал уроки этикета.

У него, походу, ухаживания включают порку, шантаж и кандалы. Боже. Он реально считает, что секс – это способ поприветствовать меня в его жизни?!

– Ну и ладно! – бубню под нос, пытаясь не смотреть в его глаза. – Я бы всё равно с тобой на свиданку не пошла…

Но позвать мог бы. Гад такой!

Я вздрагиваю, когда у Барса начинает звонить телефон. Он резко морщится, будто звук не просто раздражает, а ломает ему кость изнутри.

Его взгляд темнеет, пальцы с силой сжимаются на трубке, и я вижу, как будто в челюсти что-то клацает. Не нравится ему это. Совсем.

Мужчина отходит на несколько шагов, кидает на меня последний взгляд – очень недобренький, если честно – и отвечает:

– Да, – рявкает.

Мне впервые за весь вечер хочется поцеловать этого невидимого собеседника. Спасибо, дорогой абонент, кто бы ты ни был.

Главное, что Барса отвлекли. И у меня есть возможность хотя бы подышать, пока мужчина не вернулся к своим пошлым предложениям.

Пространство между мной и Барсом – бесценно. Он вроде как здесь, но вроде и не совсем. И в этом «не совсем» я впервые за вечер могу чуть подумать.

– Какого хера?! – гремит Барс. – У нас была, блядь, договорённость! Ты мне чё обещал?!

Я невольно прислушиваюсь. Он не просто злой. Он – раздраконенный. Это уровень «если кто-то под руку попадётся, его можно выкинуть в окно и сказать, что сам выпал».

И угадайте, кто тут под рукой? Да-да. Я. Эвелина Пташина. Почётная муза для срывов, изнасилований и полевых экспериментов над психикой.

– С тебя за это спрошу, – рявкает он на прощание и резко прячет телефон в карман.

Я делаю вид, что не слышала. Я вообще ничего не слышу, не вижу, не соображаю. Просто стою себе, птичка в клетке, лапки сложила, глазками хлопаю.

– Значит так, пташка, – разворачивается ко мне Барс. – Планы поменялись. Мне надо в больничку вернуться.

– О, да? Как жаль! – я едва не визжу от радости. – Я обязательно отправлю мандаринки или…

– Себя отправишь. Ты едешь со мной. Будешь в палате меня развлекать.

– Я? Что? Нет! Нет-нет-нет! Это вообще не входит в мои карьерные планы!

– Теперь входит. Скача на мне карьеру будешь строить.

Глава 19.1

Меня передёргивает от мысли, что я проведу ночь с Барсом. И плевать где! Хоть в больнице, хоть в тюрьме.

Господи, да что за курортная романтика с элементами уголовного кодекса?

– Может, не надо? – пытаюсь я изобразить робкий протест. – У тебя же там… Таблетки, капельницы… Ну, скучно не будет и одному!

Но кого это, блин, волнует? Барс просто поворачивается и уходит, мимоходом махнув охранникам.

И, конечно же, мы оказываемся в больнице, потому что мне права выбора не дают. К счастью, хоть не в багажнике меня везут.

В таких обстоятельствах я радуюсь даже подобному. Потому что не представляю, чего ещё можно ожидать от Барса.

В больнице пахнет хлоркой и антисептиками. Мы без всяких преград двигаемся по хирургическому отделению.

Барс успел натянуть огромную толстовку с капюшоном – теперь он похож на перекормленного хулигана-инкогнито. Лицо почти не видно, только взгляд из-под капюшона сверкает – тяжёлый, острый.

Он идёт чуть впереди, и я тащусь следом, в окружении двух охранников. Скромненько даже.

Они недоверчиво поглядывают на меня, словно опасаются, что я снова начну бросаться стульчиками.

Это разовая акция была! Вообще, всё случайно получилось.

Мы проходим мимо двух грузних мужчин, стоящих у какой-то палаты. Они вооружены, в форме. И смотрят так недовольно, что всё сжимается внутри.

Это полиция? Конвой?

Желудок сжимается в тугой клубок. Мне не по себе. Всё это – белые стены, охрана, Барс в капюшоне – выглядит так, будто мы сейчас не в палату идём, а на какой-то секретный допрос с пристрастием.

Ну что ж, ещё один прекрасный день моей потрясающей жизни. Кто бы мог подумать, что заявление в полицию о нападении обернётся личной экскурсией в медсанчасть под ручку с этим психом.

Выдыхаю, когда Барс заходит в соседнюю палату. Ну хоть не под присмотром этих конвоиров, и то хорошо.

Я топчусь у порога, не спеша заходить следом за мужчиной. Добром не кончится быть наедине с Барсом, у которого кровать под боком.

Охранник толкает меня в плечо. Ощутимо и больно. По инерции влетаю внутрь, вскидываю руки, чтобы не обнять стену лицом.

– Ну и хамло, – бурчу себе под нос, оглядываясь.

Дверь с лязгом захлопывается за спиной. Барсу бы заняться воспитанием своих амбалов. Или хотя бы курс «Как не травмировать женщин прикосновением».

– Не тормози, – голос Барса раздаётся из другой двери. – Или тебя силой тащить?

– Знаешь, не всё решается силой! – я поджимаю губы. – Ты мог бы быть чуточку подобнее. Ну, вспомнить, что у меня нога болит, например. А твои бугаи толкают и…

– Я помню за твою ногу. Как и то, что в бочку она не мешала забраться. И разгромить к херам кабинку в рестике. Цену компенсации будем обсуждать?

Я задыхаюсь. Челюсть сама собой приоткрывается. Потому что «обсуждать» у Барса – это, вероятно, не через адвокатов. И плату он вряд ли денежками возьмёт.

Щёки горят, я даже взгляда поднять не могу. Что-то подсказывает, что Барс лишь этого и ждёт.

Чтобы после завалить меня пошлыми выражениями и предложениями. А мне этого не нужно!

Вздохнув, я следую за Барсом в другое помещение. Даже страшно представить, что там меня ждёт!

Но это оказывается лишь другая палата. Ну, как палата… Скорее дорогой номер в пафосном отеле.

Шторы на пульте. Телевизор размером с полстены. Кофейный аппарат, мини-бар и даже, прости господи, комнатные растения в горшках.

Барс бросает толстовку на кресло, заваливается на широкую кровать, закидывая руки за голову.

У меня в голове шестерёнки крутятся так быстро, что даже пар идёт. Начинаю понимать, куда я попала.

Потому что… Мы зашли в другую палату, а после попали в эту… Которая с правой стороны…

Много ума не нужно – мне как раз хватает – чтобы понять, что мы теперь в той самой палате, которую охраняли с автоматами!

– Это… Это тебя те полицейские охраняют?! – выдыхаю я, указывая за дверь.

– Конвой, – безразлично поправляет Барс, стягивая с себя толстовку.

Я задыхаюсь. Как можно быть таким непринуждённым? Словно это норма. Словно нормально, что тебя охраняют с автоматами.

Получается, Барс специально заходил через другую палату? И выходил, я так полагаю, тоже через неё.

Так не будет лишних вопросов, что заключённый передвигается без контроля.

– Так не должно быть, – я ахаю. – Ты – заключённый. За тобой должны следить и…

– Заключённый я по твоей вине, – хмыкает он. – Так, на всякий случай напоминаю.

– А приставания ты игнорируешь? Ты мне угрожал!

– Ебать, пташка, я ещё даже не начинал. Это ваще предварительные ласки были считай. Даже не нагнул в том переулке.

– Знаешь что?! Тебе явно нужно узнать, что такое ласки и ухаживания в нормальном мире! Я тебе книжечку подарю! Как нужно с девушками общаться!

– Обычно это я девкам подгоны делаю. Или это ты так на будущее за хороший трах благодарить решила?

Я вздрагиваю. Лицо уже устало быть постоянно красным. Но я ничего не могу с собой поделать.

Барс умудряется резать кожу одними фразами. Пробуждает смущение, которое тут же охватывает огнём моё тело.

Я чувствую себя мышкой перед удавом. Мышцы стягивает, дыхание становится прерывистым.

Я нервно оглядываюсь, стараясь придумать, что мне может помочь. Хоть что-то для защиты!

Как в больнице принято защищаться от зэка?!

– Я… – сглатываю. – Вот я тут подумала…

– Это лишнее, – перебивает Барс. – Развлекаешь ты знатно, пташка. Но с этой хуйнёй завязывай. И вперёд – к своим прямым обязанностям.

– Я не…

– Ты – да. А сейчас – раздевайся.

Я качаю головой, отступая на несколько шагов. Обнимаю себя за плечи, ногти царапают кожу сквозь ткань.

Я не готова так резко переходить к подобному. Мне нужно время. Годик там, два. Чтобы морально настроиться.

– Не буду, – шепчу. – Я не для этого...

– Раздевайся, пташка, – произносит мужчина с нажимом. – Или раздевать буду я.

Он смотрит в упор. Без намёка на улыбки.

И я понимаю: он не шутит.

Глава 20

Внутри словно щёлкает тумблер – и всё становится липким от страха. Колени слабнут. Ноги будто ватные.

Я отступаю назад, но там уже стена. Барс не двигается. Лежит. Смотрит. Ждёт.

Он медленно наклоняет голову набок, наблюдая, как я замираю, как зажимаюсь.

Я сглатываю. Пальцы судорожно хватаются за край блузки, будто он уже протянул руку и сейчас сорвёт.

Ещё секунда – и ткань треснет. Я прижимаю ладони к животу, словно это что-то даст.

– Я… Я не хочу, – выдыхаю едва слышно. – Пожалуйста…

Внутри всё сжалось. Хочется вжаться в стену. Провалиться сквозь пол. Раствориться. Исчезнуть.

Но он не отводит взгляда. Он смотрит, как я дрожу. И, кажется, его это заводит. Зрачки расширены, губы напряжены. Улыбки нет. Только нетерпение и желание.

Не хочу раздеваться перед ним. Но если он сам это сделает – будет ещё хуже.

Я знаю, что он не блефует. Он сорвёт с меня одежду так, что и швы не выдержат. Он не оставит ни капли выбора.

Кровь стучит в ушах. Мир сузился до этой комнаты, до взгляда Барса. Он словно вытеснил собой всё остальное.

Воздух густой, как патока. Им невозможно дышать. Словно в комнате опустился кислородный колпак, под которым меня медленно зажаривают на медленном огне.

Барс приподнимается на кровати, заставляя сердце забиться с удвоенной силой.

– Я сама! – вырывается из меня. – Сама, ладно?

Мои руки сами хватаются за край блузки. Горячо в горле, в висках стучит пульс. Боже, за что?!

Пальцы дрожат. Я не могу словить пуговицу. Как будто она из ваты. Я чувствую на себе взгляд Барс.

Жёсткий, колючий. Не просто смотрит, а считывает, запоминает, вбивает в память каждую деталь.

Выражение его лица меняется. Становится более спокойным, но при этом жаждущим.

Зрачки расширяются. Губы чуть приоткрыты. В нём не просто интерес. В нём голод. Ненасытный, плотный, липкий, как сырой дым.

Я расстёгиваю первую пуговицу. Его глаза прожигают кожу. Мне кажется, он сейчас сорвётся. Перешагнёт всё. Разорвёт.

Мне жарко. Щёки пылают. Кожа – в крупных, бугристых мурашках. Всё тело живёт как будто отдельно от мозга. Внутри – пожар. Взрывоопасная смесь из страха, стыда и чего-то ещё. Грешного. Неизвестного.

Барс чуть наклоняет голову. Как его взгляд сползает вниз. Как сжимается челюсть. Он хочет. Он не прячет этого. Ему нравится.

И от этого мне становится ещё хуже. Потому что я чувствую, как внутри что-то откликается. Не должно. Не имеет права. Но откликается.

Господи, спаси и сохрани меня от зэков, альфа-самцов и своих же реакций.

Но Бога в этой палате, похоже, нет.

И всё, что мне остаётся, это зажмуриться. Так сильно, что даже света ламп не вижу.

Создаю иллюзию, что это может меня спасти. Словно если не видеть – ничего плохо не произойдёт.

Прохладный воздух касается кожи, и живот мгновенно сжимается, напрягается. Будто внутри кто-то тянет натянутую струну – вибрирующую, звонкую, болезненно-чувствительную.

Я дышу рывками. Горло сухое, сердце стучит в ушах, пульс будто пытается пробиться сквозь кожу.

Срываю блузку с себя одним резким движением. Бросаю в сторону, не давая себе времени одуматься.

Всё ещё не открываю глаз, но от этого становится лишь тревожнее. Потому что я не вижу, что делает Барс.

Где он, как смотрит. Он может быть где угодно. Подойти. Рывком схватить. Прижать. Зарычать в ухо что-то отвратительно-похотливое.

Трясущимися пальцами расстёгиваю пуговицу на брюках. Замок звучит слишком громко. Будто это щелчок затвора.

– Охуенный вид, пташка, – раздаётся его довольный голос. – Не зря с первой минуты хотел тебя раздеть. Но на моём члене будешь смотреться ещё лучше.

Я старательно игнорирую эту пошлость, никак не реагирую. Иначе точно сгорю со стыда.

Брюки соскальзывают с бёдер, больше ничем не сдерживаемые. Я чувствую каждую их шуршащую миллисекунду, будто это не ткань, а чьи-то чужие ладони.

Грубые, прожжённые, с полным правом забирать то, что хотят.

Остаюсь в одном белье. И от осознания этого внутри всё сжимается. Сердце долбит в горле, виски пульсируют, щёки плавит.

Я не знаю, что делать дальше. Стою, как на грани чего-то. Или шаг вперёд – и я падаю в пропасть. Или назад – и он сорвётся с места.

– Не дрожи, пташка, – продолжает он. – Стриптиз на троечку, конечно, но старания я оценил.

Я стискиваю зубы, чтобы не сказать ничего грубого. А потом до меня доходит – голос Барса звучал ближе.

Гораздо ближе, чем должен быть.

Я распахиваю глаза. Ахаю, понимая, что Барс прямо передо мной. Впритык.

Я дёргаюсь, вскрикиваю, начинаю пятиться – но не успеваю. Его руки сжимают мои плечи, и в следующую секунду я уже лечу на кровать, вместе с ним.

Глухой удар. Матрас прогибается, и я оказываюсь под мужчиной. Он вжимает меня в него всем весом, горячий, тяжёлый, пахнущий древесиной и табаком.

У меня глаза расширяются до предела. Сжимаюсь под ним, дышу часто, грудная клетка будто ломается.

– Пусти! – охрипло выдыхаю. – Я же не закончила… Я это… Я там ещё…

– Закончила, – отрезает Барс. – Финальную распаковку моего подарка я проведу сам.

Глава 20.1

Я мотаю головой, но голос застревает в горле. Хотела сказать что-то вроде «я справлюсь сама», но выходит просто судорожный выдох, будто мне сорок лет сигаретами горло жгли.

Он двигается. Я ощущаю каждую мышцу, каждый миллиметр кожи, который цепляется за мою, как наждачкой.

Футболка его съехала, и теперь я чувствую тепло его живота – плотного, каменного. Сглатываю.

Он наклоняется ниже, его колено меж моих ног. Я вздрагиваю, отводя глаза, но это не спасает. Его ладонь скользит по бедру – не спеша, словно у него вечность, чтобы распотрошить каждую мою реакцию.

Я сжимаю зубы. Нет. Нет! Но кожа пылает, всё сжимается, закручивается внутри. Там, где низ живота.

Там, где всё, что не надо, внезапно становится единственным, чего не хватает.

Он вдавливает меня сильнее, и я всхлипываю от острых ощущений. От того, как внутри всё обдаёт кипятком.

Кровь словно кипит, разносит жар и пламя по телу. Я жадно хватаю воздух, но его не хватает.

Ладонь мужчины скользит по моему бедру – медленно, как будто смакуя каждый миллиметр кожи.

Пальцы зацепляют резинку белья, чуть оттягивают, будто играют. А после отпускают, отчего резинка с хлопком врезается в кожу.

Бедро обжигает, испульсы разносят искры в глубь тела. Я дёргаюсь, кожа под его рукой горит, трепещет.

Жар, тошнотворный, сладкий жар подкатывает снизу. С каждым миллиметром касания мужчины у меня напрягается живот, дыхание рвётся.

Я кусаю губу. Что со мной? Почему тело будто не моё? Оно всё дрожит, сжимается.

Барс нависает надо мной. Больше нет ухмылки. Нет веселья, привычной издёвки в голосе. Только голод.

Настоящий, пожирающий. Он смотрит так, будто видит меня уже голой, трясущейся, и с его членом внутри.

Глаза тёмные, как нефть. Челюсть сжата. Щетина на скуле, ссадина на ключице, плечи как бетон.

И это лицо, это чудовищное, злое, красивое лицо – оно пожирает меня взглядом.

Я задыхаюсь, когда он тянет моё бельё вниз. Пальцы чуть поддевают ткань, дёргают. Я слышу, как глухо лопается напряжение резинки.

– Стой, погоди… – шепчу, хватая его ладонь. – Это… Нет…

– Да, пташка, – выдыхает он. – Дохуя уже побегала. Для разнообразия – пойдёт. На постоянке – предпочитаю трах, а не прелюдию.

Голова кружится. В ушах шум. Меня сносит его нахальством и уверенностью.

Бёдра сами сжимаются – и тут же предательски подрагивают.

И страшно, и жарко, и кажется, я сгораю у него в руках. Пытаюсь придумать хоть что-то. Жалкое слово, способное остановить этого хищника.

Но Барс не даёт мне заговорить. Просто вжимается, накрывает собой, как будто хочет вытеснить из меня воздух.

Я захлёбываюсь от жара. Его вес – не просто плоть, это сила, давление, непоколебимая решимость.

Моё сердце отчаянно бьётся под рёбрами, гулкое, громкое. Ткань его футболки грубо царапает кожу, а грудная клетка – как бетонная стена, не дающая двинуться.

И тогда он целует. Грубо, неистово. Его губы жадно врезаются в мои, терзают. Мужчина целует так, словно хочет сломать любую мою попытку отказа.

Внутри всё вспыхивает – не просто стыд, а что-то большее, что-то неконтролируемое.

Я прижимаюсь к кровати, инстинктивно выгибаясь под его напором. Влажный, наглый язык прорывается внутрь, смахивая остатки сопротивления.

Самир не даёт мне дышать, не даёт думать. Только жар, пульс, липкий трепет внизу живота.

Я чувствую, как он двигается – губами, пальцами, телом. Как будто читает мою растерянность, моё желание, о котором я боюсь думать.

Поцелуй становится глубже. Он меняет угол, перехватывает губу, чуть прикусывает – и я вздрагиваю. Дёргаюсь, будто по телу пробежал ток. Грудь поднимается от тяжёлого дыхания, живот сжимается.

Резинка трусиков соскальзывает с бедра. Он делает это медленно, будто проверяет, сколько ещё я выдержу, прежде чем сама сорвусь.

Я хочу сказать «стой», но вместо этого – только всхлип и ещё один отклик тела, предательски податливый.

Барс продолжает целовать. Уверенно. Целиком захватывает меня губами, толкается языком.

Мужчина давит со всех сторон, разрывая сопротивление на кусочки. Его касания сильные, настойчивые.

Он словно впечатывает в меня своё права касаться. Владеть. Брать меня без остатка.

Я дёргаюсь, выгибаюсь. Случайно проезжаюсь затвердевшими сосками по его торсу. И от этого столкновения…

От касания чувствительных бугорков к мощному телу…

Меня скручивает яркими спазмами, пронзает тело иголками удовольствия. Каждая клеточка словно взрывается, отдавая вибрацией вниз живота.

– Ебать ты чувствительная, – довольно выдыхает Самир. – Просмотрим, как ещё ты реагировать умеешь.