Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 29 (всего у книги 33 страниц)

Глава 61.1

Марго приезжает ко мне за полчаса. И эти тридцать минут – одни из самых длинных в моей жизни. Она отказывается рассказывать по телефону, что случилось. И мне остаётся лишь ждать.

Тело отказывается находиться в статичном положении дольше трёх секунд.

Всё внутри пульсирует от волнения. Что случилось? Что с Марго? Почему она не говорит?

В общем коридоре явно начинается суета. Звучат приглушённые голоса.

– Если не пропустишь меня… – раздаётся женский голос. – Я на тебя псов спущу. Ну? Чего смотрите? Фас!

Марго. Я узнаю её интонацию, этот характерный взвизг на окончаниях фраз, эту манеру ругаться.

Но какие псы, Марго? Ты зачем по пути дворняжек подобрала?

Я, не думая ни секунды, рывком распахиваю дверь. Готова защищать подругу и её собак от охраны.

Вот только…

Это не дворняжки. Это, блин, элитные бойцовские псы. Породистые, вышколенные, опасные.

За спиной Марго стоят два амбала.

– Эва, – выдыхает она, увидев меня. – Слава богу. Пусти, а то я сейчас реально их натравлю.

Я шарю взглядом по подруге, лихорадочно, панически, выискивая следы крови, ссадин, хотя бы намёк на то, что с ней случилось что-то ужасное.

Ничего. Пальто сияет безупречной белизной, волосы уложены в идеальный небрежный пучок, макияж безупречен.

Она выглядит так, будто только что сбежала с голливудской вечеринки, а не прорывалась сквозь толпу охраны в жилом комплексе.

И при этом ей абсолютно, демонстративно плевать на двух здоровенных амбалов за спиной.

– Не положено чужих в квартиру пускать, – выступает вперёд Ахмет.

– Не положено её одну оставлять, – скалится громила за спиной Марго.

– Ну, вы порешайте, кто главнее, – подруга подмигивает. – А мы пока поболтаем. Пока-пока!

Марго делает шаг вперёд. Ловко, почти неуловимо проскальзывает в проём, оттесняя меня плечом.

Я даже не успеваю среагировать – просто отступаю на шаг, впуская её в прихожую.

Дверь захлопывается перед самым носом охраны. Щелчок замка – и недовольный, глухой возглас с той стороны.

Ахмет, кажется, высказывает всё, что думает о нашей родословной и умственных способностях. Громила со шрамом что-то рявкает в ответ. Начинается перепалка.

А Марго поворачивается ко мне и радостно улыбается. У меня нет слов. Совсем. Я открываю рот – и закрываю.

– Я пришла с дарами, – подруга покачивает в руке бутылкой. – Надеюсь, у тебя есть закуска?

Она не ждёт ответа. Окидывает беглым взглядом прихожую, распахивает глаза ещё шире и делает шаг вглубь квартиры.

– Ой, без неё обойдёмся. Ого, у тебя хоромы! – голос звенит восхищением, абсолютно искренним. – Я думала, Барс живёт в какой-то берлоге с ободранными обоями, а тут…

– Марго… – я семеню за ней, как потерявшийся щенок. – Что происходит? Ты сказала, что у тебя проблемы!

– Нет. Я сказала, что мне нужна помощь.

Она ставит бутылку на кухонный островок – на идеально пустую столешницу, которую я всё никак не решусь захламить своими мелочами.

– Умоляю, поговори со мной, – просит подруга. – О чём угодно. Я просто… Мне нужно отвлечься.

Марго хозяйничает на кухне так, будто живёт здесь всю жизнь. Находит штопор за три секунды. Безошибочно, будто у неё встроенный радар на нужные вещи.

Она ловко срезает капсулу с горлышка, ввинчивает спираль в пробку. Марго разливает вино по бокалам.

– Отвлечься от чего? – я щурюсь. – Марго, ты практически пропала. Потом – сплошные тайны, загадки, эти амбалы за спиной. А теперь…

– Ну, я просто… – она прикрывает глаза. – Я немножко попала в ситуацию с бандитом.

– Что?!

Сердце проваливается в ледяную пустоту, и тут же взвивается в бешеном, паническом галопе.

Бандит. Ситуация. Марго.

Эти три слова не должны стоять рядом. Никогда. Ни при каких обстоятельствах.

– Кто? – мой голос дрожит от страха за подругу. – Кто тебя тронул? Марго, скажи мне. Я… Я Самиру скажу, он…

Я подлетаю к Марго, сжимаю её ладони. И чувствую, как они дрожат.

Мелкая, частая, неконтролируемая дрожь, которую невозможно подделать.

– Самиру? – подруга наклоняет голову набок. – А-а-а. Тому самому ужасному Барсу? Значит, ты его больше не боишься, а как защитника используешь?

– Ну… Не совсем так. У нас что-то происходит. Но он поможет мне, если я попрошу. Сделает, что нужно.

– Не нужно, Эв. Это… Скажем так. У меня с тем бандитом тоже кое-что происходит.

– Какой бандит? Откуда? Марго, ты… Как? Когда? Почему я ничего не знаю?

Вопросы вылетают очередью, беспорядочно, бестолково. Я не могу их контролировать – они сами рвутся наружу, перебивая друг друга. Я в шоке.

Подруга разливает вино по бокалам. Её руки больше не дрожат – движения плавные, уверенные, отточенные.

А единственное, на что способна я – найти сырную нарезку в холодильнике.

Мы устраиваемся за барной стойкой. Внутри меня всё бурлит.

Это не просто любопытство. Это настоящий, физический зуд под кожей, желание схватить подругу за плечи и трясти, пока все тайны не высыпятся наружу.

Сердце колотится где-то в горле, в висках пульсирует кровь. Я буквально чувствую, как вопросы распирают грудную клетку изнутри, требуя выхода.

Марго – и бандит.

Марго, которая всех бандитов распугает и на место поставит…

– Рассказывай, – выдыхаю я. – Всё. С самого начала. И не смей ничего утаивать.

– Помнишь, я пошла в суд? – Марго отставляет бокал и смотрит на меня в упор. – Перевести заседание. Там заключённый… Ну, ты понимаешь. Пошлил. И угрожал. Всякое говорил. Ну и…

– И что?! Что случилось?

– Ну, сначала он похитил меня. А потом… Я немножко подерзила ему. Сказала, что у него проблемы с коммуникацией и ему нужен хороший психотерапевт. И что похищение людей – это неспособность справляться с собственной агрессией здоровыми способами.

Я замираю. Потому что представить эту картину невозможно, но она стоит перед глазами, как в кино.

– И знаешь, – она усмехается, и в этой усмешке появляется что-то новое, что-то, чего я раньше не видела. – Кариму это зашло. И всё так закрутилось, что теперь…

– Что?!

– Что теперь я официально заявляю – бандиты те ещё наглые ублюдки! И нам с тобой нужен выходной от них. Пусть они рычат в другом месте, а мы с тобой будем развлекаться.

– Марго…

– Никаких отказов! У меня уже есть план. Заставим этот город бояться нас.

Глава 62

Каким-то невероятным образом у меня получается сдержать Марго в пределах квартиры.

Это стоит мне титанических усилий и двух бокалов вина, которые я пододвигаю ей один за другим, как успокоительное.

Мне тоже хочется развлечься. Отправиться куда-то, поддаться моменту. Отвлечься.

Но я не могу. Не могу позволить себе эту слабость. Потому что внутри живёт страх.

Я боюсь последствий. Не для себя – для Самира. Эта мысль въелась в подкорку, стала рефлексом.

Каждое моё действие, каждое решение, каждый шаг я теперь пропускаю через фильтр: «А как это отразится на нём?».

Если я влипну в неприятности – он узнает. И он сорвётся. Он бросит всё и кинется меня спасать. Будет вытаскивать, угрожать, ломать кости, жечь мосты.

А потом – никакого УДО. Потом – новая отсидка, новый срок, новые годы ожидания.

Я не вынесу. Если этот ад затянется хоть на один лишний день, я просто рассыплюсь.

Каждая минута без него – уже пытка. А если их станут годы… Нет. Я не могу. Я не позволю себе стать причиной его срыва.

Поэтому – вечеринка дома.

– Ну и чего ты загрустила? – вздыхает Марго, заметив моё лицо. – Я надеялась на отрыв. Но если нужно провести интервенцию…

– Не нужно! – я вспыхиваю. – У меня всё хорошо.

– Хорошо с тем ужасным зэком? Когда мы придумывали миллионы способов, как сбежать от него?

Стыд заливает. Я чувствую, как кожа на лице натягивается и горит. Я хотела сбежать. Я мечтала об этом. Я ненавидела Барса каждой клеткой своего существа.

А теперь…

Теперь я сижу в его футболке, в его квартире, и жду его возвращения как манны небесной.

Теперь я готова пожертвовать любой вечеринкой, любым отрывом, лишь бы не навредить ему. Теперь имя «Барс» – не проклятие, а мантра.

Как я докатилась до этого? Как тот ужас, тот страх, та ненависть превратились в эту всепоглощающую, болезненную, сладкую зависимость?

Мне стыдно. Даже не перед Марго, а перед собой. Перед той Эвой, которая дрожала в углу камеры и мечтала о свободе.

Но та Эва не знала, как он умеет смотреть. Не знала, как его пальцы могут быть нежными.

Не знала, как хрипло звучит его «пташка», когда он действительно счастлив.

– Вроде того, – стыдливо бормочу я, отпивая вино. – Он оказался не таким, как…

– Чушь, – фыркает подруга, пританцовывая рядом со мной. – Полная чушь! Все они такие! Точно такие, какими кажутся.

– Ты сама, как я поняла, связалась с бандитом и…

– Ну, я не строю иллюзии на его счёт, понимаешь? Карим, он…

Она замолкает, подбирая слова. Я вижу, как меняется её лицо – исчезает дурашливость, остаётся только эта задумчивая, почти уязвимая серьёзность.

– Он бывает суровым, – продолжает она тише. – Иногда просто невыносимым. Рычит, командует. А бывает… Жутко пошлым. Говорит такие вещи, от которых уши вянут и хочется провалиться сквозь землю. И при этом смотрит с таким огнём, что я сама готова загореться. И мне с ним хорошо. Понимаешь? Несмотря на всё. Я знаю, что он не сделает мне плохо. Он мне луну достанет, если я попрошу. Буквально.

Я слушаю, покачивая бокалом в руке. Вино плещется о стенки, отбрасывая янтарные блики на светлую столешницу.

В голове – странная, тягучая пустота. Слова Марго вплетаются в неё, как нити в невидимый гобелен.

Я слушаю – и узнаю. Узнаю это противоречие, эту дикую смесь грубости и нежности, эти «луну достану» в одном предложении и «заткнись и делай, как я сказал» в другом.

– Но… – Марго облокачивается локтями на столешницу, подаётся вперёд, сокращая расстояние между нами до нескольких сантиметров. – Я знаю, что он не будет просто плясать под мою дудку. Понимаешь?

– Что ты имеешь в виду?

– Например… Он чертовски помог моему брату, когда тот в очередное дерьмо вляпался. Но…

– Но? Что? Попросил что-то взамен? Неужели…

– Нет! Боже, нет. Он, наоборот, оскорбился, что я думаю о «плате». Но жёстко сказал, что Серёже больше не поможет. Никогда. И я знаю это. Знаю, как бы плохо всё ни повернулось, как бы я ни просила – Серёже он не поможет. Потому что Карим помог однажды. И если брат снова наступит на те же грабли – это его выбор. Карим не будет спасать того, кто не хочет спасаться сам.

Она замолкает. В тишине слышно только наше дыхание и далёкий шум просыпающегося города за окном.

Я задумываюсь о том, что если бы Самир мне отказал в чём-то… Если бы это было так важно для меня, а он отвернулся…

Это бы разбило меня. В мельчайшую, серую, невесомую пыль, которую развеет первым же ветром.

Потому что вся моя вселенная сейчас держится на нём. На его обещаниях. На его «жди».

Я вцепляюсь в пустой бокал так, что костяшки белеют. Стекло жалобно поскрипывает, готовое треснуть.

– Разве тебя это не расстраивает? – я добиваю бокал до дна, надеясь, что алкоголь притупит эту остроту. Не притупляет. – Если бы Самир не выполнил мою просьбу…

Марго молча покачивает бокалом в руке, раздумывая над ответом. Смотрит на меня легко и нежно.

Я понимаю её ответ раньше, чем подруга успевает его сформулировать.

Это не жестокость – отказать в повторной помощи. Это принцип. Кодекс, по которому живут эти люди.

Самир такой же. Я вдруг вижу это с пугающей ясностью. Он будет рвать глотки за меня, землю грызть, из тюрьмы выйдет раньше срока, потому что пообещал.

Он даст мне всё – защиту, дом, себя. Но если я однажды решу, что мне это не нужно, если я повернусь и уйду – он не станет бежать за мной.

Не будет умолять. Просто закроет дверь и сделает вид, что меня никогда не существовало.

И от этого понимания внутри становится и страшно, и холодно. И жутко, что если я где-то ошибусь…

Если в порыве эмоций сделаю что-то не то… Захочу уйти, как в кино, чтобы я сбежала, а меня поймали…

Самир этого не сделает.

– Нет, я в порядке, – Марго качает головой. – Потому что Карим не обязан. В этом и суть. Я не обязана ему ничем. Он – мне. Но при этом мы хотим делать жизнь друг друга лучше. Не потому, что должны. А потому что хотим.

– Хм… Но…

– И я его невозможно люблю. Как и он меня. Но это не значит, что он должен меняться ради меня. Быть другим. Нарушать собственные принципы.

– Разве?

Я теряюсь. Потому что это не то, что я привыкла слышать от Марго. Но она права ведь.

Я всё это время ждала от Самира, что он будет другим. Что приспособится. Что перестанет рычать, станет мягче, удобнее.

Что впишется в мою картинку идеального мира, где всё по правилам, по закону, по справедливости.

– В этом суть, зайка, – подмигивает Марго. – Признать, что они не изменятся. И принять их такими. Тогда намного проще.

Слова подруги звучат правильно, логично, даже мудро. Но внутри меня всё восстаёт против этой «мудрости». Потому что это… Это не так!

Я вижу другое. Я вижу, как Самир меняется. Каждый день. Каждую минуту. Пусть медленно, пусть через «не хочу» и злые «блядь». Но меняется. Ради меня.

Это началось не сразу. Сначала был только зверь. Хищник, который смотрел на меня как на «подарок» от брата.

Он рычал, угрожал, ломал. И я боялась. До дрожи, до икоты, до ватных ног.

А потом… Потом он начал слушать.

Он сдерживает свою ярость. Того ублюдка в подвале он не добил. Потому что я попросила.

Он обещал не лезть в криминал. Ради меня. Он выходит по УДО. Ради меня.

Он называет квартиру «нашей». Впускает меня в своё пространство, в свою жизнь, в своё будущее.

Разве это не изменения? Разве зверь, который только и умел, что рычать и ломать, способен на такое?

А я? Я тоже меняюсь. И это, наверное, самое удивительное.

Та девочка, что дрожала в углу камеры в первую ночь, – она бы никогда не узнала себя нынешнюю.

Теперь я могу смотреть ему в глаза. Могу дерзить. Могу спорить. Могу – о боже, я до сих пор не могу в это поверить – ударить его лопаткой!

Мы меняемся. Оба. Не потому, что должны. А потому что хотим. Потому что друг без друга уже не можем.

Потому что эта дикая, невозможная, абсурдная любовь переплавляет нас заново, как в кузнечном горне. Выжигает лишнее, оставляет главное.

– Это высшая степень любви, – поясняет Марго. – Полюбить человека без розовых очков. Принять его настоящего. А не того мужчину, каким ты можешь его сделать.

Глава 62.1

Марго замолкает, задумчиво крутит в пальцах пустой бокал, потом вскидывает на меня глаза.

– О, а у тебя есть ещё вино?

– Нет, наверное… – я сползаю с высокого стула, ноги ищут опору на полу. – Я сейчас гляну… Ой.

Я встаю – и мир решает, что это отличный момент для проверки вестибулярного аппарата.

Пол под ногами плывёт мягкой, ленивой волной. Кухня слегка наклоняется влево, потом выравнивается, потом снова наклоняется, но уже вправо.

Я хватаюсь за столешницу, пальцы скользят по гладкому мрамору, и эта лёгкая потеря контроля почему-то вызывает не страх, а глупую, пьяную улыбку.

Два бокала. Всего два бокала вина за всю ночь. А меня уже покачивает.

Голова чуть кружится, но не тошнотворно, а как-то… Воздушно. Мысли плывут медленно, обволакивающе.

– О, – Марго начинает смеяться. – Кажется, вино больше не надо. Хотя я скажу этим перекачанным детям, что нам нужно ещё.

– Детям? – я хихикаю.

– Да они как дети! Даром что мордовороты со стажем. Постоянно надо манерам учить и объяснять, что бить всех подряд – нельзя. Непедагогично это. А ты пока включи музыку!

Она исчезает в прихожей. Я слышу, как щёлкает замок, как приоткрывается дверь, и сразу же – недовольный, глухой голос Ахмета.

Пока Марго ведёт переговоры, я на телефоне ищу любимый плейлист. Включаю его.

Из колонок льётся что-то лёгкое, ритмичное, с тёплым басом и женским вокалом.

Меня покачивает в такт музыке. Бёдра сами начинают двигаться, плечи расслабляются, голова откидывается назад.

Я закрываю глаза и просто – плыву. По волнам вина, усталости, облегчения.

Тревоги стираются. Острота уходит. Остаётся только это лёгкое, пьяное, счастливое ничегонеделание.

– О! – раздаётся возглас Марго. – А это что?

– Что?

Я распахиваю глаза и стараюсь словить равновесие. Меня обдаёт волной ледяной тревоги, когда я замечаю, что в руках подруги.

С неожиданной скоростью я оказываюсь рядом с подругой, выхватывая из её рук бумаги.

– Это стажировка? – Марго хмурится. – Ты получила…

– Это лишь заявка, – я качаю головой. – Так как я одна из лучших – мы рассылаем заявки сейчас.

– Ммм? Молодец! Это мы должны отпраздновать! А ты почему такая кислая?

– Потому что это ещё не точно. Не факт, что я выиграю. Это первое. Второе – я ещё не говорила Барсу.

– Почему?

Марго хмурится, а я обнимаю себя за плечи, словно в попытке защититься. Спрятаться от правды, которая зудит под рёбрами.

Потому что мне страшно. Я не уверена, когда будет УДО. Когда Самир выйдет на свободу.

А уезжать, пока он в тюрьме, это неправильно. Я не брошу его! Никогда!

Он отказывается от своих кровожадных порывов, я – рискую не получить стажировку.

Но разве не в этом суть отношений? Шаги друг другу навстречу. Компромиссы. Делать всё, чтобы отношения сохранились.

Просто не податься на стажировку легче, чем получить её и быть вынужденной отказаться.

По этому же принципу я не стала подаваться на программу обмена. Чтобы не было соблазна.

Господи, Самир рос в мире, где каждый от него отказывался. А я – не откажусь! Ни за что! Я всегда буду рядом с ним!

– Потому что он не связи, – вру я. – Давай не будем об этом сейчас. У нас ночь только для нас двоих.

– Именно!

Подруга сжимает мои ладони и дёргает в центр комнаты. Туда, где нет мебели, только пустой паркет, залитый утренним солнцем.

И мы начинаем кружиться. Мир срывается с якорей. Всё, что было твёрдым и незыблемым, вдруг становится текучим, податливым, плывущим.

Стены размазываются в золотистые полосы, потолок кружится где-то над головой, пол уходит из-под ног и возвращается снова.

Вино всё ещё бродит в крови, придавая движениям лишнюю амплитуду, делая их размашистыми и неконтролируемыми. Но это не страшно.

Это – кайф. Чистый, ничем не замутнённый кайф от того, что тело живёт своей жизнью, а разум просто плывёт следом, наблюдая, улыбаясь и не пытаясь рулить.

Мы держимся за руки. Мои пальцы переплетены с её. Мы кружимся, и перед глазами всё мелькает – золото стен, белое пятно потолка.

Марго, снова стены, снова потолок. Карусель, которую не хочется останавливать.

Внутри – полная, абсолютная пустота. Нет мыслей. Нет тревог. Нет этого вечного «а вдруг», которое грызёт изнутри день и ночь.

Я достигаю пика. Пика чистого, беспримесного счастья, когда внутри не остаётся места ни для чего, кроме света.

Всё тело вибрирует, гудит, поёт. Каждая клетка ликует, каждая мышца танцует свой собственный, отдельный танец.

Я чувствую, как губы растягиваются в улыбке до ушей. Этот момент – идеальный, бесконечный, мой.

– Интересные у тебя развлечения, – гремит мужской голос, перебивая музыку.

Я резко торможу. Ноги заплетаются, теряют ритм, теряют связь с полом. Марго выскальзывает из моих пальцев.

Мир совершает последний, дикий пируэт и решает, что хватит.

Я лечу на пол. Боль разливается по рукам. В глазах темнеет на секунду, потом взрывается искрами. Сердце ускоряет бег до немыслимых скоростей.

Я резко вскидываюсь. Взгляд мечется по комнате, ищет источник этого голоса.

На пороге комнаты стоит мужчина.

Человек, которого я совершенно не ожидала увидеть здесь сегодня.

Глава 63

Страх пронзает меня. Я упираюсь ладонями в пол, пальцы скользят по гладкому паркету, но я не чувствую этого.

Не чувствую ничего, кроме этого всепоглощающего, парализующего ужаса. Меня сковывает.

Я не могу оторвать взгляда от крупного мужчины в дверях. От оскала на его суровом лице.

Он огромен. Чёрное пальто сидит на нём, как вторая кожа, подчёркивая мощь, скрытую под тканью.

Лицо – высеченное из гранита, жёсткое, безжалостное. Тёмные глаза – две бездны, в которых нет ничего, кроме холодного, расчётливого интереса.

Мелкая, противная, неконтролируемая дрожь охватывает всё тело. Я вибрирую вся, как натянутая струна, которую вот-вот перережут.

Потому что этот мужчина пробуждает во мне старые, очень плохие воспоминания.

Булат. Старший брат Барса. Тот, кто похитил меня.

И то, что он сейчас здесь – здесь, в нашей с Самиром квартире, в моём убежище, в моей крепости – совсем не радует.

Это не может значить ничего хорошего. Что ему понадобилось? Зачем он приехал?!

Вряд ли он здесь ради того, чтобы устроить свиданку брату.

Зная всё об их взаимоотношениях… Зная, как Самир рассказывал о матери, о детстве, о том, что братья никогда не были близки…

Зная, что между ними нет той тёплой, родственной связи, которая должна быть…

Внезапный визит Булата пугает. До дрожи, до холодного пота на спине, до этой ледяной, пульсирующей боли в висках.

Я резко вскакиваю на ноги. Движение выходит рваным, неловким – колени подкашиваются, перед глазами всё ещё плывёт после падения и вина.

– Я развлекаюсь, как хочу, – произношу я с трудом. – Я… У меня гости.

– Удивительно уверенно чувствуешь себя в чужой квартире, – прищуривается Булат. – Не много ли на себя берёшь?

– Я не… Ну, это решать Самиру, а не тебе. Тем более что это наша квартира.

Я изо всех сил стараюсь казаться уверенной. Выпрямляю спину, вскидываю подбородок, сжимаю кулаки, чтобы скрыть дрожь в пальцах.

Но это сложно. Невыносимо сложно.

Одно дело – быть смелой с Самиром. Там, за его грубостью и оскалом, я научилась видеть другое. Там я знаю, что за этим стоит.

А здесь… Здесь только холод. Только пустота. Только этот тяжёлый, немигающий взгляд, от которого по коже бегут мурашки.

Почему его охрана пропустила?!

– Булат, сука, – раздаётся вдруг далёкий, но такой родной, такой невероятный голос. – Когда я сказал нахер свалить – это было пожелание не в мою квартиру сходить.

– Перепутал, – спокойно усмехается Булат. – Бывает. Зато я тут кое-что интересное нашёл.

– Бухла там нет. Так что не шарю, что тебя ещё могло заинтересовать.

Последняя фраза звучит намного ближе. Шаги. Тяжёлые, уверенные, неумолимые. И через секунду в проёме двери, за спиной Булата, появляется Самир.

На нём тёмные джинсы и простая футболка, обтягивающая плечи. Лицо уставшее, но глаза… Глаза горят тем самым знакомым, диким огнём, от которого у меня внутри всё переворачивается.

Внутри всё взрывается. Радость – дикая, неконтролируемая, всепоглощающая – поднимается откуда-то из самых глубин, сметая на своём пути страх, панику, дрожь.

Облегчение накатывает волной, такой силы, что подкашиваются колени. Мне кажется, я сейчас рухну прямо здесь, на этом паркете, и разревусь, как маленькая девочка.

Тоска по нему, которую я так старательно глушила вином и танцами, обрушивается с новой, чудовищной силой.

Я скучала. Боже, как же я скучала. Каждую секунду этих бесконечных дней. Каждую минуту, когда ждала звонка.

Всё внутри пульсирует от счастья. Я не могу сдержаться.

– Самир!

Срывается с губ, и в этом одном слове – всё. Вся моя любовь, вся моя тоска, весь мой страх за него, вся моя безумная, невозможная радость.

Наплевав на всё, я просто срываюсь с места. Лечу к нему. Всё происходит за долю секунды.

Я врезаюсь в него всем телом, и в тот же миг его руки подхватывают меня. Самир легко, будто я пушинка, отрывает меня от пола, и мои ноги сами обхватывают его торс.

Я обнимаю его за шею. Прижимаюсь щекой к его щеке, к колючей, жёсткой щетине, которая царапает кожу, но эта лёгкая боль – самая приятная на свете.

Я вдыхаю аромат его парфюма жадно, полной грудью, пытаясь надышаться впрок, пытаясь заполнить им каждую клеточку, которая так долго пустовала.

Я трусь носом о его шею, щеку, край челюсти – лишь бы чувствовать, лишь бы не отпускать, лишь бы убедиться, что это правда.

Мне хорошо. Так хорошо, что словами не передать.

– Булат, – зовёт Самир. – Проваливай.

– Мы не договорили, – рычит Булат. – И то, что ты держишь дома эту девчонку… Это…

– В твоей оценке я не нуждаюсь. Раньше тебя особо не волновало, как я живу. Я предпочту, чтобы так было и дальше. Наши дела мы обсудим позже.

Я чувствую, как напрягаются его мышцы подо мной. Как сталью наливается спина, как сжимается челюсть рядом с моим виском.

Пауза. Тяжёлая, звенящая. Я не вижу лица Булата, но чувствую его взгляд – буравит спину, прожигает дыру.

– Думай, что делаешь, брат, – цедит Булат наконец. – Эта девка может стоить тебе дороже, чем ты думаешь.

Мои ноги сдавливают бока Самира, колени цепляются за талию, ступни переплетаются где-то у него за спиной.

Я жмусь к нему так сильно, будто хочу исчезнуть в нём, раствориться, стать частью его тела.

Я стараюсь не смотреть на Булата. Не хочу видеть его лицо, не хочу ловить его взгляд.

Только слышу ругательства и тяжёлые шаги, удаляющиеся к выходу. А потом – хлопок двери.

И невыносимое облегчение накрывает меня с головой.

Булат ушёл. Этот кошмар, это воплощение моего самого страшного воспоминания, просто развернулся и ушёл.

– Марго, – звучит голос Самира, и я напрягаюсь. Готовлюсь защищать подругу. – Я уверен, что Карим уже направился домой.

– О. Ой, – пищит Марго. – А ты как…

– Естественно, я всё знаю. Буду рад общей встрече, но явно не сейчас. Сейчас я плотно займусь только пташкой.

– Фи. Ты совсем нетактично выгоняешь меня.

– Я и не стараюсь быть тактичным. Хочу остаться здесь без посторонних людей.

И Марго смеётся. Звонко, легко, совсем не обиженно. Я поворачиваю голову и вижу, как она идёт к выходу.

В её походке – лёгкость, почти танцующая. В глазах – смешинки и какое-то тёплое понимание.

Я посылаю ей извиняющийся взгляд. Мне правда неловко – выгонять подругу вот так, после всей этой безумной ночи.

Но Марго лишь легко машет мне на прощание. Видно, что она совсем не обижается. Да и, кажется, сама бежит к своему бандиту, чтобы поскорее остаться с ним наедине.

Дверь за подругой хлопает. Звук гулкий, окончательный. И мы с Самиром остаёмся наедине.

– Ну, пташка, – тянет Самир. – Я жду яркого приветствия.

– Я уже! – вскрикиваю я возмущённо. – Я же… Я на тебя прыгнула, я…

– Этого недостаточно. Рекомендую придумать что-то лучшее.

И в его глазах загорается пламя голода и жажды.