Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 33 страниц)

Глава 25

Я хожу по комнате туда-сюда, как зверёк в клетке. Пальцы крутят телефон, экран мерцает.

Опять обновляю страницу онлайн-газеты. Опять. И снова. Бесконечный ритуал. Сердце бухает, будто хочет вырваться из груди.

Ну когда уже? Статья вот-вот должна выйти. Господи, что будет дальше? Что будет со мной, когда Барс это прочитает?

Он же не поймёт. Да? Не может же он сразу обвинить меня? Или может?

Я прикусываю костяшки пальцев так, что кожа уже краснеет. Ноги подкашиваются, колени дрожат.

Я боюсь. До одури боюсь. Барс ведь такой, что не простит. Он разорвёт. Он придёт и…

И Марго, зараза, не возвращается! Подруга пошла там кому-то переводить что-то из друзей брата и… Пропала.

Почему она так долго? Я ведь с ума схожу! Мне хоть с кем-то поговорить нужно, хоть на кого-то скинуть это напряжение.

А я одна. Ещё немного – и я реально с фикусом на подоконнике буду дружить.

Глаза режет, в голове гудит. Я не спала почти всю ночь. Писала эту дурацкую статью.

Катя – журналистка – помогала, советы давала. И вот мы втроём, как маленькая мафия, сидели на кухне и клепали эту статью.

А теперь у меня руки ледяные, сердце в пятки, и я только думаю: зачем я в это влезла?

Статья – моя надежда и мой приговор одновременно. И я обновляю страницу снова и снова, будто от этого хоть что-то изменится.

Страшно. До ужаса. Но что-то во мне твёрдо стоит: если сейчас отступлю – кто тогда скажет правду?

Кто посмотрит в глаза тому, кто рушит жизни других? Я верю в законы, в то, что слова могут разбудить людей, что шум поднимется и кто-то накажет виновных.

Может, наивно, но я так хочу думать. Что, если наши слова – это не только риск, но и шанс для других? Для тех, кто боится – чтобы хоть кто-то сказал: «Хватит».

Я представляю себя на месте тех, кто страдает от этих схем. И внутри горит жажда справедливости.

Телефон вибрирует – я подпрыгиваю, проверя. Но это лишь реклама. Поганая рассылка с предложением курсов по «мужскому соблазнению».

Э, нет-нет! Мне надо «антисоблазнение». Какой-то там «отворот-поворот». Или короткий вебинар по запугиванию всяких зэков.

Я понимаю, что сидеть в этой клетке из мыслей – нельзя. Если я не выйду сейчас, то сойду с ума окончательно.

Представляю себя, как экстравагантную сумасшедшую: буду бросать лопатки в вазоны, разговаривать с фикусом и требовать у него ответа.

Я быстро переодеваюсь, накидываю куртку и выхожу на улицу. Хочу пройтись.

Нервно оглядываюсь, не желая пропустить возвращение Марго. Что её так задержало?

Подруга хотела вернуться побыстрее… Говорила, что там дел на часик… Господи, хоть она не влипла в неприятности?

Ладно. Всё. Сейчас отвлекусь. Устрою себе передышку, не буду проверять телефон постоянно.

Ага. Как же. Стоило выйти без телефона, и все мысли теперь только о нём. Что там? Вышла ли статья? Что пишут в комментариях?

В голове зуд, как будто тысячи маленьких иголок одновременно колют изнутри. Сердце то замирает, то начинает колотить с такой силой, что аж в боку отдаётся.

Нетерпение выворачивает наизнанку. Хочется рвануть назад, схватить телефон и обновлять страницу до дыр.

Но я заставляю себя идти дальше. Шаги деревянные, дыхание рваное, будто я сейчас не гуляю, а бегу марафон. Грудь сжимает, в голове шумит.

Вздыхаю и заворачиваю в магазин. Беру первое, что попадается под руку: пачку печенья, бутылку воды, какие-то чипсы, даже не глядя толком, сок.

Смотрю на полки, но ничего не вижу. Просто двигаюсь по инерции. Главное – не думать, не вспоминать, не накручивать себя.

Выходя, ощущаю тяжесть пакета в руке. Стараюсь сосредоточиться на этом. Успокаиваюсь.

Кто я такая, чтобы воевать против Барса? Просто пешка. А статья – это выход. Сила слова – единственная моя сила.

Ну, и удар лопаткой…

Ничего, я справлюсь!

В отражении витрины я замечаю двух амбалов. Они идут за мной. И я чувствую, как по позвоночнику проходит ток.

Воздух становится тяжёлым, как камень. Внутри вспыхивает ужас, скручивающий нервы.

Я ускоряюсь. Они ускоряются следом. Всё. Внутри поднимается паника, пульсирует осознание, что меня преследуют.

Я бросаюсь вперёд и начинаю бежать, не разбирая дороги. Лёгкие горят, во рту сухо, глаза заслезились от ветра.

Кажется, ещё чуть-чуть – и я упаду. Но мысль одна: не дать себя поймать.

Сзади слышатся шаги. Тяжёлые, ритмичные, приближаются. И страх сжимает горло, так что даже крик не вырывается.

Ноги уже ватные, но я заворачиваю за угол – и влетаю во что-то твёрдое, большое.

Воздух резко вылетает из лёгких. Я поднимаю глаза, часто дышу, рвано. А потом и вовсе начинаю задыхаться.

Потому что тот, в кого я врезалась, зажимает мне рот и нос тяжёлой ладонью. Смесь перегара и дешёвых сигарет забивает рецепторы.

Меня отрывают от земли так легко, будто я кукла из тряпок. Ноги дёргаются в воздухе, я бью руками, но вцепились намертво.

Животный ужас пронзает до костей. Тело само содрогается, бьётся, как пойманный зверёк. В ушах гул, глаза расширяются.

Заталкивают куда-то, металл под пальцами, резкий скрежет – фургон. Слышны грубые маты. И вдруг – хлопки. Выстрелы!

Кто-то стреляет прямо по нам! Мир сжимается в оглушающий треск. Меня кидает в сторону, головой ударяюсь о жёсткий металл.

Машина резко срывается с места, меня отбрасывает в стенку, дыхание сбивается. Я сжимаюсь, обхватываю себя руками, зубы стучат от ужаса.

– Звони Барсу, – чеканит глухой бас рядом. – И скажи, что его девка у нас.

Ох, мамочки. Меня сейчас… К Самиру отвезут? От этой мысли холод стекает вниз по позвоночнику, живот сводит.

Страх и волнение сливаются в один липкий комок. Но где-то в этом страхе сверкает искорка – странная, непонятная. Внутренняя тяга, дикая дрожь.

– Не надо, – вырывается у меня едва слышным шёпотом. – К Барсу везти…

– А это мы посмотрим, – хохочет мерзко один из них. – Везти или нет. Зависит от того, насколько он сговорчивым будет.

Эм… ЭТО НЕ ДРУЗЬЯ БАРСА?!

Ой.

Глава 25.1

Меня будто током пробивает. Всё в голове хлопает, будто лампочки перегорают одна за другой.

В груди взрывается гулкий страх. Не просто тревога – паника, чистая, первобытная.

Холод ползёт по спине. Я вжимаюсь в стенку фургона, железо под спиной ледяное, будто сам ад приложил руку.

Мне конец.

Господи, зачем я им? Разве Барс хоть на что-то согласится ради меня?

Я ведь просто игрушка для него…

Мысли скачут, путаные, неуправляемые. В голове хаос, как будто кто-то тасует карты паники.

Фургон трясёт, гул мотора бьёт по ушам. Один из мужиков наклоняется ко мне. Его силуэт заслоняет свет из окна.

Я дёргаюсь, рефлекторно, сжимаю кулаки. Кричу. Не слышу себя, только рёв мотора и грубый смех.

Я ударяю его локтем, пытаюсь отползти, ногами отталкиваюсь от пола, но пространство слишком тесное.

Меня кидает в сторону, железо режет плечо, дыхание сбивается. Он тянется снова – я царапаюсь, пинаюсь, задеваю что-то твёрдое, раздаётся глухой удар.

Фургон шатает, от тряски нас всех мотает по стенам. Мгновение хаоса, крики, ругань.

– Сука бешеная! – рявкает амбал.

Я хватаюсь за всё подряд, но ничего не помогает – руки скользят, ладони горят. Всё тело летает, как в стиральной машине.

Бах!

Выстрел. Потом ещё один. Металл визжит, пули царапают кузов, свистят рядом.

Слышу, как что-то стеклянное лопается, как водитель орёт, а рядом матерятся.

Несколько банд, погони, выстрелы – а я, как дурочка, в центре всего этого месива.

Можно остановочку, пожалуйста? Я быстро выскочу!

Всё тело дрожит, дыхание рвётся. Губы сухие, руки онемели. Всё кружится, стучит, звенит.

Амбал снова тянется ко мне. Я вижу, как его рука летит, огромная, грязная, и от страха просто действую.

Скольжу по полу, ударяю его коленом – бах! Он орёт, сжимает ногу, и фургон снова подбрасывает нас обоих.

Он ругается, падает вперёд, упирается ладонью в стену, чтобы не рухнуть. Я вижу, как пот по его шее скатывается, слышу хриплое дыхание.

Меня пробивает дрожь. Я прижимаюсь к полу, тело ломит от каждого рывка машины.

Амбал снова тянется ко мне, и я действую, даже не успев подумать. Инстинкт. Чистая паника.

Рука сама срывает с шеи шарфик – и я, не прицеливаясь, со всей силы бросаю ему в лицо.

– Ах ты ж, блядь! – взвывает он, схватываясь за щёку.

Фургон подпрыгивает, нас обоих швыряет в стороны, но его голос всё равно перекрывает гул мотора.

– Пизда тебе, сука! Слышишь?! Я тебя щас!

Он сипит, матерится, а я сжимаюсь в комок, прижимаюсь к стенке. Сердце колотится так, будто сейчас выпрыгнет.

Я дрожу вся – от ужаса, от адреналина, от того, что не понимаю, что сделала.

Он шипит, сгибаясь, держится за лицо, стонет, злобно сплёвывает. А я таращусь на него в шоке.

Подумаешь, шарфиком ударила! Чего так взвыл-то? Это ж не кирпич!

И тут доходит.

Ой.

На шарфике же была брошка Марго. Та самая, остренькая, с тяжёлым металлическим цветком.

Я машинально моргаю, глаза расширяются. Он убирает ладонь, и я вижу – кровь. Царапины от брошки на щеке и возле глаза, тонкие, но длинные, будто кошка с ножами в лапах прошлась.

Упс?

Амбал поднимает на меня взгляд. Тяжёлый, тёмный, звериный. И этого взгляда достаточно, чтобы по позвоночнику побежали мурашки.

Он двигается вперёд, я пячусь. Паника взрывается внутри. Хочется кричать, но голос застрял где-то между ртом и сердцем.

Зато водитель орёт матом во всё горло, выкручивает руль – и нас всех швыряет из стороны в сторону.

Я даже боли не чувствую – всё тонет в адреналине.

Мотор ревёт на пределе, а снаружи – визг шин, хлопки выстрелов, рваный вой сирен или ветра, я уже не понимаю.

Перед глазами мелькает всё, как в замедленном фильме.

– Убью суку, – рычит амбал.

И я снова действую, не думая. Просто инстинкт. Шарфик – мой верный боевой товарищ.

Я снова замахиваюсь и со всей силы луплю им по его лицу. Тот орёт, стонет, отшатывается, прикрываясь руками.

– Да что ж ты за демон мелкий! – сипит он, матерясь.

Мозг отключён, остались только рефлексы. Второй амбал делает шаг в мою сторону – и я, не раздумывая, сдёргиваю ботинок с ноги.

Больно, неудобно, но в тот момент это кажется идеальным оружием.

– Получай! – вырывается у меня, и я с размаху кидаю ботинок.

Бах! Подошвой прямо в лоб. Чисто, чётко, как по учебнику.

Мужчина отшатывается, морщится, а потом с размаху налетает спиной на кресло водителя.

– Ты чё творишь, придурок?! – орёт водитель, фургон снова дёргается, нас всех кидает на пол.

Руки дрожат, но внутри просыпается что-то дикое. Страх всё ещё там, под кожей, но поверх него – истерическое, кровожадное желание бороться.

Я подскакиваю на ноги, но меня тут же косит в сторону. Фургон снова дёргается, будто бешеная лошадь.

Локоть бьётся о металл – резкая, острая боль, как удар током, от локтя до плеча.

Я шиплю, сжимаюсь, прижимаю руку к груди, но не успеваю даже выругаться.

В глазах всё плывёт, но я всё же вижу. В боковом окошке мелькает картинка – и у меня холод в животе.

Мы не по дороге едем. Мы с дороги летим!

Фургон пробивает какое-то ограждение – грохот металла, искры, визг.

Боже!

Мне конец!

Глава 26. Барс

Ярость горит в груди, как керосин. Кислота кипит в венах: каждый удар сердца – пульсирующая волна этого жара, от неё немеют пальцы, трясутся кулаки.

Хочется рвать, ломать, крошить всё, что попадается на пути. Хочется найти того кто вздумал так со мной шутить и показать ему, что такое окончательная расплата.

Я вижу чёрно-красный кадр в голове: птичка в чьих-то руках, тени чужих лиц, их уверенность.

Захотели выбить себе условие? Они выбьют себе место на кладбище, вот что я им выторгую.

Никаких переговоров, никаких компромиссов. Те, кто ставит условия мне – умирают.

Были те суки, которые вначали сомневались. Проверяли. В нашем мире одной фамилии недостаточно.

Мне пришлось кровью и болью доказывать своё место. Ставить на колени других, показывая, кто здесь всем рулит.

А теперь какие-то бляди решили, что могут меня прижать? Нет,

Внутри меня всё кислотой бурлит: планы, имена, лица. Кто бы ни забрал пташку – он заплатит.

Кислота в венах не перестаёт пузыриться.

Хорошо, что Бахтияр получил СМС с сообщением, что пташку забрали после заседания.

Иначе я бы там всех нахуй разнёс: за шкирку судью в стол, чтобы подписал мне отгул.

Но я теперь свободен. Три дня. Законно – «посещение родственника», формальность; по сути – три дня, чтобы прийти в дом к тем, кто решил меня наебать, и показать им, что значит выбирать не то время и не ту цель.

Меня херачит. Не просто злость – это как вулкан под кожей: каждый нерв горит, каждая клетка трясётся.

Садясь за руль, чувствую, как рука схватывает баранку, как вены на шее напрягаются, как в горле садится стальной ком.

Я газую. Стрелки на тахометре прыгают. Асфальт под колёсами льнёт, город дробится на полосы и свет.

Я чувствую, как внутри масло кипит – не жар, а жидкая, прозрачная ярость.

Они считали, что мир разделён на правила, где можно торговать судьбами; я покажу им, какие правила настоящие.

Машина летит, я жму газ ещё сильнее, и кажется, что город дробится на мелкие куски.

Заезжаю в нужный двор. Я резко вжимаю тормоз – и тачку крутит, разворачивая. Мир смещается, как кадр, когда фильм резко перематывают.

Выпрыгиваю из машины, почти не чувствуя земли под ногами. Двое моих людей стоят уже у подъезда – те, кто должны были держать её, те, кто упустил.

– Барс! – один из них выскакивает передо мной. – Послушай, мы следили за ней, всё было под контролем…

Рука сама отводится назад, и я бью. Кулак врезается в скулу охранника. Тот взвизгивает, лицо его искажается.

– Говори, – рявкаю, повернувшись к другому. – Как это произошло?

– Она попыталась убежать от нас, – говорит он. – Бросились за ней, но на повороте её перехватили. Засунули в фургон.

– Дальше. Быстрый, блядь, отчёт!

– Мы пытались догнать. Стреляли, но не помогло. Они оторвались. Потеряли след. Три группы сейчас прочёсывают всё вокруг. Ищут. Найдём, Барс. Найдём.

– Лучше бы вам, блядь, найти!

Сердце внутри – как горн, раскалённый; кровь во мне кипит, как кислота на сковороде.

Я стою и чувствую, как ярость ползёт по венам полосами, как зуд, как беспокойство, которое не гасится ничем, кроме действия.

Хочется взять кого-то и разорвать, чтобы выплеснуть этот адреналин, чтобы разрядить напряжение – удар, размах руки, хруст – и хоть какая-то часть внутреннего напряжения ушла.

– Барс, – внезапно тянет один из охранников. – Слушай…

– Завали нахуй, – отсекаю. – Сейчас ты пиздец злишь меня.

– Мы нашли её. Точнее… Она – нас.

Я разворачиваюсь молнией. И вижу пташку, которая как раз заходит во двор.

Рыжие волосы растрёпаны, из прядей торчат ветки во все стороны. Пташка прихрамывает на одну ногу, но тут же понимаю – она в одном ботинке идёт.

В дрожащих пальцах – шарфик, чей-то ремень и… Пистолет?!

Какого хуя произошло?

Глава 26.1

Голова на секунду заполняется пустотой. Внутри всё, что было согнуто и сжато за последние часы, расправляется – словно меня держали под водой и, наконец, выпустили.

На языке металл. В позвоночнике хрустит ток.

Девчонка замирает, заметив меня. Хлопает влажными ресницами, на щеке тонкая полоска грязи, губа припухла и ободрана по краю.

– Ой, – вырывается у неё. – Привет.

– Привет, блядь?! – рявкаю. – Это всё, что ты мне можешь сказать?

Я уже иду к ней. Рывком. В каждой мышце – жёсткое, нацеленное движение.

– Эм, – она моргает. – А что ещё? А. Надо сказать, что я рада тебя видеть?

Я замираю. Не от слов. От их ебаного контекста. Я, сука, херею.

У меня внутри будто взрывается салют из гвоздей. Вот честно. Эта пташка – это не человек. Это нервный срыв в юбке. Это ходячий детонатор.

Лицо ноет от того, как сильно сжаты челюсти. Я смотрю на неё и понимаю только одно.

Эта девка меня ебнет.

Причём не метафорически. А прямым попаданием в мозг.

– Тебя похитили, – цежу, медленно, каждое слово как капля кислоты на чугун. – Как ты здесь оказалась?

– А я должна была остаться в плену? – тихо уточняет. – Обычно из плена и убегают… Это, между прочим, не твои люди были!

– От моих ты тоже упиздовать пыталась.

– Ну, в них же я ничем не бросалась! – выпаливает, возмущённая, как будто логика тут на её стороне.

И фыркает, сука. А главное – при этом выглядит так, будто действительно не понимает, в чём проблема.

У неё на лице читается святая наивность и щепотка раздражения, как у ребёнка, которого отвлекли от мультиков.

Она меня взорвёт. На куски. На, сука, атомы. И пепел мой будет до сих пор с именем этой рыжей идиотки.

– Ты… Блядь. Пташка…

Я рявкаю, но глотаю фразу. Тут даже нечего ответить, когда пташка творить очередную херь.

Какую?

Она обнимает себя за плечи. И вдруг, вот ведь блядь, так встала, что дуло пистолета направлено в сторону её лица.

Сука!

Мгновенное напряжение. Мозг в клочья. Все мышцы вспыхивают, как лампы под током.

– Стоять, – рычу.

Двигаюсь молнией. Мгновенный шаг – и я уже возле неё.

Рука взлетаетт, как у автоматчика: левая на запястье, правая на ствол, пальцы жёстко смыкаются, разворачивают, выкручивают.

Чётко. Без суеты.

Пистолет оказывается у меня в руке. Секунда – предохранитель. Вторая – проверка магазина.

– Ой, – пташка растерянно смотрит на меня. На мои пальцы, крепко сжавшие пистолет. – Ну, ладно, забирай. Я всё равно не умею пользоваться.

Блядь.

– Так нахуя его взяла?! – рявкаю.

Меня херачит изнутри. Кислотой, лавой, огнём по кишкам. Сердце в грудной клетке скачет, как бешеная собака на цепи.

– Что за хуйня у тебя в голове?! – шиплю сквозь зубы.

– Ну… Я просто взяла на всякий случай, – бормочет. – Мне нужно же было что-то бросать в тех дяденек, если бы они побежали за мной.

Бросать. Ебучий. Пистолет.

Мир завис. Падает в бездну. Я стою на обрыве собственного разума и смотрю в ебаный космос этой логики.

У меня в голове, блядь, ревёт пожарная сирена. Все процессы в мозгу остановлены. Экстренное обновление системы.

– Ты… – рвано выдыхаю. Мозг дальше виснет. – Ты хотела, блядь, кидаться в них пистолетом?!

– Ну… – она пожимает плечами. – У него ж железная штука… Ну, тяжёлый. Ударит – и всё. Я видела в кино, так можно.

– Сука. Да тебя, блядь, врагам надо отправлять. Без прикрытия. Одну. Чтобы они через пять минут ёбнулись в истерике.

Она снова хлопает ресницами. Стоит на одной ноге, та, что обута, дрожит. Вторая нога поджимается – ступня грязная, в ссадинах, бледная, и видно, как каждый её мускул сводит.

Плечи дрожат, губы мелко подрагивают от холода.

– Так, – говорю жёстко, решая. – В машину мою пиздуй. Там продолжим разговор.

– Но… – она поднимает глаза, как будто я сейчас должен объяснить.

– В машину!

Она шмыгает носом, пытается фыркнуть, но дрожь подкашивает её. Я, не дожидаясь, хватаю за локоть, аккуратно, но крепко, и веду к машине.

К счастью, у девчонки остались хоть какие-то крупицы мозгов. На этот раз она не спорит.

Молча, с хмурым видом, взбирается в тачку и плюхается на сиденье.

Я разворачиваюсь к своим людям, раздаю указания:

– Прочесать сектор. Камеры, проезды, свидетели. Найти этих долбоёбов, которые против меня пошли. Быстро.

Головы кивают, кто-то уже орёт в рацию, кто-то скачет в сторону выхода. Всё. Запущено. Пошло дело.

Я захлопываю дверь, обхожу машину, усаживаясь. Руки на кожаном руле. Пальцы чуть подрагивают. Челюсти сведены

Зудит. Не злость. Злость уже прошла. Теперь – ахуевание. Просто вакуум в башке и трещина в понимании мира. Нихера не понимаю.

А я, сука, ненавижу не понимать и не контролировать.

– Как ты выбралась? – цежу. – И без хуеты давай. Чётко.

– Ну… – она ёжится, руки теребят край куртки. – Меня затолкали в фургон…

Я выжидаю. Не перебиваю. Слушаю всю эту историю.

– И вот мы съехали с дороги! Нас кидало по салону, а потом всё остановилось… И я увидела пистолет! – переводит дыхание. – Схватила его. А те головорезы – замерли. Кажется, они поняли, что я бросаю метко.

Я сжимаю руль. Кожа под ладонями скрипит, пальцы впиваются в него, как в чужую глотку.

Мышцы рук дёргаются. Педаль газа продавлена до пола. Машина рычит, как зверь, выстреливает вперёд.

Конечно, блядь.

Они, сука, не пистолета испугались.

Они охуели от того, что эта ёбнутая кукла с огоньком в глазах держит оружие как кирпич. Что она реально собиралась им КИДАТЬСЯ.

Я, блядь, в ахуе. Опять. До состояния, когда хочется въехать в отбойник – просто чтобы встряхнуть мозг, возможно, он работает неправильно.

Как, сука, можно быть настолько неадекватно живучей?

– Запомнила их? – спрашиваю, ловко лавируя между тачками.

– Немного, – кивает. – Думаю, узнаю, если что. И буду бежать быстрее от них, чем от твоих!

Дальнейшая дорога проходит в молчании. И правильно, сука.

Пташка сидит тихо, не дёргается, не лезет со своими тупыми вопросами. Похоже, наконец-то прочухала, что я на грани.

Внутри всё херачит, как генератор на перегреве. Каждую секунду, что веду машину, вены будто обмотаны проволокой с током.

Ярость. Густая, горячая, чёрная. Оплетает изнутри, давит.

Подземка встречает серым светом, жужжанием вентиляторов и бетонной тишиной. Машина катится медленно. Паркуюсь. Глушу.

– А куда мы приехали? – пташка начинает крутить башкой. – Что здесь? Полиция?

– Какая к херам полиция?

– Ну, надо же заявление подать! Да и выглядели те мужчины не очень… Может, они там пострадали…

– Ты… Пташка… Нахуй это всё.

Я не нахожу слов. У меня в голове их больше нет. Ни одного, которое не сорвёт тормоза.

Я выскакиваю из машины. Дверь захлопывается с таким звуком, будто это не металл, а моё терпение ломается.

Голова дымит. Пальцы дрожат. Скулы сводит.

Из машины раздаётся неуверенное шорохание. Скрип ткани. Дверь открывается медленно.

Пташка выбирается, взглядом осматривает всё вокруг потеряно. Подбородок дрожит.

– Так что здесь? – спрашивает она тихо.

– Моя временная квартира, – отсекаю. – Я здесь буду жить ближайшие дни. И ты – со мной.