Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 33 страниц)

Глава 34.1

То ли небеса сжалились. То ли Барс всё же решил не устраивать побоище посреди офиса. А может, я и правда прирождённый оратор.

Потому что – о, чудо! – Самир всё же двинулся с места. И теперь мы стоим в лифте.

– Ты сегодня слишком дохера нарываешься, – хлёстко бросает Барс. – В следующий раз так просто не обойдётся.

– О чём ты? – спрашиваю и прикусываю губу.

– Влезать в мужские разборки – ещё хуевее идея. Я не нуждаюсь в буфере. Нет ещё той бабы, которая меня затормозит. А будешь пробовать – закончится всё твоими слезами.

– Но сейчас…

– Я сейчас ушёл потому, что мне не нужны лишние свидетели. Если думаешь, что можешь меня от чего-то отговорить – ты глупее, чем я думал.

Воздух в лифте становится тяжёлым. Как бетонная плита. Больно.

Потому что эти слова – не просто грубость. Это ментальный удар по моей вере в себе.

Я же просто хотела остановить. Просто не дать им разорвать друг друга.

Я опускаю глаза. Слова не лезут. Только ком в горле. Только горячее, пульсирующее чувство беспомощности.

Я вцепляюсь взглядом в табло лифта, будто от него зависит моя жизнь. Цифры сменяются медленно, и я фокусируюсь на этом.

Мне хочется спрятаться внутрь себя. Стать невидимой. Стать крохотной молекулой, которая сможет проскользнуть в щель между дверями и исчезнуть.

Двери начинают разъезжаться. Я тут же выскакиваю, протискиваясь. Паркинг встречает тишиной.

Я быстро шагаю, словно могу убраться от Барса подальше. Как будто это возможно.

Хочу одной быть. Одной! На пару минут! Подышать, подумать, не трястись!

– Знаешь… – я резко оборачиваюсь. Хочу попробовать старую уловку. – Ты сейчас сказал обидные вещи, и…

– Ты сегодня кладезь хуёвых решений? – перебивает он, даже не повышая голоса.

Бах. Как хлыстом. Я моргаю. Один раз. Второй. Слова застревают. Грудь вздымается.

Самир проходит мимо. А я стою, растерявшись. Не понимаю, что опять не так сделала.

– Я не… – начинаю я, поспешно семеня за ним.

– Ты раз слезами сыграла – получила своё, – отрезает Барс, даже не оборачиваясь. – Дальше эта схема нихуя не прокатит.

– Я просто сказала, что мне обидно…

– Ты сказала, чтобы я, как еблан какой-то, бросился извиняться и исполнять твои желания. Такого не будет. И тем более не прокатит твоя детская попытка манипуляций.

– Ты видишь то, что…

– Харе пиздеть!

Самир рявкает и резко разворачивается ко мне. Я стопорюсь, боясь приближаться.

Сырой воздух паркинга наполняется яростью. Как будто он – загорелся. Вспыхнул от настроения Самира.

В лицо ударяет горячая волна. Не физическая – энергетическая. От гнева Барса.

Тени от ламп ложатся остро, подчёркивая скулы, жёсткость челюсти. Глаза – тёмные, пылающие, будто в них огонь.

– Ты дохера лишнего себе надумала, походу, – Барс приближается. – Как ты хочешь – здесь не будет. Я делаю то, что хочу. Ты – тоже то, что хочу я. Точка.

– Я, между прочим, личность! – выпаливает мой рот быстрее, чем успевает подумать мозг. – И у меня тоже есть желания!

– Сейчас твоё единственное желание должно быть тем, чтобы угодить мне.

– Ты себя слышишь?! Это эгоистично!

– И?

Он это произносит так спокойно. Буднично. Как будто сказал, что купит молоко. И не понимает – в чём проблема.

Я задыхаюсь от негодования. Грудная клетка будто захлопнулась. В горле – колючки. Грудь рвёт изнутри.

Он и правда так считает. Он правда уверен, что все должны плясать под него. Что ядолжна.

– Напомню, пташка, – его голос становится ниже. – Что я тебе сейчас нужен больше, чем ты мне. Девок, которых можно трахнуть, много вокруг.

– Ну и чего ты ко мне пристал?! – вскрикиваю.

– Отстать? Вернуть тебя домой? Чтобы через день снова похитили? Думаешь, на этот раз снова сможешь сбежать?

– Но ко мне пристали из-за тебя!

– И у меня всё тот же вопрос. И?

Я задыхаюсь. Словно горло сдавило чьей-то невидимой рукой. Обидой. Злостью. Негодованием, которое бурлит внутри, как раскалённая лава.

Он – ублюдок. Барс – настоящий, законченный, мерзкий, самодовольный ублюдок.

Его слова звенят в голове. Особенно те, что касаются других девушек. Которых он может…

Мне мерзко. Гадко. Тошно. Будто кто-то грязными руками влез внутрь, перепачкал всё.

Каждое слово – как иголка в сердце. Я не знаю, что хуже: злость или вот это мерзкое ощущение ненужности. Обесцененности.

– Я вписался за тебя, – чеканит Барс. – Потому что я так решил. А не из-за чувства долга или ещё чего-то. Поэтому прекращай выёбываться и делать вид, что ты всё решаешь.

– Я… – голос дрожит.

– Ты делаешь то, что приказываю я. Я делаю так, чтобы к тебе не лезли. Сделка в этом, пташка. И чем скорее ты это примешь, тем проще тебе будет.

Ублюдок.

Глава 35

Меня раздирает. Слова Барса застряли в груди, зудят. Внутри будто всё кровоточит.

От мерзкого спокойствия, с которым Самир бросал мне эти слова, хочется плакать.

Он стал моим первым. Первым! Во всём. В каждом смысле. Это было… Сокровенное. Это было страшное, дикое, безумное, но между нами.

А теперь?

Теперь я будто испачкана. Не руками – словами. Его грубостью. Его пренебрежением.

Как можно так – сразу после того, что между нами было?

Меня ломает. Каждая клетка. Словно внутри что-то рушится. Слёзы подступают, но не вытекают. Только сдавливают изнутри.

Я не замечаю дороги. Не помню, как мы ехали. Вся в прострации. Как в тумане. Звук шин. Шаги. Двери. Всё – мимо. Я не здесь.

Я где-то в другом измерении боли.

И только когда захлопывается входная дверь квартиры, я понимаю, где нахожусь.

Я сразу же направляюсь в свою спальню. Запираюсь. Щёлк замка звучит, как облегчение.

Я кутаюсь в огромное одеяло и прячусь в угол кровати. Сжимаюсь. Упираюсь лбом в колени.

Мысли гудят. Шумно, больно, рвано. Я не понимаю. Не могу понять. Почему Барс настолько отвратительный человек?

Да, я знала, что он бандит. Да, я знала, что он грубый, наглый, дикий. Но…

До этого Самир никогда не переходил ту черту. Ту последнюю границу, за которой – только пустота.

А сегодня он её не просто перешёл. Он через неё перепрыгнул. Сломал внутри меня что-то очень важное.

Я шмыгаю носом. Слёзы накатывают, и я часто моргаю, стараясь избавиться от них.

Я не хочу выходить. Не хочу слышать его голос. Кто бы мог подумать, что даже с Самойловым было легче?!

Серьёзно. Там хотя бы была логика. Документы. Структура. Я переводила, искала термины, чувствовала себя полезной. Умной. Человеком.

С Барсом – ощущение, что ты ничто. Что ты просто объект. Приложение. Принадлежность.

И ведь вчера… Вчера я то смеялась, то краснела. То заигрывала, то злилась. Была какая-то…

Химия? Или зависимость? А сегодня он всё это сжёг. Одним монологом. Одним взглядом.

Одним «девок много вокруг».

Грусть разрывает. Как будто в теле поселился огромный шар, набухший от боли. Он крутится, колет, растягивает всё внутри.

А спустя где-то приходит ответ, почему я так остро реагировала. И дерзила вчера, и готова плакать сегодня.

Конечно. Ну конечно. Ещё и это. Месячные. Как вишенка на торте страданий.

Низ живота тянет мерзко. Будто внутри кто-то сжимает мышцы ладонями и не отпускает.

Спасибо тому святому, кто закупал вещи в эту квартиру. Кто бы ты ни был – ты герой.

Потому что, помимо стандартного набора «гель-шампунь-зубная паста», здесь есть прокладки.

Хоть у кого-то в окружении Барса есть мозги.

Я привожу себя в порядок, а после возвращаюсь в свой кокон из одеяла. Тепло помогает. Становится чуть легче.

Я достаю планшет, открываю конспект. Надо отвлечься. Пытаюсь выдавить жужжащие мысли учёбой.

Поясница ноет. Хочется свернуться клубком и жалобно выть. Но я сжимаю зубы и читаю.

Я слышу, как едва различимо щёлкает замок в двери. Воздух моментально становится гуще.

Барс. Я его не вижу. Но мне даже проверять, чтобы убедиться в догадке. Потому что я ощущаю его взгляд. Его присутствие. Его энергию.

– Ты что-то хотел? – цежу, не поднимая глаз. – Я занята.

– Освободишься, – отсекает он. – Закончить можно и потом.

Всё внутри мгновенно начинает бурлить. Барс ведёт себя как законченный, хрестоматийный ублюдок.

Такой наглый. Такой уверенный в своём праве на мой воздух, моё время, моё тело.

И это не просто злит – это разрывает. Я чувствую, как внутри всё дрожит, как будто в грудной клетке – ядерный реактор.

И он сейчас рванёт.

– Ты прав, – вместо крика выдавливаю я. – Да, закончу потом.

– Отлично.

Я быстро спрыгиваю с кровати. Спина отзывается болью, живот напоминает о себе мерзким ноющим сигналом, но я не останавливаюсь.

Обхожу мужчину по дуге. Даже дыхание задерживаю, чтобы не вдохнуть его запах. А после выскакиваю из комнаты.

По ступенькам спускаюсь на первый этаж. Эхом до меня доносятся тяжёлые шаги Барса.

– И куда ты намылилась? – цедит Самир, не отставая.

– Я? – фыркаю, даже не оборачиваясь. – Всего лишь слушаюсь тебя. Освободилась. И теперь иду готовить ужин. Ой, получается, для тебя я снова занята.

Он молчит. Но я чувствую его взгляд. Он жжёт между лопаток. А у меня внутри – вулкан. Обида, злость, презрение, злость, злость, ещё раз злость.

И… Да, злость. Приз тем, кто угадал.

Я подхожу к холодильнику и с агрессией, достойной экзорцизма, дёргаю дверцу.

Достаю продукты, резко бросая их на стол. Куриная грудка, конечно, не виновата. Но хоть на кого-то нужно спустить свой гнев.

Хватаю нож. Сжимаю его так, что пальцы белеют. Вот бы – вжух – и прямиком в грудь Барсу. Не насмерть, конечно. Но чтобы с уроком.

Чтобы знал, что подходить к девушке в стадии «кипения» – это не просто риск. Это смертельный триатлон на граблях.

Вместо этого я нарезаю овощи и курицу. Терзаю их, выплёскивая все эмоции.

Нож врезается в доску. Стук-стук. Резко. Ритмично. Злобно. В голове гремит вулкан, в груди – плотная жвачка из злости, раздражения и обиды.

– Игнор плохо закончится, пташка, – бросает Барс.

– Подходить к недовольной девушке с ножом – тоже плохо закончится, – парирую. – Я сегодня нервная. И чтобы ты от меня не хотел… Ну, этого не случится.

– Уверена в этом?

– Ага. Как минимум потому, что у меня особые дни.

– Чего?

Я краем глаза вижу, как Самир хмурится. Лоб собирается в складку, брови надвигаются друг на друга.

Ноздри раздуваются. Плечи – напряжены. Как будто я сказала что-то на китайском.

– Гости приехали, – хмыкаю я. – Яснее?

– Какие в жопу гости?! – рявкает Барс. – Ты не услышала меня с первого раза? Ты никуда не пойдёшь.

Я замираю. Оторопело. Нож зависает в воздухе, взгляд – стекленеет. Барс действительно не понял.

Глаза мужчины щурятся, как у тигра, которому под нос подсунули ёжика. Ноздри раздуваются, а плечи будто шире становятся.

И мне становится смешно. Ну правда. Вот он альфа. Мясной король местного зоопарка. Хищник. Опасность.

И полный, абсолютный ноль в девчачьих намёках. Прелесть.

Я хмыкаю. Уголки губ предательски ползут вверх. А что? Он ведь не единственный, кто может кидаться фразочками и жаргоном.

– Ну, красные дни, – бросаю, чуть смелее. Сбрасываю еду на сковородку, отчего всё начинает сочно шкварчать. – Шаришь?

– Ты адекватно базарить разучилась? – рык, с угрозой в голосе. Самир уже точно на пределе.

– Я? Нет. Просто жизнь такая штука… У всех разные словарики. Ты своим пользуешься, я – своим.

И поворачиваюсь обратно к сковороде. Масло шкварчит, мясо обжаривается с золотистой корочкой.

Запах поднимается в воздух – ароматный, солоновато-пряный. Перец, чеснок, травы.

Я двигаюсь быстро – переворачиваю, помешиваю, чуть прижимаю к сковороде.

Мозг как будто отключён. Только тело работает. Руки сами знают, что делать.

Барс, кажется, там на грани взрыва. Он молчит, но тишина вокруг – такая плотная, что ею можно штукатурить стены.

И если бы взгляд убивал… Мой трупик никогда бы не нашли. Но! Пока он ничего не говорит – я довольна.

Может, до него всё-таки дошло, что сковородочка в руке – это не просто кулинарный инструмент. Это символ власти.

А при правильной амплитуде – и отличное средство самозащиты.

Я перекладываю всё, что нажарила, себе на тарелку. Усаживаюсь за стол, накалываю кусочек мяса.

М-м-м. Сочно. Мягко. Солоновато. С капелькой остроты. Мясо тает, вкусовые рецепторы танцуют от удовольствия.

Я приподнимаю ресницы – и, конечно, ловлю взгляд мужчины. Злой. Раздражённый.

И наслаждаюсь этим. Самир тоже может испытывать эмоции. Не только ему на моих топтаться.

– Что? – невинно хлопаю ресницами, откусывая следующий кусочек. – Ой, или ты ждал, что я и тебе приготовлю?

– Пташка, – предупреждающе цедит он.

– Подобное в сделку не входило, Самир. И чем скорее ты это примешь, тем проще тебе будет.

Я жую дальше. Вкус первой победы – офигительно пряный.

Глава 36. Барс

Сука.

Как же она меня бесит.

Смотрю на неё – и внутри всё к хуям выкручивает.

Сердце херачит, как мотор на пределе. Гудит, давит, срывает резьбу. И будто кто-то изнутри костяшками кулака по рёбрам стучит.

Давай, давай, сделай что-то. Угомони её. Забери. Успокой. Закрой рот.

Либо целовать, либо ломать, третьего не дано.

Всё в ней раздражает. Манера говорить. Это ебучий дерзкий тон. Взгляд прожигающий.

И волосы эти ебучие тоже бесят. Рыжие. Яркие. Хочется намотать на кулак, дёрнуть резко, чтобы шея выгнулась.

Притянуть. Вжаться губами в её рот, разъебать всё это молчание, заставить стонать, не командовать.

Рот её тоже бесит. Её сочные губы, которые так охуенно ощущаются под моими.

Пока ест – издеает довольные стоны. Как будто специально. Как будто делает это, чтоб я башкой поехал.

И получается, сука.

Каждое её движение – как вызов. Как наждак по коже. И в то же время – тянет.

До зуда в руках. До желания вцепиться, вдавить в стену, раздвинуть ноги и показать, кто тут решает.

Но сильнее всего в этой сучке бесит другое.

Что пыталась сбежать от меня. Какого хуя вообще?

С того момента внутри будто гниёт что-то. Крутит. Не даёт дышать нормально.

Вот это, блядь, бесит сильнее всего. Что не плачет. Не просит. Не боится.

А сидит сраная победительница, уплетает курицу, и ресничками хлопает, будто ничего не случилось.

Нервы выкручивает. Сжигает к херам. Я и так контролем не наделён – с рождения, походу.

А сейчас пташка его нахуй сносит. По кирпичу. Своими взглядами, этим тоном, этой ебучей самоуверенностью, которую будто из крови и яда смешала.

Внутри жжёт. Не тепло – а кислота. Жидкий огонь. Всё пульсирует. Рвёт к чёрту.

Хочется схватить – за запястья, за волосы, за то, что первое попадётся. Прижать к себе. Заставить заткнуться, подчиниться.

И трахнуть. Чтобы всё вспомнила. Кто она. Чья.

Чтобы все мысли о Самойлове, если они были, вылетели с первым толчком. Чтобы она даже во сне больше не путалась, где её место.

А она, сука, будто специально. Сидит. Играет. Нарывается. Губы дует, ужиная.

У меня хуй наливается тут же. Мгновенно. Как на выстрел. Как на приказ.

В руках – зуд. Растекается по венам, всё тело охватывает. Едва держусь, чтобы не сорваться.

– Я пошла, – она отодвигает тарелку. – У меня ещё учёба.

– Хуй ты… – цежу.

– У нас разве не договор? Я спокойно учусь. Это ты обещал. В прошлый раз. Когда наговорил лишнего. Но, видимо, учиться – не твоё.

Колкий комментарий взрывает всё к херам. Как спичка в бензобак. Контроль рвётся. Тонко, стремительно, как ржавый трос под давлением.

Дышу хрипло, рвано. Кулаки сжимаются. Хуй ноет, потому что эта сучка меня ещё и заводит.

Бешеная. Гордая. С характером на миллион, и с языком, за который давно надо бы наказать.

Ощущаю этот момент. Когда в груди щёлкает. К херам рвутся последние нити здравого смысла.

Я в моменте оказываюсь рядом перед девчонкой, успевшей встать. Ярость пульсирует внутри. Пульсирует. Клокочет. Пузырится, как кипяток.

На неё. И на себя, сука. Потому что позволяю ей пробираться в башку.

Поселилась там. Живёт. Нити тянет. И я – срываюсь. Как зависимый. Как кретин.

Но хочу ещё. Всего хочу. И впервые в жизни настолько хуярит, что похуй на всё.

И надо бы… По логике, надо бы нахуй послать. Просто – всё. Закончилось. Восвояси. Отправить подальше.

Приставить охрану, чтобы в этот раз не проебали. Пусть будет под защитой, но подальше.

Мне не нужны ни ебанутые разборки. Ни женские истерики. Ни вот эти качели. Я не создан для этого.

Мне проще – холодно. Прямо. Чётко. Без привязок.

Просто отпустить бы. Логично. Грамотно.

А руки вот – тянутся. И взгляд не уходит.

Держит. Хуй пойми чем. Без верёвок, без клеток. Но вонзилась – и сидит. Где-то под кожей.

– Что-то ещё? – кривится. – Мне не до тебя.

Холодная ярость прокатывается по телу.

– Аккуратнее, пташка, – чеканю. – Ты и так уже на грани.

– Да? А дальше что? Попытаешься снова меня… Этого не будет. Ничего не будет. Я не…

– Уверена?

Не даю ей ответить. Перехватываю. Резко. Жёстко. Одним движением. Словно автомат перезарядил.

Хватаю за талию. Притягиваю. Впечатываю в себя. Сердце долбит. Как будто барабан.

Она вздрагивает в моих руках. Мелкая дрожь – прямо под пальцами. Чувствую её, как ток. Как будто сам под напряжением.

Пиздец как хочу. Не просто – трахнуть. Не просто – сорваться. Хочу всю. Целиком

– Да, – бросает она. – Уверена. Я в шаге, чтобы огреть тебя сковородкой, Самир. Я буду плакать и бить тебя, понял?

– Плакать? – цежу, чувствуя, как бешенство уходит в сторону.

– Я не… Просто дай мне уйти. Черт, я не… Проклятые месячные.

Последнее она уже не говорит – бормочет. Едва слышно. Её глаза стеклянеют. И тут же – слёзы.

Крупные. Тяжёлые. По одной. Подбородок – подрагивает. Ресницы слиплись, губы дрожат.

Сука.

Блядь.

И чё делать-то?

Глава 36.1

Она плачет. В моих руках. Слёзы настоящие. Настолько, что в горле першит от их звука.

Настолько, что даже у меня в груди будто хуй пойми что дёргается.

И я стою, как дебил. Не ебу, как успокаивать. Вообще не знаю, что с ней делать, когда она вот так.

И что её на этот раз привело к слезам – тоже непонятно. Потому что пару минут назад сама же сковородкой угрожала

Я, вроде как, мужик, должен что-то делать. Но чё – хуй его знает. Я не из тех, кто гладит по головке.

У меня слова не про «успокойся, милая», у меня про «заткнись и соберись».

Только тут не скажешь. Потому что, сука, не играет она. Нихуя не похоже на то, что она выдавливала в лифте.

Тогда – да. Тогда вывела конкретно. Стояла, кривилась, прижималась, как кошка, и бормотала про «обидел». Манипулировала.

Выбесила пиздец.

Чисто керосином по ярости прошлась. А я и так на грани ходил.

Ненавижу, когда пытаются надавить. Когда играют на жалости. Столько баб было – выть начинали, стоило только тон повысить.

И все думали, что найдут слабинку.

Ни у одной не получилось.

Но её жалкие попытки после того, как застукал её в офисе Самойлова…

Это было последним перерезанным проводом. Детонация.

Она всхлипывает, шмыгает носом. В моей башке пусто. Ни одного правильного слова, ни одного чёткого действия.

Крепче сжимаю её. Пальцы упираются в лопатки, чувствую, как дышит рвано.

Пташка упирается лбом в мою грудь, сжимается, будто под кожей спрятаться хочет. А я прижимаю крепче.

Какого хуя вообще? Я не нанимался возиться с рыдающими девками. Не моя зона.

А тут – язык не поворачивается её отбрить.

– Бля, – выдыхаю. – Чё ты там сказала? Красные у тебя пошли?

Она вскидывает голову. Заплаканная. Глаза как озёра – огромные, мокрые, ресницы слиплись.

– Что? – хмурится. – Не поняла.

– Ну а хули? Не только тебе можно непонятными метафорами швыряться. Месячные?

– Да, но… Не смей это на них спихивать! Это ты вёл себя как полный ублюдок! Ужасно! Отвратительно! Ты… Ты…

Она снова прижимается. Словно слов больше нет. Слов – нет. А слёз – до хуя. Всхлипывает сильнее.

Бляха, вот не тому учился. Со завязанными глазами любую бомбу разберу. Под огнём – спокойно. На ножи – без паники.

А вот это – бабские истерики, слёзы, сопли – это, сука, не мой калибр. Взрывчатка похлеще, чем С4. Потому что рванёт – и не спасёшься.

– Ладно, – веду челюстью. – Хер с ним. Хочешь по старой схеме? Будет по старой. Скажи, что хочешь?

– Чтобы ты отвалил!

Она отталкивает меня. Резко. С силой. Отскакивает, как будто обожглась. Стоит, руки дрожат, грудь ходит ходуном.

– Мне ничего от тебя не нужно, ясно?! – выкрикивает. – Ни-че-го! Ты потом слишком много хочешь. И я лучше снова в руки похитителей пойду, чем с тобой останусь!

Холод бьёт. Хлёсткий. Прямо по спине. Сжимаю челюсть. Скулы сводит. Висок дёргается.

Внутри – не просто ярость. Там ураган. Кислота. Всё скручивает. Как будто мясо с костей снимают.

Плечи каменеют. Пальцы сжимаются в кулаки. Дышать тяжело. Грудь будто горит. В башке шум.

Сука.

– Свалить хочешь?! – рявкаю. – Ну хуй там. Пока я не разрешу – никуда не уйдёшь.

– А мне плевать на твои разрешения! – орёт. – Плевать! Нельзя вести себя так, как ты! То, что ты делаешь… Это омерзительно! Я не хочу даже быть рядом с человеком, который…

– Я делаю? А ты, сука, хули делаешь, а?! Постоянно съебаться пытаешься.

– Я не…

– К Самойлову сколько раз уже упиздевала?! Или на его хер больше желания запрыгнуть?!

Ничего не видно. Только вспышки. Мелькания. Как будто перед глазами кровь пульсирует.

Внутри скручивает. Вспышки мелькают под веками. Херачат, напоминая.

Как пташка возле него тёрлась. Сука. От меня сбегает. И к нему, блядь, направляется.

Это разрывает. Кровь бурлит, обжигая вены изнутри. Разносит чёрную гниль по телу.

С шумом втягиваю воздух, но нихера не глушит ярость. Только сильнее разгоняет.

Блядь. Ни разу подобным не страдал. Но сейчас ебашит, заставляя демонов внутри бесноваться.

Пташка отшатывается. Хлопает ресницами. Смотрит ошарашено, растерянно.

Блядь.

Лишнее сказал.

– Ты… – сглатывает. – Ты что же… Ведёшь себя как ублюдок из-за того, что я с Демидом пообщалась?

– И вот опять. Хуёвая идея.

– Да у тебя всегда плохая идея, когда я имена мужские использую?

– Именно.

Она снова смотрит потерянно. Приоткрывает губы, с них срывается рваный выдох.

Пташка встряхивает головой, сглатывает. А после снова качает головой, будто нихера там по полочкам не ложится.

– Я не понимаю… – шепчет. – И не уверена, что хочу понимать. Я не собираюсь продолжать этот разговор.

– Отлично.

Она разворачивается. Быстрым шагом направляется к лестнице. Почти бежит. Как будто сбежать – единственный шанс выжить.

А я стою. Смотрю ей вслед. Внутри – шквал. Буря. Срывает крышу. Всё, что накопилось.

Злость доходит до апогея. Растростается сорняком, пробивая кости насквозь.

Всё внутри жжёт от желания отправиться следом за девчонкой. Разобраться.

Но вместо этого – разворачиваюсь. И вылетаю нахер из квартиры.

Знаю, что нужно делать дальше.