Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 26 (всего у книги 33 страниц)

Глава 55.1

Барс сжимает челюсть. Так сильно, что по скулам ходят жёсткие, злые волны.

Я всхлипываю – тихо, рвано – когда Самир, наконец, поднимается. Словно отпускает что‑то внутри себя…

Барс вытирает окровавленные ладони о футболку мужчины, лежащего без движения, – жест резкий, почти презрительный.

– Ещё кто‑то хочет напасть на моих людей вне ринга? – цедит он, медленно оглядывая толпу. – Нет? Тогда нахуй по камерам!

Воздух будто срывается с места. Охрана тут же приходит в движение – команды, шаги, лязг дверей.

Кто‑то опускает взгляд, кто‑то поспешно отступает. Подвал сжимается, выдыхает.

Но первыми выходим мы. Я иду – или меня ведут – не до конца понимаю. Ноги ватные, тело не слушается.

Всё внутри дрожит мелкой, изматывающей дрожью. Я словно не здесь, словно всё это происходит с кем‑то другим.

Мне страшно. И не только из‑за того, что могло со мной случиться.

Мне страшно от того, каким был Самир. Каким стал за секунды. От того, насколько легко в нём сорвалось что‑то человеческое – и вырвалось наружу зверем.

Я знаю, что он спас меня. Знаю, что он защитил. Но в голове всё равно бьётся одна мысль – глухо, навязчиво, как удар сердца:

А если однажды он так же не сможет остановиться?

Мы возвращаемся в камеру. Дверь захлопывается с сухим щелчком. Скрипит замок. Звук режет по ушам.

Я едва успеваю перевести дыхание, как Барс резко притягивает меня к себе. Рывком. Без предупреждения.

Его грудь – как бетонная плита, с хрипом вжимаюсь в неё, не в силах даже взвизгнуть. Он прижимает меня крепко, рвано. Отчаянно.

Я цепляюсь за него, вжимаюсь щекой в его тёплую, пропитанную потом футболку. Подрагиваю всем телом.

Я чувствую, что его мышцы всё ещё напряжены. Как ходят желваки на скулах. Как ярость в нём не утихла. Гудит, стучит под кожей.

– Какого хера ты не заорала сразу? – рычит Барс, зарываясь лицом в мои волосы. – Сука, Пташка, ты хоть знаешь…

– Ты говорил не привлекать внимания, – всхлипываю я, сминая пальцами его футболку. – И я не знала…

– Блядь. Быть тихой – когда всё идёт по плану. Если какая-то хуйня – ты должна орать сразу, слышишь меня?

Он отстраняется ровно настолько, чтобы взять моё лицо в ладони. Его пальцы горячие, чуть грубые, но аккуратные.

Как у зверя, который впервые держит в лапах хрупкое.

Барс наклоняется близко. Его лоб почти касается моего. Глаза сверкают.

– В любой момент, – цедит он сквозь зубы. – Как только чувствуешь, что что-то не так – ори. Не думай, просто ори. Швыряйся моим именем. Пусть знают, чья ты. Пусть боятся. Потому что я порву за тебя. Поняла, Пташка? Любого, нахуй, порву.

Мы стоим в тишине. Его лоб вжимается в мой – горячий, тяжёлый. Словно кусок раскалённого металла, он плавит остатки страха во мне.

Мужчина не просто прикасается – он прожигает. Как будто одним этим касанием Барс выжигает всё, что осталось внутри: панику, дрожь, мерзкое чувство грязи и уязвимости.

Я закрываю глаза. Вдох. И снова вдох. Его дыхание касается моего лица.

– Я никому не позволю тебя тронуть, – чеканит Самир. – Поняла меня? Никто, блядь, живым не останется.

– Не надо! – вырывается вскрики. – Барс, если ты думаешь добить того мужчину… Не надо, ладно? Не из-за меня… Пожалуйста.

– Этот ублюдок тронул тебя.

– А ты отомстил. Ты уже отомстил.

Я поднимаюсь на носочки и резко прижимаюсь к нему, ловлю его лицо в ладони, провожу пальцами по щеке.

Щетина колется, но я не убираю руку. Наоборот – провожу снова. Медленно. Умиротворяюще.

– Ты донёс свою мысль, Самир. Его наказание было куда больше того, что он успел сделать. Пожалуйста, ради меня…

Самир скрипит зубами. Я чувствую, как напрягается его челюсть под моей ладонью.

– Сука. Ладно.

– Пообещай мне. Пообещай, Барс, что не станешь дальше мстить.

– Обещаю.

Барс притягивает меня к себе резко, как будто вжимает обратно в своё тело, стирает грань между мной и собой.

Его ладонь с силой ложится на затылок, давит, направляет. Его губы мажут по моим. Словно закрепляет обещание печатью.

Самир впивается в мои губы. Жёстко, без предупреждений, без шанса подумать. Я задыхаюсь от того, что он так близко, так настойчив, так жгуче требует.

Ещё секунда – и я исчезаю в этом поцелуе, как в трясине. И не хочу всплывать.

Тепло от его тела пробирается под кожу. Секунда – и дрожь проходит по позвоночнику, словно кто-то развёл внутри меня пожар.

Самир не отпускает. Наоборот – целует всё сильнее, всё глубже, всё жаднее.

Его язык срывается внутрь, выжигая остатки сомнений. Я таю. Струйками, волнами, огнём. Подрагиваю в его руках.

И всё, что я чувствую – это Самир. Его губы, его дыхание, его пальцы, сжимающие мои волосы. Он держит меня, не отпуская.

И я не хочу.

Отвечаю на поцелуй, словно вкладывая мольбу в рваное дыхание.

Не отпускай меня, Самир, не отпускай.

Его ладони соскальзывают ниже, нахально вцепляются в мои ягодицы. Поднимают меня к нему, заставляют прижаться всем телом.

Пальцы Барса забираются под мою толстовку. Горячие, грубые, требовательные.

Они скользят по спине, по бокам, растирая кожу, разнося с собой пожар. Внутри меня – уже не дрожь. Там всё пульсирует, расползается, как лава.

Я обнимаю его за шею, терзаю ногтями кожу. С трепетом принимаю каждый новый поцелуй.

Его поцелуй – это взрыв. Словно мы оба только что выжили, и теперь пьянеем от жизни, от того, что нас не сломали, не забрали друг у друга.

Его ладони горячие, настойчивые, будто оставляют метки, чтобы никто и никогда не посмел подумать, что я могу принадлежать другому.

Я подаюсь вперёд, невольно, инстинктивно, будто моё тело знает, чего оно хочет, даже если мой разум ещё паникует.

Мы целуемся долго. Словно не можем насытиться. Словно каждый из нас пытается запомнить вкус другого, потому что боится, что всё это исчезнет.

Самир стонет в мои губы, прижимает меня сильнее, его ладонь скользит по спине.

Я горю. Внутри, снаружи. Он разносит по мне жар, а я только сильнее требую этого.

Моё тело пульсирует, а сознание плывёт от нехватки кислорода. Самир отрывается от моих губ, оставляя пустоту в груди.

Моё дыхание сбито, всё тело пульсирует. Но внутри… Очень странное ощущение.

Словно все страхи вдруг стёрты, законсервированы, уничтожены. И я знаю, что в полной безопасности.

– Тебе придётся уехать раньше, – кривится Самир. – С утра может начаться кипишь. Не надо, чтобы тебя здесь видели.

– Ох, – я прикусываю опухшую губу. – А когда мы увидимся? Когда ты…

– Скоро, пташка. От меня не избавишься. Скоро снова встретимся.

Глава 56. Барс

Веду челюстью, постукивая пальцами по столешнице. В голове гудит так, будто пчелиный рой устроил митинг.

Слепой гнев под кожей клокочет. Движение – любое – даётся с усилием. Как будто вся эта изоляция отрезала не только от внешнего мира, но и от собственного тела.

Дни слились в одну беспросветную кашу, и даже время, сука, ползёт как улитка.

Официальная версия – еблан, который к пташке полез, сам в душе навернулся. Поскользнулся, бедняжка, на мыльце, ебало своё в бетон припечатал.

Да только вот ебало его в ноль расквасилось, как будто не с высоты падал, а как будто о край унитаза ему башку молотом прокатили. Сука.

А должен был в гробу чилить. Не в больничке, не на кислороде, не в бинтах. В гробу, блядь.

Но теперь проверки пошли. Ходят тут, щёлкают замками, суют носы, куда не просили.

Вся моя аккуратная схема начинает сыпаться. Потихоньку, как карточный домик, которому в основание кинули петарду.

Рамки жёстче. Перемещения – по секундам. Посылки режут. Разговоры режут. Люди гнутся, жмутся, молчат.

Мне это не нравится. Нихуя.

Я ещё несколько месяцев должен здесь откисать. Ещё немного, и был бы финт – чистый выход. Плавный, грамотный. Все ходы готовы.

А теперь – ни шагу. Если мне перекроют проход – всё по пизде. Деньги, связи, авторитет. Пташка.

А я не люблю, когда рушится. Я не тот, кто стоит и смотрит на развалины. Я тот, кто поджигает, когда видит трещину. Чтобы, сука, пепел остался.

Откидываюсь назад. Внутри гудит, пальцы выбивают злую дробь по краю стола.

Тык-тык-тык, сука, где этот ебаный адвокат?

Время идёт. Давит. Звенит в висках. У меня цепочка сыпется – поставка зависла, деньги крутятся, сроки жмут.

Адвокатишка должен принести инфу, которую я подтвержу для Самойлова. Без этого – просто слив бабок и новые проблемы.

Тянусь к пачке, достаю сигарету. Наслаждаюсь горечью на языке, как дым скользит по лёгким.

Железная дверь поддаёт, заходит конвоир. А за ним – совсем не тот, кого я ожидаю.

Током прошибает тело от неожиданности. Брови ползут вверх, пока мозг обрабатывает новый поворот.

– Какого хера, – выдыхаю дым. – Что за...

– Адвоката так обычно не встречают, – усмехается в ответ. – Манеры у тебя, Барс, отстойные.

– Какого хуя ты тут забыл?! Ты ебанулся, что ли?!

Самойлов идёт к столу, как будто у нас тут кофе-брейк. Заваливается, не переставая ухмыляться.

Сука.

Каким образом он сюда попал?

– На выход, – хмыкает Самойлов в сторону конвоиров. – Адвокатская тайна.

– С каких пор ты, блядь, адвокат? – цежу сквозь зубы, когда железная дверь захлопывается. – Что за цирк?

– Нашёл корочку. Если ты не мобильный, то приходится самому сюда тащиться. Хуевый из тебя партнёр.

– Завали. И не нарывайся. У меня как раз желание кому-то башку снести.

Скалится. И, конечно, пиздит сигарету из моей пачки. А у меня внутри реально гудит.

Прямо под рёбрами что-то свербит, горит, чешется, но не достать. Нужно спустить пар. Выбить из тела вместе с ударами.

Именно тот момент, когда на ринг нужно. Чтобы кровь, боль, зуд. И опустошение.

Я хотел добить того гандона, который к пташке полез. На нём ярость выплеснуть.

Но обещал пташке не трогать.

И теперь эта ярость меня пожирает. Кровь кипит, обжигая нутро. Срывает тормоза.

И то, что пташка далеко – вообще не помогает. Отчёты посылают короткие и сухие, что она в порядке.

Способ связи заглушили. И теперь не могу нормально узнать, что с ней происходит. Чисто факты.

На учёбу ходит, охрану мою за продуктами гоняет. Всё, нахуй, больше не положено.

Раздирает изнутри, как собаку на цепи. Потому что каждый её шаг – без моего взгляда. Каждое её утро – без моих рук.

Хочу рядом.

Чтоб сидела и щебетала. Про хуйню свою. Про курсовики, блядь, про расчёты. Про свою лопатку и как она меня ею «воспитывать будет».

Хочу, чтоб жила не просто «в порядке». А рядом. Под боком. На моей подушке. На моём теле. На хую моём, когда надо.

Пальцы сами сжимаются. Суставы трещат. Потому что тянет. Дёргает внутри. Как ломка, блядь.

Завалить бы. Прижать. Чтоб срывалось с губ – то ли стон, то ли мольба. Хочу, чтоб изгибалась подо мной, царапалась.

А нельзя. Пока нельзя. И это бесит.

Каждую ночь её представляю. Как натягиваю. Как она на мне извивается. Как взмахивает рыжими волосами, двигаясь на моём члене.

Как улыбается, выдыхая моё имя вместо молитвы.

Никогда не думал, что поплыву от бабы. Тем более – от такой.

Сука. Всегда ведь знал: от баб одни проблемы. И вот сейчас тоже – ебучие проблемы. Потому что поплыл.

Потому что мысли только о ней.

Приходится собраться, сжав зубы. Очистить башку и заняться делами. Обсуждаем с Самойловым поставку.

Обсуждаем схему. Быстро, чётко. Поставки, маршруты, точки контакта. Риски, подмены, связи.

Мозг работает, будто натянутый трос – скрипит, дрожит, но держит.

Самойлов выкладывает на стол бумаги, схемы, расчёты. Я сразу режу всё, что не выдержит давления. Он спорит, я отвечаю.

Решаем те проблемы, что снова вылезли. Находим новый вариант, где можно груз принять.

– Проблемы будут, – предупреждаю. – Чужие ангары. Чужая территория.

– Знаю, – отрезает Демид. – Решу. Всё быстро должно пройти. Никто не засечёт.

Киваю. Самойлов берёт эту часть на себя – ему и отвечать. Решаем дальше.

Во рту сухо, перед глазами рябит от дыма. Но зато заканчиваем с основными вопросами.

Новая схема готова. Можно работать.

– Договорились, – кивает Самойлов. – Так и сделаем. Бля. Ещё момент забыл.

– Какой?

– Щас, там новые доки привезли. У помощницы.

Я сжимаю челюсть. Плечи каменеют. Ненавижу, когда план дрожит. Когда добавляют сверху.

Самойлов делает два коротких, резких удара по двери. Гул отдаётся внутри черепа.

Щёлк. Дверь открывается.

И я окончательно хуею.

Потому что в помещение влетает моя пташка.

Глава 56.1

Пташка залетает в камеру, будто на праздник. Светится вся, мать её. В руках – кипа бумаг, прижала к груди, как подарки.

Щёки красные, глаза – будто фонари. Прикусывает губу, смотря на меня лукаво.

Одетая строго. Юбка, блузка, каблуки. Рыжие волосы собраны, но несколько прядей вырвались, цепляют лицо.

Такая, блядь, деловая. Умная. Вся такая «по делу». Только вот грудь из-под блузки так и норовит вывалиться, а юбка открывает длинные ноги.

В животе взрыв, в паху – пожар. Пальцы чешутся, чтобы притянуть её, вжать в себя, прижать лбом к стене и зашептать на ухо всё то, что скопилось за эти дни.

– Помощница адвоката, – подмигивает Самойлов. – Тоже получила пропуск.

Я пытаюсь скалиться. Серьёзно. Щека дёргается, но, сука, ебучая улыбка всё равно лезет. Настолько тупо рад, что аж злость берёт.

– Это что за подгон? – уточняю. – В честь чего?

– По правилам, одну её я оставить не могу, – разводит руками Самойлов. – А значит – буду наблюдать за вашим цирком. А мне это пиздец как заходит.

– Себе, блядь, девку для развлечений найди. Поебанутее и проблемнее. Она тебе быстро цирк устроит.

– Не, я без этого. Со стороны наблюдать забавно. Но сам в такую хуйню я никогда не полезу. Мне проблемные не нужны.

Похуй сейчас на слова Самойлова. Мне сейчас вообще на всё плевать. У меня в центре камеры – моя пташка.

Моя, блядь. Стоит, сияет, будто солнце в эту тюрягу занесли.

Во рту – сухо. Ладони чешутся. Желание вырывается наружу, как зверь. Она здесь. Вернулась. Сама пришла.

Щелчок замка – и у меня нет ни секунды на сомнения.

Делаю шаг, потом рывок. В один вдох хватаю её за руку, затаскиваю в угол – туда, где обзор камер не ловит.

Спина к стене. Моя грудь – к её груди. Вжимаю. Не оставляю ей ни сантиметра воздуха. Моя.

Вернулась – значит, знала, что делает. Значит, хочет. Значит, будет стоять тут, пока я не утолю жажду.

– Опять, блядь, к Самойлову попёрлась? – рычу, пальцы обхватывают её подбородок, запрокидываю вверх.

Пухлые губы девчонки дрожат. Дышит быстро. Грудь ходит ходуном. Взгляд – дерзкий, но в нём искрит.

– Опять плохое решение? – выдыхает, улыбаясь.

– Охуенное, пташка.

Впечатываю губы в её. Пальцами зарываюсь в волосы. Вжимаю в себя. Целую так, будто хочу прожечь поцелуем насквозь.

Она всхлипывает. Дрожит. Пытается вдохнуть – а я не даю. Целую грубо, жадно, вгрызаюсь, как волк.

Нижнюю губу – кусаю. Верхнюю – втягиваю. Наслаждаюсь всем. Каждой, сука, реакцией.

Пиздец как не хватало. И её тихих всхлипов, и податливых горячих губ.

Пальцы срываются вниз, сжимают её талию. Потом бедро. Провожу рукой по юбке, сжимаю, тискаю, как хочу.

Потому что можно. Потому что она моя. Потому что я взорвусь, если не полапаю её прямо сейчас.

Она хватается за мои плечи, чуть ли не впивается ногтями. Стонет сквозь поцелуй.

Её тело греет меня через одежду. Её запах – шальной, еле уловимый, срывает башню.

Утопаю в этом поцелуе, как ебанутый. Торчок, дорвавшийся до желанной дозы.

– Вы хоть третьим пригласите, – хмыкает Самойлов. – Куколдом я не планировал быть.

– Нахуй иди, – отрываюсь я от сладких губ. – Куколдом и не получится. Я тебе нахуй глаза вырву, если глянешь в эту сторону.

Самойлов хрипло смеётся. Но мне похуй. Пташка рядом. Реально рядом. И это единственное, что держит меня от того, чтобы не перегрызть глотку всем, кто в комнате.

Я хватаю её обратно, будто только на секунду отпускал. Взгляд у неё распахнутый, зрачки широкие, дышит часто.

Что за хуйня со мной? Никогда так не радовался чьему-то присутствию. Никогда не скучал. Никогда не тянуло так, будто без дозы сдохну.

Я же, сука, не про это. Не про чувства, не про скучать. Я ломаю, трахую, пользуюсь.

Смотрю, как мнутся, когда их держат за горло. А сейчас – держу за талию, и это будто ебаная религия.

Снова накрываю её губы. Прикусываю, рыча. Девчонка вздрагивает, но не отталкивает.

Губы разлетаются под давлением, язык врывается внутрь. Она глотает воздух, а я – её. Её дыхание, её вкус, её присутствие.

Мир – пыль. Самойлов, его хмыканье, потолок, стены, камеры. Всё – нахуй. Только она.

Пиздец как хочу её. Хочу трахнуть. Прямо тут, сука. Прижав, не спрашивая. Чтобы всхлипнула, чтобы выгнулась, чтобы дрожала.

Целовать хочу. Даже ебучие нотации слушать – тоже хочу.

Поцелуя мало. Сука. Как выжженному пустыней – каплю воды на губы. Мало, блядь. Не насыщает. Только злит.

Девчонка вся трясётся, дышит часто, грудь ходуном. А я будто зверь на привязи – но цепь лопается.

В паху давит так, что весь контроль нахуй тает. Не просто хочется – надо. Жажда. Дикая.

Как будто кто-то подсадил меня на неё, на эту пташку с задором и глазами, в которых, сука, чертова буря.

Я уже знаю, как она всхлипывает, как выгибается, как цепляется за меня. И это делает хуже.

Потому что теперь мне нужно не просто вкус – а вся. Полностью. До костей. До последнего вздоха.

– Привет, – выдыхает она, когда отпускаю. – Я скучала.

– Правильно делала, – хмыкаю, обжигая взглядом. – За не-скучание наказание полагается.

– Ты не смотри, что у меня лопатки нет. Я и папкой могу стукнуть!

Смелая. Отбитая. И это не бесит, а только сильнее заводит. Мне начинает заходить её ебанутый характер.

Обнимая девчонку, тяну к столу. Скоро вертухаи проснутся и начнуть проверять, почему в слепой зоне.

Дёргаю свободный стул. Устраиваю рядом с моим, усаживая девчонку.

– Не думал, что доживу до такого, – ржёт Самойлов. – Когда девка тебе угрожать будет.

– Не завидуй, – отрезаю. – Договорился как?

– Через своих людей. Но всё по документам проводили, Барс. Официально. Адвокат и помощница.

– И? К чему ведёшь?

– Что свалить я не могу никак. Правила. И это не свиданка, а деловая встреча по бумагам. Так что держи себя в руках. Или, скорее, в штанах.

– Захлопнись.

– Я-то могу и помолчать. Но на встречу осталось полчаса. И любая херня, которую ты хочешь сделать, будет проходить под моим присмотром. Готов на тройничок?

Сука. Если я ебну Самойлова, чтобы не палил, как я девчонку зажимаю, много времени выиграю?

В принципе, должен всё успеть.

Глава 57

Пташка сидит рядом. Так близко, что я чувствую тепло её бедра сквозь ткань. Так близко, что запах её кожи режет концентрацию.

И так, сука, далеко, будто между нами бетонная стена. Я не имею права.

Вертухаи за дверью. Камеры везде. И, как контрольный выстрел, Самойлов напротив – развалился на стуле, лыбу давит, будто мы тут на светском рауте, а не в ебаной клетке.

Пташка шевелится рядом. Совсем чуть-чуть. Перекидывает ногу. Юбка шуршит. Каблук царапает пол.

И всё. Этого достаточно, чтобы внутри рвануло. Тело реагирует первым. Как у зверя. Без разрешения мозга.

Жар сползает вниз. Мышцы напрягаются. Челюсть сжимается так, что хрустит.

Я могу сломать людей. Могу рулить толпой. Могу держать под контролем подвал, сделки, маршруты, кровь и хаос.

Но, блядь, не могу даже нормально дотронуться до своей женщины, потому что камеры.

Самойлов ловит мой взгляд. И улыбается шире.

А у меня, сука, зудит от желания вмазать ему, чтобы прекратил зубы сушить.

И при этом, блядь, ещё сильнее бесит то, что Самойлов помог. Привёл ко мне пташку.

И я, вроде как, благодарен должен быть. Только Демид – та ещё сука. Не верю я, что он по доброте душевной это сделал.

Да и на то, что просто угорает над ситуацией из первого ряда – тоже не сильно ведусь.

Я чувствую, что под этой ухмылкой что-то ещё. Тонкий расчёт. Мелкий, сука, крючок.

Самойлов мне никогда не был другом. И не будет.

Мы не из тех, кто жмёт руки и верит словам. Мы из тех, кто считает выстрелы и долги.

Иногда наши линии сходились – по деньгам, по маршрутам, по общим врагам. Иногда – расходились так, что были в шаге от войны.

Самойлов слишком умный, чтобы быть надёжным. Я – слишком прямой, чтобы быть удобным.

Мы всегда были в напряжении. Как два хищника, которые сидят у одного водоёма и делают вид, что им плевать друг на друга.

Пока один не нагнётся, и второй не решит, что это шанс.

– Как интересно, – ухмыляется Самойлов. – Я тебе девку привёл, а ты только на меня глазеешь.

– Завали, – рявкаю.

– Видишь, Пташина, какая у него благодарность. Ты подумай, надо ли тебе такое. Ты ему подарок, он тебе – рычание. Очень нездорово и не здорово.

СУКА. Внутри вскипает всё, натягивается. Жила к жиле. Мышца к мышце. Кровь будто гуще становится, горячее.

Пульс бьёт в висках так, что гул перекрывает слова. Я чувствую, как чешутся кулаки. Суставы зудят, их ломит от желания ударить.

Я готов нахуй послать всё перемирие. Все бабки. Все поставки. Похуй. Он, сука, с моей пташкой говорит.

Ревность вгрызается в нутро. Когтями проходит по рёбрам, вонзаясь слишком глубоко.

Внутри всё горит. Не просто жар – пожар. В груди тянет от злости и ревности. По венам тяжёлый свинец растекается, выжигая любое терпение.

А я, сука, и так не особо терпеливый.

Перед глазами темнеет, а внутри поднимается желание ломать. Зверь внутри рвёт цепь.

Пташка словно чует, что кровью пахнет. Сдвигается на своём стуле, прижимается ко мне.

Она обхватывает мою руку, обнимает почти. Наваливается, удерживая.

Покачивается чуть на своём стуле, находя упору во мне. Ресницы хлопают – часто, нервно. Глаза большие, внимательные.

Она ловит мой взгляд, ищет. Хочет удержать меня. Губы чуть приоткрыты.

Её тепло проходит сквозь ткань. Пальцы гладят – медленно, осторожно. Как будто разглаживает складки злости во мне.

Сука.

Как с ебучим зверем обращается. Приручить пытается. И ведь получается же.

Я чувствую, как напряжение внутри начинает оседать. Рывками. Контроль возвращается, как пёс по свистку.

Я выдыхаю сквозь зубы. Её пальцы продолжают своё. Тепло. Ровно. Без давления.

– Не надо, – просит она хрипло. – Самир… Ну он же специально дразнится. Что ты дурака слушаешь?

– О как, – Самойлов ржёт. – Не, вы точно идеальная парочка. Оба неблагодарные.

– Я благодарна. Ты это знаешь. Но зачем ты сейчас масла в огонь подливаешь? Тебе настолько нравится дразнить Барса?

– Именно. Но окей. Заканчиваю.

Самойлов поднимает руки вверх, словно сдаётся. Ладони открытые, жест театральный.

Он покачивается на стуле, будто и правда решил выйти из игры. Но улыбка остаётся.

Эта кривая, довольная ухмылка человека, который уже получил всё, что хотел.

Сука. Он реально настолько ебнутый? Просто кайфует от того пиздеца, что вокруг происходит?

Сам в болото отношений не ныряет. Но с интересом смотрит, как меня засасывает.

Пташка довольно улыбается. Почти невинно. Прижимается губами к моему подбородку – коротко, тепло.

Я сжимаю её колено. Чувствую тепло под ладонью, напряжение мышц, её живую реакцию. И это вдруг возвращает меня в тело.

Я выдыхаю. Как будто весь зуд этих дней – раздражение, ярость, постоянное напряжение – сходит. Внутри появляется густое, плотное спокойствие.

Просто от того, что пташка рядом. Мне хорошо от её присутствия. Пиздец как скучал по этому.

Попускает. Я спокоен.

– Не мешаю, – цокает Самойлов. – А то, как ты свою благодарность проявишь, Эвелин, мы наедине обсудим. Потом.

А нет, сука. Этот смертник очень подохнуть хочет.

Всё внутри вскипает снова. Мгновенно. Как если бы кто-то плеснул бензин в почти погасший огонь.

Ярость поднимается резко, с хрустом в груди. Зубы сжимаются. Челюсть сводит.

Кровь гудит. Руки тяжелеют. Внутри всё тянет вперёд – к нему. Размазать. Стереть эту ухмылку навсегда.

– Барс!

Пташка виснет на мне. Буквально. Всем телом. Резко, отчаянно. Руки обхватывают грудь, плечи, шею – куда дотянулась. Прижимается так плотно, что я чувствую каждый её вдох.

Сука. Внутри кипит. Так, что если дать волю – я сейчас кому-нибудь шею сломаю без напряга. Даже не вспотею.

А пташка думает, что может меня удержать. И это пиздец как смешно. Обхохочешься, нахуй. Особенно от того, что она реально может.

Потому что, если я рвану – она на пол свалится. И ей будет больно. А этого я не хочу.

Не хочу причинять ей боль.

И меня это, блядь, бесит больше всего. С каких пор пташка настолько важной стала?

Когда её тело стало для меня стоп-краном? Когда мысль о том, что ей будет больно, стала важнее желания разнести?

Я не хочу об этом думать. Потому что знаю – если задумаюсь, будет пиздец.

– Я, сука, дождусь, – цежу, подаваясь вперёд. – Когда ты зациклишься. Когда у тебя появится какая-то постоянная девка. И вот тогда… Тогда я отыграюсь.

– Не переживай, – парирует Демид. – Я тебе апдейт буду на могилку приносить. Потому что помрёшь ты явно раньше, чем я настолько ёбнусь.

– Не зарекайся.

– Я не зарекаюсь. Я факт констатирую. Вот этот ваш пиздец забавен со стороны. Реально интересно. Самому в такое лезть – это надо башкой стукнуться.

– Тебя стукнуть? Я легко. Помогу, так сказать, другу.

Пташка испуганно пищит, едва не забираясь на меня целиком, чтобы удержать.

Она цепляется, прижимается сильнее, будто если оторвётся – всё рухнет. Надутые губы, распахнутые глаза, дыхание короткое, неровное.

И меня это забавляет. И, блядь, нравится. Наглые попытки. Этот её писк. То, как она не сдаётся, даже понимая, что силой меня не возьмёт.

Никогда не вставляло. Никогда. А тут – плавит. От присутствия. От её тепла. От поглаживаний, будто я не зверь, а кот, которого можно почёсывать за ухом, пока он рычит.

Ярость не исчезает, но становится управляемой. Как огонь в печи, а не пожар.

Её губы надуваются – недовольные, упрямые. И это цепляет сильнее, чем любой вызов.

Мне заходит пташка. Вся. С этим писком, с этой смелостью, с этой уверенностью, что со мной можно и так.

– Всё равно не прокатит, – цокает Самойлов, поднимаясь. – Потому что тебя проблемы забавляют. Меня – раздражают. Я от них сразу избавляюсь.

В его тоне – брезгливость к хаосу. К лишним людям. К сложностям, которые требуют времени и нервов.

Для него проблемы – мусор. Сметают, выносят, забывают.

– Я не вступлю в дерьмо с отношениями, – хмыкает он. – Не буду, как ты, разбираться, терпеть, ждать. Если что-то мешает – убираю. Вот и всё.

Самойлов – про контроль без привязки. Про выгоду без эмоций. Про жизнь, где никто не держит за руку.

Я слежу за тем, как он направляется к двери. И всё внутри напрягается.

Этот урод решил поиздеваться? Закончить встречу раньше, вырвав пташку из моих рук?

Я за это, блядь, ему позвоночник вырву.

В груди снова гудит. Пташка чувствует это. Сжимается сильнее. Пальцы впиваются. И именно это удерживает меня на месте.

– Какого хуя ты творишь? – я рычу.

– У меня дела, – он пожимает плечами, будто речь о кофе. – Поеду в ангар, проверю, как там вообще происходит всё. Пробную поставку приму. Если всё пройдёт нормально – значит, там и будем товар проверять.

– Ещё минут двадцать осталось.

– А, так ты всё-таки мою компанию предпочитаешь? Эвелин, ты следи за своим мужиком. Он наедине с тобой оставаться не спешит.

Сука. Сознание щёлкает, как затвор. Шестерёнки встают на места, цельная картинка складывается.

Самойлов не просто сваливает. Он оставляет пташку наедине со мной, устраивая нам свиданку.

Внутри всё сводит. Кровь густеет. Жар поднимается от живота к горлу.

– Сука, – рычу.

– Ну да, напиздел, – ухмыляется ублюдок. – И что? Я же сказал – я дохуя сделал, чтобы сюда попасть. Должен свою плату получить. Пока этого хватит. Ты даже не представляешь, насколько это уморительно смотреть, как тебя паяет.

– Я тебя размажу.

– Потрать лучше время с пользой. Кстати, твой друг Ямин привет передавал. Говорит, барахлят тут камеры. На перезагрузку уйдут.

Самойлов стучит по двери. Та распахивается. Он выходит и бросает самодовольную ухмылку напоследок.

А потом мы с пташкой остаёмся вдвоём. И до меня быстро доходит смысл его слов.

Ямин. Тот ещё спец в технике. Хакер, каких поискать надо. Если захочет – все мои приводы сотрёт, не вспотев.

Взломать систему тюряги для него – как сигарету прикурить. В два нажатия отправит все камеры в темноту.

Понимаю, что дальше будет. Камеры вырубят. Никто не войдёт. Никто не увидит. Никто не помешает.

Самойлов знал. Знал, что Ямин вырубит камеры. Знал, что мы останемся одни. Знал, что у меня будет время с пташкой.

Мог сразу свалить. Просто уйти. Оставить меня наслаждаться.

А вместо этого он представление устроил. Тянул. Дразнил. Смотрел. Наслаждался, сука.

Своровал драгоценные минуты с девчонкой.

Кислота ненависти бежит по венам. Кровь давит изнутри, будто ищет выход.

Этот ублюдок получил своё шоу. Сделал из меня экспонат – «как зверя паяет».

– Еблан, – рычу. – Да чтоб, сука, тебя проблемой прям в ангаре и ебнуло. Накрыло, и всё. Чтобы, сука, каждая сделка шла через жопу. И девку тебе проблемную нахуй! Самую отбитую. С белочкой в башке!

Пусть нахуй жизнь ему девка перекрутит, сломает. Доведёт, блядь, до припадка.

А я за этим с радостью понаблюдаю! Возьму, сука, вип-места для зрелища.

– Самир, – пташка тяжело вздыхает. – Ты правда хочешь сейчас на Самойлова рычать? Мы, наконец, вдвоём остались!

И то правда. Я ухмыляюсь. Глухое удовлетворение пульсирует в паху.

Камеры – в темноте. Шагов за дверью нет. Мир сузился до комнаты и её дыхания рядом.

Я позволяю себе насладиться этим. Не спеша. Пауза – как дорогой алкоголь: сначала жжёт, потом раскрывается.

Её присутствие вставляет. Плавит не касание даже, а сам факт: она здесь, никуда не торопится, не вырывается, не закрывается.

Моя.

Ярость окончательно оседает, оставляя после себя спокойную, опасную тишину.

Но всё равно – Самойлов гандон. Чтоб, сука, его только проблемные и окружали.