Текст книги "Пташка Барса (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 33 страниц)

Глава 37

Я поверить не могу. Нет, это... Да нет! В голове не укладывается!

Я будто в стену влетела. Внутри всё дрожит. Пульс бешеный, как будто кто-то за шиворот льда насыпал и током пробил.

– Да нет… – шепчу, и губы сами по себе дрожат. – Это бред.

Я шарахаюсь по комнате как придурочная. Мысленно уже десять раз хлопнула себя по щекам.

И всё равно ничего не проясняется. Как в дурном сне – вроде проснулась, но глюк продолжается.

Падаю на кровать. Простынь подо мной прохладная, слишком мягкая. Но лежать не получается – уже через секунду меня снова подбрасывает.

Я срываюсь, вскакиваю и начинаю ходить взад-вперёд. Тело пружинит, внутри колотит.

Самир не мог. Просто не мог вести себя так из-за…Из-за того, что я пару часов просидела в кабинете Демида!

Да, он предложил работу. Да, я согласилась. Но что в этом такого?

А Барс? Он вёл себя как мудак. Нет, даже хуже – как озверевший, на адреналине, готовый вцепиться в горло

Нет. Нет, нет, нет! Я не могу даже предположить, что это – та самая ревность. Не могу. Это нелепо. Он не… Мы не…

Самир не может ревновать меня. Я для него развлечение. Зверушка. Пташка, как он говорит.

Тогда почему при одной мысли, что это могла быть ревность, у меня под сердцем всё сжимается, а дыхание сбивается?

– Всегда херовая идея, если я говорю о мужчинах… – повторяю то, что сказал мне Самир.

У меня всё подкидывается внутри, как будто в живот закинули бомбочку замедленного действия. И она теперь там, пульсирует, вздрагивает вместе со мной.

Самир не такой. Он не должен… Он не может.

Всё внутри вибрирует, трясёт, будто я поймала какой-то нервный тик всей кожей, всем телом. Хожу кругами. Останавливаюсь. Хожу снова.

Самир просто мудак. Просто эгоист. Просто хочет всё контролировать. Всё – но не потому, что я ему важна, а потому что ему нравится быть выше.

Вот и всё. Это не ревность. Не может быть.

Но в голове как будто гвоздём впиваются слова, сказанные им с той жуткой, яростной интонацией:

«К Самойлову сколько раз уже упиздевала?! Или на его хер больше желания запрыгнуть?!»

От них раз за разом содрогается что-то внутри. Эта фраза как зудящий ожог – не заживает.

Она вонзилась в мою голову и теперь крутится, крутится, снова и снова, как иголка на старом виниле, заевшем на самой болезненной ноте.

– Господи… – шепчу я, хватаясь за голову. – Он ведь действительно… Он правда меня ревнует.

Становится трудно дышать. Вот она, эта мысль – оголённая, страшная, и в то же время бьющая в самую душу. Он меня ревнует.

Да нет. Бред. Просто бред.

Я встряхиваю головой, пытаясь вытеснить лишние мысли. Нет. Нет-нет-нет. Чепуха. Глупости.

Он просто псих. Просто собственник. Всё, точка.

Такой, как Самир не способен на адекватные чувства. В нём нет этих штук. Только ярость, только власть, только агрессия.

Только желание владеть и приказывать.

Да! Вот. Точно. Он ревнует не потому, что я что-то значу для него. А потому что не готов отпускать свою добычу.

Но почему тогда всё внутри так трепещет и пульсирует? Словно кто-то в груди шепчет, очень тихо, чтобы не услышать.

Чтобы не обжечься надеждой. Словно в самой глубине что-то хочет…

Чтобы это оказалось правдой. Чтобы Самир чувствовал.

Господи.

Я зажмуриваюсь, прикусываю губу. В груди – пульсирующее напряжение. Звонкое. Не отпускающее.

Я снова плюхаюсь на кровать, мышцы гудят. Ладони сжимаю в замок, пальцы ломит от напряжения.

Надо просто прийти в себя. Немного. Совсем чуть-чуть. До того, как Барс вернётся.

Я слышала, как хлопнула входная дверь. Так, будто кто-то хотел снести её с петель. Он ушёл. Значит, у меня есть время.

Я сжимаю губы, трясу головой. Не ревнует он меня. Не из-за меня ведёт себя, как злобный демон в ярости.

Это всё принципы. Да-да. Чистое, вычищенное до блеска, мерзкое чувство собственничества.

Он – эгоист до мозга костей. И ему просто невыносимо, что я – я! – позволяю себе общаться с кем-то, кроме него.

А так – ему плевать на меня.

Об этом нельзя забывать!

Я вдыхаю через нос, пытаюсь удержаться на месте. Но колени подрагивают.

Я дёргаюсь, когда дверь распахивается с такой силой, будто влетел не человек, а буря на двух ногах.

Самир влетает в комнату. Его глаза сверкают. Скулы сжаты так, будто вот-вот треснут.

Каждая его черта, каждое движение говорит: не подходи. Не спорь. Не дыши рядом, если жить хочется.

Его злость пульсирует в воздухе, ложится на мою кожу. Прожигает до кости, заставляя задержать дыхание.

Самир резко швыряет на кровать огромный пакет. Тот издаёт шелест, заваливая подушки, будто и они виноваты в происходящем.

Я моргаю. Глаза сами фокусируются на логотипе аптеке. Зачем мужчина туда ходил?

Я поворачиваю к нему голову. Его челюсть ходит ходуном, взгляд пылает.

Барс смотрит так, словно вот-вот убивать начнёт.

– Что это? – выдавливаю, сглатывая.

– Хуйня всякая, – отрезает Самир, даже не глядя. – Ты сказала, что у тебя херь эта пошла. Я купил то, что нужно.

У меня отказывают мозги. Но последняя мысль всё же проскакивает. Барс сходил в аптеку ради меня?!

Глава 37.1

Воздух выбивает из лёгких. Я даже дышу как-то с хрипом.

Самир. Аптека. Ради меня. Эти вещи не сочетаются. Вообще. Их нельзя ставить в одно предложение.

Я шумно сглатываю, чувствуя, как во рту пересохло. В горле ком. Смотрю на мужчину, и сердце будто прыгает куда-то в рёбра.

Барс выглядит так, будто если я сейчас скажу хоть что-то не то – стена треснет. Челюсть у него сведена, губы тонкие, будто скальпель. Брови нахмурены, взгляд тяжёлый, сверлящий, острый.

Ярость бурлит в каждом его движении, отбивается в воздухе. А меня словно прошибает насквозь его эмоциями.

Я не знаю – боюсь я его сейчас или чувствую что-то другое. Потому что внутри и страх, и странное дрожащее тепло.

– Ну блядь? – рычит он. – Бери.

Я дёргаюсь. Растеряно, неуверенно тянусь к пакету. Пальцы холодные, чуть дрожат.

Я заглядываю внутрь, давлюсь воздухом, увидев, сколько всего купил Самир. У меня глаза распахиваются.

– Самир, – ахаю, поворачиваясь к нему. – Ты… Ты аптеку ограбил?!

– Я заплатил, бля. Чё не так? – бросает он, как будто это нормально – вынести половину женского отдела.

У меня всё смешивается внутри. Взрывается эмоциями, бьёт по грудной клетке.

Вибрирует и тягучая благодарность, что щекочет под рёбрами. И искренней ахер, что Самир вообще додумался купить подобное.

Нет, есть хорошие вещи. Куча упаковок прокладок, обезбол, грелка. Даже витаминчики есть!

Я всё это аккуратно вытаскиваю, откладываю в сторону. Есть ощущение, что часть из этого реально всучила фармацевтка – вряд ли он сам выбрал ромашковый отвар.

Но остальное… Боже, остальное – явно по личному выбору мистера «Я разбираюсь в женском здоровье на инстинктивном уровне».

– Кхм, – хмыкаю я, вытаскивая из пакета очередную коробочку. – Спасибо. Но… А валерьянка зачем?

– Ты нервная, – цедит Самир, как будто это диагноз. – Истеричкой стала. Глаза дёргаются. Явно надо нервы успокоить. Я ж не виноват, что у тебя гормоны как у боевой ракетной установки.

Я замираю. Глаза поднимаются на него. Самир стоит с видом абсолютного спокойствия.

Будто всё, что он сказал, – это здравое, взвешенное мнение, которому надо поверить, обнять и заплакать.

Серьёзно?! Он ведёт себя как ублюдок, а истеричка при этом я?!

Я зажмуриваюсь, чтобы не всадить в него то, что сейчас держу в руке. Джгут!!!

Даже думать не хочу, как он решил это взять. Что у него в голове было? Только Барс мог пойти за прокладками и вернуться с набором для полевого госпиталя.

– Ладно, – выдыхаю, сдерживая дрожь в губах. – Предположим. Но зачем мне бинты и перекись? Самир…

– А я ебу? – рычит он, расправляя плечи. – Чё дали, то и взял. Я, блядь, не вникал. Пиздец какой-то в аптеке был.

Я прикусываю губу, глядя на раздражённого Самира. Представляю, как он завалился в аптеку.

Этот амбал умеет напугать одним видом. Наверняка довёл там всех до приступа одним появлением.

А учитывая манеру общения…

– Не говори, что ты им угрожал! – ахаю я. – Самир!

– Да нихуя не угрожал, – отрезает он. – Сказал, что мне надо, блядь. А они чё-то перепугались.

– Ты сказал, что тебе надо бинты и повязки?

– Я, блядь, сказал, что у тебя кровь пошла. Ну они и навалили этого.

Я живо представляю, как этот громила вваливается в аптеку с убийственным выражением лица.

Ну да, конечно. Все подумали про ножевое, про прострел, про бойню. Фармацевты, вероятно, по очереди крестились, а потом кидались на полки, как в военное время.

А может, и не думали ничего. Просто вид у Барса такой, что хочешь не хочешь – дашь всё, что у тебя есть.

А может, он сам подсказывал. Что бинты, что перекись, что валерьянку.

Почему-то я не сомневаюсь, что этот мужчина не раз оказывался в передрягах, где всё заканчивалось кровью.

Для такого, как он, кровь – это не паника. Это часть быта.

Господи. Какой же он одновременно ужасный и милый.

– Хуйню впарили, да? – скалится Барс. – Так и знал. Я, сука…

– Нет-нет! Всё отлично!

Я спешу сдавленно выдавить, поднимая руки, будто пытаюсь его обезвредить.

Потому что если Самир сейчас решит вернуться в аптеку и «разобраться», то мне потом только на чёрном рынке смогут продать парацетамол.

Я уже живо представляю, как Барс наваливается на прилавок, сверлит взглядом фармацевта, а тот в слезах отползает к запасному выходу.

– Спасибо, – выдыхаю, всё ещё скомкано. – Правда. Всё… Просто идеально. Ты сделал всё правильно.

– Отлично, – бурчит он, хмурясь. – Надеюсь, этого хватит. Нет – сама пиздуй. Я такой ебалистикой заниматься больше не буду.

Самир хмурится, взгляд тяжёлый, острый. Брови сдвинуты, челюсть поджата.

Выглядит так, как будто его заставили участвовать в спектакле для доброй бабушки. Недовольный. Раздражённый. Вот-вот взорвётся от гнева.

Но я не боюсь.

Я уже начинаю видеть, что за всей этой грубостью прячется кто-то другой. Не добрый, нет. Но – настоящий.

Мужчина, который может. За которым можно спрятаться. Который не предаст.

Который втащит целый магазин аптечных запасов, просто чтобы мне не было больно.

– Последний вопрос, – прикусываю губу. – А гематоген кто решил, что нужен?

– Я, – бросает Самир, не моргая. – А хули? Кровь теряешь – значит, надо восполнять.

Глава 38. Барс

Сука. Нашёл, блядь, чем заниматься. Ебучий подгон из аптеки, нахуй. Принёс, как идиот. Ебать.

Скажи кому – засмеют. Нахуй пошлют. Тупо не поймут. Барс, мать его, аптечный курьер. Это же уже диагноз.

И самое поганое – я сам себя нахуй не понимаю.

С какого хуя я вообще туда отправился? Каким, блядь, образом в голове щёлкнуло?

Вместо того чтобы после ссоры поехать снимать пар со шлюхами – в аптеку попёрся.

Раздражение – как кислота. Жжёт, растекаясь по венам. Выжигает к херам всё, оставляя зуд под кожей.

Ебать. Заботу проявил. Нахера? Вот в чём вопросом. Не шарю, что в мозгу засбоило.

Пташка ёрзает на кровати, поджимает под себя ноги. Хлопает ресницами, внимательно смотря на меня.

Какого хуя такая довольная, а?

У меня внутри всё выворачивает. Дерёт, как ржавым крюком по нутру. Я должен был нахер её послать с её закидонами, а не сладости таскать.

Девчонка открывает упаковку гематогенки. Откусывает аккуратно, медленно жуёт.

– Ммм… – стонет она. – Как вкусненько. Спасибо.

– Довольна? – скалюсь. – Отлично. Надеюсь, дальше без ебучих истерик обойдёмся.

– Ой, а тебе не сказали? Я-то валерьянку попью. Но в аптеке должны были сказать… В таком состоянии меня вообще нельзя ни пугать, ни злить. Только заботиться. И жалеть.

И хлопает ресницами. Как наивная дурочка из рекламы. Как будто не она меня довела до точки, а я её обидел.

Сидит, невинная, вся такая воздушная, сука. Щёчки румяные, глаза блестят.

Это меня сейчас нахуй разводят? Или я окончательно ёбнулся?

Внутри жжёт. Хочется рявкнуть. Хочется… Хуй знает. Всё сразу. Потому что я не понимаю, что в ней бесит сильнее – эти ресницы или этот взгляд.

Или то, что я купился. И продолжаю. Смотрю. И не отвожу глаз.

Пиздец какой-то. Сомнение гложет крысой изнутри.

Чую – пиздёж. Не могу доказать, но нутро орёт. Разводят нахуй. По-женски.

Красиво так, что доказательств нет. И при этом ведь шарю, что подобного не прописывают.

Или…

– Не пизди, – цежу, прищурившись.

– Я серьёзно, – пожимает плечами. – Это предписание врачей, Самир. Ну, знаешь… Заботиться, опекать. Не рычать. Не зыркать зло. Чай готовить с лимончиком. Желательно не угрожать, не хватать за запястья, не приставать. А то гормоны буянят, всё расстраивает…

Я палю на неё. Не моргаю. Словно в параллельную реальность попал. Сомнение внутри херачит.

Блядь.

Ну наеб же, откровенный. Явно наваливает всякой херни.

Но смотрит так искренне. Её оливковые глаза распахнуты, смотрят честно-честно.

Пташка накручивает на палец рыжую прядь, взмахивает длинными ресницами. Губы свои ебучие выпячивает.

Как будто она одновременно и издевается, и не совсем врёт.

Сука. Да не могут ведь так пиздеть. Реально, блядь, вот это всё – по расписанию? Прописано? Одобрено министерством ебанутой нежности?

Внутри всё клокочет. То ли ржать охота, то ли рычать. Как будто кто-то взял и вывернул всё нутро.

– Так смотреть тоже нельзя, – фыркает она.

– Как, бля? – рычу.

– Как будто ты меня сверлишь взглядом. Сверлом туда-сюда.

– Я другим сверлом туда-сюда обычно, пташка.

– А? Что? О-о-о… Самир!

Она вскакивает на кровати, как ошпаренная. Лицо моментально краснеет. Щёки пылают, губы приоткрываются, глаза расширяются.

Такая обиженная, смущённая, всполошённая вся.

Её грудь вздымается от резких вдохов. Пыхтит, недовольно фыркает. И смотрит так обиженно-вызывающе, что в штанах всё крепнет.

Я ухмыляюсь. Это пиздец как сочно. Когда она краснеет. Когда смущается. Когда на секунду теряется.

По позвоночнику жаром идёт. Заводит. Дёргает внутри, желая давить сильнее. Доводить девчонку.

Получать её реакцию. Вкушать. Наслаждаться тем, как кожа на шее наливается красным. По цвету едва с волосами не сходится.

– Пошлить тоже нельзя, – бурчит она, надув губы.

– А вот щас точно пиздишь, – усмехаюсь.

– Нет. Просто всё равно зря. Ничего не будет. И… А ты когда там обратно в тюрьму?

Ебать. Как обухом по затылку. Сучка. Решила, что быстро от меня избавиться и спокойно жить будет?

Не. Нихера.

Такого счастья ей не привалит.

Я, вашу мать, в аптеку гонял. За это девчонке придётся расплачиваться со всех сторон.

– Прогоняешь, пташка? – цежу. – Не переживай. Встретиться нам ничто не помешает. Ничего не меняется.

– В плане? – она нервно сглатывает.

– Когда вернусь в тюрягу – ты будешь приезжать ко мне. Без вариантов. Поняла? Ты от меня никуда не денешься.

Глава 38.1

Глазища пташки округляются. Губы выпячивает, тянет тоненькое «о». И смотрит так, будто я уже трахать начинаю.

Эти самые губища её, пухлые, розовые, – дрожат. Слегка. Так, что свет на них играет.

Смотрит. Блядскими глазами своими смотрит. Не отрывается.

Девчонка начинает дышать чаще. И грудь у неё, под этой дурацкой, простой маечкой – не грудь, а беда. Формами такими круглыми, наглыми, даже через ткань видно, где сосок упирается.

Дышит – и поднимается, опускается. Ритм задаёт. Пунктир пошлый на всю её тощую, но с такими вот обманными выпуклостями, фигурку.

Желание накатывает ударом. Резко, тупо, остро. Всё внутри сжимается в один тугой, раскалённый узел в паху.

Член, сука, камнем становится. Тянет, ноет, требует. Проще трахнуть. Нахуй все эти танцы с бубном, с приездами, с разговорами.

Повалить её тут же. Взять. Жёстко. Грубо. И меня отпустило бы. Попустило.

Эта постоянная тяга, назойливая, как зубная боль, – она бы вышла из меня вместе с этим.

Вышла и оставила пустоту. Нормальную, спокойную пустоту, а не вот это кипящее пойло из злости и похоти.

Заебало, что член, сука, встаёт как штык, стоит колом, будто мне восемнадцать. От хлопка ресниц, блядь!

– Ну что молчишь? – рычу я. – Ответа нет? Или уже в мыслях, как на свидания будешь приезжать, платьица новые для зоны примерять?

Заебала. Своей этой тишиной. Своими реакциями. Тем, как смотрит. Как молчит. Как губу прикусывает, когда думает.

Блядь. Ненавижу это.

Внутри так херачит, что будто кипятком изнутри облили. Не просто злит – трясёт, выворачивает. Давит в грудной клетке, пульс в висках гудит, в зубах скрип.

Нахуй блядь. Всё.

– Я по делам поеду, – рявкаю, разворачиваясь к двери. – Ты сидишь здесь. Дёрнешься – тебе пиздец. Поняла?

– Ну… – тянет она, неуверенно. – А если…

– Без «если», пташка. Ты достаточно уже проверяла мою выдержку. Специально для тебя клетку сюда закажу. Поняла?

Она дёргает плечами, ничего не отвечает. Лишь пыхтит, как будто её обидели. Отлично. Значит, дошло.

Выламываюсь из её комнаты. Сквозняк, дверь хлопает о стену. Всё бесит.

Сука.

Вот какого, блядь, хуя она такая туго доходящая?

Сказал нормально – нихуя. Надо, чтобы гаркнул. Чтобы через стену донёс. Чтобы внутри у неё дрогнуло, тогда мозги включаются.

И вот за это особенно злость в башке кипит. Потому что приходится. Потому что нельзя с ней иначе.

Потому что иначе – она делает вид, что не понимает. Специально. Всё пытается вывернуться.

Прощупать, насколько можно отодвинуть мои границы.

И кто в итоге ублюдок? Естественно я, блядь.

Она, сука, не может сразу согласиться. Не может просто сказать «поняла» – обязательно надо повозмущаться, подуться, поднадавить на жалость.

А виноват, как всегда, я. Потому что ор, потому что давление, потому что жёстко. А по-другому с ней нельзя, блядь.

Внутри всё херачит. Как будто батарею в грудь воткнули и ток подали. Каждый нерв под напряжением.

Всё раздражает. Кожа зудит от злости. В голове шум. Хочется выломать дверь, сломать что-то, кому-нибудь дать в табло.

Раздаю распоряжения охране. Выпустят девку из-под надзора – пизда. Не обсуждается.

Двое, проебавшиеся возле универа – уже отвечают. Потому что нехуй.

Как вы сделки свои обеспечиваете, если за одной девкой уследить не можете?

Падаю в тачку. Пальцы стискивают руль, будто он виноват. Дышу через зубы.

Направляюсь к Ямину. Сейчас нужен именно он. Только он. Он, сука, поможет.

Основная встреча проходит быстро. Шумом в башке. Говорим, решаем, отрезаем.

Моя просьба – принимается. Наши дела – на автомате. Всё по накатанной. Но внутри херачит.

Зато потом… Потом нахуй всё как надо идёт.

Мы с Ямином заваливаемся в бар. Опрокидываю в себя первую порцию виски, и становится легче.

Напряжение в теле такое, будто в каждую мышцу ввинтили болт. Тугой. С натяжкой. И вот-вот сорвёт резьбу.

– Пиздец тебя штырит, – ржёт Ямин, откидываясь назад. – Всё из-за девки?

– Нет, – цежу. – Да, нахуй. Потому что? Потому что дохуя проблем из-за бабы. Из-за них всегда проблемы. Всегда, нахуй.

– Ну…

– Ой, бля, не пизди. Ты сам щас телефон разъебёшь, потому что твоя девчонка тебя динамит.

Ямин сжимает челюсть. Скулы ходят, взгляд острый, будто кого-то сквозь стол прострелить собрался.

Пальцы чуть подрагивают, хоть и сжимает стакан будто спокойно. Но видно – кипит. Внутри всё у него пылает.

А я – ухмыляюсь.

Потому что, сука, не один такой. Не один уебался в это говно. Не один глотаю яд под видом желания.

Ещё кому-то так же херово. И, блядь, как же это приятно.

Опрокидываю бокал за бокалом. Горло уже не чувствует, как жжёт. Тепло разливается под кожей.

Мысли путаются, но не уходят. Всё равно возвращаются к ней.

Закусываю орехами. Громко хрустит. В башке шум. Мир поплыл чуть, но не до потери контроля.

Я знаю себя. Я держу градус. До определённой точки. Пока не станет слишком хорошо – или слишком херово.

– Всё равно не согласен, – пьяно бурчит Ямин. – Проблемы – это даже прикольно. Когда она бежит, а ты догоняешь… Это же охуенно как заводит. Нет?

– Я предпочитаю, чтобы мои жертвы не трепыхались, – рычу и затягиваюсь дымом. – Не, нихуя. Если ещё раз пташка захочет улететь…

– То что ты сделаешь?

Я не отвечаю сразу. Улыбка сама появляется. Сука, я уже придумал.

Глава 39. Барс

Я, конечно, пиздецки пьян. Не в ноль. А вот так – правильно. С нужным градусом в крови.

Когда всё, сука, слегка плывёт. Когда ты всё ещё держишься, но тормоза уже отпустило.

Внутри тепло. Как будто кости залили огнём. Мысли – медленные, но чёткие.

– Нет, ну вот что за девка, – подаюсь вперёд, локтем упираясь в стол. – Понимаешь? Пистолетом, сука, кинула.

– Радуйся, что не в тебя, – пьяно хмыкает Ямин. – Отвечаю, Николь бы в меня шибанула. Сучка дерзкая.

– И моя сучка.

Киваю, опрокидывая в себя вискарь. Горло жжёт. Алкоголь стекает вниз и расползается теплом по желудку, по груди.

Голова прочищается. Лишние мысли – как пыль смахнул. Нет внутреннего шума.

– Женщина как виски, – произношу, покачивая бокал. – Должна хорошо вставлять, легко глотаться, и чтоб с утра никакого похмелья.

– И никаких заёбов, – поддакивает Ямин. – Коллекционный, уникальный виски. А не тот, возле которого левые потребители крутятся.

Киваю. Грубо, тяжело. Потому что это правда. Потому что я не хочу делить. Ни взгляды, ни прикосновения.

Моё – значит, моё.

Ямин кривится, как будто только что выплюнул яд. Морщится, скулы ходят, глаза щурит. Оскал, как у зверя.

Друг головой качает, как будто так мысли стряхивает. И в тот же миг запрокидывает в себя ещё порцию.

– Зло, блядь, – бурчит. – Чистое, ебейшее зло. Мозги выкручивают, что нахуй сразу сносит.

Вот, блядь, вот.

Бабы – они как вирус. Проникнут – и всё. Больше ты не ты. Не соображаешь, что делаешь. Мутнеешь. Блядь, троишь.

Думаешь, что рулевой, а тебя уже давно заносит. И ты даже не видишь, как летишь в отбойник.

У каждой проблемы – лицо бабы. И запах её духов.

– Тоже другой к твоей лезет? – скалюсь, пальцы на столе стучат в такт злости. – Поехали, пиздюлей дадим. Пока ползать будет учиться заново – нихуя она интересна не будет.

– Сам вкатаю, – Ямин усмехается. – Постепенно. План уже есть. Но она… Понимаешь, блядь? Она его какого-то хуя защищает. Нахуя, блядь, с другим общаться?

– Вот! Сука! Нахуя?!

Взмахиваю ладонью, бутылку задеваю. Та начинает покачиваться на крах. Перехватываю. Пригубляю прямо из горла.

Жжёт. Внутри, снаружи, в башке. Виски лезет в кровь, сжимает затылок. Я пьян. Это факт.

Руки тяжелеют, плечи будто плывут, голова склоняется чуть вбок. Но внутри по-прежнему злость.

Пьяная, вязкая, липкая ярость.

Вот какого, блядь, хуя пташка возле Самойлова тоже порхает?

Нашла, блядь, с кем трещать, с кем глазками хлопать, кому там свои рыжие вихры распускать.

Самойлов тот ещё ублюдок. Не, нормальный вроде, да. Нормальный – это пока не к моему касается.

Нечего ей вообще ни с кем общаться. Точно. Под замок её посажу.

Я аж на спинку кресла откидываюсь, в ухмылке губы растягиваются.

И правда. Куда она денется? Закрыть её там, где она ни с кем, кроме меня, заговорить не сможет.

Не будет по офисам Самойлова шастать. Не будет игнорить нахуй. Не будет рыдать, бегать, бесить.

И сразу легче. Даже воздух проходит ровнее. Внутри – как будто кнопка включилась: вот оно, решение.

От одной мысли кровь берёт разгон, как будто пульс хочет стены разъебать.

Будет чисто по одному маршруту кататься. Ко мне на свиданки и обратно.

– О! – Ямин взмахивает рукой. – Можем вместе их усадить. А чё? Двойная охрана. Твоя и моя. Будут как две… Эти… Канарейки. В клетках. Ха.

– Нихуя, – отрезаю, морщась. – Пташка уже с девкой Ярого затесалась. Разгромили там всё. А охрана шуганная ходит. Пташке подруг нельзя находить.

– Согласен. Николь тоже, блядь… Она и сама то бабками в лицо швырнёт, то почти кого-нибудь в уборной не прикончит. Шибанёт на кафель – и всё.

Усмехаюсь, вытягиваюсь в кресле, тлеющий конец сигареты едва не падает на брюки.

Киваю, слушая, как Ямин рассказывает про свою Николь. Да, девки у нас – подарок с сюрпризом.

Карма, блядь. Не иначе. Всевышний решил – охуел ты, Барс. Надо, чтоб ты тоже хлебнул. Окунулся в дерьмо поглубже, по самые яйца, чтоб не зазнавался.

Я ведь раньше как говорил? С ебанашками не связываюсь.

Не, серьёзно. Всегда обходил стороной тех, у кого глаза горят слишком сильно, у кого истерика – это способ общения.

И чё теперь?

– Барс, – раздаётся голос.

Резкий, слишком громкий, как шлёпок по затылку. Поднимаю бошку – Бахтияр.

– Блядь, – шепчу под нос.

Сука. Ощущение, как в малолетстве, когда батя кого-то из братьев посылал разбираться. Не сам шёл, а через ближнего.

Только Бахтияр – не брат. Он правая рука. Но слишком дохуя себе позволяет. Как будто по статусу уже не ниже.

Он заваливается на стул. Тот скрипит, как под танком.

– Я не смог с тобой связаться, – смотрит строго. – Завтра важная сделка.

– Я помню, – хмыкаю, потягивая виски. – Нет столько алкоголя, чтобы я забыл. Завтра и разберусь.

– Завтра ты и в тюрягу возвращаешься.

Я морщусь от напоминания. Словно током по языку. Весь кайф, всё пьяное спокойствие – в момент нахуй смывает.

Сука. Спасибо, блядь, что напомнил.

В голове гул, как будто кто-то по алюминию костяшками барабанит. Я не забыл.

Я просто на полдня позволил себе не помнить. Всего на полдня, ебать.

– Помню, – цежу, постукивая по стакану. – Всё будет.

– Самир…

– Ой, не нуди щас. У меня тут план гениальный созрел. А ты – не перегибай.

Бахтияр не отводит взгляд. Выгибает бровь, спокойно так. Без страха. Сукин сын. Но – свой. Имеет право.

Он вообще дохуя себе позволяет. Пока я на зоне сижу, он часть моей работы на себя взял.

Базара нет, он тянет. Но иногда перегибает. Сейчас – один из тех моментов.

Я чувствую, как он думает. Как смотрит, как молча осуждает, что девка мне под кожу пробралась.

Плевать. Мне похуй. Пусть крутит что хочет. Я поднимаюсь. Ноги ватные, шаг тяжёлый. Качает.

– Куда ты? – хмурится Ямин.

– Поеду пар спускать, – отмахиваюсь. – Задрало в вечном ожидании.