Текст книги "Под прикрытием (СИ)"

Автор книги: Сергей Зеленин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 59 страниц)

Он ещё не в курсе, как я быстро умею читать и печатать Вордсом «на клаве»!

– И, слова некоторые – вроде и по-русски, но непонятно, – понимающе кивая, как-бы рассуждал сам с собою местный иерей, – но прежде всего, Вам надо внешний облик изменить.

–       А с этим, что не так?

– Да Вы на руки свои посмотрите: как у младенца новорожденного!

Я присмотрелся повнимательнее…

Действительно! С такими руками то, мне за чернорабочего – очень трудно будет проканать! Во-первых: худющие – как у сто лет не евшего, а во-вторых – с такой бледно-розовой тонкой кожей, что...

Посмотрел на ноги, потрогал босы пятки… Мать, моя! Да как вообще ходить буду?!

– И, на лицо – как будто ни разу не стриглись, не брились и, всю жизнь от Солнца где-нибудь в подземелье прятались!

Так, так, так…

ХРЕНОВО!!!

***

После тяжкого молчания, священник первым проявил инициативу, пригласив меня в свой дом:

–       Отобедаем чем Бог дал, переночуем по человечески – а там видно будет: утро вечера мудренее!

Однако, я несколько запаниковал – вдруг, во время моего отсутствия, откроется «портал» в моё время? Вдруг я смогу вернуться домой – к своей семье, к своей «королеве-бабушке»? К привычному образу жизни?

Тут вдруг меня начало знобить, голова разболелась как чугуном налилась – ничего не соображаю. Лихорадочно пошевелив «извилинами», я наконец ответил – показывая на свой комп:

– Пока я не могу надолго оставлять без присмотра этот… «Телепорт»! Вдруг, будет какое сообщение от… От курирующего меня Архангела!

И в тоже время меня одновременно не по-детски прибило «по-маленькому» и страшно захотелось, извините – жрать! Не делать же все эти дела в Храме Божьем? Даже, не будь при мне настоятеля этого храма – я не стал.

– Поэтому, не более чем на… На пятнадцать минут!

Согласно кивнув, отец Фёдор снял со стены старую рясу и предложил одеть её мне. Закутавшись в неё, выхожу в «другой» мир и тут на меня накатывает страшная паника.

МНЕ СТРАШНО!!!

Страшно покидать свой маленький, уютный кабинетик, страшно оставлять без присмотра компьютер – единственное, что меня связывает с моей той – «прошлой» жизнью. Да, просто страшно и, всё! Я буквально вцепился в косяк, перепугано переспрашивая:

– А вдруг войдёт кто…? Надёжны ли в диаконнике и, в самой церкви замки?

– Вполне надёжны, – говорит, – по заказу в самом Нижнем делали – ещё до революции.

– Замки для честных людей делают, а…

Стою, дрожу.

Священник увидел или почувствовал моё состояние и, очень участливо спросил:

– Что с Вами?

– Я боюсь, – честно признался я, весь трясясь, – я ведь совсем ещё молодой ангел – мне и семидесяти лет нет, по вашим – по земным меркам!

Видимо я выглядел довольно жалко, потому-то отец Фёдор враз «успокоил» словами:

– Не бойтесь! Сюда никто не залезет – даже комиссары. Все в посёлке знают, что красть в Храме больше нечего.

Еле-еле уговорив, он буквально силой оттащил меня от двери и, заперев дверь в комнату на внушительного вида навесной замок и обняв за плечи повёл на выход.

***

Согласившись одеть старую поповскую рясу, я потом сто раз не пожалел – на дворе явно был, не май месяц! Вот только китайские шлёпки, в коих я вышел – как-то с климатом не гармонировали. Кое-где ещё лежал снег да и, прилично поддувало. Видно, моя помолодевшая кожа была слишком чувствительной к низкой температуре и, я буквально весь посинел, окоченел и покрылся «гусиной кожей» – пока добрался до поповской избы, по пути посетив «удобства».

«Мля… Спаситель человечества фуев, – думал я, отчаянно стуча зубами, – срамота сплошная и ничего в тебе ангельского».

Слава Богу, там было натоплено достаточно жарко, чтоб тут же хорошо согреться. Однако, озноб не прекращался и, даже по-моему – несколько усиливался…

Попросил зеркало и отец Фёдор подвёл меня к трюмо в спальне и, я долго в него рассматривал своё отражение при свете керосиновой лампы: вьюнош худющий, «со взглядом горящим»… Температурю, должно быть конкретно.

Да! Без всякого сомнения – это я. Причём, очень сильно помолодевший «я» – лет двадцать с трудом дашь.

Среднего роста, среднего телосложения и лицо настолько «среднее» – что легко потеряется в толпе. Мне бы в шпионы идти работать! Женившись, иногда – когда смотрелся в зеркало, зело удивлялся: и, что интересно «такого» – моя Королева нашла во мне?

Да, вроде «в реале», моя физиономия была более мужественной, что ли… Точно! Вот этот «пух» на голове, на щеках и подбородке, придаёт мне какой-то нелепо-цыплячий вид.

Первым делом, священник меня переодел – вместо трусов, бриджей и футболки, он выдал мне из большого сундука под образами хотя и ношенное и штопаное, но чистое и целое нижнее бумажное бельё – белые кальсоны с «завязочками» и рубаху… Великоваты, конечно – но дык, выбора нет! По службе в Советской Армии знаком с этим элементом гардероба, поэтому проблем не было.

Мои «боксеры» и бриджи с цветочками же, он брезгливо закинул в печку, бормоча нечто вроде: «Ох, бесовска одёжка…», а футболку с двуглавым орлом на груди – некоторое время, с недоумением потаращившись на фотографию Путина и надпись «КРЫМ НАШ!» на спине, аккуратно сложив, засунул в тот же сундук:

– Уж, больно красив имперский герб – хочь и, без короны скипетра и державы! А если найдёт из «комиссаров» кто, скажу: выменял на шкурки кроликов на рынке в уезде.

Затем священник пригласил меня за стол:

– Прошу разделить со мной скромную трапезу, Ангел, если не побрезгуете конечно… ужин…

Я разумеется не побрезговал и навалился на трапезу со всем энтузиазмом. Видимо, «помолодевший» или скорее всего – «сложенный заново» организм, испытывал жуткий недостаток каких-то питательных веществ – у меня прямо-таки до неприличия разыгрался аппетит! Священник просто не успевал подкладывать мне какую-то постную кашу с фрагментами белого кроличьего мяса. Кроме этого, я умял почти каравай чёрного хлеба и запил полкрынкой молока.

«Поужинав», если можно назвать так столь позднюю трапезу – которую более приличествующее было б назвать очень ранним завтраком, я попросил у отца Фёдора:

– Отец Фёдор! Бритва в доме есть?

Бритва с полустёртой надписью «Solingen» в доме нашлась – правда, недостаточно острая и я несколько раз поморщился, когда её хозяин сбрил мне «цыплячий» пух с головы, щёк и подбородка. Но, результатом я остался доволен – видон, совсем другой. Да и священник, вдумчиво рассмотрев моё «обновление», предложил:

– Пожалуй, Вам стоит регулярно брить себе голову – у многих «товарищей», нынче так принято. Сразу будете на «своего» похожи: вон, Фрол Изотович – тоже ходит лысый, как жо… Как женская коленка!

Ну, а что? Вполне резонно. И главное: мне оказывается, идёт!

Однако, проблема!

Сразу после трапезы, меня начало плющить просто не по-детски – что в принципе, объяснимо… Кровь от мозга отлила к желудку – то да сё. Но чуть позже, вместо лёгкого озноба – меня стало реально колбасить!

– Что с Вами, Ангел?! – встревожился отец Фёдор, увидев моё состояние.

Последнее, что я сказал, вернее – жалко проблеял проваливаясь в чёрное, вязкое, мягкое как вата небытие:

– Нееезззнаааю… Мнеееплохоооо… Должно быть стресс, или я подцепил какую-то местную бациллу, против которой мне «забыли» сделать прививку…

Как и услышал последний возглас пощупавшего мой лоб священника:

– Боже… Да у Вас горячка! Вы весь горите…

И отключаюсь.

Глава

2

.

Легализация и адаптация.

…Баба Наташа, иссохшая от страшной болезни до неузнаваемости – смотрела мне прямо в душу добрыми, измученными глазами и жалостливо повторяла:

– Хоть бы Васенька жив остался! Ведь, такой хорошенький мальчик был – братик мой младшенький.

Я резко открыл глаза.

«Это был всего лишь сон… Опять этот сон… Всю жизнь лишь этот сон…».

Где-то совсем рядом приглушённо – как через подушку, бубнили голоса: два незнакомых женских и один басовитый мужской – который кажется был мне знаком.

ГДЕ Я?!

Слегка душновато и темновато… Прямо надо мной невысокий, видимо – беленный известью по глиняной штукатурке потолок, весь в небольших, потемневших от времени трещинах.

С трудом ворочаю головой: два слишком небольших для жилого помещения окна, полузавёрнутые тяжёлые шторы – подвешенные на резных массивных карнизах. Деревянные переплёты окон – без всяких признаков форточек, крашенные уже изрядно пожелтевшими белилами. «Крохотные», по сравнению с теми – к которым я привык, слегка зеленоватые стёкла, пропускающие какой-то «пасмурный свет»…

Интересно, вечереет или светает?

Я возлежал на довольно широкой металлической кровати, с литыми завитушками на спинках (даже, в музеях или в исторических фильмах – такой древней старины не видел!), просто утопая в пуховой перине, накрытый толстым и тёплым лоскутным одеялом.

На прикроватной тумбочке рядом с граненым стаканом – наполовину наполненным водой, громко и размеренно тикал круглый пузатый будильник, показывающий семь часов – то ли утра, то ли – вечера.

На стенах… Гобелены или, как это называется? Кружева, чуть ли не на каждом предмете обстановке, пузатый комод – хрен знает каких годов, хрен знает какого века. Стол у стены с двумя «венскими» стульями и стоящей на нём керосиновой лампой с зелёным абажуром… Крытый чёрным лаком платяной шкаф – видать помнящий ещё «наезды» опричников Ивана Грозного на казанских татаро-монгол… Одиночные и групповые чёрно-белые, с желтоватым оттенком семейные фотографии на стене…

Вдруг, как яркая вспышка – апрель 1922 года!

НЕУЖЕЛИ?!

Значит, мне не пригрезилось – я действительно «попал» в прошлое!

Сон же, что мне только-только действительно приснился, был совсем другим – мне снилась моя покойная… Извиняюсь: это «там» она – покойная, моя бабушка Наталья Григорьевна. «Здесь» же, она ещё в коротеньком сарафанчике и с косичками из-под платочка по двору бегает – знать не зная и ведать не ведая, что где-то в очень далёкой от неё Ульяновке – бревном на поповской постели валяется её родной внук.

Я снова прикрыл глаза и вновь погрузился в какую-то полудрёму-полуявь…

***

Дед то мой, Егор Максимович, был мужиком суровым и молчаливым – два слова лишних не вытянешь… Из воспоминаний своего детства, он лишь поведал мне, как его родной отец оглоблей чуть до смерти не забил – когда на сеновале курящим самосад поймал. Еле отлежался: уже попа позвали было – причащать да отпевать апосля как представится…

Да пронесло – оклемался!

Но, с тех пор мой дед был «туговат» на ухо и прихрамывал на левую ногу.

«Сам пойми – а подожги я случайно тот сеновал? – объяснял он этот «странный» с современной педагогической точки зрения, поступок моего прадеда, – сгорело бы всё хозяйство дотла и, хоть по миру с протянутой рукой иди!».

Разговорившись, он рассказал как его отец – мой прадед Максим Прокопьевич, приехал в Сибирь в «столыпине» в тысяча девятьсот седьмом, с несколькими сэкономленными во время «службы» рублями в кармане, как он лет пять батрачил-горбатился на местных богатеев-кержаков…. Как чуть-чуть поднявшись – срубив избу-«пятистенку» и купив первую лошадь, он женился на моей прабабушке – за которую дали «богатое» приданное… Сундук домотканых холстов и корову!

Как пришедшая в семнадцатом году Советская Власть распределила землю «по справедливости», как прадед воевал за неё против Колчака с «берданкой» и, как уже – против Советской власти с трофейной «Арисакой». Как, наконец, от мужика отстали с продразвёрсткой и, он – впервые за много веков, почувствовал себя свободным.

И, то: рассказ был не просто так – поболтать дедушку прибило, а по делу! Когда я нашёл за нашими огородами початую пачку «Беломора» – оставленную там бухавшими «на природе» городскими мужиками и, сам – в первый раз «побаловался». Надо сказать, краткий рассказ деда меня весьма впечатлил – больше попыток закурить, я не предпринимал до самой…

До «того» самого!

***

Интересно, а что произошло в моём времени, когда «перенеся»? Я исчез и, про меня писали во всех печатных и электронных СМИ – как про группу Дятлова? Или, просто умер и, моя «бабушка» поплакала вдоволь на моих похоронах и, теперь будет регулярно посещать мою одинокую могилку на кладбище – пока сама там, рядом со мной не «уляжется»? А может, «там» всё осталось по-прежнему – а здесь очутились лишь «клоны» меня и предметов?

ИДИОТ!!!

Это же всё будущем – а будущее ещё не произошло и, произойдёт ещё очень не скоро!

А, всё же? Раз я «оттуда», значит, оно уже существует – оно есть!

Блин, лучше не думать на эту тему: во-первых – бес толку, а во-вторых – опасно для рассудка и душевного здоровья.

***

Бабушка же моя, рассказывала всё более подробно и эмоционально, из её рассказов я почерпнул большинство наших семейных преданий и передал дальше «по наследству» – детям и, хотел было передать внукам – да не успел…

Баба Наташа, была из голодающих детей Поволжья…

Да, да – из тех самых!

Из самых настоящих голодающих детей Поволжья, а вовсе не из «ильфо-петровских» откормленных балбесов – объедающих совбесовских старушек.

Когда умерли от голода и тифа её родители, младшие братья и сёстры, старший брат повесил ей котомку через плечо с последним оставшимся куском чёрного хлеба из лебеды и отвёз в город – в какой, она не помнит. Она и, года рождения своего не помнила – ей, «на глазок» после поставили 1915-ый год.

«Завысили возраст», – говорила она улыбаясь, да лукаво на деда посматривая.

Ну, конечно – не была бы она тогда женщиной, если б так не утверждала!

Оставленная на улице, девочка вскоре прибилась на железнодорожном вокзале к банде беспризорников едущих в Ташкент. Доехала из всех она одна – другие отстали или умерли по дороге, но почему-то не в Ташкент – а в Сибирь. Где её, так же на вокзале, подобрал и увёз к себе в село мой прадедушка Максим Прокопьевич.

Видимо, он сильно хотел доченьку – а прабабушка рожала одних сыновей! Ну, или просто из человеколюбия. Не знаю, бабушка очень скупо о нём рассказывала, хотя как вспомнит – так обязательно поблагодарит своего приёмного отца за сделанное добро.

Воспитав как дочь, прадед женил на ней своего старшего сына – моего деда Егора Максимовича.

К моменту начала коллективизации, у прадеда уже была большая изба крытая «железом», пять сыновей и семь лошадей – пять рабочих, «племенной» жеребец и одна «под коляску». А, у прабабки – швейная машинка «Зингер», предмет зависти всех баб в селе. Не самое «крепкое» хозяйство, кстати! По утверждениям моего деда, самыми зажиточными всё же оставались кержаки-старожилы – некоторых, по несколько раз «раскулачивали».

Прадед же мой, поступил очень мудро: как пошёл слух об «сплошной коллективизации», он съездил в город, поговорил с кем-то «из начальства» – знакомце ещё со времён Гражданской войны. Вернувшись, он успел всё хозяйство «втихаря» продать, справить нужные документы и уехать всей семьёй – «от греха подальше», на одну из великих строек Первой пятилетки – в Кузбасс. Поселившись в городе Ленинск-Кузнецкий, он устроился проходчиком на шахту – где подросши стал работать и, его старший сын и мой дедушка Егор Максимович.

Мой отец – Владимир Егорович, родился в тридцать седьмом, затем уже в войну две дочери – мои родные тёти и, мой Прадед – вдоволь успел нанянчился напоследок с внучками. Войну он не пережил – задавило при обвале в лаве в сорок четвёртом. Вслед за ним, год спустя умерла и прабабушка.

Дед мой работал на шахте – значит, имел бронь от фронта. Кроме того, он был хром на левую ногу и «туговат» на ухо – в результате прадедовского «воспитания» оглоблей. Поэтому, на войну его не взяли.

Четверо же его младших братьев, по мере наступления совершеннолетия и достижения призывного возраста, по одному туда уходили и обратно не возвращались…

Самый младший брат – Василий, был наиболее любим бабушкой. Она очень часто показывала его фотографии, каждый повторяя с какой-то по-особенному тёплой душевной улыбкой: «Васенька то, такой хорошенький мальчик был! Красивый, умненький, всегда такой ласковый и вежливый… Я всю жизнь представляла себе – какие замечательные деточки у него могли быть, а?!».

Действительно: судя по фотографиям, самый младший брат деда – парень был хоть куда! Как говорится: «удался и, ростом и лицом». Запросто вместо Юрия Гагарина мог в космос полететь – такой же типаж, приятного во всех отношениях человека, с открытым лицом! Тем более, очень хорошо учился в школе и, на него уже обратили внимание и звали по окончанию школы, в какой-то там «физико-математический» университет… Но, не суждено видно было.

Он с детства страстно мечтал стать военным лётчиком! Время тогда было такое: сейчас, наверное – самое смешное желание для молодого человека. Написал в военкомат «добровольцем» и его мечта начала сбываться: в 1944 году Василий был направлен в лётное училище и, по идее – на войну «успеть» не должен был.

Но мальчик, видно, боялся этого «опоздания» на войну больше смерти!

Ещё одно заявление (или очень много заявлений) и, через три месяца – закончив курсы воздушных стрелков, он попадает на фронт в штурмовой авиаполк. Буквально за месяц до окончания войны, его «Ил-2» был сбит зенитками над Балтикой.

Бабушка, очень плохо помнила свою настоящую – «поволжскую» семью и почти про неё не вспоминала. Приёмную семью, она считала родной и очень пережила по каждому из своих погибших сводных братьев. Василия же она любила больше всех и, даже на смертном одре, мучаясь от невыносимой боли – не про себя думала, а повторяла:

«Хоть бы Васенька тогда жив остался… Ведь, такой хорошенький мальчик был – братик мой младшенький!».

Сновидениями я с детства не особо страдаю… После армии я ими вообще страдать перестал – сплю как убитый! Но с того момента когда её не стало… Не часто, но достаточно регулярно я слышу её голос и до скрежета стискиваю зубы в бессилии всё исправить…

***

– …Вы не спите, Ангел? Вы меня слышите? – шепчет знакомый басовитый голос прямо в ухо, – извините, мне показалось, что у Вас открыты глаза.

Вижу склонившееся надо мной бородатое лицо отца Фёдора.

– Нет, не сплю, Ваше преподобие…

– Тссс…

Он, встревоженно озираясь за спину, прижимает палец к губам:

– Больше не называйте меня так!

– Почему?

– Потом расскажу… Чуть позже.

– А как Вас тогда называть? «Отец Фёдор»?

– Нет! Пока никак не называйте, а если уж приспичит, – он немного смущается, затем решился, – просто «отец» и, всё! И, побольше молчите…

Хм… Не пойму я: вроде лето на дворе – а лыжи всё одно не едут! Однако, думать мне совершенно в лом – какая-то слабость в теле, переполненный мочевой пузырь давит на какую-то «внутричерепную извилину» и, страшно хочется…

ЖРАТЬ!!!

Тут, слышу шаги – кто-то подходит к дверям спальни.

– Как самочувствие, сынок? – спрашивает священник уже достаточно громко.

Так, так, так…

Кажется, соображалка у меня включается! Ладно, будем играть отведённую для меня роль – деваться всё одно некуда:

– Что-то сил у меня совершено нет, отец…

Боковым зрением замечаю: в дверь осторожно крадучись входят две благообразные старушки и замолчал.

– Так правильно – после тифа, то! Тебя же вчера ночью в беспамятстве привезли – да ещё и ограбленным до исподнего!

– А документы…, – голосом умирающего «лебедина», вопрошаю я, – документы сохранились, отец…?

Кстати, притворяться мне довольно легко было: ибо, действительно – как после тифа, хоть ни разу им не болел (тьфу, тьфу, тьфу!), но очень хорошо представляю себе, по книгам, то состояние!

– Не было при тебе ничего – ни документов воинских, ни денег, ни одежды какой.

– ЧТО?! И, даже красные революционные шаровары умыкнули и комсомольский значок…? Вот же, бЯда!

– Ничего, ничего, Серафим…!

Приподнимаю от удивления бровь: ЧЕГО?! Вообще-то, меня прежде Антоном звали.

Отец Фёдор, подмигивает изо всех сил – прямо-таки, как телеграфом семафорит.

– …Я уже с товарищем Анисимовым поговорил – восстановят тебе документы! И, этот… Как его…? Ты только поправляйся – всем приходом за тебя молимся… Правда, сёстры?

– Правда, батюшка! – чуть ли не хором, умиляясь молвили старушки, – чудо то какое свершилось… Матушка Прасковья, жаль не дожила – ведь, все глазоньки проплакала, сыночка ожидаючи.

Ну, вот… Теперь я попович и, звать меня, не абы как – а Свешников Серафим Фёдорович. Однако, счас весь изольюсь!

Улыбнувшись старушкам улыбкой неразумного дитяти, обращаюсь к названному родителю:

– Отец! Как бы мне «по-маленькому» сходить и, того… И, это… Покушать бы, а?

Понимающе кивает, умильно улыбаясь:

– Сейчас сёстры тебе помогут, Серафимушка.

Когда старушки сделали все дела по уходу за мной и, накормив удалились из избы, я слегка наехал на иерея:

– Лучшего ничего не могли придумать, Ваше Преподобие?

– А, что я мог «лучше» придумать, Ангел, когда Вы в беспамятстве сутки лежали и бредили? – резонно заметил тот, оправдываясь, – доктора, Михаила Ефремовича позвал и, это… Так и, так говорю – сынок родной с польского фронта возвернулся! Какую ещё «легенду» я мог придумать? Сами подумайте…

Согласен, возможности у него довольно ограниченны! Навряд ли, в семинарии его учили придумывать «легенды» для нелегалов – а сама жизнь и карьера священника, эти теоретические знания оттачивала на практике. Тем более, вряд ли среди его близких знакомых были какие-нибудь «урки» – которые могли мне «сделать» липовые «ксивы».

– …А так, всё наполовину уже сделано: довоенные документы Серафима уже имеются – нужно лишь оформить с них советские.

Ну… Что тут скажешь? Тоже – вполне резонно.

– Да к тому, – Отец Фёдор сделал умиротворённое лицо, – я вижу в сём знамение – знак свыше…

– В смысле?

Тот, крестясь на иконы в углу:

– Долго мы с матушкой ждали сыночка с войны… Денно и нощно молил я, просил Господа и услышал он мои молитвы – дал вместо моего Серафимушки, Серафима Шестикрылого⁵…

Священник, от переизбытка чувств, с привсхлипываниями зарыдал в голос, слёзы обильно потекли в седую бороду:

– Для спасения матушки России от Антихриста Грядущего…

Волей-неволей на ум пришли слова Александра Сергеевича:

«Духовной жаждою томим,

В пустыне мрачной я влачился,

И шестикрылый Серафим…

…В портале с компом появился».

– Извините, какого года ваш сын…, – спросил когда он успокоился, – в каком году родился?

– Что? …Ах, да! Мой Серафимушка родился третьего апреля тысяча девятисотого года.

– Так, значит мне сейчас полные 22 года?

– Совершенно верно.

«Ровесником века буду. Тоже не плохо – меньше буду в старости с определением собственного возраста париться».

Был такая у меня проблемка под конец «той жизни»… А здесь – посмотрел на дату в календаре, откинул первые две цифры – и никаких проблем. Лишь бы дожить мне до второй собственной старости и «того» возраста!

Ещё вот одна досада:

– Если честно, надеялся на более «красную» биографию…

Отец Фёдор, сделал удивлённое лицо:

– «Красную биографию»?! Вы своё лицо в зеркале видели? Да на нём же, самое меньшее – гимназическое образование, как русским языком написано. Не знаю как будет при новых властях (обещаниями то, все мы сильны!), а при прежних – отроку из простого народа его получить, было почитай что невозможно…

Он, отрицающе покрутил головой и добавил:

– Не… Как не думай, как ни старайся – а за пролетария Вас не выдашь!

Действительно… Это было бы ещё и, крайне подозрительно. Конечно, артистический «дар» во мне с самого раннего детства замечен был – но не до такой же степени, чтоб к примеру – успешно «косить» под слесаря с Путиловского завода?!

– Да и, зачем? Мало ли среди большевиков детей купцов, дворян да поповичей? – продолжил священник, тоном умудрённого житейским опытом взрослого беседующего с дитём неразумным, – вот, взять наш городок: из пяти коммунистов лишь Фрол Изотович из чистокровных пролетариев. А, начальник милиции – Абрам Изральевич Кац, происхождения самого – что ни на есть буржуазного, хоть и скрывает это!

И в самом деле: ни разу не слышал, чтоб отец Ленина в шахту уголёк рубить спускался, а батька Троцкого – в лаптях по пахоте за сохой тусил, или предположим – невод в сине море закидывал! Возможно, я сильно запамятовал – но среди большевистской верхушки, лишь Ворошилов – «чистый» пролетарий, да «дедушка» Калинин. А вот Сталин – уже «ближе» ко мне… Он сын сапожника-кустаря, по марксисткой терминологии – «мелкого буржуя» и, кроме того – недоучившийся семинарист.

– …Ну, а остальные трое большевиков – дети разночинцев да мещан.

Посмотрев по сторонам, он наклонился поближе к моему уху и прошептал:

– Вы главное, делайте как они: побольше болтайте про Маркса, Энгельса и мировую революцию – и будете «в доску» своим.

– Ладно, понял, хорошо…

Это-то как раз, без проблем! Почему-то, «там» на меня по молодости любили вешать «общественную» работу и, хотя от комсорга в школе и институте удавалось отбояриться – но вот с докладами выступать, стенгазеты оформлять, да политинформации вести – мне доводилось регулярно. А в армии сповадился до комсорга роты: приказали – куда мне деваться? Так что, марксистко-ленинской фразеологией я владею в полной мере и, если что – самому Троцкому, смогу по ушам проехаться.

ХАХАХА!!!

Конечно, последнее моё утверждение – просто пустая бахвальба!

Однако, одного умения чесать по ушам партийным словом, определённо маловато чтоб сойти за своего, или хотя бы легализоваться в качестве местного поповича:

– А на лицо как? Неужели, я до такой степени похож на вашего сына – что никто не заметит подмены?

– Схожесть, определённо есть – я это сразу заметил, – задумчиво рассматривая моё лицо, степенно пояснял мой названый отец, – обликом мой Серафим был самым обыкновенным: если издали смотреть – так из четверых трое на него похожи будут. Да к тому ж, с десяти лет он в Нижегородской гимназии учился – здесь крайне редко бывал… Все, поди и забыли уж – каков он лицом!

Помолчав, добавил:

– Да и, моё слово будет решающим: признал Вас принародно – значит, Вы – мой сын!

Ну, что сказать? Всё что не делается – делается к лучшему!

– Хорошо, отец! Тогда переходим на «ты» – даже с глазу на глаз: ибо и, «у стен могут быть уши».

Тот, несколько обескураженно согласился:

– Хорошо, переходим на «ты», Серафим! Хотя я вот, твоего деда – на «Вы» величал до самого…

Он перекрестился на образа в углу и закончил грустно:

– Да, видать новые времена – новые обычаи. Отдыхай пока, Серафим – скоро придёт доктор…

Попрощавшись он удалился, а я опять вырубился.

***

Сразу заметно, что в этом мире нет, не только Интернета – но и самого простенького чёрно-белого телевизора, хотя бы с тремя государственными каналами!

Пришедший ко мне на следующий день «с утра» доктор, представившийся Ракушкиным Михаилом Ефремовичем (на редкость приятный в общении и словоохотливый человек, должен отметить), завис чуть ли не до обеда. Мне, это было донельзя на руку: слушая его и обратно – сам рассказывая всякие занимательные истории, которых я знал просто немерено – я «переформатировал» свою речь под речь «хроноаборигенов».

Ничего страшного, оказывается!

Нормальный, русский литературный язык, без всяких – привнесённых позже «-измов». С теми двумя бабками, мне общаться было гораздо сложнее – то и дело переспрашивали друг друга… У них какой-то сложный крестьянский местный диалект – которого, я в своём будущем даже и не слышал.

Заметив, что я не знаю некоторых самых элементарных по его мнению вещей, Михаил Ефремович обеспокоенно спросил:

– Извините, а кроме тифа контузии у Вас не было?

К тому времени, я уже в общих четах придумал свою «военную» легенду – содрав её с одной не так давно читанной автобиографической книжки, скачанной в Инете. Поэтому с готовностью:

– Как не быть? С контузией я в госпиталь в Вильно попал, а оттуда прямиком в польский плен. Первое время, я даже как меня звать и кто я такой не помнил! Ну а уже в концлагере подцепил сыпняк…

Затем, я грамотно перевёл разговор на другую тему, а уже в конце беседы, я обратился к доктору с необычной просьбой:

– Михаил Ефремович! Вы не могли бы написать мне справку о моей частичной амнезии – в результате контузии полученной в борьбе за Советскую Власть?

Не помешает если что, хоть как-то – да прикрыть мой «зад»! Ракушкин, видать был такого же мнения. Понимающе приподняв брови, он заговорщическим шёпотом ответил:

– Конечно, конечно… Обязательно выпишу Вам такую справку – чтоб, у «товарищей» возникало меньше вопросов.

Из «процедур» доктор Ракушкин только напоследок пощупал мой лоб, посчитал пульс и удалился, вспомнив про другого больного, из «лекарств» же прописав мне покой и обильное потребление пищи… Особенно высококалорийной – белковой.

Отец Фёдор грустно вздохнул после его ухода и отправился в сарай продолжать истреблять своё ушастое поголовье.

***

Видать, местный эскулап по всей Ульяновке растрезвонил – что в доме священника появились свободные уши!

С обеда, не успел я часок кемарнуть для более полного усвоения животных и растительных белков, жиров и углеводов, как поток посетителей накатился лавинообразно! И с тех пор, практически ежедневно, по десять – пятнадцать посетителей обоих полов, различных возрастов и занятий. Конечно, большинство – из местной интеллигенции или представителей бывших «имущих» классов и никого не смущало, что я только-только был красным командиром…

Парадокс!

Хорошо ещё, что каждый со своими «подношением» – что несколько попридержало геноцид ушастых пушистиков. Опять же – мне на руку: я как губка впитывал информацию, причём, мне не пришлось за ней бегать – носители информации сами ко мне являлись и сливали «самое ценное» в этом мире. Конечно, в основном это пустой полусельский треп – у кого, что там окотилось или опоросилось, кто с кем подрался или какая баба гуляет от своего мужика, а какая нет… Ну и ещё про литературу, искусство, историю и совсем немного про «политику». Но, попадались и, воистину «жемчужные зёрна»!

Ладно, про это потом…

Главное же, к концу своей болезни я полностью знал весь местный «расклад», что очень пригодилось в дальнейшем.

***

Не удержались от посещения и представители власти: САМ(!!!) Фрол Изотович Анисимов – Председатель волостной ячейки ВКП(б), Председатель исполнительного комитета волостного Совета  рабочих, крестьянских и красноармейских депутатов⁶ (волисполкома)  – соблаговолил посетить меня на третий день, прямо с утра. Действительно – бритый наголову, низкорослый – но крепенький такой мужичок… Чем то, он мне напоминает Чапаева из ещё не снятого фильма. Нет, не внешне – своими замашками-повадками провинциального фраера.

Сразу видно, любитель косить под «своего» – одет вызывающе по-простонародному, в видавшую виды солдатскую гимнастёрку, шаровары и шинель… Правда, сапоги на нём хромовые – офицерские и картуз того же происхождения.

Изрядно напрягало, что он смолил одну самокрутку с вонючим самосадом за другой, ничуть меня некурящего не стесняясь! Впрочем, здесь у них так принято – предъявлять «свой устав» в чужом «монастыре» не стоит.