Текст книги "Зябрики в собственном соку, или Бесконечная история"

Автор книги: Константин Костин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 26 (всего у книги 28 страниц)

Глава 74

Я поднялся.

Следом за мной встали Каз и Берген. За ними – Арман. Даже Мамочкин выпрямился, держа погрохатывающую шахматную доску в чуть дрожащих руках. Даже Графс, который с нами познакомился буквально пару часов назад и вообще не понял, что тут происходит – и тот присоединился к нашей суровой группе.

Дядька опешил. Сосредоточенно обвел нас взглядом.

– Дядя Драк! – прозвучал за его спиной сердитый голос, тут же перешедший в командный – А ну-ка прекрати!

После чего рекомый дядя Драк получил девчачьим кулаком в спину и отступил, дав дорогу злой и раскрасневшейся Нитке.

– Он шутит, – сказала она, после чего дядя получил еще один тычок в бок.

– Шучу, – тут же подтвердил тот, с крайне серьезным и совершенно не шутливым лицом. Хотя глаза смеялись, смеялись…

– А я не понял, – произнес в пространство Графс.

– Что тут непонятного? – Арман плюхнулся обратно на заскрипевшую кровать, – Это дядя Ланиты, нашего комсорга. А наш Ершан ей чего-то наобещал… такого… И не женился.

– Шуточки свои оставь, Крайзман!

Все повернулись к Арману. А ведь верно: до сего момента мы как-то не узнавали его фамилию, Арман и Арман. А он, оказывается… кхм… а кто он? Евреев здесь наверняка нет… хотя цыгане есть. Странно, в общем…

Пока я погружался в дебри этнографии, дядька Драк, прислонившийся к косяку и уже откровенно похохатывающий, вставил свою ремарку:

– Меньше сочиняй. Зашел, значит, к племяшке в гости, а она жалуется, что в ее попечении один бородатый стиляга завелся: обещает свою бороденку сбрить, а сам все еще с ней щеголяет. Вот и пришел поговорить с ним по-нашему, по-морскому…

– Так на флоте же бороду можно носить, – хмыкнул Каз, который не мог не вмешаться.

– Можно, да не всякому, – отрезал дядька.

– Я не стиляга, – наконец смог вставить слово и я. А то все говорят, а меня вопрос как будто и не касается, – Я талганец.

– Талганский стиляга – все равно стиляга, – не сдавался дядька.

– У нас в Талгане…

– В общем, пойдем, поговорим, талганец.

Дядька махнул мне рукой и вышел в коридор.

– Бить будете? – пропищал я детским голосом.

– Не без этого, – донеслось из коридора.

Фиг его знает, шутит или нет. Понятно, что дело не в бороде, а в Нитке… в нас с Ниткой… в наших отношениях… В общем, непонятно, что там могло дядьке не понравится – сам факт или что-то, рассказанное Ниткой. И что мне за это теперь будет…

Драться с взрослым мужиком тоже как-то неохота…

– Не боись, Ёрш! – хлопнул меня по плечу Каз, – Или и помни: мы за тебя отомстим!

– А давайте лучше я за вас отомщу… – тихонько пробормотал я, понимая, что разговаривать с дядькой придется мне.

* * *

Дядька Драк стоял в умывалке и курил трубку, ароматное табачное облачко вытягивалось в приоткрытую форточку.

– Ну что, стиляга, бритву принес?

– Так вы вправду из-за бороды? – опешил я.

– Да нет, это я так, шучу по-стариковски. Ты же понял, в чем дело?

– Нитка.

– Она самая. Племяшка у меня – кремень, но и дядька у нее не пальцем деланный, скумекал что ее что-то гложет, и выпытал, что все – из-за одного, кхм, талганца.

Дядька пыхнул трубкой и внимательно посмотрел мне в глаза:

– Зачем? – тихо спросил он.

– Не знаю, – не стал прикидываться дураком я, делая вид, что не понимаю, о чем он, – Само собой все получилось.

– Получилось… Коза с быком случилась и вот что получилось. До главного хоть не дошли?

– Нет.

– Однако, – дядька Драк посмотрел на меня с некоторым уважением, – И не врешь ведь… Видать, мозги у тебя и впрямь в нужной голове. Она тебе рассказывала про Крастика?

– Что за тип?

Да еще с таким противным даже на слух именем.

– Который ей до тебя мозги любовью полоскал. Ах, ох, мы любим – ты должна. Потом, правда, понял, что на племяшку так просто не запрыгнешь, да и силой ее скрутить – кроме подлости еще и сила нужна…

– Силой? – мои кулаки сжались сами собой. Крастик, значит… Запомним.

– Ну, как Ланка говорит, не пытался, но, по слухам, были и другие девчонки. Я его, значит, поучил, чтобы свои мысли насчет моей племяшки у себя в штанах держал, да меньше языком своим поганым трепал, но с тех пор она на парней с большим разбором смотрит. А тут, значит, ты нарисовался, как хрен на стенке. Ну я и решил проверить – умный ты пакостник или настоящий человек. Потому что на ненастоящего она и не посмотрела бы.

– И как?

– Пакостник – он всегда трус. А у тебя испуга и не было. Так что – пока годен.

Он хлопнул меня по плечу.

– Погоди, дядь Драк, – до меня вдруг дошло, – А как ты этого Крастика проучил, если он там, в Талани, а ты, Нитка говорила, здесь, под Афосиным?

– Это ты чего-то попутал. Он ей в уши влез, когда она у меня гостила на каникулах, вместе с братом моим и племяшами.

Ну, Крастик, я, пожалуй, при случае найду времячко, чтобы до дядькиного колхоза – или где он там живет – доехать… Это не до Талани сто верст на хромых собаках…

– Слушай, сынок, а я тебя раньше нигде не видел?

Я посмотрел на дядьку Драка. Потому что мне он тоже отчего-то казался знакомым. То ли напоминал кого-то, то ли и вправду видел я его где-то мельком… Особенно усы моржовые – такие не каждый день встретишь. Я такие, по-моему, последний раз на рыбаке видел, том, что мне про «клев на уду» сказал. Но дядька – не он, тот, вроде бы, потощее будет…

– Да вот и я думаю… Я тут, а Афосине месяц всего… с перерывом… Ты, дядь, не приезжал в Афосин по делам, случайно, а если приезжал – то куда? На толкучке не был?

Сейчас как выяснится, что он в деревню Волково приезжал, то бишь село… Неудобно получится.

– Да всего-то пару раз и приезжал… – дядька Драк продолжал меня задумчиво рассматривать, – Дружок мой умер, так на похороны… И потом, на его старую квартиру… Дочка его, дура мокрощелая, его записки бросила, мол, накой они мне нужны…

Записки?

– Адмирал?

– Да нет, капраз… Погоди-ка… А у тебя, талганец, часом, зеленой тюбетейки нет?

Вспомнил. Я дядьку Драка видел, когда дом, в котором мой Адмирал жил, сносили, он там неподалеку стоял.

– Часом есть… – медленно произнес я, – А что с записками-то?

– Так я ж говорю: бросила на старой квартире, где Туман жил, а когда я туда пришел – уже одни кирпичи остались.

– Погоди-ка, дядь Драк…

Я метнулся в комнату, пошуршал в своих вещах под кроватью и рванул обратно, с папкой бумаг в руках. Я, конечно, их Птичкину обещал показать, но ему это – случайный материал для книги, а для дядьки Драка, возможно – последняя память об умершем друге.

Дядька взял папку чуть дрогнувшими руками, раскрыл…

– Они… Его почерк… Сынок! Спасибо!

– Ай!!!! – я чуть не заверещал, когда дядька сгреб меня в буквально медвежьи объятья. Еще чуток – и ребра точно треснули бы.

– Это ж просто чудо какое-то! Это ж надо так судьбе свои нитки сплести, чтобы Нитка меня к тебе привела! Ну, сынок…

Он опять хлопнул меня по плечу:

– Не обсуждается! Сегодня у нас что, четверг? Чтобы в субботу с Ниткой были у меня! Она знает, как доехать. Не приедешь – соберу всех своих ребят, обвяжу веревкой как колбасу и притащу на горбу!

* * *

– Ну, что там было-то?

Я, стоя в дверях, обвел взглядом пять горящих любопытством глаз – пять пар глаз, конечно, никто не прищуривался – открыл было рот, чтобы ответить…

– Кто здесь Ершанов?

Я обернулся, в коридоре стоял какой-то парнишка.

– Просили Ершанова из 113-ой на вахту подойти, звонить будут, – быстро протараторил он и убежал по своим делам.

Да что еще тут на мою голову?!

Глава 75

Вахтершей сегодня была… ммм… забыл имя-отчество. Такая сухощавая старушка чуть выше среднего роста… до крайности напоминающая старуху Шапокляк. Разве что самого шапокляка[1] у нее не было. Вместо него был круглый пучок седых волос, а также черный кардиган, кружевное жабо, манжеты, опять же кружевные, маленькая черная сумочка с замочком, который закрывался на ключик. По краем уха услышанной мною легенде – а что это за общежитие, если в нем нет легенд? – вахтерша в молодые годы была отчаянной революционеркой, которая не единожды участвовала в эксах[2] и терактах, и в сумочке она до сих пор носит пистолет. Может, поэтому, может, по какой другой причине, но ее всегда слушались. Даже несмотря на то, что, в отличие от Шапокляк, она не была ни вредной, ни злобной, а наоборот – очень милой и доброй.

– Ершанчик, сыночек, звонили тебе. Не дождались, просили перезвонить.

Вахтерша протянула мне клочок бумаги, явно оторванный от газеты, на котором четким почерком был написан номер телефона.

«Б-55-57-62»[3].

Рядом опустился телефонный аппарат, черный, как будто сделан из мрамора и тяжелый… как будто сделан из мрамора.

Э…

Я слегка озадачился. Нет, не тем, кто мне мог позвонить, пока еще не этим. Как этот номер набрать? Нет, я, знаете ли, не из тех современных детишек, которых дисковый номеронабиратель может реально вогнать в ступор, они же привыкли на кнопки жать (помню, в какой-то американской комедии современная блондинка пыталась набрать номер на старом дисковом телефоне, просто нажимая пальцем на отверстия с номером), но…

Что это за буква в начале?!

Буквы, я знаю, встречаются в американских номерах, иногда весь номер из них состоит, чтобы проще было запомнить, но там каждой цифре соответствует свой набор букв. А здесь – букв на номеронабирателе всего десять, от «А» до «Л»… кстати, «З» куда-то потерялась…[4] и они идут маленьким кружком на диске внутри номеронабирателя. Может, они отдельно крутятся?

Я, чувствуя себя той самой блондинкой из фильма, толкнул пальцем буквы, но диск с ними не шевелился.

– Ершанчик, коток, ты что, не умеешь по телефону звонить?

В голосе вахтерши не было какой-то издевки или жалости к убогому, скорее, искреннее сочувствие и желание помочь?

– Ну… как бы…

Вахтерша, ни слова больше ни говоря, взяла телефон и лихо закрутила диск, начиная с двойки. И если бы кто-то не затупил на ровном месте, то мог бы и сообразить, что не нужно набирать букву, а нужно просто набрать ту цифру, рядом с которой эта самая буква расположена. Ладно, будем считать, что отыграл образ дремучего талганца…

Я прижал к уху трубку, из которой доносились гудки. Которые, в отличие от номеров, не сильно-то изменились за шесть десятков лет.

– Инструментальный цех! – бодро ответили мне из трубки веселым мужским голосом.

– Эээ…

И кто бы это мог мне позвонить из инструментального-то цеха?!

– Ой, – тут же поправилась трубка, – зарапортовался. Квартира Майновых, слушаю вас.

– Э… Это Ершан… Ершанов, – растерялся я, потому что никто с фамилией Майнов мне знаком не был – Мне сказали, что меня попросили позвонить по этому телефону.

– Я не просил, – уверенно заверила меня трубка, – Подождите минутку… Милая, ты звонила Ершану Ершанову, кто бы это ни был? Нет?

В трубке что-то зашуршало, запищало, как будто там душили мыша, кто-то заверещал «Это я! Я звонил!» и голос в трубке поменялся на детский и смутно знакомый.

– Ершан! Это я, Градей!

Тьфу ты. Это же тот самый кладоискатель, которого я спас от хулиганов. Дважды.

– Ершан, я в справочной узнал твой номер, в смысле не твой, у тебя же нет номера, а номер твоего телефона, в смысле не твоего, у тебя же нет телефона, а номер телефона твоего общежития и позвонил, а мне сказали, что тебя позовут, а потом папа сказал на телефоне не висеть…

– Градей, – я понял, что этот рассказ может затянуться, – А зачем ты звонил-то?

– Как зачем? Ты обещал прийти к нам в гости, вот – приходи.

Лихо.

– Когда? Прямо сейчас?

– Неет, прямо сейчас не надо. Уже вечер и папа сказал, что устал. Ты к нам приходи в воскресенье. Мама пирог испечет, с рыбой. И папа тоже.

– Тоже пирог с рыбой испечет?

– Нет, тебя встретит. А то он все время на работе…

– А папа согласен, чтобы я к вам в гости пришел?

– Да!

– А мама?

– Тоже!

– А мама с папой знают, что они согласны?

Трубка озадаченно помолчала, потом произнесла папиным голосом:

– Знают, знают. Мне тоже интересно, что там за добрый джинн старик Агашич моим детям помогает, с длинной бородой и в зеленой чалме.

– В тюбетейке, – обиделся я, – и борода у меня не такая уж и длинная.

– Ого! Значит, борода все же есть! Ершан, действительно, приходите к нам в гости в воскресенье. Мы будем рады.

Голос был настолько искренен, что на какой-то короткий промежуток времени мне захотелось пойти в гости к этой семейке. Съесть пирог с рыбой, попить чаю, послушать рассказы Градея, узнать, смогли ли они утереть нос ашкам…

Но туту перед моим мысленным взглядом возникли грустные глаза Ниты и минутная слабость была побеждена.

– Прошу прощения… э…

– Мартан Акамович.

– Мартан Акамович, не посчитайте за обиду, но, к сожалению, в это воскресенье меня уже пригласили в гости. Может быть, в следующее?

– Давайте в следующее, – легко согласился папа, – Градей, Ершан в это воскресенье занят. Он к нам в следующее придет.

Судя по восторженному воплю, Градею было все равно, главное – чтобы я пришел.

Улыбаясь, я положил трубку.

Странное ощущение. Вроде бы ничего такого, но ситуация выглядит как развилка: поедешь в воскресенье в гости к Ните и ее дяде – и твоя судьба сложится так, отправишься в гости к Майновым – и она пойдет по совершенно другому пути.

Глупости какие-то в голову лезут.

[1] Шапокляк – головной убор, складной цилиндр. Похоже, именно его, в сложенном виде, и носит в мультфильме старуха Шапокляк. Хотя это, конечно, может быть и просто шляпка а-ля тридцатые.

[2] Экс – сокращение от экспроприация, изъятие денежных средств, нажитых эксплуататорами, в пользу революционного движения. Грабеж, конечно, но красиво назван.

[3] Ленинградские номера до 1968 года содержали в себе буквы и до 1976 были шестизначными

[4] Буква «З» в телефонных номерах не использовалась, чтобы не путали с тройкой

Глава 76

В коридоре никого не было.

Я прошел туда-сюда, настороженно вслушиваясь в каждый шорох. Нет, реально, никого. Кажется, никто не прячется за углом, чтобы наброситься на меня, заворачивая руки за спину и щелкая наручниками.

Почему я вообще решил, что кто-то собирается меня арестовывать? Нет, я не пел антисоветские частушки и не рассказывал анекдоты про товарища Сталина (тем более, он уже умер и звали его здесь иначе). Просто несколько минут назад к нам в комнату заглянул высокий старшекурсник в круглых гаррипоттеровских очках (хотя похож он при этом был не столько на Гарри, сколько на Валерку из Неутомимых… в смысле, Неуловимых мстителей) и важно сказал, что «Ершанова просит зайти комендант, паспорт привезли». И вот тут моя вроде бы давно задремавшая паранойя подняла свою змеиную голову и впилась в самое сердце.

Почему «паспорт привезли»? Почему не «зайти за паспортом»? Может, потому что в паспортном столе спалили мои дилетантские потуги и меня, вместе с паспортом, ждут хмурые дяденьки в серых костюмах… или в чем там сейчас ходят соответствующие органы – в синих фуражках?

Может, собрать вещички и бечь, пока не поздно? А если это все – просто паранойя? И меня ждет в кабинете коменданта только паспорт и никого больше? Совсем глупо получится. Вот и приходится мне, успокаивая бешено бьющееся сердце, кружить вокруг кабинета коменданта, как волку вокруг овчарни.

Ладно. Нет здесь никого.

Я выдохнул и, коротко постучав, открыл дверь:

– Можно?

– Входи!

Я вошел…

И тут же понял, что сделал это совершенно даже зря.

В кабинете коменданта сидел плечистый мужчина средних лет, в сером костюме, с совершенно белыми седыми волосами. Вылитый капитан Болдырев из мультфильма про Васю Куролесова.

Вот я дурааак… Зачем, зачем прятаться в засаде, накидываться со спины, если можно просто подождать меня в кабинете, показать удостоверение и веско сказать: «Пройдемте, гражданин»?

– Ершанов! Ты чего застыл? Забирай свой паспорт и иди, не мешай.

В смысле? А это… арестовывать? Я протянул чуть дрогнувшую руку за зеленой книжечкой, «Болдырев» безразлично глянул на меня и отвернулся.

Из-за двери, закрывавшейся за моей спиной, я услышал обрывок фразы:

– …а вот после госпиталя я уже…

Тьфу ты. Просто встретились два однополчанина, разговаривают за жизнь, а я уже тут напридумывал семь бочек арестантов[1].

Я раскрыл паспорт. Вот он, штамп о прописке. Между прочим, проставлен чуть кривовато и смазано. Даже обидно: я-то старался сделать свой штамп ровным и четким, а тут шлепнули как попало – и всё… да какая разница?! Я теперь на ближайшие годы – полноценный человек, с паспортом и пропиской! И никуда бежать не надо!

Я! Могу! Поехать! К! Нитке!

* * *

– Ёрш, чего это ты такой счастливый?

Видимо, камень, рухнувший с моей души, был настолько тяжел, что мое счастье просвечивалось наружу и было заметно всем.

– Тоже мне, бином Ньютона, – хмыкнул Каз, – К Нитке сходил, вот и светится.

– Почему сразу к Нитке? – нахмурился я.

– Как будто непонятно, что ты с ней дружишь.

Каз как-то умудрился произнести фразу, которая просто обязана быть двусмысленной, так, что сразу было понятно, что он сказал ровно то, что хотел сказать, без всяких намеков: мы с Ниткой – дружим. И всё.

– Да нет, – отмахнулся я, пытаясь как-то убрать улыбку с лица. Улыбка сопротивлялась, – просто паспорт ходил забрать.

– У людей, которые просто ходят забрать паспорт, такого блаженного лица не бывает…

Ну, если эти люди не ожидают, что их арестуют – то конечно.

– …так что колись: чего тогда такой довольный?

– Как чего? – лениво произнес Арман, рассматривающий себя в зеркале и поправляющий набриолиненный пробор, – Вчера приезжал дядя Ланиты, они о чем-то с Ершаном поговорили и теперь тот светится, как лампочка. А в воскресенье он куда-то собирается уезжать. Я так понимаю, у нас скоро появится новая ячейка общества.

– Что еще за ячейка? – искренне не сообразил я.

– Семья, тундра талганская. Семья – ячейка общества.

– Да ну вас, – надулся я, – Напридумывали тоже. Я еду в гости. Просто – в гости.

– Хорошо, хорошо. Мы верим, – с настолько преувеличенной серьезностью кивнул Каз, что даже глухой понял бы, что он не верит мне ни на грош.

– Только, – добавил он, – Пока ты еще не вошел в ячейку, и просто ездишь в гости – осторожнее с Нитой. Кто-нибудь увидит, шепнет другому, третий услышит, от себя добавит, и такой ком сплетен может намотаться… За нас не бойся, мы – могила.

Вот не было печали…

* * *

У каждой женщины две проблемы: нечего надеть и маленький шкаф. У меня проблема только одна. У меня нет шкафа.

Что надеть?

Костюм и ботинки? Я буду выглядеть солидно. Нитке не стыдно будет показать меня родственникам, друзьям и знакомым.

Многие мужчины, особенно, когда собирается какой-то корпоратив, почему-то считают, что могут одеться как попало, мол, какая разница, все же свои. Поэтому среднестатистический корпоратив обычно выглядит так: женщины в вечерних платьях, с макияжем и прическами – и мужчины в футболках и джинсах. Надо же иметь хоть каплю уважения к женщинам и одеваться так, чтобы им соответствовать.

Так вот: если я надену костюм – я буду выглядеть солидно, представительно и глупо. Потому что мы едем все же не на прием у губернатора, а в колхоз. То бишь – в деревню. А будучи в гостях в деревне ты обязательно будешь припряжен помочь по хозяйству. Это такая народная деревенская традиция. А колоть дрова в костюме – это, конечно, прикольно, но неудобно.

Если я надену старую куртку и штаны – я буду выглядеть… хм. Я буду выглядеть как девяносто процентов населения. Здесь и сейчас многие ходят в стиле «Гордая бедность»: одежда старая, ношеная, иногда не по размеру, но чистая и аккуратная.

Решено.

За бедность в моем стиле отвечали потертая куртка, когда-то украденная со стройки, и штаны, когда-то украденные с пляжа, за гордость – сапоги, начищенные так, что пускали зайчиков куда там электросварке.

На голове… кепка?

Я посмотрел на себя в зеркало. Бомж бомжом.

Поменял на тюбетейку – гордый талганец.

Ну, значит, не будем нарушать традиции свое самовыбранной родины.

Еще не мешало бы привезти гостинец, но увы – у меня из гостинцев только крошки от перцовых печенюшек. Большую часть их мы заточили под пиво, а меньшую слопала сестренка. Сообщив мне, что точно такие же делает ее мама. Только перца она кладет меньше. Но все равно вкусно.

Так что гостинцев, увы, нет. Разве что по дороге на вокзал конфет каких-нибудь купить, к чаю…

С этими мыслями я поправил тюбетейку и вышел из комнаты.

[1] Герой на нервах переврал довольно редкое выражение. Во-первых, арестантов не семь бочек, а сорок, а во-вторых – это выражение употребляется в значении «наобещать, наврать», а никак не «напридумывать»

Глава 77

Я зашагал мимо кустов, омытых недавним дождем и потому посвежевшим и позеленевшим. Хотя и основательно попятнанным желтизной. Ну да – до осени всего несколько дней осталось.

– Стой, – сказали из кустов.

Я замер.

– Естественнее стой.

Я расслабился и сделал вид, что ищу по карманам то ли спички, то ли папиросы.

– Идешь до конца аллеи, сворачиваешь на улицу, доходишь до проспекта, идешь до трамвайной остановки, которая возле Генеральского дома. Ждешь меня там. Понял?

– Понял.

– Выполняй, – кусты не удержались и хихикнули.

Я вскинул вещмешок на плечо, закурил и зашагал по установленному маршруту. Такие сложности, чтобы всего лишь добраться до железнодорожного вокзала с девчонкой, которая тебе нравится…

С другой стороны – время сейчас такое. Увидят нас, прогуливающихся вместе – раздуют так, как будто мы по улице не гуляли, а занимались всякими непотребствами. На этой самой улице. Под одобрительные комментарии прохожих. Мне-то ладно, мне пофиг, что с дикого талганца взять, а Нитке? Ее же заклюют, припишут аморальное поведение и даже могут погнать из комсомола… или как он там здесь называется? Для здешнего комсомольца это хуже расстрела, а для Нитки – тем более. Она и меня тихонечко агитирует «за советскую власть», то есть – вступить в этот самый… как его, черта…

Ну а если с третьей стороны – в нашем времени что, лучше? Мне одна подружка рассказывала, что у нее в школе – подружка школу уже окончила, если что – чуть не затравили молоденькую учительницу, только за то, что на новогоднем празднике она танцевала медленный танец с восьмиклассницей. Повторяю – просто танцевала. Не зажимала в темном углу, не целовала взасос. Танцевала. И этого хватило для того, чтобы обвинить ее в растлении несовершеннолетних, в нетрадиционной сексуальной ориентации, во всех смертных грехах. Ну а что делать, если учителей мужского пола в школах не так уж и много, а ученики этого самого мужского пола тоже не горят желанием танцевать не только с учительницами, но и с одноклассницами. Боятся они, видите ли, и стесняются. Нет, на словах они, конечно, храбры и отважны, а как потанцевать – нет их.

В каждом времени – свои заморочки…

* * *

Вагончик тронется, перрон останется…

Тронулся, к моему некоторому удивлению, действительно вагончик. Наша электричка состояла из трех зеленых вагончиков, которые бодро подкатили к перрону без всякого локомотива[1]. Просто три вагона, передний из которых смотрел на дорогу забавной квадратной мордочкой. Да еще и маленький красный снегоотбойник внизу, как усы щеточкой.

Внутри электричка была ностальгически знакомой. Точно такой же, как через полвека – золотисто-желтые деревянные сиденья (сейчас, в смысле, в то время, в котором я жил раньше, сиденья поменялись на пластиковые креслица, обитые каким-то велюром, толпы людей, шумно общающихся между собой. Я принюхался, но колбасой вовсе не пахло. Это мне вспомнилась старая недобрая шутка времен позднего СССР: «Что такое: длинная, зеленая и пахнет колбасой? Московская электричка». В этой электричке никто сумки с батонами вареных колбас не тащил, здесь просто ехали люди: мужчины в темных пиджаках и кепках, некоторые – в белых плетеных шляпах, женщины, некоторые из них тоже – в темных пиджаках, хотя многие и в светлых платьях, дети, мальчишки с забавными короткими прическами – голова почти налысо, но на лбу короткий чубчик, как будто расческу приклеили, пробежала совсем крохотная девчоночка, круглоголовая, в белой косынке, за ней погналась молодая мама, причитая: «Доча, доча!»…

Мы с Нитой забились в угол, прижавшись к окну. Окно, кстати, совсем маленькое, по крайней мере для тех, кто привык к огромным окнам электричек 21 века. Но какая разница, если из него видно все то же, что и в наше время, а рядом со мной сидит самая лучшая девушка в мире?

Мне нестерпимо хотелось дотронуться до Ниты, до дрожи, до зуда в пальцах, но я прекрасно понимал, что это невозможно. Потом. Может быть. Но сейчас – нет.

– А долго ехать?

– Нет, – ответила Нита, – Примерно час. После Хитинена… то есть Колоколова, не доезжая Смолянска будет наша остановка. Там неподалеку – поселок дядиного колхоза и он сам там живет.

Электричка загрохотала закрывающимися дверями вагонов[2] и тронулась.

Моей руки коснулись прохладные мягкие пальчики. Накрыли мою ладонь – и замерли. Я осторожно перевернул свою руку и тихонько погладил эти пальчики, пугливо замершие от этой невинной ласки. Замершие, послушно раздвинувшиеся и пропустившие мои пальцы между собой.

Мы ехали, держась за руки, и я был счастлив.

* * *

Что вы представляете при слове «колхоз»? Ну, наверное, ржавые трактора, покосившиеся коровники, пьяных мужиков в телогрейках и ушанках. Если вы не подвержены стереотипам и чуть лучше знаете историю, то, наверное, вспомните Нагульнова, трудодни, зеленые грузовики с урожаем, длинные фермы, заполненные черно-белыми коровами, огромные «кировцы», тянущие за собой сцепку плугов по бескрайним полям, агрономов в резиновых сапогах, красные комбайны с торчащим сбоку выгрузным шнеком, из которого сыплется золотой поток зерна, загорелые девчонки в белых косынках и легких платьях…

Короче говоря, представите вы многое. Но, как и я попадете пальцем в небо.

Колхоз имени Афосина, в котором работал ниткин дядя был рыболовецким.

[1] Моторвагонная секция из трех вагонов, один моторный и два прицепных. Собственно, моторный вагон и исполняет роль локомотива.

[2] Автоматические двери в электричках появились только в 1957 году