Текст книги "Газыри"

Автор книги: Гарий Немченко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 30 страниц)

Генералы собачьих стай

Теперь уже давно, два десятка лет назад, погиб наш младший сын Митя. Ранней осенью они шли после уроков с дружком-первачком, вслед промчавшемуся трамваю, взявшись за руки, бросились перебегать улицу, и обоих их зашиб не снизивший скорости возле школы встречный трамвай. Случилось это наискосок от дома, – я, бывает, и нынче стою у окна, глядя со своего двенадцатого этажа на перекресток, где погибли мальчишки.

Среди мучительных раздумий тех лет особенно часто посещало меня воспоминание о том, как мы с женой впервые привезли сынишку в Москву: показать врачам. Однажды после наполненного для нас тревогами и суетой, а для него – сказочными видениями дня мы зашли перекусить в уютное и недорогое тогда кафе «Охотник», что на Тверской, меж площадью Маяковского и Белорусским вокзалом, и после ужина, когда Митя протянул номерки важному гардеробщику, тот с чрезвычайно серьезным видом снял с вешалки новенькую офицерскую шинель с золотыми погонами и шитыми на них крупными звездами и слегка наклонился над мальчиком: «Прошу вас, молодой человек!» Митя, которого дедушка, отставной подполковник, давно уже научил различать воинские звания, вспыхнул радостным изумлением: «Вы думаете, я уже генерал!?» – «Нет еще? – удивился гардеробщик. – А я гляжу, такой спокойный, такой умный мальчик!»

Сколько Митя об этом потом вспоминал!.. Как вдруг начал стараться шутливым словам подобревшего к вечеру после рюмки-другой пожилого волшебника соответствовать!

Спасаясь от нестерпимой боли, я тогда написал рассказ «Генералы мира» – о том, что не все непременно становятся солдатами жестокой войны… Как знать? Может, нашему спокойному и терпеливому, нашему и действительно умному мальчику удалось бы стать генералом мира?

Но время в России переломилось, оно обрушилось, как рушится гигантский мост в будущее, и больше остальных пострадали при этом дети, как раз они. Не их ли нам в первую очередь и спасать?.. Но государство, словно один давно запродавший душу сатане, один заливший глаза, чтобы приглушить остатки совести, мародер, принялось отнимать у них последнее… нет?

Позвонил на днях давнему товарищу, известному писателю Николаю Воронову, с которым кроме прочего связывает общий интерес к пролетарским городам: он вырос рядом с Магниткою и долго потом на ней работал; меня мой десяток лет в Новокузнецке навсегда, будто нарастяжку, приковал к сибирским стальным гигантам: Кузнецкому комбинату и Запсибу. Разговор с другом начался было с обычного – как, мол, ты?.. А ты как? – но почти тут же Коля горько вздохнул и без предисловий сказал: «Общие наши дела очень плохи!.. Может быть, мы даже не отдаем себе отчета, насколько плохи. Я тут беседовал на днях с одним серьезным специалистом по детству, как говорится, он медик по образованию, бывший тренер, а нынче крупный спортивный деятель, один из организаторов юношеских игр, которые сейчас проводит Лужков, и знаешь – что он? Он говорит, что детишки, которые съехались в Москву из провинции, не то что чуть не поголовно худосочны – у них малокровие, ты понимаешь?.. Ребятишки в нашей провинции попросту недоедают… Мы, говорит, хотели было подкормить их уже в Москве, но многие оголодали настолько, что интенсивно это делать нельзя – может обернуться для них бедой…»

Как в войну!.. Как зимой сорок третьего, когда вслед за освободившими нашу станицу изморенными, израненными бойцами к нам нагрянули на своих «стударях», на новеньких американских «студебеккерах», морские пехотинцы, отъедавшиеся перед броском на Туапсе и Новороссийск. Ножами, которые через несколько дней они будут всаживать в шею или в живот, они курочили консервные банки с тушенкой, пластали бекон, кромсали хлеб, надрезали большие пакеты с яичным порошком и нарочно веселыми голосами, но которым даже мы, малышня, угадывали, что скоро все это им будет совсем не нужно, они приглашали, они настаивали, – мол, налетайте, бойцы, налетайте, богатыри! – а бабушка бегала по комнате, вырывая у нас из рук все это неожиданное богатство: – Внучеки, не сразу!.. Внучеки, помрете – ни-зя!..

…И я стоял после грустного разговора у окна на двенадцатом своем этаже, смотрел на перекресток рядом со школой, куда он только начал тогда ходить в первый класс, и говорил ему, все еще семилетнему и вместе с тем уже так давно выросшему, ставшему совсем взрослым и все-все понимающему: «Видишь, Митя: теперь чемпионом может стать только сытый – теперь у нас так!»

Но, может, мой друг был слишком эмоционален? И слишком впечатлителен я?.. Писатели, ясное дело. Сочинители! Кому же и прибавить, кому, как не нам, пофантазировать?

Но наша взаправдашняя жизнь страшнее чуть ли не самых изощренных фантазий.

Когда на Горбатом мосту возле Белого дома уселись горняки с касками в руках и стали выкрикивать прямо-таки невообразимое на первый взгляд, на первый слух – «Ельцина – на нары!» – я начал приходить сюда: ожидал своих, из Кузбасса. Это они тогда одними из первых начинали «бархатную» – не от мелкой ли угольной пыли – «шахтерскую революцию». С тех пор прошло девять лет, идет уж десятый: не пора ли, и в самом деле, подбить итоги?

За чугунной оградой, на которой еще недавно висели две белые каски, обозначавшие, что место на жидкой травке возле деревьев занято, появилась наконец низенькая, но просторная в основании самодельная палатка из полиэтилена. Уставшие после дальней дороги и собственного обустройства шахтеры из Ленинск-Кузнецка вповалку лежали под прозрачной пленкой, и в самом деле, как в парничке, и кто-то из проходивших мимо москвичей дружески усмехнулся: «Дозревают ребятки!..»

Мы стояли возле ограды с проходчиком шахты «Кирова», усатым симпатягой Константином Бормотовым, отцом четверых детей, и при этих словах он невесело усмехнулся: «Перезрели уже – куда дальше?.. Сын-второклассник на днях подходит и серьезно так спрашивает: „Папка, а мы, наверно, скоро помрем?..“ – „Да ты что? – говорю. – Почему это?!“ А он как старичок: „Так ведь денег уже год никому не платят, а как жить без денег?.. Без них нельзя, еды нам не на что купить…“ Верите?.. У меня с моим батькой-шахтером был один разговор: „Дай, па, на мороженое!“ А он: „Не забудь гляди товарищей угостить!“ Все!.. А у этого в глазах слезы – он мне не верит: „Ты скажи, – говорит, – когда помирать станем, я тогда на улицу не пойду. Чтобы с тобой и с мамкой вместе. Один я не буду – без вас все равно помрем“.»

А кто, и в самом деле, остался в этом жестоком мире один? Часто и при живых родителях: увечных, больных, спившихся, а то, все чаще случается, окончательно «севших на иглу»… Как быть им?!

Помню, как несколько лет назад меня поразило безжалостное зрелище в моем Новокузнецке, на той самой Антоновской площадке, которой мы так гордились, на Запсибе… В полдень я вышел из гостиницы «Сибирь», где в номере на третьем этаже все утро просидел над чистым листом, все пытаясь осмыслить, что с нами со всеми происходит, и рядом, у входа в ресторан, увидел очаровательную невесту в белоснежном подвенечном платье и с цветами в руках и с ней красивого жениха в черной паре. По обе стороны от них стояли «дружки» с лентами через плечо, родные и гости с цветками на праздничных кофтах и в петлицах, а под ногами у них над вынесенными из зала тарелками с горками мяса, картошки, хлеба сидели на корточках, стояли на коленках жадно глотавшие дармовую еду чумазые, с грязными вихрами оборвыши… «Ну, все, все?» – кричал кто-то из окружения новобрачных, и чуть поодаль я увидал парня в джинсовом костюме и с видеокамерой в руках. «Такое вроде и снимать-то грех!» – негромко сказал ему, поравнявшись, но он откликнулся деловито: «Да почему? Это теперь традиция: сначала к вечному огню, к павшим, если в городе, или к „солдату Алеше“, если в поселке, а потом – покормить бомжат. Вон сколько их кругом! А этим повезло: хоть свадьба, а хоть поминки – выносят им на ступеньки. Только с собой не бери, а тут – хоть лопни…»

Видели бы это «павшие», в память о которых горит в Новокузнецке вечный огонь!.. Видели бы это они, выпрыгнувшие в декабре сорок первого прямо из теплушек в глубокий снег и сходу бросившиеся под пули немецких «шмайссеров» пехотинцы Добровольной Сибирской дивизии, телами своими заслонившие тогда уже совсем было готовую пасть Москву! Знали бы они тогда, во что она потом превратится!

Ведь худосочие российской провинции, ее нынешнее малокровие – следствие непомерной жадности и бессердечия заевшейся и опившейся, ограбившей всех и вся столицы. С горькой улыбкою вспоминаются теперь те времена на моей «ударной комсомольской», когда работяги из бригад покрикивали на трудяг на конторских: «Кровососы!» Воистину не видели мы еще тогда настоящих – цивилизованных конечно же, существующих благодаря демократическим преобразованиям и в полном соответствии с Декларацией прав человека и гражданина – нынешних кровососов!

Недавно многие газеты рассказали о мальчонке из подмосковного Реутова Ване Мишукове, который два года прожил среди бродячих собак: они делили с ним пищу, согревали его своим теплом, защищали и охраняли. Потребовался чуть ли не спецназ, потребовалось три дня, чтобы «отрешить от должности» этого маленького генерала собачьей стаи и высвободить его якобы для иной, для человеческой жизни… ну в самом деле! «Новое поколение выбирает пепси», а он, видите ли, выбрал собачью стаю!

Не сможет, что ли, на смрадных перекрестках протирать стекла иномарок?.. Не сумеет таскать на рынках вонючие ящики с подгнившим заморским продуктом?.. Поселится в конце концов на мусорной свалке – с такими же, как он, нормальными ребятишками. Но не с собаками же!

Что законом не запрещено, правда, то разрешено, как нас учил мудрец Горби, но все же, все же…

По радио уже успел прошмыгнуть глумливый комментарий: мол, первый Рим начинал с малышей, вскормленных молоком волчицы, а третий, последний-то «Рим», вон как заканчивает!

У этой истории, однако, иной смысл, и заключается он в том, как ни верти, что какой-нибудь давно лишившиеся собственной будки бездомный пес куда добрей и куда понятливей этих обосновавшихся в московских респектабельных банках лощеных сук. А что касается отверженных – по всей-то России – мальчиков, из них еще вырастут такие волкодавы, под челюстями которых хряснет еще не одна волчья шея.

Само собой, что нынешнему «многомудрому» Ироду, как никому, известна его уходящая и библейские глубины история – потому-то он и торопится не только под корень извести рожденных сегодня, но и заранее накинуть прочную долговую удавку на тех, кто родится и через десять лет, и через двадцать, и через тридцать… если не изживет себя к этому времени в России это совершенно ненужное с точки зрения «мирового сообщества» дело: рожать детей.

Как не знали пятьдесят лет назад рядовые – и в прямом, и в переносном смысле – американцы, чем платили наши отцы элите Соединенных Штатов за их «студебеккеры», за яичный порошок, за тушенку, так нынешний заокеанский обыватель, чрезмерно озабоченный своими автомобилями и холодильниками, не догадывается, что на самом деле сегодня происходит.

Вот уже и мировая история переписана, и освободителями человечества от фашизма объявлены уже лишь они, а русская кровушка, обильная кровь великого советского народа, – всего лишь слабый розовый фон, на котором ярче виден их звездно-полосатый флаг. Вот они, «не потеряв ни единого солдата», как хвастал в Англии высокопоставленный военный чиновник из США, победили в новой войне, в холодной на этот раз, и займами своими помогают нам теперь обрести окончательную свободу и истинное благополучие.

Пусть западный обыватель так думает: это, как говорится, его проблемы.

Но мы-то, испытывающие все на собственной шкуре, давно понявшие, что по, чем, – мы-то что?!

Начнем ли, наконец спасать наших детей и внуков – эту единственную теперь надежду на будущее?

«План перехвата»

Листал блокнот и нашел впрок припасенный диалог:

– Где бы нам с тобой перехватить? Обедать пора.

– Ладно, ты пока разрабатывай план перехвата…

И я вспомнил свой звонок Иону Друцэ, дружелюбную нашу беседу с ним: всегда помню его добром. Тоже «крестьянский сын», он раньше моего приобщился не только к городским ценностям, но и к жизни в писательском кругу… В силу возраста раньше стал карабкаться к высотам духа и по-братски сочувственно надо мною по возможности шефствовал, тем более, что я тогда был не в лучшей форме: в дом творчества в Дубултах приезжал из Майкопа, где тогда происходили со мной дела не очень веселые…

Говорю теперь по телефону: надо бы, мол, увидеться, Ваня! Кроме всего прочего, с большим бы удовольствием отдал тебе свои книжечки – вышли тут у меня, несмотря ни на что…

А Ваня мягким своим и мирным, чуть насмешливым всегда голосом говорит дружелюбно:

– Хорошо. Тоже рад буду. Давай чуть позже с тобой перезвонимся? Вот «зеленка» появится…

Военные термины, солдатский сленг давно вошли в нашу жизнь.

Так же, как и язык зоны?

Славянский ответ

1

В восемьдесят шестом году, в начале июня, в пик зеленого буйства старых и молодых деревьев и стремительного, будто наперегонки, роста трав в польском городке Гайнувка под Белостоком я нашел, наконец, могилу двоюродного деда, мужа маминой тетки, моей крестной, «мамаши», как все мы ее звали, – Василия Карповича Карпенко, без вести пропавшего ранней весной сорок четвертого, и, хотя ждал этого момента, верил горячо, что он настанет, теперь-то непременно найду, при виде надписи на каменном столбике в самом центре ухоженного, торжественно-строгого мемориала на главной площади растерялся, не знал, какие слова сказать, что делать, и только тут, так гордящийся всегда своими прочными, и глубокими, как мне казалось всегда, корнями достаточно известный в свои пятьдесят русский писатель, разом осознал вдруг полную свою и постыдную дремучесть в самой главной, может быть, в самой сокровенной области духа и с благодарным порывом оценил не только деликатную предусмотрительность бывших со мною рядом поляков, но всю святость их незыблемых вековых устоев – со всеми этими казавшимися до того слишком роскошными орденами, бантами, вензелями и слишком подробными надписями с именами полностью погибших, но не сдавшихся полков и батарей на табличках в костелах, с непременным девизом на стенах: «Бог. Честь. Отчизна.» В руках у меня вдруг оказался объемистый целлофановый пакет с пышными и тугими темно-бордовыми розами на крепких и длинных стеблях, и я не то что припал – я рухнул с ним на колено и горько уронил голову.

Солнце вдруг стремительно скрылось, показалось сперва, что потемнело в глазах, но нет, налетел шквальный ветер, ударила гроза, разом опустился глухой почти непроглядный дождь. В Беловежском густом лесу мы ехали сперва по главной дороге, потом свернули на узкий проселок, машина заелозила по болотам, тут же ставшим почти бесконечными… Когда остановились, наконец, на просторной поляне с вековыми деревьями, дождь также внезапно стих, мокрые кроны прошило густым уже предвечерним золотом и в удивительной тишине послышалось дробное шлепанье тяжелой капели и печальные крики горлинок… как они тосковали, как плакали!

– Здесь был большой бой в сорок четвертом, – сказал мне Миколай, высокий грузный поляк, мой ровесник, с которым у нас уже при первом рукопожатии установилось вдруг доверительное чувство явной взаимной симпатии. – Наши партизаны соединились тут с отрядом вашей кавалерии… с казаками, да. Но их предали.

Он наклонил крупную голову, задумался, словно подыскивая слова.

– То нельзя понимать, как чисто предательство, – сказал, словно извиняясь. – Шла война… борьба. У каждого своя правда. Скорее то была ловушка, был военный обман… как это?

– Военная хитрость, – подсказал мой друг Олег Лосото, корреспондент «Правды» в Польше, устроивший по моей просьбе эту нашу поездку в Белосток из Варшавы.

– То так, – сказал Миколай. – Но здесь тогда очень много ваших погибло. Наверно, и твой дед тогда – тоже здесь.

Впервые он сказал «ты», обнял меня за плечи, повел к врытому посреди поляны длинному столу из толстых, давно потемневших досок – на застеленном полиэтиленовой скатеркой краю его уже готовили поминальный ужин.

– Ты видишь, эти деревья – странные? – спросил Миколай. – То половинки деревьев, хотя они давно старые. Пушки тут все тогда смешали с землей. Была засада, где нельзя уцелеть.

Громко плакали горлинки, мы, не чокаясь, пили, чуть в сторонке одиноко стояла налитая всклень рюмка с краюшкой хлеба на ней, закатное солнце дожигало черные стволы мокрых лип.

Так вышло, что покойного отца я отчетливо различаю в памяти с сорок четвертого, когда он вошел в дверь бабушкиной хаты в черных очках, с тростью в правой руке и с растопыренной левой пятерней. «Вы тут, дети? – хрипло спросил. – Это я, папка ваш, – не пугайтесь!» Деда – все мы, и взрослые, и детишки всегда его звали Васей – помню с тридцать девятого, когда он, так и не заимевший наследника, начал учить меня, трехлетку, стрелять из ружья: первый раз, я это помню, как будто было и впрямь вчера, стволы лежали на черном, нарытом кротом холмике, а я корячился на коленках в сухой осенней траве… как я заревел, когда двустволка бабахнула!

И вот столько лет пронеслось, на белом свете не осталось почти никого, кто деда помнил, жива только мама, после которой я в роду старший – родные и двоюродные младшие братья знают Васю лишь понаслышке… дать телеграмму из Белостока маме в станицу? Или все-таки братьям?.. Пусть подготовят мать. Даже через столько лет, знаю, это известие может воскресить боль, которую ей теперь трудно будет перенести… Почему я так нескоро собрался сюда? Ах, Вася, Вася, Василий Карпович! К нам в станицу приезжал потом после войны его экипаж: от Курска на той же машине, в том же танке они докатили до Берлина, никого потом даже не поцарапало, а под Курском, на Прохоровском поле их спас дед, отчаянный механик-водитель. Но не давала покоя ему, иногороднему, казачья слава! В Отрадной, когда долечивал рану, станичники уговорили перевестись в кавалерию, и дважды под ним сперва убило коня, а потом эта последняя, из-под Белостока, весточка: писем скоро не ждите, уходим на спецзадание. Вот где, выходит, оно тогда прервалось!

Меня он, и в самом деле, любил и баловал, хоть не один раз, не два подвергал испытаниям вроде этого, с двустволкой на черном крошечном бугорке: «Нажми, мальчишка, вот тут – крот выскочит!»

– Хорошо, что ты все-таки нашел его, слухай! – сказал Миколай. – Давайте поднимем теперь за боевое содружество… за неразделимо воинско братство! Тут неизвестно кого тогда больше погибло: наших партизан или ваших казаков. Давай: за русских жолнежей. За простых солдат. И за польских честных жолнежей!

Я выпил и уронил голову. Прошел по еле заметной тропинке в лес, ткнулся лбом во влажную кору большого дуба, и плечи мои тряслись, пока рядом не остановился Миколай:

– Не надо, слухай! Столько до сих пор не нашли, а ты теперь нашел, ты знаешь, где он лежит, твой дед. Станешь к нам теперь приезжать. С детьми. С внуками. Я всегда теперь буду ждать тебя, ты помни это, ты знай: Миколай ждет!

Как крепко мы тогда обнялись!

2

Поздней ночью была жаркая баня на берегу заросшей, с лунною дорожкой реки, посреди которой словно русалки плескались, заманивая к себе в воду, белотелые полячки с распущенными косами… В ушах еще звучал поэтической строкой, которую хотелось повторять, тост, только что громко провозглашенный Миколаем: «За наших прекрасных пани, за их белы ручки и за борзость наших лошадей!» Завернувшись в мохнатые простыни, мы с ним сидели поодаль в ивовых плетеных креслах, и горлышко «выборовой» в его руке постукивало о край хрустального фужера в моей.

– То не наша забава, – говорил Миколай. – Пусть веселится молодежь. А мы с тобой старые жолнежи, нам есть о чем поговорить. Солдаты, да. Вернее, дети старых жолнежей. Старые дети старых жолнежей. Понимаешь, о чем я?

Мы снова, не чокаясь, выпили за старых жолнежей.

– Слухай! – начал Миколай на какой-то особенной ноте: и задушевной и вместе как будто бы очень строгой. – Там у вас решили, наконец, поставить нашего Валенсу на место. То надо. Давно пора! Почему мы должны быть у Валенсы в хвосте, если люди так давно хотят перемен? Кажется, Горбачев это понял. Дай Бог, как у вас в академии общественных наук говорят. Где я учился… Как у нас, у поляков: помоги, матка Бозка!.. Только, знаешь, что? Слухай! Мы, и правда, старые дети старых жолнежей. Мы знаем. Мы столько видели. Главное: мы – славяне. Ты помнишь, как в войну, как сразу после нее?.. Братья-славяне. Братья!.. Никто не мог алемана остановить. А мы его уложили в гроб. Мы!

Я наклонился к нему, толкнул плечом:

– Споем давай?

– Цо?

– «Войско польска Берлин брала, русска добже помогала», а?

Горлышко «выборовой» снова зацокотало о мой фужер.

– Знаешь ту песню? Давай за нее! Нас мало, потому нам нужна большая песня. Великая, так? Берлин вы взяли. Большой кровью. Но и наша кровь была. В расчете на душу… как это? В этом смысле и наша большая кровь. Очень большая! Вообще была славянская кровь – надо помнить. Давай за славянство! Об этом и хочу сказать. Предупредить, если хочешь. Теперь говорят: вызов времени. Это так. И ответить надо достойно. Разве не понимаем с тобой? Но это должен быть славянский ответ. Наш!.. Не надо, слухай, Америку догонять. Не надо по ней равняться. Вообще забыть о ней – тьфу! О больших деньгах не надо думать. О роскоши. О долларах в банке. То жидовско дерьмо! Согласен?.. Только нельзя: еврейско. То у нас нехорошо. То у вас в России. Вернешься, говори: еврей! У нас это оскорбление, у нас это нельзя, мы – интернационалисты, хоть знаем ему цену, потому что мы – дети жолнежей и сами жолнежи, да!.. Но тут – жид. А доллары – жидовско дерьмо. Кто хочет, пусть в нем плавает. Нам то не надо. Славянское дело едно: дух! Мы богато маем главные ценности, но часто то забываем. То гибель. То нельзя! Есть добро и правда. Совесть и независимость. Надо сплотиться вокруг этого. Это будет та самая наша солидарность. Славянская. Понимаешь? Вот должен быть наш ответ. Что крепче любого железа, пусть то сталь, бронь, все, что люди придумали. То тоже в конце концов жидовско дело. Но мы не должны пойти той дорогой. Наше дело – дух. Верность. Неколебимость. Едность. Нам надо найти свою дорогу. Помнишь? Или найду дорогу или проложу ее! И это надо каждый день помнить. Должна быть славянска дорога в обход их дерьма. Мимо богатства… жаль, нет моего старого друга. Он так говорит. Ты казак? И он казак. Польский казак. Коронный! Не знаешь, кто такие коронные казаки?!

Тогда я, и в самом деле, не знал этого.

– То те, кто остался верный польской короне, когда Богдан Хмельницкий отложился, к вам перекинулся.

Прежде чем процитировать Тараса Шевченко, я снова толкнул его плечом:

– «Москалям продал Украину»?

Он тоже подтолкнул меня: старые наши дела, хорошо, что оба знаем им цену и знаем цену себе, и цену славянству.

– Так, так. Но часть казаков осталась верной присяге. То настоящее польско дело: умереть, но остаться верным присяге. С тех пор их так и звать: коронные казаки. О-о-о, то серьезные ребята. Если поляки – порох, который надо поджечь, эти взрываются от одного взгляда. Знаешь, как их алеманы боялись? Они православные. Больно страдают, когда на месте вашего храма наши строят костел… у них душа рвется! Кто они? Русски? Хохолы – украинцы? Нет. Польские коронные казаки. Но душа у них… Она первая отзывается на славянскую беду, славянскую боль… славянскую розницу, так это? На славянскую рознь. И мой друг говорит, его Виктор, он хороший поэт, жаль, что ты у нас мало… В следующий раз приедешь, я тебя обязательно с ним сведу, нас будет троица – вода не разольет… Эх, нет его! Давай за казаков, я расскажу ему. Это он болеет душой, он теперь говорит: сейчас момент нам сплотиться! То должен быть наш славянский ответ. Знаешь: я секретарь Белостокского воеводства. Учился в Москве. Я свой. Но есть Бог. Ты это понимаешь?

На лунной дорожке в сонной реке заплескались, заперекликались звонкими голосами белотелые польские русалки, и переливчатый их смех, стихая, поплыл по течению.

– Бог! – повторил за ним я. – Честь. Отчизна?

– То так! – горячо сказал Миколай. – Запомним это: то так! Есть это – есть все. Этого немаем – ничего немаем. То наше богатство, а не жидовский банк. Не только польске – славянско: Бог! Честь. Отчизна.