Текст книги "Газыри"

Автор книги: Гарий Немченко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 30 страниц)

– Нужен! – как бы приказал Виктор Германович с напором уже не только начальственным, но и сердечно-дружеским, словно солнышко из-за туч пробившимся и сквозь озабоченность делами куда боле важными, и сквозь хлопоты нынешнего заседания. – Делайте!

– Библиотека народов Кавказа нужна!?

– Нужна!

– Кавказская премия Пушкина? Лермонтова?.. Толстого?!

– Все верно!

Этот, с бумагами в руках человек, который как бы одним сочувствием своим явно помогал в разговоре, сказал простосердечно:

– Надо было сразу ко мне, это по моей части, – и руку протянул. – Епифанцев. Сергей Николаевич. Заместитель Виктора Германовича по делам культуры в том числе…

…Отец Сергий звал в Армавир, у него переночевать, но я заторопился обратно в Майкоп: за рабочий стол, где ждала рукопись моего кунака-черкеса. Повесть о Пушкине.

Подошли с батюшкой к Майкопскому Владыке, к Пантелеймону, и он посочувствовал: что бы вам в начале не подойти? А теперь «экипаж» укомплектован: беру с собой краснодарцев на ночлег… И тут же попридержал меня: а давайте подойдем к нашему муфтию – у него наверняка должно быть местечко.

За руку, что называется, подвел к высокому и стройному адыгейцу в темносерой папахе… Привыкший иметь дело с наездниками братьев Кантемировых – и покойного Ирбека, и брата его, ныне здравствующего Мухтарбека, чья – давно подаренная мне – иконка святого Георгия, покровителя путников, и теперь лежала в нагрудном кармане моего пиджака, – невольно отметил и стать молодого муфтия, и красоту мужественного и в то же время приветливого лица: настоящий черкес, ей!

Снова мчались по тем же местам теперь с ним, председателем Духовного управления мусульман Адыгеи и Краснодарского края, муфтием Инвером Шумафовым, и в нас обоих, не сомневаюсь, жило это чувство: кому-то из участников нашего высокого заседания надо еще добраться до дома – только потом начнут они претворять в жизнь общие миротворческие планы, а мы – вот оно, душевным разговором начали это доброе дело уже по дороге…

Объединяло и то, что были мы с уважаемым муфтием земляки: родом он из аула Урупского – Отрадная моя всего лишь тридцатью километрами дальше.

Спросил о провожавшем нас батюшке – мол, кто он и откуда? – и я вдохновился, ну еще бы!

– Расскажу вам, уважаемый Инвер, одну историю… Было это в восемьдесят седьмом, когда батюшка начал перестраивать в Отрадной нашу Рождество-Богородицкую церковь. Райком запретил ему помогать, дело совсем стало, и он решил поехать к соседям, к ставрополям, как у нас: вдруг чем да разживется. В первом же ауле, в Мало-абазинке, зашел в лавку… что там тогда? В сельмаге. Лопаты да хомуты. Селедка да пряники. Стоит он, голову опустил. Продавщица с кем-то из своих разговаривала, потом спрашивает: а вам – что? А батюшка: нет, видно вы мне не поможете. Мне кирпич нужен. Цемент нужен. Лес. И признался: священник я. Церковь в Отрадной строю. Тут подходит к нему черкес уже в возрасте, который разговор этот слышал: почему не поможем?.. Сколько тебе цемента, батюшка? А кирпича? А леса? И когда тебе привезти – назначь время… Но самое интересное, уважаемый Инвер: рассказывал мне об этом не батюшка. Рассказывал тот самый черкес, который тогда помог ему…

Сидевший рядом с водителем муфтий еще повернул голову, чтобы взглянуть на меня:

– Он сам рассказывал?

А я на мгновенье смолк…

Когда соберусь об этом удивительном человеке написать, в конце-то концов? Один из тех, чьим должником себя считаю – давно!

В Мало-абазинке, где со старшим сыном, Сергеем, и с моими двоюродными братьями, его «дядьями», искали вчерашний день, как можно сперва подумать, – то место, где жили когда-то в ауле наши предки по маме, Лизогубы, нас подвели Ахло Яхьевичу Гогушеву: «Он может знать. Он все знает.»

Кое-что он, и правда, знал: а ведь сколько лет с тех пронеслось, с дореволюционных времен – сколько лет!.. Но он всегда любил слушать, что старшие рассказывают – всегда.

И когда мы уже, постояв под раскидистым орехом на краю бывшего «лизогубовского плана» – широкого и длинного огорода, на котором чуть не половина аула до сих пор сажала кукурузу и сажала картошку, – засобирались домой, Ахло Яхьевич спросил:

– А это вы не знаете, как я помогал вашему батюшке в Отрадной церковь строить? Вам рассказать?

Он тоже сперва прикрыл тогда глаза и задумался, потом, словно прогоняя воспоминания, качнул головой, и голос его чуть дрогнул:

– Рос почти сиротой. В такой бедности!.. Врагу не пожелаю. А по нашим законам, знаешь, просить нельзя, – обращался ко мне, как к старшему из отрадненцев. – Да и нечего просить, аул совсем маленький. Тоже люди чуть ли не мрут – голод! Чтобы свои не знали… не дай Бог!.. Сбегу с горы в вашу Отрадную. Вот иду: голодный, оборванный… А старые жители… не эти, что потом понаехали – законов горских не знают. Казаки. Это, говорят, мальчишонок, – черкес. Абаза. У их нельзя просить. Помрет – не попросит. Давай покормим хуть чем, а то, и правда, помрет…

Русский знал Ахло не хуже меня, и так чутко передавал теперь интонацию старой моей, уже давно ушедшей… эх, навсегда ушедшей станицы, что я и тогда чуть не заплакал от благодарности к нему, и нынче вот, когда пишу эти строки, признаться, слегка разнюнился…

Сколькое мы не сумели сберечь!

Сколькое так бездарно теряем и нынче!

Ну, я-то русак, да еще писатель – мне это простительно: нюнить…

А он тогда подобрался, глянул орлом – хоть тоже глаза блестели от слез:

– Это что ж теперь?! Тот мальчишка Ахло да не помог бы Отрадной?! Это райком стариков не понимал: потому они и проиграли. А у нас да у черкесов…

Когда я рассказал потом отцу Сергию о разговоре с Ахло, он явно растрогался:

– Да что вы: мы не успевали потом принимать этот кирпич. Как начали везти – и днем, и ночью! По самой дешевой цене. А, бывало, у меня денег как раз нет – ведь на старушечьи пятачки строили! А он: потом отдашь, когда будут отдашь, отец!.. А «отец» тогда – чуть не втрое моложе…

Передал теперь, как мог, эту историю муфтию, и он сперва помолчал, а потом снова повернул голову:

– Американец-то этот… как его церковь?.. Никто не против, пожалуйста. Но с другой-то стороны: это ведь не только наш неуспех. Мусульман. У православных тоже отобрал верующих. Хоть сколько, а – отобрал. В успех это не запишешь, разве нет?

И опять меня согрело: оба хорошо знаем, о чем говорим.

Никак нам на Кавказе порознь нельзя: чем дальше мы друг от друга, тем шире щель, в которую какая только неожиданная беда не проберется!

Майкопская «волга» стремительно неслась сквозь дождь, поспевая за еле видными во тьме красными огоньками впереди, обходила их иногда рывком, а иногда упорно и долго, тянулась рядом с мокрыми боками идущих словно напролом тяжелых рефрижераторов и все-таки обгоняла, сваливала уже перед ними направо, на время уступая встречную полосу.

Сидевший за баранкой молодой черкес, откидываясь слегка, двигал плечами, которые от такой езды наверняка затекли, поводил, снимая напряжение, головой, и я думал: приедем в Майкоп, первое, что сделаю – с разрешения уважаемого Инвера похвалю его. Классный водитель у муфтия, классный, настоящий джигит… может быть, это тоже знак?

Всем нам.

Одна ведь у нас дорога, одна.

И, действительно, – общая. И с благодарностью думал в который раз о пригласившем меня на это мероприятие в Ставрополь, в город Святого Креста, армавирском батюшке, отце Сергие… Верно говорит: никто за нас ничего не сделает.

Только сами.

«Черная грязь»

Юнус притащил мне десятка три, а то и четыре книг о Пушкине: завез постепенно на своей бывшей когда-то кремовой старой «волге». Все они – с пожелтевшими закладками, с подлинованными чуть ли не сплошь абзацами и – с почеркушками возле на них – на адыгейском и на русском…

По книгам видно, что работал он долго и добросовестно… Но со мною, например, так: коли подчеркнул – то чуть ли не тут же и забыл.

Наверное, и у него то же вышло.

Листал репринтное переиздание «Разговоров Пушкина» и вдруг наткнулся на давно и напрочь забытое: осталось лишь ощущение, что уже когда-то читал, это точно… А, может быть, оно возникает оттого, что на самом-то деле – всего лишь слышал это название: Черная Грязь… Черногрязская…

Вот этот малый отрывочек:

«Н. И. Тургенев, быв у Н. М. Карамзина и говоря о свободе, сказал: „Мы на первой станции к ней“. – „Да, – подхватил молодой Пушкин, – в Черной Грязи“.»

Только и всего.

Господи: но сколько за этим!

Свобода наша, действительно, застряла в черной среднерусской грязи, обильно политой кровью. В том числе и его – Пушкина.

Размышлять об этом, отталкиваться от этого, исходить – как «от печки» танцевать – можно, и правда, бесконечно… но почему упустил это из виду жирно подчеркнувший строчку черным Юнус?

Тем более, что роман называется «Милосердие Черных гор, или Смерть за Черной речкой»!

Как там? «В черном-черном гробу… лежал черный-черный…»

И вот: и то, и другое черное – горы, и река… А как же русская грязь-то между ними?

Как можно не обыграть это?

Вчера сидели с ним долго, и в этом как раз я его мягко упрекал: не сделал работы, которую именно черкес и должен был сделать! Ну, что лезть в Альфреда де Кюстина и гадости повторять вслед за ним?..

А ты вспомни – тем более, что дедушку Хаджекыза из романа своего, из «Железного Волка» вспоминаешь, сочинителя песен, джегуако – ты вспомни, что Пушкин ведь тоже в каком-то смысле «джегуако», в том числе и на Кавказе – певец русской славы… и тогда простишь ему, двадцати двух лет отроду, ты – теперешний шестидесятилетний дядька-черкес, русской мамкой – нашей культурой – вскормленный, простишь ему, наконец, «пылкого Цицианова» чуть не потопившего в крови Кабарду…

О многом мы вчера говорили, в том числе и о непродуктивности, что ли, этого бесконечного ковыряния в своих исторических болячках… Ты, говорю ему, прав: ты сделал то, что должен был… Сказал правду, на чем ты все настаиваешь. Историческую. Но после этой правды, говорю, мне, русскому, который помогает тебе – кто-то из молодых в лицо плюнет, потому что они это прочитают и сделают именно такой вывод: как были урусы сволочами, так и…

Невольно вспомнил, как на обсуждении «Железного Волка» в областной библиотеке, где было сказано столько хвалебных слов, что хватило бы на всю, говорю, вашу писательскую организацию вышел, помнишь, молодой парнишка, красавец, и сказал длиннющую речь на адыгейском – что он, не видел, что в зале половина русских, которые его не понимают, – в том числе и так называемый «переводчик», имеющий, в действительности, дело с подстрочником?..

А, знаешь, мол, какую умную речь он сказал? – Юнус говорит.

Тем более обидно, говорю, если мальчишка толковый… Ведь что выходит? Я выкладываюсь, чтобы твой роман прозвучал достойно, а потом выходит загордившийся именно этим – что роман удался!.. что не кто-нибудь – писатель-черкес, как уверяли там, сказал новое слово в российской литературе… и вот он выходит, и – «моим салом меня по мусалам»…

Неужели в итоге мы с тобой служим именно этому, а не родству и братству?

Это, все-таки, пожалуй, и есть та самая наша русская всемирность… пусть даже ударит по мне?

Но не по всему же русскому.

Иначе – зачем?!

И вот он поехал домой, а я, чтобы отвлечься, взялся за это якобы легкое чтение – «Разговоры Пушкина», и тут же наткнулся на самое главное и на самое болевое: свобода наша – «в Черной Грязи».

Вот поведет Кадочников бровью…

В редкостную свободную минуту, субботним вечером сел с пультом в руке у телевизора какое-никакое кинишко поглядеть, но по всем девяти каналам подряд гнали только мордобой или смертоубийство. Ну, это нынче как бы нормальный ход, ладно. В глаза вдруг другое бросилось: какую кнопку ни нажимал, какой ни включал фильм, «оптом и в розницу» один другого метелили исключительно раскосые умельцы, знатоки восточных единоборств да те немногие счастливчики, все больше само собой – благородные американские парни, которым всеведущие учители-сэнсеи тысячелетние свои, нажитые таинственной Азией секреты по доброте душевной открыли…

Глядел я, глядел, и чуть слезы не навернулись. От обиды, естественно. И от зависти.

Что же это такое, подумал: без черного пояса к драке теперь и близко не подходи? Неужели никто уже и по физиономии не погладит друг дружку без всяких затей – по-простому, по-нашенски?

Нет, правда: как родному кваску-то не взыграть? Ведь если вдуматься, и тут – потеря национальной памяти, беда! Вон с каким остервенением последние ее остатки вышибают из доверчивого зрителя непревзойденные мастера джиу-джитсу, ушу, кунг-фу, айкидо, тэквондо, му… тьфу ты, какие там еще виды остались?

Почесал я – знаменитый русский прием! – в затылке и не без печального юмора подумал: а сколько бы времени, любопытно, понадобилось кубанским моим землячкам, краснодарским рукопашникам, чтобы из всех телевизионных программ, значит, где по мере возможностей деликатненько, а где с треском вытряхнуть и придуманных сценаристами многомудрых наставников-сэнсеев вместе с их успешно постигающими вековые тайны учениками, все схватывающими на лету молодыми американами, и – суровую монастырскую братию с противостоящей ей совершенно беспардонной гангстерской шатией, и всех остальных умельцев… Ну, сколько?

И кого они для столь почетного – в международных рамках, что там ни говори! – мероприятия отрядили бы?

Невысоконького и ладного Игоря Манаенкова и долговязого Бориса Голуба, двух курсантов, двух всеобщих любимцев, которым чаще остальных предлагают «поработать» в показательных схватках и сам Кадочников, и его главные помощники, два подполковника с кафедры УПД – «Управление повседневной деятельностью» – Краснодарского ракетного училища: тоненький, совсем тростинка Андрей Смирнов в интеллигентных своих очечках или Николай Андреев – высокий синеглазый атлет с удивительно мягкой, прямо-таки детской улыбкой.

Или как раз они и пошли бы: старая школа, как говорится?

А, может, все вместе земляки попросили бы устроить это образцово-наказательное выступление самого основоположника рукопашной школы – в том виде, в каком она нынче существует – Алексея Алексеевича Кадочникова? Патриарха. Великого Мастера. Говорю это с полной ответственностью: великого.

Во время дружеского разговора несколько лет назад он пригласил меня на предстоящий семинар бойцов-рукопашников: лучше, мол, один раз увидеть, чем сто раз услышать. Назвал дату, и я искренне огорчился: не смогу! Открытие семинара совпадало с престольным праздником в родной моей Отрадной, и я уже дал слово приехать в тот день в станицу.

«Причина уважительная, – серьезно сказал Кадочников. – А если на недельку начало перенесу?»

И поглядел весьма выразительно: не пропадут, мол, мои хлопоты? Приедешь?

С какой благодарностью постоянно вспоминаю столь щедрую уступку Кадочникова моему любопытству! И с какою виной – то обстоятельство, что так и не смог пока отдариться: достойно написать об этом талантливейшем человеке и о его верных соратниках. Другое дело, что яркие, будто в далеком и доверчивом детстве, впечатления тех незабываемых дней, открывших для меня новое знание не только о наших физических возможностях – еще больше о духовных и нравственных, определенно вошли в мои плоть и кровь и сами по себе стали упрямо проявляться в характерах и в поступках героев новых повестей да рассказов: так мы устроены. Но только ли профессиональная это особенность?

Возможность общения с людьми самобытными и самодостаточными – бесценный дар, который судьба нам, слава Тебе, Господи, нет-нет да преподнесет, и непременная обязанность каждого потихоньку раздавать потом его остальным, делиться с кем можешь, это так.

Но в случае с Кадочниковым есть свои, непреодолимые пока для меня препятствия. Сколько после о нем ни размышлял, все бесповоротнее убеждался в том, что ему открыт смысл неких откровений, о которых мы в торопливости жизни даже не подозреваем – не то что не ведаем. Как же мне об этом глубинном в нем, этом сокровенном написать, если я не понял многое даже из окружающего его внешнего?

Внешне все выглядело, действительно, как на заправском семинаре.

Возле одной из стен просторного спортивного зала стояли вперемешку обыкновенная орясина, пастушеская ярлыга, дубинка, рогатина, лопатка, топор, прочий «сельхозинвентарь» и здесь же – алебарда, секира, палица, щит, меч, кривая турецкая сабля и казацкая шашка. «Оружейный ряд» заканчивался парой пистолетов и видавшим виды «калашниковым»… Все, в общем, чем на протяжении веков сражались и воины-профессионалы, и те, кто брался за косу или за вилы «в свободное от работы время» – в силу жестокой необходимости.

За всем этим разномастным арсеналом следовали схемы и плакаты, в том числе «Эволюция оружия»: обширный круг, начинавшийся головой оленя с ветвистыми рогами и заканчивавшийся тоже «калашниковым».

В порядке небольшого отступления надо, пожалуй, сказать, что я к тому времени только вернулся из Ижевска, где помогал конструктору знаменитого на весь мир «калаша» работать над его книгой «От чужого порога до Спасских ворот». Знавший об этом Кадочников не раз теперь принимался сожалеть: «Эх, повидаться бы нам с Калашниковым! Ты понимаешь: на одной интуиции он создал идеальное оружие для рукопашного боя. Рычаг, захват, зацеп… все это в его гениальной машинке есть, любой прием можно провести… эх, кое-что еще Михаилу Тимофеичу подсказать бы!»

Кадочников на полуслове замолкал, но в серых его выразительных глазах ясно читалось: и не надо, мол, этой трескотни, не надо выстрелов… зачем лишний шум?!

Неподалеку от плакатов на столах у стены стояли приборы и приспособления, которые вдруг напомнили давно, казалось, забытое – школьный физкабинет… ну, точно, точно!

Кадочников взялся спрашивать стоящих вольной шеренгой слушателей своих – мол, что это, кто внятно объяснит? – и в зале повисла напряженная тишина, прерываемая только нарочно, как потом понял, жесткими вопросами Алексея Алексеевича: зачем, мол, тогда здесь собрались, зачем издалека сюда ехали, если никто не знает физики даже в объеме средней школы?!

Уж если кто знал ее меньше всех остальных – это я, грешный…

Физику преподавал нам Александр Николаевич Смирнов, бывший царский офицер, один из первых в России специалистов по авиационному вооружению, крупный ученый, сосланный в станицу по делу Тухачевского и получивший в Ленинграде после реабилитации пенсию генерал-полковника. Высокий и статный седой красавец в добротном габардиновом плаще, у всех на виду торжественно шествующий по праздникам с белым узелком в руке и с цветами в церковь, со всеми по дороге с таким достоинством, с таким доброжелательством раскланивавшийся, как он приподнимал нас в школе над буднями… что позволял себе говорить нам, что нам – светлая, светлая память, Александр Николаевич! – внушал одним только своим благородным видом. Подававших надежды, ставших потом серьезными технарями однокашников отдельно собирал по вечерам в физкабинете, а на уроках все больше рассказывал о своей питерской юности в дворянском кругу, об учебе в Академии Генерального штаба, о русской доблести во время «Великой войны» – так называл он тогда и «первую германскую» тоже.

С постепенно выздоравливающим после ранения на фронте моим отцом, снявшим, наконец, черные очки и выбросившим палку, они дружили, и Александр Николаевич сказал мне: «Тебе, я понимаю, эта наука не пригодится – можешь на моих уроках читать книжки.» Сам эти книжки и приносил, но когда их было на уроке читать, если все сидели с открытыми ртами, слушали его бесконечные рассказы, которые сегодня, по прошествии стольких лет, слились для меня в один: рассказ о несгибаемом, куда бы его ни бросала судьба, нашем соотечественнике… Но вот с физикой-то у меня, с физикой!..

Словно по иронии судьбы и открытостью лица, и благородством осанки, и независимостью во взгляде Кадочников так был похож на моего давнего учителя!

В одном конце просторного зала оба подполковника – Смирнов и Андреев – буквально играючи – так, по крайней мере, со стороны это виделось – с изяществом в почти неуловимых движениях обламывали и словно приручали давно ставших багровыми, набычившихся «качков» из банковской охраны и молодцов из частных «секьюрити», в другом черной работой деловито занимались сразу понявшие, что к чему, молчаливые «спецназовцы», вокруг помогавших офицерам курсантов ракетного училища здесь и там табунилась явно зеленая молодежь с горящими уважительно глазами, а я только в изумлении во все и во всех вглядывался, и у меня было ощущение, что прикасаюсь к тайне, которую вряд ли когда-нибудь смогу отгадать… или таким как я в нее достаточно верить?

Одновременно и, как бы неотделимо от посылов точной науки, Алексей Алексеевич говорил ведь семинаристам и об истоках русского богатырства, о забытых секретах наших предков, среди которых трудно бывало отличить Иванушку-дурачка от многоопытного поединщика, рассказывал об умевших в одиночку постоять за себя и за Отечество посреди тьмы врагов суворовских орлах, о казачьих традициях, обильно подпитанных секретами горцев, о печальном опыте последней войны, будь она неладна, – чеченской…

Видно, в глазах у меня это читалось: ну, как, мол, это все, о чем слышим, возможно – как?! И младшие соратники Кадочникова взялись меня подзадоривать: «А попросите Алексея Алексеича показать – пусть он движением руки… на расстоянии… уложит четверых-пятерых.»

Попросил.

Кадочников, слегка наклонившись, тыльной стороной ладони повел к полу, и стоявшие в нескольких метрах от него семинаристы упали, словно подкошенные.

Я, как маленький, клянчил: «Ну, как это объяснить, Алексей Алексеич, – как, как?!»

«Физика, – ответил он с убежденностью, которая судя по всему должна была передаться и мне. – Все подзабыл? Простая физика. В объеме школы. Вернешься домой – найди учебник.»

Так-то оно, наверное, так… Но не особенно склонные шутить люди мне потом в Москве рассказали, как Алексей Алексеевич, давний консультант закрытых военных училищ – есть за это и старые награды и новая тоже есть – нередкий гость особых воинских подразделений и советчик, ну, скажем, той части спецслужб, которая отечественный опыт признает и хоть что-то в нем понимает и ценит, так вот, Кадочников однажды на глазах у полутора десятков высших чинов «пропал», натурально исчез – нет его, а после четверти часа поисков всем присутствовавшим на ограниченной площадке генеральским миром также таинственно посреди него возник… ну, какая физика, братцы?!

Там, в зале временами мне начинало казаться, что в некоторых случаях меня просто разыгрывают.

«Вы не стесняйтесь, – сочувственно говорил Виктор Завгородний, исполнительный директор „Школы Кадочникова“. – Чего не понимаете – спрашивайте… да вот: попросите Алексея Алексеевича, пусть бровью поведет…»

Я, и правда, не понимал: «И что будет?»

«А увидите: то же самое, что и тогда – когда он рукой…»

Бочком-бочком отошел от него и, улучив минутку, пожаловался подполковнику Андрееву: «Николай Васильевич! Он надо мной подшучивает? Завгородний? Попроси, говорит, Кадочникова бровью шевельнуть…» Андреев пожал плечами и с мягкостью, ну, просто удивительной для человека, только что стремительно уложившего тут чуть ли не половину зала дружелюбно улыбнулся: «Ну, почему – шутит? Правду говорит.»

Вернувшись в Москву я чуть ли не первым делом пошел в Российскую национальную библиотеку, бывшую «Ленинку», разыскал в каталоге книжечку, о которой упоминал на своем семинаре Алексей Алексеевич. Похожая на брошюрку, тонюсенькая, выпущенная издательством ДОСААФ: «Готовься к подвигу». Автор ее, Герой Советского Союза Владимир Николаевич Леонов всю войну «от звонка до звонка» прошел разведчиком, был диверсантом. Вместе с подготовленными им бойцами-рукопашниками наводил на немцев не то что страх – ужас. В самом прямом смысле. Однажды своим полувзводом разоружил и взял в плен двухтысячный гарнизон считавшейся неприступной островной крепости. Гитлер после этого объявил Леонова своим «личным врагом». Вдуматься: не летчика, предположим. Не танкиста. Одинокого воина, который «руками пашет» на тяжелой, на кровавой ниве войны.

Своих боевых соратников разведчик научил, и в самом деле, непостижимому. Во время дерзкого поиска одному из них, серьезно раненому, в помещении с единственным выходом пришлось стеречь больше семидесяти сдавших оружие немецких солдат. Стрелять было нельзя, пленники это поняли и время от времени всем скопом бросались на своего стража, но почти тут же, оставив под ногами у него двух-трех изувеченных, отступали… ну, и что тут удивительного, ну – что?

На Востоке, не однажды слышал русский боец Леонов, есть мастера нашим не чета. Когда объявили войну Японии, он в каком-то смысле обрадовался: может, сведет теперь судьба и с настоящими соперниками!

И вот она долгожданная встреча, вот…

Человек, в художественном письме неискушенный, об этой драматической минуте воин пишет не только буднично и скупо – как бы даже и скучновато. Взвод его увлекся атакой, а сам он маленько приотстал, и тут перед ним возник он, долгожданный! Настоящий-то боец. Самурай.

Для начала, пишет Леонов, японец трижды подпрыгнул, потом как юла завертелся. Мол, я наблюдал за этим во все глаза, так было интересно, что дальше, но он снова взялся подпрыгивать, и я подумал, что у меня нету времени смотреть: идет бой. Ткнул поэтому самурая кончиками пальцев под сердце и побежал догонять своих…

 
Не было у бойца времени!
Это у нас его теперь – завались.
Все равно заводы стоят.
Поэтому сиди и смотри.
Всю эту лабуду подряд.
На всех, какие есть, телевизионных каналах.
Все равно поля зарастают.
 

И окончательно стирается память о самоотверженных ратниках. О настоящих бойцах. О чудо-богатырях, какими считал своих «ребятушек» великий Суворов.

У Кадочникова она не только жива, память. Ею, как понимаю, он как раз-то и жив. Она – его стержень.

В сорок втором под Краснодаром горстка солдат и несколько офицеров с семьями попали в окружение, выход был один – рукопашная. Женщины пошли рядом с бойцами. Шестилетнего сына Кадочниковых Алексея второпях привязали к седлу и умного коня потрепали по холке и шлепнули по боку: спасай! Но осколком гранаты на ним перебило ремни, седло перевернулось, мальчишка повис вниз головой и все понимающий коняшка уразумел, что далеко уходить нельзя. Тоже пошел вслед за бойцами и остановился посреди яростной схватки, терпеливо ждал, пока бой закончится. Мальчишка под брюхом у него выкручивал шею: смотрел, как возле коня дерется, не подпуская немцев, отец.

А мы теперь у «ящиков» как закодованные сидим и пьем, часами пьем это якобы «крутое» азиатское пойло.

Вот и подумал я горько в который раз: собрался бы Алексей Алексеич с силами – повел бы, наконец, строгой бровью!

Или нужна тут другая бровь? Облеченная государственной властью. Державная.

Что ж: характер у того, на кого нам остается теперь надеяться, виден. Исстари это считалось на Руси главным для рукопашного бойца: характерника.

Добытый в юности «черный пояс» не помеха, а преимущество. Опыт прежних побед и поражений наверняка поможет понять, как это делается свято хранящими тайны ратного искусства предков славянскими мастерами: и – рукою издалека, и – всего лишь бровью.

А Кадочников, коли появится вдруг необходимость проконсультировать, и тут помочь, в лепешку, не сомневаюсь, готов будет расшибиться.

Радеть Отечеству ему не впервой.