Текст книги "Бульвар Постышева"

Автор книги: Эрик Бутаков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 31 страниц)

Суслик-шатун

Кстати, вы знаете, что зимой животных гораздо меньше? Птицы, само собой, улетают в теплые края. А вот животные, ну, те, кто не дурак отмораживать себе что-нибудь, те залегают в спячку. Поэтому зимой животных меньше. Лидер у них по этому делу, медведь. Этот спит всю зиму напропалую. Чего-то сосет. И не дай бог его разбудить – кошмар! Медведь-шатун – страшная вещь! Его даже охотники бояться. Появиться если где-нибудь шатун – за ним сразу облавы, гоны, ваби устраивают. И убивают! Те, что поменьше, казалось бы, опасности не представляют: бурундуки там, мышки всякие – все те, кто зернышки хавают. А чего их бояться – они же маленькие и не плотоядные вовсе – на человека не нападают, и нормально. Сами замерзнут – чего за ними гоняться. Ага! Не тут-то было! Знаете, кто самый страшный из разбуженных зимой? Суслик-шатун. Сейчас я расскажу одну историю, если хотите. Короче, дело как было:

Я точно не знаю, что его разбудило. Может, метеорит где-то рядом в поле грохнулся, и суслика подкинула на своей травяной подстилке так, что он башкой ударился о потолок своей норы и очнулся. Может грунтовые воды какие просочились в его конуру. Может, что приснилось. Любую версию выбирайте – это не важно. Факт есть факт – суслик проснулся. Зима, холод собачий, а он проснулся и ни в одном глазу – сон как рукой сняло и больше заснуть не может, как не ворочался и не пытался вернуться в состояние анабиоза. Всё! Тю-тю, проснулся! Чё делать? Побродил по норе, пожевал протухшие листья, нашел в темноте какие-то злаки, сожрал, и, устав натыкаться на края острой соломы, решил выбираться наружу. А он же зимой на улице ни разу не был. Ну, в смысле не на улице, в смысле на природе. То есть, в поле своем, на верху, да, хрен его знает, как это для них называется, одним словом, он зимой не вылазил из норы. (И словом не одним и надо было сказать «не вылезал»). Ладно, поехали дальше.

Он прогрыз свою пробку, которой ещё осенью вход замуровал. Осенью-то она мягкая была, а тут, на его удивление, твердая как камень и холодная – головой не выдавишь. Пришлось грызть. Ничего – прогрыз. Погрыз – посыпалось что-то белое. Ведра два насыпалось. Это снег. Холодный, аж лапки обожгло. Вот тебе здрасти – вылез. Не ожидал. А всё! Замуровывать больше нечем, да и холоду в хату напустил, застудил помещение, идиот. Теперь только вперед. Вылез, бля, чуть не ослеп! Все белое и сверкает.

– Чё такое?! Не понял! – подумал суслик. – Где поле? Где зяблики? Какого хера тут пенопласта насыпали?

Короче, пока он разобрался, что к чему, несколько раз пришлось в нору бегать, греться с непривычки. Потом, ничего – адоптировался. Но наступила ночь. Стали белые совы шнырять над головой. Задолбали пугать! Башку только высунешь из норы – уже летит, сука пучеглазая. И тихо так летит, сразу и не поймешь, что засада, пока не услышишь её взволнованное дыхание и хруст суставов, и свист махового оперения, и ветер от летящего белого комка. Вот тварь, а? – На звезды полюбоваться не дает! По привычке – шнырк в нору. А там снег подтаял – сыро, продукты питания пришли в негодность. Пару дней он ещё как-то продержался на остатках былой роскоши, а потом и это вымерзло – нужно идти добывать корм. Какого хрена разбудили суслика?! Встал вопрос: «Что делать?» Ответ в таких случаях само собой разумеющийся – выходить на большую дорогу. Суслик рыжий, его в поле видно за тысячу верст. Снег-то белый же. Ничего, пришлось подстраиваться – научился нырять в сугроб, пока снег не налип на шёрстку и частично не закамуфлировал. (Слово-то какое – ещё хрен сразу выговоришь, но ничего и этому научился.) Вышел на тракт. На трассу. На трассе снега почти нет – ветром обдувает, снег только на обочине. Но скользко-о! Пробежался туда сюда – опробовал дистанцию. Вроде, ничего. Если коготками нормально цепляться, можно бегать – не шибко скользко. Для верности, еще разок проскочил туда и обратно – сойдет! Выдавил тушкой своей в придорожном сугробе временное укрытие. А как без него? Совы, коршуны, вороны да и вообще, есть где отсидеться в случае шухера.

Первой жертвой было красное «Жигули». «Пятёрка». Суслик перед ней, о-па, через дорогу, водитель-дятел хлоп на тормоза, завертело, понесло, перевернуло, улетел в сугроб – пока гаишники приехали, полбуханки хлеба суслик надыбал: пакет с хлебом вылетел, когда задняя дверь оторвалась во время переворотов. Гаишники ещё семечки рассыпали, пока протокол составляли – один там всё семечки грыз.

– Нормалёк, – подумал суслик, – так-то чё не зимовать.

Потом были «Камазы», лесовоз, пара «Таёт», «Уазик» директора столовой, Велосипедист-экстримал в красном шлеме. Этот урод полдня суслика гонял, после чего суслик завязал велосипедистов пугать.

Так незаметно пришла весна. Потекли ручьи. Вороны и совы суслика не трогали – он и так доброе дело делает – сколько провианта на дороге после каждого его забега. Временное жилище обросло кусочками меха от порванных шуб, тряпочек от чехлов на сидения и носовых платков (в том месте, где не было крови) и Вьетнамской соломы – упаковка из разбитых ящиков «Камаза», который завалился в первой декаде февраля. Так что временное жилище стало, считай, зимним домом. Потом этот дом растаял. Пришлось перебираться обратно в поле, рыть нору с парой запасных выходов, ждать, пока проснуться соседи и опять всё лето свистеть, если приближается опасность. Суслик плюнул на всё в этот раз, и решил запасов на зиму не делать. Отодрал по весне знакомую суслу, помог ей, как мог, вырастить потомство, и ближе к осени стал присматривать дорогу, где бы получше засесть. Нужно, желательно, чтобы дорога на спуск шла, тогда машины кувыркаются посерьезней – можно много чего поиметь. С воронами договорился. Совы тоже не дергались, коршуна обещали взять на себя – решить проблему.

По первому снегу ему повезло – завалил «Москвич» с библиотекаршей из поселка городского типа, которая ехала краситься к знакомой парикмахерше. «Блондоран-Супра» – целая пачка, как нельзя была кстати. Так что зимой хрен кто предъявит – суслик выбрал оптимальный вариант и покрыл свою шерсть белыми пятнами для незаметности в снежном покрове и для жути нетрезвым водителям. Те потом будут рассказывать сказки гаишникам, что барс дорогу перебегал. А суслика тогда и искать никто не будет. Лишь бы этот черт (гнида в красном шлеме) зла не затаил!

* * *

Первые три дня Архип вообще не знал, что с ней делать. Сама она никуда не уходила, а повода выгнать (и желания) у него не было. К тому же, она перемыла всю посуда, вытерла пыль, помыла полы, постирала постельное бельё, на котором они спали, сложила бумаги. А ночами (днями, утрами, вечерами и в промежутках между этим) была такой «голодной», что отпускать её было жалко. По старой мужицкой традиции, он задавал все три дня ей самые личные, самые провокационные, самые грязные вопросы – она отвечала не секунды ни думая, и всё в цвет. Только первые три дня несут такой объем информации, который потом за всю жизнь не получишь – это известно. Поэтому он спрашивал и спрашивал, пока сам ни устал, и решил: пусть живет – хорошая баба, главное, не врет. К тому же – красивая. И здоровая, судя по всему. Пусть живет, пока, а там – время покажет, надоест – выгоню. Решив так, Архип перестал прислушиваться, присматриваться, крутить в голове фантазии, расслабился, стал просто с ней жить-поживать, обращаясь, как с родной и уже достаточно знакомой, шутил, ласкал и отдыхал.

Она ему отвечала тем же, готовила на завтрак омлет, перестала волноваться, стесняться, разрешала и готова была на всё. Жизнь потекла совсем по другому руслу, казалось, что они знакомы тысячу лет и между ними нет никаких проблем.

Так прошло ещё три дня. Наступила суббота – неделя, как они познакомились.

– Это ты написал? – спросила она про «суслика-шатуна».

– Нет, – ответил он, – это мая бабушка. Вон там полный стол её произведений.

– Знаю, я читала, когда убирала. Особенно про четыре способа ухода из жизни твоя бабуся хорошо придумала. Долго думала?

– Попей-ка её милую! – неопределенно сказал Архип, используя старое выражение мужиков из гаража во время политического спора, когда они не знают, что ответить.

– А я читала Марио Пьюзо – «Дураки вымирают».

Архип даже приподнялся на локтях, когда такое услышал от этой сикильдявки (Он, как обычно уже три дня валялся на диване, чтобы не мешать ей пылесосить).

– Молодец! У вас хорошее было меню.

– Правда, (перестань), я читала, – Юля убрала его руку из-под халата (она давно уже облюбовала его дряблый халат).

– Я понял, понял. Всё остальное, как легко догадаться, тоже написал Марио Пью из О.

– Не ври, пожалуйста!

– Слово пацана! – Архип отщелкнул ногтем по зубу. – Век морковки не видать!

– Может, хватит валяться на диване?

– Это угроза? Или мы уже слегка оборзеваем?

– Причем тут это? Ванна уже полчаса остывает – ты же просил набрать тебе ванну. Набралась.

– Прости, прости, дочка, я неправи…

– Не называй меня дочкой! Папаша нашёлся! – перебила его Юлька.

– Слыш, не? А? Слыш, не? – начал дурковать Архип, испытывая какой-то непонятный прилив радости от этих слов – нравилась ему эта девчонка, особенно когда она сама подчеркивала насколько она молода. – Я не понял, Клава, мы чё – меня гоняем, чоли? Это как оно сюда? Кукрэниксы? Фая мясо, или Чё? Или якобы как будто дескать надо полагать мол?….

Архип сгреб её в охапку и свалил к себе на диван. Раскинув халат, он вцепился губами в грудь, обцеловал заодно и шею, и лицо, и плечи, и снова принялся за грудь.

– Ну, перестань, пожалуйста – я же убираюсь.

– Нет, это я убираюсь! – Архип чмокнул её в губёшки, встал, подтянул трусы (он все эти дни был, в лучшем случае, только в трусах), отдал честь в стиле американских летчиков (ото лба резко ладонь вперед, практически, до нацистского приветствия) и завершил: – Бонас диэс, коморадо! Пойду, поныряю! Приходите – будет мыльно!

Упылесосил в ванну.

«Дурачок» – подумала она.

* * *

Утро следующего дня. Буквы собираются группками и растягиваются по монитору. На экране получаются строки и страницы.

* * *

Двое собирают в лесу хворост, выжив совершенно случайно после авиакатастрофы, упав в болото недалеко от леса (но сейчас это не главное):

– Я и раньше-то не любил летать на самолетах. Ну, ну не любил как-то. Вообще как-то себя ни так чувствуешь в самолете. Напряженно, что ли.

– Боишься, короче.

– Ну, не боишься… не боишься. Хотя, конечно, боишься, скорее. В общем, не дружишь с самолетами. Я как раньше летал? Я раньше часто летал. В Москву часто летал, по стране летал. Да куда бы ни летал, всегда одно и тоже: захожу в самолет и ещё на трапе останавливаюсь, оглянусь и, как бы, прощаюсь с миром, с землёй. Как бы, последний взгляд бросаю. Я же не знаю: долечу или нет. Вот и бросаю последний взгляд. А потом похлопаю по корпусу машину незаметно и подумаю: «Ну, давай, милый, дотяни. Довези меня. Не подведи» и незаметно щепоткой на алюминии три крестика, как бы, нарисую. И уже после этого захожу в самолет. Стюардессы тебе: «Доброе утро» или «Здравствуйте». Ты им в ответ «Доброе утро» и пошел искать своё сиденье. Пока суета, пока все рассядутся – ещё ничего. Потом тебя начинают пугать, что делать, если разгерметизация произойдет, и что сам себе сначала маску надень, а потом только на ребенка, «если Вы путешествуйте с детьми». Спасжилет у тебя под сиденьем и надувные трапы где-то в запасных выходах. Это даже и слушать-то не охота, а тем боле читать брошюру, которая всегда в кармане соседнего кресла перед твоим носом. Эту часть вообще не слушаешь, делая вид, что и так уже все известно и надеясь, что не придется всем этим пользоваться. А когда двери захлопнут (как-то сразу по ушам бьёт, как бы глохнут уши до тех пор, пока не проглотишь), когда пристегнешься к сиденью, турбины заурчат, сразу голова к иллюминатору поворачивается. Даже если ты сидишь и не у окна. Тогда ещё хуже: и видно плохо, и шея затекает, и сосед мешает (или соседка, какая-нибудь баба толстая, не дай Боже). Пока на полосу выруливаем, есть вроде ещё шанс сойти, но об этом и думать не смей: как это ты сейчас решишь сойти? Что скажешь? Я почему-то всегда вспоминал, как Бендер яблочки забыл тете положить в посылку. А тут, я думаю, этот номер не пройдет. Тут так все завопят – не до яблочек тёте будет. Поэтому, наверное, и не сходишь. Хотя в принципе-то и ещё можно. А вот когда он замрет перед стартом, как бы, наклонится вперед, заревут турбины – всё! Руками посильнее стискиваешь, что там в них попало, шепчешь кое-что и незаметно, щепоткой крестики уже на себе рисуешь. Крестишься, короче,… и молишься. Потом он как сорвется с места, и пошел скорость нагонять. Ещё, ещё, ещё…. И, опа, оторвался. Кусты, деревья побежали назад и вниз. Маленькие такие сразу стали. А самолет, вдруг, как накренится зачем-то в поворот и вверх. Зачем они почти всегда эти виражи кладут – непонятно? Асы, твою мать. Кожедубы, бляха муха. А ты сидишь и ждешь, когда он высоту наберет, двадцать минут ждешь, чтобы у него ничего не щелкнуло, и он набрал высоту, и табло, дзынькнув, погасло. Тогда всё ясно и уже спокойно: самолет встал на автопилот, уже идет не в натяг, уже по курсу, можно расслабиться, сейчас воды принесут.

– А я один раз в кабине «Боинга» был.

– Ну и как там?

– Отлично! Электроника кругом. Их там всего двое. Прикинь! – всего двое. Остальное все компьютер делает. И, кроме того, ещё и ручное управление есть, если компьютер из строя выйдет. Это они мне сами рассказали. Мы с сыном в Париж летели, в «Десней Ленд», а у нас на работе девчонка работает, так вот её брат, родной брат, на этом «Боинге» вторым пилотом был. Я его немного знал. Так вот, она ему сказала, что я лечу, а он, когда набрали высоту, вышел к нам и пригласил ребенку кабину показать. Ну, я и пошел с ним – мне же тоже интересно. Жена не пошла, осталась, нас и так двое пошло, а ей, наверное, тоже интересно было, но она осталась, а мы пошли. Там столько кнопок…и как они всё запоминаю, что зачем и почему горит. Сума сойдешь!

– Их этому, брат, много лет учат.

– Я понимаю, но всё равно, как-то не по себе, что человек способен всё это запомнить и не перепутать, если вдруг компьютер откажет. Интересная там такая штука внизу, как в машине между сиденьями. Там карта электронная и на ней показано, где мы сейчас летим. Подлетаем к какому-нибудь городу, на карте, бах, название «Вологда» на английском языке, и сколько до него и какая высота тоже кажется есть. Короче, мимо не проскочишь – самолет сам идет. Конь дорогу знает. И ещё какая-то лебедка. Это если шасси не выдвинул компьютер, так они в ручную лебедку мотают, чтобы колеса вылезли. Короче, всё предусмотрено. И уютно так, лампочки мигают, все видно впереди – классно. И совсем не страшно в кабине. Даже и мысли нет, что что-то произойдет, и машина не сработает. Вот в кабине хорошо. А в салоне страшно. Особенно если тряхнет.

– Да, когда трясет, я тоже не могу. И почему-то все время эта турбулентность начинается, когда ешь. И так не вкусно, а тут как тряхнет, так и жрать не хочется, кусок не лезет. А если уже жуёшь, так проглотить не можешь. И чай, как правило, на тебя расплещется. Хоть чуть-чуть, но, гад, всё равно, расплещется. Сидишь, держишь столик и ждешь, что сейчас трясти перестанет. Я ненавижу турбулентность. Мне всегда не хорошо. И ещё ненавижу, когда на посадку идешь, и если плохая погода, приходится в облака нырять. Вот там трясет. Так трясет, что… И земли не видно. Думаешь, как сейчас хряснится в землю…

– Или в дом.

– …Или в дом. И пока сам этот дом, эти дома или огни (если ночью) не увидишь, так и сидишь, сжавшись, молишься и в окно пялишься, шея затекает. А если ещё и не у окна сидишь, так соседка обязательно наклоняется туда же, куда и ты. И ты смотришь постоянно через неё, меняя положение, а она все равно откидывается назад и опять все загораживает, сволочь такая. Пока дома не увидишь и трясет – хреново. А потом ждешь, как он землю будет касаться. И молишься.

– Да, садиться в таких условиях, действительно, хреново. Я тоже этого не люблю. А я вот один раз взлетал из Москвы, вот там точно было хреново, хуже, чем садиться. Это я про дом вспомнил. В октябре это, по-моему, было. Ну, да, где-то в октябре – в Москве климат другой. Короче ночь уже, ну темно уже, хотя часов девять или десять, но темно, садят нас в самолет. Другие рейсы обратно везут, откладывают, а нас – в самолет. Тоже, вроде, ничего – сидеть в порту радости мало, но когда к самолету подвезли, мало не показалось. Пурга метет! Снег! Липкий, как в Москве бывает, заметает всё: полосу заметает, и самолет заметает. А нас у трапа держат, посадочные талоны проверяют, мы все злые и в самолет залазим мокрые и в снегу. Слякоть в салоне, вонь от мокрого пиджака и пота, но всё равно расселись и сидим. Сидим, чего-то, сидим и вдруг чувствуем, что по самолету какая-то струя бьёт. Что такое?! Стюардесса говори, это нас такой специально жидкостью поливают, чтобы снег к самолету не прилипал. В окно поглядели – точно, стоит машина-водовозка, и мужик залез и сверху из шланга поливает. Одну сторону хорошо проливает, на другую через самолет пытается струю подать. А ему, видимо, другой мужик с той стороны подсказывает: видно, что он с кем-то там переговаривается. Точнее, тоже орет – снег же и пурга. Короче, пролил он, и поехали мы на полосу, на взлет. Я смотрю, а полоса-то вся белая, в снегу. И, как пить дать, наверное, скользкая. Как он разбегаться будет? Лучше бы уж отложили. Но не тут-то было, он, как заревет, рванулся и побежал. А стюардессы тоже сели и пристегнулись. Так их вообще во время взлета не видишь, а тут, как специально, напротив сели и пристегнулись. И бледные какие-то сидят. Не по себе стало. А самолет, раз, и оторвался и пошел набирать высоту, а турбины орут, как бешенные, тянут, тянут…и вдруг, хоп, тишина, и мы валимся на правый бок. Всё. Ничего не сделаешь. Задохнулся я. Чувствую – в сиденье вжало. В свободном полете падаем. Как на американских горках – падаешь и всё. Но там-то знаешь, что потом подъем будет, просто падать неприятно и дух захватывает, а тут всё – падаешь и всё! Я мысленно прикидываю, сколько мы уже успели набрать, где находятся дома, на которые мы валимся. А там же высотки. Думаю, как сейчас крыша этой высотки проломает фюзеляж, в каком месте? Успею я её увидеть или сразу шторки упадут? Лучше пусть сразу, чтобы ничего не почувствовал, а то ещё обрежет напополам, а я ещё падаю, а уже мучаюсь от боли. Или хуже того, только ноги оборвет – боль нестерпимая, кости торчат, а ты ещё падаешь, и выхода нет – всё равно конец. Но тут он вдруг как опять заревел и попер, попер вверх, попер вверх, выправляться стал и, слава Богу, выпрямился, и пошел набирать высоту. И набрал. И трясти перестало. А потом табло отключили и стюардессы отстегнулись. А мужики ломанулись в туалет курить. Эти орут: курить на борту запрещено. А им в ответ орут, что с таким взлетом идут они на хер. Короче, пока все успокоились, ещё много времени прошло. И все напились, всё, что было в авиамагазине – всю водку и всё остальное, выпили. Я тоже напился коньяку. И курил в туалете. Пьяный в дрызь домой прилетел. Вот тебе и полили машину, козлы! С одной стороны. Как раз правый борт-то он и не пролил, как следует, урод!

– Да! Неприятная история. – ….. – Стюардессы – особенно раздражают! Вот всегда же в самолете на стюардесс смотришь. И они всегда это знают. И всегда среди стюардесс есть одна, которая особо привлекает внимание. Она это знает, поэтому ведет себя, как выдерга. Тени чуть подмазаны по краю век. Тени голубые, красивые, но она даже не смотрит на тебя. Наверное, потому что, на неё все пялятся. А она в синей жилетке, такая, в белой блузке и в розовом мужском галстуке. А грудь-то маловата! Во! Хоть этим её подцепить…

– А я помню, у нас в салоне была такая стройная вся, загорелая в конце лета, с хорошим макияжем и в золотых очках. Тонкие такие душки. Да! Она была хороша в своей фирменной форме. Я ещё тогда подумал, какая у них хорошая «роба». Но вот что больше запомнилось, и почему я это сейчас вспомнил, так это её заколка. Девка такая классная, а на затылке у неё заколка виде морской звезды. И она так прицеплена, что кажется, это кто-то её за шею сзади взял. И это возбуждало. И самое хреновое, что в самолете, когда все чувства и так обострены, ты чётко представляешь, что ведь её действительно, время от времени, кто-то вот так сзади берет за шею, за затылок и притягивает к себе чуть ниже ремня, а сам в это время, наверное, ещё, сволочь, и покуривает. Бляха-муха, такая деваха, а обидно, что не ты…

– Хым, отличное наблюдение! Я тоже всё примечаю, когда чувства обострены. Ещё и перед вылетом это начинается. Но пытаюсь это делать перед вылетом по поэтичней, что ли. Настроение-то хорошее, скоро буду далеко где-то от дома (если Бог даст), и там есть кой-какие дела… Ну, не важно. Вот помню как-то в ожидании посадки на самолет, я зашел в кафе международного аэропорта. Было серое утро. Это я по поэтичнее, чтобы ты понял, как я это чувствовал. Ну, значит, ранее, весеннее, немного прохладное серое утро. Небольшое, но уютное кафе, легкая музыка. Подсвеченные дорогие напитки на полке за спиной барменши – симпатичная такая молодая женщина в свежей белой кофточке, с хорошей прической и макияжем. Несколько иностранцев за разными столиками пьют ароматное кофе и читают свои иностранные газеты. Итальянка чему-то учит своего маленького ребёнка. Немцы чего-то, как обычно, записывают, сверяясь с картой. Англичане, как я уже сказал, пьют кофе и читают газеты. Я тоже пью кофе, немного волнуюсь о предстоящем полете, как это всегда бывает перед посадкой в самолет, и пытаюсь запомнить все, что происходит здесь, потому что вечером, если Бог даст, я буду уже совсем в другом месте, за тысячи километров, и больше никогда не повториться это утро. Всё так утрене, немного лениво, немного тускло, потому что свет немного притушен, тихо так льется музыка, аромат кофе и коньяка (я коньяк добавил в кофе), красота… И тут открывается стеклянная дверь, заходит толстая баба в синем рабочем халате, наверное, уборщица, сильно шлепает по полу ботинками, и громко говорит барменше: «У Вас так вкусно пахнет… семечками»… Представляешь, семечками?! Ну, чем угодно здесь могло пахнуть, чем угодно, но только не семечками! А вот ей семечки показались, и всё тут! Да ещё и паузу сделала, прежде чем произнести эти слова. «Семечками»! Я сам не знаю почему, но непроизвольно засмеялся, допил свой коньяк с кофе, развалился на кресле и закурил – всё не так уж плохо, раз такое дело, – долетим!

– Да, такие мелочи о многом говорят. Я помню, как-то мужика одного затупил в самолете. Сижу, скучаю, высчитываю, сколько нам ещё лететь осталось. Делать-то нечего, вот и пялишься постоянно на часы, высчитываешь. Прикидываю, значить, что пролетели мы уже два часа сорок пять минут, а до Москвы нам лететь, как сказал пилот, пять тридцать. Записал на журнале со сканвордами «Два сорок пять». Значить лететь ещё столько же. И, видимо, прошептал: «Так, два сорок пять плюс два сорок пять это…» А рядом мужик сидит, сосед: «Четыре девяносто!» – говорит. Я поворачиваюсь к нему, а он такое чмо – всю дорогу хотел со мной о чем-то поговорить. Ну, интеллигент такой из деревни, как у Шукшина, в пошарпаном пиджачке и полосатой рубахе с китайским галстуком и пахнет от него рыбным ножом. Всё о политике и местном самоуправлении меня развести пытался, а я всю дорогу молчал и старался не реагировать, а то потом вообще достанет. В общем, я поворачиваюсь к нему и говорю:

– А пять тридцать не хочешь!?

– Как это? – говорит он. – Четыре девяносто! Точно!

– А ты не в рублях мерь, а в часах. Понятно?

– Не понял, – говорит он. – В каких часах?

– «Сэйко»! – отвечаю я, и начинаю разгадывать сканворд.

Так он ещё долго сидел тупил, пока не понял, что я имел ввиду. Потом повернулся ко мне и радостно объявил, что доперло. Но я опять не реагировал, а он хмыкал всю дорогу и говорил, как интересно, надо же!

– А действительно, интересно. Я ведь тоже не сразу понял почему «четыре девяносто».

– Да потому что ты сразу в часах думал, как я тебе рассказывал, а не в деньгах или в чем там ещё он думал.

– Это понятно, но всё равно забавно: Так – пять тридцать, а так – четыре девяносто. Надо запомнить – хорошая загадка.

– Запомни.

– Запомню, потом где-нибудь умом блесну. Интересно ты рассказал. Это типа такой головоломки из спичек.

– Головоломки?

– Ну, из спичек есть такая головоломка, когда дают шесть спичек и говорят: «Состройте четыре равносторонних треугольника, но спички ломать нельзя, и чтобы они соприкасались только концами». Все сидят, думают, как на столе так это разложить, и ничего ни у кого не получается. А ответ-то прост: они все в плоскости стола думают, а нужно объемно поразмыслить, и тогда пирамида получится и четыре равносторонних треугольника. Понятно я объясняю?

– Понятно. Да, похоже на мою задачку. Объемно, значить? Хм, тоже хорошо. Надо тоже запомнить, потом блесну!

– Один – один?

– Один – один! Согласен.

Какое-то время помолчали, обдумывая каждый своё. Но после всего, что они пережили, им хотелось снова и снова общаться:

– Я где-то читал, что в автомобиле порядка двух километров проводов. То есть, от аккумулятора по всей машине тянется разных проводов и проводков два километра. Представляешь? Сколько же километров провода в самолете? И всё это должно работать! Каждый день по два раза, если самолет прилетает в назначенный пункт, заправляется и через пару часов летит обратно.

– Да-а! – под впечатлением отвечает второй. – Это да-а! Я как-то видел во время посадки, сколько у него трубок, когда поднялись закрылки. Так если рассуждать по-твоему, сколь же километров разных трубок, гидравлики, троса и прочей дребедени в нем. И всё это тоже должно работать по два раза в день, по пять-шесть часов в одну сторону, если самолет летит, скажем, из Иркутска в Москву. Нет – самолет очень опасная вещь! Особенно реактивный.

– Почему реактивный?

– Потому что если у реактивного двигатели отказали – всё! Он свечкой падает вниз. Он движется только на тягловой силе моторов. А отказали – хана! Свечкой вниз. Поршневые – устроены так, что ещё планировать могут, – ты в этом убедился, – а реактивные – сразу в штопор.

– Но не скажи, по-моему, и реактивные планировать могу. А то, как же? Должны планировать.

– Я тебе говорю: «Нет!» Я читал, что не могут. И с десяти тысяч километров рухнуть в низ – это ещё в салоне помрешь от страха и перегрузок. Сердце не выдержит.

– Не, я здесь с тобой не согласен – реактивные тоже планируют. Крылья есть, хвостовое оперение есть – планируют, что ни говори.

– Ай, чего спорить? Пусть тоже планируют, но скажи, какой из реактивных смог бы вот так приземлиться, как мы, и не рассыпаться?

– А почему он должен был рассыпаться? Мы же в жижу упали.

– А потому, – в нем сколько весу? Грохнется так, что мало не покажется – планируй, не планируй. Вот смотри, что останется целым, если сбросить, допустим, с пятого этажа: коробок спичек и рояль?

– Ну, ты сравнил!

– Ну, а чё сравнил? Сравнил. Ну, что останется целым?

– Хорошо, хорошо, убедил.

– Ну, что?

– Спички, конечно.

– Вот!

– В нашем случае, давай лучше….

Скрипнула дверь. Архип осекся. Заспанная Юлька вошла в комнату.

– Привет. Работаешь? Не помешала?

– Привет, работаю, помешала, – ответил Архип, но не зло, скорее, устало.

Он действительно устал, поэтому, когда она, подойдя сзади, положила ему руки на плечи и поцеловала в щеку, он быстро добил:

«Вставляйте, что хотите – люди в их положении на всё готовы!»

* * *

– О чём пишешь? – Юля поняла, что он хочет отдохнуть от писанины.

– Да, так – пёрышко точу.

– Ну, правда, – Юля щекой прижалась к его голове. Он плечом почувствовал её грудь. Не глядя, потрепал ей волосы и ответил: – Маленькие сюжетики для новой книжки.

– Про что книжка?

– Про болота.

– Про болота?

– Да.

– Странно, – Юлька отпустила Архипа и присела в кресло, стоящее позади него, одернув халат.

Архип развернулся к ней (Даже заспанная она выглядела мило – вот что значить молодость).

– Ты когда-нибудь читала про болота?

– В школе, в учебнике.

– Это понятно. А книжку про болота хоть одну знаешь?

– Нет.

Юлька наивно, но с интересом смотрела на него. Такой взгляд обезоруживал. И вместо того, чтобы её прогнать, чтобы не мешала, как он обычно делал, когда его сбивали с мысли, Архип, почему-то, продолжил объяснять, помогая себе мелкими жестами.

– План такой: люди волею судьбы оказываются в самой гуще болот. Болота и болота – вокруг на сотни километров одни болота. Выбраться практически невозможно. Есть острова с лесом, но вокруг – одни болота. Как они там оказались? Самолет потерпел крушение. Маленький такой наш самолет – грузовой «АН-32», предположим. Людей довольно много, человек двадцать. Все люди разные: взрослые, молодые, ребенок, старик, мужчины, женщины. Полный набор. Как в жизни нас окружают разные люди, так и там – все, и все разные. Пока ещё лето. Поэтому люди, не планировавшие оказаться на болотах, одеты по-летнему: полуботинки, костюмы, платья, кроссовки, джинсы… В общем, всё повседневное, как в городе. Подброшу туда пару туристов – более опытных в этих делах и с рюкзаками. У этих есть пара спальников, котелок и прочая потеха… Ты понимаешь.

Юлька кивнула, Архип продолжил.

– Вот смотри, что происходит: Самолет лежит в жиже и его потихоньку затягивает трясина. Все живы, практически, целы – так пара царапин и вывихов, но, впрочем, всё это ерунда. Люди взрослые и если поднапрячь мозги, можно попробовать выжить и выбраться. Быстрее разобрать самолет, вытащить из него какие-то грузы, допустим, мешки с рисом, и всё, что можно, соорудить лагерь, сориентироваться, попытаться наладить связь… Всё, как всегда. Но! Вот в чем вся замута: поначалу – все в шоке, потом – в непонятках, а далее – паника. Самый подготовленный в такой ситуации может оказаться чмом, а самый уязвимый – спасти всех. Вокруг болота, озера, пригорки с жидким лесом, погода изменчивая, что немаловажно, и выхода нет – это мы знаем. С одной стороны – ничего страшного: живы, здоровы, целы, есть рис на первое время, в озерах есть рыба, уток море, лось рядом ходит, есть дрова, есть камыш, из которого можно соорудить ночлег, ещё довольно тепло, потому что лето, есть время, даже оружие есть у летчиков и, возможно, у туристов. То есть и жратвы достаточно и всего достаточно, только за так её не достанешь, по кредитке не купишь – постараться добыть надо, но всё, тем не менее, есть. С другой стороны: одежда – дрянь, вода – гнилая, жуткие полчища комаров, дожди, ветер, не твердая сырая почва, возможны болезни и так далее. Жуть, короче, если с другой стороны посмотреть. Получается, есть всё и, одновременно, всё это не привычно, не пригодно для современного человека в полуботинках и пиджаке среди болот. Как кто здесь будет выживать? Кто будет кем? Это, как в жизни: родился, вокруг тебя есть всё, но ты ничего ещё не умеешь, не приспособлен, слаб против природы и окружающего мира. Тебе приходится всему быстро учиться и всё постигать, чтобы выжить – иначе хана. На болоте – та же история. Все не подготовлены и слабы. Хотя до этого, в своем мире, они были крутые, обеспеченные волшебники или наоборот – несчастные, неудачники, больные. А тут – бах, и шансы сравнялись! Жизнь продолжается и начинается заново, и новая одновременно. Кто выживет в этой ситуации? Кто останется человеком, кто станет скотом? Сплошные неприятности и медленное приближение зимы, которая страшит всех, так как люди упали в болота где-нибудь поближе к Северу – только там такие большие болота, и зима приходит резко. Зимой-то, как раз, и можно покинуть и преодолеть болота, когда они замерзнут. Но как? Без теплой одежды и обуви не выживешь, не пройдешь. А одежда, более-менее подходящая для перехода, есть только у летчиков и, возможно, у туристов. У остальных одежды и надежды нет. Что делать? Убить тех, у которых есть одежда? Завладеть ею, стать хозяином положения? Но тогда придется убивать и остальных, чтобы не раскололись, когда придет время – изобразить, что они погибли после крушения. Многие это понимают, начинаются интриги, подозрения, подставы. Сильные духом, пытаются остановить такой поворот событий, слабаки – наоборот, только в это и верят. У детей и стариков – выбора нет. У женщин, особенно смазливых и молодых, есть возможность поторговать телом, за возможность выжить, а это означает, что от конкуренток нужно избавиться, а это – тоже гибель… Короче, всё как в жизни – и сегодня нужно что-то есть и пить, и на будущее думать, как выбраться из «болота», и, при всём при этом, попытаться остаться человеком! Вот тут-то я и поизвращаюсь над человеческими слабостями. Правда, сам ещё не знаю как, поэтому пока и шлепаю сюжетики, чтобы потом их слепить в одну картину, как пазлы. Самолеты, болота, жилища, огонь, ветер, дождь, комары, люди – всё аллегории. Умный поймет, о чём разговор, дурак – просто книжку полистает. Одним словом, малышка, всё хорошо. О, как!