Текст книги "Развод на спор (СИ)"

Автор книги: Любовь Попова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 26 страниц)

Глава 34.

Я верчу в руках свой новый телефон. Смешно – крошечный предмет, а ощущение, будто держу чужую жизнь. Купленный каким-то мальчишкой, принесённый с пакетом, с паспортом, оформленный будто между делом. Щёки всё ещё горят, вспоминая его слова. Его признание. Его уверенность. Забыл, похоже, как легко Марк может одним движением перечеркнуть таких смельчаков.

Вставляю симку, и экран оживает. Даже не успеваю вдохнуть – тут же вспыхивает входящее сообщение. Номер незнакомый, но подпись – Настя, центр помощи. Сердце делает кульбит. Торопливо жму «перезвонить».

– Даша, ну и заставили вы меня поволноваться, – голос Насти звучит слишком радостно и облегчённо, и мне тут же стыдно, что не брала трубку. – Два дня до вас дозваниваюсь. У вас всё в порядке?

Я машинально оглядываюсь вокруг, будто в моей комнате кто-то может услышать. Всё те же стены, мамино зеркало с узором по раме, распахнутая форточка. Воздух тёплый, чуть пыльный. И всё равно тревога, будто пространство сжимается.

– Нормально, Настенька, – выдыхаю. – Я потом расскажу… Что-то серьёзное?

– Да. – В её голосе ломается звонкая интонация. – Ты понимаешь, выпустили её отца. То есть отчима. Он… забрал её. Галицыну похитили.

– Стоп, стоп. – Словно от сна просыпаюсь, вскакиваю с кровати, вцепляюсь в трубку так, что суставы побелели. – Как забрал? Почему отпустили?

По комнате разливается тишина, только слабый гул машин с улицы за окном.

– Охрана ещё не успела приехать, – Настя говорит быстро, будто хочет вывалить всё разом. – Он ворвался ночью и просто забрал её. Обратилась в полицию, но они сказали, что без заявления родителей ничем помочь не могут. И вот пойми… охрана должна была встать на пост с утра.

Я слушаю, и во мне нарастает липкий холод. Будто кто-то подлил внутрь куски льда.

Она снова с ним. Там, где тьма. Там, где боль. И я ничего не сделала, чтобы её защитить.

– Боже… – только и шепчу, с трудом находя силы дышать.

– Так, погоди, – сбиваю Настю, срываюсь с места и тут же набираю Северова. Сердце бьётся так громко, что я слышу его в трубке вместе с длинными гудками. Но он берёт сразу. Словно ждал.

– Дашенька, как ты себя чувствуешь? – его голос тягучий, довольный. – Поужинаем сегодня?

– Темушка, – начинаю тихо, но пальцы дрожат так, что телефон едва не падает. – А что твоя охрана так поздно приезжала? Мы же сразу договорились.

Короткая пауза. Он будто улыбается.

– Я помню. Но свободных нарядов не было. Там же постоянные нужны. А что, какие-то проблемы?

Я зажмуриваюсь, чтобы не взорваться.

– У нас подопечная пропала. Вернее… её похитил отчим. И неизвестно, что он с ней сейчас делает.

– Так отчим – это же семья, – лениво отвечает он. – Может, ты нагнетаешь?

Сердце сжимается в кулак.

– Тем, давай ты не будешь из меня дурочку делать. Она в опасности. Кто-то может ей помочь?

– Без проблем. Нужны её фото, я сообщу в полицию. Объявят в розыск.

Я начинаю ходить по комнате, прижимая телефон к уху так, будто этим удержу его внимание.

– Тем, но этого недостаточно. Нужно выяснить, где он, куда поедет. Пока они её ищут – с ней может быть всё что угодно!

В его голосе появляется усталость, а может раздражение:

– Даш, тебе не кажется, что ты не тем занимаешься? Ты в офисе когда в последний раз была? Совещание пропустила. Нет, я всё понимаю: горе, стресс… Но мне бы хотелось увидеть тебя в администрации. Всех мы всё равно спасти не сможем.

– А я не прошу всех, – срываюсь, ощущая, как в груди разгорается злость. – Только тех, за кого отвечаю я.

Он будто пожимает плечами по ту сторону провода.

– Даш, я сделаю всё, что смогу. Найдут твою подопечную. Дай мне всю информацию.

Я сбрасываю вызов, и меня обдаёт горячей волной злости. Такой, что руки дрожат. Слова «найдут» звучат как издёвка.

Что дальше? Кто? Когда?

От бессилия набираю Марка. Сердце надеется услышать его голос, но трубка глуха. Телефон выключен.

Скидываю Темке всё, что знаю – фото, адреса, детали. И сижу, глядя в экран. Пустота.

И что дальше?

Иду переодеваться, роюсь в шкафу матери. Её вещи всегда казались мне слишком смелыми, даже вызывающими. Но сейчас плевать – нужно выглядеть хоть немного собранной. Нахожу самое приличное: фиолетовый пиджак и белые брюки. Натягиваю, застёгиваю на ходу. Волосы убираю в небрежный «кральку», потому что времени вытягивать их нет совсем.

Сначала доехать домой, переодеться нормально. Потом искать этого придурка. Раз никто больше не может помочь, сделаю сама. Найду её, а потом позвоню Артемию. Пусть видит, что справляюсь без его пустых обещаний.

С этими мыслями выхожу из дома, толкаю тяжёлую дверь. За воротами должно ждать такси. Но…

Стоит мотоциклист. Чёрный, матовый шлем с тонировкой, кожаная куртка. Фигура расслабленная, но в этом есть что-то настораживающее. Сердце бьётся быстрее.

Он вдруг приподнимает визор. И я вижу глаза. Савва.

Меня будто окатило ледяной водой. Волнение захлёстывает, горло пересыхает, пальцы сами цепляются за ремень сумки. Что он здесь делает? Откуда знает?

Я даже не знаю, что сказать. Слова рассыпаются в голове, превращаются в кашу.

В этот момент к воротам плавно подкатывает такси. Водитель высовывается в окно:

– Вы заказывали?

– Я, – выдыхаю медленно, с запинкой.

И тут Савва слезает с мотоцикла. Движение – лёгкое, уверенное, хищное. И в нём столько неприкрытого секса, что у меня внутри всё обрывается. Ноги становятся ватными, дыхание рвётся.

– Я знал, что ты сама решишь ее искать. Думаю, на мотоцикле будет быстрее.

– Савелий, я никогда не садилась на это чудовище.

– Ну судя по новому «луку» ты вполне готова к переменам. Тебе кстати идет.

– Девушка, вы едете?

– Еду, но не с вами, – решаюсь и беру из рук Саввы белый шлем.

Первые минуты Савва ведёт медленно, будто нарочно даёт мне время свыкнуться с мыслью, что я вообще села на эту адскую машину. Дорога ещё городская: тротуары, прохожие, редкие сигналящие автомобили. Солнце встаёт всё выше, свет бьёт в глаза, в воздухе пахнет пылью и бензином. Я вцепляюсь в Савву, и сначала кажется, что держусь слишком неловко, но тело само подстраивается: ближе, теснее, крепче.

Я чувствую, как под ладонями напрягаются и расслабляются его мышцы, как мощный гул двигателя проходит сквозь моё тело. Всё это чужое, новое, пугающее… и при этом завораживающее.

А потом он резко прибавляет газу.

Мотоцикл делает рывок вперёд, и я буквально влетаю в его спину, утыкаюсь носом в кожу куртки, сжимаю его талию так сильно, что пальцы белеют. Ветер бьёт по щекам, треплет волосы, рвёт дыхание. Хочется закричать – от ужаса или восторга, я и сама не знаю. Горло сжимает, и всё, что я могу – впиваться ногтями в его живот сквозь ткань и не выпускать.

Он чувствует это. Чувствует мою реакцию.

И, чёрт его побери, ему это нравится.

Савва сбрасывает скорость, словно даёт мне передохнуть. Я стараюсь поймать ритм, понять, почему внутри у меня не страх, а острый, сладкий прилив адреналина.

И вдруг мысль приходит сама: Марк тоже когда-то хотел мотоцикл. Я помню, как он рассматривал каталоги, спорил о моделях с друзьями, как загорелся идеей, но так и не купил – то работа, то семья, то вечная гонка за чем-то «важным». И вот странно: сижу за спиной этого молодого жеребца, чувствую каждое его движение, каждый рывок… а часть меня мечтает, чтобы вместо него сейчас был Марк. Чтобы именно он вёз меня так: в ветер, в безумие, в свободу. Чтобы именно к его спине я прижималась, а не к чужой.

Эта мысль обжигает, и от неё хочется одновременно и плакать, и вцепиться в Савву сильнее – будто я ищу Марка в каждом рывке мотоцикла.

Но он снова жмёт на газ. Настолько резко, что я вскрикиваю, зажмуриваюсь и царапаю его через одежду. В голове отчаянная мысль: «Он сейчас смеётся». И я почти слышу его короткий наглый смешок в шлеме.

Скорость. Асфальт под нами словно течёт рекой, полосы сливаются в одну, солнце бликует на капотах встречных машин. Воздух сухой, терпкий, пахнет травой и бензином. У меня простреливает позвоночник, будто мотор передаёт свою дрожь прямо внутрь. В живот. В бёдра. В каждую клетку.

Я снова прижимаюсь к нему. Слишком сильно. И от этой вынужденной близости в груди поднимается жар, дыхание сбивается. Между ног тянет, и проклятая вибрация мотора только добавляет этому изощрённой интимности.

На повороте он наклоняется, и я следую за ним. Сердце сжимается от страха, но тело делает всё само: доверяется, подстраивается, слушается. На секунду мне кажется, что я действительно лечу. Не мчусь по шоссе, а парю над землёй.

И в этой странной симфонии скорости, ветра и его тела передо мной тревоги растворяются. Всё уходит: страх за Настю, обида на Марка, злость на Северова. Остаётся только этот миг, и он становится почти медитативным. Я понимаю, что не хочу, чтобы дорога кончалась.

Так что, когда Савва наконец сбрасывает скорость и съезжает с трассы, я ловлю себя на странном чувстве. Лёгкая грусть, будто у меня только что отняли полёт. Воздух перестаёт хлестать по щекам, мотор урчит уже не так бешено, и кажется, будто сама жизнь чуть сбавила обороты.

Мы катим вдоль деревни: редкие дома, заброшенные сараи, запах мокрой травы и дыма из чьих-то печей. Асфальт заканчивается, начинается гравий, и колёса тихо потрескивают на камнях. Я держусь крепко, хотя в этом уже нет необходимости. Просто не могу отпустить.

По словам Насти, именно здесь находится дом родителей Владимира – отчима той девочки. Я не знаю, чего боюсь больше: увидеть там её… или не увидеть.

Глава 35.

Савва останавливает мотоцикл чуть поодаль, в тени деревьев. Мы глушим двигатель, и мир вокруг сразу наполняется звуками: стрекот кузнечиков, лай далёкой собаки, приглушённые голоса из домов. И вдруг всё кажется слишком реальным. Мы садимся на корточки, чтобы наблюдать за домом издалека.

– Знаешь, – выдыхаю, пытаясь справиться с волнением, – ты мог бы не тратить на это своё время. У тебя же есть дела поважнее.

Савва поворачивает голову. В шлеме я не вижу выражения его лица, но чувствую его взгляд. Он снимает шлем неторопливо, встряхивает волосы, и улыбка появляется в уголках губ – наглая, самодовольная.

– Не говори ерунды. – Его голос низкий, хрипловатый после дороги. – Мне за радость тебе помочь.

– Радость? – я хмыкаю, стараясь скрыть дрожь в руках. – Ты слишком странный для радости.

Он усмехается, чуть наклоняется ближе:

– Тем более, у меня совсем не альтруистические цели.

Его слова повисают в воздухе, липнут к коже, как тёплый ветер после скорости. И я чувствую, как где-то под грудиной рождается новый жар – опасный, ненужный, но такой же неостановимый, как тот рывок мотоцикла.

Мы переглядываемся, и я ловлю себя на том, что не выдерживаю его взгляда. Щёки тут же вспыхивают жаром, будто кто-то поднёс к ним раскалённое железо. Я так не смущалась, наверное, со студенческой скамьи – с того самого дня, когда Марк неожиданно пригласил меня на свидание. Тогда это казалось началом новой жизни. Правда, закончилось всё тем, что вся группа смеялась надо мной: я пришла в чулках – по его просьбе. А мои ноги в чулках… смотрелись, мягко говоря, не самым лучшим образом. Стыд до сих пор врезан в память, будто ожог.

И вот сейчас – то же ощущение. Краснею, как девчонка, хотя должна быть собранной, холодной, сосредоточенной на деле. Эти воспоминания отрезвляют: нельзя позволять себе снова становиться игрушкой, нельзя терять голову.

Савва, как назло, тянется ближе. Совсем нагло. Его рука будто случайно касается моего локтя, его губы почти у самых моих. И я понимаю, что он собирается меня поцеловать.

Я резко отворачиваюсь – сердце стучит в висках, и в этот миг взгляд выхватывает фигуру у дома.

– Смотри, – громко шепчу, пальцы сами цепляются за рукав Саввы. – Это он.

Владимир. Тяжёлая походка, сутулая спина, знакомая фигура. Даже издали он кажется угрозой.

– Точно, – Савва прищуривается, прослеживая за моим взглядом. Его голос становится деловым, собранным. – Ты уверена, что Тома здесь?

– Это уже не важно, – выдыхаю, чувствуя, как ладони холодеют, хотя на улице жаркий день. – Он ворвался к нам в центр ночью. Заявление Настя уже написала, так что теперь он должен как минимум ответить на пару моих вопросов.

Савва косится на меня, будто проверяет, действительно ли я готова.

– Тут? – уточняет он, наклоняя голову в сторону дома.

– Ну нет, конечно, – усмехаюсь коротко, но в этой усмешке ни грамма веселья. – Он же неадекват.

Ветер играет концами моего пиджака, а внутри всё стягивается в узел. Савва щурится, будто обдумывает, стоит ли дальше спорить.

– Северову позвонишь?

– Он обещал помочь. – Я сжимаю зубы, потому что даже себе не признаюсь, как сильно хочу проверить, стоит ли что-то его слово. – Вот и узнаем, как наш мэр выполняет обещания.

– Только те, которые удобные ему самому, – бросает Савва с какой-то твердой уверенностью.

– Не жалуешь его? – спрашиваю осторожно, хотя сама прекрасно знаю ответ.

– Не очень, – признаётся он и вдруг поворачивает голову ко мне. – А ты не расскажешь, что происходит?

Я отвожу взгляд, следя за пустой дорогой, за деревней, где по крышам гуляет полуденное солнце.

– В смысле?

– Ну… – Савва делает паузу, и я ощущаю, как его взгляд прожигает сбоку. – Побег Таси. Твоё проживание у матери. Я слышал, у вас отношения не самые тёплые. И тренера уже два дня нет.

Сердце стучит быстрее, словно боится, что я действительно отвечу. Секунду мне кажется, что он знает гораздо больше, чем говорит.

Сердце бьётся быстрее, будто я и правда собралась отвечать, но слова застревают где-то в горле. Савва сидит спокойно, плечи расслаблены, и всё равно в его взгляде чувствуется давление – будто он умеет заставить говорить без угроз и давления, просто своей уверенностью.

Я отворачиваюсь к дороге, к домам, где блестят на солнце жестяные крыши. Ветер доносит запахи нагретой пыли и чего-то прелого из канавы. Смешно: мир вокруг живёт своей обычной жизнью, а у меня внутри – клубок, из которого торчат то злость, то страх, то желание довериться хоть кому-то.

Савва ждёт. Он не лезет, не торопит. Просто молчит.

И я невольно сравниваю его с Северовым. У Темы слова всегда – как удочка с блестящей приманкой. Слышишь, и кажется, что за ними правда, помощь, забота. Но стоит протянуть руку – и понимаешь: на крючке уже ты. Для него я – инструмент, красивое прикрытие, иногда игрушка, но никогда не цель.

А Савва… Чёрт его знает, кто он. Мальчишка с мотоциклом, слишком дерзкий для своих лет, слишком прямой. Он не умеет приукрашивать. Говорит грубо, часто не к месту, но в этом нет фальши. В нём нет этой липкой лжи, которая всегда висит в голосе Темы. И от этого рядом с ним опаснее – потому что к прямоте привыкаешь быстрее, чем к обещаниям.

Я прижимаю руки к коленям, чтобы он не заметил, как они дрожат.

Он ждёт, что я отвечу, но я делаю вид, что не слышу. Внутри всё равно стоит гул: когда всё это всплывёт, моё имя будут полоскать везде – в кабинетах, в соцсетях, в кухонных разговорах. Каждый будет считать своим долгом ткнуть пальцем, как в чужую грязь.

Я набираю Артемия. Он берёт трубку мгновенно, будто сидел и держал её в руках. Я коротко, сухо объясняю ситуацию. Он слушает, только изредка вставляя «угу», и в конце говорит, что вышлет полицию и ОМОН.

Я отключаюсь, а в груди только пустота. Полиция, ОМОН… красиво звучит, но у меня нет веры, что они приедут вовремя, что сделают хоть что-то реальное.

Мы остаёмся с Саввой в нашем укрытии. Молчание густое, липкое. Мне даже неудобно перед ним: вроде он помогает, рядом, а я игнорирую его вопросы, прячу правду. Но и сказать не могу.

Чтобы хоть как-то заполнить тишину, бросаю:

– Мы с Марком разводимся.

Он вскидывает брови, будто новость его не удивила, а только подтвердила догадки.

– Ксюха? – сразу спрашивает, без обиняков.

Я поджимаю губы, взгляд уходит в сторону. Похоже, все вокруг знали, видели, понимали. Все, кроме меня. Одна я, дура, которая ещё верит в любовь, в то, что двадцать лет совместной жизни чего-то стоят.

– Понятно, – протягивает Савва. В его голосе нет злорадства, только сухая констатация. – Ну, это было ожидаемо. Она давно к нему в штаны просилась.

Слова бьют, как пощёчина. Слишком просто он это произносит. Слишком легко рушит то, за что я цеплялась.

– А к тебе? – спрашиваю вдруг. Даже не понимаю, зачем. Может, потому что мне будет ещё больнее услышать, что этот мужчина, пусть и молодой, которому я интересна… мог быть с Ксенией.

Он усмехается краем губ, и от этой усмешки в груди щёлкает что-то острое.

– Мне другой тип нравится, – отвечает он коротко.

Я моргаю, не понимая, дразнит он или говорит всерьёз. Но сердце всё равно начинает биться быстрее.

– Не буду спрашивать, какой, – усмехаюсь я, делая вид, что меня это совсем не задело. Ноги затекли, сидеть на корточках становится невозможно, но и уходить я не могу – пока не буду уверена, что девочка в безопасности.

– А почему вы так печётесь об этой девочке? – спрашивает он, чуть прищурившись.

– Я обо всех пекусь, – отвечаю резко, будто отбиваюсь.

– Но вряд ли готовы ради каждой рисковать своим здоровьем.

Я на секунду замолкаю. Ветер колышет траву, где-то вдалеке проезжает машина, фары скользят по деревьям.

– Ну… – выдыхаю наконец. – Наверное, она мне меня напоминает. Сам же сказал, у меня с мамой тоже проблемы.

Его взгляд становится серьёзнее. Но он не давит, просто ждёт.

– Как думаешь, через сколько полиция приедет? – перевожу тему.

– Ну, раз никого не убили, то ещё не скоро, – пожимает плечами.

– Типунь тебя на язык, – рявкаю, хотя сама понимаю, что он, скорее всего, прав.

– Может, ты голодная? – вдруг меняется в голосе забота. – У меня с собой кое-что есть.

Я устало опускаюсь прямо на траву. Земля прохладная, упругая, и после напряжённых часов это даже приятно.

– Я не против, – признаюсь. – Из-за твоего подарка так и не съела свой завтрак.

– Ужас, это нужно срочно исправить, – усмехается Савва, подлезает к мотоциклу, открывает крышку багажника.

– Может, тогда и выпьем? У меня с собой есть.

– Не наглей, Саввелий. Не наглей, – сама же себя тут же одёргиваю.

– А может, я хочу, чтобы ты отругала меня, как непослушного мальчишку, – подмигивает он.

Я прыскаю со смеху, прикрывая рот ладонью. Господи, и правда мальчишка нашёл себе «милфу». Смешно и нелепо – но внутри от этой мысли почему-то становится теплее.

Он достает сендвич, пахнущий семгой и зеленью. Но не протягивает, а подносит прямо ко рту.

– Савва… – закрываю глаза, словно напоминаю себе. – У нас тут дело важное.

– Одно другому не мешает, – отвечает он слишком спокойно.

Я уже представляю, как открываю рот и пытаюсь откусить широкий кусок, а он стоит, смотрит, возбуждается. Щёки предательски горят. Но сейчас это ни к чему. Как бы он там себе ни фантазировал, я всё равно не смогу удовлетворить его ожидания. Может быть, потому что в душе я всё та же неуверенная девчонка, которая только учится справляться с собственными желаниями.

И вдруг в памяти всплывает Марк. Как он в первый год после свадьбы точно так же держал в руках ложку и кормил меня крем-супом, смеясь, что я «принцесса, которая даже есть сама не умеет». Мы тогда оба смеялись, а я в тот момент была уверена, что это навсегда.

От этого воспоминания резко стягивает горло. Сэндвич пахнет вкусно, но я уже не могу вдохнуть свободно. Сердце дергается – будто предаю.

Савва, конечно, ничего не знает, не понимает, но я ловлю себя на том, что даже позволить себе откусить – значит признать: кто-то другой может занять его место. А я не готова. Ещё нет.

Я отстраняюсь, делаю вид, что поправляю волосы, и быстро отвожу взгляд.

– Потом. Сейчас не время, – шепчу, будто сама себе.

Савва смотрит пристально, но не настаивает. И я впервые за всё время ловлю себя на мысли: всё, что он делает – слишком легко. А я слишком тяжела своей памятью, своими воспоминаниями о Марке, которые держат меня, как наручники. Вопрос лишь в том, насколько будет настойчив Савва и сколько он готов будет ждать.

Глава 36.

Из-за кустов мы видели всё. Мигалки разрезали деревенскую тишину, тяжёлые сапоги вдавливали землю, команды звучали гулко и резко. ОМОН заходил в дом цепочкой – тени, скользящие по стенам. Внутри мелькнули силуэты, и через несколько минут на улицу вывели Владимира. Его руки заломлены за спину, лицо искажено яростью, но даже сейчас он ухитрялся смотреть так, будто это не он арестованный, а мы пленники.

За ним вынесли Тому – на руках, хрупкую, почти невесомую. Я бросилась вперёд, не чувствуя ног, слыша только свой собственный хриплый выдох.

И в этот момент увидела Артемия. Конечно, он здесь. Но не один. Вокруг – камеры, микрофоны, вспышки. Его сопровождает целая свита: съёмочная группа, журналисты, оператор ловит каждый ракурс.

– На ваших глазах происходит спасение девочки, которую недавно похитил отчим, – в голосе репортёра дребезжит показное сочувствие. – Именно Артемий Романович Северов организовал операцию. Руководитель центра «Дар» также принимает активное участие в помощи этому ребёнку. Возможно, только Артемий Романович и Дарья Александровна – единственный шанс для Томы на новую жизнь. Артемий Романович, какие у вас планы?

Камера выхватывает его лицо, крупный план. И он играет эту роль идеально. Улыбка правильная, слова выверенные.

– Я собираюсь удочерить эту девочку в самое ближайшее время, – говорит он твёрдо, с нажимом, будто отдаёт приказ. – И помогу каждому, кто оказался в беде. Но сейчас прошу вас отойти. Томе нужна психологическая помощь, и с этим никто не справится лучше, чем Дарья.

Меня окатывает холодом. Пока я сажусь в машину скорой, прижимаю девочку к себе, пытаюсь привести её в чувство – он продолжает распинаться перед камерами. Каждое его слово врезается мне в спину, как осколок.

Да, он мэр. Его работа – играть на публику. Но никогда эта игра не казалась мне такой мерзкой, как сейчас. Я слишком хорошо знаю: ему плевать на Тому. На меня. Ему нужен кадр. Красивая картинка для новостей, которая снова и снова будет держать его наверху, в кресле власти.

Я опускаю взгляд на девочку в своих руках – тёплое, дрожащее тело, её слабое дыхание. Вот она – реальность. Не картинка, не сюжет, не пресс-релиз. И во мне поднимается такая злость, что если бы я не была занята Томой, я бы не сдержалась.

Я оборачиваюсь – возле дерева пусто. Ни мотоцикла, ни Саввы. Как будто его и не было вовсе. Слишком быстро исчез, оставив только запах бензина и ощущение, что всё, что происходило с ним, – мой собственный мираж.

Мы садимся в машину скорой. Артемий тут же оказывается рядом, слишком близко. Его костюм пахнет дорогим парфюмом и чем-то холодным, чужим.

– Ну как она? – спрашивает он тихо, но так, чтобы услышали и врачи.

– Пока в шоке, не реагирует, – отвечает медсестра. – В психиатрию везем?

– Ни в коем случае, – отрезает он. Голос звучит почти торжественно, будто речь идёт не о судьбе ребёнка, а о политическом лозунге. – Думаю, дома ей будет лучше всего.

Я поднимаю глаза.

– Где дома?

Он поворачивается ко мне, и в улыбке слишком много уверенности:

– Теперь мой дом. Её дом. Дашенька, ты же поможешь ей прийти в себя.

В груди холодком разливается мысль, от которой стыдно: а что, если он сам это подстроил? Если всё это – спектакль? Его стиль. Сперва создать кризис, потом эффектно его решить. Спасти девочку, а заодно запереть меня в золотой клетке, которую он называет своим домом.

– Там и охрана нормальная, и территория большая для прогулок, – продолжает он, обращаясь к врачу. – Как вы считаете, доктор?

– Ну… вообще это было бы идеально, – бормочет тот, слишком быстро соглашаясь. – Ей нужно тепло и доверие к кому-то. Справитесь?

«Справишься?» – эхом отзывается во мне. Да, я могу помочь девочке, но цена? Моя свобода?

– А как же работа, Тём? – спрашиваю резко. – Не ты ли несколько часов назад упрекал, что я пропадаю?

– Я погорячился, сама понимаешь, – его голос мягок, почти ласков. – Волновался за тебя. Но всё уже позади. А отпуск тебе необходим… учитывая обстоятельства.

Отпуск. В его устах это звучит как приговор. Не свобода, а отсрочка перед окончательным заточением.

– Даша… – хрипит Тома и сжимает мою руку. Такая крошечная ладонь, и в ней вся моя ответственность. Я глажу её пальцы, пока машина трясёт на кочках, и только это удерживает меня от того, чтобы сорваться.

Полчаса спустя Артемий снова наклоняется. Слишком близко. Его дыхание касается уха, и от этого меня пробирает дрожь.

– Даш, а как ты добралась? – тихо, будто случайно. – Я не видел твоей машины.

Я смотрю на Тому, на её бледное лицо, и отвечаю тоже тихо:

– Савва подвёз.

Его брови едва заметно дёргаются.

– Но у него нет машины.

– Мы были на мотоцикле, – произношу с лёгкой улыбкой.

Вижу, как меняется его лицо. На миг – маска ненависти, обнажённое презрение, которое обычно тщательно прячет. И почти сразу – снова привычное выражение благостного покровителя. Слишком быстро. Слишком отрепетировано.

Почему я раньше в нем не замечала этой театральности в поведении. Он бы мог сделать прекрасную карьеру в кино или… политике. Что собственно он и делает.