Текст книги "Граф в законе (сборник)"

Автор книги: Владимир Смирнов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 35 страниц)

22

Когда «жигуленок» послушно остановился у подъезда, Сергей увидел, что за столиком, где четверо вели свои бесконечные доминошные партии, сидел пятый – Потапыч.

– Мне ребята сообщили, что вы возвращаетесь в город… – объяснил он.

– У тебя и за Кольцевой дорогой свои ребята?

– Да нет. Они отлавливали серую «Волгу» с Чугуевским двойником, ну и вас заметили…

– Отловили?

– Черта с два! Смылся… – У Потапыча опять было скверное настроение. Он говорил раздраженно, сумбурно. – Знаешь, Чугуевская машина преспокойно стоит в гараже, а вот номера кто-то снял… Голова идет кругом. Фактов целый ворох, а ясности никакой… Я решил к тебе заехать…

Войдя в квартиру, он сразу же вынул из своего верного старого портфеля небольшой, с ладонь, магнитофон «Сони».

– Хочешь послушать Чугуева?

– Ребята, без меня о деле ни слова. Потерпите немножко, я приготовлю чай. – Девушка принесла чашки, ложечки, поставила на стол масло, сахар, бутерброды с колбасой и, отправляясь снова на кухню, улыбнулась Сергею: – Так и быть, пока закипает чайник поведай майору о нашем открытии.

Но Потапыч опередил его, тихонько шепнул, кивнув головой в сторону кухонной двери:

– Как ее звать?

Вопрос застал Сергея врасплох.

– Ее?.. Не знаю, – искренне признался он, – не спрашивал… Странно, в этом не было необходимости.

По лицу Потапыча пробежала снисходительная усмешка.

– Ну ладно, балбес несчастный, слушаю тебя…

Рассказ о поездке в Воронково на глазах исцелил Потапыча от мрачного недовольства собой. Он грузно привалился к столу, даже приоткрыл рот, как это делают маленькие дети, когда со страхом ждут окончания сказки.

Дослушав все до конца, он прямо-таки рявкнул освобожденно:

– Черт побери! Я полдня голову ломаю из-за этой старухи!

– У нас не кричат и бранных слов не произносят, – укоризненно раздалось над их головами.

Привычно, по-домашнему было произнесено «у нас».

– Прошу прощения, не сдержался… – Потапыч даже привстал, церемонно склонил голову, – Но после вашего открытия мне надо уходить в участковые, а Сергею – на пенсию… Эта запись, – он постучал ногтем по стенке магнитофона, – убедительно подтвердит, что вы не только очаровательны, не только талантливы как врач, вы еще и мудры, как мисс Марпл, которая очень любила оставлять в дураках нас, профессионалов… Послушаем? Убедимся?

– Теперь можно, – разрешила она. – Только не забывайте про чай.

Потапыч нажал клавишу магнитофона.

– Начало пропустим… Тут наши казенные вопросы… Вот отсюда…

Потапов: Вы часто бывали у академика Климова?

Чугуев: Часто. Как бы вам это сказать поточнее?.. Я – преданный раб академика, получивший свободу из его рук.

Потапов: О какой свободе вы говорите?

Чугуев: Не расчленяйте мою фразу на слова и факты. В ней нет ни конкретности, ни историчности. Она отражает только мое чувство, мое отношение к этому человеку.

Потапов: Вы знакомы с его статьей «Ошибка великого Эйнштейна»?

Чугуев: Конечно.

Потапов: Как вы ее оцениваете?

Чугуев: Как и все. Это – научная сенсация. Любой из нас, написав такую работу, считал бы, что не зря прожил жизнь.

Потапов: А что вы скажете о Глафире Николаевне?

Чугуев: Благороднейший и мудрейший человек, образованнее всех высокочтимых дам нашего института. Сильная, властная…

Потапов: Простите, но у меня сложилось впечатление, что она отличная домашняя хозяйка, не более…

Чугуев: Не обольщайтесь, это от сравнения с уровнем вашей эрудиции. Просто она не замечает тех, кто ее не интересует. Согласитесь, какой интерес может вызвать у такой умной женщины сотрудник милиции!

Потапов: Вы на нас за что-то обижены?

Чугуев: Нет. Хотя, честно признаться, оскорбительно сидеть в этой комнате и отвечать на вопросы.

Потапов: Сочувствую вам.

Чугуев: Спасибо.

Потапов: Кто мог взять рукописи Климова?

Чугуев: Большинство. Я – один из них.

Потапов: Значит, и вы могли это сделать?

Чугуев: Я не мог. Вы, к сожалению, в школах милиции не изучаете такие важнейшие для человека понятия, как любовь, дружба, симпатия. За это вас и не любят те, вето здесь побывал… Я очень уважаю Николая Николаевича. Но вы это в расчет не возьмете: для вас уважение не может быть доказательством…

Потапов: Почему вы так агрессивно настроены против нас?

Чугуев: Потому что вы используете методы расследований, которые были созданы еще при феодализме. Для вас нет человека, для вас не существует человековедения. Вы оперируете лишь набором инквизиторских терминов: улики, вещдок, алиби… Вашу работу легко могли бы выполнять роботы.

Потапов: Не надо волноваться.

Чугуев: Я совершенно спокоен. Продолжайте допрос…

Потапыч выключил магнитофон и с интересом глянул на Сергея.

– Ну, как?

– Высокое напряжение, – задумчиво произнес Сергей. – Может, его дерзость всего лишь защитная реакция.

– Я тоже так думаю, – отозвался Потапыч. – Но другое меня заинтересовало: не простая она, не простая эта Глафира Николаевна… Беда только, фактов у нас нет никаких… пока… Послушайте еще немножко. Здесь тоже о Глафире Николаевне…

Потапов: Вы знаете, что у Николая Николаевича есть сын?

Чугуев: Знаю. Мне Глафира Николаевна сказала.

Потапов: Когда?

Чугуев: Точно не помню.

Потапов: Она собиралась его навестить?

Чугуев: Да.

Потапов: У нее был домашний адрес племянника?

Чугуев: Был, она узнала его в справочном бюро.

Потапов: И ездила к нему?

Чугуев: Этого я не знаю.

Снова выключен магнитофон. Снова загадочная улыбка на лице Потапыча.

– Зачем она узнавала адрес племянника, если не собиралась туда ехать?

– Ты уверен, что она не ездила?

– Не ездила.

– Может быть, она не для себя искала этот адрес? – предположила девушка.

– Интересный вопрос. Запомним, – ответил Потапыч. – Теперь слушайте дальше…

Потапов: Как вы относились к профессору Стельмаху?

Чугуев: С огромной завистью. Таким из-за своей трусости я никогда не стану.

Потапов: У него были враги?

Чугуев: Все руководство института – это раз. Все ординарные ученые – это два. Все подхалимы – три. В итоге – тьма.

Потапов: Ну а самые непримиримые?

Чугуев: Вам фамилии нужны? Пожалуйста – Коврунов. Между прочим, его не любил и Николай Николаевич. В этом я с ним был солидарен. Даже наглая дерзость должна быть в разумных пределах. Стельмах этих пределов не знал.

Потапов: Вы знаете, что Стельмах был отравлен?

Чугуев: Да. От Глафиры Николаевны.

(«Все знает эта Глафира Николаевна!» – раздраженно прошептал Потапыч. Сергей: «Что тут необычного? Ей Коврунов сказал».)

Потапов: Кто мог, по-вашему, это сделать?

Чугуев: Вот уж здесь заявляю официально: мерзавцы, рвачи, доносчики, развратники, карьеристы – все есть в нашем институте, а убийц – нет! Поймите вы, работники милиции, это не наша специальность, мы занимаемся святой наукой – математикой. Мы свои руки не то что кровью – чернилами запачкаем, тут же бежим к водопроводному крану, чтобы отмыть.

Потапыч остановил магнитофонную запись, начал прокручивать пленку.

– Ругань пошла, – сказал он сердито. – Коврунова назвал тупоголовым карьеристом, Алябина – высокомерным Нарциссом… Больше всех мне досталось… В общем, раздал братьям по лаптям… Здесь должно быть о машине.

Чугуев: Да, есть… серая…

Потапов: Часто вы на ней ездите?

Чугуев: Последние два года она стоит в гараже… Рессоры сменить надо… Все некогда…

Потапов: Номерные знаки с машины не снимали?

Чугуев: С какой стати?

Потапов: За городом видели серую «Волгу» с вашим номером.

Чугуев: Ошиблись ваши работники. На моей далеко не уедешь. Рессора висит, землю пашет…

Потапов: Есть еще у кого-нибудь ключи от вашего гаража?

Чугуев: Только у меня.

Потапов: Где они находятся?

Чугуев: Дома. В ящике комода.

Потапыч выключил магнитофон, сказал устало:

– Все. Дальше пустые словопрения… То, что сказал Чугуев, надо перепроверять. Ведь кто-то открыл его гараж… Кто-то заправил машину водой, бензином… А потом, возможно, увидев, что она неисправна, снял номерные знаки и теперь пользуется ими…

– Подожди, Потапыч, – с необычной для себя властностью произнес Сергей. – Мы с тобой… – он повернулся к девушке, добавил, поумерив решительность, – и с тобой тоже суматошно, зигзагами бегаем от факта к факту… И все в кругу знакомых. А если здесь действовал другой, неизвестный нам человек?.. Вспомни хотя бы историю со сброшенным на меня камнем. Тут есть неясности. Первая. Журналы унес не тот, кто бросил камень, – до прихода Потапыча из дома никого не выпускали, – а тот, кто был во дворе. Глафира Николаевна, по моим данным, из квартиры не выходила. Получается, у подъезда был третий, кто и подобрал журналы… Вторая. Куда удрал другой, который бросил камень?.. Ты Потапыч, трижды обошел квартиры… Всех теперь в лицо и по именам знаешь. А в квартиру Климовых заходил?

– Конечно… По телефону звонил, возле тебя был, на кухне…

– В другие комнаты заглядывал?

Потапыч громко застонал, потом чуть-чуть не выругался, но успел зажать ладонью рот.

– Нет! И в голову не пришло! Бог ты мой, он мог там отсидеться до конца тревоги… Отчаянный парень!

– Я бы сказал: умный и хладнокровный. Представляешь, как все психологически тонко продумано: кто будет обыскивать квартиру, куда принесли раненого?..

Девушка восхищенно глянула на Сергея.

– Значит, все-таки Чугуев?

– Не знаю, – улыбнулся Сергей. – Надо еще определить, какой из Чугуевых? Которого мы с тобой видели в машине или которого допрашивал Потапыч?

– Да-а! – громко и весомо, как бы собираясь подвести итоги, произнес Потапыч. – Наглец этот господин Некто. Большой наглец… И скользкий, как налим… Ну ладно! – Последняя фраза прозвучала угрожающе. Глаза Потапыча сузились в щелочки, на скулах заходили желваки. – Я вот что думаю… – Он вертел в широких ладонях чашку, точно хотел скрутить ее в тонкую трубочку.

Было заметно, что Потапыч сдерживает нарастающую ярость, от этого и речь его была обрывиста и зла.

– Еще чаю, майор? – девушка осторожно извлекла из могучих объятий хрупкую чашечку.

– Нет, спасибо. Мне надо идти. – Он поднялся, – Завтра, Сергей, тебе будут представлены все данные о Глафире…

– А я тебе доложу о Климове-сыне. Это самая загадочная фигура в нашем деле. Он знает гораздо больше, чем рассказал… Завтра еду к нему…

– Договорились, – сказал Потапыч.

Был тот таинственный синий час, когда день еще не перешел в ночь, а ночь уже висела над городом. Они ужинали вдвоем на кухне, обменивались редкими, короткими фразами («какая красивая ложечка…», «вкусно…», «соль возле тебя», «еще положить?», «не надо, я сама…»), старались не смотреть друг на друга. Уже что-то произошло между ними, и это «что-то» отделяло их, вызывая смущение, робость… Это было то чувственно-прекрасное начало, когда за неловкостью и скованностью уже таится волнующее, почти пророческое предчувствие.

– Ложись спать! – сказала она сухо. – Ты устал…

– Да нет… – ответил он, но покорно вышел из кухни, разделся и лег под одеяло.

Глаза закрыл, но чутко прислушивался к шуму воды, к сердитому перестуку тарелок, к глухим, как отрывистые вздохи, движениям посудных ящиков. И вдруг все стихло! Потянулось гнетущее безмолвие. Он даже вздрогнул от неожиданности, когда услышал вкрадчивый, прерывистый шелест ее пухлых тапочек. Щелкнул выключатель… И снова прерывистый шелест, ближе, ближе… Шепот над головой:

– Ты спишь?

– Нет.

Он весь сжался, как перед прыжком через глубокий ров. В груди похолодело, в висках бурно застучала кровь… Казалось, все вокруг застыло в невыносимо долгом ожидании.

Она змеино-упругим движением скользнула под одеяло, обожгла горячим бедром. Податливые губы коснулись его щеки, и все рассудочное, что было в нем, смял, развеял, вытеснил бестолковый вихрь чувств, а притаившиеся инстинкты ожили вдруг в своем зверино-сладостном, безумном торжестве.

23

Проснулся с ощущением приятной расслабленности и возрождавшейся силы. Чуть повернул голову – она смотрела вверх, а на ее губах дрожала странная улыбка, отрешенная от земных искушений и забот, точно она улыбалась своей судьбе. Ему припомнилось все, и от этого стало жарко, весело, сладко.

– О чем ты думаешь? – Хотелось услышать ее голос, убедиться, что она не придумана его издерганным воображением.

– О тебе. – И ответила она не ему, а все той же доброй судьбе. – Откуда ты явился, мой прекрасный сильный мужчина?.. Кто ты?

Он чувствовал, что она обращается не к нему, но все же ответил:

– Если бы я знал… Каждый размышляет об этом всю свою жизнь и уходит, так и не осознав, кем он был на этой земле…

Она медленно подняла руки, вытянула их над головой, словно пробуждаясь от летаргического сна.

– Неправда. Я знаю, зачем родилась… Чтобы встретить настоящего мужчину и родить сына, похожего на этого мужчину…

– И все?

– И все! В этом смысл женского счастья… А то, что пишут философы, пафосно изрекают эмансипированные интеллектуалки, всего лишь словесный туман, которым стараются, как одеждой, прикрыть голую бабью правду…

Она повернулась к нему, прижалась всем телом.

– Знаешь, какая книга произвела на меня незабываемое впечатление? Никогда не догадаешься! «Житие протопопа Аввакума»… Где-то в душе я верующая… Но сейчас важно не это… Когда спорят о жизни, о ее смысле, я всегда молчу, а про себя вспоминаю один эпизод из той книги… Брели они по глубоким сибирским снегам, мятежный протопоп и его верная протопопица. Аввакум рассказывает: «Я пришел, она меня, бедная, пеняет, говоря: „Долго ли муки сия, протопоп, будет?“» И я говорю: «Марковна, до самыя смерти». Она же, вздохнув, ответила: «Добро, Петрович, еще побредем…» Я встретила тебя в электричке и уже ничего не ждала – только твоего звонка… А ты не звонил… Как мне было тяжело – никто этого никогда не узнает… – Она ткнулась лицом в его грудь, зашептала только ему одному: – А теперь я самая счастливая на этом свете… Будет трудно, смирюсь, скажу тебе: «Добро, Сережа, еще побредем…»

Он обнял ее крепко в порыве признательности. Спустя несколько секунд она легонько отстранила его руку.

– Подожди. Сначала ответь на мой вопрос: кто ты такой?

Сергей откинулся на подушку, задумался.

– Все очень просто. Ты – женщина, поддерживающая огонь в очаге, а я мужчина, который приносит добычу… Охотник. И по призванию, и по должности. Одно время мне казалось, что можно заглушить в себе призывные инстинкты к поиску, к бегу, к преследованию… Но гены предков сильнее желания… Отец мой работал в МУРе, он и завещал мне эту страсть… – Он замолк, глянул на часы. – Уже десять! Мне же сегодня надо быть в Сергиевом Посаде… Встаем!

– Встаем! – весело откликнулась она…

Быстро позавтракали. Сунув в дорожную сумку два бутерброда («Всякое бывает!»), Сергей поцеловал ее. Тихо-тихо спросил:

– Как тебя звать?

– Ты разве не заметил, когда мы вдвоем, имена не нужны?.. Ладно уж, знай: Бета.

Весь долгий путь до Сергиева Посада – и на улице, и в метро, и в электричке – Сергея не покидало почти наркотическое состояние беззаботной веселости, словно он где-то вошел в невидимое хмельное облако и оно потянулось следом, не отступало, забавляясь своей легкой властью над ним.

Сергиев Посад встретил его пыльным зноем и лениво тающим в мареве колокольным звоном. Перед ним открылась большая-пребольшая, многолюдная деревня, где из продмагов, изб, сараев, заборов и крохотных ларьков выстраивалась бесконечная, путаная вереница старых улиц и переулков. Только Троице-Сергиева лавра зыбко парила над всей этой ветхой обыденностью как божественный мираж, созданный буйным воображением фанатичного отшельника. Видение было настолько ошеломляющим, что каждый, оказавшийся в центре города, воспринимал его как реальность, пока смотрел вверх. Но стоило опустить взгляд, и видение пропадало – возвращались упругие очереди, злые крики, бездомные собаки и кучи мусора.

Овощной магазин, в котором работал сын Климова, находился неподалеку от железнодорожной станций. Накрашенная девица с пухлым, как подушка, лицом и ржавого цвета волосами пробасила из-за грязного прилавка:

– Не было сегодня. А придет ли – не знаю. Если очень нужен, езжайте на Лесную улицу. Он там живет.

Пришлось ехать. Через весь город в переполненном автобусе. Лесная улица была как лесная просека: беспорядочные ряды деревьев, поднявшихся по краям тротуаров, и пышные высокие кустарники за оградами укрывали своей зеленью рубленые дома. Номера домов выведены масляной краской на почтовых ящиках.

У дома, где жил сын Климова, толпились люди, стояли две легковые машины и огромная, как фургон, «скорая помощь».

Хмельное облачко вспорхнуло и исчезло, в душе колыхнулось беспокойство. Он подошел к рябому старику, опиравшемуся на суковатую палку, спросил:

– Что случилось?

– Костю собутыльники ухлопали, – охотно ответил он. – Допился… Говорил я ему, не водись со шпаной…

– Костю? – Сергей не сразу понял, что старик говорит о сыне Климова. – Какого Костю?

– Хозяина этого дома, пьянчужку безответного…

Из дома вышел маленький лысый человечек в белом халате со старомодным саквояжем в руке. Вслед за ним вынесли носилки, вероятно с Климовым, тело его было плотно укутано бежевым покрывалом. Толпа притихла. А когда носилки проносили от калитки к машине «скорой помощи», зашевелилась, заохала, кто-то громко всхлипнул. С сухим равнодушным треском захлопнулись дверцы машины, взревел мотор. Многие стали нехотя, неудовлетворенно расходиться.

Сергей решительно направился к дому, вынимая из кармана удостоверение.

Но его остановил милиционер в новенькой, похоже, сегодня впервые надетой форме.

– Никого не положено пускать, извините. – И он, старательно придерживая носком ботинка калитку, крикнул в сторону дома: – Соловьев, позови капитана, тут из Москвы…

Вышел грузный, равнодушный и усталый капитан милиции, руки в карманах.

– Слушаю, – произнес приказным тоном и стал внимательно изучать удостоверение Сергея. – О, Москва уже здесь. Хороший нюх у вас, старший лейтенант.

– Наоборот, – виновато признался Сергей, – Я приехал поговорить с ним…

– Да, теперь с ним не поговоришь… Ну да ладно… Чего в нашем деле не бывает… Пошли в избу!

Сени, горница были в таком запустении, словно в доме жили бомжи, приходившие только на ночевку. Несло плесенью. Воздух был сырой и затхлый. В углах бутылки, консервные банки, старый, покрытый пылью мусор. У печки три тюфяка – один на другом – видимо, кровать хозяина. На тюфяках коричневая подушка и ветхий овчинный полушубок. Грубый самодельный стол из досок, две табуретки и широкий перекосившийся шкаф – вот и вся мебель сынка академика Климова. Окна были завешаны старыми тряпками, и от этого сумрак, царивший внутри, еще сильнее подчеркивал отпугивающую заброшенность.

– Значит, так, – начал капитан, – удар был нанесен справа по голове твердым предметом. Орудия убийства не нашли… Климов, как говорит врач, умер сразу же… Следов преступника пока обнаружить не удалось… Кое-что есть, но мелочь… Думаю, что какой-то его дружок-алкаш… – Видимо, не очень-то привычны были для капитана такие длинные речи. Он вытащил большущий платок из кармана кителя, промокнул лоб, щеки… – Если какие вопросы будут, задавайте…

– Когда произошло убийство?

– Вчера, часов в десять-одиннадцать вечера…

– Эксперты уже были?

– Все, как положено…

– Соседей опросили?

– Не всех еще… Никто убийцу не видел…

– Кража? Драка?

– Драка, ясно дело, по пьяной лавочке, опохмелялись, поди… Чего тут красть, сами видите… Но, похоже, долго били его, может, пытали… Весь в синяках, в порезах… А смерть наступила от удара в голову… В височную часть…

– Чем был нанесен удар? – спросил Сергей.

– Непонятно… Как граблями слева тюкнули…

– Или кастетом?

– Во-о… Кастетом, это вернее…

Холодный, щекочущий озноб охотничьего азарта охватил Сергея. Он снова увидел след, только теперь, как и прежде, не знал, куда поведет он: к убийце или к третьему преступлению.

– Я сейчас вернусь, – сказал Сергей и вышел на улицу.

Шофер милицейской машины в полудреме лениво развалился на сиденье.

– Мне надо срочно позвонить в Москву, в милицию…

Шофер несколько секунд раздумывал, оглядывая Сергея, и наконец решился:

– Говорите номер…

Он долго, неторопливо набирал московский номер, потом, прижав трубку к уху, сосредоточенно ждал.

– Майор Потапов слушает, – услышал Сергей.

– Милиция? – переспросил шофер и, дождавшись подтверждения, протянул телефонную трубку Сергею.

– Потапыч, Климова-младшего убили! Кастетом… До этого пытали…

– Когда это произошло?

– В десять-одиннадцать вечера…

– Да. Сюрпризик, – в голосе Потапова было сомнение. – Ничего не понимаю… Зачем им эта мошка?.. Ты откуда звонишь?

– Из милицейской машины.

– Давай мне шофера…

Тот сам выхватил у Сергея трубку.

– Слушаю вас, майор… Да… да… сейчас сделаю… – Он опустил трубку на колени, гаркнул во всю мощь: – Соловьев, капитана к телефону! Москва!

Капитан появился на крыльце, с недовольным видом приблизился к машине.

– А, Потапов, это ты?.. Я уж думал, начальство звонит повоспитывать… Так… Ясное дело… Так… Конечно… Ну, с тобой мы это вмиг раскрутим… Отлично… Пока…

Он передал трубку шоферу, повернулся к Сергею:

– Поехали обедать, старший лейтенант…

– Спасибо. Попозже…

– Ну, тебе виднее, – капитан с кряхтеньем забрался в машину. – Понадоблюсь, заходи… Я буду в отделении…

Сергей остался на опустевшей улице. Закурил. Ни о чем не хотелось думать. Ничего не хотелось делать. Опять опоздал…

Сердито швырнул над куренную сигарету, придавил носком ботинка и яростно вкрутил ее в землю… Конечно, по всем правилам нужно сейчас заняться нудной рутинной работой: обойти соседей, повстречаться с дружками Кости Климова, снова зайти в магазин… Но это и без него сделает местная милиция… Да и не так уж прост доблестный воитель с кастетом, чтобы демонстрировать себя местным жителям… Его почти оглушила неожиданная мысль: а что, если он нашел сундучок в доме у Кости Климова и теперь уйдет на дно… Но что-то воспротивилось этой догадке… Нет, Костя Климов – невинная жертва, он не мог украсть… Надо действовать. Теперь мой ход… Сергей не признавался себе, но очень боялся опоздать…

Он стоял посреди улицы, думал раздраженно и мстительно, а по спине пробегал легкий озноб – ощущение сквозняка после горячей ванны. Поначалу это затенялось бушевавшей злостью, но сейчас, чуть успокоившись, настороженно прислушался к этому ощущению: за ним следят! Он и раньше испытывал такое же гнусное чувство – взгляд за спиной, как дуло револьвера…

Круто обернулся. Улица жила своей деревенской неторопливостью: по бугристой дороге разгуливали куры, в пыльной канаве лениво потягивалась дворняга, две женщины в одинаковых цветастых платьях медленно удалялись, держась за руки, как девочки-подружки… Но он увидел… На противоположной стороне улицы в окне светелки блеснули линзы бинокля.

Сергей перешел дорогу, приблизился к дому, который венчала светелка, и резко рванул на себя калитку – далеко в сторону отскочила деревянная щеколда с изогнувшимся гвоздем, пробежал дворик, ворвался в прихожую, двумя прыжками пересек комнату, где примерзла к стене перепуганная женщина, быстро затопал по узеньким ступенькам наверх…

Посреди светелки стоял добродушный толстячок, лысый, лет шестидесяти, похожий на Санчо Пансо. На груди его висел облезлый морской бинокль.

– Вы ко мне? – спросил он нетвердо, опасливо, пытаясь изобразить на лице нечто вроде подобострастия. – По делу или так?..

Сергей протянул ему милицейское удостоверение. Толстячок, старательно шевеля губами, читал его фамилию, имя и отчество. Видимо, ему не хватило смелости прочесть все остальное, и он, улыбаясь одним уголком рта, вернул удостоверение.

– По делу, – ответил Сергей, заглушая в себе едкую досаду: никак не думал он, что встретит здесь такое безобидное домашнее существо. «Уж лучше бы за курами побегал по улице», – подумал, пытаясь посильнее уязвить себя. Разочарованно глянул в окно на серую дорогу, на покосившуюся избу Климова-младшего, потом перевел взгляд на массивный бинокль толстячка в пижаме, снова глянул в окно и, не спрашивая разрешения, опустился на скамеечку, притулившуюся к стене…

– По делу, – сказал уже по-иному, доверительно-вежливо. – В одном из романов Агаты Кристи человек, который все дни сидел у окна, сумел раскрыть преступление… Я знаю, что вы тоже раскрыли преступление, только почему-то решили остаться в тени и не рассказали о своем открытии работникам милиции…

Испуг на лице толстячка сменился удивлением. Теперь он был заинтригован, широко раскрыл рот, словно слушал именно ртом, а не ушами.

Сергей почувствовал: нельзя упускать это благодатное шоковое состояние, и обрушил на толстячка вопрос:

– Сознайтесь, вы видели, кто приходил к Константину Климову вчера вечером?

– Видел, – польщенно, не без гордости произнес толстяк, – Нет, вечером вчера не видел, а утром приходил…

– Какой он внешне?

– Ну… такой… небольшой… и без шапки.

– В чем был одет?

– Ну штаны… в костюме… ботинки были…

– Лысый? Густые волосы на голове?

– С волосами он…

– Какого цвета костюм?..

Боль огорчения отразилась на лице толстячка. Как хотелось ему обстоятельно и умно ответить на вопросы, но не получалось. Слова не шли.

– А в какое время он приходил? И долго ли пробыл у Климова? Помните?

– Ну… восьми не было… Зашел и скоро вышел от него…

– Этого человека вы раньше не видели?

Толстяк так расстроился из-за своего неумения говорить, что окончательно потерял дар речи, только усиленно мотал головой.

По выражению лица было видно, что он сам страдает от своей внезапной немоты, никак не может понять, почему слова ворохом сбились в горле и голос застревал там, между словами. В отчаянии он двинулся по светелке, как слепой, шаря перед собой руками… Наконец руки зацепились за серую массивную книгу, подняли ее и поднесли к Сергею. На книге была крупная надпись: «Вахтенный журнал».

Сергей раскрыл журнал, почитал выборочно его записи… Оказалось, милый толстячок уже много лет вносил в этот журнал главные события уличного масштаба, которые происходили за окном его капитанской рубки.

«13. Среда. Маруська Пашина повела своего порося на продажу. Получит, поди, рублей четыреста…»

«28. Воскресенье. Халипов побил жену. Ревет дура-баба, уходила бы от него, вон сколько мужиков без дела шастает».

«Диякону Варфоломею привезли на телеге три корзины еды разной, две бутылки и бочонок, видать с медовухой, аль с пивом… Ну и жрет же, чертов гусь, а проку нет, как Кощей Бессмертный…»

Наконец Сергей добрался до последних записей.

«13. Четверг. У Кости Климова сызнова пьянка в садике. Дружки Гошка Хворостухин, Васька Громов да три пришлые бабы, размазаны, как городские… Срамота, что творили… Ашь писать паскудно… Постыдились бы при солнце оголяться… Тьфу ты, нечисть какая…»

«15. Суббота. Костю, кричат, убили. Дружки-приятели, кто ж еще… Бабу какую-нибудь заразную не поделили. Грешу, поди, на них, они с измальства не ругались, стояли друг за дружку… Утром к Косте мужичок приходил, моих годов, сопливенький на вид. Может, он и порешил Костю. Жалко его, тихий был…»

Сергей вернул толстячку «вахтенный журнал», поняв, что новые расспросы ни к чему не приведут.

– Очень интересно. Премного вам признателен. Тот засветился довольством. – Где живет Гошка Хворостухин?

Толстячок угодливо побежал к окну, вытянул вперед пухленькую руку.

– Вон изба Кости, да?.. За ним изба Гошки…

– А Васька Громов?

– Тот… как раз напротив Гошки изба, по нашей линии.

Сергей протянул руку, прощаясь, она тут же затряслась в ладошках-оладышках толстячка.

– Молочка на дорожку? – печально и просительно предложил он. Ох, как ему не хотелось отпускать этого работника милиции! Сергей даже представил себе: сейчас, как только он выйдет, толстячок тотчас настроит свой бинокль и будет жадно провожать его взглядом до Гошкиной избы, потом бросится к «вахтенному журналу», начнет писать, писать, писать… А вечером за чаем пространно станет пересказывать жене про их умную и важную беседу…

И действительно, выйдя за калитку, Сергей прямо-таки физически ощутил на затылке взгляд тайного уличного соглядатая. Капитан был на посту. Капитан продолжал неустанное наблюдение за житейским морем.