Текст книги "Седьмой ключ"

Автор книги: Елена Ткач

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 26 страниц)

Вера как стояла – так и застыла на месте. Ее спутники тоже – они ясно слышали весь разговор. Даже Алеша, не знавший, о чем идет речь, забеспокоился – ему передалось волнение других.

– Вера, пойдем, – Сергей взял ее под руку, кивнул детям и быстрым шагом направился к шоссе, от которого уходила к дачным поселкам лесная тропинка.

В лесу, поотстав от детей и дав знак Сергею, чтобы и он сделал то же самое, Вера, не скрывая своего смятения, спросила:

– Что все это значит? Откуда первой попавшей женщине знать, что нас интересует?

– Она не первая попавшаяся. К первой попавшейся вы бы не подошли…

– А кто она?

– Не знаю. И что это все значит, не знаю… Но постараюсь узнать.

– Мне ясно одно, – Вера остановилась. – Та, что жила в усадьбе… Это ее письмо.

– Это ее портрет, – согласно кивнул Сергей.

Глава 8
Ключ

Миша с Борькой сидели в тенечке под кустиками и переругивались. Уже не первый день Миша уговаривал приятеля «задружить» с девчонками и выведать у них все про клад. Случайно подслушав их разговор, он стал сам не свой. Ему до смерти надоела дачная жизнь с ее бездельем и скукой, да еще эта нещадная жара… Ладно, в выходные, когда приезжал папа с целой оравой друзей, – на двух-трех машинах, новеньких как чайное блюдце – ни пятна, ни царапинки, все такие шикарные, под стать папиной «вольво»… Тогда два дня подряд шел пир горой, жарились шашлыки, всей гурьбой отправлялись на ближний пруд неподалеку от деревни Леонихи, – было колготно, шумно, весело… Миша слушал взрослые разговоры, приятели отца называли его мужчиной и похлопывали по плечу, учили водить машину, нырять, накачивать мышцы и делать стойку на руках. Все эти люди были так хорошо одеты, держались с такой уверенностью и казались такими удачливыми и счастливыми, что Мишке больше всего на свете хотелось стать таким, как они! И еще хотелось как-то в их глазах отличиться. Он должен был доказать, что и он – победитель, что и он – силен и удачлив, пусть они убедятся: он не просто сын своего отца, он – лидер, он станет лидером и будет принят в их круг уже не из снисходительности, а как равный…

И теперь он готов был расшибиться в лепешку, только бы найти клад. Вот он – его шанс! Его козырная карта. Он обыграет всех, он всех обойдет! В том, что клад в самом деле существовал где-то в этих местах, он ни секунды не сомневался. Но Борька, вялый, как вобла, мялся, сомневался и ныл: «Ой, да как мы, ой, да что мы, да есть ли вообще этот клад…». В общем, что называется, ни рыба ни мясо… Нет, конечно, ему хотелось бы найти клад, еще бы! Но, как только он думал, что предпринять, представлял себе, как по этой жаре они начнут рыскать по лесу… Духоти-и-ща. Пить хо-о-о-чется. Лень! Вот если б сразу сказали: клад там-то и там-то – тогда конечно… Ему почему-то казалось, что придется перерыть чуть не все окрестности. Нет, лучше «музон» врубить. Во всем этом Борька Мише, конечно, не признавался – еще чего доброго запрезирает, издеваться начнет. Выкручивался, отнекивался, мол, как с девчонками познакомиться, как к ним подъехать, если они всегда и всюду со своими родителями…

Миша-таки придумал: у Борьки с одной из девиц – с той, что визжала про клад, – участки соседние. Вот ему и надо улучить момент, когда она окажется неподалеку от их общего забора и слово за слово завязать знакомство. Мало ли о чем можно поболтать по-соседски! Хоть о той же музыке – Борька классно во всех направлениях разбирался, все хиты знал наизусть, что наши, что западные… Борька помямлил-помямлил и согласился. Дали друг другу зарок: взрослым – ни слова! И Борька занял наблюдательную позицию в кустах у забора.

* * *

Рано утром – Машка еще спала – Сережа сидел на веранде и рисовал по памяти деревенский колодец – то странное место, которое растревожило душу призраком упавшего в воду ребенка. Та история не выходила из головы – что ж это все-таки было: наваждение или реальность? Ему захотелось снова вернуться туда, заглянуть во влажный темный провал, постоять там, подумать, разобраться в своих ощущениях. Но что-то мешало… Что-то отталкивало, остерегало: «Не ходи туда, не ходи. Вытрави из своей памяти эту историю, не касайся ее, забудь! Ничего не было, просто жара. Жара – и точка!» Он вспоминал подростка, которого они подобрали в Свердловке – парня с растерянными глазами. И рисовал его, стоящим около колодезного сруба и глядящим внутрь – в глубину. Выражение лица было несколько удивленным, и по мере того, как Сережина кисть легкими мазками прорабатывала черты, для художника будто помимо воли – подсознательно, интуитивно стало ясно, что он хочет выразить только одно чувство – испуг. Невыразимый испуг! И когда он закончил выписывать образ мальчика, заглядывающего в колодец, то понял: он рисовал себя. Свой собственный страх, выраженный в Алешином образе и обличье. И, убедившись в этом, Сергей почувствовал себя неуютно – точно страх, проявленный в зримом образе, будет отныне преследовать его. Точно он примирился с его существованием, поддался ему, и теперь страх поселится в нем, с торжеством победителя станет бередить душу, разъедать ее, рвать на куски… Он должен изменить что-то в картине, чтобы страх не становился доминантой в ее настроении. Его кисть резкими и точными мазками изобразила яркий высверк солнца в траве, блеск металла, облитого светом. Это праздничное пятно света меняло весь эмоциональный строй картины – страх превратился в нечто неуловимо загадочное, рядом с испуганным мальчиком существовала какая-то тайна, – искрясь и сверкая, прячась в траве, она словно бы торжествовала победу: страх преходящ, рядом с ужасом тьмы существует блистающий свет, выход к свету! Сережа сам себе удивлялся – какие тайники сознания вывели его на это художническое открытие? Он понял, что предмет, который он рисовал, – это ключ, а, догадавшись об этом, понял еще и другое: он изобразил тот самый, потерянный Веточкой ключ, о котором ему говорила Вера… И поняв это, осененный внезапной идеей, которая молнией сверкнула в его возбужденном сознании, Сережа помчался в деревню. Взволнованный, бледный, приблизился он к колодцу и стал, наклонившись низко, всматриваться в траву. И – вот оно, чудо, – в высверке солнца, точно так, как изобразил он в своей картине, в траве блеснул ключ! У Сергея даже дыхание перехватило. Что это, совпадение? Или тайна? Тайна, которую не дано разгадать… Сережа крепко сжал ключ в руке и, повинуясь неясному порыву, направился к дому молочницы Любы. Он совершенно не сознавал, какая тут существует связь – между написанной только что и еще непросохшей картиной, находкой и домом молочницы… Он ничего этого не понимал, но знал одно: во всем этом угадывается воля некоей высшей силы, она ведет его, а он подчиняется ей. Теперь в его жизни нет ничего невозможного, в ней может произойти все… Все, что угодно! И, что бы ни произошло, он не должен этому удивляться.

Он толкнул калитку и, ощущая, что сегодня ему необыкновенно везет, – должно повезти! – постучал в дверь. Люба открыла, и Сергей шагнул за порог.

– Бога ради, скажите мне правду: откуда у вас тот портрет? – с ходу выпалил он, даже не поздоровавшись, – он торопился, спешил, боясь растерять всю свою решимость.

Люба, ни слова не говоря, провела его в комнату.

– Миленький, да какой портрет – посмотрите сами – никакого портрета нет…

Она указала на стену: на том самом месте, где Сергей увидел портрет, теперь висел плюшевый коврик с рогатым оленем и свисающей бахромой.

– Вы в тот раз не в себе были, вот, видать, и привиделось… Это, знаете, ничего, в жизни всяко бывает.

– Да, неправду вы говорите, Люба, милая, вы же сами тогда мне сказали, мол, мужу в наследство достался! Зачем вы крутите, куда вы его подевали? Я ведь ничего от вас не хочу, одного только: скажите, откуда он у вас? Как здесь оказался? Я должен… мне нужно понять… – он смешался. – Просто я знать хочу, вот и все!

– Говорю я вам, показалось! Вы же тогда не в себе были, сами знаете. А на меня зря бочку катите – нет никакого портрета!

Люба губы поджала, злилась, нервничала, но почему? Что тут за история крылась – Сережа не понимал. Но видел одно – портрет убрали, спрятали. И Сережин к нему интерес послужил тому самой главной причиной. Хозяева поняли, что этот дачник будет крутиться вокруг картины, выпытывать и расспрашивать: «Что, да откуда?» – вот и решили упрятать концы в воду.

– Показалось вам, – убеждала Люба, – в такую жару и не такое бывает… Мне вот вчерась дочка Светка привиделась – идет, голуба моя, по дорожке, калиточку открывает. А Светки моей уж два года, как и на свете нет… Вот такие дела.

– Простите, не знал. А что с вашей дочкой случилось, если только вам не тяжко о том говорить?

– Что ж поделать теперь: тяжко – не тяжко, а назад не вернешь! Что случилось – в лес пошла. За грибами. Говорит, плутала, плутала и набрела на какой-то сарай в лесу на берегу пруда. Вроде, там это, – она махнула рукой в сторону бетонки, – по направлению к Свердловке. Ну вот, видит – дверь настежь. А жара была, как сейчас, сомлела она и решила передохнуть в тенечке. Ну, и вошла. Дальше, говорит, ничего не помню. Вспышка какая-то. Ее потом на шоссе нашли. Брела, шатаясь, как пьяная, улыбалась… Ну, мы ее в больницу скорей – в ближайшую, местную, ту, что в Свердловке. И стала она, моя девонька, гаснуть день ото дня. Бормотала все что-то: «Черный, черный…» А что, черный, кто, черный – этого не понять было. Бред – он и есть бред. На третий день уж и в сознание не приходила… Врачи понять не могли: что с ней такое, почему моя девочка тает. В три дня сгорела, как свечечка. – Губы Любины задрожали, да сдержалась она – сильная, видно, женщина.

Сережа смутился, извинился за непрошенное вторжение, за разговор и, сокрушенный, в смятении покинул деревню. Он понимал: что-то мешает ему проникнуть в тайну портрета. И не так-то просто будет ее разгадать. И все же он сделает это! Чего бы ни стоило…

Вернувшись домой, Сережа обнаружил на столе записку: «Пап, я у Ветки. Приходи, тетя Вера грозилась сегодня испечь пироги!»

Сережа немного расстроился – думал Машку порисовать и за этим чудесным занятием снять напряжение и привести мысли в порядок. Однако, выйдя из дома, чтобы выбросить на помойку мусор, он обнаружил Манюню, чинно сидевшую на скамеечке на соседнем участке и ведущую оживленную беседу с соседским Борькой. Он ей о чем-то увлеченно рассказывал – просто из кожи лез, видно, хотел понравиться. Похоже, это ему удавалось. Машка глаз с него не сводила, раскрасневшаяся, взволнованная, и теребила в руках маргаритку.

Она была так захвачена разговором, что не сразу заметила отца, стоявшего у забора с ведром в руках. Пришлось окликнуть. Подскочила, немного смутившись, но тут же вышла из положения, спросив немного заискивающим тоном:

– Папочка, где ты был? Я тебя ждала-ждала, хотела чаем тебя напоить… А это, пап, Боря! Он мне такие интересные вещи рассказывает… Я тут еще побуду, а?

– Да, побудь, пожалуйста, сколько хочешь. Я в лес ненадолго. Не пройдешься со мной? – почему-то ему было неприятно это Машкино знакомство.

– He-а. Мы тут еще поболтаем. А вернешься – мы чаю… Ага?

– Ты же записку оставила – Ветку хотела проведать.

– Ах, да… Но это попозже – к вечеру. Пусть жара немного спадет… – она явно не хотела прерывать разговор с соседом.

– Ну ладно. К вечеру так к вечеру. – И, постояв, словно бы в нерешительности, Сергей отнес в дом ведро и быстрым шагом направился к пруду, крепко сжимая в кармане найденный ключ. Как гончая, взявшая след, он устремился к цели – внезапное озарение, словно вспышкой прожгло сознание – он понял, где кроется ключ к разгадке. Найденный ключ – находка, к которой подтолкнуло чутье художника, разговор с молочницей о трагедии, приключившейся с ее дочерью, разговор с Верой… Они с Машей накануне навестили их с Веткой в отшельнической глуши, и Вера взволнованно говорила, что дом на том берегу пруда недобрый, пугающий, она там почувствовала какую-то неосознанную тревогу, а седьмой ключ из связки, который они потеряли – по всей видимости ключ от этого самого дома… Все это, слившись в одно, полыхнуло в сознании Сережи, и он, словно в угаре, движимый невесть откуда взявшейся силой, – казалось, сможет горы перевернуть! – бросился чуть не бегом к тому дому.

В сознании мелькнуло: «Надо бы прежде к Вере забежать, ей рассказать: разгадка того неизведанного, с чем мы тут повстречались, в доме на берегу. Здесь рядом с нами есть нечто странное, мы это чувствуем, ощущаем, кажется, – протяни руку – и коснешься… но что это, мы не знаем. Это загадка местности, и быть может, мы совсем не случайно оказались здесь. Мы должны ее разгадать. – Вот единственное, что я пока понимаю. Но, кажется, жизнь обретает смысл!»

Какая-то лихорадочность, вихрем взметнувшаяся в душе, толкала его вперед, и желание поделиться с Верой угасло. Сергей боялся растерять всю свою решимость – накал чувств, который гнал его к неизвестной цели.

Глава 9
Дом на другом берегу

Вот он – дом на берегу. Каким невидным, невзрачным казался он с верхней веранды Вериного дома, где не раз сиживали они в последние дни, болтая о том о сем и поглядывая на застывшую, зацветшую от жары воду пруда… И каким значительным, даже пугающим показался вблизи этот старый угрюмый дом. Он словно предостерегал. Но от чего? Сергей сам себе удивлялся – он так торопился сюда и вот… этот невольный страх. Дом, казалось, и в самом деле остерегал – самой своей отгороженностью от мира, формой, непохожей ни на что окружающее, мрачной загадочностью. Что помогало дому, оставаясь в запустении, при этом не разрушаться? Пустовать, но не казаться пустым… Само пространство вокруг показалось Сереже безжизненным, онемевшим, и от этого стало не по себе. Интуиция словно подсказывала ему: дом опасен, сюда хода нет.

Но в чем загадка? И почему руки вдруг повлажнели? Отчего он так разволновался? Ну, стоит один перед заколоченным домом, так что? Мало ли на свете разных домов – Сережа и помрачней видал… Но тут даже не в мрачности дело. Тут душа противилась… чему-то или кому-то. И вот эта неясность и зацепила больше всего Сергея: он да будет слушаться каких-то интуитивных сигналов! Раз он, Сергей Алексеевич Крымов, решил испробовать ключ и проникнуть в дом, значит именно так и поступит!

Покуда Сергей пытался разобраться в своих ощущениях, он, не зная того, повторял Верин путь, обходя вокруг дома. Настороженно озираясь по сторонам, он заметил, что одно из цветных стекол верхнего мозаичного окна несколько приоткрыто – то ли неплотно пригнано, то ли так устроено, что может открываться наподобие форточки.

Решившись, Сергей поднялся по каменным ступеням крыльца, сильно вросшего в землю, но все еще крепкого, вставил ключ в отверстие замка, покрытого слоем грязи и бахромой иссохших лиственничных иголок… Ключ вошел на удивленье легко. Сергей повернул – раз, другой – и замок щелкнул. Он навалился плечом – дверь подалась. Она тоже, видно, сильно осела и перекосилась, и потому пришлось приложить немало усилий, прежде чем дверь приоткрылась и впустила его.

Да, здесь явно давным-давно никто не бывал: повсюду пыль, паутина, затхлый запах сырости, спертый воздух… Сережа застыл в полумраке, ослепший после яркого солнца. Свет, падавший в проем приоткрытой двери, почти не освещал помещения, и в узкой его полосе, разрубавшей пространство, бесновалась взмятенная пыль.

Скоро глаза немного привыкли, и Сергей смог хоть сколько-то осмотреться. Мебели тут было немного: громоздкие кресла с широкими полукруглыми спинками и свисавшей кусками ветхой обивкой, слева в углу – камин с металлической потускневшей решеткой, близ камина – провал в стене, уходящий во тьму – там, по-видимому, находилась лестница, ведущая наверх, в башню.

Сережа медленно двигался вдоль стен комнаты, осваиваясь в полумраке.

– Это просто немыслимо, – выдохнул он полушепотом во влажную темноту, – в этой лесной глуши… Сколько же здесь книг!

Книги! От пола до потолка – стеллажи, стеллажи, стеллажи… Даже на первый взгляд было ясно, что собраны здесь издания редкие, может быть, уникальные – раритеты, которые могли бы украсить собрание любой библиотеки. Тяжкие царственные фолианты в тисненых кожаных переплетах – сколько же им лет? Сто? Двести? Судя по старославянскому шрифту, – Сережа снял с полки один из тяжелых томов наугад, – это может быть и конец XVI века, и XVII век…

У него дух захватывало… К хорошей книге он с детства испытывал чувство, схожее с благоговением. У отца было несколько старых книг, доставшихся еще от прадеда, и мальчишкой Сережа мог часами просиживать на полу, разложив перед собой на ковре огромные тома и рассматривая гравюры, затейливые буквицы и виньетки, изображавшие странных существ, животных и птиц.

А тут… да, было чему подивиться! Откуда здесь столь бесценные книги, кто собрал эту библиотеку, и кто позволил похоронить ее в безвестности, сырости и пыли… Тишина и высверки летучей танцующей пыли в луче света были ему ответом…

Сережа смотрел и не мог насмотреться. Здесь были цветные ровные переплеты собраний сочинений, рядами выстроившиеся вдоль стен, – писатели и поэты XIX века. А вот и начало XX века: поэзия, символизм, издательства «Скорпион», «Гиперборей», «Алконост», полные подшивки, редчайшие ныне, журналов «Весы», «Аполлон», «Золотое руно»… Сережа всем этим безумно увлекался когда-то в институтские годы. С тех пор нет-нет, да и вспыхивали в нем любимые строчки, и их живое тепло озаряло привычную череду дней, похожих один на другой как две капли воды: дом – работа, работа – дом…

Сережа стоял среди этих чудесных книг как очарованный, ему хотелось взять в руки и полистать ту и эту – книги ничего не таили – они были рядом, всегда готовые отдавать… Их сила, квинтэссенция миллиардов прожитых жизней, передуманных мыслей, останется живою навеки, потому что она хранима вот этими строгими переплетами, вот этими четкими линиями строк, которые не позволят слову развеяться в прах… И энергия, заключенная в этих книгах, была так велика, а радость, что в любой момент можно к ним прикоснуться так вскружила Сергею голову, что он, стоя посреди этой странной библиотеки, вдруг рассмеялся вслух, спрятав лицо в ладонях.

Внезапно где-то в глубине дома раздался глухой резкий стук. Потом еще и еще… Сереже стало не по себе.

– Что это я, – словно очнулся он, протирая глаза, – вломился посреди бела дня в чужой дом, шарю тут, понимаете ли… – ему хотелось самым простым рассуждением перебить нарастающую тревогу.

Ни с того ни с сего закружилась голова и, чтобы не потерять равновесия, Сережа поспешно сел, скорее, рухнул в стоявшее подле кресло.

Тут только он заметил небольшой письменный стол, невидимый до сих пор за спинкой кресла. Да и свет почти не освещал этот угол комнаты…

Пытаясь прийти в себя и стараясь дышать ровно и глубоко, Сережа машинально взял в руки одну из старинных толстенных книг, лежащих в пыли на столе.

«Зогар», – прочитал он название по латыни, благо, латынь медику знать полагалось. Тут в памяти забрезжило что-то: еще в годы юности параллельно с увлечением живописью Сережа увлекся метафизикой, пытался читать Канта, самиздатовских русских религиозных философов – Флоренского, Бердяева, но вскоре бросил.

– Что-то было… Кто-то называл эту книгу… – силился вспомнить он, взяв в руки книгу, лежавшую подле.

– Гермес, – нежданно прочел вслух Сережа, не веря своим глазам, – Гермес Трисмегист. «Изумрудная скрижаль»! Быть не может! Неужели она?

Он запомнил это название – уж очень красивое! – когда оказался случайно в довольно разношерстной компании. Всех этих весьма малопохожих людей объединяло модное увлечение магией и астрологией. И кто-то – кажется, пожилой нумизмат с осторожными движениями ловкой кошки: цап – и ухватит! – сказал, картинно растягивая слова, что «Изумрудная скрижаль» Гермеса Трисмегиста, – он почти выпевал это имя, потому Сереже так и запомнилось, – величайший трактат герметизма – тайного знания, легшего затем в основу оккультных наук. Якобы в этой книге дан ключ к пониманию тайн Вселенной, и тот, кто сумеет разгадать этот ключ, приобретет власть над собой и над миром!

Сергей Алексеевич тогда про себя посмеялся над наивностью нумизмата. Помнится, когда тот говорил, бледные его щеки покрылись яркими пятнами, а в уголках губ появилась пена. Сережа, человек совсем не брезгливый, тогда почувствовал отвращение и к вещавшему, и к самому предмету их разговора…

Власть над миром… Чушь собачья! Только законченный идиот купится на такое. Да и не дано человеку миром владеть, не его это власть… Вот собой овладеть – другое дело, никому бы не помешало! Только и это мало кому удается – слаб человек… – так примерно рассуждал он в тот вечер.

Но сейчас, видя перед собой эту таинственную книгу, поневоле затрепетал. И показалось ему: раз все так складывается и книга сама идет к нему в руки, почему бы…

Звон в ушах – легкий звон и ощутимое давление в области барабанных перепонок слегка смутили его.

«Что же со мной такое?», – пронеслось в голове, и медленно, как в полусне, Сергей положил на стол «Скрижаль» Трисмегиста и взял в руки другую книгу – ту, что лежала у края стола около мертвой лампы.

Название на обложке было написано по-французски, но Сережа этот язык когда-то знал хорошо и смог прочитать заглавие: «Гримуар» папы Гонория.

Под заголовком на обложке книги рисунок: круг, в нем какие-то надписи, странные знаки, многоугольник, треугольник, в который вписан кружок, а в нем – профиль месяца, как на картинке в сказке.

Сергей пытался мучительно вспомнить: и об этой книге он что-то слышал, и, кажется, лучше ему никогда не держать ее в своих руках… ах-х-х-х…

Внезапный и крепкий сон, даже не сон – бесчувствие одолело его. Весь обмякнув, Сережа уронил голову, книга упала на пол, раскрылась и страницы ее стали медленно поворачиваться сами собой.

А из темного проема, ведущего вглубь, на пол упала тень. Она сгущалась, росла и вскоре накрыла собою книгу, страницы которой разом перестали двигаться – страницы оцепенели…