Текст книги "Последний пророк"

Автор книги: Александр Каменецкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 23 (всего у книги 29 страниц)

Чудо, что мы доползли, добрались. Привалив тело к каменной стене, я лег сам и почувствовал, что сил осталось совсем немного. На самом донышке. Кружилась голова, смертельно хотелось пить. Пули весело щелкали по внешней стороне валуна, дробно колотили. Из раненого моего плеча вовсю хлестала кровь. Прижав к этому месту ладонь, я с ужасом нащупал мокрую дыру – сначала в одежде, а потом и в теле. Один из тех, кто прикрывал нас, заполз за валун, отбросил дымящийся автомат, метнулся к Рахмону. Тот был еще жив, кажется, но оставалось ему немного. Две пули пробили грудную клетку, куртка – хоть выкручивай. Ощупав тело, муджахид испуганно глянул на меня. Совсем молодой безбородый парень, мальчишка. Я его запомнил еще в лагере: пел красивым высоким тенором что-то заунывное, меланхолическое, совсем невоенное. Сейчас уже не вспомнить, как его звали… А нет, вспомнил – Касим! Такой нескладный, как кузнечик, узкоплечий скуластый юнец с зелеными глазами. Сейчас он весь был перепачканный, чернолицый, дрожал. Такой страх, такой ужас читался на лице! Приблизился ко мне, заговорил, едва не сбиваясь на плач. Ни черта я не понял, указал ему пальцем на свою рану – перевяжи, мол, что ли. Если умеешь. Он кивнул, сорвал с головы тюрбан, размотал, пока не обнажилась чистая белая ткань. Разорвал на полосы, осторожно снял с меня куртку, принялся бинтовать. Умело так, хорошо это у него получалось, только руки холодные очень тряслись. Может, учился на доктора в свое время или санитаром работал. И все время в глаза заглядывал робко. Словно помощи, поддержки просил. Приговаривал: «Садири, садири…» Означает «друг». «Не бойся, пацан, – шептал я ему по-русски. – Ты, главное, не бойся. Мы же на войне, понял? Русские знаешь какую войну выиграли! Тебе и не снилось. А потом Афган. Сколько наших там полегло… Вот такие, как ты, в них и стреляли… Так что терпи, не ссы. У нас с тобой, пацан, теперь общий Афганистан, ясно? Один на всех…»

…Перекрывая грохот автоматных очередей, где-то наверху ухнули взрывы, и в поддержку им дружно затараторил пулемет. Бой в ущелье мгновенно стих. Ни одна пуля не стукнула больше о мой валун. Искромсанный воздух сгустился, сглаживая рубцы и шрамы. Пришла подмога. Все кончилось. Луна бледнела и таяла в розовеющем небе, напоминавшем плохо отмытый от крови пол. Ночь кончилась. Я внимательно посмотрел в зеленые глаза Касима, в его счастливые зеленые глаза, а потом все взялось мороком каким-то, Касим исчез, а вместе с ним и последние проблески мысли.

Улица, лето, день. Почему-то довольно пустынно, нет ни людей, ни автомашин. Я бреду, гуляю без особого смысла и цели. Внезапно останавливаюсь у канализационного люка, гляжу, удивленный, на железную крышку. Ничем не примечательная, совершенно обычная, тронута ржавчиной и покрыта нехитрым казенным орнаментом. В центре стоит номер, какие-то буквы и цифры, не разобрать. Эти вещи не имеют значения, но на ум приходит странная фраза: «Люк в преисподнюю». Меня вдруг начинает беспокоить, все ли в порядке с этой фразой? Не скрыт ли в ней некий незаметный подвох? Мне кажется, что фраза построена не совсем так, как положено. Что в ней есть определенная ошибка, в этих трех простых словах, однако какая же ошибка? Обкатываю фразу так и эдак, проверяю ее грамматически, нет ли несовпадения рода, числа, падежа, но грамматически она безупречна. Что же тогда? Несовпадение смысла, смысл, противоречащий сам себе? Люк в преисподнюю определенно тревожит меня, раздражает. Он не поддается разгадке, хотя на вид совершенно прост. Почему люк? Почему преисподнял? Может ли в преисподнюю вести именно люк, а не что-то другое, эскалатор, например? Но «эскалатор» не выглядит смешным или болезненно отчужденным словом, не топорщится, не торчит на дороге противотанковым ежом. Можно подобрать тысячи других комбинаций, и все они будут звучать более или менее сносно, но эта фраза словно нарочно выбивается из общего ряда, из лингвистического порядка. Она вроде трамплина, оттолкнувшись от которого можно прыгнуть в новый смысл, не имеющий ни малейшего отношения к люку в преисподнюю, так мне кажется. Однако как совершить такой прыжок, и зачем, и куда прыгать? Мною овладевает неприятное, горячечное возбуждение, своего рода умственный зуд, как будто в извилинах мозга, словно в лабиринте, заблудилось насекомое, заползшее в голову через ухо. Кажется, что стою у порога какого-то важного открытия, ответа на исключительной важности вопрос, не связанный, по сути, с проклятой фразой, которая служит лишь ключиком к замку. Я вращаю этот ключ так и сяк, но замок не поддается. В конце концов, удается найти силы для того, чтобы перестать думать о люке, и снова: улица, лето, день. Только теперь что-то не так с улицей. Она ведет в никуда, в чистое поле. Точнее, ощущение такое, что улицы никогда и не бывало вовсе, что улица – просто намеренное сгущение моих мыслей, перелившееся в пространственную форму. Поле огромно, ему нет конца. Поросло короткой выгоревшей травой, жесткой щетиной. Я один; тихо, покойно. Вместо неба – размытое бесцветное марево. Неожиданно земля под ногами приходит в движение. Она вибрирует, дрожит. Из-за горизонта катится отдаленный могучий гром. Приглядевшись, я вижу тучи пыли, а затем достаточно отчетливо различаю колоссальный конский табун. Гулким галопом скачут, несутся прямо на меня сотни и тысячи безумных коней. Паника! Мечусь в траве, пытаясь уйти с дороги этого смертоносного потока, но табун слишком огромен. От него не улизнуть. Онемев от ужаса, падаю ничком. Все ближе, ближе кони… Отчетливо слышны удары их копыт, от которых дрожит земля, и каждый из этих ударов способен легко раскроить мне череп. В клочья его разнести. Вот кони совсем рядом… и я ничего не понимаю. Они скачут прямо сквозь меня, я для них не существую. Встав и раскинув руки, не чувствую абсолютно ничего. Лишь мелькают потные, взмыленные конские спины, гремят копыта, яростно блестят круглые черные глаза, хлопают на ветру, как полотнища флагов, длинные гривы…

Прихожу в себя и понимаю, что это ветер треплет брезент моей палатки. Постепенно проявляясь, как изображение на фото, сквозь зыбкую ткань сна проступают очертания предметов, ощущений, мыслей. Я лежу на походном жестком топчане с перебинтованным накрепко плечом. Плечо болит. Тянущая, противная боль отдается в руку и под лопатку. Голова – неподъемное чугунное ядро. Пахнет чем-то медицинским, может, спиртом. Снаружи – веселые голоса, смех. Напрягшись, пытаюсь сосредоточиться, и серое пятно рядом с топчаном превращается в человеческую фигуру. Физически чувствую, как мой мозг пытается соединить ее черты с остальной информацией. Установить связь между разрозненными признаками, из которых состоит образ. Спустя некоторое время всплывает имя: Томас, он же Туфик. Следом за именем, тяжело, как жестяное ведро колодца, из мутной глубины поднимается новый глоток сознания. Затем еще и еще.

– Хвала Всемогущему, вы живы, – сказал Томас, заботливо поправляя кусок брезента, которым я был накрыт до самого подбородка. Мне показалось, от него вдруг повеяло живым человеческим теплом. Сочувствием даже.

– Вы о'кей?

– Да… почти…

Он широко улыбнулся, снова взялся поправлять брезент, подтыкая его с разных сторон.

– Честное слово, рад за вас. Вылезти из такой передряги, отделавшись парой царапин… Аллах на вашей стороне.

– А… что со мной было? – спросил слабым голосом, едва перемещая непослушный язык.

– Вы ничего не помните?

– Нет… то есть почти… Был бой, меня ранило… – Шестеренки памяти сделали еще один важный оборот, скрипнув, как колодезный ворот. – А Рахмон – он жив?

– Аллах забрал Рахмона в сады вечного покоя, – ответил Томас. – Где храбрые шахиды пируют, наслаждаясь плодами своих заслуг.

Я вздохнул.

– А что вообще произошло? Почему в нас стреляли? Кто?

– Местный отряд самообороны. Кафиры и враги Аллаха, мир ему и благословение, довели страну до того, что ни один феллах не может спать спокойно. Повсюду банды, мародеры, грабители… Обкладывают феллахов данью, грабят, убивают, насилуют. Во многих селениях мужчины, способные носить оружие, каждую ночь выходят на дежурство, чтобы защитить своих близких. К сожалению, они приняли вас за бандитов. Эта трагическая ошибка стоила жизни восьми муджахидам. Вы могли стать девятым…

– А что стало с ними? С теми…

– Они тоже покинули этот мир, – с неискренним огорчением ответил Томас и теперь уже полностью застегнул лицо на все свинцовые форменные пуговицы. – Трое дряхлых стариков и десятилетний мальчик. Имам опечален случившимся. Он распорядился похоронить убитых рядом с муд-жахидами. Имам сказал, что эти люди также заслужили милость Всеблагого и будут причтены к мученикам-шуади. Несмотря на то что по неведению подняли руку против воинов Аллаха, мир ему и благословение.

– Меня тяжело ранило?

– Нет, рана неопасная. Но был риск заражения крови. Трое суток вы пролежали без сознания. Только Неизъяснимый знал, вернетесь вы к нам или нет. По приказу святого имама врач не отходил от вас ни на минуту.

– Чем же я заслужил?..

– Вы показали себя героем. Настоящим храбрецом. Рискуя жизнью, спасали своего командира. Пролили кровь в бою. Сказано в хадисе: «С первой каплей крови Аллах прощает своего раба. Он видит свое место в раю, освобождается от мучений могилы и Большого Страха, одевается в одежды веры и освобождает семьдесят своих родственников». Мы, признаться, от вас не ожидали. Так что перед лицом Аллаха и его уммы вы достойны уважения. Возможно, теперь имам согласится удовлетворить вашу просьбу…

Следом за тем в палатку проник неяркий вечерний свет, и в открывшемся проеме показалась сутулая худая фигура в тюрбане. Томас робко попятился и рыбой выскользнул наружу, оставив меня наедине с Абу Абдаллой. Для разговоров я был еще слишком слаб, просить чего-то не желал в принципе.

– Месе эль-хаир. – Террорист Номер Один присел на складной матерчатый стул у края моего топчана.

– Good evening, – отозвался я.

Он был в обычном походном наряде: камуфляж, песочная накидка, неизменный кинжал за поясом, автомат. Не улыбался. Смотрел строго, серьезно, сосредоточенно. Мне опять стало не по себе от его пристального, проникающего сквозь кожу взгляда. Тихим, едва слышным отрешенным голосом произнес, стараясь преодолеть акцент:

– В последнем стихотворении Аль-Газали сказано:

Помолитесь Господу, который освободил меня И подготовил для меня место в высших из небес. До сегодняшнего дня я был мертв, хотя жил средь вас, Теперь я живу в истине, сбросив погребальные одежды.

Теперь я хочу задать тебе вопрос, Искендер. Представь себе, что ты проснулся однажды утром и вдруг понял, что Бог есть. Ты знаешь это так же отчетливо, как свое имя и свое тело. Ответь мне: что ты будешь делать?

– Не знаю, – пробормотал я. Думать о таких вещах совершенно не хотелось. И сил не было.

– Не торопись, Искендер. – Абу Абдалла мягко дотронулся до моего локтя. – От того, как ты ответишь на мой вопрос, зависит твое будущее. Подумай хорошенько.

И ни слова более не говоря, встал и покинул палатку.

…Бред, бред, бред! Ну какой же бред, черт возьми! Чего он от меня хочет, этот ненормальный? Чего добивается? В какую игру собирается со мной играть? Несмотря на слабость, я был в бешенстве. Что это за КВН? Что за дурацкий, в конце концов, вопрос! И как я должен на него ответить? Я в курсе, конечно, что в древней Японии дзенские мастера задавали своим ученикам логически неразрешимые задачи-коаны, чтобы те ломали над ними головы до полного просветления. У Тани моей был даже сборничек таких коанов. Она его читала на ночь, ей от этого спалось крепче. Но здесь, в этой обстановке, в этой ситуации?! Как именно зависит от моего ответа мое будущее?.. Ведь я ни черта не понимаю в исламе, в темной этой жестокой религии, только зазубрил как попка несколько молитв… Хорошо было бы, наверное, ответить цитатой из Корана или стихами какого-нибудь Га-зали, но откуда же мне все это знать? Ненормальный, свихнувшийся тип, придурок! Он что, хочет наставить меня на путь истинный? Он, виновный в гибели многих тысяч людей, кровавая собака, которой нужно поскорее перерезать глотку!.. Что бы я сделал, если?.. А что бы я, интересно, сделал?

Стояла глубокая ночь. Я не спал, думал. Вопрос, звучавший издевательски-бессмысленно, все больше казался пропастью, в которой можно исчезнуть без следа. Хорошо, давайте проиграем ситуацию, говорил я себе. Я просыпаюсь утром. Звенит будильник. Открываю глаза и вдруг обнаруживаю, что… Как это должно произойти? Над городом порхают ангелы? Звучат трубы Страшного суда? Чушь… Скорее всего в мире ничего не происходит, ничего не меняется. Все остается как было, на своих местах. Дома, машины, люди… Значит, что-то должно случиться во мне самом, в душе? Как понимать эти слова: «Ты знаешь это так же отчетливо, как свое имя и свое тело»? Мое имя… что такое имя? Комбинация звуков, связанная определенным образом с объектом, с человеком… Но раньше меня звали иначе, теперь зовут Искендер – значит, не имя важно, но осознание своей связи с ним… Осознание себя, самоосознание. То есть точно так же, как я осознаю свое собственное существование, я должен был бы осознать существование Бога. А как я осознаю себя? Мыслю – стало быть, существую… Однако мысли не есть я сам, мысли – моя производная, я генерирую, созидаю мысли. Вроде бы так. А что за мыслями? Нет, слишком сложно, слишком сложно… Возьмем другой элемент – тело. Как учили в школе, оно есть объективная реальность, данная нам в ощущениях и восприятиях. Но разве можно точно так же знать Бога? В этом случае он должен быть чем-то сугубо материальным, осязаемым, ощутимым. Или, может быть, не он сам, но его проявления? Нет, невозможно, тупик…

Хорошо, опустим эту предпосылку вообще. Начнем с того, что я просыпаюсь одним прекрасным утром и понимаю, что Бог есть. И что тогда? Этот вопрос возвышался передо мной неприступной Джомолунгмой. Ну что тогда? Ведь все равно встану, умоюсь, позавтракаю, пойду на работу. Все будет как всегда. Ой ли?.. Ну что, разве существование Бога должно помешать мне работать за компьютером или съесть гамбургер? Нет, наверное… Допустим, я действительно знаю, что Бог есть. Значит, нужно, видимо, быть добрее, стараться не грешить, не допускать злых мыслей… Ерунда, детский лепет. А что же? Жизнь должна как-то измениться решительно, стать совершенно другой – но какой? Что уйдет, что придет? Какое новое понимание?.. Нет, я совершенно, совершенно не мог себе этого представить. Не мог! Это был неодолимый парадокс, дьявольская загадка. Даже если взять теоретически… Бог есть, значит, я чувствую себя в безопасности… Я знаю, что жизнь моя каким-то образом предопределена, направлена свыше, и бояться, в сущности, нечего… Под ногами существует некий твердый фундамент, опора… Я не чувствую себя одиноким, покинутым, безвольным и несчастным. Смерти тоже скорее всего нет, а есть потусторонний мир или новое рождение… Но, по сути дела, речь идет только об одном-единственном ощущении, о чувстве защищенности, как в рекламе прокладок. Об отсутствии страха неизвестности. Но ведь это всего лишь чувство, нечто внутреннее, результат определенного сочетания в мозгу химических веществ. Штука, несомненно, важная… но при чем здесь Бог? И потом: с чего я взял, что буду чувствовать себя покойно и уверенно, как будто получил полис самой надежной в мире страховой компании? Бог, которому поклоняются эти люди, – совсем не тот добрый старик с бородой. И не Иисус распятый, предлагавший подставить щеку. Да и Иисус, если разобраться, не был записным добрячком. Грозил карами небесными… Если идти по логике, то, раз существует Бог, существуют также рай и ад, вечные муки для грешников… Жесткий, раз и навсегда расписанный ход вещей, стандарт, регламент, стиль поведения: молитвы, ритуалы, шариат… Нет, что-то здесь не то, не то, и все! Что-то другое желает слышать Хаджи Абу Абдалла. И самое противное: я остро чувствовал, что его нельзя обмануть. Сразу вычислит, распознает обман. Только искренность, ничего больше. А если говорить об искренности, я находился в полном, абсолютном тупике.

Теперь я хочу задать тебе вопрос, Искендер. Представь себе, что ты проснулся однажды утром и вдруг понял, что Бог есть. Ты знаешь это так же отчетливо, как свое имя и свое тело. Ответь мне: что ты будешь делать?

Что-я-буду-делать? Что? Не знаю, не знаю… Понятия не имею!

На меня нахлынуло то же самое чувство, как с идиотским люком в преисподнюю. Вопрос не рассчитан на логичный, взвешенный, разумный ответ. Вообще на ответ не рассчитан. Просто ключ вращается в замке. Замок находится в моем сознании, в моем сердце. Нужно как-то по-особенному повернуть этот ключик, и откроется дверь в нечто совершенно иное. В иной способ восприятия вещей. Точнее… Он хочет, чтобы я пережил. Иного варианта и быть не может! Никакой, даже самый изощренный мозг не родит правильный ответ. Ничего «правильного» здесь вовсе не существует. Любое слово, цитата – ложь, подлог, истертый медяк вместо золотой монеты. Хорошо, хорошо, оставим мысли о том, зачем ему это нужно. Как понять, что Бог есть? Как узнать на практике? До чего комичная на самом деле ситуация: требуется как можно скорее постичь окончательную Истину бытия. В темпе. Желательно до завтра. Чтобы изложить ее Террористу Номер Один и положить конец этому проклятому балагану. Чтобы увидеть жену и дочь. Вернуться в свой дом, в свой город, в свою страну. Я тихо засмеялся, как умалишенный, а затем провалился в сон.

Мне привиделась бесконечная высокая стена, простиравшаяся от горизонта до горизонта. Гладкая, отвесная, сложенная из искусно подогнанных одна к другой каменных плит. Как бы символ всех стен, существующих на свете: Берлинской, Китайской, Кремлевской, Стены Плача… Там, на другой половине мира, все совсем по-другому. Не так, как здесь, а так, как должно быть. Как задумано – не важно кем. Однако перебраться через стену я не могу, и цель всей моей жизни – идти вдоль нее и искать лазейку или ворота. Но камень гладок и тверд везде одинаково, стена неизменна в своей неприступности. Иду, иду, иду – может, уже несколько тысячелетий подряд. Так показалось мне во сне. И вдруг понимаю, что двигаюсь по кругу. Стена не собирается делить мир надвое – она просто окружает меня со всех сторон наподобие саркофага или тюремной камеры. Странствие по периметру кажется мне бесконечно долгим жизненным путем. Путем с большой буквы. Камеру или саркофаг, как ни назови, возвел я сам, своими руками. Она – мое убежище, моя крепость. Плита за плитой, я выкладывал стену своей гробницы, любовно подгоняя стыки, тщательно заделывая щели. Радуясь совершенству своего творения, в котором я хоть чуть-чуть, но уподобился ему, сотворившему меня. И сам же прекрасно знаю, что дверь не предусмотрена планом. Ее нет и не было никогда, двери. Камень надежен, прочен. Стена стоит намертво. Она может погибнуть только вместе со мной, потому что она – это я. Как кости скелета защищают живое, лишенное кожи сердце, заключенное в них, так мой замок защищает меня. От кого?.. От него!..

От его безумной воли, от его непостижимых замыслов, от его вездесущей власти. Пусть называется это как угодно – судьба, рок, случайность, карма, не важно. Ведь я знаю на самом деле, что он – есть. Знаю! Только боюсь себе в этом признаться. Атеист, материалист, компьютерщик, технарь – так называются камни, из которых сложена моя стена. Но, сам того не сознавая, именно затем и сложил я ее, чтобы оградить себя от этого. От того самого. И я ведь знаю на самом деле, что ни к черту эта стена не годится, что для него она просто не существует, ее нет. Вот в чем, оказывается, его изуверское милосердие: он позволил мне возвести стену, это смешное и жалкое убежище, которое только изнутри выглядит надежным, чтобы я не умер сразу от ужаса, увидев его лик. Раньше я упорно отказывался понимать, что означает страх Божий; мне казалось, это выдумки церковников, обычная человеческая ложь, призыв к покорности. Теперь я видел нечто совершенно иное, и ответ на вопрос Абу Абдаллы прорастал сквозь мои клетки, пронизывая тело невыносимой острой болью.

Если бы я проснулся однажды утром и вдруг понял, что Бог есть, я не смог бы жить дальше ни одной секунды, потому что человеческая душа не в состоянии вынести подобное адское переживание. Это проклятое утро стало бы последним в моей жизни.

Но следом за тем мой сон (вообще-то я не знаю, спал или бодрствовал) взорвали, как молнии, запавшие накрепко в память предсмертные строки Аль-Газали: «До сегодняшнего дня я был мертв, хотя жил средь вас, теперь я живу в истине, сбросив погребальные одежды». Мне почудилось, что речь идет именно об этом: смерть, которая означает начало новой жизни. Умереть, чтобы начать жить по-настоящему… До чего странный, загадочный тип этот Абу Абдалла! Ведь если допустить, что он не разыгрывает, не дурачит…

– Good morning! – приветствовал меня Томас – Туфик, входя в палатку.

– Morning, – еще не вполне придя в себя, как с другого берега, ответил я.

– По-арабски на пожелание доброго утра надо отвечать «сабах ан-нур». Запоминайте, пригодится.

– Шукран, – грамотно поблагодарил я за непрошеный совет.

– Алла-афу, – покровительственно усмехнулся Томас. – Как спалось? Вы уже можете идти со всеми на молитву?

– Да, – очень уверенно и твердо ответил я.

Муджахиды смотрели на меня совсем по-другому. Здоровались уважительно. Подходили, похлопывали по плечу, делали суровые и мужественные лица, называли, как Ка-сим, «садири». Я был чуть ли не героем. Даже приятно, но не более. Сон есть сон, но за пределами сна идет жестокая война, джихад. Мой личный, персональный Афганистан. Чужая пустыня и чужие горы, где я с оружием в руках оказался не по своей воле. И где единственная цель – не победить, но выжить. Просто выжить и вернуться домой, а потом забыть, забыть все, если удастся…

За завтраком Томас коротко описал мне положение дел. Как я и предполагал, генерал Дустум занял позиции на подступах к столице. Возвел линии оборонительных укреплений, перегруппировал силы. Американцы – на его стороне. В случае чего обещана всесторонняя военная поддержка. Авианосец «Джордж Вашингтон» приведен в состояние повышенной боевой готовности. ООН не дает санкции на проведение военной операции, но плевать хотели янки на ООН. Белый дом недвусмысленно заявил, что если муджахиды попытаются овладеть столицей, по ним (по нам!) будут нанесены ракетные удары. Ультиматум янки: немедленно сложить оружие и выдать американским властям Хаджи Абу Абдаллу. Армия Абделькадера Дустума примерно на треть меньше нашей, но вооружены они лучше, так что бои предстоят серьезные. Генерал, ради своего же престижа, желает разобраться с нами сам. Хорошие новости: к нам присоединился шейх Халиль ибн-Исхак с тысячей берберов. Шейх Халиль – давний друг Абу Абдаллы еще с тех пор, когда имам, изгнанный из своей страны, много лет скрывался в Судане. Опытный старый вояка, один из вождей Всемирного исламского фронта. Хаджи возлагает на него большие надежды. Кроме того, среди берберов – две сотни бывалых муджахидов, тайно пробравшихся из близлежащих арабских стран. Абу Абдалла поручил Халилю составить стратегический план наступления и провести реорганизацию войск. Так что сейчас все пашут по двенадцать – четырнадцать часов в сутки. Когда начнется операция, еще неясно. Очевидно, со дня на день. Всеми пятью ежедневными молитвами теперь руководит лично имам. Большие события начнутся совсем скоро.

И они начались, события. Но сначала нужно описать утренний намаз. Собственно, даже не сам намаз, в нем ничего особенного не было. Смысл в том, что проводил его лично Абу Абдалла. До сих пор мне ни разу не доводилось видеть, как он молится. Проповеди, «озарения» перед видеокамерой – но не сама молитва. В центре лагеря был сооружен невысокий деревянный помост. Собственно, это был разборной помост. Его собирали, складывали в грузовик и везли, а затем быстро сколачивали на каждой стоянке. Позади, как обычно, – белоснежный шатер имама и его президентский лимузин. В качестве декорации. Абу Абдалла тоже был в белом, на голове – длинный платок-куфия. Платок его старил, особенно в сочетании с длинной, почти полностью седой бородой. Придавал какую-то библейскую торжественность облику, ископаемый архаизм. Рыжие пески и барханы кругом, кривые одиночные скалы, словно последние, расшатанные и сточенные зубы в пасти дряхлого старца, прозрачно-голубое, без облачка, небо – и фигура в жреческом наряде среди толпы бородатых воинов, которые опускаются на колени. Непривычная, гортанная речь, ее своеобразный ритм и мелодия. Словно мы прошли сквозь дыру во времени и оказались в неправдоподобно далеком прошлом. Которое изучают теперь по невнятным «священным» книгам и остаткам сожженных тысячелетия назад городов. Я уже сумел отучить себя давать оценки происходящему, сравнивать его с кинофильмом или дурным сном, концентрируясь лишь на мысли о том, как поскорее выбраться из этого бесконечного кошмара. Но странная, магическая атмосфера затягивала, просачивалась незаметно сквозь барьеры. Жрец-воин-царь в белых одеждах, воздевающий руки к небу, вооруженная толпа, приникшая к земле, – все это вдруг показалось мне несравнимо более настоящим, подлинным, чем далекая сумасшедшая Москва, вместившая в себя четыре миллиона суетящихся круглые сутки вертлявых человечков. Суровые барханы, священная война, грубые и простые лица… Всплыли вдруг, полыхнули ярко в памяти пьяные слова тестя: «Без вождя народа нет». Мир внезапно пробудился от спячки, и вместе с обрывками его тревожных сновидений исчезла так называемая цивилизация с ее небоскребами и компьютерами, демократией и кока-колой. Ценности вдруг сделались ясными и однозначными. Жизненный путь – прямым и ровным. Небо – небом, земля – землей, Бог – Богом. Совершенно ясно, как жить и как умирать. Во имя чего…

Однако это было всего лишь быстротекущим наваждением. Мой внутренний наблюдатель, беспощадно трезвый и убийственно равнодушный к вооруженной романтике, одолел минутную слабость. Я вернулся к отстраненному наблюдению. Молитва преобразила Абу Абдаллу. Лицо сделалось суровым и в то же время необычайно, по-детски, ясным. Очень трудно представить себе подобное сочетание. Как будто человек в последнюю минуту своей жизни дает кому-то полный отчет о ней и знает точно, что приговор будет оправдательным, а судья – справедливым. Мощь, электрическая сила исходила от его лица. Невидимая, но ощутимая. Пронизывающая, слепящая. Черты разгладились и отвердели, как у мертвого, но в то же время оживились, утратили обычную неподвижность маски. Можно было сравнить его лицо с телеэкраном, по которому проносилась вереница пестрых и волнующих образов, хотя ни один мускул не шевелился. Еще лицо Абу Абдаллы напоминало книгу, точнее – ее отражение… Я вспомнил: Томас рассказывал, что Коран изучают умом, постигают сердцем, записывают в книгу, но он не есть что-то вещественное, как бумага или переплет. Коран – проявление самого Аллаха, точнее, он – это Коран. Можно сказать, что сквозь лицо Абу Абдаллы проступали как бы строчки, вереницы письменных знаков, которые были, однако, не буквами алфавита, не иероглифами, но чем-то совершенно другим. Даже фигура Террориста Номер Один преобразилась, стала бестелесно-воздушной. Словно белый бесформенный балахон был пуст изнутри, легок – вот-вот, и взлетит. Или вообще нет ни тела, ни одежды – только материализовавшийся сгусток энергии. Так показалось. Преображение откровенно напугало меня. Я чувствовал бы себя спокойнее, если бы он, как шаман, принялся камлать, заламывать руки в трансе. Но ничего подобного не случилось. Движения точны, собранны и строги. Возможно, я не совсем еще оправился после ранения, был слишком восприимчив психически… Мулла Омар в Хаммарате – обыкновенный старый комик, истеричный и визгливый. Банальный Геббельс. Абу Абдалла – не знаю, как сказать… Может, великий актер, может, душевнобольной, а может… Могу поклясться, в нем не было ни капли лжи в тот момент, ни капли фальши! А насчет всего остального…

После намаза не отправились, как обычно, есть. Рядом с Абу Абдаллой на возвышении, с которого он руководил молитвой, появился шейх Халиль. Я мог разглядеть его в подробностях, «легендарного комдива». Халиль ибн-Исхак: сухопарый, хромой, длиннорукий. Перебитый, свернутый набок нос, борода торчком, несколько глубоких уродливых шрамов на лице и шее. Из-за шрамов лицо кажется склеенным из кусков, как маска. Брови сожжены дотла. Белые полосы вместо бровей. Старый, потрепанный коршун, опасная хищная птица. Абу Абдалла кивнул ему, как бы давая разрешение, и тот заговорил. Хриплым, таким надтреснутым голосом, словно ему суровой ниткой сшили разорванные связки. С трудом, но громко, выскрипывая, выкаркивая слова. Муджахиды внимательно слушали. Видно было: уважают Хали-ля, но командиром признают одного лишь своего имама. Шейх – правая рука, орудие. Не больше.

– Завтра четверг – выступаем! – радостно и тревожно шепнул мне Томас.

– Четверг? – переспросил я, удивленный.

– Да. Пророк Мохаммад, мир ему, все свои походы начинал в четверг, как сказано у Кааба бин Малика: «Пророк вышел на джихад Ярмук в четверг, и он любил выходить в дорогу в четверг».

Я уже достаточно равнодушно отметил, что у Томаса– Туфика на каждый случай припасена цитата. Он вообще не умеет обходиться без цитат. Эрудированная сволочь.

Между тем, окончив вступительную часть и выслушав дружные «Аллаху акбар!» (я тоже кричал со всеми), шейх Халиль торжественно достал из нагрудного кармана камуфляжной куртки сложенный вчетверо листок бумаги. Абу Абдалла поднял руку, требуя абсолютного внимания. Муджахиды окаменели, шейх закаркал. Ни одного слова я, как обычно, не понял. Но по лицам всех было ясно: документ чрезвычайной важности. Когда чтение закончилось, произошло следующее. Один из «арабских афганцев» вышел на помост с толстой стопкой бумаги в руках. Положил стопку у ног Абу Абдаллы. «Афганец» вынул свою бумагу и принялся выкликать муджахидов по именам. Названные подходили, смущенные, кланялись до земли, брали листок и получали благословение от имама. Абу Абдалла легонько касался ладонью их макушек и что-то бормотал себе под нос. Церемония длилась довольно долго, больше часа. Получившие бумагу выглядели предельно счастливыми. Возвращались в строй и впивались в нее глазами. Я вопросительно глянул на Томаса.

– Те, кто умеет читать, подробно объяснят содержание фетвы своим неграмотным братьям. – Кажется, он был немного смущен за «неграмотных братьев», за абсолютное большинство муджахидов.