Текст книги "Последний пророк"

Автор книги: Александр Каменецкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 29 страниц)

Я вспомнил развеселого дедушку, которому мы сдавали урожай на маковой плантации, будь она проклята, – неужели он?

Пока Томас говорил, нас взяли в плотное кольцо молчаливые вооруженные люди, повели. Изнутри дворец выглядел не менее роскошно, чем снаружи: мрамор, колонны, ковры, бронзовые люстры, картины в тяжелых рамах. Томас чувствовал себя здесь уверенно, спокойно, как дома. И конвой нас не торопил, давал осмотреться. Несколько живописных полотен показались мне очень знакомыми – может, я их на открытках видел или в календарях, трудно сказать. Заметив мой любопытствующий взгляд, Томас охотно пояснил, тыча пальцем в картины:

– Гоген, два наброска Модильяни, Моне, вот там, дальше – Шагал и Ван Гог. Разумеется, подлинники. Еще пара – на втором этаже, Пикассо и Миро. Но основная коллекция – в личных апартаментах шейха. У него в Лондоне есть собственное агентство, которое занимается живописью. А здесь – одно из лучших частных собраний в мире. Кстати. – Он остановился возле неброского четырехугольника серого картона размером с альбомный лист, на котором небрежными рыжими штрихами было обозначено удивительно красивое и свежее женское лицо. – Этот эскиз Ренуара подарил в свое время шейху сам Абу Абдалла. Цена на «Сотбиз» – полтора миллиона долларов. Видите, мы тоже умеем ценить искусство…

Думал уже, буду жить во дворце, шах-падишахом… Так оно, в общем, и вышло, но с поправками. Вошли в лифт. По мере того как опускались, становилось ясно, что под землей пространства не меньше, чем на поверхности. Наконец остановились, вышли. Унылый длинный коридор, слабо подсвеченный тусклым электричеством. Скромненько, по минимуму, как в студенческом общежитии: вытертый линолеум, крашеные стены… Ни ренуаров, ни ван гогов – серая казенщина. Разве что двери обращали на себя внимание: стальные, без ручек, очень плотно подогнанные к стене. На каждой двери была блестящая панель с квадратными кнопками и щелью, как в банкомате, только щель поуже. Один из охранников, порывшись в карманах, вынул и протянул Томасу длинную пластиковую чип-карту. Тот вставил ее в щель, что-то мягко щелкнуло, дверь открылась.

– Прошу! Надеюсь, это станет вашим новым домом. Мой новый дом выглядел непрезентабельно. Комната примерно три на три метра. Кровать с панцирной сеткой, стол, стул, шифоньер, дряхлый телевизор «Шарп», Мебель старая, потертая – привокзальная гостиница. Выцветший рябой коврик. В тесном закутке – некое подобие кухни. Электрическая двухконфорочная плитка вмонтирована в мойку, тронутую легкой ржавчиной. Рядом – шкафчик и приземистый пузатый холодильник. Из кухонной ниши открывается дверь в крошечный чулан: унитаз, раковина, грязная душевая кабинка.

– Располагайтесь. – Томас сделал широкий жест, как будто имел в виду номер люкс «Хилтона». – Тут есть все, что вам необходимо. Гигиенические принадлежности вот где. В холодильнике найдете еду, в шкафу – чистые вещи, белье. Советую помыться, поесть и лечь спать. Утром вас ожидает важный разговор. Да, вот еще что… – Он подвел меня к двери, рядом с которой находилось нечто вроде переговорного устройства. – Дверь закрывается и открывается с помощью чип-карты. Пытаться ее взломать бессмысленно. Если что-нибудь понадобится, нажмете эту кнопку. Здесь все говорят по-английски. А если все пройдет нормально, получите свою чип-карту без проблем. Спокойной ночи!

Выяснять подробности не хотелось: слишком устал. Пошел в душ. Вода негорячая, течет еле-еле. Мыло – вонючее, из самых дешевых. Было у нас в начале перестройки такое отвратительное индийское мыло «Махарани». Вот этот запах его мерзкий… Шампунь положить забыли, но кое-как удалось отскрести въевшуюся двухнедельную грязь. Побрился туповатым «жиллеттом», расцарапал лицо. В шкафу нашел несколько пар джинсов и рубашек секонд-хенд, украденных, наверное, из гуманитарной помощи. Хорошо хоть чистое все, стираное. Переоделся, рухнул на скрипучую койку, но не спал до утра ни секунды. Не мог заснуть. Думал о своих, о малышке… Как они? Что с ними сейчас? Чем я могу им помочь? Проклинал свою неудачливость, глупость, проклинал Бога и весь созданный им идиотский мир. Потом лежал вообще без мыслей, много часов, с опустошенной тяжелой головой.

Наконец дверь щелкнула, отворившись. На пороге стоял бородач в камуфляже, с автоматом. Жестом велел: пошли. Снова коридор, лифт. Поднялись, кажется, на два этажа, вышли. Здесь было все гораздо солиднее: и светильники, и двери, и ковровые дорожки. Административный, показалось, отдел. Комната, куда меня провели: мягкие кожаные кресла, журнальный столик из стекла с никелированными гнутыми ножками, кофейный на столике прибор, конфеты в вазочке, кондиционер тихонько жужжит. Человек, ожидавший меня, отпустил охранника и указал мне рукой на свободное кресло: присаживайтесь. Выглядел нормальным европейцем: белокожий, с правильными чертами, гладкощекий, высоколобый, лысоватый. Коротко и аккуратно подстриженный. Темные очки, хрустящая белоснежная рубашка, дорогой галстук темно-вишневого цвета. Преуспевающий юрист или как минимум банковский клерк не из последних.

– Зовите меня Марк, – доброжелательно протянул руку. Я пожал. Крепкая кисть, горячая сухая кожа. – Вы… – назвал мое имя.

– Да.

– Прибыли в страну по приглашению Мохаммеда Курбана… – кратко перечислил наши несчастья.

– Именно так, к сожалению.

– Топ-менеджер компании «Интерком», специалист в области системного программирования и защиты компьютерных сетей?

– Откуда вы знаете?

Говорил он на хорошем, без акцента, английском, спокойно и вежливо.

– Последнее ваше задание было весьма специфическим, не так ли?

Я промолчал.

– Вы проявили себя как выдающийся профессионал, – уважительно сказал Марк. – Трудно поверить, что работали в одиночку. Такое под силу очень немногим.

– Откуда вы все это знаете? – повторил я свой вопрос. Он улыбнулся:

– Мы о вас знаем практически все. Вот, – он выложил на стол украденные документы, получить которые я уже и не надеялся. – Не так-то просто оказалось вас разыскать. Когда поступил сигнал, что вы у Али Хамзы, мы приняли срочные меры. Кстати, Туфик не слишком утомил вас разговорами?

– Слишком.

– Специфика профессии. Он занимается public relations и подбором персонала. Очень неплохой специалист, но любит пофилософствовать. И притом считает себя большим знатоком психологии. Вам понравилось в лагере?

– Нет. Отвратительно.

– Так я и думал. Но что поделаешь, простые солдаты должны учиться воевать. Они пока что наша главная сила. Надеюсь, так будет не всегда. Хвала Аллаху, у нас есть эмир, который прекрасно разбирается в подобных вещах.

Несмотря на хвалы Аллаху Марк напоминал кого угодно, только не убежденного мусульманина.

– Эмир смотрит в завтрашний день, в будущее. А будущее состоит в том, что лет через двадцать автоматы и ракеты уже никому не понадобятся. Люди научатся воевать, не отходя от компьютеров. Будут созданы такие вирусы, которые смогут уничтожить… ну, скажем, крупную фондовую биржу. Или блокировать телефонные сети. Появится возможность вывести из строя спутник… Колоссально, вы согласны?

– Слишком мрачно.

– Но это правда. Простая комбинация клавиш – и вы взрываете атомную электростанцию! Для этого требуется всего лишь персональный компьютер и выход в Интернет… Но не будем забегать вперед. Пока что я собираюсь предложить вам работу.

– Хотите, чтобы я взорвал электростанцию?

– Нет. – Он отхлебнул кофе и предложил мне: – Угощайтесь, чего же вы?.. Суть дела in short run такова. Янки умеют не только сбрасывать бомбы. Они тоже смотрят в завтрашний день. Мишенью избрана финансовая система мусульманского мира. Участились компьютерные диверсии против наших банков. Точно так же, как вы взломали систему защиты «Финансьель интернасьональ», кто-то атаковал банк «Деллах аль-Барака». Это один из крупнейших исламских банков. За одно утро мы потеряли триста пятнадцать миллионов долларов! После одиннадцатого сентября ни один наш банк не может спать спокойно. «Дар маал ислами», «Аль-Таква», «Банк исламского развития», «Исламский банк солидарности» – все они находятся на осадном положении. Пентагон ведет компьютерную войну. Поэтому эмир ставит перед нами задачу: бороться с врагом его же оружием. Для этого нам требуются специалисты высокого класса. Вы – один из них.

– Прежде всего, – со всей возможной твердостью, на которую был способен, заявил я, – мои жена и дочь должны быть немедленно освобождены. Без этого условия, хоть расстреляйте, я ни на что не соглашусь.

– Не торопитесь, – мягко осадил меня Марк. – Вы просто не позволили мне закончить. Если вы даете сейчас свое согласие и подписываете бумаги, мы немедленно выкупаем ваших близких у Али Хамзы. Они будут переправлены в надежное и безопасное место. Если надо, им окажут медицинскую помощь. В том случае, если вы хорошо себя зарекомендуете, мы доставим их на территорию ближайшего консульства России.

– То есть будете держать их у себя в заложниках? – перебил я.

– В общем-то да. Иначе как мы сможем вас контролировать? Но вы не дослушали до конца. Не хочу, чтобы вы считали себя рабом. Ваш труд будет хорошо оплачен. В одном из банков Швейцарии на ваше имя будет открыт счет. Мы сразу же кладем на этот счет пять тысяч долларов. Потом ежемесячно вы будете получать известную сумму.

– И сколько мне придется здесь пробыть?

– Пока трудно сказать. Но я бы на вашем месте думал сейчас не о себе, а о жене и девочке. Страшно представить, что с ними может сделать этот садист Хасан…

– Почему я вам должен верить? – Уже было понятно, что из западни не выбраться. – Какие гарантии?

Марк холодно усмехнулся:

– По-моему, у вас просто нет другого выхода…

Он выложил на стол несколько ксерокопированных листков, исписанных по-арабски.

– Если согласны, распишитесь вот здесь.

– Но я ни слова не понимаю!

– Это необязательно.

Вздохнув, я взял ручку, поставил росчерк на двух страницах.

– Отлично! – Марк был удовлетворен. – Вы поступили разумно. Даю вам слово, завтра или послезавтра вы уже сможете говорить со своей семьей по телефону. Теперь к делу…

Он кратко посвятил меня во внутренний распорядок этого подземного логова. Мое жилье и рабочее место относятся к отделу А4-11. Я получаю чип-карту, с помощью которой могу войти к себе в комнату и на рабочее место. Лифтом пользоваться не могу: карта не позволяет. Все доступное пространство – длинный коридор, заканчивающийся кривым аппендиксом. В аппендиксе – вход в рабочие помещения. Бежать бессмысленно. Даже если удастся выбраться на поверхность, вокруг в радиусе двухсот миль – безжизненная пустыня. Обедать буду на работе, завтракать и ужинать – у себя в комнате. Специальная служба жизнеобеспечения заполняет холодильник всем необходимым. По внутренней связи могу обратиться к ним, если возникнут проблемы. В подземелье существует врач, который в состоянии оказать первую медицинскую помощь. Мой непосредственный руководитель отныне – шеф отдела. Все.

После этой краткой лекции начался первый рабочий день. А4-11 – зал примерно двадцать на двадцать метров, перегороженный простыми пластиковыми стенками. Каждый отсек – одно рабочее место. Закрывается и открывается с помощью чип-карты. Отсеки разделены проходом, который оканчивается небольшим вестибюльчиком. Там – импровизированная столовая. Два стола, пластиковые дачные стулья, две микроволновки, электрочайник, холодильник. Все обшарпанное, неновое, страшненькое. Офис захудалой компьютерной фирмы. Таким был наш «Интерком» очень давно, еще при Горбачеве. Компьютерный центр Террориста Номер Один мог бы выглядеть и посолиднее. Меня встретил новый шеф – полный, одутловатый и плешивый тип с неопрятной щетинистой физиономией. Самое неприятное о нем воспоминание – вонял, как козел, едким потом. Вообще какой-то он был нечистый, плечи засыпаны перхотью, вывернутые губы вечно мокрые, слюнявые… Очень не понравился мне с первого взгляда, и я ему тоже. Представился Рашидом, но руки не подал. Осмотрел меня придирчиво с головы до ног, пошлепал губами, пробормотал что-то себе под нос.

– Русский? – спросил неприязненно по-английски, с грубым акцентом.

– Русский.

– Мусульманин?

Я отрицательно помотал головой.

Рашид с отвращением дернул губой, потопал, прихрамывая, в закуток. Достал из встроенного шкафчика ведро, тряпку, швабру. В глубине шкафчика я разглядел кран – там, наверное, набирали воду.

– Будешь сегодня пол мыть, – буркнул, кивнув на ведро. – Чтобы все блестело мне до обеда.

Матерясь вполголоса, принялся мыть пол. Сразу понял, что Рашид здесь – царь и бог. Казнит и милует. Марк, Томас – Туфик – те парят в заоблачных, наверное, высотах. Возможно, я их больше и не увижу никогда… Хотя все как-то не вязалось в голове, не складывалось. Меня выловили черт знает где, специалиста, зачем? Чтобы полы им мыть?

Не прошло и часа, как невидимые мне динамики заблажили голосом муэдзина. Ну разумеется – молитва. Из комнатушек-отсеков суетливо высыпали мои новые коллеги, потрусили в дальний конец зала. Там, в подсобке, помещалась молитвенная комната. Шестеро. Один – взрослый мужик, сильно за сороковник с виду, лысый, толстый, носатый. Двое – чуть помоложе: очкастые, маленькие, смуглые, похожие на индусов. Еще один – шоколадного цвета негр в цветастой рубахе, и последняя пара – европейцы: соломенный голубоглазый красавчик блондин и длинноволосый дистрофик. Веселая компания. Рашид бросил в мою сторону брезгливый взгляд, пошел вслед за всеми. Жизнь предстояла тяжелая.

После молитвы никто мною не интересовался почти до самого обеда. Сидел на шатком дачном стуле, думал. Непонятно, что будет дальше. Удастся ли вызволить Танюшку и Ежа… Отвратительные лезли в голову мысли. Затем нашлась работа: разогревать в микроволновой печи deep-frosted обеденные пайки, закатанные в фольгу. Справился быстро – как раз успел к тому моменту, как мои сотруднички вышли из отсеков, весело болтая. Сели жрать. Поглядывали с интересом, но никто и слова не сказал. Наверное, без разрешения Рашида они и пукнуть боятся. Появился Рашид. Швырнул мне блестящий сверток – разогреть, потом пальцем молча указал в дальний угол. Вот оно что, догадался я: неверный не может есть с мусульманами за одним столом. Что же, взял свой стул, отполз подальше. Черт с ними, со скотами. Лишь бы освободили моих, лишь бы их только освободили… А если нет? Если Марк просто соврал? Но зачем? Им ведь нужно, чтобы я действительно работал, разве нет? А жену с дочкой будут держать в заложниках… О, мать твою!.. Положил обед на колени. Развернул, обжигая пальцы, горячую фольгу. Обычный безвкусный набор, как в самолете: куриная котлета, порошковое картофельное пюре, консервированный горошек и морковь. Неважно кормят бойцов с мировым империализмом. Небось закупают эти обеды на год вперед, забивают ими холодильные камеры. И то верно: откуда еде в пустыне взяться? Ближайший супермаркет – в двухстах милях. Никаких приборов мне не выдали. Правоверные получили пластмассовые ножи и вилки, я, русская собака, должен был обходиться без них. Стерпим. После зиндана вилки-ложки необязательны. Сидел, ел руками. На меня пялились с любопытством, как на дрессированную обезьяну. Я – на них. Неагрессивные, по-моему, даже симпатичные ребята. Толстый-носатый сосредоточенно уминал свою котлету. Негр увлеченно трепался, размахивал в воздухе вилкой. Он мне даже понравился, этот негр. Веселый раз-долбай-парень, лет ему, может, двадцать пять, – что он здесь делает? Вдруг поймал себя на мысли, что этот раздолбай работает на террористов. Судя по его виду, вполне добровольно.

Обед закончился, все пошли работать. Я – тоже. Собрал объедки и остатки фольги в два разных пластиковых мешка с завязочками, протер столы, снова вымыл пол. Дежурил. Так прошло четыре дня.

…Да, прошло четыре дня. Я не прикасался к компьютеру. Подметал, мыл. Вылизывал коридор, общий сортир. Убирал за всеми после обеда. Никто со мной не заговорил ни разу. Только Рашид бурчал себе под нос, жестами отдавал команды. И не было никаких новостей. Никаких. Обращаться к Рашиду не хотел. Понимал: бессмысленно. Он явно новому сотруднику был не рад. Меня ему навязали, собаку неверную. В коллективе места мне не было. Ни молиться, ни есть со всеми за одним столом я не имел права. Хорошо хоть вообще кормили. Молились они как положено – пять раз в сутки. К исходу второго дня почувствовал, что схожу с ума. Тюрьма, подземная тюрьма! После работы – в камеру. Гулять негде. На поверхность выход воспрещен. Если хочешь, смотри телевизор. Там всегда один и тот же мусульманский канал. Агитационные фильмы, народные песни-пляски, проповеди, длящиеся по два-три часа. Иногда показывают Абу Абдаллу. Ни единого слова не понять. Хоть вешайся. Я не мог спать. Ложился, забывался легким тревожным сном на час-полтора, потом неизменно просыпался. Вставал с койки, бродил по комнате, литрами пил чай «Лондон Бридж» из пакетиков. Отвратительный рыжий чай. Если так будет и дальше, не выдержу, думал я. Просто не смогу. Или рехнусь, или постараюсь как-нибудь наложить на себя руки. В одну из ночей, когда стало особенно невыносимо, пытался перерезать себе вены тупой бритвой «Жиллетт». Ничего не вышло. Даже царапина оказалась неглубокая, с трудом из нее выступила пара капель крови. Нет, нет, так нельзя… Нельзя! Таня, девочка… Я должен держаться. Должен держаться! Ради них, только ради них. Вытерпеть все, что угодно, все вытерпеть. Но почему мне ничего не сообщают?! Почему?!! Что произошло, что там могло случиться?..

События сдвинулись с мертвой точки неожиданно. Я мыл пол в дальнем конце зала. Бессмысленно возил шваброй взад-вперед. Рашид куда-то исчез с самого утра, черти его унесли. Вдруг ближайшая ко мне дверь приоткрылась, показалась курчавая голова негра.

– Hey, russian! – одними губами шепнул он мне. – Ссать хочешь?

Я поскрипел зубами. Издевается, подумал, тварь.

– Пошли отольем, – вполголоса продолжал негр. – Сейчас зайдешь в туалет, понял? Потом я. Только тихо.

Хрен его знает, чего он хотел. Может, голубой? Ладно, я пошел, захватив швабру. Может, отбиваться придется, мало ли…

– Хэлло. – Негр появился минут через пять, опасливо озираясь. Протянул руку. – Пит меня зовут. Слушай, ра-шен, ты что-нибудь понимаешь в программировании?

Говорил с британским акцентом, довольно прилично.

– Допустим.

– У меня проблемы, – продолжал он шепотом. – Факен шит. Я уже один раз эту работу завалил, завалю второй – мне крышка. Поможешь, рашен?

– Не знаю, – пожал я плечами. – А что случилось?

– Ты после обеда еще раз отлить сходи, я тебе алгоритм покажу, о'кей?

Целую ночь просидел над его алгоритмом. Любопытная, для on-line banking, задача. Суть в том, что деньги переводятся со счета на счет совершенно особым образом. Скажем, вам нужно перевести из Азии в Европу определенную крупную сумму. Например, пять миллионов долларов. Такая операция будет сразу зарегистрирована контрольными службами. Если полиция следит за вами, отправитель и получатель вычисляются в несколько секунд. Что делает программа? Она дробит перечисляемую сумму на сотни произвольно выбранных: 1028 долларов, 8171 доллар и так далее. Каждый из мини-платежей переводится на произвольный счет в энном банке, до которого, естественно, не доходит, но отправляется с полдороги туда, куда нужно. Все равно что рассыпать мешок гороха, а потом его собрать. Программа собирает все части в целое только на счету получателя, но ни одна контролирующая система не в состоянии засечь операцию. Их компьютеры реагируют на суммы не менее пятисот тысяч. Умно, очень умно. Талантливо. Но у Пита не получалось главное: собрать все горошины в мешок. Программа не распознавала определенную часть платежей, счета которых включали в себя три одинаковые цифры. Примерно четверть денег исчезала бесследно. Раздолбай Пит, полагаю, не увидел этого в алгоритме сразу. Плохо его учили… не знаю где. И заказчик, видимо, погорел, потерял пару-тройку миллионов. Бедный Пит.

Сперва ни черта у меня не выходило! Мозги, после всего, что было, как склеились. Но затем вдруг осенило. Бросился к столу, словно поэт какой-нибудь, схватил переданный Питом огрызок карандаша, бросился писать. Муза, блин, посетила. Короче говоря, переводимая микросумма должна быть логически связана с номером искусственного счета, на который она якобы переводится. Программа собирает горошины по принципу четкой связи «сумма – номер счета». Конечно, это был набросок, эскиз. Но – красиво. Мне самому понравилось. В последнее время уже и не верилось, что на что-то способен. Особенно после зиндана.

Связь у нас осуществлялась через туалет. Но уже более грамотно, по-шпионски… (Сейчас перечитал написанное, вспомнил, посмеялся. А ведь действительно так и было! Вначале оставлял свои записи за бачком. Потом нашли лучший вариант. Упаковывать бумаги в пластиковый герметичный мешочек и прятать в самом бачке. Я, правда, потом понял, что задание – учебное, тренировочное. Такому асхолу, как Пит, эту программу самому ни за что не написать.)

Через несколько дней, когда все было готово, глубокой ночью он вдруг поскребся ко мне в дверь. Я не спал – это стало обычным явлением. Ни слова не говоря, перехватил мою руку у выключателя, не позволил зажечь свет. В полной темноте прокрался в ванную-сортир. Уволок меня за собой. Шепнул:

– Во всех комнатах стоят камеры.

Негр в абсолютной темноте – это что-то. Белки глаз и зубы фосфоресцируют, даже страшно. Вложил в ладонь плоскую металлическую фляжку. Я отхлебнул – спирт! Почти неразбавленный. Закашлялся дико, он запечатал мне рот, зашипел. Потом беззвучно глотнул сам, шепнул:

– Спасибо, друг. Если бы не ты… Факен мазер, если бы ты знал, в какой я заднице!

– Я тоже.

– Не-е, ты крутой, ты выберешься. А глупый ниггер до самой смерти будет сидеть, наверное, в этом подвале. Здесь отстойник, понял? Для тех, кого недавно взяли. Умные, они быстро уходят наверх, а дураки остаются. Э-ээ, во дворце такие номера! У этих guys есть все, что хочешь, понял! И выпивка, и девочки… – тоскливо проскулил Пит. – Зачем я родился глупым ниггером, Джизус факен Крайст, зачем?! Вот Иззи тоже скоро пойдет наверх…

– Иззи? – удивился я странному имени.

– Ну да, этот старый жирный боров из Израиля. Его Танака даже хотел сначала поставить над нами вместо Ра-шида, но потом передумал.

– Кто это – Танака?

– О, fucking cool guy! – с восхищением выдохнул Пит. – Местный гений. Ты его еще увидишь. Танаку в Сингапуре судили за хакинг, а эти япошку выкупили. Внесли залог в сто кусков или больше. Потом на самолет – и сюда. Ему там светило двадцать пять лет тюряги. Танака дает идею, все остальные доводят до ума… А глупый ниггер обосрался. В нормальной бы фирме выгнали, и все. А тут не выгоняют, сам понимаешь. Пулю в затылок – и зарыли в песок. Если бы не ты, рашен, мне вообще каюк…

Бедный Пит, я пожалел его. Спросил:

– Как ты сюда попал?

– Из Сьерра-Леоне… Слыхал про такую страну? Отец у меня врач. Зарабатывал не очень, но хватало. Очень хотел, чтобы я учился в Англии. Ну, я поехал, поступил там в университет. Жил как последняя крыса: посуду мыл, улицы мел, продавал гамбургеры. Лишь бы только диплом получить и застрять в Европе. Ну, получил в конце концов. А они не продлили мне визу! Сидит такая, знаешь, белая stinking bitch и говорит: «Африке нужны компьютерные специалисты». Зачем им черный парень, если белых хватает? Я и так и эдак – нет, и все! Что делать? А у меня был приятель, однокурсник, косовский албанец. Он сказал: есть классные ребята, которые набирают программистов. Пошел, поговорил… Дали контракт подписать, я его даже не читал. Какая факинг разница, лишь бы не назад в Сьерра-Леоне! Только, говорят, будешь работать в арабской стране, надо принять ислам. Я сначала испугался, а потом подумал – ислам так ислам. Это вообще просто. Сказал «Нет Бога, кроме Аллаха…», и ты уже мусульманин. Сели в самолет, прилетели. Потом через пустыню на машинах. Так я здесь и оказался… – Пит вздохнул, сделал еще один глоток, протянул фляжку мне. – Кто же знал, что тут такая задница?! Сначала они мне целый месяц промывали мозги: Аллах, пророк, джихад… Кино показывали каждый день про зверства американцев. Ты, говорят, будешь сражаться за великую идею, это большая честь, после смерти попадешь в рай… Особенно этот Томми налегал – motherfucker, который тут всех обрабатывает. Вот я и в раю. Пять раз в день молиться, жить под землей… Они тебе, конечно, платят, а толку? Наружу-то не выпускают. Перевожу, конечно, деньги родителям, а сам сижу в этой гребаной дыре. Мать у меня болеет, нужны большие деньги на операцию. И сестры в колледж хотят…

– Что здесь вообще такое? – спросил я.

– Понятия не имею! Нам же из отдела выходить нельзя. А сколько всего отделов, каких – не знаю. Иззи говорит, целый подземный город. Может, врет. Знаю только, что компьютерными делами занимается Танака. А решает все Марк. Ты уже говорил с ним?

– Да. А кто он?

– Большая шишка. Я слышал, итальянец. Он не идейный, его тоже наняли, чтобы на них работал. Здесь вообще идейных мало. Марк – good boy, с ним можно иметь дело. Я, знаешь… ну, тяжело, в общем, без бабы… И я Марку однажды намекнул. Прихожу к себе, а в шкафу – целых три журнала! И не bullshit, а немецкие, высший класс! Эх-хх… Приходится каждую ночь, под одеялом, с фонариком, чтобы камера не засекла…

– А если засечет?

– Лучше и не думать. Говорят, могут кастрировать.

Почти до самого утра Пит плакался мне на свою жизнь. Рашид – тупой кретин, который держится за место, а в деле не понимает ничего. Он ничего и не делает, только следит за порядком. Коллегам доверять нельзя: любой из них, если что, продаст с потрохами. Никто толком не знает, чем занимается сосед. Алкоголь категорически запрещен. Сьерра-Леоне в сравнении с этим всем – сказка…

Наконец случилось долгожданное. Рашид открыл одну из комнатушек:

– Твой компьютер. Вот дискета, на ней задание. Вечером приду проверю.

Уже хорошо. Включил машину – полный завал. Скорее всего кто-то занес вирус, и система упала намертво. Провозившись битых три часа, понял, что ничего не выйдет. Нужно все переустанавливать заново. Решил не сдаваться, мучился до самого вечера – глухо. Как после ядерной бомбардировки. К концу дня явился Рашид:

– Покажи работу.

Я честно ответил: компьютер неисправен. Попросил инсталляционные диски с программами.

– Что-о?! – взревел Рашид, и завоняло от него еще сильнее. Потом каким-то козлиным: – Ты сломал компьютер, русский! Ты – провокатор, американский шпион! Клянусь Аллахом, ты пожалеешь о том, что сделал!

Стараясь оставаться спокойным, я снова повторил, что компьютер достался мне неисправным. Что занести вирус я никак не мог, эта зараза воздушно-капельным путем не передается. Бесполезно. Рашид орал, топал ногами. Не знаю, за что он меня так возненавидел. Убежал, привел с собой автоматчика. Все повторял:

– Клянусь Аллахом, ты пожалеешь! Пожалеешь! Меня отвели в дальний конец коридора. Туда, где, по моим расчетам, находились какие-то складские помещения. Оказалось, карцер. Впихнули в бетонный шкаф, легонько наподдав прикладом между лопаток. Ни на что другое это действительно походить не могло, кроме шкафа. В узкой части плечи касались стенок. В широкой части упирался в стены обеими ладонями. Распрямиться в полный рост невозможно, я оказался выше потолка на целую голову. Зиндан гораздо комфортнее, просто пятизвездочный отель. Полная темнота. Дверь прилегает настолько плотно, что даже щелки не остается. Сырой, холодный, склизкий пол. И духота. Вообще нечем дышать. Не помню, сколько прошло времени, когда мне стало страшно до икоты сумасшедшей. Казалось, стены медленно смыкаются, как у Эдгара По. Движутся навстречу друг другу. Сел на корточки, уперся в одну стену спиной, в другую – ногами. Стал ждать. Вроде сомкнулись на несколько сантиметров. Или показалось? Давящее ощущение продолжало нарастать. Темнота сгущалась физически в плотную массу. Дышал глубоко, ртом. Кислорода отчетливо становилось меньше. И еще начали слышаться шорохи. Отчетливые, быстрые шорохи. Словно тут крысы. Окаменел, втиснулся в угол. Руку собственную, и ту невозможно было разглядеть. От ужаса я закричал. Завопил во всю глотку. Крик сам вырывался из меня, я его не контролировал. Никто не отозвался. Мертвая, гробовая тишина. Кажется, раздались шаги? Ближе, ближе… Нет, всего лишь кажется. Выступил холодный липкий пот. Тек по спине, по лицу. Рубашка – хоть выкручивай. Снова закричал, принялся бить в дверь руками и ногами. Бесполезно. Все ушли. Все давно спят… Постепенно страх перерос в какую-то глубокую, тупую тоску. Во рту появился странный металлический привкус, будто сосешь медный пятак. Перед глазами стояла навязчивая картина: три собаки бегут по бескрайнему заснеженному полю. Именно три. Паршивые такие дворняги. Одна чуть побольше остальных, лохматая, рыжая, хвост бубликом. И прихрамывает, волочет заднюю ногу. Две другие – черная и бесцветная какая-то, в лишайных пятнах. Бегут быстро, но с места почему-то не двигаются. Бег на месте. И это поле мерзкое, отвратительное, как бывает поздней осенью, с подтаявшим грязным снежком. В гнилых проплешинах. Над ним – плоское серое небо, словно каток по нему проехал. И такая безысходность, такая мука нечеловеческая во всей этой картине! Я гнал ее от себя, пытался сосредоточиться на чем-нибудь другом – напрасно. Все равно появлялись собаки и поле. Так, должно быть, с ума и сходят. Поймал себя на том, что тихонько вою. Поскуливаю по-собачьи, потом принимаюсь выть. И тело покачивается в такт – вперед-назад, вперед-назад… Господи, да что же это?.. Встал, ударился головой о потолок, немного пришел в себя. Ведь выпустят в конце концов, не могли же здесь замуровать навсегда… Хотя почему нет? Какой подлый все-таки этот Рашид, гнида!.. Что я ему сделал? Они все меня ненавидят здесь, ненавидят!.. Проклятые скоты, скоты… Сбросить бы на них атомную бомбу, устроить вторую Хиросиму… Чтобы тараканы, и те подохли… Оказалось, что я уже не стою, а лежу на полу, вытянувшись. И снова побежали перед глазами собаки, собаки. Три – по талому, водянистому снегу…

Освободили к утру. Тот же самый безразличный автоматчик. Доковылял до своей комнаты, упал на койку. Не пойду никуда, баста! Пускай делают что хотят. Пулю в затылок, и в песок. Но на этого мудака я работать не стану. Лучше сразу в могилу, чем снова в карцер…

Открылась бесшумно дверь: вот оно, подумал, начинается. Поднялся через силу, открыл. Охранники, двое. Без слов схватили за руки, поволокли. У входа в компьютерный зал стоял Рашид, руки в боки. Злобный, бордовый.