Текст книги "Последний пророк"

Автор книги: Александр Каменецкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 29 страниц)

– Что за инструкции? – Таня напряглась.

– Например, таможенникам принято давать взятки.

– За что? – возмутился я.

– Ни за что. Символическая плата. Десять-двадцать долларов кладутся в паспорт. Уж если вы везли водку, это надо было сделать обязательно. Когда они видят, что человек способен платить, но не платит, садятся ему на голову. Тем более ваш компьютер. С компьютерами путешествуют обеспеченные люди. Ведь вы не американцы, не немцы, даже не французы. К русским в последнее время здесь относятся неважно. Хотя русские в свое время сделали для страны больше, чем кто бы то ни было. Сейчас другая политика, ваших уже не любят. Ну да Бог с ним. Теперь запомните: никогда не подавайте милостыню. Здесь все нищие – жулики и воры.

– Это мы уже поняли, – грустно подтвердила Таня.

– Вообще, будьте поосторожнее с местными. Преступность в городе высокая, вы иностранцы, не знаете языка, не можете ориентироваться. Гулять советую только по центральным улицам в светлое время суток. Не берите с собой ничего ценного, не заходите ни в какие сомнительные заведения. Ребенка всегда держите за руку. Девочку могут похитить и потом требовать выкуп. Такие случаи были.

– А почему все так ужасно? – спросил я. – Это же курортный город…

– Это не просто курортный город, друзья мои. – Жан-Эдерн невесело усмехнулся. – Здесь перебывала вся европейская богема, и знаете почему? Дешевые наркотики, дешевые проститутки, дешевые мальчики-педерасты. Почитайте того же Берроуза. Если угодно, я вам покажу его дом. Мохаммед правильно сделал, что построил стену, но ситуация не изменилась. Полиция насквозь продажная… В последнее время стало еще хуже. Кстати, на всякий случай: не вздумайте покупать в городе наркотики!

– За кого вы нас принимаете?! – возмутилась жена. – Еще чего не хватало.

– Мало ли… Вам продают гашиш и сразу надевают наручники. Потом вымогают огромные деньги. Если придет охота покурить, за стеной все есть. Хаш и травку можно купить в любом баре и абсолютно безопасно, как в Голландии. Юсуф попросил меня о вас заботиться, поэтому я обязан все сразу рассказать.

– Честно говоря, мы бы хотели получить наши паспорта и как можно скорее вернуться домой, – признался я. – Мне все это очень не нравится.

Жан-Эдерн засмеялся:

– Простите, что начал с худшего. На самом деле здесь не опаснее, чем в Париже или Нью-Йорке. У вас в Москве тоже, наверное, всякое бывает?

– Бывает, – сказал я. – И заказные убийства тоже. Почти каждый день.

Только к вечеру мы наконец полностью пришли в себя. Жан-Эдерн распоряжался на вилле как хозяин. Едва ли не силком затащил нас в баню, отдав на растерзание огромному жуткому банщику со свирепой физиономией янычара.

– У нас в Хаммарате лучшие бани в мире. Еще римляне лечились здесь грязями. В прошлом веке приезжали лечиться Флобер и Мопассан. А в годы Второй мировой – солдаты «лиса пустыни» Роммеля. И раны, представьте себе, заживали очень быстро. Мохаммед Курбан построил в Хаммарате крупнейший центр талассотерапии. А наш Хусейн, – Жан-Эдерн улыбнулся банщику, – просто лучший из лучших. Здесь это искусство передается по наследству. Хусейн знает своих предков до десятого или двенадцатого колена, и все мужчины в роду занимались банным ремеслом.

Хусейн посмотрел на нас, как мясник на тушу, – оценивающе. Но то, что он делал, описанию не поддается. Какое-то восхитительное варварство. Мне казалось, живым я от него не уйду. Банщик выкручивал руки, топтал ногами, переламывал хребет. И мне, и Тане, и Машке. Мы думали, нам всем конец. Но оказалось – вернулись к жизни. Вышли из парилки легкие, почти невесомые, совершенно счастливые. Состоящие из одной только лучистой энергии. Потом нас намазали какой-то жирной, остро пахнущей грязью и снова погнали в парилку. Я думал, отдам Богу душу, но не отдал. Аллах не захотел ее принять. Грязь мы смыли в круглом бассейне с морской, круто соленой водой, отдававшей йодом. Втерли в кожу прозрачное масло и были напоены чем-то холодным и травяным. После всего этого хотелось лишь одного – летать.

Обедали у самого моря, на террасе. В трех метрах внизу ленивые волны нехотя разбивались о валуны. Нас обдавало прохладными брызгами пены. Отсюда, с террасы, бухта выглядела волшебной. Неправдоподобной. Созданной только для того, чтобы любоваться. Скалистый перевал, рафинадная россыпь предместий, терракотовый лабиринт старого города, узорчатые колонны минаретов, увенчанные лазурными шапками. Стеклянные, обращенные к морю стены отелей. В них отражаются горизонт, треугольные паруса серфингистов, силуэты яхт. Сине-зеленая масса прозрачной воды равномерно покачивается, оттачивая золоченый серп пляжа. Бриз небрежно ерошит шевелюры пальм. Идиллия. Можно почувствовать себя миллиардером Себастианом. По крайней мере его гостем.

Еду подавал сам повар – высокий поджарый негр в полосатой национальной одежде. От запахов кружилась голова. Белизна фарфора, серебряный блеск приборов и хрусталя требовали темных очков. Жан-Эдерн, развалившийся в плетеном кресле, с удовольствием комментировал меню, посасывая свою трубку:

– Эти пирожки называются брик-а-лёф. Начиняются яйцом, тунцом или рубленым мясом, потом обжариваются в масле. Они совсем не острые, можете не бояться. Это, наоборот, острая приправа – табил, это шарба, местный суп, рекомендую. Там – дулма, фаршированные кабачки-цуккини. Жареные колбаски мериз подают с соусом арисса – он для вас, возможно, будет слишком острым. Отличная вещь – бараньи лопатки кефта с мятным соусом. А вот и наш кускус. Вы представляете себе, что это такое?

– Нечто вроде плова? – предположил я.

– Ничего подобного! – Жан-Эдерн, довольный, помотал головой. – Плов, точнее пулав, едят в Средней Азии. Там, где растет рис. У нас риса нет, поэтому используется манная крупа очень грубого помола. В нее кладут баранину, овощи, специи. Бывает кускус с курицей, рыбой, мидиями, сладкий кускус. Вообще в каждой провинции, в каждом городе – свой собственный рецепт. Есть семьи, в которых рецепт кускуса передается по наследству, от отца к сыну, как фамильная драгоценность. Наш Абдель Хаким, – он кивнул на повара, – знает сто рецептов. Или больше?

– Семьдесят восемь, – смутившись, ответил повар.

– Вот видите! На десерт мы угостим вас миндальным печеньем «Дуа де Фатма». Только Абдель Хаким умеет готовить его так, как положено. Кроме него, никто не в состоянии положить столько шафрана, сколько нужно. Два сорта баклавы – асад и махруд, советую попробовать. Булочки самса с миндалем и кунжутом, пирожные «Малбиа»… Теперь вина. – Жан-Эдерн широким жестом указал на полдюжины бутылок, выставленных в центре стола. – Рекомендую попробовать красное «Шато Морнаг» 1999 года – молодое, но очень тонкий вкус. «Шато де Мандагон» – более легкое, розовое, урожая прошлого года. А вот наша гордость – знаменитое «серое» вино. Его делают из винограда, растущего на песке. Если захочется чего покрепче – инжирная водка «Буха», ничем не хуже вашей русской водки. К кофе нам подадут отличный ликер из фиников и трав «Тибаран»…

О винах Жан-Эдерн мог говорить без конца. Мы узнали, что пили финикийцы: сейчас из аналогичного винограда производят «Мускат де Келебия». Какие сорта винограда предпочитали римляне (Картаж и Пино). Какое вино имел в виду Омар Хайям (скорее всего «Сиди Саад»), Как делают настоящие дубовые бочки и пальмовую водку. Что виноградное сырье экспортируется во Францию, а в свое время его охотно закупал Советский Союз. И как отзывался о местных напитках сэр Уинстон Черчилль.

Когда есть больше не было сил, подали зеленый чай с мятой и кедровыми орешками, а потом – кофе с кардамоном. Жан-Эдерн раскурил трубку и приготовился рассказывать послеобеденные истории. Стоило только дать ему подходящий повод. И нас это устраивало: сидеть с полным животом в тени, в безопасности, у моря и слушать треп,

– Значит, вы немножко русский? – начала Таня.

– О да! Русский, француз и араб одновременно. И еще немного курдской крови, вот такой коктейль. Мою бабушку звали Маргарита. Марго Ростопчина. Семья жила в Петербурге, родители бабушки были близки ко двору. Потом, в 1917 году, им пришлось бежать. В России оставили почти все, прибыли в Париж нищими. Марго было двадцать два года. Как-нибудь покажу вам ее фотографию. Очень красивая женщина. Шила шляпки в мастерской на рю Дарю. Эти деньги кормили всю семью. Однажды на улице с ней познакомился немолодой военный. Пригласил в кафе, потом назначил свидание. Его звали Ксавье Вальмон. Вдовец, боевой офицер, прошел Первую мировую, едва не погиб под Верденом – надышался газов. Дедушка получил назначение в колонию и искал женщину, которая готова была разделить с ним жизнь вдали от Франции. Одним словом, они поженились. Конечно, антр ну суади, брак был по расчету, но бабушка очень уважала деда и замуж после его смерти не вышла. Здесь, в Хаммарате, купили дом. К сожалению, его давно снесли. Через два года родился мой отец, Винсент. Ксавье Вальмон обожал живопись и особенно Ван Гога, он хотел, чтобы его сын стал художником. Очень нетипично для военного, согласитесь. Отец был талантлив, окончил Академию живописи, потом вернулся сюда. Оказался неплохим пейзажистом. У отца имелась и невеста, некая Лулу, дочь местного врача, они даже обручились. Но в один прекрасный день отец повстречал маму. Мама была из местной знати, дочь кади, то есть судьи. Как говорится, молодые люди полюбили друг друга с первого взгляда. Обе семьи были, естественно, против брака. Тогда отец тайно увез маму в Париж. Там они поженились. Дедушка, узнав об этом, проклял сына Винсента и лишил его наследства, но не перенес позора, заболел и умер. О, это долгая история! Была война, отец сражался в Сопротивлении, мать со мной на руках скрывалась от нацистов. Мне было два года. В Хаммарат они оба так и не вернулись – погибли в автокатастрофе. Вернулся я один. Мне было тогда тридцать семь лет. Отец умер, но бабушка еще жила. Мы провели с ней три чудесных года. Марго – я всегда называл ее Марго – учила меня русскому языку, много рассказывала о России. Очень хотела, чтобы ее похоронили в Петербурге. Я обещал ей, что рано или поздно сделаю это. Но до сих пор, к сожалению…

– А другая семья, родители вашей мамы? – Таня была заинтригована. Трогательные книжонки о любви она всегда зачитывала до дыр.

– Это и есть семья Курбан. Когда я вернулся, из них всех в Хаммарате остался лишь Мохаммед. Мы легко сошлись с ним и подружились. Ужасно, что он погиб. Хотя Мохаммед жил рискованной жизнью. На его месте я бы выбрал более безоблачную судьбу.

– Мне кажется, у Юсуфа довольно опасные планы, – заметил я. – Хотя, конечно, это не мое дело.

– Хочется верить, Бог его сохранит, – хмуро ответил Жан-Эдерн. – Как здесь говорят, инша Аллах. Если будет угодно Аллаху.

Весь следующий день не вылазили из моря. Море – да, действительно великолепным оказалось море! Чистейшая, кристальной прозрачности зеленоватая вода, стайки мелких рыбешек. Мелкое, правда, как наше Азовское, и многовато водорослей. Дно – мягкий песок, ни камней, ни ракушек. Постоянно веет ветерок, так что жары не чувствуешь. Машка нашла себе компанию – сына и дочь повара, темнокожих двойняшек. Трудно сказать, на каком языке они общались, поднимая дикий крик и визг, но были абсолютно довольны друг другом. Мы с Таней немного успокоились, забыли проклятый талисман и дурные знаки. Попали в тропический рай из телерекламы.

– В конце концов, – говорил я, блаженно растянувшись на горячем песке, – мы получили больше, чем хотели. Гораздо больше.

Таня молча соглашалась.

* * *

Наутро было решено осмотреть город. Улицы: откровенная грязь. Огромные пластиковые пакеты с мусором стоят, прислоненные к стенам зданий, к деревьям. Десятки бездомных собак и кошек раздирают бесцеремонно эти мешки, роются в отбросах, что-то там пожирают. У помойки стоит грязный небритый мужик в баскетбольных трусах и торгует китайскими солнцезащитными очками. Дети налетают стаями, дергают за рукав, требуют купить жвачку. Разгоняешь детей – лезут нищие. Причем ведут себя так, что, если ты им немедленно не подашь, заразят какой-нибудь отвратительной кожной болячкой. Вообще постоянно приходится от кого-нибудь отбиваться. Торговцы: наглые, бесцеремонные твари. Хватают тебя за руку (хватка бульдожья), волокут в лавку и требуют немедленно что-то купить. От ковра до тульского самовара! Притом орут во всю глотку тебе на ухо – убеждают. Избавиться от них невозможно. Цены запрашивают нереальные, но уступают и уступают, даже если ты не скажешь ни слова. Стоит только остановиться, посмотреть – пропал. Полчаса выпали из жизни. Когда им не надо, понимать европейские языки мгновенно отказываются, память отключается железно, а вот бакшиш – это разумеют сразу. Но купить все можно действительно дешево. На десять динаров (чуть меньше десяти баксов) и на первом же углу Танюшка набрала целую сумку лазурных расписных кружек и тарелок из Набуля – это местный центр керамики. Арабская гжель такая, для туристов. Есть действительно отличные, изысканные вещи: пиалы, кувшины, чеканные медные сосуды ручной работы, ножики фигурные всякие, шелковые и шерстяные ковры, великолепные керамические блюда, серебряные браслеты с эмалью, стеклянные стаканчики для мятного чая, фантастического вида кальяны-шиша, невероятные пряности в любом количестве… За полтинник обычную московскую квартиру можно превратить в пещеру Аладдина. Один усатый тип приклеился намертво – хотел продать нам скорпионов. Здоровенные черные твари – то ли дохлые, то ли просто спят. Полным-полно очень странных заведений, я их прозвал «лавки ведьм». Торгуют травами, смолами деревьев, сушеными мышами и морскими коньками, головами козлов, панцирями черепах, живыми тритонами и змеями… Я так и не выяснил у Жан-Эдерна, для чего все это. Неожиданная и вкусная штука – розовые изнутри, без колючек, плоды кактусов, вкусом напоминающие дыню! А финики странно дорогие: чуть меньше полутора долларов килограмм. Непонятно… Еще фишка – лортреты президента. На каждом углу. В кофейнях. В парках. Везде. Такой упитанный мужчина с пышными кавалерийскими усами. Напоминает торговца урюком на московском рынке. С обменом валюты вещи творятся странные. Обменных пунктов в городе нет. Только в банках и только до двух часов дня. В четырнадцать ноль одну официально обменять доллары невозможно. Зато строем подкатывают спекулянты на шикарных авто прямо к дверям банка. Рядом спокойно дежурит полицейская машина…

Народ: мягко говоря, своеобразный. Кричат, жестикулируют, хватают друг друга за руки, за одежду. Некоторым, наоборот, все по фигу. Сидят на корточках возле своих лавок, курят кальян или едят мороженое. Абсолютное безразличие. Задаешь вопрос – он полчаса приходит в себя, потом отвечает невразумительным мычанием. На белую женщину, хоть она с мужем и с ребенком (плюс еще Жан-Эдерн), глазеют так, что хочется подойти и дать в морду. Никакого, даже элементарного, уважения нет и в помине. Их женщины выглядят по-разному. Некоторые, молодые, одеты по-европейски: джинсы, тишотка. Большинство – в цветных платках по самые глаза. Кое-кто носит чадру – я чадру видел впервые. Цельная накидка с головы до пят синего, голубого, лилового цветов. Материал дорогой – может, шелк или еще что. На уровне лица – четырехугольное или овальное отверстие, забранное густой сеткой из толстых нитей. Ходят стайками, жмутся друг к другу – одиночек в чадре я не встречал. Разглядывать их нельзя, сразу предупредил Жан-Эдерн. Неправильно поймут. Все женщины, одетые традиционно, – поголовно в золоте. Не преувеличение: буквально килограммы украшений: толстенные цепи, подвески, ожерелья, браслеты, кулоны. Ходячий ювелирный магазин. Оказалось, мусульманская традиция. По исламским законам развода никакого не существует: достаточно мужу трижды отречься от жены вслух, и она бегом отправляется к своим родителям в чем была. Поэтому драгоценности всегда таскают на себе. Дикие, дикие нравы!

Еще впечатления. Есть, пить и курить на улице нельзя. Чтобы попить воды или выкурить сигарету, надо зайти в «европейское» кафе. Как правило, это пиццерия, но их тут – раз-два, и обчелся. Алкоголь в городе продают, оказывается, но цены – бешеные. Бутылка обыкновенного вина – двадцать пять долларов! Пить постоянно хочется. Пальмовое молоко, которого потребовал ребенок, оказалось страшной гадостью. Жан-Эдерн заставил нас купить четыре литровые бутылки местной минеральной воды «Айн-октор», мы высосали их за пару часов. Справить нужду невозможно: негде. Чтобы бедная Машка могла пописать, мы обежали несколько кварталов, нашли (я своим глазам не поверил) «Макдо-налдс». Захожу в сортир: прямо у входа лежит на полу белокожий обоссавшийся тип в клетчатой рубахе. Или укуренный, или обколотый до бессознания. Народ безразлично переступает через него. Не обращают внимания. Вонь несравнимая. Ни мыла, ни бумажных полотенец… Кошмар, одним словом.

Город, конечно, экзотический, но на любителя. Сказочные, необычные здания, разноцветные изразцы, тончайшая резьба по белоснежным алебастровым плитам. Но рассматривать это все невозможно. Тысячи торговцев сбивают с толку, отвлекают постоянно. Единственная приятная вещь: все более-менее говорят по-английски. Нашелся даже один русскоговорящий! Продает подержанную технику: пылесосы, телевизоры, холодильники, миксеры всякие, кофеварки… Высокий, дочерна загорелый, крепкий седой дядька лет под пятьдесят. Дай ему Бог здоровья, как говорится! Узнав, что мы из России, завел в лавку – там кондиционер, прохладно, рай. Мы наконец пришли в чувство. Угостил зеленым чаем с обязательными орешками. Муса его зовут. Раньше, когда дружили с Советским Союзом, служил в порту. Занимался какими-то рыбными поставками. Теперь открыл свой магазин. Доходы маленькие, но регулярные. Дочка его училась в Ленинграде на врача, сейчас работает в городской клинике. Русский знает сносно, как цивилизованный горец:

– Ви ишшо не ходили Медина? Надо ходит. Медина – очен, очен красиво!

Медина – это старый город. Бывшая крепость: высокие стены, башни, купола. Проходишь через ворота и попадаешь в другой мир. Никаких торговцев, никаких лавок. Тишина. Улочки кривые, узкие, но чистые. Сразу дышится легче. Нет этой бесконечной вони чего-то жареного и сладковато-пряного пополам с выхлопными газами. Ни нищих, ни попрошаек, зато гораздо больше женщин в чадрах. Бородатые мужчины в тюрбанах спокойно шествуют по своим делам. Шестнадцатый какой-нибудь век. Едва мы прошли пару кварталов, нам наперерез шагнул бородач в длинном национальном халате и платке на голове – таком же, как у вечно-живого Арафата. Лицо – недоброе. Жан-Эдерн поговорил с незнакомцем, в чем-то заверил его, сунул в руку пару купюр. Тот исчез и вернулся спустя несколько минут, неся длинное пестрое покрывало – красивую довольно вещь.

– Набросьте на себя, пожалуйста, – попросил Таню Жан-Эдерн. – Здесь все женщины обязаны прикрывать голову, плечи и колени. А вы вообще в шортах. Как я забыл, надо было из дому что-нибудь захватить…

В покрывале Таня оказалась удивительно хороша.

– Вылитая жена какого-нибудь шейха, – съязвил я. – Тут нигде не выдают шейхов вместе с покрывалами?

Таня фыркнула.

– А кто этот человек? – спросила у Жан-Эдерна.

– Он из религиозной полиции. В Медине – свои порядки. Свои отели, свои кофейни, свои магазины, свои банки. В полном соответствии с шариатом. Кстати, если захотите сфотографировать кого-нибудь, лучше спросить разрешения. Иначе могут оштрафовать, – пояснил тот, с улыбкой оглядывая свежеиспеченную мусульманку. – Вы красавица, мадам. Вашему мужу очень повезло. Хотя, будь я лет на двадцать моложе…

Мазор Сиди-Абдель-Кадера можно было обнаружить даже без карты городского центра. К нему, поодиночке и группами, шли люди, очень заметные в толпе. Большинство из них были одеты в длинные белые хламиды наподобие халатов и белые тюрбаны. У других вместо тюрбанов – черные или красные высокие шапки. Минареты на голове. Попадались нарочито оборванные, в лохмотьях, с посохами и заплечными мешками, босые. Таких было немного. Были ничем не примечательные, в обычной, но не местной одежде. Очевидно, паломники из разных стран. Их лица, одинаково смуглые и бородатые, тем не менее выразительно различались. Увязавшись за троицей седобородых сырокопченых старцев в грубых домотканых халатах (из Йемена, пояснил Жан-Эдерн), мы довольно скоро вышли к маленькой круглой площади, покрытой узорчатой мозаикой. Драгоценный каменный ковер. Сюда, со всех сторон пропорционально, втекали узкие улочки. Площадь окружало несколько домов с резными деревянными террасами, выкрашенными в голубой и золотой цвета. Террасы соединяли также и дома. Выходило, что мавзолей стоял во внутреннем дворике с арками и смотрелся по-домашнему мило. Сквозь арки площадь заполнялась народом. Еще издалека мы услышали музыку. Ритмичную и заунывную. Мелодию вела флейта или еще что-то духовое. Тягучее, ноющее, дребезжащее соло скручивало и расплетало в воздухе тугие змеиные кольца. Очень напоминало человека, блуждающего в лабиринте. Каждый раз он предпринимает новую попытку, выбирает другой маршрут, но неизбежно оказывается в изначальной точке, в центре. Как будто нет выхода. Флейта повторяла одни и те же пассажи десятки раз заново, с новыми оттенками и вариациями, но упорно возвращалась к ним же. Испробовала все возможности, но твердо стояла на своем. Ей глухо вторил рокот барабанов – большого, гулкого, и малого, гремевшего быстро и звонко. Резкий ударный ритм и пилящее однообразие мелодии показались мне крайне неприятными. Это раздражало. Заставляло чувствовать себя очень неуютно. Как будто нашли какой-то особый нерв в мозгу и пропускают по нему легкий электрический ток. Какое-то мерзкое зудение в голове я испытывал. И в то же время ловил себя на том, что против собственной воли словно отключаюсь, теряю над собой контроль. Выпадаю из реальности. Даже несколько раз споткнулся, больно ушиб правую ногу.

Когда мы вышли на площадь, я увидел этот оркестр. Музыканты стояли на террасе, на втором этаже. Два барабана: большой, вроде нашего оркестрового, и поменьше, напоминавший африканский тамтам. Не флейта, но специфическая дудка, похожая на рог. Она расширялась к концу. Кроме того, присутствовал еще смычковый инструмент – длинный тонкий гриф с крупными черными колками оканчивался внизу маленькой полусферой. Смычок – маленький лук, согнутая рогулька с натянутой тесьмой. У инструмента этого было всего две, кажется, струны. Ему принадлежала самая противная, самая зудящая, царапающая мозг партия. Все музыканты – тоже в белом, молодые, безбородые. С красными минаретами на головах. Играли самозабвенно, закрыв глаза. По отсутствующим лицам можно было догадаться, в каком они все состоянии.

Мазор: правильный куб чуть выше человеческого роста, накрытый золоченой ребристой полусферой. Как орнаментом, весь покрыт разноцветной каллиграфической вязью. Весь. Тончайшая работа, изощренное искусство резчика. Лазурь и золото, золото и лазурь. Похож на драгоценную шкатулку, на ларец из сказочной сокровищницы. Мохнатый от налипшего солнечного света. Такую вещь нельзя держать на улице, подумал я. Ее хочется украсть.

– Что здесь написано? – спросила Жан-Эдерна очарованная Таня.

– Легенда о двенадцати имамах, – ответил он. – Плюс еще много чего, конечно. Суры Корана, жизнеописания самого святого.

– А что это за легенда?

– О, старинные мусульманские дела. У пророка был зять, его звали Али. Он основатель течения суннитов, которые закрепились как раз здесь, в Северной Африке. Наследники Али по мужской линии назывались имамами. Считается, что имамы передавали учение пророка в чистом виде, незамутненном. Их было двенадцать, но последний имам загадочным образом исчез. Испарился. Исторически все это очень сомнительно, но неоспоримо для суннитов. Они считают себя наследниками пророка. Легенда гласит, что этот имам тайно странствует по свету, инкогнито. Его еще называют сокрытым имамом, носителем истинной веры и священного знания. Любой уважающий себя мистик мечтал с ним повстречаться. Или хотя бы увидеть во сне. Есть и другое имя – Мунтазар. Согласно легенде, Мунтазар на белом коне поведет армию правоверных против всего мира. И, конечно, победит. Полный и окончательный джихад.

– Неужели в Коране записано, что мусульмане обязаны убивать всех немусульман? – задал я вопрос, который волновал меня достаточно давно. – Неужели есть такая заповедь? Или это все позже придумали? Как католики – Крестовые походы?

– Ничего подобного в Коране нет, – поморщившись, ответил Жан-Эдерн. – Слово «джихад» в переводе означает «усилие», «рвение». Когда, например, во время пожара люди вместе спасают свое имущество. Или защищают свою страну. Это и есть джихад. Он… ну, определенное эмоциональное состояние, что ли. Например, если вы решите придерживаться каких-нибудь религиозных правил или перестать лгать, это будет ваш личный джихад. Суфии, те вообще говорят, что единственный враг человека – это его «эго», и единственный джихад – борьба с ним. Другое дело, что Коран велит начинать джихад тогда, когда есть угроза жизни мусульман. Или исламской религии. В этом случае разрешено все. А «ислам» переводится как «мир». Просто террористы и фанатики считают, что Запад унижает мусульман. Поэтому призывают всех к священной войне. Хотя есть и другая сторона медали. Слыхали, наверное, о ваххабитах?

– Что-то где-то. – Таня пожала плечами. – У нас говорят, что чеченцы – это ваххабиты, поэтому они убивают русских.

– Немного не так… В восемнадцатом веке в Аравии жил такой Мухаммед ибн Абдуль-Ваххаб, который проповедовал среди бедуинов. Бедуины – люди темные, неграмотные и вооруженные, поэтому в философские дебри Абдуль-Ваххаб не углублялся. Просто хотел поднять народ на борьбу с турками-османами, захватившими Аравийский полуостров. Он, как Мартин Лютер, призывал, что называется, «вернуться к истокам». Началась долгая религиозная распря, но ваххабиты закрепились в тех местах. Они не то чтобы очень агрессивны, но понимают все слишком буквально. В том числе и джихад. Получился специфический мусульманский протестантизм. Хотя, с другой стороны, ваххабитский ислам стал гибким, понятным простому народу. Вместо суфийского та-риката – так называется духовный путь, там тьма сложнейших ступеней – они предложили Талибан, свой учебный курс. И нашли сторонников во всем арабском мире, ввязались в политику, как американские протестанты. Но террористы и ваххабиты – совсем не одно и то же. В Саудовской Аравии давным-давно правит ваххабитская династия, и от Абу Аб-даллы они открещиваются как могут. Им нефть продавать надо, а не бороться с Америкой…

– Так что там насчет сокрытого имама? – продолжала настаивать Таня.

– Насчет его очень интересно. В начале десятого века некто Убайдаллах провозгласил себя Мунтазаром, или ал-Махди… Да, я забыл сказать, что третье имя имама – Мах-ди. В этой ипостаси он появляется в конце времен, перед самым Страшным судом. И вот этот Убайдаллах так убедил правоверных, что в конце концов основал династию Фати-мидов! Через двести лет в ту же самую игру сыграл другой Махди – Мухаммад ибн-Тумарт. От него пошла династия Альмохадов. Обе эти династии зародились и правили в нашей стране. В мусульманском мире что ни век – то очередное махдистское восстание. Например, в девятнадцатом веке в Судане. Во главе стоял Мухаммад ибн-Ахмад. Его прямой потомок – шейх Хасан аль-Тураби, которого еще называют «черным папой». Знаменитый суданский оппортунист, отец панисламизма, мусульманский Мартин Лютер Кинг. Правда, сейчас о нем забыли, никто даже не знает, жив он или нет, А знаете, когда состоялось последнее восстание? Захват Большой мечети в Мекке 20 ноября 1979 года. Боевики Джу-мейхана аль-Отайби, около двух сотен, взяли в заложники сто тридцать паломников и потребовали признать Махди некоего Мохаммеда аль-Кахтани. Расставили автоматчиков на семи минаретах Большой мечети. Был страшный скандал. Две недели никто вообще не знал, что делать. В Саудовской Аравии тогда не было никаких спецподразделений, они попросили помощи у французов. Оперативный отряд военной жандармерии, GIGN.

– Еще бы МОССАД задействовали, – усмехнулся я.

– Это был анекдот, друзья мои! Неверный не имеет права ступать на священную землю, и французам пришлось срочно принять ислам. Но это еще не все. Добраться до террористов можно было только по подземельям, а точную карту всех подземных коммуникаций имел… угадайте кто.

Мы не угадали.

– Хаджи Абу Абдалла. Тот самый. Тогда он еще не был террористом. Занимался строительным бизнесом с большим размахом. Его компания получила подряд на реконструкцйю святых мест. Вот так великий злодей помог, как говорится, торжеству добродетели. Кстати, еще один интересный момент. Старый Абдалла, Хусам, до самой своей смерти верил в пришествие Махди. Даже создал благотворительный фонд – двенадцать миллионов долларов, – чтобы помочь ему возродить славу ислама во всем мире.

– А при чем здесь Сиди-Абдель-Кадер?

– Его тоже считали сокрытым имамом. Его подталкивали к тому, чтобы он назвал себя им открыто, но Сиди был мудрым стариком и отказался. Вообще-то традиционно принято считать, что мазор пуст.

– То есть как? – не поверил я такому ходу ортодоксальной мысли. Обычно ведь полагается думать наоборот.

– Сокрытый имам не может умереть до самого Страшного суда. Он поклялся незримо присутствовать в мире и помогать правоверным. Поэтому в могиле, как вы понимаете, ему не место.

– Кто же там лежит? – удивилась Таня.

– Сиди-Кадер, кто же еще, – рассмеялся Жан-Эдерн. – Его вообще часто путают с Хазрати Бурхом. Две легенды нало-жились друг на друга, так иногда бывает. Я когда-то писал на эту тему статью, но до истины так и не докопался.

– Кто такой Хазрати Бурх?

– Трудно сказать, кто именно. По легенде, он родился на острове Джозира Сарандева, так арабы называли Цейлон. Каким-то образом Бурх попал в Афганистан – тогда еще никакого Афганистана не было, существовала мифическая страна Уддияна, которую некоторые ученые отождествляют с Шамбалой. Все это происходило задолго до появления пророка. Бурх прожил несколько лет в долине Шахраб, потом ему во сне явился Аллах и повелел странствовать. Он побывал в наших краях, в Египте, в Индии и осел в Оби-Хингоу, это в Таджикистане. Там стоит его мазор. Но что их связывает? Рассказывают, Хазрати Бурх прожил триста лет в яме, заросшей кустарником. Однажды явился пастух и нечаянно разрушил его жилище. Бурх повелел ему построить новое, но у пастуха не было ни еды, ни помощников. «Пойди в горы, – сказал ему святой, – увидишь черного козла, назови ему мое имя, и он пойдет за тобой». Так оно и вышло. Из мяса козла пастух приготовил шурпу (у нас, конечно, кускус), которой накормил всю свою деревню. Вместе люди построили новый дом для Хазрати Бурха.