Текст книги "Жестокая сказка (СИ)"
Автор книги: Валерия Ангелос
сообщить о нарушении
Текущая страница: 12 (всего у книги 27 страниц)
– Бэлла плясала на потеху публике, – произносит Ахметов. – Развлекала народ танцами. Иногда пела. Говорят, именно её голос заворожил моего предка. Раз за разом глупец возвращался на центральную площадь, пускал слюни, глядя на её выверты, слушая бесовские песни. Забыл про дела. Совсем разум утратил. Он бросал к ногам девчонки мешки, набитые золотыми монетами, но ухаживания никак не помогали. Она оставалась холодна. Отвечала усмешкой и воротила нос. Ценила свободу. Сама выбирала любовников. Правда, в этом ей не слишком везло. Или же парни как на подбор оказывались неудачниками.
– Почему? – спрашиваю тихо.
– Каждый из них погибал страшной смертью, – чеканит мрачно. – Кого на охоте зарубят, кого в подворотне пулями изрешетят. Кого и вовсе прибьют, забьют насмерть. Невезучие. Слабаки. Никчемные. Стоило ей обратить внимание, мило поболтать с кем-то, кому-то улыбнуться и согласиться на встречу, так беднягу и выносили ногами вперёд.
– Странно, – роняю глухо.
– Люди болтали, Бэлла приносит мужчинам неудачи. Слишком красивая. Сам Дьявол её выбрал и хочет себе забрать. Потому женихи и мрут как мухи. Ни с кем на земле девчонка счастья не обретёт. А знаешь, о чем ещё шептались?
– О чем?
– О том, что мой предок этих парней убивал. Ревновал как черт. Вырезал каждого, кто на его принцессу не так взглянет. Уничтожал соперников. И знаешь, может они были правы. Кровь у нас горячая. Обуздать трудно.
– Звучит... безумно, – едва способна сглотнуть.
– Бэлла готова была лечь под кого угодно. Мой предок страшил её. Она боялась этих слухов, боялась рассказов о нем. Считала, лучше любому принадлежать. Хоть убийце, хоть вору. Но не ему. Не этому палачу. Не мяснику.
– А разве он... – запинаюсь.
– Он был безжалостным. К врагам. Не знал пощады. Но глядя на ту девчонку превращался в котёнка. Чуть не урчал, прятал клыки и когти. Сам себя в капкан загонял. Ей он бы никогда вреда не причинил. Драгоценности? Золото? Выше бери. Он жаждал бросить к её ногам весь мир.
– Красиво, – усмехаюсь. – Но мне не верится.
– Ей тоже не верилось, – хмыкает. – Девчонка отвергала его ухаживания. Не брала подарки. Сбегала. Собралась уйти в монастырь. Подальше от греха. Завязала со своим ремеслом. Ни плясок, ни песен. Молитвы стала читать.
– И что? – не выдерживаю паузы. – Чем все закончилось?
– Мой предок подарил ей то, чего она заслужила, – демонический оскал прорезается на безупречно очерченных губах. – Принца девчонка не оценила. Пришлось показать чудовище.
– Господи, – выдыхаю.
– Господь ей не помог, – заявляет с издёвкой. – Вероятно, был занят. Зато мой предок оказался рядом.
– Он убил её?
– Почти, – бросает едко. – Он её полюбил. Начал прямо в келье. Долго. Нежно. Как все Ахметовы. Проявил терпение и ласку. Показал, в чем заключается её настоящее предназначение.
– Это ужасно, – горечь разъедает изнутри.
– Может, он ошибся, – заключает насмешливо. – Может, Бэлла не была такой уж шлюхой. Оказавшись под ним в первый раз, она истекала кровью.
– Он что, – содрогаюсь. – Изнасиловал её прямо в монастыре?
– Варвары часто нападали на монастыри, – кривится. – Ты разве не в курсе? Всякий сброд так и норовил полакомиться смазливыми монашками.
– Мерзость, – выпаливаю.
– Жестокие времена. Никакой цивилизации. Людьми управляли только рефлексы. Жажда наживы. Похоть. Сейчас иначе. Нормы морали есть.
– Это было давно?
– Сотни лет назад.
– Кошмар, – морщусь.
– Согласен, – явная и неприкрытая ложь. – Атаманы-насильники. Все как в тупых киношках, где ублюдок похищает хорошую девочку, насилует ночи напролёт и добивается от неё любви.
– Нет такого кино, – холодею.
– Стоит снять.
– Что произошло с Бэллой? – спрашиваю. – Что было дальше?
– Она истекала кровью. Каждую ночь. Долго. Очень долго. В этом замке каждый камень пропитан её страданиями. Так легенда гласит. Мой предок никогда не был скуп. Щедро воздавал каждому по заслугам.
– Нет! – восклицаю. – Она не заслужила... она...
– Она его полюбила. Правда. Полюбила. Он заставил ее. Насильно. Выбил из неё ответ. Вырвал. Выдрал. Добился отклика. И знаешь, что самое забавное?
– Нет здесь ничего забавного!
– Она простила его, – припечатывает. – Но себя простить не смогла.
– Что, – задыхаюсь. – Что это значит?
– Трудно любить того, кого должен ненавидеть. Больно. Попробуй и сама поймёшь.
– Я не хочу такое пробовать. Я...
– Бэлла любила моего предка и презирала себя за это. С ума сходила от жажды, от желания и проклинала эти низменные чувства. Так неправильно. Так плохо. Одурительно сладко. Он должен был насиловать её. Она должна была орать от боли. Но черт дери, между ними происходило что-то совсем другое. Он так ни разу и не взял не силой. Она всякий раз выла под ним, билась и царапала его спину ногтями. Только явно не от боли.
– Подожди, – требую сдавленно. – Ты сказал, твой предок изнасиловал девушку. Заставил Бэллу истекать кровью.
– Мало ли что я сказал? – выгибает бровь с неприкрытой издевкой. – Она сама так совсем не считала.
– Это очень странная легенда, – бормочу я. – Страшная сказка.
– Верно, – заключает холодно. – В конце Бэлла проткнула своё любимое сердце ножом. Так говорят. Так донесли до нас века.
– Что? – поражаюсь. – Чьё сердце она проткнула?
– Технически там было даже два, – замечает ровно. – Меткий удар. Не каждый потянет.
– Я не понимаю, – шепчу слабо.
– Она обняла моего предка. Крепко. Вогнала нож ему в спину. Проткнула его сердце. Насквозь. И своё заодно. Кого она любила? Валяй. Тебе решать.
– Этого не может быть, – роняю я.
– Да, – кивает. – Даже одно сердце тяжело проткнуть насквозь с учетом рёбер и мышц на пути к нему. А уж два одним махом – фантастика. Ещё и женская рука. Это красивая легенда, выдумка, не более.
– Красивая? – всхлипываю.
– Бэлла любила слишком сильно, чтобы простить.
– Кого?
– Себя, – усмехается. – За эту любовь.
От двусмысленности его ответов меня трясёт.
– Ты издеваешься, – говорю я. – Ты это сам сочинил. Только что. Нет никакой легенды. Нет такой Бэллы и предка одержимого ею тоже нет.
– Как скажешь, – он ставит меня на пол. – Пляши.
– Что...
– Танцуй для меня, Бэлла.
– Как ты, – вопрос забивается в горле. – Ты...
– Принцесса, – бросает с насмешкой, отходит назад и усаживается в кресло, вольготно разваривается там. – Вперёд. Порадуй своего хозяина. Если трахать тебя нельзя, то хоть так развлекай. Выплясывай от души.
Я оглядываюсь по сторонам, понимаю, что нахожусь в комнате. В его комнате, черт возьми. За всеми этими беседами не заметила, как сюда попала.
– Я не умею танцевать, – отвечаю медленно.
– Придётся научиться, – замечает мрачно. – Сейчас. Или ты предпочитаешь отработать моё гостеприимство иначе? На коленях? С набитым ртом?
– Тебе же нельзя трогать меня, пока я в таком состоянии. Пока у меня...
– Течёт только одна дырка, – отмечает без эмоций. – Остальные можно пустить в дело.
От его грубости передергивает.
– Ты мне больше нравился, когда рассказывал свои проклятые легенды, – выдаю как есть, честно.
– А ты лучше смотрелась с моим членом в глотке, – скалит зубы в ответ.
– Я изучала ваши традиции, – говорю и очень стараюсь, чтобы голос не дрогнул. – Запрет распространяется на все виды физического контакта. В период менструации я считаюсь нечистой. Грязной. Значит, трогать меня нельзя. Конечно, если ты следуешь нормам собственной религии.
Кажется хорошей идеей употребить побольше умных слов и терминов для охлаждения его пыла. Еще неплохо бы сразу понять, насколько он верующий. Возможно, потом удастся найти новую лазейку, опять добиться отсрочки, но уже по другому поводу.
– Раздевайся, – хрипло бросает Ахметов, напрочь игнорируя мои фразы.
– Разве для танца нужно… – начинаю и осекаюсь, кожей ощущаю как резко изменяется настроение моего тюремщика, ленивый хищник превращается в кровожадного зверя и такой поворот не предвещает ничего хорошего.
Его взгляд леденеет. Адский огонь замерзает в момент. Выражение лица становится пугающим. Гораздо более мрачным и жестоким, откровенно бесовским, демоническим. Терпение Ахметова на пределе. Теперь точно не стоит нарываться и злить мужчину.
Подчиняйся. Просто подчиняйся и поскорее. Иначе он сорвется.
Желваки ходуном ходят. Челюсти скрежещут. Вены вздуваются на мощной шее. Кулаки сжаты. И черт, почему впечатление, будто ублюдок с огромной радостью стиснул бы пальцы на моей шее?
Я расстегиваю джинсы, сбрасываю кроссовки, избавляюсь от носков. Вроде и стоит потянуть время, а страшно медлить, поэтому стараюсь действовать. Стягиваю одежду. Сдергиваю футболку через голову, отбрасываю подальше. Остаюсь в нижнем белье.
– Чего застыла? – рявкает Ахметов, принуждая подпрыгнуть на месте, сжаться в комок, задрожать. – Хочу видеть тебя голой. Без этих гребаных шмоток.
Послушно снимаю бюстгальтер. Воздух забивается в груди. Закашливаюсь. Остро ощущаю тонкую границу, которую нельзя переходить. Не желаю гадать о причинах настолько резкой перемены в настроении мучителя, просто покоряюсь ему.
Мои пальцы замирают на бедрах, подцепляют тонкое кружево, сминают. Застываю в нерешительности. Закусываю нижнюю губу, отчаянно стараюсь побороть смущение.
Впрочем, какой смысл стесняться? Гад видел все. И трогал. Более того, он не прекратит, продолжит изучать мое тело самыми жуткими методами. Подонок не знает слова «стоп».
– Ладно, – хмыкает Ахметов. – Трусы оставляй.
Выдыхаю с облегчением. Спасибо хоть так.
– Пляши, – хлестко повелевает он. – Порадуй меня, принцесса.
Проклятье. Меньше всего на свете желаю его радовать. Однако и расстраивать напрочь отбитого отморозка не тянет. Танец – не самое худшее наказание. Мелочь по сути.
В очередной раз напоминаю себе, что необходимо проявить благоразумие, выполнить распоряжение, подыграть. Пора наступить на глотку собственной гордости. Уступить, иначе не выстоять.
Прикрываю глаза. Отступаю назад. Разлепляю веки, только ничего не меняется. Вокруг чернота. Трудно разобрать, как именно обставлена комната, очертания расплываются. И самый темный фрагмент – человек передо мной. Человек? Нет, не совсем. Зверь. Рустам Ахметов. Одержимый дикарь. Варвар, не способный испытывать нормальные людские эмоции. Бешеный психопат, от которого стоит держаться подальше.
Я в ловушке. В капкане. Должна танцевать. Но как? Без музыки? Двигаться наугад? Заводить этого морального урода? Возбуждать?
Дышу ровно, очень сильно стараюсь успокоиться и не податься панике. Пытаюсь мыслить трезво. В прошлом я посещала музыкальную школу, различные танцевальные кружки. Их было много. Но все это происходило давно. В другой жизни. Я и посещения клубов могла пересчитать по пальцам. Брат никуда не отпускал, вечно держал под строгим контролем, потом стало не до развлечений.
Брат. Отец. Я обязана связаться со своими родными людьми, поэтому нужно задобрить хищника. Нужно, чтобы ему понравилось зрелище. Или наоборот – не нужно?
Рваный бой сердца заменяет музыку. Ледяной пот прошибает плоть, вынуждая трепетать, содрогаться при каждом толчке пульса, при каждом ударе крови по вискам.
Я начинаю танцевать. Отключаю мозг. Действую механически. Двигаюсь, не слишком задумываясь о том, как выгляжу со стороны. Забываю, что практически голая перед врагом.
Можно представить где-то вдалеке звучит мелодия, а я приплясываю в такт, ловлю ритм, повинуюсь глубинной тяге, потребностям тела. Можно вообразить, будто я в клубе, рядом друзья, никакая опасность не угрожает нам.
Много чего можно, однако получается с трудом. Черт, не получается. Подавись своим проклятым танцем, Рустам. Наслаждайся. Смотри слюной не захлебнись.
Щелчок в голове. Четкий. Отлично различимый. Точно скрытый тумблер переключают. Я смелею, наглею и пускаюсь во все тяжкие. Вдруг осознаю: он не тронет меня. Пока длятся месячные, не прикоснется. Ему действительно нельзя, причем запрет относится ко всем видам секса. Если бы не это, я бы уже орала под ним от боли, выла от безысходности.
Сколько дней в запасе? Пять, не меньше. А то и целая неделя. Как повезет. Но пять будет наверняка, а за такой период многое может поменяться.
Дьявол, что вытворяю? Слишком откровенные движения бедрами, порочные, развратные, до безумия разнузданные. Не стоит нарываться, не стоит. Но удержаться выше моих сил. Удержаться не выходит.
Пожалуй, мне хочется поиздеваться над ним. Немного. Отплатить за свое унижение. Вызвать обратную реакцию, довести до точки кипения. Он ведь ничего не сделает. Не дотронется до меня, когда я в таком состоянии. Видно, это его и злит. Вот истинная причина звериной ярости. Каменная эрекция, которой нельзя дать волю. Разрешается наблюдать, никаких вариантов сверх того.
Я полностью отдаюсь танцу. Погружаюсь в гипнотический транс. Выгибаюсь, извиваюсь, словно змея, полыхаю, будто столп пламени, взвиваюсь, оборачиваюсь. Руки плавно движутся вокруг тела, пальцы скользят по талии, по бедрам, обводят ягодицы, после соскальзывают вниз. Бедра вращаются быстрее, выписывают «восьмерки» в накаленном до предела воздухе.
– Дрянь, – как громом ударяет, и в ту же секунду мои волосы накручивают на кулак, заставляют вскрикнуть от боли. – Маленькая похотливая сучка. Не терпится на хер запрыгнуть?
– Сам сказал, – шиплю, стиснув зубы, встречаю обжигающий взгляд. – Танцуй. Так в чем проблема?
Глава 39
Ахметов отпускает меня. В секунду избавляет от мёртвой хватки, обходит вокруг, пожирает взглядом. Едва держусь на ногах, распрямляю плечи, не собираюсь показывать ему слабость.
– Я хочу поговорить с отцом, – выдаю твёрдо. – Хотя бы несколько минут. Под твоим полным контролем, как угодно. Я должна с ним пообщаться. Прошу.
– Ты помнишь условия, – жаркое дыхание опаляет затылок.
– Но я же...
Он снова останавливается передо мной. Чёрные глаза прожигают тело. И к моему глубочайшему стыду соски твердеют от такого пристального внимания. Превращаются в острые пики. Саднят от напряжения. Под тяжёлым взглядом даже просто дышать страшно. Невольно складываю руки на груди, пробую прикрыться.
– Мой член тоскует по твоему горячему горлу, – хрипло заявляет Ахметов. – Я давно такой податливой шлюхи не встречал. Глотка точно под болт тянется.
Ублюдок. Подонок. Урод проклятый.
Кровь ударяет в голову, врезается кипучей волной.
– Твой член куда угодно заскочить готов, – бросаю, не думая, выпаливаю на автомате. – Что? Мало администратора? Мне показалось, все твои запросы удовлетворены по высшему разряду.
Крупные ладони сжимают талию. В следующий миг я уже оказываюсь на кровати, вдавлена в постель, накрыта мощным телом. Ноги раздвинуты. Лихорадочная дрожь сводит бёдра. Спина выгнута дугой.
Вскрикнуть не успеваю. Дернуться не способна. От шока даже не оказываю сопротивление.
Рефлексы у него безумные. Бежать от такого зверя глупо. Поймает и задавит. Придушит за долю мгновения. Растерзает на куски, переломает все кости.
– Я тебя научу, – шепчет прямо в рот, однако не дотрагивается. – Как я люблю, как мне нравится. Будешь по самые яйца заглатывать. Задницу подставлять и подмахивать. На славу мой хрен обработаешь. Во вкус войдёшь.
– Зачем ты говоришь такие ужасные вещи?
– Затем что ты хочешь именно это от меня услышать.
– Нет, – отчаянно мотаю головой. – Не хочу.
– Лжёшь, – скалится, прикусывает мою нижнюю губу, не до крови, совсем слегка, оттягивает на себя, вызывая болезненный спазм в низу живота. – Ты вечно мне лжёшь.
– Ошибаешься, – бормочу.
– На все готова, лишь бы не признавать правду, – замечает жёстко.
– Правду? – всхлипываю. – Какую правду?
Он трется щетиной о мою шею, пробуждая волны ледяных мурашек, заставляя извиваться и содрогаться, давиться стонами. Кожу покалывает, причём везде и сразу. Безумие, чистое безумие.
– Я хотел разделить тебя с братьями, – говорит Ахметов и смотрит прямо в глаза, душу вытягивает. – Марат бы отказался. Старший. Он не привык делиться ни с кем и никогда. Даже своих потаскух на круг не пускал. А я часто забавлялся в компании. Нравилось смотреть, как шмар опускают, долбят в три ствола за один приход. Раскатывают. Размазывают. Там им место. В ногах мужиков.
– Хватит, – задыхаюсь. – Прекрати.
– Я представлял это. В красках. Часто. Как мы приходим к вам в дом. Ночью. Как находим тебя в твоей девственной кроватке и откупориваем каждое твоё отверстие. Щель за щелью заполняем. Улетное чувство. Член колом.
Он действительно возбуждён. Огромный орган упирается в мое лоно, рвётся на волю из штанов. Жаждет протаранить.
– Я так мечтал тебя измазать, – шепчет на ухо. – Извалять в грязи. Но потом, все удачно сложилось. Ты сама с этим справилась. Ты больше никогда не будешь чистой. Никогда. Поняла?
– Я... я... – ничего осмысленного выразить не удаётся.
– У тебя был бы шанс, – продолжает холодно. – С моими братьями. Может, даже с Маратом, останься он жив. С любым мужиком. Влезть под кожу. Втереться в доверие. Пробить броню. Но здесь не прокатит. Не пытайся играть.
– Я не играю, – выпаливаю. – С чего ты...
– Я знаю каждый твой шаг, – обрывает. – Выдох. Вдох. Будешь наглеть, перекрою кислород. Твой единственный путь тут – ползти на коленях.
Злоба. От его издевательских фраз во мне просыпается именно это чувство. Дикое и первобытное, захлестывающее разум. Бесконтрольная ярость. Гнев. Одержимый, отключающий инстинкт самосохранения. Никогда прежде не ощущала ничего похожего.
На коленях будешь ты. Больной урод! Ты у меня в ногах окажешься. Пока не совсем представляю как. Но я тебя заставлю. Я найду способ. Я...
Проглатываю все те опасные слова, которые рвутся с моих губ, и улыбаюсь. Слабо, слегка, едва заметно.
– Это то, чего ты действительно хочешь? – спрашиваю, дотрагиваюсь пальцами до его шеи, чувствую, как бешено молотит пульс. – Привык ломать? Равную трахать скучно?
Ахметов ухмыляется. Даже трудно сказать, что пугает сильнее: его крепкие зубы или горящий взгляд.
– Это ты равная? – бросает насмешливо. – Ты?
Мои ладони движутся выше, замирают на его затылке. Пальцы зарываются в темные волосы. Притягиваю ближе. И гад ведётся, разрешает, подаётся. Наши губы практически соприкасаются.
– Дай мне нож – и ты узнаешь, – выдаю я.
Он мрачнеет. На миг. А потом начинает хохотать, да так жутко, что у меня трясутся поджилки. Содрогаюсь изнутри. Морщусь, желаю зажать руками собственные уши. Но пальцы не слушаются. Сорвавшись с его головы, соскальзывают ниже, задерживаются на плечах. Ногти вонзаются в мускулы, царапают сквозь ткань рубашки.
– Рада, что повеселила, – заявляю ядовито.
– Дура, – холодно рявкает Ахметов и отстраняется, резко отрывается от меня, поднимается с кровати.
Он уходит. Черт. Он просто уходит, хлопая дверью настолько сильно, что я подскакиваю на постели.
Жду подвоха. Зажмуриваюсь. Сейчас он вернётся. Сейчас накажет за дерзость. Сейчас провернёт нечто реально ужасное. Но ничего не происходит. Совсем ничего.
Я продолжаю лежать так довольно долго. Пропитанная его ароматом, придавленная его призрачной тяжестью и жаром мощного тела. Ноги предательски подрагивают, бедра не сдвигаются.
Понимаю, надо собраться, отправиться в душ, стереть проклятый запах, смыть навсегда. Но тело не слушается, отказывается подчиняться. Продолжаю дальше безвольно валяться, растянувшись на матрасе, не удаётся передвинуться даже на миллиметр.
В итоге я просто отключаюсь. Проваливаюсь в сон или в обморок. Трудно понять. Сказывается усталость и нервное перенапряжение. Я подремала на борту самолета, но больше шансов отдохнуть не представилось.
Забываюсь. Проваливаюсь в черноту. Мысли путаются и сбиваются в липкий клубок. Меня прошибает ледяной пот. Паника пронизывает разум отравленной стрелой.
Рустам Ахметов. Я не собираюсь сдаваться. Слышишь? Ты не увидишь меня на коленях. Скорее замёрзнет ад. Скорее небеса вспыхнут дьявольским пламенем. Но я не преклонюсь монстру. Не отдамся чудовищу.
+++
Я возвращаюсь обратно в реальность, но с трудом осознаю, где нахожусь. Выбираюсь из смятых простыней, ступаю на мягкий ковёр. Оглядываюсь по сторонам, изучаю комнату. Сложно понять, какое время суток. Шторы плотно задернуты. Сюда не проникает солнечный свет. Подхожу к тяжелым занавескам, одергиваю ткань, открывая обзор, сперва испытываю явное воодушевление, ведь решёток не обнаруживаю, распахиваю деревянные створки, жадно вдыхаю свежий воздух, смотрю вниз и цепенею. Сердце в секунду обрывается. Горькая усмешка кривит губы.
Теперь понятно, почему решёток здесь нет. За окном пропасть. Мрачная бездна. Высота тут головокружительная. Точно не первый этаж, не второй, даже не третий. Бежать глупо. Только если на тот свет отправиться.
Однако кончать жизнь самоубийством я не собираюсь. Не хочу облегчать задачу Ахметова, не хочу давать ему новый повод для радости. Поживу ещё, помучаю этого ублюдка.
Я плохо помню дорогу до комнаты. Вернее не помню совсем. Внимание поглотила древняя легенда про Бэллу.
Видимо, мы поднимались по лестнице. Он нёс меня на руках и я упустила из виду важные детали. Вообще не осмотрелась, не исследовала окружающий интерьер. В будущем стоит быть более наблюдательной. Нельзя упускать ценные возможности.
Тут темно. Не в смысле освещения, а в целом. Сплошные сочетания серого и чёрного с редкими вкраплениями белого. По этой причине я и приняла эти покои за спальню Ахметова. Но сейчас становится ясно, комната пустовала. Никаких личных вещей. Ничего примечательного. Дизайн лаконичный. И трудно определить, кто хозяин: мужчина или женщина. Смахивает на номер в отеле. Вроде и обставлено красиво, со вкусом, но души не ощущается.
Хотя о чем я? У Ахметова души нет. Нечему ощущаться в любом случае.
Я проверяю ящики и шкафы. Не нахожу никаких вещей. Ни одежды, ни других предметов. Везде пусто.
Осматриваюсь снова. Замечаю, моя одежда исчезла. Вот это уже странно.
Кто мог забрать вещи? Зачем? Когда?
Ахметов ушёл. Хлопнул дверью и убрался. Он не тратил время на сбор моих тряпок. Неужели слуги приходили, пока я спала? Непонятная ситуация.
Чувствую себя неловко. Неуютно. Опять оглядываюсь. Неприятное ощущение. Очень. Кожей чую: за мной следят. Ну... неудивительно. Тут наверняка камеры установлены.
Отправляюсь в душ. Надеюсь немного приободриться. Там нахожу свежее нижнее белье и необходимые гигиенические принадлежности.
Какой заботливый подонок. Мой тюремщик учитывает каждую мелочь.
Когда я выхожу из ванной комнаты, то вздрагиваю. Сразу замечаю перемену в обстановке. На постели меня ожидает платье. Очень необычное. Подхожу ближе, провожу пальцами по ткани, невольно наслаждаюсь текстурой материи. Невероятно нежно. Натуральный шёлк? Цвет необычный. Фиолетовый, причём яркий и насыщенный.
Хм, когда-то в детстве у меня была куртка точно такого же оттенка. Невольно улыбаюсь, остановившись на этом воспоминании. Мотнув головой, стараюсь избавиться от приступа ностальгии.
Не время предаваться фантазиям и расслабляться.
Я одеваюсь и выхожу из комнаты. Дверь оказывается незаперта. Мою свободу тут не ограничивают. Нет смысла. Все равно никуда не денусь.
Я прохожу вперёд, спускаюсь по лестнице. Потрясённо изучаю роскошь вокруг. Как только могла упустить все раньше? Слушала Ахметова и плохо соображала. Впрочем, сейчас тоже соображаю паршиво.
По дороге встречаю слуг. Женщин. Пробую заговорить, но меня игнорируют. Если при первом столкновении не замечаю ничего подозрительного, то при последующих становится ясно, что им отдан четкий приказ: не общаться со мной, не отвечать на вопросы, вообще не разговаривать. Дело не в языке общения, от меня попросту отворачиваются и спешат убраться прочь.
Побродив немного, решаю вернуться. Не могу сказать, будто надеялась найти друзей, завязать тёплое общение, однако подобный поворот сильно выбивает из колеи.
Только черт побери. Вернуться тоже не выходит. Я поднимаюсь на свой этаж, толкаю дверь. Закрыто. Ручка не поворачивается.
Что за дьявольский трюк? Или я комнаты перепутала? Вроде бы нет. Не думаю. Я прекрасно запомнила, откуда выходила.
– Хозяин ждёт вас, – раздаётся рядом женский голос. – Позвольте, я провожу.
Глава 40
Я думаю о том, что нужно быть более благоразумной. Остудить ярость, поумерить гнев и действовать на трезвую голову. Иначе отсюда точно не выбраться. Нужно расположить к себе Ахметова, завоевать его доверие, показать, какой уступчивой и послушной я могу быть. Подчиниться всем желаниям этого безумного маньяка, ведь именно это я ему обещала за помощь и спасение других девушек.
Однако, как только открывается дубовая дверь, и я снова сталкиваюсь с врагом лицом к лицу, все разумные мысли резко испаряются. Злость вспыхивает с новой силой, причём сложно определить, кого ненавижу острее: этого гада за его жуткие слова и подлые поступки или саму себя за слабость, за то, что, как последняя идиотка, в ловушку попалась, увязла по самое горло.
Посреди комнаты накрыт стол, буквально ломится от блюд, заставлен до отказа. Приглушённый свет. Уютный полумрак. Пожалуй, это могло бы походить на романтическое свидание. Черт, я до сих пор не представляю, какое сейчас время суток. Когда высовывалась из окна, все вокруг казалось очень мрачным. Густые тучи заслоняли солнце. Это могло быть и туманное утро, и мрачный день. Даже поздний вечер.
Видимо, сейчас все-таки ужин. Исходя из обилия еды. Аромат пищи кружит голову, дурманит, доводя до полуобморочного состояния.
Как долго я ничего не ела? Долго. Очень долго. Последний раз жадно поглощала тот сэндвич в аэропорту. Ох, ещё и пить чертовски хочется.
Ахметов ничего мне не говорит. Ограничивается коротким кивком. Безмолвно приказывает занять стул напротив своего собственного. И я настолько заворожена едой, что моментально подчиняюсь. Усаживаюсь на указанное место. Проклятье. Унизительно следовать его распоряжениям. Очень. И самое худшее явно впереди.
Даже не хочу думать, что произойдёт, когда этот одержимый псих узнает про мою девственность, поймёт: невинность я подарила другому мужчине.
Я залпом осушаю стакан с водой. Наливаю ещё из графина рядом и снова выпиваю до дна. Повторяю процедуру. После изучаю блюда на столе, теряюсь, гадаю, с чего бы начать. Сейчас мне даже плевать на Ахметова. Он совсем не мешает и не отвлекает. Вообще, его присутствие перестаю замечать. Желудок урчит. Болезненный спазм сводит внутренности. Господи. Как же я голодна.
Набрасываюсь на пищу. Беру сочный кусок мяса, накладываю салат. Не думаю, как выгляжу со стороны. Просто действую, приступаю к трапезе в секунду. Чем дальше, тем ненасытнее становлюсь. Но остановиться не удаётся. Алчно поглощаю еду, ничего не могу поделать. Никак не выходит себя обуздать и вспомнить о манерах, об инстинкте самосохранения. Голод гораздо сильнее рассудка.
Потом замечаю, что Ахметов ничего не ест. Не притрагивается к блюдам. У него пустая тарелка и стакан пустой.
Подозрительно. Может, в еду что-то подмешано?
Я притормаживаю. Наконец, сбрасываю морок. Только поздно. Я уже съела слишком много. Если в этой еде наркотики, то остаётся лишь признать поражение.
Впрочем, не уверена, что смогла бы устоять перед искушением. До жути хотелось есть. Как тут вытерпеть?
Я должна быть умнее. Дьявол. Я должна хотя бы не быть такой законченной дурой. Меньше эмоций, больше рассудительности.
– Почему ты ничего не ешь? – спрашиваю и делаю крупный глоток воды.
– Пост.
Точно. Должна была догадаться. Сейчас у них время поста.
– Третий день, – говорит Ахметов.
– Разве? – крепче сжимаю стакан. – Мне казалось, пост начался раньше...
– Третий день твоей течки.
Пальцы разжимаются. Раздаётся звон битого стекла.
Зачем он это сказал? Зачем считает? Зачем?!
– Нет, – для верности отрицательно качаю головой. – Только второй. Я не могла проспать настолько долго. Не могла, поэтому...
– Третий, – обрывает хрипло.
И я холодею изнутри. Сжимаюсь в комок. Ещё недавно впереди было пять. Может и целая неделя. Сколько теперь осталось?
Оказывается прошло три дня. Ну да, если подумать, то вполне вероятно. Все началось ещё в доме Назара. Потом последовал перелёт, дорога до замка. Мы добрались к вечеру и по сути это уже второй день. А в итоге я проспала целые сутки. Возможно, чуть дольше. Провалилась, отключилась от реальности.
Ещё недавно я была богата. Столько времени впереди. Теперь лишь жалкие крохи.
– Память опять тебя подводит, – хмыкает Ахметов.
– Опять? – вопросительно выгибаю брови.
– Ты ни черта не помнишь, – чеканит он. – Или помнишь только то, что удобно? Что выгодно?
Мужчина резко поднимается и подходит вплотную. Пристально разглядывает. Заставляет меня содрогнуться и вжаться в спинку стула.
Жилы стынут от его пронизывающего взгляда, а голову как будто кипятком обдаёт. Жар приливает к щекам, испепеляет изнутри. Отворачиваюсь. Смотрю вниз, очень стараюсь избежать прямого контакта. Но становится ещё хуже, ведь замечаю, как мои соски проступают сквозь ткань платья. Не понимаю, что это за проклятый бюстгальтер, однако он ничего не скрывает. Наоборот, возникает впечатление, что кружево дразнит грудь, обостряет чувствительность.
Кошмар. И прикрыться нечем. Сейчас он увидит и...
Встречаю взгляд Ахметова. С облегчением осознаю, ублюдку наплевать на мою фигуру. Он изучает лицо. Нагло. Пристально. Точнее мои глаза. Впивается и такое чувство, будто душу пьёт.
Почему смотрит на меня так? Почему?
– Я не понимаю, – бормочу одними губами. – О чем ты? Что такого важного я обязана вспомнить?
– Нашу встречу, – хмыкает. – И не одну.
– Ну в последнее время мы стали часто встречаться, – невесело усмехаюсь. – И видимо, будем неразлучны.
– Раньше, – бросает мрачно. – В прошлом.
– Интересно, – тихо выдаю я. – О какой именно встрече идёт речь? О самой первой, когда ты схватил меня за волосы и грозился убить? Или о той другой, посреди темного леса, когда сжал горло и душил?
– Я о том, что было между, – замечает ледяным тоном.
– Ничего, – прочищаю горло. – Ты следил за мной, но мы не виделись. Я тебя не помню больше. Только тогда. Дважды и все.
– Уверена?
Сглатываю и киваю.
Ахметов тянется и выхватывает цветы из вазы. Выдергивает очень резким движением. Кажется, сейчас по щекам меня отхлестает этим букетом. Но нет, просто швыряет передо мной. Обдаёт тягучим ароматом.
Что за странные цветы? Запах необычный. Горько-сладкий. Тягучий. Вязкий. Будоражащий и расслабляющий. Разве так бывает? Да, черт возьми, да.
По виду это полевые цветы. Не разбираюсь в них, но выглядят они знакомыми, затрагивают струны внутри меня, цепляют.
Напрягаю память, пытаюсь понять, где видела подобное прежде.
– Откуда у тебя такие глаза? – обдаёт холодом Ахметов.
Снова смотрю на него. Ничего не соображаю. Мужчина проводит тыльной стороной ладони по моей щеке, и это прикосновение ощущается точно удар электрического тока.
