Текст книги "Жестокая сказка (СИ)"
Автор книги: Валерия Ангелос
сообщить о нарушении
Текущая страница: 15 (всего у книги 27 страниц)
Рустам не сдавался. Не хотел меня отпускать. Раз за разом появлялся, пытался пробить броню. Брал за руку, вел пальцем по шраму. Пробовал заговорить.
Я орала. Истерически вопила. Вырывала ладонь, убегала прочь, мчала подальше, толком не разбирая дорогу. Плевать. Готова сбежать куда угодно, лишь бы оказаться дальше от него.
Враг. Предатель. Сын убийцы.
Господи. Я должна его ненавидеть. Должна, но…
Однажды он исчез. Просто перестал появляться. Я бы решила, он опять отправился в ту странную школу, но в моей комнате начала регулярно появляться лаванда: то на кровати, то на столе. Этих цветов становилось все больше. Сперва маленькие букеты, после целые охапки. Их мог приносить только Рустам. Однако я все подарки вышвыривала в окно. Я хотела забыть его. Очень сильно. Я старалась.
Потом и лаванды не стало. Общение полностью прекратилось.
Открываю глаза. Снова веду пальцами по крохотным цветам, обвожу лиловые лепестки, даже не пытаясь скрыть дрожь. Не выйдет. Не получится. Нельзя бежать от прошлого. Больше нельзя. Надо принять происшедшее до конца.
Я испытывала разочарование. Тогда. Проклинала себя за эту слабость, ненавидела за подобные чувства, но ничего не могла изменить.
Я скучала по Рустаму. Безумно скучала. Злилась на него. Презирала за ложь, за обман, за недомолвки. А боль нарастала. Лучше не становилось. Лишь хуже и хуже.
Когда я выбрасывала лаванду во двор, я все равно как будто соприкасалась с ним. Вела своими пальцами по следам от его пальцев. Чувствовала тепло.
Теперь и этого не было. Идиотка. Ничего не было.
Я заставила себя забыть. Почти. Я разделила воспоминания. Не сразу. Не через месяц и даже не через год, но в итоге успеха достигла.
Был Рустам Ахметов, который поймал меня в день, когда монстр забрал мою мать. И был просто Рустам. Без фамилии. Без семьи. Парень, которого я полюбила.
Иллюзия? Обман? Не важно. Наплевать. Детская память оказалась гибкой, пластичной, позволила уйти от реальности, ускользнуть.
Это как лабиринт. Вместо единственного коридора стало два. Один я заколотила, закрыла за всеми доступными печатями. Второй оставила для ненависти, для жгучей злобы. И меньше всего я хотела, чтобы эти коридоры вдруг снова объединились, ведь в первом таилось то, чего никто не станет испытывать к заклятому врагу.
Оказалось легче выстроить именно так. Был обычный мальчик Рустам. Мы общались, дружили, гуляли вместе, бегали, играли, веселились. Потом он неожиданно пропал, уехал и не вернулся. Возможно, его отправили заграницу в новую школу. Грустно и обидно, однако надо принять тот факт, что нам уже не повстречаться. Через пару лет его лицо сотрется из памяти, голос затихнет.
А шрам?
Горько усмехаюсь, разглядывая свою ладонь. Невольно веду пальцем по тонкой белесой полоске. Очередная издевательская шутка коварной судьбы. Я столько раз падала, до крови счесывала колени, ножом резалась гораздо сильнее. Практически ничего не осталось, на теле нет ни единой серьезной отметины. Зато это тавро горит. Пылает на бледной коже огненным клеймом.
Шрам я научилась не замечать. Привыкла. Приноровилась.
– Отлично, – заключает Ахметов. – Очнулась.
– Это ничего не меняет, – отвечаю тихо и повторяю, будто сама себя желаю получше в собственных словах убедить: – Абсолютно ничего.
– Ну конечно, – криво ухмыляется. – Сперва сладкие обещания. После отказ. Реально ничего не меняется. Что тогда, что сейчас.
– Бред, – бормочу глухо. – О чем ты вообще?
– Право на ошибку, – бросает хрипло. – Второй шанс.
– Какая чушь, – нервно посмеиваюсь, мотаю головой. – Как будто тебе нужно мое разрешение. Вы силой берете. Всегда. На согласие наплевать.
– Забавно, – скалится.
– Рада, что удалось повеселить, – бросаю хлестко и закусываю губу, пытаюсь протрезветь от бури обрушившихся эмоций.
– Любому готова дать, – припечатывает с издевкой. – Только не мне.
– Да! – буквально выплевываю, лихорадочно киваю. – Ты угадал. А знаешь почему так? Другие люди не убивали мою мать. Не уничтожали мою семью. Не угрожали забрать мою кровь до последней капли. Другие люди не калечили и не ломали. Не стали палачами.
Поднимаюсь, намереваюсь уйти, но пальцы жестко вплетаются в мои волосы, дергают, не позволяя сдвинуться с места.
– Пусти, – шиплю, задыхаюсь от ярости. – Пусти!
– Я не убивал твою мать, – обдает холодом.
– И ч-что? – зубы постукивают. – Не важно. Это не имеет значения. В тебе течет кровь того, кто…
Замолкаю, вдруг осознав жуткий факт. Ахметов-старший рассуждал похожим образом. Грязная кровь. Испорченная. Мой дядя совершил ужасный поступок, но отвечать за его грех должна целая семья. Виновны все. Даже будущие поколения.
– Отпусти, – выдаю сдавленно, судорожно дергаюсь. – Пожалуйста.
Пальцы разжимаются, а горящие черные глаза четко отвечают – «Никогда».
– Ты хотел убить меня, – продолжаю шептать. – В первую встречу. И потом, позже, после всего, когда нашел в лесу, когда поймал. Ты душил меня. Стиснул горло, сжал. Только твой брат успел помешать. Но там была еще девочка. Точно помню. Светлые волосы…
– Дура, – обрывает и обхватывает шею ладонью, склоняется надо мной, лбом к лбу прижимается, пробуждая внутри волну ледяной дрожи.
Черт. Душил. Долго. Сдавливал. Стискивал. Зачем? Действительно бредово. Он бы мое горло двумя пальцами раздавил. В его громадных кулаках заключена чудовищная сила.
– Подожди, – роняю чуть слышно. – Ты был там. Был. Тогда почему…
– Вспоминай, принцесса, – чмокает в лоб и отстраняется, практически отталкивает от себя, прибавляет: – Ночь будет долгой.
– Послушай, – кусаю губы. – Ты должен объяснить, что именно тогда произошло.
– Должен? – хмыкает. – Зачем?
– Рустам…
– Проваливай.
Глава 49
Ночь проходит без сна. Добираюсь до своей комнаты, усаживаюсь в кресло, поджимаю ноги к груди, обхватываю их руками, съеживаюсь и напрасно стараюсь унять мелкую дрожь в теле. Мысли раздирают сознание в клочья. Слишком много всего происходит. Точнее не происходит совершенно ничего, но создается впечатление, будто заключение в замке длится тысячу лет. Память возвращается. Память, которой я совсем не рада. Ведь Рустам Ахметов враг. Убийца. Проклятый садист. Проще и привычнее ненавидеть его всеми фибрами души. Безопаснее так. Легче.
Но… черт, я же любила его. Нет, не я. Та маленькая и глупая наивная девочка. Да и он был другим. Хорошим? Проклятье. Какой бред. Зверюга. Бешеный псих. С раннего детства он именно такой. Хватит дурацких иллюзий. Пора принять правду.
Как мне отсюда выбраться? Как?!
Дьявол. Вроде пробую быть благоразумнее, придерживаться определенной стратегии, пытаюсь сыграть роль, только ничего не получается. Вижу этого гада и красная пелена глаза застилает в момент.
А теперь еще труднее становится. Больше не могу обманывать себя, скрываться от истины, сбегать во мрак. Я общалась с Ахметовым, дружила, открылась ему.
Боже, я сама назвала себя невестой. Его невестой. По доброй воле.
Идиотка. Других слов нет. Совсем без мозгов.
Смотрю на свою ладонь. Лихорадочно потираю след от ножа, будто надеюсь стереть отметину навсегда. Столько лет скрываться и прятаться. Столько лет строить преграды. Ложь сильнее всего ранит того, кто солгал. А я лгала. Очень много лгала самой себе. Так старалась выстоять, защититься. Лучше нагородить целую стену вранья, чем признать, насколько сильно доверилась злейшему врагу.
Предатель. Он ушел. Покорно отпустил меня, отступил в сторону, позволил своему ублюдочному отцу говорить те чудовищные вещи. Обещал защищать. Клятву давал. Тогда почему меня обвиняет? В чем? Он нарушил слово. Я тоже ничего не должна.
Все честно. Только в гробу стану его невестой.
– Ненавижу, – шиплю я. – Ненавижу.
Слезы душат. Вскакиваю и направляюсь в душ. Нетерпеливо срываю платье. Ткань трещит. Встаю под упругие горячие струи, открываю воду на полную. Давлюсь рыданиями, захлебываюсь истерикой. В голос вою.
Больно. Чертовски больно. Внутренности обдает кислотой.
Отчаянно тру тело мочалкой. Кожа краснеет, саднит, однако мне никак не удается взять эмоции под контроль, не выходит протрезветь от бури противоречивых чувств. Утыкаюсь лбом в запотевшее стекло, всхлипываю.
Боже. Как трудно будет его ненавидеть. Теперь. После всего. Мое нутро противится и бунтует, встает на дыбы.
Что я забыла? Реально забыла. Что?!
Самый страшный ночной кошмар. Лес. Темнота. Девушка-блондинка. Запах ржавчины забивается в ноздри. Единственная лампа слепит глаза до такой степени, что они начинают слезиться. Затхлая вонь сарая вызывает тошноту.
Давай, Юля, вспомни. Давай же. Тебе не нужна ничья помощь. Сама справишься. Надо только постараться.
Зажмуриваюсь, воскрешаю кадры прошлого.
Мне четырнадцать лет. Выхожу из школы, иду домой одна. Артур со мной не общается. Боится, ведь Ахметов переломал ему руки, изувечил бедного парня. Вокруг светло. Очень знакомая улица. Чувствую укол в плечо. Жгучий.
Дальше ничего. Сплошная темень. Пустота.
Ахметов срезает веревки. Зажимает мой рот ладонью. Кусаю его до крови, вырываюсь и бегу, не разбирая дороги, мчусь вперед, ветви деревьев хлещут по щекам.
«Кис. Кис. Кис».
Кто это говорит?
«Кисонька, иди ко мне».
Там был кто-то еще. Не только Ахметов и незнакомая мне девушка со светлыми волосами. Там был другой человек.
«Держи ее. Лови! Быстро…»
Даже несколько. Несколько людей. Кто они?
Воспоминания слишком обрывочные. Не могу разобрать, различить одно от другого. Все сливается и теряется в общем потоке.
Голова раскалывается от боли. Виски наливаются свинцовой тяжестью. Меня начинает еще сильнее мутить.
Блок. Самый настоящий барьер. Мой разум отказывается вспоминать. Было гораздо легче принять другие события. А здесь часть меня действительно отказывается вспоминать.
Ладно. Нужно время. Просто немного времени.
Все эти «кис-кис» всплыли недавно, при перелете, прежде ничего похожего не помнила, сперва списала на ситуацию с Назаром, пусть работорговец и не бормотал ничего такого, иного объяснения не находила. Теперь понимаю: поспешила с выводами.
Ахметов меня «кисонькой» не звал. И все те голоса. Теперь я четко различала их, один за другим, несколько разных мужских голосов. Правда приближалась и ускользала. Дьявол раздери, я совсем перестала разбираться в происходящем.
Остаюсь в душе очень долго. Продолжаю напрягать разум, однако все старания оказываются напрасны. Кадры с Ахметовым вливались в сознание за миг. А тут… проклятый затык. Громадная плотина на пути пробуждающейся памяти.
Вытираюсь насухо, выхожу из ванной комнаты и невольно вздрагиваю. На кровати разложено алое платье. Ярко-красное. Кровавое. Интересный выбор цвета. Прохожу мимо, даже не дотрагиваюсь до нового наряда. Возвращаюсь в кресло, плотнее обматываюсь полотенцем, тереблю мягкую материю.
Вспоминай. Ну. Вспоминай.
Роняю голову на руки. Опять выстраиваю фрагменты, стараюсь определить верный порядок, различить побольше мелких деталей. Но нет, так это не работает. Успеха не достигаю. Тяжесть в затылке становится невыносимой, буквально взвываю. Назад откидываюсь. Задыхаюсь от волнения.
Поднимаюсь, меряю комнату шагами. Подхожу к окну, одергиваю занавески. Вдали пламенеет рассвет. Оборачиваюсь и смотрю на вызывающее платье. Ладно, если подумать, не такое уж и вызывающее, довольно закрытое, не особо обтягивающее. Вздыхаю и отправляюсь наряжаться, принимаю единственное доступное предложение. Размер подходит идеально, и это совсем меня не удивляет. Закономерность.
Ахметов все просчитывает наперед. Абсолютно все. Как же так вышло, упустил Графа? Позволил другому пройти впереди себя? И ведь был в городе, цветы прислал. Роскошные розы. Ароматные. До сих пор помню впечатляющий букет и раны от шипов на ладонях.
Ладно, не важно. Пока длятся мои критические дни, не придется ничего объяснять монстру. Сам не тронет раньше срока, значит, ничего не поймет. Потом найду способ выкрутиться. Разберусь.
Сейчас главное – вспомнить. Надо взглянуть страху в лицо. Не хочу никаких пробелов в памяти. Нужна четкая картина. Надоело плутать в бесконечном тумане.
Я отправляюсь изучать замок. Возможно, не самая лучшая идея, но других не возникает. Сначала даже тянет заглянуть к Ахметову, однако оживает инстинкт самосохранения. Нельзя дразнить голодного зверя. Верно?
«Проваливай».
Достаточно ясный приказ. Никаких иллюзий. Как велел, так и делаю. Проваливаю куда глаза глядят, продвигаюсь вперед по пустынному коридору. Наугад толкаю дверь за дверью. Везде заперто. Спускаюсь вниз по лестнице, прохожу по огромному залу, после сворачиваю и оказываюсь в холле, где на стенах висят разные картины. Не придаю им особого значения, следую вперед и вдруг наталкиваюсь на знакомое лицо. Замираю как вкопанная.
Марат. Старший брат Рустама. От одного взгляда на портрет током бьет. Содрогаюсь изнутри, ощущаю, холод забивается в груди. Смотрю перед собой, не в силах отвести взгляд.
Очень реалистичное изображение. Прямо пробирает.
Мужчина застыл в угрожающей позе. Напряжен каждый мускул. Кулаки сжаты. Готов броситься в атаку. Прирожденный хищник. Черные глаза прожигают насквозь, полные губы кривятся в зверином оскале. Черты лица жесткие, будто высечены из гранита.
Как он похож на Рустама. Один в один. Особенно сейчас, когда тот повзрослел, стал еще злее и опаснее. Животная ярость пульсирует, ощущается даже сквозь полотно портрета. Пугающее чувство.
Мотаю головой, развеивая тягучий морок. Следую дальше, поглядываю на другие картины и замечаю: тут повсюду именно портреты. Разные мужчины изображены, различный стиль использован при создании. Кажется, периоды тоже различные. Некоторые относятся к современности, некоторые к прошлым столетиям. Реальная галерея правителей. У всех такой мрачный и горделивый вид. Главы клана, не иначе. Только отца Рустама не обнаруживаю. Нет здесь этого ублюдка. Даже медленно возвращаюсь назад, снова прохожу, поглядывая на стены. Результат прежний: не обнаруживаю гада. Зато нахожу место, где точно не хватает картины. Живописные следы от креплений остались.
Странное дело. Выходит, изображение Ахметова-старшего отсюда убрали. Почему? И куда он вообще исчез? В лес ушел? Бредовое объяснение, но именно такое мне личный палач озвучил.
Наплевать. Морщусь, направляюсь прямо по коридору, попадаю в небольшую комнату, где нет никакой мебели, только еще один портрет красуется на стене. Очень странный портрет. Не верю собственным глазам, поэтому подхожу ближе, разглядываю, нервно закусив нижнюю губу. Поразительный поворот событий. Картина показывает не только мужчину, но и женщину. Возглас удивления вырывается из горла.
Женщина? Здесь? Не верится, однако факт остается фактом. Мужчина меня мало интересует. Высоченный и громадный зверюга под стать большинству Ахметовых. Мрачный и жуткий тип. По стилю одежды понятно, что несколько веков назад все отображалось. Мое внимание целиком приковано к незнакомке.
Что это за женщина? Его жена? Но у нее голова не покрыта. Темные волосы свободно вьются, ниспадают на обнаженные плечи. Сейчас нравы и порядки более свободные, но тогда все точно следовали строгим традициям.
Очень красивая женщина. Яркая. На ней вряд ли косметика есть. Глаза пылают, губы горят алым. Подбородок горделиво вздернут.
Наконец, перевожу взгляд чуть ниже, на позолоченную раму, провожу пальцами по резной надписи.
– Бэлла, – тихо читаю я.
Раздается скрежет. Лязг потайного механизма. Буквально через секунду стена отъезжает в сторону, но рассмотреть открывшееся пространство не удается, попросту не успеваю это сделать.
– Разгулялась ты, – раздается хриплый голос позади. – Хозяйкой себя возомнила?
Резко оборачиваюсь и чуть не падаю. Сильные руки вмиг обвиваются вокруг моей талии, заключают в горячее кольцо.
– Здесь опасно бродить, принцесса, – ухмыляется Ахметов. – Кругом призраки.
Глава 50
– Почему здесь нет портрета твоего отца? – спрашиваю я, стараясь не замечать то, как странно мое тело отзывается на прикосновения врага. – Там как будто пустое место, и кажется прежде ещё одна картина находилась в галерее.
– Он потерял право быть здесь, – следует холодный ответ.
– Что это значит?
– Он недостоин.
Рустам Ахметов говорит такое о собственном отце? О главе клана? У меня дыхание перехватывает от шока. Единственный лидер. Авторитет. Что могло измениться? Прежде этого жуткого мужчину слушались без вопросов. Все. Всегда.
Да сам Рустам ему подчинялся. Когда тот приказал уйти и оставить меня, парень моментально исполнил приказ. Даже взгляд в мою сторону не бросил. Другие сыновья тоже слушались. Самый старший Марат и тот выполнял распоряжения беспрекословно.
Я поняла суть их уклада позже. Глава решает, куда двигаться всему клану. Как сказал, так и будет. Жесткая иерархия. Кто-то может быть не согласен, кто-то может усомниться в лидерстве вожака, однако никогда не выразит это вслух.
Конечно, Ахметов изначально не скрывал, что многое изменилось. Он стал править, сместил родного отца. Но детали оставались неизвестны.
Это что-то серьёзное. Очень серьёзное. Столько портретов в галерее, однако одного не достаёт. Причина важная. Иначе и быть не может.
– Ты не расскажешь, – говорю я. – Ничего не объяснишь. Да?
Его пальцы медленно поглаживают мою талию. Никакая ткань не спасает от жара, который исходит от этого мужчины. Взгляд чёрных глаз ещё горячее, ощущается, точно порыв пламени, ударяющий в лицо.
– Женщина на картине, – продолжаю тихо. – Бэлла. Выходит, она реально существовала? Женщина, покорившая твоего предка, оказалась настолько особенной, что ее изобразили рядом с мужчиной, как равную.
Черт. Ну почему он так смотрит? Чувствую себя голой. Воздух вливается в легкие, словно кипяток. Внутри болезненно жжёт.
– Рустам, – роняю сдавленно. – Пожалуйста.
О чем я прошу? Проклятье. О чем?
Его губы слишком близко. Ухмыляются. Весь он... слишком близко. Крепко прижимается. Громадный. Твёрдый. Созданный из каменных мускулов.
Что со мной творится? Черт. Что?!
Я как в лихорадке. В горячке. Дрожь пробегает по телу. Судорога сводит внутренности, буквально выкручивает. Сама не замечаю, какого дьявола вытворяю.
Прижимаюсь к врагу. Подаюсь. Обмякаю в жестоком захвате. Совершенно не контролирую себя. Не способна обуздать дикий отклик.
– Она реально равной была, – его дыхание обжигает мое лицо, губы печёт, опаляет даже без касаний. – В жизни. В смерти. Раньше мужчинам из нашего рода запрещалось брать в жены чужих женщин. Другая вера. Нация. Кровь мешать нельзя. Клан слабее становится. Зато допускалось заводить рабыню. Даже почетным считалось. Поощрялось.
– Что тут такого необычного? – морщусь, пробую отстраниться, однако он не позволяет. – Любой способен на такой мерзкий поступок. Но разве мужчине делает честь насилие над женщиной?
– Ты не понимаешь, – его усмешка сейчас откровенно угрожающая. – Ты не знаешь о чем речь.
– Объясни, – выдаю с нажимом. – Я хочу разобраться.
– Это древний ритуал. Мало общего с тем рабством, о котором ты думаешь. Женщина покоряется хозяину по доброй воле. Полностью ему сдаётся. Она разрешает делать абсолютно все. Сама подчиняется. Без принуждения. На ней нет цепей. Но она передаёт себя господину на глазах у всех.
– Что это значит, – во рту сухо. – На глазах у всех?
– Мужчины клана наблюдают. Иногда собирается целый совет. Другие кланы тоже присутствуют.
– Наблюдают, – повторяю глухо. – Что наблюдают?
– Как хозяин своё берёт.
– Ты хочешь...
– В каждую дырку член вгоняет.
Меня обдаёт льдом. Вены стынут, замерзают от жгучего холода. Безумные образы раздирают мое сознание.
– Варварство, – заключаю хрипло, голос предательски срывается. – Дикость. В наши дни такого просто не может быть. Ну не может быть, чтобы люди такое вытворяли.
– У моего отца была рабыня, – бросает небрежно. – Он убил ее. Ещё до моего рождения. Закон простой. Если хозяин решает жениться, должен уничтожить рабыню.
– Разве это не насилие? – восклицаю пораженно. – Жутко слушать.
– Красиво, – замечает Ахметов.
– Что красивого? – меня мутит. – Насиловать женщину на глазах у кучи мужиков, а потом убить, когда она наскучит и захочется жену? Это красиво? Тебе такое нравится?
– Там нет насилия, в том и суть ритуала, – усмехается. – Женщина сама делает выбор. Принимает мужчину. Это союз на крови. Жизнь хозяина зависит от его рабыни. Если она сбежит или предаст его, то он будет убит своим же кланом. Только сильный вожак отважится завести рабыню. Слабому женщина и не покорится. Если она взбунтуется, не позволит завершить обряд, закричит или откажется принять свою судьбу до конца, мужчину казнят. Кто в своих силах не уверен, тот в это не ввяжется.
– Ты так восхищенно говоришь, – запинаюсь. – Намерен попробовать?
– Я бы хотел, – трется щекой о мою щеку, царапает щетиной, вкрадчиво шепчет на ухо: – Но не готов тебя разделить. Даже со зрителями.
– Я не покорюсь, – голос дрожит, предательски срывается. – Ты знаешь. По доброй воле никогда под тебя не лягу. Физически не выйдет. Не смогу себя перебороть.
– Мой предок сделал Бэллу рабыней. И она его приняла. Подчинилась. Он приковал ее тело к своему. Взял ее кровь. Вырвал душу. Этого она и не простила. Так говорят. Убила и его, и себя. Одним ножом.
– Ты сказал, это легенда. Просто легенда...
– С тех пор Ахметовы могут брать в жены кого угодно, кого захотят. Правила остаются строгими. Желательно выбирать девушку нашей веры. Нашей нации. Однако исключения разрешаются.
– И что? К чему ты...
– Дети Бэллы продолжили наш род. Укрепили власть и могущество. Завоевали новые земли. Так стало ясно, что чужая кровь может нас сильнее сделать, когда эта кровь гремучая. Бешеная. Одержимая. Как мы.
– Разве дети рабыни могут стать наследниками?
– Они рождены вожаками, – чеканит. – Ахметов сдохнет, а рабскую цепь порвёт. Такая природа и у Бэллы была. Вечная борьба.
– Твой предок поступил очень странно, – замечаю тихо. – Мог найти другой путь. Мог завоевать внимание девушки более цивилизованным методами.
– Он не умел ждать.
Отпускает меня. Отходит в сторону. Только теперь я способна изучить то, что нас окружает. Потайная комната. Не сразу осознаю, куда попала.
Пьянящий аромат наполняет легкие с новой силой. Ранит. Саднит внутри. Я медленно оборачиваюсь вокруг своей оси, оглядываюсь по сторонам. Изучаю декорации.
Это сад. Впечатляющий сад, где повсюду цветёт единственное растение. Роза. Огромное количество роз. Просто завораживающе.
– Дело рук того самого предка, – говорит Ахметов. – Особый сорт. Выращен в неволе. Как любовь Бэллы.
Склоняюсь к ближайшему цветку. Вдыхаю аромат. Дотрагиваюсь до стебля, натыкаюсь на шип и тут же отдергиваю руку.
Проклятье. Те же розы. Ахметов прислал мне их накануне своего возвращения. Когда я шла домой вместе с Яриком. Теперь кажется, это происходило в другой жизни.
– Ты помнишь их, – мужчина перехватывает мою ладонь, смотрит на тонкую струйку крови, стекающую вниз.
– Да, ты прислал вместе с открыткой. Принцесса. Маленькая золотая корона на обороте. Без подписи. Но было ясно от кого.
– Раньше, – хрипло бросает он, слизывает кровь с моего пальца, заставляя трепетать от бурной смеси жара и холода. – Гораздо раньше.
Глава 51
– Хватит, – заявляю сдавленно и резко вырываю руку из захвата. – Я устала от твоих странных игр. Все эти безумные традиции. Легенды прошлого. Ритуалы. Думаешь, реально поверю, будто чужая история любви настолько тебя завораживает?
Ахметов молчит. Его лицо не выражает ничего. Никаких эмоций. Ноль. Будь он облачен в напрочь закрытую глухую маску, вряд ли бы его чувства стали понятнее, вряд ли бы хоть что-нибудь изменилось.
– Но любви там не было, – продолжаю тихо. – Ненависть. Одержимость. Гордыня. Твой предок не мог простить женщину, которая вдруг посмела не ответить ему взаимностью. Бэлла проклинала себя за слабость, за то, что в итоге сломалась, уступив темноте. Это болезнь. Любовь выглядит совершенно иначе.
– Как? – вкрадчивый вопрос оглушает.
– Если ты любишь, то готов отпустить, – замечаю глухо. – Любовь – не цепи, а свобода. Когда по-настоящему влюблен, не станешь никого приковывать и удерживать в клетке. Будешь счастлив и в одиночестве, просто потому что…
– Ради любви убьешь, – обрывает мрачно.
– Нет… я не это…
Ахметов смотрит на мою руку. Усмехается. Тоже перевожу взгляд, вижу, как рана от шипа кровоточит, багровые капли срываются вниз на мраморный пол. Мигом подношу палец к губам, облизываю и стыну изнутри, лишь стоит снова встретить горящий взгляд. Щеки обжигает кипучая волна, когда понимаю, о чем размышляет этот псих, что именно представляет. Дьявол его раздери. А я какого черта о таком рассуждаю? Дура. Идиотка.
– Мне нужно идти, – шепчу, отдернув руку, сжимаю пальцы в кулак. – Пусти.
Ахметов только усмехается в ответ.
И правда смешно. Я что, спрашиваю у него разрешения выйти? Проход открыт, ничем не загораживается, значит, можно спокойно проследовать мимо.
Пулей вылетаю из потайной оранжереи.
Виски ломит от боли. Затылок наливается свинцовой тяжестью. Тело разбивает ледяная дрожь. Меня потряхивает из стороны в сторону. Ледяной вихрь закручивает желудок.
Бегом возвращаюсь обратно в свою комнату, даже не смотрю под ноги, спотыкаюсь несколько раз, чуть не растягиваюсь на ступеньках, лишь чудом удерживаю баланс. Добравшись до желаемого места, захлопываю дверь, закрываю на замок. Поворачиваюсь, прижимаюсь спиной к твердой поверхности, еще долго стою вот так, с трудом перевожу дыхание.
Иллюзия безопасности. Просто иллюзия. Если Ахметов захочет добраться до меня, то его ничто не остановит. Он любые преграды разнесет в момент. Как хищник настигнет цель.
Я должна сосредоточиться и найти верный путь. Должна выбраться из ловушки.
Сколько дней осталось в запасе? Два? Три? Начинаю серьезное сомневаться в том, что именно менструация охраняет мое тело от посягательств. Ощущение, точно это скорее формальность, видимость, а не реальный шанс на защиту.
То, как мужчина смотрит на меня. Как трогает. Весь его вид говорит о жажде. Буквально вопит. Рустам Ахметов дает возможность сдаться по доброй воле. Вот первое и последнее предложение. Лечь под врага, послушно раздвинуть ноги и принять судьбу.
Содрогаюсь, отхожу от двери, нервно сжимаю и разжимаю кулаки. Даже не знаю, что страшит сильнее: мысли о вероятных планах моего противника или абсолютно дикая реакция собственного тела.
Горячо. Слишком горячо. Везде.
Я бы решила, мне подмешали наркотики, но ничего такого точно не происходило. Я только вспомнила прошлое. Точнее даже не вспомнила, а приняла.
Мой детский друг Рустам и мой вечный враг Ахметов теперь единое целое. Больше нет трусливых побегов от объективной реальности.
Отлично. И что поменялось? Я слишком много думаю. Надо действовать. Собрать головоломку до конца, понять суть, добраться до истины.
Смотрю на свою ладонь с раздражением. Кровь никак не останавливается. Струится по пальцам, оплетает запястье, опоясывает. Шумно вдыхаю воздух, отправляюсь в ванную комнату, открываю кран, наблюдаю, как вода окрашивается в красный. Мысли разом улетучиваются.
Тревога захлестывает. Паника колотит изнутри.
Почему Ахметов сказал, будто уже отправлял мне розы? Нашим цветком всегда была именно лаванда. Нашим? Черт побери. Нашим?!
Достаточно. Возвращаюсь в комнату, падаю на постель, чувствую себя совершенно обессиленной и опустошенной. Палец продолжает кровоточить, но я не придаю этому особого значения.
Проклятый шип. Проклятые цветы. Проклятый Ахметов.
Единственное воспоминание, которое сейчас вызывает сомнения, относится к случаю в лесу, к тому моменту, когда Рустам гнался за мной, похищал, а после срезал веревки, мчался следом по заросшей тропе. Там я сильно путаюсь.
«Кис-кис. Кисонька». Мерзкий шепот. Коробит.
Ладно. Не важно. В ту далекую ночь точно не было никаких роз. До и после тоже не помню. Марат спас меня от своего безумного брата, возник из ниоткуда и увез прочь.
Что поменяется, если вспомню? Если вырву из тьмы новый фрагмент? Ничего. Ровным счетом ничего не изменится. Враг. Убийца. Безжалостный мясник. Он мне никто. Никто. Чужой мужчина, которого до одури ненавижу.
Я сама не замечаю, когда проваливаюсь в тревожный сон. Истерзанный разум в секунду отключается, погружается во мрак. Застывая на краю сознания, кожей ощущаю: все уже изменилось. Навсегда. Я больше не могу ненавидеть Рустама Ахметова как прежде. У меня теперь физически это не получается. Вся моя суть протестует. Плоть предает.
Глава 52
Я выхожу из школы. Иду вперед, едва разбирая дорогу.
Мой друг Артур до сих пор в больнице. Надеюсь, врачи ему помогут, вылечат, чтобы он снова мог ходить в музыкальную школу, чтобы опять играл на скрипке. Я попросила папу помочь, найти лучшего доктора, только бы парню помогли восстановиться полностью. Я верю, шанс есть. Всегда. Просто не для меня.
Артур не хочет со мной общаться. И я его понимаю. Он пострадал по моей вине. Рустам Ахметов бешеный зверь. Напал на моего друга. Избил, переломал ему пальцы, лишь потому что бедный мальчик находился рядом со мной. Это несправедливо и жестоко. Ахметов разрушил чужую мечту, отнял возможность играть на скрипке.
Почему этот монстр преследует меня? До моего восемнадцатого дня рождения ещё четыре года. Устал ждать? Требует расправы? Нет, ему нравится загонять жертву в угол. Знаю, чувствую. Он давно за мной следит. Очень долго. Из виду не выпускает, идет по пятам. Ближе и ближе. Я не замечаю его, не нахожу взглядом. Но я четко ощущаю его тяжелое дыхание на коже.
Усмехаюсь. Во рту горько. Ахметов никому меня не отдаст. Сам до смерти замучает. Мрачная тень всегда таится за моей спиной.
Что-то впивается в плечо. Жгучий укол. Ядовитый. Даже вскрикиваю от боли, морщусь. Замечаю крошечную чёрную мошку. Сбиваю ее пальцами, стряхиваю. Потираю место укуса, где кожа уже краснеет.
– Кис-кис, киса, – доносится откуда-то позади насмешливый мужской голос, намеренно растягивает слова: – Кис-кис. Эй, кисонька, не спеши так. Куда припустилась? Давай к нам, прокатимся с ветерком.
Различаю звук мотора. Машина очень близко. Я слишком много думала и не заметила, как за мной кто-то увязался. Не оборачиваюсь. Крепче сжимаю сумку, впиваюсь в кожаную ручку. Ускоряю шаг, пытаюсь быстрее пройти безлюдный квартал. Тут сейчас огорожено. Стройка идет. Но рабочих нигде не видно. Наверное, они ушли на перерыв. Совсем не хочется неприятностей. И пусть это не тот монстр, который меня выслеживает, лучше не вступать в беседу с подозрительными незнакомцами.
– Киска, ты чего? – раздаётся новый голос, тоже мужской. – Испугалась? Не бойся, мы хорошие ребята. У нас есть для тебя вкусняшки. Киса, куда?
Снова прибавляю скорость. Бежать не стоит. Лучше не провоцировать. Но я стараюсь присмотреть убежище заранее, на всякий случай. Только тут совсем нет подходящего места. Груды строительных материалов. Мусор.
