Текст книги "Жестокая сказка (СИ)"
Автор книги: Валерия Ангелос
сообщить о нарушении
Текущая страница: 8 (всего у книги 27 страниц)
Сдохни, ублюдок. Сдохни…
– Шустрая ты, – неожиданная издевка.
Мужские пальцы перехватывают запястье, заключают в тиски. Раскаленный член вбивается в глотку до предела. Тяжелая ладонь поглаживает мою макушку.
Ахметов кончает. Разряжается вглубь бурным потоком спермы, которая выходит у меня через нос, прошибает до самого мозга, заставляет взвыть.
Ненавижу! Сволочь… Ненавижу!..
Он отстраняется практически сразу. Позволяет откашляться, глотнуть воздух. Выкручивает мое запястье, отбирая оружие.
Чертов подонок. Он знал. Знал, я попытаюсь завладеть пистолетом, намеренно оставил на видном месте, показал и поманил.
– Моя принцесса, – протягивает сладко, обхватывает горло, заставляя запрокинуть голову назад, ловит затуманенный взгляд. – Признавайся, понравилось сосать? Вкусно?
Глава 26
– Чтоб ты сдох! – выпаливаю, напрочь позабыв обо всех доводах разума. – Урод! Как же я тебя ненавижу. Подонок. Только дотронься до меня, только попробуй. Я перегрызу твою чертову глотку!
Бросаюсь на него с кулаками. Изо всех сил молочу по широченной груди. Вкладываю всю ярость в эти шальные удары, весь гнев туда направляю, отрываюсь по полной. Пробую врезать ему коленом в пах, но промазываю, попадаю просто в здоровенное мускулистое бедро. Невольно взвываю, впечатление такое, точно каменный столб пытаюсь поколотить. Запоздало осознаю, что и рукам больно по этому непрошибаемому гаду бить. Застываю, на миг прихожу в сознание, осознаю происходящее.
Я же его разозлила. Наверняка. Вывела из себя. Встречаю горящий взгляд, инстинктивно отпрянув назад. Ахметов пронизывает меня насквозь своими жуткими чёрными глазами, а потом вдруг начинает хохотать.
Закипаю изнутри. Гнев захлестывает, побуждает снова броситься на врага с кулаками. Только это слабо помогает. Наоборот, позволяет ублюдку дальше насмехаться, заходиться издевательским смехом.
– Теперь задницу предложишь? – интересуется хрипло и ловко перехватывает мои руки. – Привыкай, принцесса. Будешь в моей сперме купаться. Вкачаю по высшему разряду. Мало не покажется.
– Я тебя убью, – цежу сквозь зубы. – Убью! Клянусь.
– Сколько эмоций, – присвистывает. – Приму за комплимент.
– Только тронь, – шиплю я. – Только посмей коснуться...
– И что ты сделаешь? – спрашивает, выгибая брови, подчеркивая издевку. – До смерти мой член засосёшь? Душу сквозь хрен высосешь?
– У тебя нет души, – буквально выплевываю. – Скотина. Подонок...
– Да, – обрывает холодно. – Ещё какой.
Разворачивает меня спиной к себе и толкает на постель. Ставит на колени, прижимается сзади, утыкается громадной дубиной между ягодицами.
Он возбуждён. Опять. Готов к новому забегу. Вдоль позвоночника разливается лёд. Так быстро? Снова хочет? Меня трясёт от понимания своей беспомощности и осознания рабского положения.
Горячие ладони оглаживают мою попу, обводят бёдра. Огромный член вжимается так плотно, что мне заранее становится больно.
– Я поимел твой мозг, – Ахметов с шумом втягивает воздух над моей макушкой, щипает меня за зад, вырывая вскрик из груди. – Я буду иметь каждую твою дырку. Долго. Сладко. С оттяжкой. Буду всаживать тебе сутки напролёт.
– Ублюдок, – утыкаюсь лицом в матрас, дрожу в лихорадке. – Только насиловать можешь. Иначе тебе женщину и не получить.
– Так это насилие было? – спрашивает вкрадчиво. – Когда ты сама мой член ухватила, вылизывала, ещё и зубами дразнила? Просила твою глотку взять? Вытрахать в горло? Когда рот распахнула и хрен на всю длину приняла?
– Ты... ты меня обманул! – выдаю и понимаю, как глупо это звучит.
Я сама себя обманула. Обхитрила. Перемудрила. Повелась на простейшую приманку как дура. И кто виноват? Ахметов ничего не обещал. Швырнул пистолет на тумбу и слова не сказал. Никто не лгал и не подначивал. Я без посторонней помощи в ловушку запрыгнула. Наивная идиотка. Заглотила наживку.
– Уговорила, – заключает мрачно, шлепает меня пониже поясницы, заставляя взвизгнуть. – Я покажу тебе, что такое насилие. Почувствуешь разницу.
– Нет! – заявляю в момент. – Не надо. Нет, не...
Взрывы оглушают. Вынуждают содрогнуться изнутри. Не сразу понимаю, что это все происходит не в моей голове, что это не дикий бой крови, не удары одуревшего пульса. Именно взрывы. Самые настоящие, от которых даже кровать вибрирует, ходуном ходит.
Ахметов отпускает меня. Отрывается от постели, откладывая исполнение своей угрозы. Слышу шорох ткани, оборачиваюсь и вижу, как он застегивает брюки. Натягивает их в считанные мгновения. Направляется на выход, к двери.
– Что это? – спрашиваю. – Что происходит?
Он смотрит на меня. Хмуро, сурово. Выражение лица нечитаемое, непроницаемое. Точно маска. Никаких эмоций.
– Кто-то решил огрести, – бросает ровно и покидает комнату.
Отличное объяснение. Спасибо.
Напрягаюсь, вслушиваюсь в грохотание. Похоже на выстрелы. Потом снова взрывы. Чертовски трудно разобраться. Слышала такое лишь в кино.
Неужели нападение на Ахметовых? Кто рискнул? Откуда взялся этот безумный смертник?
Дверь незаперта. Он не закрыл ее на ключ. Замок не щелкнул. Значит, в теории я могу улизнуть? А вдруг это просто новая ловушка?
Нет. Вряд ли. Ахметов бы не стал самому себе обламывать кайф. Он явно хотел наглядно продемонстрировать мне всю суть насилия. Зачем затевать игру, когда жертва уже в капкане?
Судя по звукам, на первом этаже дома творится бойня. Взрывы. Перестрелки. Крики бандитов. Четко различаю мужские голоса. Это совсем не смахивает на спектакль. Да и разве стал бы этот гад разносить собственный дом?
У меня начинается паранойя.
Вскакиваю с кровати, бросаюсь к окну и выглядываю на улицу. Внизу дым. Что-то горит.
Отступаю назад. Лихорадочно соображаю. Что делать? Как поступить? Что предпринять?
Через дверь явно выходить не стоит. Внутри дома ведутся бои. Не хватало ещё пулю поймать. А вот через окно... высота приличная. Но рискнуть можно.
Раскрываю створки, высовываюсь. Огонь полыхает, дым внизу клубится. Все это не кажется безопасным. Но если выбирать, то уж лучше так. Здесь я точно не желаю оставаться, мечтаю удрать.
Стоп. Как я собираюсь сбегать? Голая. Одежда уничтожена, хотя свадебное платье все равно не лучший вариант. Потираю виски, понимаю, что в добавок ко всему прочему мое лицо перепачкано спермой.
Надо умыться. Быстро. Надо найти новую одежду.
К счастью, тут есть ванная комната. Открываю воду, тщательно вымываю лицо от семени, полощу рот, причём с мылом. Несколько раз ожесточённо намыливаю щеки, подбородок, а после смываю пену. Тру кожу с остервенением. Бешено двигаю пальцами.
Возвращаюсь в спальню. Нельзя терять ни секунды. Подхватываю с пола рубашку Ахметова. Ноздри тут же забивает его запах. Тяжелый, тягучий.
Некогда исследовать шкафы в поисках свежей одежды. Необходимо поспешить. Нападение отвлекает моего палача, значит, следует использовать это с выгодой.
Набрасываю ненавистную чёрную рубашку и понимаю, что подобная вещь довольно удобная форма наряда. Просторная сорочка, длинная, прикрывает колени, на моей фигуре выглядит, будто платье типа оверсайз.
Ещё бы нижнее бельё раздобыть. Ладно, хватит мечтать. Тогда хотя бы пистолет взять. Но оружие забрал Ахметов. Все, достаточно размышлений.
Я подхожу к окну, забираюсь на подоконник и начинаю выбираться. Без понятия, что буду делать дальше, когда окажусь внизу. Плевать, не важно.
Главное – вырваться хотя бы отсюда. Сбежать из этого кошмара.
Глава 27
Я бегу. Просто несусь вперёд, едва ли разбирая дорогу. Без мыслей, без чувств. Внутри бьется лишь одержимая жажда выжить. Выбраться на свободу. Любой ценой. Анализировать и размышлять буду потом.
Сердце бешено стрекочет, колотится в горле. Воздух забивается в груди, раскаляется до предела. Пульс безумствует, стучит по вискам, растекается расплавленной сталью. Ребра выламывает от напряжения. Кровь бьется одержимыми толчками.
Сама не понимаю, как выбираюсь, каким чудом выскальзываю из ловушки. Босые ступни касаются грунта, колени подгибаются, но времени на слабость нет, поэтому я срываюсь с места в момент. Мчусь прочь, подальше от этого проклятого дома. Взрывы и выстрелы не умолкают. Пожар продолжается. Вокруг все задымлено. Однако судя по всему, нападение произошло с другой стороны. Обитатели поместья им и отвлечены. Основной бой ведётся в самом здании. Снаружи никого нет.
Я помню, что тут должны быть собаки. Много жутких огромных псов. Но сейчас не вижу ни одного из тех чудовищных созданий. Собачьего лая тоже не слышно. Прошло пять лет с того дня, как я была здесь. Возможно, многое изменилось. Но ворота точно охраняются. Хотя если на дом напали, могли и охрану уничтожить. Будет обидно проделать огромный путь и попасться на выходе. Однако шансов на спасение мало. Надо использовать возможности по максимуму. Рисковать. Лучше так, чем просто стоять и наблюдать за действом, которое передо мной разворачивается.
Пока бандиты разбираются друг с другом, сводят счёты, я бросаюсь к воротам. Расстояние приличное. Территория здесь огромная. Бежать и бежать. Нельзя терять ни секунды. Не хочу становится добычей Ахметова снова, не желаю попадать в лапы тех, кто отважился на него напасть. Нужно убираться отсюда поскорее.
Время перестаёт существовать. Трудно понять, сколько прошло, пара минут или целый час. Грани размываются. Пространство стремительно сужается. Глохну от дикого боя крови в ушах. Немею изнутри. Цепенею. Но бегу дальше. Ещё быстрее. Ещё и ещё. Практически отключаюсь от реальности.
Деревья мелькают перед глазами. Ветки царапают тело, однако я не ощущаю боли, не замечаю, бегу дальше как чокнутая, совершенно ненормальная. До этого момента я и не представляла, будто могу так быстро бежать.
Застываю перед оградой. Озираюсь в поисках охранников. Неясное чувство удерживает меня от продвижения.
И не напрасно. Еле успеваю скрыться за толстым стволом ближайшего дерева. Мимо проносится огромный грузовик. Следом ещё один. И ещё. Военного типа. Похоже именно на военную технику. Или я уже ничего не соображаю? Просто не различаю?
Плевать. Выжидаю, когда все автомобили скрываются из виду. Снова смотрю на ворота. Тут тоже следы взрыва. Теперь, чуть отдышавшись, осознаю это более чётко и ясно. А ещё замечаю окровавленные тела. Охрана убита.
В нашем городе появился ещё больший псих, чем Ахметов? Кто-то круче его? Я бы предпочла, чтобы это оказались органы правопорядка. Штурм, на который выписали разрешение сверху. Дальше суд и тюрьма для всех этих ублюдков. Но понимаю, это очередной бандит. Криминальные разборки.
Выбираюсь за пределы ограды, очень стараюсь не смотреть на изувеченные тела, обхожу их, прикрыв глаза. Добираюсь до дороги. Верчу головой, пытаясь понять, в каком направлении двигаться.
Где город? Налево? Направо?
Делаю выбор наугад. Лучшего варианта не нахожу. Продолжаю бежать, сама не знаю, куда именно двигаюсь.
Силы покидают меня внезапно. Резко. Дыхание перехватывает, а тело сковывается от нервного перенапряжения. Безвольно опускаюсь на асфальт. Конечно, прохлаждаться нельзя, опасно и глупо вот так тратить драгоценные минуты. Но мои ноги отказываются повиноваться.
До города пешком не дойти. Физически нереально. Ночевать на улице? В лесу? Плохая идея. Очень плохая. Но как ещё я могу поступить? Поймать попутку?
Оборачиваюсь на звук и вижу фуру. Моргнуть страшусь, боюсь, будто это видение пропадёт, исчезнет. Вскакиваю, махаю руками, призываю водителя остановиться.
Дальнобойщики. Типичный тягач. Автомобиль не похож ни на военный, ни на бандитский.
Выбегаю на середину проезжей части. Прыгаю, продолжаю руками размахивать. Веду себя как безумная.
Авто тормозит. Открывается дверца со стороны водителя. Подбегаю туда мигом, вглядываюсь в лицо мужчины за рулем.
– П-прошу, – бормочу не своим голосом. – Подвезите.
– Дура! – орет он. – Чего под колёса лезешь?!
– П-подвезите...
– Идиотка! Прочь с дороги!
Он явно не настроен на помощь. Зато его напарник выглядит более благодушно, хлопает его по плечу.
– Колян, тише, – говорит. – Напугал девчонку.
– Психованная, – фыркает водитель. – Так. Свалила с дороги. Живо!
– Нет, нет, – отчаянно мотаю головой. – Пожалуйста, заберите меня. Подвезите. Очень прошу. Пожалуйста!
– Сдурела? – рявкает. – С какой радости?
– А тебе куда? – интересуется его напарник.
Он старше. Полностью седой. Глаза добрые. Улыбка приятная. Зато его товарищ прямо слюной брызжет, брезгливо кривится.
– Ты охренел? – спрашивает. – Зачем разговор ведёшь? Тебе проблем своих мало? Не знаешь, какой это район? Бандитский. Ахметовы заправляют. И баба эта тоже бандитская. Верняк. Ахметовская подстилка. Нечего связываться. Я...
– Заткнись, – жестко обрывает напарник и мрачнеет. – У меня дочь ее возраста. Этой девчонке и восемнадцати нет. Какая она тебе подстилка? Тьфу, придурок.
– Ну малолетняя шалава, – отмахивается. – Откуда про возраст узнать? Паспорт ее не видел. Но нормальная девка тут бегать не станет. Шмара, готов об заклад побиться.
– Мне шестнадцать, – решаю солгать. – Прошу. Помогите. Они... они меня похитили. Я... я сама не знаю, как удалось сбежать, но времени мало...
– Пиздец! – восклицает водитель. – Ты слышал? Ну слышал?! Охренеть. Ещё и беглая прошмандовка. Вообще атас. Так. Деваха, отошла отсюда, отгребла...
– Заглохни, – затыкает напарник. – Ты где живешь?
– Домой нельзя, – качаю головой, чувствую как слезы бегут по щекам, моя истерика прорывается наружу. – Никак нельзя.
– Давай, поедешь с нами.
– Чего? – воет водитель. – Я против. Я согласия не давал...
– Мы ей поможем, – заявляет твёрдо.
– Да какого черта? Она не твоя дочка. Что же ты за придурок? Мозг отшибло? Решил помогать беглой бандитской девке и меня втянул?
Несмотря на поток брани и возмущений через минуту я оказываюсь в кабине, а ещё через пару минут проваливаюсь в сон, и совершенно чужой мужчина набрасывает на меня тёплое покрывало. Вроде осознаю, что спать нельзя. Не лучшее время расслабляться. Да и от напряжения изнутри колотит. Но веки вдруг тяжелеют, глаза сами собой закрываются, и я падаю в черноту.
– Чокнулся на старости лет, – доносится до меня бормотание водителя. – С чего ты взял, что она правду говорит? Может на ней пробу ставить негде. Это же только ее слова про шестнадцать лет. Может, она тех бандюков грабанула. Не думал о таком? Будут искать эту шалаву, а выйдут на нас.
– Глохни, Колян. Кончай орать.
Лгать нехорошо. Неправильно. И зачем я обманула про возраст. На жалость давила? Я и не выгляжу на шестнадцать. Худая просто. Но по лицу ведь все понятно. А домой и правда нельзя. И брату не позвонить, и отца не увидеть. Ничего теперь нельзя. Выйду на связь – сразу схватят меня, отследят.
Как же быть? Как тогда?
Ладно. Вдруг мне повезёт и Ахметов сдохнет? Вдруг мое желание исполнится? Вдруг эту паскуду уничтожат сегодня? Вдруг он уже мертв? Холодеет, истекает кровью как его охранники.
Нет. Я бы почувствовала. Я бы знала. Но пока ощущаю лишь его громадный орган, который без труда вколачивается в мое горло, проникает до упора. Разгоряченный, пульсирующий.
Как это стереть? Как забыть?
Тьма оказывается спасительной. Забываюсь сном, ускользаю от проблем реального мира.
Глава 28
– Держи, – водитель вкладывает в мою ладонь несколько смятых купюр. – На первое время хватит. Больше дать не могу. Но я тебе свой номер тут написал. Если совсем прижмет, звони, постараюсь выручить.
– Нет, вы что? – пытаюсь вернуть ему деньги, однако сталкиваюсь с жестким отказом.
– Топай давай, – говорит мужчина. – Не обсуждается.
Смотрю на смятые деньги, на бумажку с номером телефона и его именем. Сложно поверить, что в мире еще остались такие люди, простые и бескорыстные, готовые помочь в трудную минуту.
– Здесь слишком много, – вздыхаю. – Я не могу столько от вас принять. Вы и так очень сильно помогли. Подбросили меня до ближайшего крупного города, еще и кроссовки дали.
Разумеется, обувь велика, но лучше в ней, чем босиком. Тем более, мои ступни стерты в кровь от продолжительного забега.
– У тебя же ничего нет, – мужчина сокрушенно качает головой. – Ни денег, ни документов. И домой тебя отвезти нельзя.
– Нельзя, – сглатываю. – Там меня сразу найдут.
– Короче, если прижмет, попроси у кого-то телефон, наберешь, постараюсь помочь.
– Хорошо, спасибо.
Его напарник уже орет, зовет, чтобы возвращался в машину.
– Береги себя, девочка, – водитель хлопает меня по плечу. – Будь осторожна.
Киваю, разворачиваюсь, иду, куда глаза глядят, сжимаю в кулаке деньги. Чужой город, совершенно незнакомый, никогда прежде тут не была, знакомых нет. Но это скорее радует, чем расстраивает. Значит, именно тут меня вряд ли начнут искать. Здесь легко затеряться: много жителей, большая территория. Работу будет найти легче. Черт побери, у меня же нет документов. Замираю на месте, автоматически пересчитываю банкноты, складываю в карман рубашки, особо не задумываясь, и натыкаюсь на что-то. Подхватываю и вытаскиваю свою неожиданную находку.
Деньги. Валюта. Целая пачка крупных купюр. Ничего себе запасы наличности. Ахметов шикует.
Мой первый порыв – вышвырнуть деньги в мусорный бак. Но я понимаю, это глупо.
Оборачиваюсь назад, вижу, что фура уже отъехала, не выйдет вернуть водителю его помощь.
И почему я сразу карманы не осмотрела? Даже не подумала об этом. Ощупываю второй, однако там ничего не обнаруживаю. Внутри пусто.
Выбрасываю бумажку с номером водителя в ближайшую урну. Конечно, мне бы хотелось его отблагодарить, вернуть ту сумму, которую я получила, но учитывая ситуацию, рисковать не стоит. Совсем не хочу подвергать его опасности, подставлять под удар. Будут искать меня, а выйдут на него, поймут, что помог, накажут. Только этого не хватало. Совсем не желаю губить невинных людей. Признаюсь, даже его крикливого напарника жалко.
А вообще стоит себя пожалеть. Черт. Некогда. Горько усмехаюсь и продолжаю дорогу в неизвестном направлении. Понимаю, что не смогу поддержать отца на операции и после, в период реабилитации. Брату не позвоню. Теперь точно ни с кем связываться нельзя.
Как быть с бизнесом? С проектами? Олег не потянет, не станет разбираться. Выходит, все, чего я добивалась, пойдет прахом. Столько стараний и трудов, однако зря.
Ладно. Сейчас главное выжить, держаться подальше от Ахметова. Затаиться, выждать. Потом видно будет, разберусь. Без паспорта будет трудно работу найти. А с другой стороны по нему меня легче вычислить. Замкнутый круг.
Где найти фальшивые документы? У кого купить? Хватит ли мне средств? Неужели я намерена годами скрываться? Будет ли такой шанс?
Я решаю для начала привести себя в порядок. Мой вид оставляет желать лучшего. Странный наряд, обувь не по размеру. Ноги грязные, ступни хорошо бы обработать, потому что раны жутко пекут, тяжело идти. Вряд ли человека в таком виде согласятся принять на работу, даже с самыми лучшими документами.
Первым делом покупаю рюкзак, захожу в аптеку за антисептиком, дальше отправляюсь в магазин одежды, приобретаю кофту, джинсы, нижнее белье, прихватываю кроссовки.
Время близится к вечеру. Нужно найти жилье. Однако не хочется тратить все деньги на съем квартиры или оплату отеля. Да, мне могло бы хватить средств, особенно с учетом валюты по случайности прихваченной от Ахметова, но я понятия не имею, что меня ждет в ближайшем будущем. Вдруг бандиты возникнут на горизонте через пару часов? Вдруг снова придется бежать? Тогда будет очень глупо спустить финансы на проживание, на место, из которого мне возможно придется удирать без оглядки.
Отлично. Тогда как быть? Тут хоть бы душ принять, вымыться и переодеться в чистое белье, избавиться от проклятой черной рубашки.
Чертов Ахметов. Я вся им пропахла, пропиталась. Еще и горло саднит, челюсти ноют от вчерашних омерзительных развлечений, когда громадный член продирал глотку, брал в одержимом ритме, вколачивался вглубь, лишая остатков разума. Кажется, до сих пор ощущаю вкус мужского семени. Ужас, хуже и не придумать.
Я хочу об этом забыть. Очень хочу. Навсегда.
Оглядываюсь по сторонам – разум озаряет идея. Пожалуй, самый экономный способ помыться в текущей ситуации. Захожу в магазин бытовых товаров, покупаю зубную щетку и пасту, мочалку, гель для душа, шампунь, полотенце. Запаковываю покупки в рюкзак. Выхожу на улицу, перехожу дорогу, направляюсь в спортзал, покупаю разовое посещение, получаю ключ от шкафчика и приступаю к осуществлению замысла. Без каких-либо тренировок направляюсь прямиком в душ. С наслаждением встаю под горячие струи, тщательно вымываюсь, отчаянно тру кожу мочалкой, заодно пытаюсь стереть собственные воспоминания.
Только тело помнит. Все помнит. Каждый миг. Еще и синяки остались на бедрах, на талии. Красноречивые отметины жгучей жажды проклятого ублюдка.
Обрываю мысли, стараюсь не развивать, не погружаться в это, переживая раз за разом. Прошлого не исправить. Зато в будущем я могу сделать все, лишь бы урод никогда до меня больше не дотронулся.
Вытираюсь, высушиваю волосы, переодеваюсь в новую одежду. Обувь дальнобойщика выбрасываю, желаю следом отправить и черную рубашку, но замираю в последний момент.
Я без работы и без документов, без крыши над головой. Я не имею права так легко разбрасываться вещами, тем более, что эта дрянная сорочка идеально подходит, смотрится на мне точно платье. Надо экономить.
Заталкиваю вещи в рюкзак. Следующий пункт назначения – вокзал. Покупаю билет на ночной автобус. Совмещаю приятное с полезным: и отосплюсь в дороге, и доберусь до другого города. Нужно двигаться дальше.
Я добираюсь до очередного крупного города. Решаю задержаться здесь на некоторое время. Переезжать снова и снова кажется не самой хорошей идеей. Стоит поразмыслить о будущем, понять, как действовать дальше. Невольно тянет связаться с братом, оставить хоть небольшую весточку, успокоить. Но умом понимаю, что это под запретом. Глупо, безумно, обречено на провал. Хорошо хоть операция отца оплачена. Спасибо Графу. Мой идиотский отказ от денег мог привести к непоправимым последствиям с учетом вынужденного исчезновения. Впрочем, если бы пересадка сердца до сих пор была под вопросом, то я бы действовала иначе. Валялась бы в ногах у Ахметова, умоляя о помощи. Стала бы его послушной сексуальной игрушкой. Исполняла бы любые прихоти, даже самые мерзкие и извращённые.
Проклятье. Нет. Я бы не смогла. Под кого угодно легла бы. Под самого черта. Под дьявола. Но только не под этого ублюдка.
Зато член его облизала. Обсосала со всех сторон. Покорно приняла эту дубину в глотку. Дура. Идиотка. Совсем без мозгов. Надеялась обыграть. Реально поверила в удачный момент.
Меня передергивает от ярких воспоминаний. Я настолько зла, что даже тошноты не чувствую. Ярость закипает внутри, мешает трезво мыслить.
Выхожу из автобуса и опять иду куда ноги несут. Пешком дохожу до центра, захожу в несколько мест, узнаю насчёт работы.
Удача опять улыбается. В крупном сетевом ресторане меня принимают без всяких документов. Текучка там бешеная. Работа для студентов. Жесткий график. Куча ограничений. Но мне наплевать на условия, лишь бы платили. Деньги нужно зарабатывать любой ценой. То, что паспорт не требуется, вообще идеально. Больше не прошу.
Несколько дней я ночую на вокзале. Бесплатно, бок о бок с бездомными людьми и теми путешественниками, которые не могут позволить себе платить за отель или ночевать в сервисном центре, что тоже обходится в значительную сумму.
В шесть утра открывается спортзал, и я уже там, после покупки абонемента получаю полное право пользоваться душевой кабиной и прочими благами. Дальше следует рабочий день.
Ритм дикий. Устаю жутко. Но это скорее радует, ведь я отвлекаюсь от реальности, перестаю бояться. Некогда. Работа все перебивает.
Рутина однообразная. Отупляющая. Однако я совсем против такого расклада не возражаю. Это не худший вариант. Когда становится тяжело, невыносимо, представляю перед собой Ахметова и усталость мигом пропадает.
Я слежу за новостями. Покупаю себе дешёвый смартфон. Ничего не нахожу относительно смерти того подонка. Значит, жив и здоров. Никто не отнял его жизнь. Урод. Меня дожидается. Может, повезёт? От моей руки гад погибнет?
Пожалуй, надо другую работу найти. Не слишком разумно мелькать в центре города. Тем более, в ресторане. Посетителей полно. Вдруг сюда случайно его людей занесёт? Тогда меня в момент поймают, уволокут в берлогу зверя. И не спастись, не вырваться. Конец придёт.
Я пытаюсь. Каждый день просматриваю объявления, но везде нужны документы. Везде спрашивают паспорт. Смешно, однако кажется только в этом центральном сетевом ресторане ничего не требуется. Просто заполняешь анкету, любые данные указываешь, никто проверять не станет. Зарплату выдают раз в неделю. Наличными. Ещё и бонусы есть.
– Ты просто робот, Ксюша, – поражается одна из девушек, работающих со мной в одну смену. – Откуда силы берёшь? Я тут дохну. А ты на крыльях летаешь.
Отшучиваюсь. Стараюсь быть милой и веселой. Опять же старательно играю роль. Представляюсь всем Оксаной. Настоящее имя не открываю.
Начинаю задумываться про съем жилья. Вокзал не самое удобное место для ночевки, да и таскать за собой деньги опасно. Сумма увеличивается. Прячу в разных карманах, но риск ограбления растёт. Не хочу нарываться.
Когда одна из моих коллег жалуется, что ее соседка по квартире съезжает и теперь слишком дорого платить за проживание, я пользуюсь случаем и предлагаю разделить оплату.
– И это все? – поражается Милана, глядя на мой весьма скромный багаж. – Ты же с этим рюкзаком на работу ходишь.
– Я говорила, у меня мало вещей, – пожимаю плечами.
Проходит почти три недели с момента моего побега. Я понимаю, что отцу уже сделали операцию. Брат наверняка пьёт, не просыхая. Наш бизнес развален, ведь заниматься делом некому. Однако я знаю, что вернуться значит стать рабыней Ахметова.
Представляю, как он звереет и бесится, как исходит гневом. Представляю и на душе тепло. Хоть так ему отплатить. Мелочь, а сердце радуется. Маленькая победа.
Но поражений больше. Очень хочу увидеть отца, узнать, как прошла операция. Даже по брату скучаю, не хватает его. Родная кровь сказывается. Ещё меня сильно тревожит Ярик. Что с ним? Очень надеюсь, Ахметов до него не добрался и не стал срывать злобу. А как его сестра? Как безумный дядя из Австралии? Хм, Ярик способен поведать правду о срыве нашей свадьбе. Может, тогда эти психи друг против друга ополчатся и сами себя сожрут. Пусть бандиты грызутся, резню устраивают.
– Давай сходим в клуб, – предлагает Милана. – Один выходной надо использовать на полную катушку.
– Я слишком старая для этого, – пытаюсь отмахнуться.
– А сколько тебе? – удивляется. – Мы разве не одногодки?
Милане девятнадцать лет. Она учится на втором курсе университета. Заочно. Хорошая девочка. Очень добрая и приятная.
– Мне тридцать пять, – решаю придерживаться данных, которые указала в анкете при приеме на работу.
– Шутишь?
– Серьёзно.
– Делись секретом, – смеётся. – У тебя ни одной морщинки. Да я старше выгляжу. Блин, ты меня разводишь.
– Есть морщины, – улыбаюсь. – Надо при дневном свете смотреть.
– Ладно, старушка, – хмыкает. – Все равно от клуба не отвертишься. Ну не идти же мне одной. А на работе все скучные. Не с кем потусоваться. Мы живем вместе. Значит и гуляем так.
Я никогда не любила клубы. Бывала там, но посещения можно по пальцам пересчитать. Пытаюсь отказаться, однако в итоге уступаю.
Что я теряю? Видимо, сказывается перенапряжение последних дней. Так и тянет уйти в отрыв, забыться и потеряться. Слишком много всего произошло. Стресс лишает опоры.
Я устала. Скрываться. Бояться. Решать проблемы. Я могу себе позволить отдых, праздник. Пусть ночные клубы и не мое. Пусть я не слишком все это люблю. Иногда полезно дать волю внутренней энергии. Потанцевать.
Господи. Сколько лет я не танцевала? Страшно вспоминать и подсчитывать.
Наступает суббота и мы с Миленой отправляемся гулять. Для такого случая даже покупаю платье. Простенькое, чёрного цвета. Беру также туфли. Удобные. Без каблука. Как раз для танцев.
Знакомиться ни с кем не собираюсь. Напиваться тоже. Просто хочется поплясать. Особое настроение. Грохот музыки вдохновляет.
– Ксюша, пойдём, – подруга не даёт мне долго пробыть на танцполе, хватает и утаскивает в сторону. – Я познакомилась с крутым парнем. Он пригласил нас в вип-зону.
– Что за парень?
– Назар.
Зачем я задаю вопрос? Разве имя мне что-то даст? Никаких парней, никаких вип-зон. Опасно. Внутри загорается красный сигнал.
– Ксюша, пожалуйста, – настаивает Милана. – Почему ты ломаешься?
– Я не знакомлюсь в клубах, – говорю твёрдо. – И тебе не советую.
– А что тут тогда делать? – удивляется. – Просто танцевать?
– Ну кому как, – передёргиваю плечами. – Но я...
– Ты чего? Я что, зря знакомилась и на вип его развела? Пошли, Ксюша. Не дури. А?
Милана увлекает меня за собой. Интуиция бьет тревогу.
Назар. Это имя заранее не нравится. Тогда почему не отказываю? Почему превращаюсь в покорную овцу, идущую на заклание? Страшно подругу оставить одну. Дура. Натуральная идиотка.
Кожей чувствую, придётся дорого заплатить за эту тупую доброту.
Глава 29
– Милана! – радостно восклицает мужчина и от сладости в его голосе меня невольно передергивает. – Какая прелесть. И подруга у тебя прелесть. Обе красотки!
Дверь захлопывается за моей спиной. Рефлекторно оборачиваюсь. Понимаю, на замок нас здесь никто не закрывает, однако ощущение неприятное, странное, муторное. Словами не передать. Чувства идут на интуитивном уровне.
Мерзкий тип. Внешность вроде бы приятная, не отталкивающая, но смотрю на него и сразу понимаю, что он мне совершенно не нравится. Скользкий.
Темные волосы выстрижены в модную прическу, щедро напомажены гелем, зачесаны наверх, точно хохолок у петуха. Борода аккуратно выстрижена, опять же волосок к волоску. Костюм пижонский. Приталенный, в облипку сидит, аж трещит. Белоснежная рубашка, галстук-бабочка.
А его точно Назар зовут? Выглядит как один из людей Ахметова. Хотя нет, чересчур манерный.
Замечаю за столом еще двоих незнакомцев. Мрачные типы, угрюмые. Их бороды и прически отнюдь не выглядят ухоженными. Эти мужчины кажутся клонами друг друга. Крупные, мускулистые, смотрятся угрожающе. Одеты одинаково: темные джинсы, светлые майки, обнажающие здоровенные ручищи. Поворачиваются и припечатывают взглядом, действуют, будто по команде.
Отлично. Вот эти однозначно смахивают на цепных псов Ахметова. Еще не поздно броситься прочь, удрать отсюда.
Интересно – отпустят? Черт, у меня талант. Талант вляпываться в дерьмо по самое горло, причем абсолютно добровольно.
– Мустафа, – елейным тоном продолжает Назар. – Ибрагим.
– Приятно познакомиться, – счастливо заключает Милана.
