355 500 произведений, 25 200 авторов.

Электронная библиотека книг » Валерия Ангелос » Жестокая сказка (СИ) » Текст книги (страница 11)
Жестокая сказка (СИ)
  • Текст добавлен: 10 августа 2021, 00:32

Текст книги "Жестокая сказка (СИ)"


Автор книги: Валерия Ангелос



сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 27 страниц)

– Подожди, – во рту пересыхает, глаза щиплет сильнее. – Олег в тюрьме? Когда… как же это… что произошло?

– Пойдем, – приказывает, не оборачиваясь. – По дороге обсудим.

– Рустам, – бросаю с нажимом. – Объясни сейчас.

Никакого ответа не следует. Приходится замолкнуть и покорно двинуться следом. У меня телефона нет, не сумею домой позвонить. Номер по памяти помню. Но какой толк?

Я едва успеваю за мрачной высокой фигурой. Мужчина продвигается вперед быстро, огромными шагами. Мне остается лишь послушно семенить за ним. Отстаю немного. Неизбежно задерживаюсь позади. Когда прохожу мимо стойки ресепшн внизу, в мое предплечье вцепляется чужая рука. Оборачиваюсь и вижу ту самую девушку.

– Прошу, передайте ему мой номер, – тихо произносит она, вкладывая в мои пальцы карточку. – Вы… вы его сестра? Простите за ту… хм, сцену. Сама не понимаю, что произошло. Какое-то помутнение рассудка. Я никогда… обычно я… ну…

– Ничего, – бросаю сдавленно. – Я поняла.

Брат. Она шутит? Или реально не понимает? Мы абсолютно разные. Не похоже, будто между нами кровная связь. Я бы поставила на похитителя, которые удерживает добычу, жаждет получить за нее выкуп. Не выглядим мы как родственники. На любовников тоже не потянем.

– Извините, – администратор отводит взгляд. – Правда, ужасная ситуация. Ваш брат очень понравился мне. Все было как будто в тумане. Поднялась на ваш этаж по совсем другому вопросу, потом не удержалась. Знала, где номер. Запомнила. Постучала – и когда он открыл, меня искрой прошибло.

– Ясно, – нервно улыбаюсь. – Я передам номер. Не волнуйтесь. Но сейчас мы спешим, поэтому… хорошего вам вечера.

Выбегаю на улицу, сталкиваюсь с мрачным взглядом Ахметова. Инстинктивно комкаю в ладони карточку с номером. Боже. Как он может нравиться женщинам? Вот как девушки ведутся на такого урода?

Ладно. Он не урод. Точнее урод, но моральный. Внешне выглядит вполне нормально. Сносно. Пожалуй, привлекательно. Зависит от вкуса. Кому-то наверняка понравится.

Черт возьми. Не важно. Хватит размышлять о ерунде.

– Твоя девушка передала номер, – говорю я, разглаживаю смятую карточку, протягиваю Ахметову. – Прошу тебя. Объясни, что случилось с Олегом. Как он попал в тюрьму?

– Моя девушка? – выгибает бровь с издевкой.

– Ну а как мне ее назвать? – хмурюсь. – Прости, не планирую вникать в тонкости ваших отношений. Она ошиблась и приняла меня за твою сестру, извинилась за ту безобразную сцену, попросила передать номер. Кажется, эта девушка в тебя влюбилась.

Прикусываю язык, заставляя себя замолчать. Еще немного и я предложу Ахметову сходить на свидание с наивной дурочкой, которая не замечает его буйную природу. Девушке стоит держаться от него подальше. Любой девушке. Этот псих опасен.

– Выбрось, – холодное бросает он и усаживается на место водителя. – Чего застыла?

– Выбросить? – переспрашиваю. – В смысле – выбросить? Я обещала отдать тебе карточку, поэтому будет странно, если…

– В авто, – обрывает. – Живо.

Я покоряюсь его воле. Выбрасываю карточку с номером в ближайшую урну, усаживаюсь в автомобиль. Глупо спорить. Никому не пожелаю отправиться на свидание с этим ублюдком. Девушке-администратору повезёт, если она его никогда больше не встретит.

– Нельзя так обращаться с женщинами, – говорю я, хотя прекрасно понимаю, как сильно Ахметову наплевать на моё мнение в отношении его поступков, но и совсем промолчать не выходит.

– Как? – хмыкает.

– Потребительски, – подбираю наиболее приличную формулировку.

– С женщинами – нельзя, – замечает без чувств. – А для шалав и такое слишком хорошо.

– Она не... – запинаюсь. – Почему ты судишь других? Каждый сам делает выбор. Да, возможно, у кого-то более свободные взгляды, но подобное не превращает женщину в... ну, вот как ты сказал. Слишком грубо.

– Думаешь, это первая баба, которая хочет стать моей шлюхой? – поворачивается и пронизывает меня своим проклятым взглядом.

Чудесно. Озвученный им вопрос это то, о чем я совсем не желаю думать. Ну вот никак.

– Перед тобой никто не устоит, – не удерживаюсь от иронии. – Магнитом девушек притягиваешь.

Говорю эти фразы и нервно поджимаю губы. Черт, а ведь и правда притягивает. Гад. Сволочь. Чем он их всех берет? Внешностью? Этой дикой аурой хищника? Наивные дурочки. Летят как мотыльки на губительное пламя.

– Их притягивает бабло, – бросает с насмешкой, снова переводит взгляд на дорогу, ровно продолжает. – Шмотки. Стекляшки. Власть, которую хотят получить через меня. Статус моей личной бляди.

Вздрагиваю. Ожидать нормального общения не приходится, но от последнего слова меня буквально корежит. Невольно морщусь.

– Далеко не все настолько корыстны, – роняю тихо.

– Вопрос цены, – заключает небрежно. – Но да, есть прирожденные подстилки. Такие на все согласны ради здоровенного хрена. Течные суки.

Мерзкий. Какой же он мерзкий. В его случае и правда только за деньги. Без эмоций. Без любви. Разве можно такого урода любить? Единственное искреннее чувство к нему это ужас.

– Кто оплатил операцию твоего отца? – вдруг спрашивает Ахметов, заставляя моё сердце заледенеть. – Платёж от графа. Сумма внушительная. Граф. Это вообще кто такой?

– Ошибка, – бормочу я. – Врач сказал, там банк напутал. Проблемы в системе и вот...

– Что за дерьмо ты мне в уши льёшь? – выдаёт раздраженно. – Причём тут банк?

– Ну я не...

– Какой дебил отвалил тебе столько? – интересуется резко. – За какие услуги?

Молчу. Просто сжимаю и разжимаю кулаки, пытаясь успокоиться. Если этот псих узнает, если поймёт. Проклятье. Он меня убьёт. На месте убьёт. Вышибет мозги, как обещал. Даже насиловать не станет. Сразу порешит.

– Ярик постарался? – сам подбрасывает вариант. – Этот твой мутный дружок решил так расплатиться за фиктивный брак?

– Откуда ты знаешь? – содрогаюсь. – Что ты сделал с Яриком?

– Ничего из того, что он реально заслужил, – замечает мрачно. – Я с ним ещё не начал.

– Рустам...

– Твой отец в порядке. Отходит после операции. Когда обслужишь меня с душой, разрешу вам поболтать по видеосвязи.

Внутри все сжимается.

Папа. Господи. Хорошо, что папа нормально себя чувствует. Остальное не важно. Ничего не важно.

– Ну а твой братец неисправим, – бросает с усмешкой. – Свинья грязь найдёт.

– Что с Олегом? – закашливаюсь. – Что он сделал?

– Я о нем позабочусь, – чеканит холодно. – Не дергайся.

Боже. От таких заверений становится ещё страшнее.

– Рустам, прошу...

– Хватит, – обрывает жестко. – Надоело слушать твой скулёж. Столько сладких обещаний даёшь, дразнишь, а на деле я хожу с распухшими яйцами.

– Ну ты вроде решил эту проблему, – сглатываю. – С администратором.

– Наивная ты, принцесса, – криво ухмыляется. – Там я на ходу перекусил. Даже голод не утолил. Так. Напряг сбросил. Но этого мало. Очень мало.

Тогда ещё способ найди. Причём тут я?

Судорожно выдыхаю. Только бы не наболтать лишнего. Нельзя. Ни в коем случае нельзя его злить. Хватит усугублять положение.

– У меня период, когда нельзя заниматься... ничем таким, – заявляю сбивчиво, лихорадочно пробегаю языком по вмиг пересохшим губам. – Ты сам понимаешь, сейчас не стоит.

Он опять смотрит на меня. Долго и странно. Смотрит так, что я реально понимаю, похоть этого жуткого мужчины безмерна.

Глава 35

Я счастлива наконец добраться до аэропорта, прекратить вынужденный тет-а-тет с Рустамом Ахметовым и оказаться в обществе нормальных людей, пусть ненадолго, однако испытываю явное облегчение.

Признаюсь, что угодно будет лучше тяжелого и мрачного молчания в салоне автомобиля. Впрочем, разговоры с этим ужасным мужчиной мне нравятся ещё гораздо меньше.

Смотрю на экран перед стойкой регистрации – сердце обрывается. Леденеет и разлетается на части. Наконец, осознаю, куда мы держим путь.

Черт возьми. Разве можно придумать худший расклад? Сильно сомневаюсь. Горло сдавливает колючая проволока. Впечатление, точно на руках и ногах защелкиваются стальные кандалы.

Тяжесть обрушивается на плечи, гнёт вниз. Дрожь сотрясает каждую клетку. Безысходность затапливает изнутри.

Этот город. Это место. Мрак окутывает сознание, шок парализует рассудок. Оттуда не сбежать. Не уйти.

Ахметов намерен отвезти меня на свою настоящую родину. Закрываю глаза, закусываю внутреннюю сторону щеки до крови. Тянет заорать, броситься к первому попавшемуся охраннику, взмолиться о помощи.

Но это не поможет. Ничего не поможет. Мне конец. Я в ловушке. В самой настоящей западне. С играми покончено. Надежда похоронена.

Из той страны не вырваться. Не выбраться. Про свободу нужно сразу забыть. Моя судьба предрешена. Вечное заточение в четырёх стенах. В тёмных застенках. Дышать заранее становится сложно.

Судорожно сглатываю. Глотку изнутри продирает. Открываю глаза, затуманенным взглядом изучаю цифровое табло.

Ничего не меняется. Ни-че-го. Назначение прежнее.

Страна? Да. Это отдельное государство. Со своими законами и порядками. Туда никто не отважится влезть со своим уставом. Там своя правда. Свой суд. И каждый, кто рискнёт оспорить данный постулат, захлебнётся собственной кровью. Несчастного моментально сотрут. Уничтожат в секунду.

Я изучала их историю. Прежде. Пыталась понять традиции. Хотя бы немного разобраться в происходящем. Исследовать легенды относительно безжалостных обычаев возмездия.

Все выглядело красиво и справедливо. В официальных материалах. Но на деле у каждого клана существовал личный свод законов и норм. Каждый был королем. Правителем собственного царства. Негласным императором. Князем.

Я не знала их языка. Да и порядков толком не представляла. Очень закрытое государство. Посторонним вход воспрещён. Помощи там точно не вымолить. Здесь ещё существовал крохотный шанс ускользнуть. Но преступив черту, обратно больше не вернуться.

Я ни с кем не была знакома. В той стране. Никто бы не попытался меня спасти. Пусть даже я сумела удрать, улизнуть из логова Ахметова, без элементарных познаний языка и культуры, я моментально становилась белой вороной. Моя внешность выдавала моё однозначно проигрышное происхождение. Будь я хотя бы брюнеткой, можно было бы рискнуть и надеяться на удачу. Но светлые волосы и голубые глаза привлекают слишком много внимания. Меня схватят в два счёта. Найдут без особых проблем.

Боже. Господи. Я обречена.

– Клянусь, тебе понравится у меня в гостях, – заявляет Ахметов, останавливаясь позади, обдаёт могильным холодом, накрывает мрачной тенью. – Я позабочусь, чтобы у тебя было все самое лучшее.

Паника не позволяет даже губы разлепить. Озноб раскалывает тело, раздирает на части, на фрагменты.

Я уже не против вернуться назад. В тот ужасный особняк, где погибла моя мать, где провела свои последние дни жена моего брата. Там и то безопаснее. Да везде безопаснее. Но не в родных землях Ахметова. Не на его стороне. Липкий ужас разливается под ребрами. Тьма душит. Ледяные иглы царапают кожу изнутри, пробуждая волну нервной дрожи.

Оглядываюсь. Понимаю: бежать некуда.

Разумеется, можно броситься наутек, обратиться за помощью к посторонним людям, однако я просто подвергну чужие жизни серьезной угрозе. Бежать бесполезно. Нужно подчиниться судьбе.

Безотчетная надежда бьется под сердцем. Глупая. Безумная.

Я должна успокоиться. Еще не все потеряно. Я найду путь, использую любой шанс. Главное, не сдаваться, не опускать руки. Надо двигаться вперед.

Мы проходим паспортный контроль. Даже не удивляюсь, что мои документы находятся у Ахметова. Этот мужчина управляет абсолютно всем, регулирует каждую секунду жизни, держит руку на пульсе. На глотке. Сдавливает сильнее.

До вылета остается полчаса. Слежу за цифрами на табло. Ощущаю смутное волнение. Часть меня до сих пор уповает на чудо. Рассудок подсказывает: ничего не произойдет.

Запах свежей выпечки ударяет в ноздри. Невольно оборачиваюсь, ищу источник приятного аромата. Замечаю уютное кафе, заполненное людьми, которые ожидают вылета. Свободных мест нет. Но черт возьми, до чего приятно пахнет.

Осознаю, что последний раз ела утром. После попросту не успела. До похода в клуб так и не перекусила, потом было совсем не до еды. Работорговцы. Похищение. Возвращение Ахметова. Освобождение из плена. Совместный душ. Сцена с администратором.

День выдался насыщенным. Ночь оказалась еще круче.

Желудок урчит, требует пищи. Морщусь, стараюсь отвлечься. Отворачиваюсь от этого кафе, пытаюсь поскорее побороть искушение.

Проклятье. У меня нет денег. Ни копейки. Даже кошелька нет. Горькая усмешка растягивает губы. Не просить же в долг у своего палача. Лучше сдохнуть.

– Голодная? – спрашивает Ахметов.

Вот же гад. Опять в мысли пробирается. Хотя догадаться легко. То, как я жадно втягиваю воздух. То, как вспыхивает огнем мой взгляд. Реакции выдают правду. Глупо таиться.

Только я от него ничего не приму. Не хочу. Не буду. Нет, нет. Нет! Дьявол. Но разве он позволит мне работать? Особенно на новом месте. Разве даст возможность устроиться и получать зарплату? Сильно сомневаюсь.

– Ясно, – хмыкает и подхватывает меня за руку, тащит в сторону кафе.

– Зачем? – поражаюсь. – Там нет мест.

И кому я пытаюсь это объяснить?

Ахметов выбирает стол, который ему приходится по вкусу, молча окидывает взглядом мужчину, которому не повезло там оказаться, и даже говорить не приходится. Бедняга послушно подскакивает, исчезает за секунду, опасаясь оглядываться.

Поразительный эффект. Интересно, существуют вещи, которые этому ублюдку неподвластны?

– Я не хочу есть, – заявляю твердо. – Меня тошнит.

Ахметов сам делает заказ, причем доставка следует моментально. Не успеваю толком взбунтоваться. Официант приносит ароматный кофе и огромные сэндвичи.

Чертов голод оказывается сильнее. Гордость забивается в угол, отступает на второй план. Ладно, я все равно не могу отказаться от еды. Необходимы силы. И вообще, здравый смысл подсказывает: иначе не продержаться.

Цельнозерновой хлеб. Запеченная курица. Соус песто.

Жадно впиваюсь зубами в сэндвич. Забываю обо всем на свете. Неожиданно расслабляюсь, полностью отдаюсь процессу поглощения пищи.

Господи. Хорошо. До чего же хорошо…

Делаю крупный глоток кофе, обжигаю язык, однако не слишком придаю этому значение. Меня цепляет другое. Взгляд Ахметова. Тяжелый. Выразительный. Он ощутим кожей. Чувствуется физически.

Мужчина смотрит на мои голые лодыжки. На обнаженную часть ноги между джинсами и кроссовками. Инстинктивно сжимаюсь, поджимаю колени, прячусь от пристального внимания.

Становится хуже. Да, с ним всегда становится хуже. Горящие глаза буквально вгрызаются в мою фигуру. Холодок скользит по ногам. Жар врезается между бёдер. Ударяет внутрь мощным толчком крови. Закашливаюсь от волнения, однако это не сбивает Ахметова, не отражается на его странном поведении.

Ну почему он так смотрит? Почему? Точно сожрать готов. Нет, уже ест. Пока я поглощаю сэндвич, мужчина поглощает меня. И ничто его не остановит. Никогда.

Глава 36

Темень. Глухая. Безнадежная. Мрак. Гнетущий и подавляющий.

Я мчусь вперед. Быстрее и быстрее. Не чувствую землю под ногами. Сердце бьется у самого горла. Или вообще снаружи? Удары настолько оглушительные, что никакого другого звука не различить. Вокруг темно. Ничего не разглядеть.

Ветви деревьев хлещут по лицу. По телу. Босые ступни увязают в мягком грунте. Судорожно сглатываю, давлюсь кровью. Чужой? Своей? Не разобрать.

Повсюду царит вечная ночь.

Что это? Где я? Как очутилась в бескрайнем лесу?

Замираю. Озираюсь по сторонам. Поворачиваюсь. Осматриваюсь, однако пейзаж почти не изменяется. Густые заросли. Мрачное мерцание луны. Звезд практически не видно.

Вслушиваюсь в тишину. В собственный пульс.

Мне всего лишь четырнадцать лет. Не хочу умирать. Рано, слишком рано. Верно? Да. Тогда почему за мной пришел Ахметов? Самый младший и самый безумный, самый бешеный и дикий, одержимый зверь.

Он следил за мной. Давно. Чертов псих. Напал на моего друга, избил Артура, изувечил, повредил его пальцы так сильно, что парень больше не сможет посещать музыкальную школы. Угрожал убить, обещал свернуть шею, если тот снова приблизиться ко мне.

Хищник бросился в атаку. Надоело выжидать. Наскучило наблюдать. Настал черед активных действий. И эти действия мне не понравятся. Точно. Явно.

Только черт побери. Почему не помню, как сюда попала? Как здесь оказалась? Туман в голове. Зияющая пустота.

Вот заканчиваются уроки. Вот я выхожу из школы. Одна. Вот иду домой. Ничто не предвещает беды.

Удар. Толчок. Темнота.

Он похитил меня? Напал? Подкрался сзади и ударил по голове? Трудно понять, что именно произошло. Память подводит. Кажется, пару секунд назад я ещё шла по залитой солнцем улице, а теперь нахожусь во тьме. Нет, не совсем так. Я же очнулась в сарае. Помню затхлый запах. И кровь. Там было очень много крови. Скупой свет единственной лампы позволял разглядеть деревянный пол, залитый багровой жидкостью. А ещё помню девушку. Блондинку. Очень похожую на меня. Юную. Худую. И...

Растираю запястья. Холодею изнутри. Мои руки и ноги были крепко связаны. Ахметов освободил. Зачем? Сначала связал, потом избавил от верёвок. Немного странно получается. Он так играет? Издевается? А зачем вторую девушку украл?

Его поступки не поддаются логике. Но он же псих. Ненормальный. Глупо в этом копаться. Он присвоил меня, считает своей жертвой и жаждет расправы.

Треск веток позади. Оборачиваюсь. Бросаюсь в сторону.

Ничего не вижу. Никого. Он здесь? Опять? Снова нашёл меня?

Я отчаянно пробую восстановить цепь событий. Прокручиваю кадры, напрягаю разум. Дышу рвано, лихорадочно.

Вот прохожу по школьному крыльцу. Вот иду по знакомой улице. Одна. Вот...

Боль. Колючая боль. Что-то жалит в предплечье. Сильные руки обхватывают тело. Раздаётся металлический щелчок.

Мне сделали укол? Вроде прививке в кабинете врача? Затолкали в автомобиль? Увезли неизвестно куда. Меня похитили.

Это Ахметов. Только он. Больше некому. И я вижу его лицо, когда прихожу в себя. Отчетливо. Узнаю моментально. Годы идут, но я этого жуткого парня всегда и везде узнаю.

Вот сарай. Вот лампа. Вот пол залитый кровью.

Я сижу на стуле. Руки связаны. Ноги тоже. Но Ахметов срезает веревки. Лезвие ножа мелькает, бьет по глазам ослепительным блеском стали.

Что он делает? Что...

Вижу девушку. Блондинку. Не совсем понимаю, что с ней. Просто отмечаю цвет волос. Не вполне осознаю происходящее. Глазам больно. Очень больно.

Это из-за сияния металла? В чем проблема?

Ахметов зажимает мой рот ладонью. Жестко. Мешает дёрнуться, не разрешает заорать. Но я умудряюсь извернуться и вонзить зубы в его ладонь. Кусаю своего палача. Я не дамся. Легко – не дамся. Никак не дамся. Пусть даже не мечтает.

Вырываюсь и бегу. Мчусь прочь со всех ног. Не знаю дорогу, не отдаю отчета в своих действиях.

Быстро. Быстрее. Ещё, ещё.

Я вырвусь. Я смогу. Я...

Мне четырнадцать лет. Не хочу умирать. Рано. Ахметовы придут забрать долг, когда мне будет восемнадцать. Таковы правила. Сейчас нельзя. И вообще за мной должен прийти старший брат. Его зовут Марат. Он отнимет мою жизнь. Никто другой не имеет такого права. Что бы там Рустам Ахметов себе на придумывал, я не его жертва. Чужая. Никогда не буду ему принадлежать.

Мысли путаются, а после окончательно сбиваются, когда впереди возникает огромная фигура, надвигается на меня.

– Кис, кис, – издевательский мужской голос. – Куда ты, киса? Иди ко мне, котёнок. Я хочу немного поиграть. Не бойся. Ты взрослая кисонька, тебе не нужно пугаться. Кис, кис, кис.

Это не Ахметов. Не его голос. Гораздо взрослее. И мерзкий. Очень мерзкий.

Свет фонаря ударяет в лицо. Жмурюсь. Отворачиваюсь. Липкий ужас затапливает нутро. Сдвинуться с места не выходит.

– Киса, – продолжает мужчина. – Хорошая киса.

Кричу. Дико кричу. Сама не разбираю что. Просто начинаю орать, раз дернуться не удаётся. Отчаянно зову на помощь. Срываю голос. Мрак сгущается надо мной.

Треск веток. Ближе и ближе. Мерзкий смех. Хохот. Четкая издевка.

– Кис, кис...

Отмираю и бросаюсь прочь. Мчусь дальше, продолжая одержимо вопить.

И черт. Что я делаю? Зову Ахметова?

+++

– Тише, – знакомый голос. – Чего орешь?

Горячие пальцы скользят по плечам, сдавливают и встряхивают. Господи, даже через плотную ткань одежды ощущаю, какой он. Жаркий. Сжигающий дотла. Испепеляющий.

– Я... я...

– Весь самолёт перебудишь, – хмыкает.

Открываю глаза. Щурюсь. Понимаю, что задремала вовремя перелёта.

– Мне приснился кошмар, – бормочу.

– Ну это я понял, – усмехается Ахметов. – Ты вопила моё имя.

– Все нормально, – выдаю сдавленно. – Не важно.

Он вызывает бортпроводника, чтобы мне принесли стакан воды. Заботливый гад. Ничего не скажешь.

Дурацкий сон. Просто дурацкий сон. Прошлое перемешалось с ужасами настоящего. Это старая история. Когда мне было четырнадцать лет, Ахметов похитил меня, примерно после нападения на моего друга Артура. Он вывез меня в лес, связал, удерживал в сарае. Потом пришёл его старший брат. Марат. Помог, освободил и доставил обратно домой. Вот как все было. Никаких девушек. Никаких блондинок. И того мужчины не существовало.

Кис. Кис. Кис.

Меня передергивает.

Нет. Это ерунда. Просто дурацкая фантазия. Жуткая. Страшная. Но совершенно не имеющая отношения к реальности.

Там, в лесу, нас было двое. Только я и Ахметов. Он хотел поиздеваться, поглумиться. Ну как всегда. Потом пришёл его старший брат. Единственный авторитет. И прекратил развлечение.

Да. Пожалуй, только своего брата Рустам и слушался. Ну ещё своего проклятого отца, этого больного урода, который затеял всю традицию взыскания кровного долга.

Марат отвёз меня домой. Вернул в семью. Все. Точка. Остальное плод буйного воображения. Видимо, ситуация с Назаром спровоцировала вот такую странную реакцию, пробудила гремучую смесь образов. Теперь выдумка слилась с миром реальности.

Ладно. Это бред. Кошмар позади. А вот настоящий ад впереди. На родине Ахметова. Там мне покажут пекло. С радостью, с огромным наслаждением.

Самолёт идёт на посадку. Ощущение, точно запускается обратный отсчёт.

Стандартная процедура прохождения паспортного контроля. Потом сразу отправляемся на выход. Нас встречает кортеж громадных чёрных авто.

Люди Ахметова боятся взглянуть на меня. Хозяйская собственность. Странно, что мне разрешили надеть обычную одежду. Последняя милость? Хотя ему не важно, в каком наряде буду находиться. Наверняка, это последний раз, когда я вообще оказываюсь на улице.

Тут не побегаешь. Либо сразу попадёшь обратно к своему господину, либо нарвёшься на неприятности похлеще. Безопасного места не обнаружить.

Мы едем в разных машинах, это радует. Мелочь, а приятно. Наконец могу перевести дыхание. Бездумно изучаю вид по ту сторону затонированного стекла. Другой мир. Неизвестный. Чужой. Даже привычные краски иначе выглядят. Необычное чувство.

Добираемся до города. Проезжаем центр. Дальше снова пейзажи природы перед глазами раскидываются.

Красиво. Тут не поспорить. Очень красиво. И город прекрасный, и вид вокруг. Горы такие, что дух захватывает. Не всегда удаётся разглядеть вершины. Я даже рот приоткрываю от восторга.

Не самое плохое место для смерти.

Усмехаюсь, ощущая горечь. Надежда тает с каждой прошедшей секундой. Вера рушится.

Я очень пытаюсь держаться, но не нахожу повод для оптимизма.

Усталость как рукой снимает. Больше не до сна. Внимательно слежу за дорогой, словно пытаюсь запомнить путь. Вдруг повезёт? Вдруг сумею вырваться?

Автомобиль останавливается посреди безлюдной местности. Так мне кажется. Все машины притормаживают.

Уже? Приехали? По времени долго. Около часа. Но тут... тут же нет никаких домов, только горы.

Ахметов открывает дверцу, подаёт мне руку. Покорно выхожу, следую за ним и пытаюсь разобраться в происходящем.

Хм. Может, он просто хочет столкнуть меня вниз? В пропасть?

Здесь повсюду скалы. Острые каменистые шпили. Не похоже, будто поблизости есть жилище.

– Это твой новый дом, – говорит Ахметов и ведёт меня вперёд. – Дальше только пешком. Прости, принцесса.

Мы проходим по узкой тропинке между бездушными серыми грудами камней. Оглядываюсь, пробую уловить в чем заключается подвох.

Дом. Где? Не вижу ничего смахивающего на...

Дьявол побери.

– Впечатлилась? – с насмешкой интересуется Ахметов, когда я застываю на месте и поражено вглядываюсь в открывшийся вид.

То, что я по ошибке приняла за очередную гору, вдруг оказывается далеко не порождением природы. Туман чуть рассеивается, обнажая истинную суть.

Это замок. Огромный замок из чёрного камня. Готический. Мрачный и угрожающий. Впечатление, будто постройка бросает вызов всем когда-либо существовавшим на свете богам.

Как люди построили тут такую красоту? Везде скалы. Рядом пропасть. Как сюда доставляли материалы? Реальное чудо.

– Он прекрасен, – невольно признаюсь я. – Даже не верится, что настоящий. Сразу видно, вложено немало труда.

И сбежать отсюда будет невозможно. Безысходность поглощает меня. Красиво. Очень красиво. Но черт, это место станет моей гробницей.

Оступаюсь, подворачиваю ногу. Но Ахметов держит крепко, не даёт упасть.

Мужчина подхватывает меня на руки, вынуждая обвить его крепкую шею руками. Дальше несёт именно так.

Голова идёт кругом. Стараюсь не смотреть по сторонам, ведь дальше начинается бездна и ограда по периметру тропинки все равно не вселяет мне особенного доверия. Одно неосторожное движения – полетим вниз. Так кажется. Железный забор слабо успокаивает.

Мелкая дрожь охватывает тело. Однако жар, исходящий от Ахметова, быстро изгоняет холод.

– Мои предки построили его очень давно, – произносит ровно. – В золотой век нашего клана. Родовое гнездо. Каждый глава заботился о сохранении этого наследия, добавлял что-то от себя и поддерживал истоки.

– Ты тоже добавил?

– Давно.

Глава 37

Я понимаю, надо наладить с ним контакт, иного выхода не найти. Только добиться доверия. И потом... потом можно рискнуть, подгадать момент и вырваться.

Но как этого достичь? Как усыпить его подозрения?

Если я буду вести себя хорошо, если он не поймёт, что я потеряла невинность с другим мужчиной, то можно уговорить его на поездку. Да. Отличная идея. Вот если мы отправимся в другую страну, возникнет шанс на спасение. Однако сначала надо задобрить зверя. Приручить. Создать видимость покорности.

Я понимаю, что надо срочно поддержать разговор. Подыграть Ахметову. Да, в тёплые чувства с моей стороны он не поверит. Но в лёгкий интерес. Почему бы и нет?

Главное – начать. Зацепить хотя бы слегка. А там видно будет. Разберусь по ситуации. Только трудно думать, когда его до жути сильные руки сжимают дрожащее тело, а кругом раскидывается бездна. Мрачная. Жестокая.

Чертова судьба. Проклятье на века.

– И что ты добавил? – спрашиваю, безотчетно цепляюсь пальцами за ткань его чёрной рубашки. – Что именно достроил в этом замке?

– Увидишь, – от его короткого ответа мороз пробегает под кожей.

Даже самая простая и банальная фраза звучит зловеще, когда слетает с губ одержимого маньяка. Однако надо держаться, взять эмоции под контроль. Необходимо обуздать свои страхи. Зверь чувствует слабость. Не прощает.

– Здесь красиво, – говорю я. – Трудно вообразить, сколько сил сюда вложено, сколько труда. Нерушимая крепость практически зависает в воздухе.

– Это тюрьма, – хрипло бросает Ахметов. – Тюрьма и могила. Многие тут свои головы сложили. Причём не только пока возводили эти стены. Мои предки не отличались великодушием. Догадайся, почему наш замок красного цвета.

– Но он не красный, – выдаю и замолкаю, чувствую, как предательски сухо становится во рту.

Красный. Черт побери. Проклятый замок и правда красный. На первый взгляд кажется чёрным, очень темным. Однако если приглядеться, приблизиться, то становится ясно в чем заключается ошибка. Обман зрения. Мираж. Иллюзия. Настоящий цвет камня действительно красный. Багровый. Цвет запекшейся крови.

От осознания истины передергивает. Новая волна трепета в моем теле вызывает у Ахметова издевательский смешок. Насмехается гад. Чует ужас. Впитывает.

– Ладно, расслабься, это материал такой, – хмыкает мужчина. – Не дергайся, не поможет. Пойми, принцесса, кровь бы давно смыло дождем. Это просто легенда. Жуткая и красивая. Сказка о том, что здесь перерезали кучу народа, даже стены побагровели, вобрали в себя щедрые жертвоприношения. Вспоротые глотки тут не редкость. Привычное дело.

Сказка. Серьёзно? Сказки такими не бывают.

– Я бы хотела узнать больше, – шепчу, теряю свой пульс. – Об этом месте. Не только легенды. Все как есть.

Интересно, там существуют тайные ходы? Наверняка. Но моё безумное воображение рисует мрачные камеры в подземельях. Затхлые подвалы. Абсолютно безрадостная картина.

– Думаешь, поможет? – мрачно интересуется Ахметов.

– В чем? – голос окончательно срывается.

– Сбежать, – как хлыстом по моей спине проходится.

– Я понимаю, это нереально, – роняю глухо.

– Не понимаешь, – отрезает жёстко. – В тебе живёт эта тупая вера. Надежда в лучшее. Слышу, как вращаются винтики в твоей бедовой башке.

– Но я не...

– Ты не сбежишь. Не трать время. Не пытайся, – припечатывает могильным холодом. – Не зли своего хозяина, девочка. Давно пора отдавать долг.

– Нет никакого долга! – восклицаю яростно. – Ты просто нашёл повод. Выдумал чушь на пустом месте. Так нельзя. Слышишь? Нельзя.

– Кто сильнее, тот правила и ставит.

– Ублюдок, – выпаливаю ругательство чисто автоматически, ещё сильнее чувствую безысходность своего положения.

Втереться в доверие будет трудно. Нет. Попросту нереально. Ахметов знает мои шаги наперёд. Однажды обманул меня с пистолетом, сперва поманил, а после с грохотом захлопнул клетку.

– Давай, – подстегивает он. – Продолжай. Может, чего поинтереснее зарядишь? Твоя ненависть заводит. Стояк бешеный. Надеюсь, когда я вгоню в тебя хер, эта ярость не схлынет. Так будет острее. Драть. Нагибать. Кричи громче.

– Какая же ты сволочь.

– Повторяешься.

– Сдохни и больше не услышишь от меня ни слова, – цежу сквозь зубы, заваливаю попытку наладить контакт окончательно.

– Бэлла, – вдруг произносит Ахметов, заставляя погрузиться с головой в ледяную воронку чистейшего ужаса.

– Что ты сказал? – почти не дышу.

– Ещё одну историю вспомнил, – заявляет мрачно. – Про Беллу. Так звали бабу, которую мой предок похитил у одного знатного графа. Или князя? Дьявол их разберёт. Чертовы легенды. Толком не запомнить.

– И о чем эта легенда?

– О любви, – замечает ядовито. – О ненависти. Обо всем сразу. Мой предок до жути втрескался в одну блудливую девку. Красивая сука. Гордая. Хотя пробу ставить на ней было негде.

– Выходит, он полюбил шлюху?

– Выходит, так.

Глава 38

Я запрокидываю голову назад и встречаю взгляд своего палача. Жуткий. Леденящий душу. Взгляд, от которого сердце болезненно сжимается. Даже застывает на миг, а после начинает бешено стрекотать, и от этого все моё тело сотрясает волна лихорадочного озноба. Я будто попадаю в ловушку, окунаюсь прямо под лёд прошлого. Лязг цепей будоражит слух, и я не сразу понимаю, что это открываются врата крепости, пропуская нас вперёд. Я полностью выпадаю из реальности. Вернуться обратно очень трудно.


    Ваша оценка произведения:

Популярные книги за неделю