Текст книги "Прикосновение смерти (ЛП)"

Автор книги: Т. Л. Мартин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 24 страниц)

Глава 7

Небо накрыло город темным покрывалом, и температура упала настолько, что у меня немеют губы.

Резкий ветерок треплет пряди моих волос. Эта узкая дорога спряталась под башнями деревьев по обе стороны, их голые ветви нависают надо мной. Я поднимаю шарф выше подбородка и ускоряю шаг по направлению к гостинице.

Сначала это слабое ощущение тепла, которое касается моего затылка.

Когда мою кожу начинает покалывать, а за спиной нарастает жар, я замедляю шаг. Всего несколько секунд спустя я полностью ощущаю это присутствие, с которым становлюсь все более знакома, и останавливаюсь. Я слегка дрожу от холода, мне не терпится оказаться в уюте своей комнаты, но, кажется, я не могу заставить свои ноги сделать еще один шаг.

Жар позади меня прижимается ближе, пока я почти не чувствую его тело напротив своего. Его телосложение блокирует большую часть ветра, и его тепло расслабляет мои мышцы от холодного бриза. Я хочу раствориться в нем, чтобы чувствовать себя в безопасности, пусть невероятное тепло, которое он излучает, избавит меня от вечерней прохлады. Но, конечно, это безумие. Он незнакомец. Призрак. О… Я понятия не имею, кто он такой, и, возможно, это то, что пугает меня больше всего.

Медленно я поворачиваю голову. Несмотря на то, что я знаю, что физически не могу его видеть, мне все равно нужно посмотреть ему в лицо. Это убивает меня, двигаться так медленно, но я боюсь, что он может снова исчезнуть, прежде чем я получу какие-либо ответы. Или я боюсь обнаружить, что он ненастоящий? Я уже могу мельком увидеть его краем глаза, и от этого факта у меня перехватывает дыхание.

Святые гребаные палочки для скрипки, я вижу его.

Он выше, чем я думала, примерно 6 футов 4 дюйма, с густыми, слегка растрепанными темно-каштановыми волосами. К тому времени, как я разморозила ноги и сумела перевернуть остальное тело, у меня пересохло в горле, и я не могу отвести от него глаз. С точеными скулами, выступающей челюстью и ничем иным, кроме упругих рельефных мышц под облегающей черной футболкой… Он весь мужчина. Как он не замерзает в одной футболке и джинсах, выше моего понимания. Мой взгляд лениво возвращается к его лицу. Клянусь, мое сердце останавливается, когда я смотрю прямо в его глаза, и я слышу свой собственный вздох.

Темные лужи серого и черного заполняют радужки.

Я видела эти глаза раньше. Только на этот раз в них нет и намека на зелень, которую я заметила тогда. Вообще никакого намека на цвет. Только темнота.

Он смотрит вниз, наблюдая за мной так же пристально, как я наблюдаю за ним – возможно, даже больше. Его глаза невероятно жесткие, смесь льда и стали, и я не понимаю, как руки, которые так нежно прикасались ко мне раньше, могли принадлежать одному и тому же человеку.

При росте 5 футов 8 дюймов, седьмом размере женской одежды и атлетическом телосложении, сформировавшемся за двенадцать лет занятий волейболом, меня никогда не считали миниатюрной или хрупкой девушкой. Но прямо сейчас, стоя рядом с его внушительным телосложением, я определенно чувствую, что являюсь и тем, и другим.

Я прищуриваюсь, пытаясь сфокусироваться, но очертания его фигуры начинают расплываться.

Я правильно это вижу?

Очертания его плеч, его волосы, они колышутся, сливаясь с ночными тенями. Его глаза сужаются, когда он наблюдает за мной, затем его взгляд следует за моим. В тот момент, когда он замечает свою мерцающую фигуру, его лицо искажается чем-то свирепым, и, прежде чем я осознаю, что происходит, он хватает меня за руки и отталкивает назад. Как раз в тот момент, когда я думаю, что моя спина вот-вот врежется в дерево, он достаточно контролирует свои движения, чтобы смягчить удар, который я вообще едва замечаю.

Я зажата между крепким каркасом его тела и деревом, его руки по обе стороны от меня, загораживают меня. Мое дыхание прерывистое, а щеки пылают от адреналина, бурлящего во мне. Он одновременно высокий и достаточно широкоплечий, так что единственное, что находится в поле моего зрения, – это его грудь.

Тяжелый, неровный звук его дыхания доносится откуда-то у меня над головой. Все затихает, как будто он изо всех сил пытается взять себя в руки, и он не шевелит ни единым мускулом, кажется, целую вечность. Упершись руками в дерево, он отступает от меня, разрывая контакт между нашей одеждой, но все еще достаточно близко, чтобы чувствовать его тепло, его невидимую хватку на мне.

Когда я поднимаю взгляд, мои глаза скользят по его плечам и волосам, он больше не сливается с фоном. Точно так же, как в ночь моего несчастного случая, я ловлю себя на мысли… Достаточно ли он реальный, чтобы к нему прикоснуться?

Не задумываясь, я протягиваю руку и касаюсь его широких плеч, чуть выше ключицы. Мои пальцы дрожат на нем. Тепло его тела просачивается сквозь ткань футболки, как будто ее там даже нет, проносится сквозь кончики моих пальцев вниз по груди, пока не согревает низ моего живота, как бурбон. Что-то белое и грубое на его коже привлекает мое внимание, высовываясь примерно на полдюйма из верхнего края его футболки.

Шрам.

Он так похож на мой, напоминая мне о прошлой ночи, когда он прикоснулся к нему. Прикоснулся ко мне. Он чуть ниже его ключицы, и я слегка провожу по нему большим пальцем.

Все его тело напрягается, от плеч до ног, и кадык подпрыгивает у него на горле.

Это немного, но это первый реальный признак уязвимости, который я увидела.

Мои руки кажутся такими маленькими и нежными рядом с ним. Я понимаю, что задерживаюсь немного дольше, чем намеревалась, и убираю пальцы. В конце концов, я снова смотрю в эти стальные глаза.

– Кто… что ты? – Шепчу я.

Он долго молчит, и я задаюсь вопросом, может ли он вообще. Он никогда раньше не говорил мне ни слова. С другой стороны, я тоже никогда с ним до сих пор не разговаривала.

– Я думаю, ты знаешь.

Его голос низкий, тихий гул, но в нем есть грубый, хрипловатый оттенок, который неторопливо пробегает по моему позвоночнику.

Я тоже так думаю, но это не имеет смысла.

– Я видела тебя… той ночью на озере.

Он ничего не говорит, его глаза блуждают по моему лицу, но я знаю, что права. Это он.

– Ты…

Я хочу сказать «ангел», это вертится у меня на кончике языка, но что-то в его глазах останавливает меня. Так холодно. Пусто.

Как будто читая мои мысли, он слегка, но уверенно качает головой.

– Я не ангел.

То, как он произносит это, глубоко и медленно… Нотки правды, окрашенные тьмой в его голосе, заставляют мое дыхание дрожать. Он так тих, что я не могу сказать, дышит ли он вообще, но я вижу, как сжимаются его челюсти, как напрягаются мышцы, переходящие от рук к четко очерченным линиям живота.

Ангелом он, конечно, не является. Я не могу сказать, откуда это берется, но каким-то образом я знаю. Я знаю, кто он.

– Смерть.

Слово слетает с моих губ, как дуновение воздуха, развеваясь на ветру так тихо, что я едва слышу его.

Дрожь пробегает по его стесненной груди, когда он смотрит, как я воспринимаю это, его тяжелое молчание говорит громче, чем все, что можно выразить словами. Я пытаюсь заставить свой голос работать, чтобы спросить, что это значит, чего он хочет от меня, когда твердые очертания его тела исчезают. На этот раз он опускает руки по обе стороны от меня.

Это все, что нужно, чтобы ледяной ветер вернулся, пронзая мою кожу подобно кинжалам и служа суровым напоминанием о том, где я нахожусь. Я начинаю тянуться к нему, не уверенная, почему мне не хватает его тепла, его прикосновений, только того, что мне не хватает. Он делает шаг назад, оставляя меня дрожать.

Чем больше он отдаляется, тем больше кажется, что он исчезает. Пока, внезапно, он не исчез.

Оно обжигает. Оно режет. Словно клыки, оно впивается в эти запястья, которые мне не принадлежат.

Но все же мои руки безжалостно тянут связывающую их веревку, дергая и извиваясь, пока теплая кровь не потечет по моим пальцам.

Крики, они не прекращаются. Мучительные звуки проникают через холл, вверх по лестнице и в тени этого черного как смоль чулана, прямо в мои уши. Страх и ярость поглощают меня до тех пор, пока все остальные эмоции не заглушаются. Страх за маленького Томми, но ярость… о, ярость из-за монстра.

Покойся с миром.

Мои руки высвобождаются. Я не останавливаюсь, чтобы посмотреть на кровавое месиво, в которое они превратились, я даже больше не чувствую боли. Я рву веревку, связывающую мои лодыжки вместе, затем наваливаюсь всем телом на дверь, выбивая ее со второго удара.

Легко следить за криками, даже несмотря на то, что теперь они больше похожи на всхлипы. Они ведут меня на кухню, где монстр привязывает маленького Томми к стулу, руки связаны за спиной, голова низко опущена. Несмотря на то, что Томми сейчас почти десять лет, он выглядит намного меньше, чем должен сейчас. Слишком маленький.

У монстра есть нож. Он прижат к правой руке Томми, оставляя неглубокий порез на коже. Это тоже не первый порез за сегодняшний вечер. Свежие порезы покрывают его левую руку. Кровь, красная, такая красная, стекает по его рукам, кап – кап – кап, на землю.

Я не останавливаюсь, чтобы подумать, прежде чем наклоняюсь, чтобы вытащить карманный нож из правого ботинка. Его там нет. Черт возьми. Этот ублюдок, должно быть, зацепил его после того, как вырубил меня ранее. Пользуясь тем, что меня не замечают, я осматриваю комнату в поисках заменяющего оружия и обдумываю наиболее эффективную форму атаки.

– В чем проблема? – усмехается монстр, хватая Томми за каштановые волосы и дергая их назад, пока их взгляды не встречаются. – Я думал, тебе это понравится. Разве вы, мальчики, не такие внимательные шлюхи, как ваша мама? – Он толкает голову Томми, прежде чем отпустить ее, затем ухмыляется. – Полагаю, вы ничего не можете с этим поделать, да? Это заложено в твоей ДНК, встроено в самодовольную итальянскую кровь, которую она тебе передала. Интересно, что она подумает о твоих новых татуировках.

Огненный жар вспыхивает у меня перед глазами при виде этого зрелища. Оно кипит и обжигает, пламя струится по моему горлу, мимо груди, пока обжигающий огонь не подпитывает каждый дюйм моего тела.

Он. Будет. Гореть. За. Это.

И я не буду ждать, пока Дьявол убедится в этом.

Дрожа всем телом, я хватаю ртом воздух. Сбивающие с толку образы наводняют мой разум, мечты сталкиваются с реальностью, топят меня до такой степени, что я не могу дышать. Мои руки сжимают мое горло.

Кровь… красная, красная, так много красного. Плитка в ванной, он плавает в ней. Папа. Его тело, такое обмякшее, такое безжизненное. Пистолет, он все еще касается его частично скрюченных пальцев. Его сердце, оно истекает кровью. Действительно истекает кровью, как он всегда и говорил. В те ночи я находила его дрожащим, когда он ворочался и вскрикивал во сне. Он всегда говорил, что его сердце было вскрыто. Он всегда говорил, что оно истекало кровью без нее. И теперь, прямо на моих глазах, это произошло.

Папа, нет!

Мое восьмилетнее «я» не могло понять этого тогда, и мое двадцатидвухлетнее «я» не может понять этого сейчас.

Что ты сделал? Что ты натворил, папочка? Пожалуйста, не оставляй меня. Пожалуйста, вернись за мной...

Но он не отвечает.

Конечно, он этого не делает.

Потому что он тонет в красном.

Глава 8

Я все еще в постели, когда в моих ушах зазвенел будильник в комнате. Моя кожа влажная, глаза широко раскрыты, когда я бездумно смотрю в белый потолок. Я все еще чувствую огонь, бегущий по моим венам – горячее, обжигающее пламя ярости, смешанное с отчаянием. Ярость по отношению к монстру из моих снов, дьяволу, которого я хотела заставить страдать так же сильно, как страдали те мальчики. И отчаяние… отчаяние от непрошеных воспоминаний о папе, которые нахлынули без предупреждения.

Искушение уснуть появлялось и исчезало всю ночь, пытаясь загнать меня в угол моего собственного разума и убаюкать. Однако я не могла этого сделать. Не могла закрыть глаза. Что, если бы я снова увидела красный цвет? Что, если этого достаточно, чтобы снова увидеть безжизненный взгляд отца?

Так что я просто лежала здесь. Глядя на бескрайнее белое пространство надо мной. Люди думают, что это яркий и вселяющий надежду цвет, белый. Обещание исполнения. Чего они не понимают, так это того, что это уловка. Ловушка. Она заманивает вас так легко, и как только она вас захватывает, вот тогда вы видите правду. Он такой же пустой, как и все мы.

Может быть, именно поэтому я обычно предпочитаю зарыться под одеяла, окружить себя черным. По крайней мере, с черным ты знаешь, что получаешь с самого начала.

Я не знаю, когда это происходит, но, в конце концов, мои мысли блуждают от прошлой ночи, пока не возвращаются к нему.

Смерть.

Дрожь пробегает по мне, пробегая от пальцев рук до кончиков пальцев ног и заставляя мое сердцебиение учащаться при одной мысли о том, что его стальные глаза сверлят мои. Независимо от того, как сильно я стараюсь, я не могу понять, какую реакцию он вызывает у меня. Не имеет значения, что он отпустил меня той ночью на озере, что-то все еще притягивает меня к нему, неуловимая сила, дергающая мою душу. Это нелогично, неразумно, но все равно это есть.

Вопросы и теории проносятся в моей голове один за другим, пока мне не начинает казаться, что моя голова вот-вот взорвется. Конечно, самый громкий голос из всех кричит: Ты сходишь с ума, Лу! Но я предпочитаю игнорировать этот.

Как я могла видеть его вчера, в то время как в раньше я только слышала или чувствовала его? Почему он вообще появляется таким? И, что более важно, почему? Кроме того, этот шрам… Я лишь мельком увидела его небольшую часть, но откуда, черт возьми, у самой Смерти мог быть шрам? Я бы никогда не подумала, что кто-то вроде него может быть отмечен таким образом.

С другой стороны, я бы никогда не подумала, что такой человек, как он, вообще мог существовать.

Я отбрасываю одеяло, поднимаясь с кровати, как зомби. Я подозрительно оглядываю комнату, когда иду в ванную, как будто, может быть, если я достаточно прищурю глаза, то смогу увидеть его. Не имеет значения, что я знаю, что его здесь нет, что я не чувствую тепла, которое он излучает, я должна верить, что у меня есть какой-то контроль над всем этим, даже если это из-за чего-то глупого, вроде того, что я прищуриваю глаза до тех пор, пока я почти ничего не вижу.

Я на автопилоте, пока приведу себя в порядок перед моим первым днем с мистером Блэквудом. Я надеваю джинсы и свободную толстовку, затем натягиваю ботинки на лодыжки и быстро расчесываю волосы. Мое лицо выглядит как что-то из «Ходячих мертвецов» после такой бурной ночи, но меня это не волнует настолько, чтобы пытаться скрыть это косметикой.

Лицо Клэр скрыто завесой светлых волос, когда я спускаюсь по ступенькам. Она наклонилась вперед, используя наманикюренный палец для прокрутки своего iPhone в розовом корпусе. Именно из-за нее я сейчас еду на работу и считаю, что самое меньшее, что я могу сделать, это быть более внимательной, чем была раньше. Кроме того, часы, висящие на стене позади нее, говорят мне, что у меня еще есть пятнадцать минут, чтобы убить их, прежде чем мне нужно будет идти.

Подойдя к ней, я останавливаюсь, упираясь бедром в поблекший дубовый стол. Я как раз собираюсь поприветствовать ее, когда слышу шмыганье, и она подносит салфетку к носу. Если бы не мой собственный неудачный опыт сближения с плачем в последнее время, я бы отмахнулась от этого как от простуды.

– Клэр?

Все ее тело вздрагивает при звуке моего голоса.

– Лу! – Ее лицо светлеет, когда она замечает меня, но нос розовеет, а глаза опухли. – Доброе утро. Мне так жаль, я тебя там не заметила.

Есть что-то неправильное и неестественное в том, чтобы видеть, как невинные голубые глаза блестят от сдерживаемых слез, и от этого у меня сводит живот. Я хочу спросить, что произошло, но не спрашиваю. Я не буду притворяться, что это мое дело, заставлять ее обсуждать это со мной или ставить ее в неловкое положение. Вместо этого я слегка улыбаюсь и говорю мягким тоном.

– Не беспокойся об этом. Я здесь совсем недавно.

Ее губы изгибаются, но улыбка не подходит к ее глазам.

– Здорово видеть тебя на ногах так рано.

– Благодаря тебе. Похоже, я собираюсь стать экономкой.

Ее брови хмурятся, и она наклоняет подбородок в сторону.

– Экономка?

– Да, оказывается, мистер Блэквуд не тот, кто размещал объявления о найме смотрителя. Похоже, он думает, что он ему не нужен. – Я пожимаю плечами, прежде чем добавить: – Честно говоря, мне тоже не показалось, что он в этом нуждался.

Губы Клэр хмурятся, и складка между ее бровями углубляется.

– Ну, конечно, он бы так и сказал, – говорит она мне между вздохами, – но моя мама говорит, что он просто не знает, что для него лучше.

Этот комментарий застает меня врасплох. Ее мама тоже? Неудивительно, что парень так зол – каждый запихивает ему в глотку огромный кусок Я-знаю-что-для-тебя-лучше-всего. Хотя нет смысла откусывать Клэр голову за это, поэтому вместо этого я прикусываю язык и меняю тему.

– Когда у тебя выходной на весь день?

– Если Пол приедет вовремя, в шесть.

– Пол?

– Вы с ним еще не встречались?

Я качаю головой. Я действительно начала думать, что Клэр была единственной сотрудницей, работающей здесь.

Она пожимает плечами и говорит:

– Наверное, потому, что он обычно опаздывает, и все равно большую часть времени работает в ночную смену.

– Ну, я спрашиваю, потому что подумываю о том, чтобы заглянуть в несколько ресторанов поблизости, и я бы предпочла не быть единственной полной неудачницей, ужинающей в одиночестве в пятницу вечером.

Я лгу. Ужин вне дома изначально не входил в планы на сегодняшний вечер, и мне было наплевать на еду в одиночестве или на то, что другие люди думают об этом. Но очевидно, что девушке не помешала бы компания, и я должна признать, что мне это тоже не помешало бы.

– Думаешь, ты была бы готова к этому?

Она оживляется, улыбка, наконец, начинает появляться в ее глазах.

– Правда?

Я киваю в ответ. Она откладывает телефон и задумчиво смотрит вверх.

– Ладно, давай посмотрим. Что тебе нравится? Если вы готовы ненадолго выехать за пределы Эшвика, мы можем найти итальянскую, китайскую, тайскую, мексиканскую…

Я не могу не чувствовать себя немного лучше, наблюдая, как к ней возвращается ее жизнерадостное поведение, пока она перечисляет различные варианты.

– Я не против бургера и картошки фри, если ты не против.

– Готово. – Она сияет. – Я напишу Полу, чтобы убедиться, что он приедет вовремя.

Говоря о том, чтобы приходить вовремя, быстрый взгляд на часы напоминает мне, что пора идти. Я улыбаюсь ей и поворачиваюсь к двери.

– Тогда увидимся.

– Хорошего первого дня! – Она широко машет на прощание.

Не думаю, что мне когда-нибудь понравится ходить пешком, но сегодня это не так уж плохо. По крайней мере, не так жутко теперь, когда я побывала в доме Блэквудов. Довольно трудно бояться человека, чье единственное оружие – трость, несвежая еда и блокноты, и это, конечно, было не то, что я ожидала увидеть, когда вчера вошла внутрь. Я все еще не знаю, соглашусь ли я на эту работу. Да, мне нужны деньги, но мой разговор с мистером Блэквудом показался странным. В одну секунду он говорил мне убираться ко всем чертям, а в следующую нанимал меня в качестве домработницы.

На этот раз, когда я подхожу к тяжелым железным воротам, я распахиваю их без паузы и иду по извилистой дорожке, пока не поднимаюсь на несколько ступенек к его входной двери. Я слышу пронзительный звон дверного звонка снаружи. Не проходит много времени, прежде чем дверь распахивается, и изнутри доносится знакомое ворчание.

Я не знаю, в чем его фишка – открывать дверь до того, как я смогу его увидеть, но это определенно повышает уровень жути на ступеньку.

Я захожу в гостиную, закрываю за собой дверь и смотрю, как мистер Блэквуд устраивается на диване. Он не утруждает себя тем, чтобы убрать смятые газетные листы, разбросанные по подушкам, когда делает это, и создает шумное и неудобное зрелище, когда он плюхается с напитком в руке. Он ничего не говорит, я опускаюсь в глубокое кресло перед ним, отодвигая потрепанный блокнот в сторону, прежде чем раздавить его.

– Таллула Адэр, – ворчит он почти про себя. Его седые волосы каким-то образом умудряются выглядеть сегодня еще более жесткими, чем вчера, а его шерстяная толстовка пахнет виски.

– Лу, – напоминаю я ему.

Он игнорирует меня и делает глоток.

– Скажи мне кое – что. Лу. – Его морщинистые глаза устремлены вниз, сосредоточены на стакане, запястье вращает напиток так, что он расплескивается. – В каком году ты родилась?

Это странный способ спросить, сколько мне лет, но я спокойно отвечаю.

– Тысяча девятьсот девяносто пятый.

– Девяносто пять… Господи, какой я старый.

Он по-прежнему сосредоточен на своем напитке, но отстраненный взгляд на его усталом лице говорит мне, что его мысли витают в другом месте. После паузы, достаточно долгой, чтобы заставить меня поерзать на стуле, он, наконец, поднимает взгляд и бормочет:

– Три дня в неделю. Мне все равно, какие дни ты выберешь, главное, чтобы ты не путалась у меня под ногами, пока я работаю.

Я снова оглядываю комнату, задаваясь вопросом, чем этот человек на самом деле зарабатывает на жизнь. Никто не упоминал об этом, но, судя по размерам этой собственности, он неплохо устроился.

– Чем это ты занимаешься?

Он издает еще одно ворчание.

– Исследую. Теперь, сколько тебе нужно заработать?

– О. – Я не была готов к прямому вопросу. Когда доктор Грегориан нанял меня в кабинет хиропрактики в Лос-Анджелесе, они установили мне зарплату, не задавая вопросов. – Я не уверена, какова стандартная стоимость уборки.

– Это был не мой вопрос, – бормочет он, прежде чем допить оставшуюся жидкость и чуть ли не со стуком поставить стакан на кофейный столик. – Сколько тебе нужно заработать?

Почему я не подготовилась к этому? Я не знаю, проявляет ли он терпение или слишком опустошен, чтобы беспокоиться, но он не давит на меня, пока я подсчитываю затраты в уме. Это большая собственность и к тому же грязная, так что я предполагаю, что дни будут долгими. Но мне много не нужно, а в этом городе все достаточно дешево. Но в основном я не хочу брать со старика больше, чем нужно.

– Эм, семьдесят пять долларов за уборку?

– Шестьсот баксов в неделю, – отвечает он без колебаний.

– Но это…

– Убирай, что хочешь, ходи, куда тебе нужно, но не трогай эти чертовы бумаги. Он смотрит мне прямо в глаза, его короткий указательный палец направлен для пущей выразительности, а голос острый, как нож. – Не прикасайся ни к одному листу бумаги в этом доме. Ты понимаешь?

Я сомневаюсь, что выражение моего лица сильно помогает скрыть замешательство, которое я испытываю от странных инструкций, но я киваю. Когда его старческие глаза сужаются в ответ, я добавляю:

– Хорошо. Я не притронусь ни к каким бумагам. Но мистер Блэквуд…

Он не дожидается, пока я закончу, прежде чем подняться с дивана и направиться на кухню.

– Мистер Блэквуд, – повторяю я. – Ваше предложение. Это двести долларов в день, только за уборку.

– Я умею считать, – невнятно произносит он с другой стороны стены. – Я составлю соглашение, которое ты должна подписать к концу дня. В противном случае, начиная с сегодняшнего дня, ты работаешь круглосуточно.

Сейчас? Моя спина затекла, руки обхватывают колени, а пальцы беспокойно барабанят. Я не должна быть на взводе, я не тревожный человек. Но меня никогда раньше не нанимали для работы по дому, и тот факт, что он предлагает новичку вроде меня более чем вдвое больше того, что, я совершенно уверена, он должен платить, заставляет меня чувствовать себя неловко. И что случилось с этими долбаными бумагами? Они на диванах, кофейном столике, а некоторые даже на ковре. Я даже замечаю несколько белых листов, скомканных на пыльной книжной полке в другом конце комнаты.

– Я сказал сейчас, – рявкает он, появляясь в поле зрения с новой бутылкой виски в руке, и я вскакиваю на ноги.

– Да, сэр, – бормочу я себе под нос. По крайней мере, у нас отличное начало. – О, и средства для уборки…

– Никто не собирается держать тебя за руку, дитя. Ты делаешь свою работу, чтобы я мог делать свою.

Только шесть часов спустя, когда мою шею сводит судорогой, а руки покрываются волдырями, я понимаю, насколько искренне он имел в виду эти два простых предложения.

Я сама по себе.