Текст книги "1647 год. Королева Наташка. (СИ)"
Автор книги: Павел Кучер
сообщить о нарушении
Текущая страница: 50 (всего у книги 52 страниц)
Лист пятидесятый. Это сладкое слово – халява
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Человек предполагает, а судьба располагает. И бог тут не при чем. Это я дура. Дядя Рома всё правильно придумал, только в Москве, на публике, его самого показывать нельзя… Он же курит! А там за это казнят, всех подряд, без разбора, с конфискацией имущества… По указу царя и великого князя всея Руси Михаила Федоровича от 7142 года с сотворения мира… Хорошо, что они на пару с Хамильтоном Плещееву на глаза попались. Как тот шарахнулся! От банальной сигареты… Тут я и вспомнила. Совсем из головы вылетело, бывает. Ладно бы гражданин Векшин за стеной или в помещении пагубной страсти предавался, так ему же обязательно надо на людях появляться. «Завязать на недельку» – отказался наотрез… «Лучше я умру!» Наркоман, чо… Пускай и в легкой форме. Как такого в Москву пускать? Риск не оправдан.
(чиркнуть для памяти – доктору Франкенштейну обязательно заказать отдельную экспозицию «О вреде курения» и подобрать «материал» поужаснее)
Главное, что обидно? Спохватилась в последний момент оттого, что постоянно путаю реакции «наших», «не наших» и местных. Шотландцу, например, сигареты дяди Ромы – до лампочки. У них в Англии, давным-давно, государственная монополия на табак. Даже автоматы для продажи табака уже изобрели. Сам король, правда, не курящий. Его приятель – не понятно. От дыма не шарахается, но и на попытки «угостить сигареткой» не отзывается. Вполне допускаю, что по идейным соображениям – плебейская форма курения. Вот если б сигара или трубка… Опять же, наши сигареты из китайского табака ему могут быть не по вкусу. А где других взять? И надо ли их брать? Говорят, в первые годы попадания (до моего рождения), от недостатка курева народ буквально на стенку лез. Одни постепенно привыкли, другие дождались «светлого часа». Можно было задавить нездоровую привычку «в зародыше», если бы не южные тунгусы. Курят, проклятые… И маньчжуры курят. И многие китайцы. А раз добыли табак, то и агрегат для его расфасовки в сигареты не замедлил появиться. Не нам стариков ломать… Сэр Джеймс, на прямо заданный вопрос заметил, что курение способно преодолеть любые запреты. Имел он в виду себя или знакомых – не знаю. Табачная монополия, по воле Карла I действует в Англии с 1625 года. До того, за курение – там тоже казнили… Не помогло. Странно вообще-то… Ребята – ни один не курит. И Фриц… Интересно, а таблетки от курения есть? Электрошок – это больно…
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Главный закон «реальной политики» – дай партнеру почувствовать свою личную выгоду от соглашения. Тогда он свернет горы… Второй закон – никогда не обещай невозможного. Третий – обещай то, что человеку действительно хочется. Всё… Ха! Кто сумеет совместить все эти принципы – достоин памятника при жизни.
Не знаю, поставят ли памятник Мише Плещееву, но неофициальный титул «спасителя Москвы» он уже заслужил. Читаю отчеты экипажей самолетов и проникаюсь уважением. Прохиндей? Да! Карьерист? Да! Хам? Несомненно! И при всем при этом – несомненный административный талант. Ну, и верный слуга режима… На подавление Соляного бунта бригаде из четырех сменных экипажей самолетов (оба «Гиганта» командировали) и лично стольнику (при содействии персонала точек) потребовалось приблизительно тридцать восемь часов. Сутки с гаком круглосуточной работы… И тишина. Только во тьме слышен скрежет зубовный… Это бояре, из ближнего царского круга, переживают по поводу чужого успеха. Может и царские челюсти там недовольно скрипят, но о том история умалчивает. А самый шик – ни одного казненного. Это Фриц условие поставил… монарху-самодержцу, ага… Физических мер насилия к бунтовщикам не применять – хватит им одного позора.
Когда со сценарием (придуманным дядей Ромой) ознакомили Плещеева – тот сразу позабыл о табачном дыме. С ходу внес пару дельных замечаний. Во-первых, нельзя тащить «левую» соль в столицу. Народ, за эту халяву, друг друга насмерть потопчет… Дядя Рома сигарету надвое перекусил, пробормотал про какую-то там Ходынку. Но согласился… Во-вторых, нельзя сажать самолеты в городской черте. По той же самой причине… Паника, она и в Африке паника.
Мысль устроить «гуманитарную бомбежку солью» с воздуха мы проверили и тоже отвергли… Тратить транспортные контейнеры со сминаемым картонным подом – глупо. Попробуй точно попасть на свободное от людей и строений место. А одиночные пачки с солью (стандартная расфасовка для длительного хранения), падая с высоты в несколько десятков метров – убьют человека не хуже камня (а то и крышу дома пробьют). Другими словами – разгружать «гуманитарку» надо строго на грунт и после посадки на оный… В тесном контакте с аборигенами.
Как же тогда быть? Стольник только презрительно губы поджал, – Жаловать надо верных, а не буйных! В принципе он прав. Вывалить по несколько тонн дармовой соли в ближайших к периметру столицы мирных деревнях – удачная идея. Народ кинется за дармовщиной за городскую стену. И рассеется… Кроме того, возить эту самую соль из пунктов складирования по земле – опасно и бессмысленно. Обозы разграбят… А по воздуху – удобно. Вдобавок, непонятно, откуда она взялась. И ещё, в ходе посадок и разгрузки, желательно избежать поднятия экипажа на вилы «благодарными селянами». Мало ли, какая муха их самих или местного батюшку укусит?
На короткой дистанции «Гигант» свободно берет 18 тонн полезного груза. От Серпухова (где расположен склад) до пригородов Москвы где-то сотня километров. Полчаса лету. Только бы всё заранее дельно организовать…
Что было дальше? Маленький плодотворный аврал. Экипажи работали посменно. Один борт в воздухе, второй – на погрузке-обслуживании. Плещееву сунули микрофон и назначили диктором-агитатором. Сначала – оповестили первопрестольную, покружив над городом ранним летним утром… Оказывается, царские слуги, получив возможность красиво рисануться, готовы на недюжинную инициативу. Даже – с риском для головы… Даже – два дня питаясь одним чифирем.
– Православные! – вдохновенно рыкал с неба на просыпающуюся столицу стольник через киловаттные динамики, – Царь-батюшка Алексей Михайлович, жалует вас солью, даром! – м-м-мда, тут и мертвый проснется.
А дальше – челночные рейсы. Серпуховской анклав – пригород… Серпуховской анклав – пригород… До глубокого вечера. Чуть рассвело – заново. Пока не замкнулось кольцо «облагодетельствованных» деревушек. Наверное, у дяди Ромы на данный случай нашлись бы другие слова. И совсем не факт, что доходчивые. Папа рассказывал, что на Земле-1 раздача «гуманитарки» – крайне муторное дело. Каждый зачуханный вождишка норовит получать её в шаловливые ручонки оптом и, изрядно уполовинив, распределять среди подданных от своего (!) имени (часто за плату). Московский царь, возможно, тоже был бы рад так поступить, да не вышло. Тем не менее – результат налицо. Наши потери – один подвернувший ногу пилот и один, охрипший до писка, «представитель страны пребывания», сорвавший голос на работе. И тишина… Смута волшебно рассосалась, словно и не было. Спрос на соль тоже. В летнее время, он не гибкий, а продажную цену мы уронили почти до нуля. Госмонополии на соль, понятное дело – крышка. Народ – в недоумении. Мне кажется – всё удалось…
P. S.
Единственный важный прокол, всплывший в исходном сценарии – это организация взлета пустого самолета с неприспособленной площадки. Одним многоэтажным матом в динамиках расчистить участок от толпы никак не выходило… Плещеев только зря глотку надрывал… Пришлось кидать шашки с хлорпикрином – бить из носового гранатомета по курсу, освобождая полосу. По-человечески русские люди не понимают…
P. P. S.
Иезуиты за событиями следили, но, желания принять участия не высказали. Разве Барон выдал – Benefacta male locata malefacta arbitror (благодеяния, оказанные недостойным, следует считать злодеяниями).
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Барон, как обычно, оказался прав. Нет, старое правило «власть всегда неблагодарна, а оказанная власти услуга не стоит ничего» – живет и правит миром. Однако надо знать и пределы подлости. Плещеева схватили буквально на выходе из анклава. Ждали там заранее… Где он и что с ним нынче – никому неведомо. Известно только, что виноват он теперь перед всеми и по гроб жизни. Местничество – раз (не по чину ему было самому бунт утихомиривать), оскорбление величества – два (не по чину ему царским именем с неба кричать), питание скоромным в постные дни – три (великий грех, блин, рвать живых людей на куски во время поста – можно, а скушать вареное яичко – нет). Плюс тридцать три вины помельче. Ох, и ревнив Алексей Михайлович к чужой славе! Вдобавок, завистлив к чужой силе… Хорошо хоть – расчетлив. Мог бы, от большого ума, объявить уже разошедшуюся по рукам даровую соль дьявольским соблазном или как-нибудь ещё… Явно к тому дело шло! Экстерриториальный статус чужеземных «слобод» быстро кончается, когда они начинают лезть в политику.
По слухам, особенно взбеленила царя информация, что соль лежала на складах, уже расфасованной и готовой к раздаче, не меньше года (упаковочный автомат ставит даты на всех пачках, прочесть легко, ну, не додумали). И вообще, мелких проколов в планах дяди Ромы задним числом всплыло несчетно. «Равные дарят друг другу подарки, а подданные – платят налоги», говорите? Ню-ню… Пока полыхал Соляной бунт – любая помощь извне могла показаться молодому монарху подарком судьбы… А теперь, когда беснование чуть затихло – шалишь. Желающих шепнуть на ушко, что пресловутое «умиротворение Москвы без пролития крови» – на самом деле замаскированная демонстрация столичному населению чужой враждебной силы – завались… И положа руку на сердце, это горькая правда. Свой интерес мы уже получили… Земскому собору – быть. Вот и хватит без дела бунтовать…
Черт… Рассуждаю, словно столетняя старуха. Парню – всего девятнадцать лет, на престоле – третий год… До благостного бородатого толстяка из «нашего», с Земли-1, учебника истории – ему и расти, и мужать, ещё много лет. Обычные юношеские понты. И вообще – в зеркало глянь. Представь свою реакцию на подобные фокусы. Во! На внешнее давление государь всея Руси будет реагировать как упрямый молодой бычок… Вывод? Вынимать Мишу Плещеева из узилища – надо срочно. Пока есть что вынимать. А значит, заводить личный контакт с царем – самое время. За прошедший год много изменилось. Гм… А что, если ему письмо написать? По свойски… (мама дорогая, в прошлом году мне бы и в голову бы такое панибратство не пришло) Natali, ты вконец оборзела.
Нет! Письмо слишком официально. А вот поздравительная открытка… к какой-нибудь торжественной для царя дате – подошла бы в самый раз. Где рация? Нет, с телетайпа удобнее… Запрос! Ответ! Индикатор дал номер свободного канала… Пауза… За это время надо успеть отстучать личный позывной… Быстро как стало всё работать. Заметно поправились дела с информатикой… Так, машина отозвалась… Повторяю позывной… Жду ответа из базы данных… Хорошо иметь выделенный канал… Есть соединение… Ответный гудок изменил тон. Радиовышка Ангарска ожидает запрос. Тридцать два символа, включая вид регистра… Русский? Пусть…
– Алексей, пробел, Михайлович, пробел, Романов, пробел, царь, – вписалась… А вдруг повезет? Ответ!
– Алексей Михайлович (Тишайший). Родился 19 (29 по новому стилю) марта 1629 года. Умер 29 января (8 февраля по новому стилю) 1676 года (это пока лишнее, а ведь не поправить) – второй русский царь из династии Романовых. Годы правления: с 14 июля 1645 года по 29 января 1676 года… – а сегодня какое число?
Замечательно! Почти угадала… Годовщина коронации. Удачно, что Европа живет по григорианскому календарю. Даешь связь с Московским двором… Надеюсь, мой парадный портрет с Фрицем под ручку у них найдется… Текст сейчас от руки напишу и печать приложу – фототелеграф работает. Канал занят? Остается телефон. Давненько я им не пользовалась… Ладно… Код анклава, код дежурного по связи, код срочности…
– Алло! Да… Привет! Рада, что узнали… У меня тут одно маленькое дело… Ага… Просьба – распечатать скан на обороте фото и вручить. Успеваем? Спасибо, я на вас надеюсь… Подношение? – черт, а какое можно выдумать подношение, в приложение к поздравительной открытке? Во, придумала! – Алло, транспортный термос с мороженым у вас организовать можно? Новый и полный, разумеется… На 20 литров? Отлично! Его и подарите. От нас с Фрицем, естественно… Это ко времени? Что, пост как раз заканчивается? Замечательно!
P. S.
Будем воспитывать Лешу Романова в стиле академика Павлова – вырабатывать условный рефлекс. На себя… Что бы, как где увидит моё фото – так сразу полный рот сладких слюней. Вот такая я коварная, да…
P.P.S.
Царь-батюшка – действительно юморист. Намек понял, но Плещеева не выпустил… Для начала послал миску с мороженым, «от царского стола», прямо в камеру. Что характерно, без ложки. Хочешь – лижи, а хочешь – лакай, когда растает. Простил. В натуре – «Тишайший». А может быть, халява даже царю приятна?
Лист пятьдесят первый. Жандармерия Европы
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Потрясающе много узнаешь, близко общаясь с человеком другой культуры… Но, если таких человеков больше двух – крыша едет конкретно. А когда десятки? Главное, не отвертеться! Имидж обязывает. Вопреки ожиданиям, поток проблем не иссякает. Если так пойдет, то мне даже рожать придется с телефонной трубкой в руке и блокнотом в другой. Как Фриц сохраняет присутствие духа в этом бардаке – выше моего понимания, а что самое поганое – навернулись планы на первый в жизни (!) заслуженный трудовой отпуск. Я протестую!
(обеденный перерыв)
Лето… Страда… Сенокос, жатва, заготовка кормов, строительно-монтажные работы, сметы и ведомости. Кто сказал, что аристократам хорошо живется? Романисты врут. Ох! Попробую кратенько. Сэра Хамильтона наконец, удалось вернуть в родной Эдинбург. Дядя Рома только что вернулся из Англии. Страшно довольный. Пересел с одного борта на другой и умчался в Ангарск. Барон – летал туда вместе с ним и тоже не жалуется… Расспрашивать иезуитов неудобно. Правды всё равно не скажут, а грузиться дезой – лень. Жара! Затребовала из архива фотографии, своего рода видео-летопись поездки, объявила выходной день и села их разглядывать.
(час спустя)
Крестьяне привезли сдавать урожай. Сами! Ненормальные… Элеватор ещё не сварили, вентиляторы ещё не подключили. Единственное, что работает, это транспортер. Пришлось принимать. Уговор-то по весне был. Устный. Если урожай пшеницы превысит обычную норму, то треть прибавки наша. Блин! Надо было на 10 % договариваться. Привычный европейский урожай на сравнительно ухоженном поле – сам-7. В хороший год – сам-10. В неурожайный – сам-5. В более холодной Московии, соответственно – сам-5, сам-7 и сам-3… Урожай сам-25 рухнул на местных бауэров, как гром посреди ясного неба… Просто внесли в почву азотно-калиевые удобрения. На каждую тонну связанного азота яровая пшеница дает прирост урожайности в девять тонн, а на каждую тонну связанного оксида калия – четыре тонны. Это – очень грубо. Выгоду получили не все… Только те, кто согласился на эксперимент с новым способом агротехники. Прочие селяне теперь кусают локти и от зависти к удачливым соседям готовы на нехорошее. Бауэры, не будь дураки, быстро нашли выход – сослались на мой «высокий авторитет». И для верности перестраховались. Приволокли излишки на едва оборудованный хлебоприемный пункт. Видимо, свои амбары заполнены до верху, а дразнить окружающих заметным ростом благосостояния им не охота. Даже в долг давать отказываются. Вот тут они правы… После падения поголовья ростовщиков в Кронахе (ещё зимой все долги аннулированы, а «фигуранты» пошли на корм ракам), данная профессия катастрофически утратила популярность. Иметь под боком Университет, с его политикой разовых безвозвратных вложений в чужое хозяйство, хитрые немцы сочли более выгодным. Пусть кто хочет – просит помощь у новой власти. И сам с нею разбирается. Мама дорогая! Единственный выход – сразу же перегонять сырое зерно на муку, печенье и макаронные изделия. Надеюсь, справимся. Но, как же всё это не вовремя…
(два часа спустя)
Прилетел очередной «Гигант» с грузом беженцев из Польши. Специально сделал крюк в сторону Праги. Если верить данным аэрофотосъемки – шведы выдвинулись к городу почти на неделю раньше, чем в истории Земли-1. Рассогласования накапливаются. Пришлось всё бросить и заняться организацией информационного поиска в базе данных ключевых фигур, способных прояснить ситуацию. Если имена участников прорыва не совпадут с известными – возможно всякое. Город, кстати, к штурму абсолютно не готов… А ведь мы предупреждали!
(два часа спустя)
Прилетела из Англии «шаврушка» с личным письмом Фрицу от Кромвеля. Все дела побоку… Надо его срочно перегонять в текст и отправлять для перевода в Ангарск. Желательно, к полуночи, отправить ответ… По английски писать глупо – остается латынь. Фриц пишет, как курица лапой – значит, опять мне. Доколе?
(после ужина)
Ну вот, писала, душу изливала, а потом пришел Фриц и всё опошлил. Стоило заикнуться о текущих делах, как получила, в нагрузку к куче очевидных проблем, ещё задачку – ответить один из его любимых вопросов.
– Wozu (для чего)? – по-русски это переводится проще – «на фига?». И смотрит, с невозмутимым видом. Начала перечислять снова. Нет, это невозможно! Он меня не слышит! Точнее, слышит, но не понимает!
– Wir sind betrubt (мы очень огорчены)… – а у самого – рот до ушей. Да он издевается! Неужели не ясно?!
– Beruhigen Sie sich (успокойся пожалуйста) – сгреб меня в охапку и на руках вынес из комнаты. Типа – всё потом… Бык здоровый! По лестницам – не сбивая шага, как по ровному месту… и хоть чуть бы запыхался.
Наскоро загрузились в мой вездеходик и покатили из города… В другую сторону от аэродрома – к лесу. Там, в прошлом году, был временный лагерь, а теперь стал – «резервный опорный пункт». На консервации… Снаружи – проволочное заграждение. Внутри – не регулярное минное поле. С весны всё дико заросло травой. Ехали вдоль пешеходной тропинки, пропуская её между колес. Забрались в самую глушь. Только замок через прогалы деревьев вдалеке просматривается. Эту махину за многие километры видно. Стали. Расположились… Пикник на двоих в городской водоохраной зоне – злоупотребление полномочиями. Но, мне было надо. Очень. Понятно? Ничего вам не понятно… А Фриц – понял. И глухо молчал… Даже когда термосный кофе допивали.
– Warum (почему)? – спросил всё таки…
– Darum (потому)! – вот так и поговорили.
А как всем объяснить, причину решения рожать именно здесь, в Кронахе? Я ж сама, до последнего, от ответа за делами пряталась. Знаю, что так правильно, а объяснить не могу. Вот…
P. S.
Гм… Если припомнить, где и как рожали меня, то Бавария – ещё натуральный центр цивилизации.
(глянцевая черно-белая репродукция женского парадного портрета в полный рост, текст на обороте)
«Бойтесь мечтать, мечты сбываются!» Как удар под дых. Хотела уйти в отпуск? Получи! Целых 56 дней (теоретически), по беременности. Ordnung! «Никакой физической работы и только хорошие новости…» У-у-у! Из Рейсканцелярии меня выставили. Там – тяжелые стулья, неподъемные папки документов и книжная пыль. По жаре мне ходить нельзя… По городу мне ходить нельзя… На речку ходить нельзя… Ездить по тросам, от одного пересадочного узла до другого – быстро надоело. На самолетах летать можно, но только пассажиром. А таких, раз два и обчелся… И что самое противное – жизнь вокруг как кипела, так и кипит… У всех дела, а у меня – «бремя» в обтянутом бандажом животе. Сын ворочается, тычется изнутри. Короче, живет насыщенной внутриутробной жизнью. Ему хорошо. Он ещё не знаком с таким явлением как скука. А мне зверски скучно… Страшное дело – жалею по тем временам, когда меня пугали токсикозом. Хоть какое-то разнообразие. И где?
С тоски пошла бродить по отремонтированным помещениям крепости. Постучала, по старой памяти, в подвал к доктору Франкенштейну – и того тоже нет… Хорошо знакомых иезуитов нечистая сила разогнала по командировкам… С малознакомыми – общаться не тянет. Вообще, если сравнивать с рассказами мамы или со статьями о беременности в медицинской литературе – ощущения нетипичные. Смазано как-то. Бессимптомно. Даже повода покапризничать не подворачивается. Во-первых, нет привычки. Во-вторых, сильно подозреваю, что немедленно получу желаемое, но народ мои взбрыки начнет радостно обсуждать. Оно мне надо? И вдруг, подарок судьбы (в смысле, повод для скандала). Вот эта картина в коридоре. Произведение искусства, блин!
– Wessen Portrait ist das (чей это портрет)? – спрашиваю… Чисто от нечего делать. Могла и мимо пройти.
А народ от меня как-то резво начал по сторонам пятиться. Хотя чего бы? Всякое барахло, сомнительной ценности, в последнее время из личных помещений перекочевывает в фойе, залы и проходы. Сильно отдает провинциальным краеведческим музеем, но зато – неувядающий стиль ретро (как выразился дядя Лева)…
– Wann hat dieser Kunstler gelebt (когда жил этот художник)? – ясен пень – давно. Видно, буквально вчера отреставрировали… Краска совсем свежая… Эй, куда вы все подевались?
Бывает, не подумавши ляпнешь, время не то употребишь или артикль, а местные нервничают. Похоже – чушь сморозила. И подсказать некому. Глянула повнимательнее. Мама! Это же я… Или, почти я… Ох! За что?
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
«Вовремя устроенный скандал не укрепляет семейную жизнь, но делает её разнообразней…» Враки! Для скандала нужна «другая сторона». Оправдывающаяся или протестующая. Тем не менее – эффект налицо. Ура! Мне разрешили работать. Вселили в комнатку рядом с дежурным по связи и поручили чтение всего текущего потока внешней оперативной инфы. Раньше вороха сообщений, не глядя, загоняли в базу данных, а теперь я их просматриваю и слегка сортирую… Пробовала пристроиться сидеть на коммутаторе – не пустили. Режим! Каждые пятнадцать минут надо вставать и прохаживаться. Лукавят… Я то понимаю, что с моим владением местными диалектами – для телефонистки я профнепригодна. Внутреннюю инфу мне тоже не доверяют. По той же самой причине. Суюсь куда не надо без знания жизненных реалий. Первое правило руководителя – «не лезь к людям, пока они не просят…» Второе правило – «не мешай людям самим управлять своими делами…» А третье – «подавляюшее большинство проблем разрешаются сами собой, а остальные – просто неразрешимы». После моих попыток учить крестьян, как правильно сушить зерно (по сей день неудобно) и можно ли из него молоть муку (из уважения к закидонам беременной барышни – смололи немного, третий сорт не брак) решено поручить мне посильное для ослабевшего рассудка занятие – обзор текущих международных отношений, для внутреннего пользования. Никакого заметного вреда моя синекура вызвать не способна. Что весьма радует… При этом – зверски интересно. Никогда не думала, что принцип фордовского разделения труда пригоден для практической организации политики силами широких масс почти безграмотных в таких вещах энтузиастов…
(бледно-алый лист рисовой бумаги, «с серпом и молотом под короной» и монограммой «N» сверху)
Сначала делала выписки от руки… Потом – копировала в качестве заготовок для статьи про «ползучую экспансию коммунизма» в Европе Нового времени. Ребята нарисовали на нас с Фрицем классную карикатуру. Двое студентов-некромантов вызывают в средневековом замке «призрак коммунизма». Парень, за пределами пентаграммы (это пятиконечная звезда, между прочим), вовсю дудит в пионерский горн. Девица трет между ладонями бутылку из под водки «Столичная» (у нас одна в музее «Попадания» выставлена, как символ СССР). Похожий на назгула Толкиена призрак, в балахоне с серпом и молотом, боязливо высунулся из горлышка и одной рукой крутит пальцем у виска (типа, товарищи, похоже, что вы – слегка ку-ку), а второй показывает на висящий промежду двух рыцарских доспехов настенный календарь (XVII век на дворе!). Подпись – «Какая посуда, такой и джин»… Но, материала много. Не так – МНОГО. Вот… Попробовала его систематизировать.
Очень кратенько, буквально наброском.
Складывается впечатление, что найден ответ на вечный русский вопрос – «Кто виноват, и что делать?»
1. «Анархия – мать порядка», как оказалось – это не двусмысленная папина шуточка (кажется, он считал Махно с Земли-1 отрицательным персонажем), а объективная реальность. Коротенький свод законов Sacrum Imperium Romanum (творческий синтез «Ченгизовой Ясы» с «Магдебургским правом» и приличной дозой отсебятины) неграмотным аборигенам эпохи кажется откровением – закон может быть простым и понятным!
2. «Если не я, то кто?» – это к вопросу о полномочиях каждого лица бороться за правду здесь и сейчас.
3. «Не знаешь, за что убить встреченного тобою – не убивай!» – это к вопросу о популярных методах.
4. «Кто не нападает, тот отступает» – это о тактике-стратегии внешних отношений новоявленного Рейха.
Кто-то из аксакалов, но точно не товарищ Ахинеев, пустил шуточку про «велосипедную политику» (аналогия «велосипедной экономики» индустриальной Японии с Земли-1, где промышленность работает «с колес», а остановка движения товаров и капиталов равнозначна гибели, так как резервов, для повторной попытки встать с земли – никаких). Так и живем. Кто бы мог подумать, к чему приведет внешне безобидное решение – считать Partisanen их трудовой стаж, как «год за два»? Что за бред, отпуск на войне? А Фриц настоял. Хотели как лучше, а получилось… Да круто получилось.
Может ли политический режим существовать без службы безопасности? Легко, если его поддерживает население. Ближайший пример – древнегреческие полисы или Древний Рим времен республики. Может ли он вести внешнюю экспансию, не опираясь на разведку? Легко, если за пределами границ достаточно надежных друзей и энтузиастов. Так действовал на Земле-1 Советский Союз. Львиную долю ценной разведывательной информации и иностранных «кадров» он получал бесплатно, от своих искренних сторонников. Откуда взять таких искренних сторонников в Европе под конец Тридцатилетней войны? Особенно, если она подзатянется? Только делать самим. Соблазнять и убеждать. Лучше всего – личным примером. Как сэра Хамильтона…
Сказано – сделано… Парк «шаврушек» рассеял по континенту первые десятки отпускников-инвалидов. В рамках местных представлений – убогих и навсегда выброшенных из активной жизни людей. И что увидели соседи (у кого они сохранились), родственники (у кого они уцелели), простые городские обыватели? Гордых, сравнительно состоятельных, уверенных в будущем людей… Почтенных представителей воинствующего ордена «Серпа и молота», так сказать. В сопровождении молодых «послушников». К каждому отпускнику мы приставили для сопровождения парочку старшекурсников с Эзеля. Ребятам остро нужна языковая практика… и знание сермяжной жизни.
Каждая такая «тройка» – кусок невероятного «порядка», о котором местные феодальные монархии даже не мечтают. Повседневная реальность Кронаха – мир, гражданские вольности, даровые хлеб-соль в столовых, поголовная грамотность и полное отсутствие преступности. Ладно бы, про такое вещал нищий проповедник. Религиозных сектантов аборигены повидали. А солидный господин, прибывший «по делам» после многих лет отсутствия и явно не нуждающийся в деньгах (а командировочные у нас щедрые) – заслуживает внимания. Тем более что он не вербовщик… Не купец… Не аристократ… Просто – «гость из сказки». Почти турист…
В Московии, аналогичная агитация успеха бы не дала. Население там чудовищно консервативно. Речам «чужаков» веры нет. Словам «своих» доверяют, только если они близкие родственники или занимают высокое общественное положение. Вот слухи там расходятся просто замечательно… Но пытаться добыть достоверные сведения – почти невероятно. Со времен Смуты прошло уже тридцать пять лет, общество сильно изменилось. Былая открытость исчезла… Нужных людей приходится буквально «клещами выдирать» из привычной среды.
В разоренной войной Европе дороги полны бродяг, кабаки – искателей удачи, церкви – сомневающихся, а леса разбойников. Власть призрачна. Право сильного и наглого, обыденность. Произвол родовитого, норма. Общество бродит и пузырится, словно прокисшая барда. Тут дай хоть тень надежды и люди к тебе потянутся. Только выбирай… Не могу одобрить знакомства бывших ландскнехтов (чего можно требовать от вчерашних наемников?), но публику они к себе тянут прелюбопытную. Ребята едва успевают записывать их разговоры…
P. S.
О наших военных авантюрах и финансовых аферах европейский андеграунд более чем наслышан… Крупные тузы предпочитают не доверять сомнительным выскочкам. Мелкая рыбешка – жаждет приобщиться.
(оборотная сторона репродукции карикатуры работы голландского художника Корнелия Дюзара)
Аферу, с прошлогодней продажей на Алмазной Бирже партии рутила, голландцы нам не простили. Пока я выбирала из вороха сообщений о текущем состоянии нашей «сетевой дипломатии» примерчики посмачнее – заработал графический принтер и выкинул свежий материал из Амстердама. Гравюру. Раритет. Удостоились!
Фриц, нарисованный в виде жуткого паука, оплетающего своей сетью Европу, через Пролив пожимает руку Оливеру Кромвелю. На его спине восседает иезуит и какая-то подозрительная дамочка распутного вида. Видимо, это я. Гад… Вот как, оказывается, выглядит наша деятельность со стороны… Симптоматично, чо. Но, талант! Интересно, если этому мазилке прислать моё фото, с автографом и дарственной надписью, он похоже нарисует? Надо бы запустить этот вопрос в сеть… Хлопотать за саму себя – некорректно. А мальчики сумеют, если захотят. И мозги гражданину Корнею вправить, на истинный путь его направить. Пропадает же человек, от безденежья… и без стимуляции творческой деятельности. Вот и малюет, с горя, всякую хрень. Непорядок!
P. S.
Не поленилась, распечатала копию и лично отнесла Фрицу. У него как раз Барон сидел. Фриц ржал как ненормальный. Барон – даже не улыбнулся. Сам грешен. Поделилась идеей. Фриц среагировал мгновенно – «Тфолько не бить сапфогами!» Покровитель искусств, однако… Гуманист… А меценатствовать – опять мне.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Обидно, товарищи. Ведь ничего крамольного мы в Европе не делаем. Почти… Всего-навсего «показываем флаг». Интернунций, судя по косвенным признакам, так проел понтифику плешь, что Папа, из одной вредности, дал иезуитам карт-бланш. Делайте что хотите – пока у вас получается. Ха! Так им и дали… На одно слово «иезуит» протестанты тут реагируют нервно. Не могут паписты в не католических районах активничать. Хотя агентуры – полно. Зато у нас – развязаны руки. Вот и кооперируемся. Попы дают наводку: куда может сесть «шаврушка»? К кому из местных можно обратиться? Где удобнее поселиться? А потом – десантирование… Самолет обычно улетает (нечего «хай-теком» глаза мозолить), а реклама – она нематериальна. Очевидцам рты не заткнешь.
