Текст книги "В тени мы танцуем (ЛП)"

Автор книги: Ли Энн

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 29 страниц)

ГЛАВА 13

Когда страх зовет

ИЛЕАНА

К половине восьмого мои нервы на пределе. Каждый звук, каждая тень заставляют меня вздрагивать. Мои глаза продолжают поглядывать на часы, наблюдая, как исчезают минуты. Голос Рена бесконечно повторяется в моей голове.

Встретимся вечером. В восемь часов. Не заставляй меня тебя искать.

Я не могу перестать думать о черной розе, которую он оставил в моем шкафчике. Жало шипа все еще пульсирует, напоминая, что это не какой-то дурной сон, от которого я могу просто проснуться.

– Илеана? – Голос отца привлекает мое внимание к тому месту, где он стоит в дверях, наблюдая за мной прищуренными глазами. – Ты была очень тихой этим вечером. Что происходит?

Я заставляю свои руки не дрожать, когда ставлю последнюю тарелку на сушилку.

– Ничего, пап. Просто устала, и у меня много домашней работы. Выпускной год оказался тяжелее, чем я думала.

– Ты уверена, что дело только в этом? Ты никуда не ввязалась в школе?

На этот вопрос было бы легко ответить ранее на этой неделе. Но сейчас? Я не могу быть честной. И мне нужно заставить его поверить, что ничего не изменилось.

– Нет, я ни в чем не замешана.

Его глаза впиваются в меня, и я выдерживаю его взгляд, заставляя себя не сломаться.

– Хорошо, – говорит он наконец. – Так и должно быть. Сосредоточься на учебе.

Я прохожу мимо него и направляюсь в свою комнату, сохраняя нормальный темп, хотя все, чего я хочу, – это бежать. Как только дверь за мной закрывается, я прислоняюсь к ней и прерывисто выдыхаю. Цифры «7.45» смотрят на меня с прикроватных часов.

Следующие пятнадцать минут тянутся мучительно медленно. Я пытаюсь сосредоточиться на домашнем задании, но слова продолжают плавать у меня перед глазами. Все, о чем я могу думать, – это ухмылка Рена и темнота в его глазах, когда он загнал меня в угол в танцевальной студии. То, как он водил ручкой вверх и вниз по моему позвоночнику на уроке.

Семь пятьдесят пять.

Мое сердце колотится, ожидание становится невыносимым. Я продолжаю поглядывать в окно, почти ожидая увидеть там Рена. Страх сжимается все туже, сдавливая мою грудь, как тисками.

Семь пятьдесят восемь.

Я едва могу дышать. Кожа стянута, пульс стучит в ушах. Что, если он придет? Что, если он не придет? Незнание хуже всего на свете. Мое воображение изобилует возможностями, каждая из которых мрачнее предыдущей.

Наступает восемь часов.

Я задерживаю дыхание.

Тишина.

Ничего не происходит.

Прошло восемь ноль пять. Восемь десять.

Напряжение спадает, совсем чуть-чуть. Мои плечи начинают расслабляться, когда приближается восемь пятнадцать. Возможно, это была просто еще одна игра разума, еще один способ проникнуть мне под кожу. Может быть, он на самом деле не придет.

Восемь двадцать.

Я испускаю долгий вздох облегчения, мое тело обмякает, когда я наконец позволяю себе поверить, что все кончено.

От решительного стука во входную дверь у меня замирает сердце.

– Я открою, – зовет папа из гостиной.

Я не могу дышать. Я не могу сдвинуться с рабочего места. Мое сердце колотится о ребра, когда я пытаюсь расслышать сквозь грохот в ушах.

– Могу я вам чем-нибудь помочь? – В папином голосе звучит та резкость, которую я узнаю всякий раз, когда к нам приходят незнакомые люди.

– Добрый вечер, мистер Морено. – Спокойный голос Рен разносится по коридору, и у меня сводит желудок.

О нет.

– Меня зовут Рен Карлайл. Я здесь, чтобы увидеть Илеану.

О нет, нет, нет.

Я зажимаю рот рукой, чтобы подавить крик.

Этого не происходит. Этого не может быть.

– Она не упоминала, что ожидает посетителей.

– Школьный проект, – говорит Рен таким жизнерадостным тоном, какого я никогда раньше не слышала. – Нас назначили партнерами в начале недели. Это не займет много времени – максимум десять минут.

Тишина затягивается, отягощенная подозрительностью отца. Я представляю его лицо, то, как сужаются его глаза, пока он обдумывает, что сказать дальше.

– Уже слишком поздно. Поговори с ней завтра в школе.

Дверь окончательно закрывается, и я расслабляюсь от облегчения. Шаги приближаются к моей комнате, и я быстро склоняюсь над учебником как раз в тот момент, когда входит папа.

– Почему мальчик у двери спрашивает о тебе?

Я изображаю на лице легкое любопытство, прежде чем поднять глаза.

– Мальчик? Кто?

– Рен какой-то. Он упомянул проект. – Рот отца сжимается в жесткую линию. – Что я тебе говорил о том, как общаться с людьми?

– Я не знаю, зачем он пришел. Должно быть, он ошибся насчет того, с кем должен работать в паре.

Папа долго смотрит на меня, пока мое сердце пытается вырваться из груди. Я задерживаю дыхание, ожидая, что он окликнет меня.

– Завтра я напомню школе, что тебе нельзя заниматься совместными проектами.

Как только он уходит, я прижимаю руки к лицу, пытаясь выровнять дыхание. Все кончено. Рен попробовал свою игру и потерпел неудачу. Если мне повезет, теперь он оставит меня в покое.

Тихий стук в окно разрушает эту иллюзию.

Моя кровь превращается в лед.

Постукивание становится более настойчивым, жестче, как будто гвоздь вонзается в грань моего рассудка.

Нет. Не сейчас. Пожалуйста, нет.

Я замираю, мое сердце колотится так сильно, что заглушает все остальное. Он стучит снова, каждый звук похож на обещание. Мое тело дрожит, но на этот раз это не просто страх. Это еще и гнев, бурлящий под поверхностью.

Как он смеет?

Дрожащими пальцами я отдергиваю занавеску. Рен прислоняется к стеклу, наполовину скрытый тенью, его глаза прикованы к моим. Выражение его лица спокойно, но в его взгляде есть что-то такое, от чего меня бросает в дрожь – мрачное, безжалостное веселье. Он наслаждается этим – наблюдает, как я извиваюсь, наслаждается каждой секундой моей реакции.

– Выходи, – произносит он одними губами через стекло. – Сейчас.

Я качаю головой, отступая. Мой желудок скручивает, во мне борются страх и ярость. Я не хочу играть в эту игру, но правила принадлежат ему, и я не знаю, как их изменить.

Его костяшки пальцев снова стучат в окно. Каждый стук становится громче, вибрируя в тишине комнаты, как будто он стучится в мою душу. Его глаза не отрываются от моих, пока его пальцы проводят по стеклу, оставляя слабую полоску, отметину, которая на ощупь похожа на шрам.

Я расправляю плечи, пытаясь выровнять дыхание. Он хочет, чтобы я запаниковала. Эта мысль заставляет меня остановиться, выдержать его взгляд и притвориться, что я не дрожу внутри. Но глаза Рена блестят, темные и знающие, и у меня складывается отчетливое впечатление, что он видит меня насквозь.

– Если ты не выйдешь, прелестная Балерина. – Его голос проникает сквозь стекло, чистый и ужасающий. – Я войду. Даже если для этого мне придется разбить окно.

Мои пальцы сжимаются в кулаки.

– Ты бы не стал.

Его улыбка становится шире, почти игривой.

– Я бы не стал? – Он отступает назад, засовывая руки в карманы, но в его позе безошибочно угадывается угроза. – Может быть, вместо этого я просто еще раз поболтаю с твоим дорогим папочкой. Расскажу ему все о маленьких танцевальных представлениях.

Мое сердце останавливается. Если папа узнает о танцах – о том, что я лгала о том, что остаюсь после школы заниматься ...

– Подожди! – Мои руки возятся с оконной защелкой, пальцы неуклюжие, но решительные.

Окно открывается со слабым скрипом, который звучит оглушительно в тихой ночи. Прежде чем успеваю передумать, я перекидываю ноги через подоконник. До земли недалеко – одно маленькое преимущество жизни на втором этаже, – но мои босые ноги все еще покалывает, когда они касаются холодного бетона.

Рука Рена сжимается вокруг моей руки в тот момент, когда я выпрямляюсь, его хватка словно железная. Я пытаюсь высвободиться. Его пальцы сжимаются сильнее.

– Хорошая девочка. – Его голос сочится удовлетворением. От похвалы у меня по спине пробегает непрошеная дрожь. – На минуту я подумал, что мне придется выполнить свою угрозу.

– Чего ты хочешь? – Мой голос низкий, но я горжусь тем, какой он ровный. Я встречаюсь с ним взглядом, изо всех сил стараясь не отводить глаза.

Его смех мягкий, почти насмешливый.

– Ты что, еще не поняла? – Его хватка усиливается, когда он тянет меня глубже в тень, его пальцы впиваются в мою кожу. – То, чего я хочу, – это слишком длинный список, чтобы делиться им, стоя здесь.

– Тогда почему ты здесь? Зачем ты вытащил меня на улицу?

Глаза Рена сужаются.

– О, мы здесь не останемся. – Он наклоняет голову в сторону дороги.

Я прослеживаю за его взглядом и вижу черную машину, стоящую на холостом ходу в конце улицы. Даже отсюда я могу различить две фигуры внутри.

Мое сердце замирает.

– Кто в машине? – спрашиваю я.

– Скоро узнаешь.

– Я никуда с тобой не пойду.

– Пойдешь. Просто еще не смирилась с этой мыслью.

– А что, если я закричу?

Он смеется.

– Давай.

Я снова бросаю взгляд на машину. Мой пульс стучит в ушах. Мне не следовало выходить. Я совершила ужасную ошибку.

ГЛАВА 14

Игра хищника

РЕН

Она у меня.

Меня охватывает прилив удовлетворения, когда я изучаю ее лицо – вызов, смешанный со страхом, борющимся с паникой, за которым следует этот прекрасный проблеск смирения. Она знает, что попала в ловушку, но не собирается облегчать мне задачу. По крайней мере, я надеюсь, что нет.

– Садись в машину, Балерина. – Я указываю на черную "Ауди" Монти, стоящую на холостом ходу у обочины, двигатель урчит в ночи. – Если только ты не предпочитаешь альтернативу.

Ее взгляд метнулся к машине, затем снова ко мне. В глазах мелькнуло что-то – расчет, решимость. На мгновение мне кажется, что она может сбежать. Но потом она опускает глаза, и я понимаю: этот раунд за мной.

Когда она двигается, это та самая безошибочная грация, которую я так жажду. Но я вижу – трещины уже пошли. Напряжение проступает в каждом шаге. Она идет навстречу собственной гибели и ничего не может с этим поделать. И все же в ее походке есть сила, которую я не могу игнорировать, упругость, которая отказывается ломаться, и это завораживает меня, приковывает мое внимание, как ничто другое.

У дверцы машины она запинается. Ее нерешительность притягивает меня ближе, моя рука касается изгиба ее талии.

Предупреждение. Обещание.

– Передумала? – Мой голос низкий, мягкий, когда мои пальцы скользят по ее позвоночнику. Легкая дрожь в ее теле утоляет мой голод. – Это не очень хорошая идея. Подумай хорошенько.

Ее плечи напрягаются, но она не смотрит на меня.

– Почему ты пытаешься напугать меня?

– Напугать тебя? Нет, Балерина. Ты слишком умна для этого.

Ее губы сжимаются в тонкую линию, и она забирается на заднее сиденье, ее движения напряжены, она отчаянно пытается создать иллюзию достоинства. Я позволяю ей это сделать – пока. Я следую за ней, садясь ближе, чем необходимо, моя нога касается ее, когда закрывается дверь. Этот звук решает ее судьбу, и Монти отъезжает от тротуара.

Она прижимается к противоположной двери, ее взгляд прикован к проносящимся мимо уличным фонарям, их короткие вспышки не смягчают напряжения, запечатленного в ее чертах, но подчеркивают кое-что еще. Может, она и в машине, но она не сдалась на то, что я запланировал. По крайней мере, пока.

– Куда мы едем? – Ее голос напряжен. Она пытается взять себя в руки.

– Скоро увидишь. – Я стараюсь говорить легким тоном. – Но не волнуйся, сегодняшний вечер будет незабываемым.

– Это не утешает. – Она смотрит на меня, затем быстро отводит взгляд. Но не раньше, чем я замечаю страх в ее глазах.

Ее отражение в окне – образец сдержанности, напряженная челюсть выдает страх, который она так старательно пытается скрыть. Это опьяняет – видеть, как она пытается удержать себя, как спешно вяжет нити собственной устойчивости, в то время как я неспешно дергаю за каждую из них.

– Ты напряжена. – Моя рука лежит на ее запястье, пальцы обхватывают его, нежные косточки дрожат под моей хваткой. Ее пульс бьется под моим большим пальцем, дикое биение, которое она не может скрыть. – Расслабься, Балерина. Ты только усложнишь себе задачу.

Ее челюсть сжимается, тело напрягается, когда она ерзает на стуле.

– Я не напряжена. Просто... не хочу здесь находиться.

Ее честность неожиданна, и это вызывает у меня улыбку.

– То, чего ты хочешь, не имеет значения. Ты здесь. Это главное.

Я придвигаюсь ближе. Мгновение она молчит, и я наслаждаюсь тем, как поднимается и опускается ее грудь, как сжимаются кулаки на коленях. Затем ее голова слегка поворачивается.

– Зачем ты это делаешь? Я для тебя что, игра?

– Игра? Нет. Игры – это весело. Это... необходимо.

– Необходимо для кого?

– Для нас обоих.

Ее губы плотно сжимаются.

– Ты думаешь, что можешь заставить меня делать все, что захочешь. Это все?

Я смеюсь.

– Дело не в том, чтобы принуждать тебя. Дело в том, чтобы посмотреть, как долго ты сможешь сопротивляться.

Она отводит взгляд, уставившись на дорогу впереди, и не отвечает мне. Но ее молчание говорит громче, чем все, что она могла бы сказать.

Тяжелый басовый звук автомобильных динамиков пронзает тишину, Монти рукой регулирует громкость, когда ловит мой взгляд в зеркале заднего вида.

– Музыка поднимает настроение, – язвительно замечает он со слабой ухмылкой.

Я киваю, позволяя вибрациям обволакивать нас, синхронизируясь с напряжением в машине. Она отодвигается, пытаясь увеличить расстояние между нами, но я не позволяю этого, следуя за ней через сиденье.

– Ты всегда танцуешь под одни и те же песни. Как думаешь, как бы ты выглядела, перейдя на что-нибудь более мрачное?

– Под что я танцую – не твое дело.

– О, но это так. Сегодня вечером каждое твое движение принадлежит мне.

Она снова шевелится, пытаясь отодвинуться, но я завожу руку ей за спину и кладу ладонь на бедро, удерживая ее на месте. Мой большой палец находит кожу чуть выше пояса ее брюк, и она дергается от прикосновения.

– Нервничаешь?

– А ты как думаешь?

– Я думаю... – Я наклоняюсь ближе. – думаю, ты очень стараешься притвориться, что тебя это не волнует, не пугает. – Я провожу пальцем по ее шее и касаюсь бьющегося у основания пульса. – Но он говорит об обратном.

– Ты думаешь, знание этого дает тебе силу? – Ее голос напряжен, в нем сквозит страх, как бы сильно она ни пыталась его сдержать.

– Сила приходит не от знания, Балерина. Она приходит от игры.

Она не отвечает, но ее пульс учащается, я почти слышу его бешеное биение. Я прижимаюсь губами к ее шее, чуть ниже подбородка. Ее кожа теплая и мягкая. Я позволяю своим зубам коснуться ее кожи, не кусая, просто предупреждая о том, что я могу сделать. Что я буду делать.

Дорога сужается, деревья смыкаются, их ветви создают перед нами темный туннель. Она смотрит в лобовое стекло, напрягшись всем телом, когда мы подъезжаем к поместью моей семьи.

– Почти приехали. – Мои пальцы легко перебирают ее волосы, поглаживая затылок. – Ты уже чувствуешь предвкушение?

– Я просто хочу домой.

– Домой? Но тут гораздо интереснее, тебе не кажется?

Ее губы приоткрываются, но она ничего не говорит. Ей и не нужно.

Машина замедляет ход, когда Монти въезжает на подъездную дорожку.

– Добро пожаловать в мой мир. – Моя рука скользит по ее боку, пальцы задевают ребра. – Скоро ты поймешь, что он не похож на тот, к которому ты привыкла

Монти паркуется у крыльца, фары отбрасывают резкие лучи на каменный фасад. Двигатель глохнет, оставляя нас в такой густой тишине, что мы задыхаемся.

– Выходи, – говорю я, отпуская ее запястье, сжимая в последний раз.

Я открываю дверь, наблюдая за ней, выжидая – побежит ли.

Она замирает, пальцы сжаты на ручке. И, когда наконец выходит, делает это с прежней грацией, только теперь в ней – пустота. Лишь тонкая оболочка контроля, за который она из последних сил цепляется.

Я убираю волосы с ее лица, мои пальцы задерживаются на ее шее. Мурашки, поднимающиеся под моими прикосновениями, вызывают во мне трепет.

– Следуй за мной.

Она идет впереди меня, спина прямая, движения напряженные от сопротивления. Я улыбаюсь, наблюдая, как за ее страхом вспыхивает неповиновение. Она не знает, где мы. Она понятия не имеет, что я планирую. Но она делает то, что ей говорят, потому что у нее нет выбора.

Сегодня вечером она моя, нравится ей это или нет.

ГЛАВА 15

Танцы для дьявола

ИЛЕАНА

В прихожей темно. Деревянные полы отдают эхом наши шаги. Все в этом доме кричит о богатстве и власти – высокие потолки, гнетущие произведения искусства, которые, кажется, осуждающе смотрят сверху вниз, и поверхности, отполированные до ослепительного блеска.

Рен встает у меня за спиной, в то время как его друзья прикрывают меня с боков. Меня не просто ведут – меня загоняют, как добычу, попавшую в ловушку, подталкивают к неизбежному.

– Сюда. – голос Рена прорезает тишину, резкий от предвкушения. Звук обвивается вокруг меня, как поводок, тянет меня вперед, несмотря на все инстинкты, кричащие мне остановиться.

Мы проходим по затемненным коридорам, где лампы отбрасывают больше теней, чем света. Каждый шаг уводит нас все глубже в дом, и мое ощущение того, что я совершенно не в своей тарелке, становится сильнее. Все кажется неправильным – воздух слишком холодный, тишина слишком тяжелая.

Латунные настенные бра оживают, когда мы проходим мимо, их свечение создает искаженные очертания на стенах. Время от времени открытая дверь позволяет заглянуть в помещения, настолько величественные, что они кажутся чужеродными – столовая, в которой доминирует люстра, усыпанная кристаллами, библиотека, полки которой бесконечно поднимаются к сводчатым потолкам.

Но Рен не замедляется. Он ведет нас глубже, мимо дверей, которые остаются закрытыми, мимо коридоров, которые, кажется, уходят в небытие. Мой пульс стучит в ушах, громко и безжалостно, заглушая все остальное.

Мы сворачиваем в другой коридор, на этот раз увешанный фотографиями в тяжелых витиеватых рамках. В отличие от ярких работ у входа, эти черно-белые. Женщина, танцовщица, застывшая в невозможных позах, ее тело скручено в формы, не поддающиеся логике. Ее лицо скрыто, отсутствие выражения более навязчиво, чем если бы оно было видно.

По мне пробегает холодок, такое чувство, что на меня смотрят сами фотографии.

Коридор заканчивается двойными дверями, украшенными резьбой с узорами, которые, кажется, движутся в тусклом свете. Рен делает шаг вперед, и что-то в его позе меняется. Становится более сосредоточенным. Более интенсивным.

Двери бесшумно распахиваются, и нам навстречу вырывается холодный воздух. Рен поворачивает голову, его пристальный взгляд впивается в мой с такой интенсивностью, что пригвождает меня к месту.

– После тебя. – Он жестом указывает внутрь, его голос мягкий, но с нотками стали. Каждый нерв в моем теле кричит мне бежать, но тени позади меня – его друзья, молчаливые и выжидающие – не оставляют места для побега.

Я переступаю порог, и у меня перехватывает дыхание. Комната огромна, ее размеры невозможно оценить с первого взгляда. Тусклые лампы загораются одна за другой, открывая бесконечные полированные деревянные полы, сверкающие, как зеркало. И зеркала – целая стена из них отражает пространство бесконечными фрагментами, создавая лабиринт искаженных версий меня.

Это не комната. Это сцена. Ловушка. Тронный зал для дьявола.

Двери закрываются за нами с тихим щелчком, похожим на запирание тюремных ворот. Мое отражение смотрит на меня с дюжины ракурсов – маленькое, испуганное и неуместное в этом огромном пространстве.

– Оглянись вокруг, – мягко говорит Рен. – Прими все это во внимание.

Его друзья остаются у дверей, их присутствие – молчаливая угроза, в то время как Рен шагает дальше в комнату. Его движения плавные, хищные, он бесшумно ступает по полу. Он хищник, скользящий в тенях, и я – единственное, что он видит.

– Зачем ты привел меня сюда? – Мой голос звучит слабо в огромном пространстве.

Вместо ответа он достает телефон. Тихий щелчок камеры ощущается как пощечина, резкая и навязчивая.

– Этот пол, – говорит он, игнорируя мой вопрос, – был сделан на заказ. Пружинистое дерево, идеальное для танцев. Он стоит дороже, чем дома у большинства людей. – Он обвел нас жестом, его голос звучал небрежно, почти непринужденно. – А акустика? Идеальная. Каждый звук звучит именно так, как и должен звучать.

Он нажимает что-то на своем телефоне, и воздух наполняет музыка. Это не классические мелодии, к которым я привыкла – это что-то более темное, тяжелое, ритм, который вибрирует сквозь пол и проникает прямо в мою грудь.

– Нет. – Я делаю шаг назад.

– Нет? – Он подходит ближе, выражение его лица непроницаемо, но намерения безошибочны. – Ты уверена в этом? Потому что твое тело говорит об обратном.

Он прав. Мой вес перемещается вперед сам по себе, моя поза бессознательно подстраивается под музыку. Как будто ритм полностью обходит мой разум, обращаясь непосредственно к той части меня, которая живет ради движения.

– Я не буду выступать для тебя.

Он улыбается и тянется к изящной черной сумке у стены. Изнутри он достает пару балетных туфель – атлас мерцает в тусклом свете, как обещание. Он держит их за ленты, позволяя им раскачиваться в воздухе, будто маятнику гипнотизера. Это не просто обувь – они идеальны. Мой размер. Моя мечта.

– Тогда не выступай для меня. – Он кружит вокруг меня, туфли покачиваются в такт музыке. – Выступай для себя. Когда у тебя в последний раз было столько пространства? Место, чтобы по-настоящему расслабиться? Выйти за пределы той тесной маленькой студии?

Мой взгляд останавливается на туфлях, глубокая боль расцветает в моей груди. Они прекрасны, именно те, что я когда-либо хотела. И он это знает.

– Прекрати сопротивляться, – бормочет он, его голос понижается до опасного шепота. – Я видел, как ты сдерживаешься. Видел, как ты подрезаешь крылья, запирая себя в клетке в крошечной комнате. – Он подходит ближе, его тепло касается моей кожи. – Но здесь? Здесь ты могла бы летать.

Мои кулаки сжимаются, ногти впиваются в ладони. Музыка пульсирует сильнее, ее ритм проникает в мои кости. Комната вибрирует от возможностей, от свободы. И его голос шепчет, что я заслуживаю этого.

Он дьявол, искушающий Иисуса в пустыне, его слова наполнены такой тьмой, что оживляют мои нервные окончания. Его глаза удерживают мои, бросая мне вызов, уговаривая сдаться. Меня охватывает искушение.

– Твое тело уже отвечает, – говорит он, его тон сочится удовлетворением. – Я вижу это. Чувствую это. То, как ты стоишь, как подергиваются твои мышцы. Ты уже танцуешь, Балерина. Ты просто еще не сделала первого шага.

Музыка нарастает, и, вопреки себе, я чувствую, как она проникает в мои мышцы. Он прав. Пол под моими ногами идеален. Это пространство взывает к чему-то глубоко внутри меня, к чему-то, что всегда ощущалось запертым в маленькой школьной студии. Война внутри меня бушует, мое отражение показывает трещины в моей решимости.

– У тебя больше никогда не будет такого шанса, – говорит он, протягивая балетки. – Вопрос только в том, воспользуешься ли ты им.

Он останавливается передо мной, позволяя им мягко покачиваться.

– Они заслуживают настоящего танцпола. Они заслуживают того, чтобы их видели. Перестань бороться с этим.

Его слова проникают мне под кожу, разжигая что-то голодное и темное. Музыка меняется, темнеет, становится силой, требующей движения.

Моя рука двигается без разрешения, пальцы сжимают атлас. Ткань ощущается моей кожей как грех – мягкая, гладкая, перед ней невозможно устоять. Я опускаюсь на пол, надевая балетки дрожащими руками, каждый узел лент привязывает меня к нему все ближе. К этому моменту. Во тьму.

– Вот и все. – Он снова поднимает телефон, и тихий щелчок ощущается так, словно цепь сжимается вокруг моей воли. – Покажи мне, на что ты способна, когда не ограничена. Когда тебе не нужно сдерживаться.

Когда я вообще могла по-настоящему расслабиться? Как часто мне хотелось полностью отдаться танцу, не беспокоясь? Каково было бы принять это... всего один раз?

Когда я поднимаюсь, первый шаг кажется капитуляцией. Но второй? Второй кажется свободой.

Музыка нарастает, обволакивая меня, затягивая в свои глубины. Я прыгаю, кружусь – мои движения грубые и раскованные. Зеркала отражают каждый угол, каждую эмоцию, усиливая охватившее меня возбуждение.

И несмотря на все это, я чувствую на себе его взгляд.

Наблюдает. Поглощает.

В то время как камера щелкает снова и снова, запечатлевая мое погружение в его мир.