Текст книги "В тени мы танцуем (ЛП)"
Автор книги: Ли Энн
сообщить о нарушении
Текущая страница: 24 (всего у книги 29 страниц)
ГЛАВА 64
Прерванные шаги
РЕН
Стук во входную дверь вырывает меня из сна. Я щурюсь, смотря в телефон – время 3:14 ночи.
Какого хрена?
Сон, наконец, затянул меня, как черная волна, после нескольких часов поисков, анализа всех возможных аспектов ее послания. Мое тело словно налилось свинцом, разум выжат досуха. Снова раздается стук в дверь, как будто кто-то использует молоток вместо кулаков.
– Господи Иисусе. – Я отбрасываю одеяло и хватаю ближайшую пару спортивных штанов, гнев пробивается сквозь мою усталость. Если это Монти или Нико с каким-то дерьмовым розыгрышем, они вот-вот пожалеют о своем жизненном выборе.
Пол под ногами ледяной, когда я, спотыкаясь, спускаюсь по лестнице, смаргивая последние остатки сна. Стук продолжается, все громче, настойчивее.
– Ради всего святого, я иду! – Мой голос грубый, и слова перемежаются очередными ударами. – Прекратите пытаться выломать мою гребаную дверь.
Я рывком распахиваю дверь, готовый врезать любому, кто осмелился потревожить меня в этот час. И тут я вижу его.
Агента Миллера. По бокам четверо мужчин в темных костюмах, их лица суровы в свете фонаря на крыльце.
Адреналин пронизывает меня, разгоняя последний туман сна.
Что-то не так.
Прежде чем я успеваю среагировать, они протискиваются мимо меня, край плеча одного агента врезается в мое, когда они расходятся. Шаги гремят по лестнице, двери с грохотом открываются, ящики выдвигаются и с грохотом захлопываются. Они движутся, как ураган, врывающийся в мой дом, демонстрация хаоса, замаскированного под эффективность.
– Что это, черт возьми, такое? – Я рычу, поворачиваясь лицом к Миллеру, когда его люди вторгаются в мое пространство. – Ордера на обыск обычно не выдают со стуком. Какого хрена вы делаете?
В его глазах горит что-то, чего я раньше не видел. Он делает шаг вперед, хватая меня за плечо достаточно сильно, чтобы отбросить на шаг назад.
– Где она?
Эти слова стирают мое замешательство.
Они потеряли ее.
Я сбрасываю с себя его руку, сокращая расстояние между нами.
– Убери от меня свои гребаные руки. О чем ты говоришь?
– Не прикидывайся дурачком, Карлайл. Илеаны Морено больше нет. И ты скажешь мне, куда она ушла.
Уголок моего рта подергивается в подобии не совсем улыбки.
Моя умная маленькая балерина ускользнула из их сетей.
– Понятия не имею, о чем ты говоришь.
– Наверху чисто, – кричит один из агентов вниз, после чего раздается звук захлопывающегося другого ящика. – Никаких признаков того, что здесь кто-то еще был. Мальчик, однако, одержим. Много фотографий пропавшей девочки.
Взгляд Миллера темнеет.
Я пожимаю плечами.
– Насколько я знаю, фотографирование моей девушки не является преступлением. Или сейчас арестовывают людей за романтизм?
Его челюсть сжимается, вена на виске вздувается, пока он старается держать себя в руках. Вокруг нас его люди рыщут по моему дому, как будто собираются найти ее, прячущуюся под диванной подушкой.
– Это не шутка, Карлайл. – Голос Миллера понижается, грубеет от чего-то, чертовски похожего на страх. – Если мы не найдем ее...
Что-то щелкает. Он боится не за ее безопасность. Дело в чем-то другом. Я изучаю его лицо, замечая предательское подергивание в глазах, напряжение в уголках рта. Он не просто обеспокоен. Он напуган, но не так, как стоит бояться за пропавшую девушку.
– Чего именно ты боишься?
Изменение выражения его лица едва уловимо, но я наблюдаю за ним.
– Что за угроза требует такой реакции? – Я нажимаю, делая шаг ближе. – Четыре агента посреди ночи, обыскивающие мой дом, будто это гребаная зона боевых действий.
– Операция «Корона Росси». – огрызается Миллер, но тут же спохватывается, его лицо краснеет.
Я приподнимаю бровь.
– Виктор Росси мертв. Его империя в руинах. Так какое отношение ко всему этому имеет восемнадцатилетняя девушка?
Его взгляд перемещается, незначительное движение, но этого достаточно, чтобы подтвердить, что я близок.
– Перестань притворяться, что речь идет о ее безопасности. Речь идет о тебе. О том, что ты скрываешь. О том, как Илеана и ее мать вообще оказались в федеральной тюрьме.
– Прекрати. – Но в его фасаде есть трещина, и теперь я это увидел.
– Ты не понимаешь всей сложности...
– Тогда объясни. – Я подхожу на шаг ближе, мой рост затмевает его. – Потому что с моей стороны нет никакой активной угрозы, которая оправдывала бы вышибание дверей посреди ночи.
Он колеблется, между нами повисает напряженное и хрупкое молчание.
– Ее нужно спрятать. – Оговорка небольшая, но я ее не упускаю.
– Не защитить, а спрятать? – Повторяю я.
Его шея краснеет, краска заливает воротник.
– Ты искажаешь мои слова.
– Нет. – Моя улыбка медленная и нарочитая. – Я слушаю тебя очень внимательно. И вижу, что ты боишься. Не того, что она исчезнет или ей причинят боль. Ты боишься того, что произойдет, когда она заговорит. Когда она, наконец, освободится от тебя. Но это не все, верно? В этой операции есть что-то еще. Ты что-то скрываешь.
– Хватит. – Его голос напряжен.
– Что ты сделаешь? – Я наклоняюсь ближе, мой голос понижается до шепота. – Арестуешь меня? За что?
– Она уязвима. – Он пытается замести следы, но это звучит слабо. – Ни телефона, ни карточек, ни денег.
– Это твои правила. Твои ограничения. – Я игнорирую его, в моем сознании формируется полная картина. – Это никогда не было связано с защитой ее и ее матери, не так ли? Речь шла о том, чтобы контролировать их. Изолировать их.
– Ты понятия не имеешь, с чем имеешь дело. – Но сейчас его слова пусты, слабы.
– В этом разница между нами. Я точно знаю, кто она. И ты этого боишься.
Правда висит между нами, и впервые Миллеру нечего сказать.
– Ты не можешь заставить ее вернуться. Ей восемнадцать. Юридическая информация. Единственная власть, которая у тебя когда-либо была, это та, которая построена на лжи, и теперь ее нет. Ты потерял ее.
Его лицо каменеет, но мне все равно.
– Мы будем наблюдать за тобой.
Я ухмыляюсь.
– Удачи с этим.
Миллер стоит там еще секунду, прежде чем повернуться и рявкнуть своим людям, чтобы они убирались. Шум стихает, когда они уходят.
Я жду, пока закроется дверь, пока грохот их машин не растворится в тишине, затем прислоняюсь спиной к стене и делаю медленный вдох.
Они сосредоточатся на отелях, автобусных станциях, на всех обычных местах, куда бегут испуганные маленькие девочки.
Но Илеана не боится.
Предвкушение охватывает меня, горячее и восхитительное. Игра изменилась, изменились и правила.
Теперь она Изабелла Росси – свободная, непокорная, настоящая.
И я единственный, кто знает, куда следовать, чтобы найти её.
ГЛАВА 65
Танцующая во тьме
ИЛЕАНА
Первоначальный уровень адреналина давно иссяк, оставив после себя усталость и гложущий страх. За каждым углом могла таиться опасность, о которой я и не подозревала, когда больше всего беспокоилась о том, чтобы слиться с толпой. Каждая тень могла представлять угрозу. Это не то же самое, что избегать внимания в школе, где невидимости было достаточно.
Грубый кирпич царапает мне спину, когда я прижимаюсь к нему, мое дыхание становится прерывистым, когда шаги приближаются. Два мужских голоса доносятся сквозь предрассветный воздух, их смех действует мне на нервы.
Не смотри. Не останавливайся.
Я задерживаю дыхание, каждая секунда тянется как вечность, пока их голоса доносятся, громкие и беспечные, прежде чем затихнуть вдали. Я заставляю себя подождать... пять секунд, потом десять... Пока не воцаряется тишина. Капанье воды, далекий шум уличного движения. Мое сердце стучит в ушах, заглушая все остальное.
Дрожащими ногами я отрываюсь от стены. Здесь нет места шуму, нет места ошибкам. Мои пальцы по-прежнему крепко сжимают деньги в кармане – мятую пачку банкнот, мелких, но жизненно важных. Это единственное, что поддерживает во мне жизнь. Моя безопасность. Мое будущее. Моя свобода.
Но свобода ощущается не так, как я ожидала. Она не похожа на воздух, свет или открытые пространства. Она кажется сокрушительной. Как пустота, где не существует ничего, кроме звука моего собственного дыхания и страха, что каждый шаг ведет меня обратно в клетку, в которой я была заперта.
Я крадусь вдоль стены, пробираясь через помещения, которые больше не кажутся безопасными. Тьма повернулась ко мне, становясь слишком открытой и слишком полной одновременно. Я вздрагиваю при каждом звуке. Шныряющие крысы, скрип труб, отдаленные шаги, которые могут быть пустым звуком или предвестником беды.
Это то, чего ты хотела?
Голос Джеймса эхом отдается в голове, холодный и обвиняющий. Я не могу думать о нем как о своем отце сейчас, не после того, как правда разрушила все иллюзии о том, кем я нас считала.
Ты хотела сбежать. Ты хотела свободы. Посмотри на себя сейчас.
Я тяжело сглатываю, отталкивая его. Я ему больше не принадлежу. Я сбежала от него, от их лжи, от всех правил, которые душили меня. Я не могу позволить его голосу вернуть меня назад.
Поблизости рычит двигатель, и я снова замираю, прижимаясь к стене. Дыхание прерывается, тело кричит мне бежать, но я не могу рисковать. Свет фар скользит по краям моих кроссовок, задерживаясь на мгновение слишком долго, прежде чем проскользнуть мимо.
Я не двигаюсь, пока звук не стихает. Затем я бегу.
Недалеко. Не быстро. Мне кажется, что ноги могут отказать в любую секунду, каждый шаг отдается тупой болью во всем теле. Но я продолжаю двигаться, потому что остановка похожа на капитуляцию.
Вчера я была в номере мотеля, молчаливый кивок матери дал мне разрешение бежать. Теперь я здесь. Прячусь. Как и всегда.
Дойдя наконец до конца переулка, я останавливаюсь, выглядывая из-за угла. Свет в закусочной слишком яркий на фоне холодного серого рассвета. Снаружи на холостом ходу стоит грузовик, из его выхлопа вырывается пар. Я улавливаю слабые голоса изнутри. Может быть, дальнобойщики? Ранние пташки, которые недостаточно выспались.
Следующим меня поражает запах. Кофе. Бекон. В животе урчит, напоминая, что я не ела больше суток, но я не могу пошевелиться. Я топчусь на краю улицы, разрываясь между голодом и уверенностью, что шаг внутрь может оказаться ошибкой, которую я не смогу исправить.
Мне нужна еда. Мне нужен отдых. Мне нужно подумать.
Но мне не место в таких местах, как это. Я не привыкла к людям, к незнакомцам, которые слишком долго смотрят или задают слишком много вопросов. Каждая обычная вещь – каждый звук, каждое лицо – ошеломляет, всего слишком много сразу.
Я не могу этого сделать.
Но разве у меня есть выбор?
Я натягиваю капюшон пониже на голову, заставляя ноги двигаться. Руки дрожат, когда я открываю дверь, над головой звенит звонок. Звук заставляет меня вздрогнуть. Он слишком громкий. Я ожидаю, что кто-нибудь обернется и уставится, потребует ответов, увидит меня.
Никто не знает.
Я нахожу самую дальнюю пустую кабинку, подальше от окон и двери, втягиваю плечи внутрь и втискиваю рюкзак между собой и стеной. Сиденье кажется слишком большим, пространство вокруг меня слишком открытым. Я не могу перестать смотреть на дверь, окна, других посетителей. Мужчина за стойкой помешивает кофе. Женщина в углу успокаивает своего ребенка.
Это нормально. Просто. Слишком просто.
– Доброе утро, милая, – произносит голос, и я подпрыгиваю. Официантка стоит рядом со мной с блокнотом наготове, ее улыбка слабая, но добрая. – Что я могу тебе предложить?
Слова застревают у меня в горле. Пальцы сжимаются под столом, вцепляясь в рукава толстовки Рена.
– Просто кофе. – Пальцы касаются денег в кармане, и я подсчитываю, что могу себе позволить, затем выдавливаю из себя следующие слова, пока у меня не сдали нервы. – И, может быть, немного тостов.
Она бросает на меня взгляд – долю секунды чего-то нечитаемого, – но вопросов не задает.
– Сейчас подойду.
Я прерывисто выдыхаю, когда она уходит, и мой взгляд возвращается к окну. Небо начинает светлеть, над горизонтом появляются первые признаки рассвета.
Закрыв глаза, я позволяю теплу закусочной проникнуть в мои кости.
Я не в безопасности. Пока нет. Но я здесь. И я держусь.
Пульс стучит в ушах, шум закусочной слишком громкий. Я обхватываю руками чашку с кофе, когда его приносят, тепло обжигает ладони, но успокаивает меня. Я медленно потягиваю его, чувствуя, как он обжигает, горький и крепкий, и заставляю себя съесть тост. Каждый кусочек дается с трудом, но я не останавливаюсь.
Возле двери есть телефон-автомат. Он старый, поцарапанный, такими штуками больше никто не пользуется. Я смотрю на него, мой разум собирает воедино хрупкую, отчаянную мысль.
Рен.
Он где-то там. Я знаю это. Но одной надежды недостаточно, чтобы привести его ко мне. Розы и туфли были отправной точкой. Теперь мне нужно направить его, дать что-то реальное, за что он сможет зацепиться.
Что, если у него есть городской телефон?
Люди устанавливают их еще, не так ли? Если бы я могла найти доступ в Интернет – где-нибудь в общественном, тихом месте – я могла бы отследить его. Библиотека, может быть, или интернет-кафе. Дом Рена где-то должен быть указан. Это может быть пустой тратой времени, но это лучше, чем просто ждать, пока тебя найдут.
Я отодвигаю тарелку, мой желудок достаточно полон, чтобы утолить голод, но все еще ноет. Небо снаружи светлее. Дневной свет – это угроза, от которой я не могу убежать.
Я отсчитываю ровно столько, чтобы заплатить за кофе и тосты, оставляя небольшие чаевые, которые не вызовут вопросов, затем спешу обратно на улицу.
Шаг за шагом.
Рен найдет меня. Я верю, что он увидит путь, который я оставила, последует за нитью, за которую я отчаянно пытаюсь ухватиться.
До тех пор я буду продолжать бежать.
ГЛАВА 66
Фрагменты контроля
РЕН
Мой телефон жужжит в сотый раз за это утро. На экране вспыхивает имя Монти, за ним следует текст:
Монти: Где ты, черт возьми, шляешься? Прогуливаешь третий день?
Я не отвечаю. Мое внимание по-прежнему сосредоточено на столе, где лежат две черные розы и испорченные балетные туфли, сохраненные между листами стекла, как улики с места преступления. Края роз хрупкие, их цвет выцветает, они скручиваются, а аромат давно исчез. Туфли, поношенные и рваные, выглядят так, словно они танцевали в огне.
Это все, что у меня осталось от нее.
Пустота внутри становится глубже с каждым разом, когда я смотрю на них. Они – частички ее. Возможно, послание. Или, может быть, я просто обманываю себя, превращая фрагменты реальности в карту, которой не существует. Пальцы касаются стекла, и я почти вижу ее там.
Танцует. Исчезает вне пределов досягаемости.
Приходит еще одно сообщение. На этот раз от Нико.
Нико: Чувак, блядь, ответь на звонок. Директор задает вопросы.
Я выключаю экран. Они не понимают. Они не могут понять.
Система безопасности издает короткий сигнал. Я резко поворачиваюсь к мониторам. Еще один датчик в лесу. Просматриваю каналы – ничего. Никакого движения, которое я могу точно определить. ФБР прочесывает периметр, тени пляшут перед камерами, и я уже не уверен, где заканчивается реальность.
Они даже не замечают шаги за линией собственности, слабый свет фар, который исчезает, как только я поворачиваю камеру в их сторону. Они хотят, чтобы я знал, что они наблюдают, молчаливое предупреждение, стягивающееся на шее, как петля.
С каждой секундой, когда я не вижу ее, не могу дотянуться до нее, напряжение внутри меня нарастает.
Телефон снова вибрирует.
Монти:Если ты не ответишь на гребаный звонок, мы приедем.
Это заставляет меня откликнуться.
Я: Не надо. Здесь ФБР. Держитесь подальше.
Монти: Что за хуйня происходит?
Я кладу телефон и поворачиваюсь к панели безопасности, вмонтированной в стену. Пальцы быстро набирают код, запирающий ворота. Тихий механический гул подтверждает, что они закрыты, их железные прутья отрезают Монти и Нико от территории.
Я не могу им ничего объяснить, не тогда, когда сам едва вникаю в происходящее. Агенты там не просто наблюдают за мной; они кружат, ожидая, когда кто-нибудь попадется в их ловушку. Ждут, когда я дрогну. Чтобы она поскользнулась. Я никому не позволю вляпаться в эту историю, тем более моим друзьям.
Я поворачиваюсь обратно к столу. Карта, растянутая на его поверхности, покрыта чернильно-красными линиями, прослеживающими возможные маршруты, разбросанными пометками, отмечающими вероятности. Север и запад. Улики, которые, как я должен верить, она оставила после себя.
Но этого недостаточно.
Илеана теперь призрак. Она исчезла без следа, как они и хотели... и в то же время нет. Ни телефона. Ни карточек. Никаких социальных сетей. У меня нет возможности с ней связаться. Все, что сделало ее невидимой для мира, теперь делает ее недосягаемой для меня.
Моя грудь сжимается, паника проникает внутрь, как медленный яд.
Что, если я ошибаюсь? Что, если я не смогу найти ее?
Телефон снова жужжит.
Нико: По крайней мере, скажи нам, жив ли ты.
Я: Занят. Держитесь подальше от моего дома.
Фотографии разбросаны по столу. Илеана танцует, бегает по лесу, спит в моей постели.
Каждое изображение – доказательство того, что она реальна, что она была здесь. Что она была моей.
Последняя фотография, где она в моей постели, горит у меня под веками.
Я хотел обладать ею. И все еще хочу. Но пустая боль, скручивающаяся внутри меня сейчас, не имеет ничего общего с контролем. Это она. Вся она. Ее огонь. Ее тени.
Она – это все.
Звонит телефон. Монти. Я переключаю его на голосовую почту. Звон – просто шум, бессмысленный по сравнению с ревом в моей голове.
Илеана изменила меня. Она изменила все, что я, как мне казалось, понимал. Дело больше не в играх. Дело не в том, чтобы разгадывать головоломки или раскрывать секреты ради удовольствия. Дело в ней. В том, что они стерли ее после того, как я вытащил ее на свет. В том, что они забрали единственное, что имеет смысл в этом хаосе.
Монти: Твой отец позвонил моему. Они обеспокоены.
Смех, который вырывается у меня, резкий, отрывистый. Обеспокоен? Отец месяцами не замечал моего существования. Он, вероятно, даже не знает, где я живу, не говоря уже о том, чем я занимался. Я для него никто – просто еще один аккаунт для пополнения баланса. Проблема, которую следует игнорировать.
Керамическая кружка в моей руке разлетается вдребезги. Кровь стекает по ладони. Я игнорирую это. Боль кажется приятной. Она соответствует хаосу в моей голове, панике, от которой я не могу избавиться.
Я не промываю рану. Мне все равно.
Телефон звонит снова. На этот раз это со школы. Я отклоняю звонок и снова сосредотачиваюсь на карте.
Система безопасности снова подает звуковой сигнал. Я смотрю на монитор. Машина Монти стоит у ворот. Нико высовывается с пассажирского сиденья, жестикулируя в камеру, как будто может пробиться сквозь запертую стальную ограду.
Нико: Какого хрена твои ворота заперты?
Я: Небезопасно. Уходите.
Они уходят не сразу. Монти снова указывает в камеру, явно крича. Я наблюдаю за спором через монитор, стиснув челюсти, пока они, наконец, не сдаются и не уезжают.
Облегчение поселяется в моей груди, но это ненадолго. Ворота могут быть заперты, но лес за ними все еще кишит агентами.
А ее все еще нет.
Кровь капает с ладони на карту, размазывая чернильные линии. Я должен перевязать рану, но не делаю этого. Я не могу перестать смотреть на бесконечные возможности, раскинувшиеся передо мной.
Что, если я не смогу найти ее? Что, если я ошибаюсь? Что, если каждая потраченная мной здесь секунда – это еще один шаг, который она делает все дальше?
Зрение расплывается, когда паника поднимается снова. Дыхание становится слишком быстрым, каждый вдох обжигает легкие.
Монти: Не делай глупостей.
Слишком поздно для этого. Я уже схожу с ума.
Изображение с камеры снова мигает. В лесу снова движение. Возможно, ничего особенного. Это могли быть они.
Или, может быть, это призрак того, как она ускользает все дальше, просто вне моей досягаемости.
Сердцебиение отдается в ушах, дыхание учащается.
Я не могу позволить им победить. Она где-то там. И я единственный, кто может найти ее.
Если они хотят войны, я устрою им ее. Я сожгу весь гребаный мир дотла, чтобы вернуть ее себе.
ГЛАВА 67
Выбор видимости
ИЛЕАНА
Заходя в библиотеку, чувствуешь себя так, словно попадаешь в ловушку.
Тяжелые двери поддаются с усилием, и ладони саднит, когда я толкаю их, открывая. Тёплый воздух внутри окутывает меня, сотрясая после трёх дней пронизывающего холода – будто я переступаю из одного мира в другой. На мгновение замираю: приглушенный гул голосов и едва слышный шелест страниц делают тишину почти осязаемой. Слишком тихо.
Я медленно вдыхаю, втягивая воздух в легкие. Не останавливайся сейчас.
Никто не смотрит на меня, но это не имеет значения. По коже бегут мурашки от ощущения, что я не в своей тарелке, как будто на меня направлен прожектор. Мои кроссовки шаркают по ковру, когда я продвигаюсь вглубь комнаты, переставляя одну ногу перед другой, стараясь не выглядеть так, будто я бегу.
В библиотеке пахнет так же, как я помню, пылью и старой бумагой, но меня это не успокаивает. Знакомый аромат кажется уловкой, убаюкивающей меня ложным чувством безопасности, когда я знаю, что не могу позволить себе ослабить бдительность. Я прохожу мимо ряда столов, где кто-то листает толстый учебник, постукивая карандашом по своим заметкам. Они поднимают глаза и смотрят в мою сторону. Я опускаю голову и спешу мимо них.
Компьютеры стоят в дальнем конце. Мужчина как раз заканчивает, что-то бормоча себе под нос и засовывая свои бумаги в сумку. Я зависаю рядом, крепко вцепившись пальцами в рукава, пока он не уходит. Затем сажусь на место, которое он освободил.
На экране все еще выполняется вход в систему.
Слава Богу.
Я немного сутулюсь, глубоко дыша, затем выпрямляюсь. Пальцы зависают над клавиатурой, дрожат – особенно теперь, когда я сижу неподвижно. Я тру их друг о друга, пытаясь унять дрожь, и наконец набираю имя: Рен.
Результаты высвечиваются на экране – страница за страницей сплошного шума: статьи, профили, ничего полезного. Зрение мутнеет, усталость давит на границы сознания, но я заставляю себя сосредоточиться.
Поищи что-нибудь. Что угодно.
Мне бросается в глаза статья. Фотография мужчины с лицом Рена, постарше, но до жути знакомого.
Чарльз Карлайл объявляет о расширении операций на Западном побережье.
Я бегло просматриваю статью. Чарльз Карлайл, генеральный директор «Карлайл Индастриз». Развитие технологий. Контракты на защиту. Я прослеживаю линии его лица на фотографии, отмечая знакомую челюсть, напряженный взгляд. Но там, где глаза Рена таят мрачные обещания, глаза его отца кажутся холодными и расчетливыми.
В другой статье упоминаются благотворительные мероприятия в их поместье. Мой взгляд цепляется за слова «Поместье Карлайлов» и «Гребень Ворона».
Гребень Ворона.
Я произношу это про себя – словно сказав вслух, смогу сделать это реальным. Старые деньги. Старая собственность. Все это соответствует тому, что я узнала о Рене. Поместье. Его дом. Крепость, где он прячется от остального мира. Это личное. Охраняемое. Неприкосновенное. Но ничто не существует в полной изоляции.
Думай, Илеана. Думай.
Я набираю «Службы Гребня Ворона». Глаза бегают по экрану, отмечая наполовину прочитанные слова. Обслуживание. Безопасность. Мероприятия. Перед глазами все плывет, и я тру виски, пытаясь прогнать туман.
И тут я вижу это.
Кейтеринг Кинсли: частные мероприятия и эксклюзивные клиенты.
«Гребень Ворона» упоминается мелким шрифтом, выделенным курсивом. Я сажусь прямее, искра надежды пробивается сквозь туман. Я беру ручку, брошенную на столе рядом со мной, и нацарапываю номер на ладони, нажимая достаточно сильно, чтобы оставить слабые следы, даже когда чернила выцветают.
Теперь мне просто нужно им воспользоваться.
Покидать библиотеку труднее, чем входить. Ноги еле волочатся, усталость наваливается с новой силой, но я опускаю голову и заставляю себя идти. Снова в открытое пространство, где ветер пронзает одежду насквозь, точно зная: мне здесь не место.
Улицы кажутся слишком шумными. Каждый звук – шарканье обуви по асфальту, автомобильные гудки, хлопанье двери – заставляет мой пульс учащаться. Пока иду, я вглядываюсь в каждое лицо, проверяя, не задерживается ли на мне слишком долго взгляд, не следит ли кто-нибудь за мной. Руки остаются глубоко засунутыми в рукава, крепче сжимая монеты.
И тут я вижу это. Телефон-автомат, прислоненный к полуразрушенной кирпичной стене. Стекло размазано, дверь наполовину слетела с петель, но это не имеет значения. Мои колени почти подгибаются, когда я захожу внутрь и закрываю за собой дверь.
Монеты выскальзывают из дрожащих пальцев, когда я неловко опускаю их в щель. Последняя отскакивает, подпрыгивая на тротуаре, но у меня нет времени обращать на это внимание. Я набираю номер и прижимаю трубку к уху, другой рукой опираясь на холодную металлическую стену. Гудки звучат так громко, что у меня сводит скулы.
– Доброе утро, спасибо, что позвонили в Кейтеринг Кинсли. Чем я могу вам помочь? – Голос на другом конце провода бодрый, вежливый. От этого у меня сжимается горло.
Я тяжело сглатываю и выдавливаю из себя ровный голос с придыханием.
– Привет, я пытаюсь дозвониться до резиденции Карлайлов в Гребне Ворона. Раньше у меня были сохранены их контактные данные, но, к сожалению, они повреждены. Мне нужно подтвердить одно мероприятие.
Пауза.
– Извините, но информация о клиенте конфиденциальна.
Мое сердце замирает, но я сохраняю голос спокойным, беззаботным, даже когда желудок сжимается.
– О, конечно, я понимаю. Просто... Ну, ассистентка мистера Карлайла не прощает подобных ошибок, и мне бы не хотелось создавать еще большую проблему.
Она колеблется. Я задерживаю дыхание, сжимая трубку так крепко, что болят костяшки пальцев.
– Подождите, пожалуйста.
В трубке тихо звучит музыка. Я прижимаюсь лбом к стеклу, зажмуривая глаза.
Пожалуйста. Пожалуйста, пусть это сработает.
Когда она возвращается, ее тон ниже, мягче.
– Мне действительно не следовало этого делать, но ... вот номер.
Я пытаюсь написать его на своей руке, нажимая на ручку с такой силой, что остаются едва заметные царапины.
– Большое вам спасибо. – Я стараюсь сохранять голос ровным, несмотря на бушующий во мне адреналин. Мне удается закончить разговор, попрощаться и повесить трубку, не швырнув ее на пол.
Я выхожу из будки и заставляю себя спокойно идти по улице. Каждый шаг кажется победой и новым риском, мои мысли уже устремлены вперед.
Через три квартала я нахожу другой телефон-автомат и звоню оператору.
– Чем я могу вам помочь?
– Я бы хотела позвонить за дополнительную плату. – Мой голос дрожит, но мне все равно. Я даю ей номер.
– Имя?
Я замираю. Разум лихорадочно ищет что-то – что угодно, – что могло бы достучаться до него.
– Балерина, – шепчу я. – Скажите ему, что это его Балерина.
В трубке щелкает, затем раздаются гудки. Каждый звук тянется дольше, чем следовало бы, наматывая мои нервы все туже и туже, пока не начинает казаться, что я вот-вот разобьюсь вдребезги. Другой рукой я опираюсь о стекло, удерживая себя на месте, пока холодный воздух просачивается сквозь щели в кабинке.
Пожалуйста, возьми трубку. Пожалуйста, ответь.
Пожалуйста, Рен.
